C�est un puissant quinquag�naire qui n�aurait aucune peine � mesurer deux m�tres s�il avait vingt-huit centim�tres de mieux. Il est puissant, noir de poil, d�bordant de tout, avec un air de vouloir para�tre gentil qui mettrait sur ses gardes un mendiant aveugle. Ses joues tremblotantes ressemblent � des fesses. Il porte de grosses lunettes � monture d��caille et jouit de sourcils touffus. Il d�bute chacune de ses phrases par une sorte de barrissement charg�, dirait-on, de � faire un tympan � � ses interlocuteurs. Il apostrophe, tonitrue. Affirme. Ass�ne. Partout, il est en chaire. Sa vie est une tribune du haut de laquelle il se dit au monde m�dus�.

Cet homme a deux langages. Il parle des autres en style t�l�graphique, ayant un minimum de salive � leur consacrer, �conomisant les �pith�tes, rognant sur les articles et les pronoms, sautant les verbes. Mais il fait montre d�une complaisance torrentielle pour parler de lui. Il se ch�rit, se surench�rit, d�borde d�adverbes et de qualificatifs, chausse les pires pl�onasmes, pilonne � coups de redites, souligne par des onomatop�es. Il est certain que tout ce qu�il �nonce, pense, projette de dire et tait par manque de temps est d�un int�r�t d�moniaque. Son charme ne lui fait aucun doute. Il en est si plein qu�il s�en �goutte et nous en d�go�te.

Elle a des yeux d�coup�s dans un morceau de ciel, un minois adorable et une bouche dessin�e par un vicieux qui s�est complu � l�orner d�un bec-de-li�vre. Ses jambes sont bien faites, abondamment arqu�es, ce qui att�nue sa claudication.

Le portier a une tronche d�ivrogne qu��miette un ecz�ma ravageur. Il porte une tunique bleue � �paulettes d�dor�es et une casquette dont les galons pendent comme des spaghettis d�une soupi�re.

Un truc noir, accroupi derri�re le tiroir d�un classeur, se d�veloppe brusquement dans le sens de la hauteur : c�est une demoiselle d�une soixantaine d�ann�es, fortement vierge, qui ressemble � une cigogne en grand deuil.

Il a une t�te de Turc haineux et un pyjama de coton ray� qui l�apparente aux anciens d�tenus d�Alcatraz.

Elle a du maintien dans le soutien-gorge, des bonnes mani�res dans l�intimit�, du bleu au-dessus des yeux, du mauve au-dessous du nez, un sac de perles, un cache-nez de deux m�tres sur le dos et un trottoir de quinze m�tres en bas de l�h�tel.

C�est un bonhomme rondouillard, rouge comme un Conclave, avec une brioche carross�e par Lustucru, des petites mains potel�es, des l�vres luisantes, un nez fluorescent, des cheveux blonds malades �tal�s sur un cr�ne constell� de taches brunes, des joues flasques, des bajoues fluides, des yeux en apostrophe, une fossette profonde comme le foss� de Vincennes au menton, un col cass�, une cravate plantureuse et une voix de gar�onnet enrhum�.

Le gars avait cinquante ans de plus que sa femme, une gueule qui pendait comme les branches d�un sapin, un r�telier � changement de vitesse et un bandage herniaire.

Elle est rousse, genre incendie de for�t, avec un regard couleur d�eau stagnante et quand elle parle on dirait qu�elle joue de la harpe.

C�est un homme fi�vreux, plein de tics et saboul� � la perfection par un tailleur anglais. Tr�s brun, le nez long, portant d��normes lunettes de vue aux verres sur�pais, la l�vre inf�rieure en goutti�re, le geste vif, il marche sur nous d�un pas d�termin�, tel un huissier h�patique venant saisir ton mobilier.

Le vacancier �tait un grand maigre en bermuda, maillot de corps, chaussettes montantes, chaussures de ville et petite casquette � Tour de France �.

C�est le genre de type obscur et besogneux qui s�ach�te un complet tous les dix ans, qui moud le caf� et essuie la vaisselle chez lui, tout en faisant ponctuellement un lardon � sa grognace.

Le gardien de nuit se pointe, maussade, hirsute, vieux, malade. Ses tifs sont gris mais furent blonds. Son visage est rid� mais il fut altier. J�ai devant moi le sp�cimen type du d�cav�.

Elle avait tout ce qu�il faut pour faire oublier le syst�me fiscal � l�humanit� souffrante : des roberts bien remont�s, et un contrepoids � bascule � faire r�ver un g�n�ral de brigade.

Le pasteur est un grand triste avec une serviette � fermeture Eclair sous l�aile et un air de racheter les p�ch�s du monde aux meilleures conditions.

Il a le cheveu noir et fris�, le regard � la fois pr�occup� et cordial, un �ternel sourire gentil aux l�vres. Il a des projets de barbe, mais celle-ci reste adolescente, et forme des touffes folles sur son menton.

C�est un petit blond vachard qui se croit oblig� de v�rifier si la pointe de ses godasses est bien cir�e lorsque vous lui parlez.

Le brigadier est un homme �l�gant qui ne d�passe pas les cent dix kilos. Ses yeux inject�s de sang ont une douceur quasi bovine et ses sourcils fournis ne sont qu�� trois centim�tres et demi de ses cheveux graisseux.

Imaginez une pauvre fleur de mis�re � l�air navr� ; au nez en trompette bouch�e et aux yeux tellement ternes qu�on les croirait couverts de poussi�re.

Le patron est une esp�ce d�hippopotame, plus gras qu�une soupe au fromage, qui dort sur son ventre comme sur un �dredon.

Elle est bronz�e comme un secr�taire d�acajou, avec une chevelure incandescente et des yeux qui vous perforent le futal de part en part.

Notre chauffeur est un grand anguleux avec une m�choire en os et des cheveux comme du jus d�orange.

Elle vadrouille entre la quarantaine et la cinquantaine, poussant devant elle deux �normes mamelles qui l�emp�cheront toujours de se noyer en cas de naufrage.

Il a une gueule cuite au bain-marie, un nez �norme agr�ment� de boutons pr�ts � �clore et des yeux qu�on a rep�ch�s dans un bocal � cornichons.

C�est un grand mec, brun de poil, beau gosse tel que les shampouineuses s�imaginent les beaux gosses ; c�est-�-dire qu�il a la m�choire carr�e, l��il sombre, la bouche sensuelle, le sourcil t�n�breux et la chevelure bourr�e de reflets, comme un guidon de v�lo au soleil.

Entr�e de la dame : une nature ! Un m�tre cinquante, quatre mentons, un strabisme convergent, un parfum refus� par le groupement d�achats d�Uniprix et la cinquantaine d�ment frapp�e.

C�est un jeune homme myope et instruit, �a se voit imm�diatement aux rayures de sa cravate.

Il est maigre et se paie un pif en forme de bec. Ses lunettes corrigent mal un strabisme convergent qui lui permet de s�inscrire en faux contre cette sotte affirmation que des parall�les ne se rejoignent jamais.

Le serveur le regarde engloutir l�alcool avec un �il dans lequel on lit de la r�probation, de l�incr�dulit� et un commencement de maladie de foie.

C�est une vieux teigneux de soixante carats, avec des deuils plein son pass�, des poils plein son menton et des filets de vinaigre plein sa voix.

Il est carr� de frime, cendr� de poil, coiff� court, du chewing-gum plein la gueule, une paupi�re tombante et des yeux comme le dessus d�une bo�te de sardines entam�e.

C�est un type mince, au teint oliv�tre. Il porte un complet anthracite uni et une cravate rouge sang. On dirait une blessure tant elle sanguinole sur sa chemise immacul�e.

Ses bourrelets sont � bourrelets. Il chauvine du dessus. Le reste frisotte. Il porte un veston de costume avec un pantalon d�autre costume, croyant que �a fait � anglais �, mais �a ne fait que repr�sentant en taille-crayons.

C�est un honn�te nabus de trente ans, qui para�t le double because les cinquante centilitres de calva qu�il �cluse chaque jour. Il n�a plus rien d�humain. Les gobilles lui sortent de la vitrine et son naze est tellement rouge qu�il est oblig� de se le passer au Lion noir lorsqu�il assiste � un enterrement.

Elle a des seins en forme de biberons. En les regardant, on devient un farouche partisan du r�gime lact�. Une poitrine commak, c�est la mort de Nestl� !

Il a des yeux pointus, une bouche en guidon de course et un nez l�g�rement aplati. Tout ce qu�il faut pour se faire r�pondre � complet � par les portiers de grands h�tels.

Il porte un complet de velours qui fait des poches aux coudes, aux genoux et� aux poches. Cravate de cuir pour d�l�gu� syndical. Deux dents en or sur le devant, une hanche en plastique sur le derri�re. Un sourire obs�quieux sous une moustache de mulot des champs.

C�est la grosse brute aux �paules de d�m�nageur et � tronche cubique. Il a les tifs en brosse et un cou qui servirait de raccord pour le pipe-line du Sahara.

La femme de chambre s�annonce avec un plateau bien garni. Elle est petite, mais roul�e comme une gitane, blonde, la croupe avenante, avec un sourire qui vous promet des choses.

Son complet est classique, mais sa chemise est vert d�eau et sa cravate vert pomme � rayures roses. Il sent l�encens. Missel-mi-raisin. Homme d�alc�ves et de confessionnaux. Sa bouche est charnue, molle, gobeuse, faite pour la pipe et la pri�re � grand spectacle.

Il est am�ricain. Jeune et grave, le teint brique, des lunettes de myope, l�air de penser � autre chose de plus pr�occupant que toi pendant que tu lui parles.

Il mesure un m�tre trente et se loque au rayon gar�onnet dans les grands magasins bien qu�il soit �g� d�un bon demi-si�cle. Quand il voyage, il doit se mettre dans sa valise et la fermer � cl� pour ne pas se perdre.

Le patron est un gros rougeaud � gilet de laine avec des l�vres en rebord de pot de chambre. C�est le bon zig qui a un durillon de comptoir gros comme un ballon de rugby pour couver son tiroir-caisse. Il est heureux de vivre et de ranger des coupures sales dans des casiers.

Elle cache dans les plis arachn�ens d�une chemise en nylon transparent deux seins en goutte d�huile qui ont tendance � se faire la paire.

Elle porte un tailleur Chanel bleu � col de velours noir. Ses ch�sses sont presque de la m�me couleur : bleu et noir. Pour ce qui est des formes, ses nichemards ont le volume de deux pommes californiennes ; quant au balancier arri�re, il a �t� modul� par un luthier.

Elle est grande et flexible, avec une taille de gu�pe, des nichemards surcomprim�s, un valseur sculpt�-main, des jambes de cover-girls am�ricaines, et un beau visage aux pommettes l�g�rement accentu�es, style mongole fi�re. Yeux verts, cils en forme de tremplin pour saut � ski, et bouche fa�on vorace, dessin�e par un artiste lubrique.

Il pourrait �tre nain s�il ne s�obstinait � porter des talonnettes.

Quarante-six ans de c�libat, d�id�es toutes faites, de soumission. Quarante-six ans avec un cache-nez de laine, des aigreurs d�estomac, un porte-monnaie, un abonnement au P�lerin, et une reproduction de l�Angelus de Millet ! Faut le voir pour y croire.

C�est un grand mec sombre et moisi, qui fait penser � un champignon v�n�neux.

Le cambouis forme une sorte de carapace sur ses hardes de travailleur. Des touffes de poils blancs jaillissent du col de sa chemise. Il a un gros tarbouif, chauss� de lunettes rafistol�es, aux verres �pais ; sa casquette avachie lui d�gouline de la tronche comme une bouse de vache fra�che.

C�est le genre de zig qui fr�quente les instituts de beaut� et de culture physique, surveille les calories, sait parler aux femmes, ce qui est bien, et aussi aux hommes, ce qui est mieux. Il a un sourire d�homme d�affaires press� qui, en te recevant, s�excuse d�j� de devoir te cong�dier bient�t.

Homme d�une soixantaine d�ann�es, baraqu� fa�on lutteur. Il a mis un falzar sans passer les bretelles qui lui battent les meules et il a bourr� le pan de sa chemise de nuit dans le futal, ce qui lui constitue un �norme bourrelet autour du baquet.

L��picemarde est une ravissante brune de soixante-douze ans, enti�rement recr�pie � la chaux vive.

C��tait un homme d�une quarantaine d�ann�es, tr�s germanique, avec des mani�res d�homme du monde et une �l�gance un peu triste parce que l�g�rement surann�e.

Le type est grand, d�une maigreur qui filerait des complexes � un cintre � habits, et sa tronche �voque le pith�canthrope de Java. Quand il marche, on dirait un cheval � roulettes qui se baladerait sur un sol jonch� de feuilles mortes.

C�est une dame de cinquante et m�che, emp�t�e par l��ge, avec une chevelure extra-platin�e, v�tue de rouge ardent. Quand elle cause, �a fait comme lorsque tu p�tes dans ta baignoire ; �a lui part des tr�fonds et �a remonte en grappes.

Il est jeune, mince, brun, avec une t�te de belette cupide et des v�tements couleur de Fran�ais-moyen-anonyme-d�sireux-de-voyager-incognito.

Solide gaillarde ! B�tie comme un grenadier, presque aussi moustachue, avec l�air de ne pas tol�rer qu�on se mouche dans ses rideaux.

C�est un mec d�plum� du cro�ton, mais qui a coll� ses derniers crins � la Seccotine. Il a le visage allong�, le menton galochard, le nez comme une cerise, un dentier qui le g�ne aux �paules, de grandes oreilles, l��il d�fra�chi et une cicatrice au front qui repr�sente un coucher de soleil sur la mer Rouge.

Type asiate, bouche happeuse, regard rieur, elle porte un bol�ro couleur Ravel et une jupette ras-de-moule �galement rouge.

Il s�agissait d�une ravissante fille � qui il ne manquait qu�un brin de toilette pour para�tre vraiment sensas. Malgr� sa blouse bleue, son absence de fards et l�ignorance qu�elle avait des salons de coiffure, elle r�ussissait � �tre jolie.

Il s�agit d�une gamine dont la maman n�a pas l�sin� sur les voies respiratoires, croyez-moi ; non plus que sur son appareil � �craser les coussins.

C�est un grand type avec un nez � deux places, une bouille revue et corrig�e � Hiroshima, et un regard fait avec deux coquilles de noix �vid�es. Pour pouvoir le mater dans les yeux, faut cracher dans les trous.

Chez elle, le bleu domine. Elle en a tout autour des vasistas, sur les tempes et sur les ailes du pif. Son rouge � joues est orange, son rouge � l�vres violet, et ses sourcils marron d�crivent un demi-cercle parfait malgr� les rides. C�est plus une m�m�, c�est l�enseigne d�un marchand de couleurs.

Sa bouche ressemble � un sexe f�minin plac� de travers, son nez � un escargot de l�esp�ce � petit gris �. Il a la boule � z�ro, mais s�en console en portant une casquette de marinier.

La concierge a un visage bl�me, pos� derri�re la vitre, comme un P. V. sur le pare-brise d�un automobiliste en d�faut.

Elle n�a pas vingt ans, un sourire que Gibbs paierait une fortune et un de ces airs fripons qui vont droit au c�ur de l�homme avant de se r�partir dans des r�gions plus secr�tes.

Il porte un costard de flanelle blanche, et un immense chapeau style cow-boy. Il a des favoris qui frisent, un gros nez plein de poils et il fume un cigare � peine plus petit que la colonne Vend�me.

On me d�signe un grand type portant sous sa blouse grise une chemise blanche et une cravate noire ; plus, je pense, un pantalon mais comme la blouse lui tombe sur les radis, je ne saurais l�affirmer cat�goriquement.

On dirait une cr�mi�re qui aurait d�cid� de se faire passer pour une vamp.

C�est un vieux � lunettes cercl�es de fer qui ressemble � un instituteur en retraite. Il est emmitoufl� dans un cache-nez de grosse laine, un b�ret lui embo�te la t�te, somm� d�une petite couette agressive. Cet embryon de tige lui donne vaguement l�aspect d�une poire.

S�annonce un grand dadais boutonneux � lunettes d�hyperm�trope. La raie basse, les �paules en cintre � habits, une ombre de moustache blondasse. Il porte un pantalon de velours vert et un blouson de daim us�. Il a l�air con et instruit.

Une grosse fille bouffie encaustique les chaises en chantant une chanson de Mlle Hardy avec la voix de Laurel. Elle est app�tissante, peut-�tre parce qu�elle ressemble � du p�t� de foie.

Le vieux bonze a une frime rid�e et ravag�e par le chagrin. Il ressemble � un brochet sans dents que j�ai beaucoup connu. Il a la m�me t�te verd�tre, les m�mes yeux lustr�s, et les m�mes narines �vid�es.

C�est un gar�on costaud, d�une vingt-troizaine d�ann�es, avec un front mince comme un ruban de machine � �crire, des yeux �teints et une grosse bouche saliveuse.

Le potard est un monsieur � la trogne violac�e qui ne doit pas picoler du sirop d�orgeat. Il a un naze �pais comme une poign�e de main de d�m�nageur et les paupi�res au maigre de jambon.

Imaginez une dame haute d�un m�tre cinquante, large comme un vaisselier, ventrue, mafflue, bouddhique, avec une figure comme les fesses d�un tailleur o� deux �gratignures figurent les yeux, et une troisi�me la bouche.

Cet homme para�t �tre le fils l�gitime d�un hareng saur et d�une bouteille d�huile d�olive.

Il a la poitrine comme celle d�un squelette, en un peu moins grassouillet toutefois. Ses coudes sont saillants, ses jambes torses et, quand il est nu, ses oreilles �cart�es ont l�air de battre des ailes.

C�est un homme jeune et soucieux, v�tu d�un beau complet � rayures mauve et bleu et qui parle couramment fran�ais � l�aide d�un interpr�te.

Balan�ant son porte-documents au bout d�un morceau de courroie, il avait cette d�marche rapide et furtive des adolescents �chappant � une f�rule.

Il ressemble � Fran�ois Mauriac en plus jeune et en moins gaullien. Il a l��il intelligent, le dentier enti�rement fait � la main, la pomme d�Adam en relief et l�estime de ses amis.

�a n�est plus qu�un minuscule tas de vieillard, qui n�a de color� que sa rosette.

Il s�agissait d�un homme plut�t massif, avec une t�te informe qui faisait songer � une enclume. Il avait les paupi�res � demi baiss�es et ce qui filtrait de son regard mettait ses interlocuteurs mal � l�aise.

Elle a un corps aux lignes aussi harmonieuses que celles du Bottin, une t�te de cheval, et des mani�res � c�t� desquelles celles d�Attila n��taient que marivaudage de salon.

Il porte des fringues de veuf inconsolable et sa bouche ressemble � une vieille cicatrice d�appendicite admirablement r�ussie.

Le taximan est un vieux type coiff� d�une casquette � petits carreaux, qui ressemble � un jockey retrait�. Il pilote lentement en m�chouillant un morceau de cigare qui a d� s��teindre quelques ann�es plus t�t et qu�il s�est abstenu de rallumer par mesure d��conomie.

Elle a le regard vicelard, le nichon qui ne craint pas le vertige, le ventre en ventouse et le souci permanent d��crire 888.888 avec ses fesses.

Le cheveu en cong� de maladie, avec la bouche gourmande des gens intelligents, placide comme un homme qui doit garder son sang-froid en toutes circonstances, il fait vaguement penser � un pr�lat charg� d�instruire un proc�s en canonisation.

Il est v�tu d�un pantalon gris-sale sale dont le haut de la braguette a �clat� et d�une chemise � manches courtes sur laquelle ses bretelles en tapisserie rouge flamboient comme des rampes de n�on.

Vachement gothique de lignes, la nana ! Un Carzou ambulant ! Il m�est arriv� de rencontrer des �pouvantails beaucoup plus dodus que cette personne.

Sa bouille est tellement cribl�e de taches de son que c�est sa peau normale qui a l�air d��ph�lides vues en n�gatif. Il est affubl� d�une blouse qui devait �tre blanche � l�achat, mais qui ressemble maintenant � une combinaison de parachutiste.

C�est un rouquin de taille et d��ge moyens. Il porte un complet de mauvaise coupe, une chemise blanche � rayures roses, une cravate bleue � rayures roses et des oreilles roses sans rayures.

Elle porte un tailleur anthracite, un chapeau � aigrette. Elle a des souliers plats, des bas de coton, un parapluie, un sac � main, l�air de suivre un corbillard, l�agonie au fond de la prunelle des maux endur�s, des mots en r�serve, des arri�re-pens�es en berne. Une certaine fa�on d�exprimer : son m�pris, son catholicisme, ses ordonnances m�dicales, ce que fut sa vie matrimoniale, ce que sera son veuvage, la temp�rature ext�rieure, le style de sa salle � manger, sa st�rilit� fonci�re, la maladresse de son dentiste et la brutale hausse de l�entrec�te.

On dirait une grosse p�dale. Il a des seins de caissi�re, un dargif de cr�mi�re, une voix fluette, un sourire effarouch�, de longs cils de biche, et des yeux humides comme une jouvencelle regardant chanter Johnny Hallyday.

Le vieillard est assis devant sa porte, sur une chaise aussi branlante que lui. Il a une barbe drue et assez courte pour faire � mal ras� �, de la peau qui pend au cou, un vieux bada � ruban moir� d�humidit�, deux chicots entre lesquels coule un filet de bave brun purin. Par-dessus tout �a, cet air soucieux et �gar� des vieux g�teux du monde entier.

Il a un teint qui fait songer au drapeau russe, des yeux p�tillants de joie et de roublardise et un rire pareil au bruit d�une cogn�e p�n�trant dans un arbre.

Le zig a d� �tre momie dans sa jeunesse. Il collerait la photo d�un hareng saur sur sa carte d�identit� qu�aucun douanier ne s�en apercevrait.

Le brigadier est d�aspect s�dimentaire. Son visage se compose de tranches superpos�es. Y a celle de sa moustache, celle de son regard charbonneux, puis celle de ses �pais sourcils et enfin la visi�re de son k�pi.

Un grand type pas beau, avec une figure large et brillante comme un dargeot de macaque, se pointe, sous un b�ret basque rigoureusement plat, qui lui compose une sombre aur�ole de saint en panne de courant.

Le visiteur est un grand type brun, qui louche derri�re d��normes hublots pr�lev�s sans doute sur un bathyscaphe d�saffect�. Avec ce qui lui choit sur les �paules comme pellicules, on pourrait tourner un remake de Ben Hur.

Elle est d�charn�e, anguleuse, sous sa robe de chambre de pilou rouge. Ses cheveux ternes pendent le long de sa figure comme les tentacules d�une pieuvre morte. Ses dents sup�rieures avancent consid�rablement au-dessus de son menton crochu et elle ne poss�de pas suffisamment de l�vre pour les recouvrir.

Le gardien est un mutil� de la Vieille Guerre. Il lui manque une jambe, les dents, son certificat d��tudes primaires et deux boutons de braguette. Il porte une blouse dont les poches arrach�es battent l�air telles des oreilles d��l�phanteau, un gilet tricot� qui se d�tricote tout seul et une casquette d�uniforme � visi�re de carton bouilli.

La pr�pos�e p�se deux tonnes et ressemble � une statue de saindoux ex�cut�e par Picasso pour le compte d�un cr�mier.

Elle arbore une robe neuve imprim�e, d�collet�e jusqu�� ras terre, qui d�gage bien ses beaux bras dont un porc se servirait pour marcher. Elle est coiff�e moderne, court, et s�est fait faire � les m�ches �. Sa chevelure, tu croirais le toit d�une ruche sur lequel on aurait renvers� un pot de peinture.

Il est rabougri, avec un teint de p�che g�t�e et un regard d��pagneul auquel on a oubli� de donner sa p�t�e.

C�est un homme malingre et barbichu qui ressemblerait � Trotsky si Trotsky avait eu une gueule de con. Il porte des lunettes cercl�es de fer et suce des pastilles qui puent l�armoire o� l�on remise les lainages pendant l��t� dans les maisons dites bourgeoises.

Son visage poupin s�orne d�un nez de canard, plat et presque horizontal. Il semble r�ussir le tour de force de ne rien regarder, ni hommes ni choses.

La personne r�de autour de la soixantaine sans oser trop s�en approcher. Grassouillette � partir du premier �tage, maquill�e � la truelle, paupi�re lourde et �il pervenche. Une bonne femme qui ne doit pas se laisser monter sur les nougats, m�me par un autobus.

Un couple de sexag�naires :

Lui, est un truc extra-ut�rin qui n�aurait jamais d� quitter le bocal de sa jeunesse, elle, une guenon muscl�e comme une �crevisse. Des chapeaux de paille enrubann�s les maintiennent dans une ombre v�n�neuse�

La personne est blonde platin�e et son air fripon flanquerait des id�es salaces � un congr�s scientifique.

Elle a les cheveux coup�s, ni trop longs ni vraiment courts. Et ch�tains fades, ce qui est la modestie de la blondeur. Un visage pas joli, plut�t sympa. Elle se farde pas. Devrait. Le cosm�tique a �t� invent� pour les putes, donc pour des personnes destin�es � exciter les convoitises.

C�est le mec f�roce, qui trique encore � quatre plombes et qui convoite des fesses. C�est plus une heure pour refr�ner. L�assouvissement de la fin de nuit, �a d�mange outrageusement, �a chauffe � crime, � blanc, � d�sespoir.

La patronne est une personne fondante, trop blonde pour �tre en harmonie avec les poils de sa chatte, v�tue comme pour un d�ner � la sous-pr�fecture, et qui s�y croit en plein.

Quarante piges, une voix de fillette et pas plus de barbe qu�un flacon d�ambre solaire. Si ce mec n�est pas p�d�, il devrait l��tre.

Il porte un maillot ray� par-dessus son accent marseillais et il a une dent en or dont il se sert pour sourire. C�est un mec sympa, avec de l�albuplast sur l�avant-bras, histoire de dissimuler certaine partie de son tatouage repr�sentant deux matafs en train de se sodomiser en camarades.

D�maquill�e, elle est belle comme un cageot.

C�est un grand mec vo�t�, couleur de navet, avec un nez minuscule qui ressemble � un escargot, des yeux pl�treux de pierrot r�veill� en sursaut, une bouche aux commissures tombantes et des oreilles tellement d�coll�es qu�elles vont aller valdinguer au premier coup de vent.

Elle est longue, blanche, avec des cheveux qui lui pendent sur la navrance comme le feuillage d�un saule, et un regard � s��tre laiss� faire douze gosses � la file par des messieurs qu�elle n�a jamais revus.

Le digne homme porte un pantalon de velours, une veste de bleu de travail ravaud�e par-dessus une accumulation de tricots, des pantoufles fourr�es, et une maladie de Parkinson � changement de vitesse qui fait geindre son si�ge comme le vent une girouette.

La jeune fille serait tr�s belle si elle n��tait albinos avec les jambes torses et une surcharge pond�rale de quatre-vingts kilogrammes.

C�est un type plut�t vioque, avec la pomme d�Adam comme un jeu de cartes qu�il aurait aval�, des tifs rares qu�il rebrousse sur son d�me et maintient avec de la gomina ou une punaise.

J�avise un �tre ind�cis, de sexe jadis f�minin, probable. �a se drape dans de la guenille noire parce que c�est veuve � part enti�re et depuis toujours. Sa voix semble sortir de sous une pierre en m�me temps que des cancrelats paniqu�s.

La personne est grosse, tass�e, avec juste une robe bleue sans manches qui laisse pendre la viande de ses bras comme des algues rep�ch�es avec un b�ton.

La baronne est une personne bi-centenaire, aux cheveux teints en jaune bouton d�or, avec des l�vres violettes et une robe de m�me couleur. Elle porte des colliers, bracelets et bagues de perles � tous ses doigts, � tous ses poignets et � tous ses cous.

Bel homme au visage �troit et haut comme un autobus londonien, chevelure brune coup�e d�une raie m�diane, sourire sceptique, posture blas�e, �il qui ne s�arr�te que sur l�arri�re-boutique des choses.

C�est un bon gars, �a se voit de loin. Le sourire emprunt� et jamais rendu, le regard qui cherche � se vouer, une belle expression pour saint de vitrail, si on vitraillait des saints tr�s cons.

Face anguleuse, le nez ac�r� comme la lame d�un poignard, la chevelure descendant bas pour ne s�arr�ter qu�� quatre centim�tres des sourcils, les l�vres minces plac�es entre deux rides cruelles, il avait la peau bistre, le visage glabre et un regard terriblement fixe que, de temps � autre, il affublait de lunettes � monture d��caille, plus pour se donner une contenance que pour corriger sa vue de faucon.

C�est un bon gros en blouse bleue qui doit se peigner tous les samedis avec un clou.

C�est une blonde qui doit �tre vraiment blonde, avec une peau de p�che, des yeux bleu lavande et une bouche qu�on aimerait tutoyer � bout portant.

Le guide ressemble � un vieil aristocrate d�sargent�. Sa mise a conserv� quelque chose de gourm� malgr� l�usure de ses v�tements. Il porte une cravate luisante parce que taill�e dans la soie et aussi � cause de la crasse qui met une patine dans la r�gion du n�ud.

C�est un dr�le de type, plus vieux que son �ge, n�importe son �ge ; grand, un peu vo�t�, la chevelure taill�e en brosse, ce qui lui fait un dessus de tronche comme un fer � repasser � la renverse.

Elle est plant�e dans l�encadrement de la porte sur ses guibolles dess�ch�es, pareille � ces personnages de cauchemar qui sont tomb�s d�un rayon de lune sans se casser la gueule.

Un vieillard, mis � l��querre par l��ge et des cyphoses torsadeuses, tra�ne sa fin d�existence devant nous. Il est p�lot, la joue creuse et herbue, v�tu de hardes luisantes. Un feutre � bord court ach�ve d�apporter une sinistre cocasserie � cet homme en route pour le terminus.

La tauli�re est une esp�ce de pachyderme transform� en femme par une f�e Carabosse en �tat d��bri�t�. Chaque fois qu�elle ouvre son tiroir-caisse, elle doit d�placer les deux sacs de farine qui lui servent de poitrine.

Elle est peinte en guerre. Maquill�e � t�tons car son rose � joue lui descend jusque dans les poils de la barbe. N�anmoins, elle continue de � faire bourgeoise �.

Il porte un complet bleu � rayures blanches, une chemise pervenche, une cravate bleu marine et une dent en or en acier inoxydable.

L�homme se situe dans la cat�gorie top niveau des bouilles cancrelateuses. La vraie figure f�tidique, bl�me et gr�l�e, aux paupi�res sans cils, aux l�vres minces. Son regard de bas fumier flanquerait des frissons � Dracula.

Une aimable jeune fille vient m�ouvrir, s�che, maigre, la frite pleine de boutons, le cheveu filasse, le nez chauss� d�affreuses lunettes que tu croirais qu�elle regarde l�existence � travers les roues d�un v�lo.

Il se comporte en homme dont la piti� a �t� lamin�e par l�existence, au point que le seul �tre susceptible encore de lui inspirer quelque compassion, c�est lui-m�me.

La pr�pos�e est une dame agr�able � regarder. Fine moustache, sourire affable de la personne � laquelle on enfonce un tisonnier rougi dans le rectum apr�s lui avoir fait absorber une tasse d�huile bouillante.

C�est un petit homme rond, aux jambes courtes, avec un ventre tr�s pointu, des bajoues flasques comme des fanons de dindon et des yeux que brouillent de grosses lunettes aux verres inhumains.

Elle a le nez plongeant, les cheveux longs et raides et le regard comme deux fen�tres gothiques. J�aurais un film � r�aliser sur la vie d�un sanatorium dans les ann�es 20, je l�engagerais illico pour tourner le r�le de la tuberculeuse-chef.

Le vieux mutil� du travail vivait sur une seule jambe, tout comme un h�ron. L�avarice �tant son bien le plus pr�cieux, il le nourrissait par des privations ultimes.

La dame potel�e, avenante, l��il pardonneur, le sourire pour cartes postales, est accompagn�e d�un bonhomme du genre crevard � nez poreux qui ne touche pas des pots-de-vin mais les boit.

C�est un us�, un retraitable qui cent fois sur le m�tier remet son ouvrage au lendemain, en esp�rant qu�un autre l�aura fait � sa place dans l�intervalle.

Il est tout tass�, la t�te pench�e, le bord de son vieux bada touchant presque sa poitrine, mains crois�es sur le ventre, menu, frileux, plus vieux que son �ge et que ses art�res.

Belle femme en v�rit�. Province � Paris. D�allure George Sand. Elle a le teint p�le, la poitrine en saindoux, l��il bouffi, un peu dolent, style grenouille. Elle parle en zozotant. Bref : une conne qui-croit-tout.

Le personnage est tum�fi�, suintant, avec un regard improbable qui fait songer � deux fientes de canari.

La vieille bonne est rondouillarde, pas commode. Le genre de fille rev�che qu�on engage un matin en se disant qu�avec cette tronche-l� on ne la supportera pas plus de quarante-huit heures, mais qui finit par �lever vos petits-enfants.

La porte s�ouvre sur une grande femme un peu secou�e par la soixantaine, v�tue d�une robe plut�t aust�re, dans les tons malades. Elle a le cheveu blanc-bleu et l�air d��tre aussi marrante qu�une �pid�mie de peste bubonique.

Il avait un nez long et �largi du bas en �teignoir de cierge, une bouche mince que deux rides pareilles � des cicatrices mettaient entre parenth�ses, et des �ventails � libellules que le conservateur du Mus�e de l�Homme devait surveiller de pr�s.

La personne est afflig�e d�une protub�rance au bas de la joue droite cons�cutive soit � une chique, soit � une fluxion dentaire. Elle a cet air r�sign� des gens qui ont toujours �t� laids, l�ont toujours su et n�en ont jamais voulu � personne.

Une joliesse inexploit�e, un refus de s�accomplir normalement : elle sait se tenir � table, peler une p�che, fermer sa gueule, sourire discr�tement.

Le cheveu tir�, le nez pointu, la pommette p�le, fringu�e de hardes chastes qui puent la naphtaline, elle marche comme on revient de la table de communion, enrichie de la plus ardente contrition et rayonnant de pr�-gloire �ternelle.

Son complet de confection lui donne cet air godiche qu�ont les athl�tes en civil.

Tu croirais un h�risson aux cheveux blancs. Il a des sourcils en guidon de course, le teint sombre et plein de rides venues lui taillader la gueule avant l��ge. Un imper � �paulettes offici�res renforce l�aspect g�om�trique du mec. D�embl�e, tu le situerais dans les � caustiques sympas �.

Elle avait un air de profond ennui sur son visage sombre o� flambait une bouche exag�r�ment fard�e en fluo orange. Des boucles d�oreilles, larges comme des balan�oires de perroquet, la transformaient en pube pour la Vache qui Rit.

L�employ� de l�h�tel est jeune, bien de sa personne, et empoche le pourboire que je lui d�bloque sans le regarder, ce qui est une preuve de parfaite �ducation.

C�est une brune en forme de � 8 � avec des cannes comme des pattounes d��l�phant et une verrue de saint-cyrien (� aigrette) au-dessus de la l�vre, mais fort heureusement assez bien camoufl�e par sa moustache.

L�homme en bras de chemise est un gros, tr�s porcin, d�plum�, blondasse de ce qui subsiste, avec un regard bleu p�le, une bouche de jouisseur. Il marche derri�re un ventre de P�ques cern� par une ceinture de croco rouge.

Elle mesure un m�tre quarante � tout casser. Elle a un gros chignon sur le sommet du cr�ne, un fichu noir et des bas de laine noire en tire-bouchon. Quand elle parle, sa langue lui sort curieusement de la bouche, pointue et fr�tillante.

Imagine une grosse vachasse brune, mal fard�e, l��il stupide, fringu�e comme cet as de pique que tu as rencontr� le mois dernier au mariage de la cousine Glandule.

La clart� lunaire me permet d�admirer un citoyen d�une cinquantaine d�ann�es, asc�tique, au nez crochu, au regard broussailleux, qui enveloppe sa maigreur dans une veste d�int�rieur trop grande pour lui, achet�e en sous-main au g�n�ral Dourakine.

La m�me est une Ib�rique plus brune qu�un verre de Guiness et plus moustachue, cul de jument, regard de braise, odeur subtile de salle d�entra�nement de boxe.

Un vieillard engonc� dans un pardessus � col de fourrure, emmitoufl� dans un cache-nez (qui le lui cache vraiment), un chapeau mou enfonc� jusqu�aux oreilles qu�il rabat comme les ailes d�un oiseau perch�.

L�automobile est pilot�e par un gros homme � trogne d�alcoolo en cure de d�sintoxication.

Le valet de chambre va sur ses quatre-vingts berges, il a des yeux presque blancs et il est maigre � foutre la glaglate � un fakir. Gants blancs. Col hindou. Des �paulettes dor�es. Un colonel de la garde �cossaise !

C�est une famille am�ricaine coloured. Le papa ressemble au monsieur de couleur qui fait la pube pour Uncle Ben. La maman est dodue, fagot�e � la n�importe comment. Ils ont trois chiares : des gar�ons binoclards � bouilles de surdou�s timides.

C�est un gars au teint tr�s p�le, avec une forte moustache � la Brassens et des poches sous les yeux pire qu�un blouson de motard.

L�individu �tait roux, avec un �il sartrien et paraissait accabl� d�un grand inconfort c�r�bral.

La dame doit cogner le quatre-vingts facile ; elle est peinte comme une marionnette et porte un kimono absolument bord�lique, en soie noire incrust�e de vilains dragons.

C�est un jeune mec, au visage triste et p�le. On a l�impression qu�il a pass� ses vacances dans le caveau de ses a�eux.

Il est presque bedonnant, avec un cr�ne qui se d�plume par l�arri�re. Le teint rose, l�air s�r de soi et dominateur. Des lunettes � monture dor�e. Le regard p�le, un peu inquisiteur, fa�on K.G.B.

On dirait qu�il n�a plus d�yeux, tellement ses paupi�res sont pliss�es. Une barbiche blanche, longue et �troite, lui pend au menton, comme une queue.

C��tait un bonhomme d�j� vieux, lent et compass�, qui faisait penser � un bedeau pour grande �glise bourgeoise.

Un v�ritable homme-crapaud : courtaud, trapu, �pais, pliss�, avec le regard presque clos. Ses membres sont arqu�s, son cou est aussi large que sa t�te et quand il respire �a remue en lui depuis le haut de ses cuisses jusqu�� son front.

Il a des pommettes aussi saillantes que deux clous plant�s dans un mur et ses joues sont si concaves que son r�telier ne tient pas dans sa bouche.

C��tait une tr�s vieille femme encore alti�re, dont la chevelure d�un blanc tr�s bleut� moussait sur les tempes. Elle avait un regard dominateur et d�s qu�elle s�asseyait, sa canne � pommeau d�ivoire se mettait � ressembler � un sceptre.

Le larbin en gilet ray� est bien maigre, bien anguleux, bien momifi�, avec des favoris et le r�telier mal arrim�. Pas un muscle de son visage parchemin� ne bouge : quand il clabotera, il aura fait le plus gros de son vivant.

Son front est bomb� mais, tr�s vite, le reste du visage va en s�amenuisant. Il a les joues creuses, d�un rose tirant sur le mauve, des oreilles en forme d�anses et il est � ce point bigleux qu�il commence � distinguer le dos de ses interlocuteurs avant leur visage.

Imagine un canard � moustaches, le nez en pied de marmite, le regard pinc�. D�vou� � ses ma�tres jusqu�� la servilit�. Teigneux avec ses inf�rieurs, servile avec ses sup�rieurs : l�honneur de la France !

C�est une dame faite pour des malheurs quotidiens, des �tats grippaux, des ulc�res stomacaux, des ovaires foireux et des ablations presque annuelles. Elle porte sa tracasserie d��tre comme un cilice mais avec une touchante volont� de para�tre r�sign�e.

C��tait un furtif, un peu teigneux, qui ha�ssait la terre enti�re et �vitait de se regarder dans une glace pour ne pas avoir � s�insulter.

Elle est d�v�tue d�un peignoir ouvert et d�une culotte ferm�e. Ses tifs tombent comme de la filasse teint�e sur ses �paules, lesquelles tombent sur ses seins qui chutent sur un ventre recouvrant le pubis dont les poils masquent les genoux aux rotules plongeantes. C�est pas une femme, c�est un saule pleureur.

C�est un gars � frime d�intello constip�. Il est maigre du bas, et ses yeux de d�chiffreur de grimoires flottent entre deux eaux derri�re des lunettes � monture d�acier.

Il se pointe en bras de chemise sale, avec des sandales de cuir qui puent la m�nagerie, la barbe de quatre jours et une visi�re de mica longue de trente centim�tres pour prot�ger sa devanture.

Il avait une gueule de rapace d�plum�, le nez crochu, le menton tombant. Des chicots plein la gueule comme des p�pins noirs dans une tranche de past�que.

Il n�est pas grand, et furieux de sa taille ; puant de la gueule malgr� le pr�cieux concours des �tablissements Lajaunie. Il porte sempiternellement un complet noir, une chemise blanche douteuse et une cravate noire en tire-bouchon qu�il fourre sous sa chemise presque tout de suite � la sortie du n�ud.

Une gonzesse v�tue d�un Tampax et d�un collier de chien s�occupe du vestiaire.

Cet �tre d�un m�tre quarante est peut-�tre de sexe f�minin puisqu�il porte une jupe. Les cheveux d�un blanc qui fut teint en roux l�ann�e derni�re. Le nez en bec de toucan. Des verrues mahousses comme des fraises de concours un peu partout. La vraie angoisse d�ambulante !

La porte s�entrouvre sur une petite femme brune, aux grands yeux fi�vreux et au teint bistre. Elle n�est v�tue que d�une chemise de nuit style baby-doll, pas plus grande qu�un abat-jour de lampe de chevet, qu�heureusement elle a pass� un slip, sinon tu lui voyais la connasse comme je te vois.

C�est un bon gros qui ne boit de l�eau que dans les cas d�sesp�r�s.

C�est une Portugaise � poil long. Charmante personne au demeurant : la moustache est belle, le cheveu coiff� � l�huile d�olive, l��il de braise, le fessier de baise, la jambe couverte d�astrakan plus ou moins d�fris� et les pieds chauss�s de mules d�licates en provenance des Charentes.

Une bouille comme la sienne, faut �tre v�g�tarien et faire des cauchemars pour pouvoir l�inventer. Elle est �troite et plate, jaunasse, terne. C�est une t�te de salaud triste. On le voit surtout � sa bouche, qu�il est fumier. Pas de l�vres : des plis.

Elle est encore jolie avec des formes �paissies, toujours agr�ables. Elle a le teint tr�s p�le, le regard d�un �trange gris de coquille d�hu�tre ; de fines rides marquent le coin de ses yeux et les commissures de sa bouche.

L�homme est un vieillard fluet. Il a perdu ses lunettes dont on lit encore la trace profond�ment marqu�e sur l�ar�te de son nez ; ses yeux priv�s de verres expriment une esp�ce d�effarement indicible.

La ravissante p�se ses cent kilos bien tass�s. Elle poss�de trois mentons, avec les plans d�un quatri�me qui sont d�j� mis � l�enqu�te. Ses tifs coup�s court forment une calotte blond�tre sur sa grosse tronche o� des verrues croissent et se multiplient.

C�est un tra�ne-lattes qu�on devine pr�t � tout et bon � rien. Le genre � qui on demande de vous apporter un rouleau de papier hygi�nique � travers la porte de la salle de bains, quand le distributeur est vide.

Le truand est gris, tubard, et aussi propre qu�un fond de poubelle. Il a des cheveux r�ches, sans couleur d�finie, des yeux enfarin�s et l�air accabl� d�un type avec lequel la vie s�est permis des fantaisies.

Ils avaient les yeux � ce point enfonc�s dans la graisse que pour voir ils se servaient de leurs narines.

Des maladies mitonnent dans sa carcasse d�form�e. On lui voit du cynisme sur la frite, de la cupidit� blas�e dans le regard. Des cicatrices inf�mes racontent ses veuleries. Les attractions terrestres l�ont ravag�. Il est blet de partout. Il vire � l��tat gazeux !

Cinquante ans, costard de flanelle grise jamais repass�. Chemise blanche, cravate qu�il �te et passe sans d�faire le n�ud. Mari� � une grosse connasse blonde qui va au restaurant avec des bigoudis sur la tronche et une �tole de vison violet.

Il est jeune, gras, rose, empot� de partout, emp�t� d�ailleurs, b�gue de trop de timidit�, le cheveu plat avec raie basse sur le c�t�. Le regard clair des cons gentils, les l�vres charnues des cons bouffeurs, les mains potel�es des cons malbaisants.

Il appartient � la cat�gorie des ob�ses blafards. Il a toujours un sachet de friandises ou un gobelet g�ant � la main. C�est une sorte d�hippopotame vautr� dans son marigot. Il ne parle qu�en mastiquant et bouffe m�me aux chiottes.

Le pionard du coinceteau, trogne �carlate et casquette de marinier, �cluse des verres de rouge, seul � une table, en se racontant son pass� qui branle au manche de la m�moire.

C�est un gars ch�tain, avec la frime de Van Gogh, le menton pointu, les arcades sourcili�res pro�minentes. Sa barbe lui donne un air de Christ qui crierait pouce en montant au calvaire.

Elle porte un d�licieux pantalon ray� rose et noir, un chemisier jaune, et elle a troqu� son maquillage de clown blanc contre un fond de teint terre de Sienne qui fait ressembler sa tronche � une amphore neuve.

Il se veut buste et tend son moulage aux post�rit�s. T�te l�onine. Le cheveu est dru, blond, cendr�. La bouche jouisseuse est faite pour le gigot au poivre vert et pour l�hom�lie. M�me � bout portant, il te regarde de loin.

C�est un grand zig maigre, vo�t� plein cintre, qu�on enverrait s�rement dans un sanatorium si j�avais vendu moins de timbres antituberculeux quand j��tais petit.

La cal�che est pilot�e par un cal�cheur coiff� d�un chapeau melon. Il est tout engonc� dans une houppelande et a l�air d�un gros oiseau malade dont les paupi�res sont lourdes.

C�est une vieille peau mistifris�e, avec des lunettes qui lui pendent sur la poitrine, maintenues par une cha�nette d�or, des rides en quantit� industrielle et des l�vres en coups de serpe. Si les morts pouvaient �tre chiants, elle aurait l�air d��tre morte. Seulement ses petits yeux sont agressifs, de m�me que sa voix.

L�individu �tait un grand gar�on � l�air sage, du type major de promotion. La peau mate, le regard embusqu� derri�re des vitres de myope, on aurait dit qu�il promenait un ennui cong�nital, m�tin� de m�pris.

Le garagiste est un homme tr�s brun, avec une brioche de quinquag�naire qui bouffe � sa faim et un gros tarbouif d�o� jaillissent des gerbes de poils frissonnant au gr� de sa respiration.

Mon instituteur �tait un gros homme sanguin dont la blouse s�ornait de multiples taches d�encre. Les pans de son v�tement l�encadraient, comme un rideau de th��tre ouvert encadre la sc�ne.

Il est tout rond, tr�s chauve, avec de grosses lunettes �galement rondes et chauves. Il a des mains potel�es dont un des auriculaires s�enorgueillit d�une chevali�re mastarde. Son sourire est frang� d�or et la pochette qui lui pend de la poitrine devait servir de parachute avant d��tre vou�e � cette sin�cure.

Il a une t�te de tortue, un cou de tortue, une bouche de tortue et un peigne d��caille dans sa poche revolver.

C�est une blonde boulotte, avec des roseurs malencontreuses au front et au cou. Elle a l�air d�une femme d�daign�e qui pr�f�re la bouffe � la baise parce qu�elle n�a pas les moyens d�intervertir.

Le gonzier est un petit crevard, couleur merde d�h�patique, qui croit porter la barbe parce qu�il a laiss� pousser sept poils de cul � son menton.

On dirait un professeur d��conomie en vacances. Il louche, ses dents se chevauchent comme des roquets de quartier, il a le bout du nez rouge et une trace de crayon-bille sur sa manchette gauche.

Il p�se dans les deux cent vingt livres. Son dos, tu dirais un panneau d�affichage �lectoral. Presque pas de cou. Une t�te grosse comme un casque de salon de coiffure, avec, sur le dessus, luttant contre l��maillage d�une calvitie rose, des tifs queue de vache soigneusement plaqu�s � la Seccotine.

Elle vadrouille dans les soixante carats. Cheveux d�un blanc bleut�, du pl�tre de Paris sur la fa�ade avec une bouche fa�on griotte, dessin�e de traviole. C�est le genre m�m�re ais�e, poupette bourgeoise, mamie gourm�e. Bref, la vieille peau chiante qui professe sa confiance en Chirac et vote Le Pen comme on se branle, dans la touffeur de l�isoloir.

Le vendeur est un jeune con, chauve du dessus, avec un blazer et la certitude d�appartenir � l��lite.

Il est plut�t sympa. On devine l�homme simple, modeste. Il doit faire enlever le bouchon de radiateur de sa Rolls pour faire pauvre.

Le taxi est un mec �pais, bourru, portant une veste de cuir r�p� et une casquette somm�e d�un bistougnet � la con. Il a le nez et le pourtour dudit d�un brun violac�, avec de jolies veines bleues en forme de la Garonne et de ses affluents.

C�est un gaillard de deux m�tres de haut sur cent quarante de large dont la moustache drue ressemble � une antenne de t�l�vision.

Elle est trop grande pour ressembler � une femme et pas assez pour ressembler � une tour. Un naze en capot de Jaguar, une poitrine aussi saillante qu�un fronton de pelote basque et des yeux aussi expressifs que deux bo�tes de camembert sans leur couvercle.

C�est un type d�une cinquantaine d�ann�es, au visage souffl� et patin� par le whisky, au regard apparemment morne mais dans lequel brillent d��tranges lueurs quand on l�observe attentivement. Il doit se raser une fois par semaine, mais ce n��tait ni hier ni m�me la semaine pass�e.

Elle porte une robasse de vilain lainage pisseux, est coiff�e en paquet de cresson, et son nez en pied de samovar supporte des lunettes de myope aux verres tellement �pais qu�ils ressemblent � deux loupes presse-papiers.

Le bahut est pilot� par une grosse matrone brune et pileuse qui a la gueule � vendre du nougat ou des filles nubiles.

Il a le regard enfonc�, un nez en chute libre et un menton qu�il n�est jamais parvenu � raser compl�tement et qui pend comme le tiroir d�un meuble cambriol�.

Avec sa bouille blafarde, ses yeux de faux dargif, et ses l�vres aussi sceptiques que septiques, on a envie de l�envoyer chercher dix kilos de pommes de terre dans sa casquette.

Un peu fan�e, la m�re. Un maquillage intense lui conserve des apparences, mais si tu la mates � moins de vingt m�tres, tu t�aper�ois qu�elle a la vitrine pliss�e soleil, de la peau en rab au cou, les loloches en bavette de b�b�, et plus de carats qu�il y en a chez Cartier.

Dans le hall se tient un monsieur v�tu d�alpaga bleu. Il est brun de poil et de peau, avec des yeux capables d�enflammer un journal s�il le fixe trop longtemps.

Un type plut�t neutre, aux gros sourcils bruns, � la calvitie m�thodique. Il est affubl� d�un bec-de-li�vre mal op�r� qui donne � sa bouche l�aspect d�un gla�eul. Cela dit, c�est un homme de bonne taille, surtout du c�t� gauche.

Le pompiste est un gnace trapu, avec un d�but de compteur � gaz dans le dos. Il porte une chi�e de pulls les uns sur les autres, comme un qui d�m�nage � la cloche de bois.

Son visage est celui d�une chouette, ou de sa cousine germaine. Il est ponctu� par deux yeux noirs, plus pointus que des cothurnes.

C��tait un rabbin angora : barbe arrondie, moustache touffue, favoris �pais. De grosses lunettes noires mangeaient le restant de son visage et l�on ne voyait de lui que son large nez, joliment ensemenc� de com�dons plantureux.

Le marchand de voitures d�occase est un type v�tu avec recherche (des recherches qui n�auraient pas abouti) et coiff� d�un feutre vert � bord court orn� d�une petite plume de faisan. Il se donne des airs de hobereau, mais plus il se prodigue, plus il ressemble � un marchand de bagnoles fatigu�es.

Il a la glotte pro�minente. Tu dirais qu�il a aval� un balancier d�horloge et �a le fait ressembler � une pendule arr�t�e.

C�est un Normand bon teint dont la bouille rutilante serait � sa place sur l��tiquette d�une boutanche de cidre. On a toujours l�impression que ses pommettes vont saigner si on les touche. Il a l��il matois et l�air d�un mec qui vient de vendre � bon prix une maison hant�e � un vacancier.

Elle a l�audace, le courage et la hargne d�un homme. C�est une sorte d�amazone cruelle qui en veut � l�humanit� tout enti�re d��tre dans l�obligation de porter des jupes.

Il est rond de gauche � droite et de bas en haut, avec une t�te pareille � une boule pos�e sur une boule.

Le pilote est un gros mec pas content, avec un pull roul� tricot� par sa maman qui habite les C�vennes. Le pull roul� sent le suint, � moins qu�il ne s�agisse de l�odeur naturelle du gars.

La bonne femme ne doit pas avoir d�pass� la trentaine mais elle en para�t le triple. Sa coiffure tire-bouchonne sur ses �paules. Elle a les pieds nus dans des savates d�homme. Sa chemise de nuit pend au-dessous d�un manteau de vison taill� dans des peaux de lapins galeux.

Rude homme fortement beaujolis�, peau de croco couleur noyer, gros nez plein de poils urbi et orbi, moustache rouss�tre aux extr�mit�s de laquelle perlent d�obscurs reliquats.

C�est une belle poup�e blonde d�environ une tonne et demie, maquill�e en bleu, vert, rose et rouge, qui a le visage aussi expressif qu�un chaudron plein de compote de pomme.

Le docteur est un grand type brun, aussi folichon qu�une photographie en couleurs des �tablissements Borniol. Il a des lunettes cercl�es d��caille noire et un air soucieux qui trahit soit des d�boires conjugaux, soit une maladie h�patique.

Le commandant est une aimable fripouille plus rid�e que la peau � de mecs houille �. Il lui reste deux dents sur le devant de la clapoteuse pour faire tenir son br�le-gueule d�aplomb. Il a le nez pos� sur le menton, une casquette de traviole et des galons d�cousus qui pendent de ses manches comme de la frange � rideau.

Cet illustre est fait pour le brocart, la soie et les r�ceptions. Quand il lui arrive d��crire, il ne regarde pas la feuille de papier, mais sa main. A ses yeux, elle est d�j� en bronze.

La matrone, avachie derri�re son zinc, est en train de faire faillite sans trop s�en rendre compte, en �clusant son dernier tonneau d�Aramon.

C�est une femme bient�t �g�e, s�che, anguleuse, le regard et le nez pointus, les cheveux presque blancs tir�s en arri�re pour composer une triste queue de bourrin. Puant le carton � chaussures o� l�on rassemble les photos du pass�. Presque pas de l�vres. Des lunettes. Une m�choire de brochet. Imbaisable.

Il mesure environ un m�tre trente-cinq, il a le dessus du cr�ne d�nud�, ce qui n�est pas fait pour le grandir. Il a le regard bleu et une voix d�eunuque � qui on raconterait des cochonneries.

C��tait une femme de quarante ans, aux formes un peu lourdes et aux sens en repos.

Il a le regard bleu�tre sur fond pourpre, des molaires en or, une couperose due au whisky pur malt et une fossette au menton qui ressemble � un trou du cul de sapajou.

C�est un bonhomme malingre, qui ressemble � un rat auquel on aurait inocul� la fi�vre jaune.

Elle �tait petite, brune, avec une peau peu app�tissante et un regard r�sign� qui vous donnait envie de lui faire du mal.

C�est le genre de personne que tu r�ves d�assassiner � coups de ballon rouge pour que son agonie soit plus lente.

Un pouce de pied furieusement ongul� a travers� sa pantoufle charentaise et ressemble � un rat noir en qu�te de gruy�re.

Un pauvre mec ! L�asperge ! C�est bl�me avec le teint vert, c�est long, pas fort, c�est battu, �a manque d�air, �a fait des �conomies et �a meurt avec.

C�est un grand zig trop blond, trop maigre, qu�on sent creux et ch�tif. Un malbaisant, un buveur d�eau, un liseur de bible.

Blondasse, falote et d�sabus�e, elle appartient � la cat�gorie des filles viol�es de bonne heure par un monsieur �g�.

Sa bourgeoise l�attend dans une cuisine qui sent le gratin de chou-fleur et la crotte de chat. Il a son rond de serviette dans son assiette, ses granul�s pour l�estomac � droite de son verre et ses pantoufles � gauche de la porte d�entr�e. Il va au cin� le samedi soir et se farcit sa jument le dimanche apr�s-midi, quand il pleut.

Quand il a une id�e dans la t�te, �a fait un bruit de grelots : il ressemble � un mec qui aurait lu Claudel et qui l�aurait compris.

De taille moyenne, mais faite au moule, elle poss�de des avant-postes bien d�fendus et un fourgon de queue � double carburateur.

Elle a une odeur de slip inchang�, une mine de termite dont la galerie est �ventr�e. Elle incommode par son absence de n�cessit�. C�est un reflet invers�, une ombre mal port�e, un soulignage trembl�. On la d�teste sans la conna�tre puis on l�oublie � la regarder.

Elle a une gueule de sorci�re mafflue, le regard qui se liqu�fie sous l�effet de l�alcool, des varices comme du lierre apr�s des troncs et elle pue � vous en faire gerber votre quatre heures.

Une bouille comme la sienne, on la met dans un pantalon, c�est plus convenable.

La grosse dame sent la grosse dame : une odeur ind�cise de charcuterie ferm�e pour cause d�inventaire, de plateau de fromages fra�chement renouvel�s et de serpentins anti-moustiques en cours de combustion. Ses nichons sont solidement arrim�s par un soutien-gorge � armature m�tallique, ventouses d�appui, consoles de fer forg�. Elle papote. Dans son n�goce, faut savoir l�cher la vapeur au bon moment, comme son percolateur.

Faudrait �crire sa vie.

La fascination du rien ! Le vertige qui t�empare devant quelqu�un sans la moindre personnalit�, ni gr�ce, ni intelligence ; quelqu�un qui est l�, sur ta route, un instant, indiscernable ; et que tu te mets � cr�er enfin en le regardant ; qui ne prend vie que par l�int�r�t que tu d�cides de lui porter.

R�ver son existence, ne rien omettre de sa trajectoire creuse. Sa naissance, sa vie, sa mort, son tiroir-caisse. La donner � aimer au peuple. Admirable dans son soutien-gorge d�airain.

Je la casquerais pour la faire plus triomphante. Lui donnerais � conduire un quadrige pour op�rer son entr�e dans l�histoire !

Gloire ! Gloire ! Gloire !