Doch der �berraschende Empfang durch den Automaten und die �berw�ltigende Au�enansicht von Cravenmoore waren nur ein Vorgeschmack darauf, was die Sauvelles im Inneren von Lazarus Janns Villa erwartete. Kaum waren sie �ber die Schwelle getreten, als die drei in eine phantastische Welt eintauchten, die weit �ber ihre k�hnsten Vorstellungen hinausging.

Eine prunkvolle Treppe schien sich spiralf�rmig ins Endlose hinaufzuwinden. Wenn sie den Blick nach oben richteten, sahen die Sauvelles einen hohen Raum, der bis in die zentrale Kuppel von Cravenmoore hinaufreichte. Eine Laterna magica tauchte das Innere des Hauses in ein diffuses, gebrochenes Licht. Von diesem gespenstischen Schimmern �bergossen, war eine schier endlose Galerie mechanischer Gesch�pfe zu erkennen. Eine gro�e Standuhr mit Augen und einer karikaturenhaften Grimasse grinste den Besuchern entgegen. Eine Ballerina im luftigen Schleier drehte sich in der Mitte eines ovalen Raumes, in dem jeder Gegenstand, jedes Detail Teil einer von Lazarus Jann geschaffenen Welt war.

Die T�rkn�ufe zierten fr�hlich lachende Gesichter, die mit den Augen zwinkerten, wenn man daran drehte. Ein gro�er Uhu mit pr�chtigem Gefieder zeigte seine gl�sernen Pupillen und schlug im D�mmerlicht langsam mit den Fl�geln. Dutzende, wenn nicht gar Hunderte von Miniaturen und Spielzeugen f�llten endlose W�nde und Vitrinen, f�r deren Erkundung man ein ganzes Leben gebraucht h�tte. Ein niedliches mechanisches H�ndchen wedelte mit dem Schwanz und kl�ffte einer vorbeihuschenden Blechmaus hinterher. Von der unsichtbaren Decke hing ein Mobile aus Feen, Drachen und Sternen herab und tanzte um ein Schloss, das zum fernen Klang einer Spieluhr inmitten von Wattewolken schwebte�

Wohin sie auch sahen, entdeckten die Sauvelles immer neue Wunder, immer neue unglaubliche Sch�pfungen, die alles je Gesehene �bertrafen. Unter Lazarus� am�siertem Blick blieben die drei minutenlang stehen, in einem Zustand v�lliger Verzauberung gefangen.

�Es ist� es ist wunderbar!�, sagte Irene, die ihren Augen nicht traute.

�Nun, das ist erst die Eingangshalle. Aber es freut mich sehr, dass sie Ihnen gef�llt�, erkl�rte Lazarus, w�hrend er sie zu dem gro�en Speisesaal von Cravenmoore f�hrte.

Dorian, dem es die Sprache verschlagen hatte, betrachtete alles mit tellergro�en Augen. Simone und Irene, die nicht minder beeindruckt waren, gaben sich alle M�he, nicht v�llig jenem hypnotischen Traumzustand zu verfallen, den das Haus hervorrief.

Der Saal, in dem das Abendessen aufgetragen wurde, stand der Eingangshalle in nichts nach. Von den Gl�sern bis zum Besteck, von den Tellern bis zu den kostbaren Teppichen, die den Boden bedeckten, trug alles den Stempel von Lazarus Jann. Nicht ein einziger Gegenstand im Haus schien der grauen, so schrecklich normalen wirklichen Welt anzugeh�ren, die sie mit dem Betreten dieses Hauses hinter sich gelassen hatten. Dabei entging Irene nicht das riesige Portr�t, das �ber dem Kamin hing, dessen Flammen aus den M�ulern mehrerer Drachen flackerten. Es zeigte eine bet�rend sch�ne Dame im wei�en Kleid. Ihr Blick war von solcher Eindringlichkeit, dass die Grenze zwischen der Wirklichkeit und dem Pinselstrich des K�nstlers verschwamm. Irene versank sekundenlang in diesem magischen, bezaubernden Blick.

�Meine Frau Alexandra� als sie noch bei guter Gesundheit war. Es waren wunderbare Zeiten�, sagte Lazarus hinter ihr mit einer Stimme, die von Melancholie und Resignation umh�llt war.

In der Mittagssonne war eine Fu�spur entlang des Wassersaumes zu erkennen; �ber dem Meer flimmerten unwirklich die Masten im fernen Hafen.

Mitten in dieser wei�en Endlosigkeit aus staubfeinem Sand sa�en Irene und Hannah auf den �berresten eines alten, auf Grund gelaufenen Bootes, umgeben von einem Schwarm kleiner blauer V�gel, die in den schneewei�en Strandd�nen zu nisten schienen.

�Warum hei�t das hier �Strand des Engl�nders�?�, fragte Irene, w�hrend sie die menschenleere Fl�che betrachtete, die sich zwischen dem Dorf und dem Kap erstreckte.

�Hier lebte jahrelang in einer H�tte ein alter englischer Maler. Der arme Kerl hatte mehr Schulden als Pinsel. Er schenkte den Leuten im Dorf Bilder im Tausch gegen Essen und Kleidung. Vor drei Jahren ist er gestorben. Er wurde hier beerdigt, an dem Strand, an dem er sein ganzes Leben verbracht hatte�, erkl�rte Hannah.

�Wenn ich die Wahl h�tte, w�rde ich auch gerne an einem Ort wie diesem beerdigt.�

�Das sind ja fr�hliche Gedanken�, scherzte Hannah, nicht ohne einen gewissen Vorwurf.

�Ich hab�s ja nicht eilig damit�, stellte Irene klar, w�hrend ihr Blick auf ein kleines Segelboot fiel, das etwa hundert Meter vor der K�ste in der Bucht kreuzte.

�Oha�, murmelte ihre Freundin. �Da ist ja der einsame Seemann. Hat es keinen Tag ausgehalten, ohne in sein Boot zu steigen.�

�Wer?�

�Gestern sind mein Vater und mein Cousin mit dem Schiff zur�ckgekommen�, erkl�rte Hannah. �Mein Vater schl�ft noch, aber der da� Dem ist nicht zu helfen.�

Irene sah aufs Meer hinaus und betrachtete die Jolle, die durch die Bucht glitt.

�Das ist mein Cousin Ismael. Er verbringt sein halbes Leben auf diesem Kahn, zumindest wenn er nicht mit meinem Vater an der Mole arbeitet. Aber er ist ein feiner Kerl� Siehst du dieses Medaillon?�

Hannah zeigte ihr das wundersch�ne Schmuckst�ck, das sie an einem Goldkettchen um den Hals trug: eine im Meer versinkende Sonne.

�Es ist ein Geschenk von Ismael��

�Es ist wundersch�n�, sagte Irene, w�hrend sie das Medaillon eingehend betrachtete.

Hannah sprang pl�tzlich auf und stie� ein wildes Geheul aus, das den Schwarm blauer V�gel ans andere Ende des Strands katapultierte. Wenig sp�ter winkte die undeutliche Gestalt am Ruder des Segelbootes und nahm Kurs auf den Strand.

�Vor allem frag ihn nicht nach dem Boot�, riet ihr Hannah. �Und wenn er selbst auf das Thema zu sprechen kommt, dann frag ihn nicht, wie er es gebaut hat. Er kann stundenlang dar�ber reden, ohne aufzuh�ren.�

�Liegt wohl in der Familie��

Hannah warf ihr einen w�tenden Blick zu.

�Ich glaube, ich lasse dich hier am Strand sitzen und �berlasse dich den Krebsen.�

�Entschuldigung.�

�Angenommen. Aber wenn du mich geschw�tzig findest, dann lern erst mal meine Patentante kennen. Neben ihr wirkt der Rest der Familie stumm.�

�Ich w�rde sie wahnsinnig gerne kennenlernen.�

�Ha, ha.� Hannah konnte ein sp�ttisches Lachen nicht unterdr�cken.

Kurz vor Mittag sah Irene die Leuchtturminsel vor dem Bug auftauchen. Ismael beschloss, sie zu umrunden, um dort in einer kleinen Bucht vor der zerkl�fteten, felsigen Insel zu ankern. Dank Ismaels Erkl�rungen war Irene mittlerweile bereits um einiges beschlagener in der Kunst des Navigierens und der elementaren Physik des Windes. So gelang es ihnen gemeinsam, sich nach seinen Anweisungen die Str�mung zunutze zu machen und in die schmale Passage zwischen den Klippen zu gleiten, die zu dem alten Anleger am Leuchtturm f�hrte.

Die Insel war kaum mehr als ein trostloses St�ck Fels, das in der Bucht emporragte. Eine beachtliche M�wenkolonie nistete dort. Einige von ihnen musterten die Eindringlinge mit einer gewissen Neugier. Die �brigen flogen auf. Im Vorbeifahren sah Irene morsche, �ber Jahrzehnte sich selbst �berlassene Holzschuppen.

Der Leuchtturm war ein schlanker, von einer Prismenlaterne bekr�nter Turm, der ein kleines, knapp einst�ckiges Haus �berragte, die ehemalige Wohnung des Leuchtturmw�rters.

�Au�er mir, den M�wen und dem einen oder anderen Krebs war seit Jahren niemand mehr hier�, sagte Ismael.

�Den Wiederg�nger von dem Piratenschiff nicht zu vergessen�, scherzte Irene.

Der Junge steuerte das Boot zum Anleger und sprang an Land, um das Bugtau festzumachen. Irene folgte seinem Beispiel. Sobald die Kyaneos ordentlich vert�ut war, nahm Ismael einen Picknickkorb heraus, den ihm seine Tante in der �berzeugung zurechtgemacht hatte, dass sich eine junge Dame nicht mit leerem Magen erobern lasse und man bei der Befriedigung der Instinkte Priorit�ten setzen m�sse.

�Komm. Wenn du Geistergeschichten magst, wird dich das interessieren��

Ismael stie� die T�r des Leuchtturmhauses auf und bedeutete Irene, voranzugehen. Beim Betreten des alten Hauses hatte das M�dchen das Gef�hl, einen Schritt zwei Jahrzehnte zur�ck in die Vergangenheit gemacht zu haben. Alles war von einer Schimmelschicht �berzogen, die durch die jahrelange Feuchtigkeit entstanden war. Dutzende von B�chern, Gegenst�nden und M�beln waren zur�ckgeblieben und unversehrt, als h�tte ein Geist den Leuchtturmw�rter in der Nacht mitgenommen. Irene sah Ismael fasziniert an.

�Warte erst mal, bis du den Leuchtturm siehst�, sagte er.

Der Junge nahm ihre Hand und zog sie zu der Wendeltreppe, die in den Leuchtturm hinauff�hrte. Irene f�hlte sich wie ein Eindringling, als sie diesen aus der Zeit gefallenen Ort betrat, und zugleich wie eine Abenteurerin, die kurz davor war, ein seltsames Geheimnis zu enth�llen.

�Was ist mit dem Leuchtturmw�rter passiert?�

Ismael lie� sich Zeit mit der Antwort.

�Eines Nachts stieg er in sein Boot und verlie� die Insel. Er hat sich nicht einmal damit aufgehalten, seine Sachen zu packen.�

�Weshalb mag er so etwas getan haben?�

�Er hat es nie erz�hlt�, antwortete Ismael.

�Weshalb, glaubst du, hat er es getan?�

�Aus Angst.�

Irene schluckte und blickte �ber ihre Schulter, als erwartete sie jeden Moment, den Geist der ertrunkenen Frau wie einen D�mon hinter sich auf der Wendeltreppe zu sehen, die langen Krallen nach ihr ausgestreckt, das Gesicht porzellanwei�, dunkle Ringe um die ger�teten Augen.

�Hier ist niemand, Irene. Nur du und ich.�

Das M�dchen nickte, nicht sehr �berzeugt.

�Nur M�wen und Krebse, ja?�

�Genau.�

Die Treppe f�hrte zur Plattform des Leuchtturms, einem Ausguck hoch �ber der Insel, von wo aus man die ganze Blaue Bucht �berblicken konnte. Die beiden traten nach drau�en. Die frische Brise und das glei�ende Licht vertrieben alles Unheimliche, das vom Inneren des Leuchtturms ausging. Irene atmete tief durch und lie� sich von der Aussicht verzaubern, die man nur von dort aus hatte.

�Danke, dass du mich hierhergef�hrt hast�, fl�sterte sie.

Ismael nickte und wandte nerv�s den Blick ab.

�W�rdest du gern etwas essen? Ich sterbe vor Hunger�, erkl�rte er.

Also setzten sich die beiden an den Rand der Plattform, lie�en die F��e ins Leere baumeln und machten sich �ber die Leckereien her, die sich in dem Korb verbargen. Keiner von ihnen hatte gro�en Appetit, aber beim Essen waren H�nde und Geist besch�ftigt.

In der Ferne d�mmerte die Blaue Bucht in der Nachmittagssonne, unbeeindruckt von dem, was auf dieser abgelegenen Insel geschah.

Die Morgend�mmerung hatte einen kupfergoldenen Teppich �ber das Meer gebreitet, als Irene auf der letzten Seite des Tagebuchs angelangt war. Ihr ging durch den Kopf, dass sie noch nie zuvor so viel �ber jemanden gewusst hatte. Noch nie hatte ein Mensch, nicht einmal ihre Mutter, die Geheimnisse seiner Seele mit solcher Aufrichtigkeit vor ihr ausgebreitet wie dieses Tagebuch einer Frau, die sie gar nicht kannte. Einer Frau, die Jahre vor ihrer Geburt gestorben war.

� Heute Nacht h�rte ich sie in der Bibliothek streiten. Er schrie ihn an, flehte ihn an, ihn in Ruhe zu lassen, das Haus f�r immer zu verlassen. Er sagte ihm, er habe kein Recht dazu, das mit unserem Leben zu tun. Ich werde nie dieses wilde Gel�chter vergessen, das w�tende, rasende Heulen eines Tieres, das durch die Mauern drang. Das Ger�usch tausender B�cher, die aus den Regalen flogen, war im ganzen Haus zu h�ren. Sein Zorn wird immer gr��er. Seit ich diese Bestie aus ihrem Bann befreite, ist sie jeden Tag m�chtiger geworden.

Er wacht jede Nacht am Fu� meines Bettes. Ich wei�, dass er Angst hat, der Schatten werde mich holen, wenn er mich nur einen Moment alleine l�sst. Seit Tagen sagt er mir nicht, was ihm im Kopf herumgeht, aber das ist auch nicht n�tig. Er hat seit Wochen nicht geschlafen. Jede Nacht besteht aus furchtbarem, endlosem Warten. Er stellt Hunderte von Kerzen �berall im Haus auf, versucht jeden Winkel mit Licht zu f�llen, um zu verhindern, dass der Schatten Zuflucht in der Dunkelheit sucht. Sein Gesicht ist in einem Monat um zehn Jahre gealtert.

Manchmal glaube ich, dass alles meine Schuld ist, dass der Fluch sich mit mir aufl�ste, wenn ich verschw�nde. Vielleicht ist es das, was ich tun sollte: Von hier fortgehen und mich der unvermeidlichen Begegnung mit dem Schatten stellen. Nur das w�rde uns Frieden bringen. Das Einzige, was mich von diesem Schritt abh�lt, ist die Tatsache, dass ich den Gedanken nicht ertrage, ihn zu verlassen. Ohne ihn hat nichts einen Sinn. Weder das Leben noch der Tod�

Irene wurde von einem winzigen Steinchen, das gegen ihr Fenster flog, aus der Lekt�re gerissen. Sie klappte das Buch zu und sah nach drau�en. Ismael wartete am Waldrand. W�hrend sie eine dicke Strickjacke �berzog, verschwand langsam der Mond hinter den Wolken.

Irene blieb oben an der Treppe stehen und betrachtete aufmerksam ihre Mutter. Simone war wieder einmal in ihrem Lieblingssessel vor dem gro�en Fenster eingeschlafen, das auf die Bucht hinausging. Ein Buch ruhte in ihrem Scho�, und die Lesebrille war ihr von der Nase gerutscht. Aus dem Radio in der Zimmerecke, dessen Holzgeh�use mit verspielten Jugendstilornamenten verziert war, drangen leise die unheimlichen Auftaktakkorde einer Kriminalgeschichte. Diese Deckung nutzend, schlich Irene auf Zehenspitzen an Simone vorbei und huschte in die K�che, die zum Hof des Hauses hinausf�hrte. Die ganze Aktion dauerte kaum f�nfzehn Sekunden.

Ismael erwartete sie drau�en. Er trug eine schlichte Lederjacke, Arbeitshose und Stiefel, die aussahen, als w�re jemand in ihnen ein halbes Dutzend Mal nach Konstantinopel und zur�ck gegangen. Die n�chtliche Brise trieb kalten Nebel von der Bucht heran, der sich wie eine Girlande aus tanzenden Schatten �ber den Wald legte.

Irene kn�pfte ihre Jacke bis obenhin zu und nickte Ismael, der sie aufmerksam ansah, stumm zu. Wortlos schlugen die beiden den Pfad zwischen den B�umen ein. Verborgene Ger�usche bev�lkerten die Schatten des Waldes. Das Wispern der Bl�tter im Wind �bert�nte das Rauschen des Meeres, das sich an den Klippen brach. Irene ging hinter Ismael her durch den dichten Wald. Das Gesicht des Mondes lie� sich fl�chtig zwischen den Wolken blicken, die �ber die Bucht dahinjagten und den Wald in ein gespenstisch flackerndes Helldunkel tauchten. Auf halber Strecke nahm Irene Ismaels Hand und lie� sie nicht mehr los, bis die Umrisse von Cravenmoore vor ihnen auftauchten.

Auf ein Zeichen des Jungen hin blieben sie hinter einem toten Baum stehen, in den einmal ein Blitz eingeschlagen hatte. F�r Sekunden zerriss der Mond den samtenen Wolkenvorhang, und ein Lichtfleck huschte �ber die Fassade von Cravenmoore. Im Schlagschatten wurde jedes einzelne Relief und jede Kontur sichtbar, und es entstand das faszinierende Bild einer wundersamen, in der Tiefe eines verwunschenen Waldes verlorenen Kathedrale. Dann versank die fl�chtige Vision in einem See aus Dunkelheit, und von goldenem Licht umrahmt, zeichnete sich die Silhouette von Lazarus Jann vor dem Hauptportal ab. Der Spielzeugfabrikant schloss die T�r hinter sich, ging langsam die Treppenstufen hinunter und schlug den Weg zum Waldrand ein.

�Das ist Lazarus. Er geht jede Nacht im Wald spazieren�, wisperte Irene.

Ismael nickte schweigend und hielt das M�dchen zur�ck, die Augen auf die Gestalt des Spielzeugfabrikanten gerichtet, der auf den Wald zukam, genau in ihre Richtung. Irene warf Ismael einen fragenden Blick zu. Der Junge seufzte und sah sich nerv�s um. Lazarus Schritte wurden h�rbar. Ismael packte Irene am Arm und zog sie ins Innere des toten Baumstamms.

�Da lang. Schnell!�, fl�sterte er.

Im Innern des Baumstamms roch es feucht und modrig. Helligkeit fiel durch kleine �ffnungen im toten Holz und bildete eine unwirkliche Stufenleiter aus Licht, die in dem hohlen Baumstamm nach oben f�hrte. Irene hatte ein flaues Gef�hl im Magen. Zwei Meter �ber ihnen bemerkte sie eine Reihe winziger gl�nzender Punkte. Augen. Sie war kurz davor zu schreien. Ismaels Hand kam ihr zuvor. Der Junge presste sie fest an sich, um ihren Schrei zu ersticken.

�Das sind nur Flederm�use! Sei still!�, fl�sterte er ihr zu, w�hrend sich Lazarus� Schritte an dem Baumstamm vorbei in Richtung Wald entfernten.

In weiser Voraussicht lockerte Ismael den Knebel vor Irenes Mund erst, als die Schritte des Herrn von Cravenmoore sich im Wald verloren. Die unsichtbaren Schwingen der Flederm�use flatterten in der Dunkelheit. Irene sp�rte den Lufthauch auf ihrem Gesicht und nahm den bei�enden Geruch der Tiere wahr.

�Ich dachte, du hast keine Angst vor Flederm�usen�, sagte Ismael. �Los, weiter.�

Irene folgte ihm durch den Park von Cravenmoore zum r�ckw�rtigen Trakt des Hauses. Bei jedem Schritt sagte sich das M�dchen, dass niemand zu Hause war und das Gef�hl, beobachtet zu werden, nur eine Sinnest�uschung sein konnte.

Sie erreichten den Fl�gel, der zu Lazarus� ehemaliger Spielzeugfabrik f�hrte, und blieben vor einer T�r stehen, die zu einer Werkstatt oder einer Montagehalle zu geh�ren schien. Ismael zog ein Messer hervor und klappte es auseinander. Die Klinge blitzte in der Dunkelheit auf. Der Junge f�hrte die Messerspitze in das T�rschloss ein und ertastete vorsichtig den Schlie�mechanismus.

�Geh mal zur Seite. Ich brauche mehr Licht.�

Irene trat ein paar Schritte zur�ck und sp�hte in die Dunkelheit, die im Inneren der Spielzeugfabrik herrschte. Die Scheiben waren vom jahrelangen Leerstand wie beschlagen, und es war nahezu unm�glich zu erkennen, was sich auf der anderen Seite befand.

�Los, komm schon�, murmelte Ismael vor sich hin, w�hrend er das Schloss bearbeitete.

Irene sah ihm zu und brachte die innere Stimme zum Schweigen, die ihr zuzufl�stern begann, dass es keine gute Idee war, unbefugt in fremdes Eigentum einzudringen. Schlie�lich gab das Schloss mit einem leisen Klacken nach. Ein L�cheln huschte �ber Ismaels Gesicht. Die T�r �ffnete sich ein paar Zentimeter.

�Das h�tten wir�, sagte er, w�hrend er sie langsam aufstie�.

�Wir sollten uns beeilen�, bemerkte Irene. �Lazarus wird nicht lange wegbleiben.�

Ismael trat ein. Irene atmete tief durch und folgte ihm dann. Das Innere war in ein tr�bes Licht getaucht, in dem ein dichter Staubschleier hing. Der Geruch chemischer Mittel lag in der Luft. Ismael schloss die T�r hinter sich, und die beiden betraten eine Welt voller unergr�ndlicher Schatten. Die �berreste von Lazarus Janns Spielzeugfabrik lagen in ewigen Schlaf versunken.

�Man sieht gar nichts�, wisperte Irene, w�hrend sie den Drang unterdr�ckte, diesen Ort so schnell wie m�glich zu verlassen.

�Wir m�ssen warten, bis sich unsere Augen an die Dunkelheit gew�hnt haben. Es ist eine Sache von Sekunden�, erkl�rte Ismael nicht sehr �berzeugt.

Die Sekunden verstrichen, doch der schwarze Vorhang, der �ber Lazarus Fabrik lag, lichtete sich nicht. Irene versuchte, einen Weg auszumachen, dem sie folgen konnten, als ihr Blick auf eine gro�e, reglose Gestalt fiel, die ein paar Meter weiter weg stand.

Vor Angst verkrampfte sich ihr Magen.

�Ismael, da ist jemand�, sagte das M�dchen, w�hrend es den Arm des Jungen umklammerte.

Ismael sp�hte in die Dunkelheit. Dort schwebte mit ausgebreiteten Armen eine Gestalt. Die Figur schwang langsam hin und her, wie ein Pendel, langes Haar fiel ihr �ber die Schultern. Mit zitternden H�nden tastete der Junge in seiner Jackentasche und zog eine Streichholzschachtel hervor. Die Figur verharrte reglos, wie eine lebende Statue, bereit, sich auf sie zu st�rzen, sobald er das Licht entz�ndete.

Ismael riss das Streichholz an, und die aufscheinende Flamme blendete sie f�r einen kurzen Augenblick. Irene klammerte sich fest an ihn.

Der Anblick, der sich ihnen Sekunden sp�ter bot, lie� ihre Knie weich werden. Eine eisige K�ltewelle durchflutete Irene. Vor ihr baumelte im flackernden Licht der Flamme der K�rper ihrer Mutter Simone mit ausgebreiteten Armen von der Decke.

�Mein Gott��

Die Figur drehte sich langsam um sich selbst und gab den Blick auf die andere Seite ihres Gesichts frei. Dr�hte und Zahnr�der blitzten im schwachen Licht auf. Das Gesicht war in zwei H�lften geteilt, und erst eine von ihnen war fertiggestellt.

�Es ist eine Maschine, einfach nur eine Maschine�, versuchte Ismael sie zu beruhigen.

Irene betrachtete das makabre Ebenbild von Simone. Ihre Gesichtsz�ge. Die Farbe ihrer Augen, ihrer Haare. Jedes Mal ihrer Haut, jede Linie ihres Gesichts war zu einer ausdruckslosen, schaurigen Maske nachgebildet.

�Was geht hier vor?�, fragte sie.

Ismael deutete auf eine T�r am anderen Ende der Werkstatt, die ins Haus zu f�hren schien.

�Da entlang�, sagte er und zog Irene von diesem Ort und der unheimlichen, in der Luft baumelnden Figur fort. Das M�dchen, das immer noch unter dem Eindruck dieser Erscheinung stand, folgte ihm verwirrt und ver�ngstigt. Einen Augenblick sp�ter verlosch das Streichholz, das Ismael hielt, und um sie herum wurde es wieder dunkel.

Als sie zu der T�r kamen, die ins Innere von Cravenmoore f�hrte, wuchs die dunkle Masse, die sich zu ihren F��en ausgebreitet hatte, hinter ihnen in die H�he wie eine schwarze Blume und kroch �ber die W�nde. Der Schatten wanderte zu den Arbeitstischen der Werkstatt und glitt �ber das wei�e Tuch, das den mechanischen Engel bedeckte, den Lazarus Dorian in der Nacht zuvor gezeigt hatte. Langsam kroch der Schatten unter die Falten des Tuches, und seine wabernde Masse drang durch die Ritzen der Metallkonstruktion.

Das schwarze Wesen verschwand vollst�ndig im Inneren des Metallk�rpers. Ein frostiger Hauch �berzog die mechanische Figur und formte ein Spinnennetz aus Eis. Dann �ffneten sich die Augen des Engels langsam in der Dunkelheit, zwei Rubine, die unter dem Tuch hervorgl�hten.

Die riesenhafte Gestalt richtete sich allm�hlich auf und breitete ihre Fl�gel aus. Schwerf�llig stellte sie beide F��e auf den Boden. Ihre Klauen krallten sich in die Oberfl�che des Holzes und hinterlie�en tiefe Scharten. Das seltsame bl�uliche Licht, das in der Luft schwebte, erstickte die Rauchspirale, die von dem Streichholz aufstieg, das Ismael fallen gelassen hatte. Der Engel schritt dar�ber hinweg und verschwand in der Dunkelheit, Ismael und Irene auf den Fersen.

Irene schlug den Vorhang mit den H�nden beiseite und passierte diese sonderbare Grenze, die den Westfl�gel zweizuteilen schien. Ein kalter Hauch streifte ihr Gesicht, und das M�dchen bemerkte zum ersten Mal, dass die W�nde �ber und �ber mit Holzschnitzereien bedeckt waren. Es waren nur drei T�ren zu sehen. Zwei zu beiden Seiten des Korridors und eine dritte, gr��ere, an der Stirnseite, auch sie verziert mit der Initiale, die sie auf dem Vorhang gesehen hatte.

Irene ging langsam auf die T�r zu. Die Holzreliefs ringsum zeigten geheimnisvolle Szenen, die von merkw�rdigen Kreaturen bev�lkert waren. Eine ging in die n�chste �ber, einen Ozean aus Hieroglyphen bildend, deren Bedeutung ihr vollst�ndig verborgen blieb. Als Irene die T�r am Ende des Flurs erreichte, war sie bereits zu der �berzeugung gelangt, dass Hannah unm�glich ein Zimmer in diesem Trakt bewohnt haben konnte. Doch die Anziehungskraft dieses Ortes war st�rker als die unheimliche Aura des Verbotenen, die von ihm ausging. Eine intensive Pr�senz schien in der Luft zu liegen. Eine fast greifbare Pr�senz.

Irene sp�rte, wie ihr Puls raste. Sie legte ihre zitternde Hand auf den T�rknauf. Etwas hielt sie zur�ck. Eine Vorahnung. Noch war Zeit, umzukehren, zu Ismael zur�ckzugehen und das Haus zu verlassen, bevor Lazarus ihr Eindringen bemerkte. Der T�rknauf drehte sich sachte unter ihren Fingern, glitt an ihrer Haut entlang. Irene schloss die Augen. Es gab keinen Grund, dort hineinzugehen. Sie brauchte nur umzukehren. Es gab keinen Grund, dieser unwirklichen, traumhaften Aura nachzugeben, die ihr einfl�sterte, die T�r zu �ffnen und unwiderruflich die Schwelle zu �bertreten. Das M�dchen �ffnete die Augen.

Der Korridor wies den Weg zur�ck durch die Dunkelheit. Irene seufzte, und ihr Blick blieb an den Lichtschlieren h�ngen, die �ber den Gazevorhang huschten. In diesem Moment zeichnete sich eine dunkle Gestalt hinter dem Vorhang ab und blieb auf der anderen Seite stehen.

�Ismael?�, fl�sterte Irene.

Die Gestalt verharrte einige Sekunden reglos, dann zog sie sich lautlos in die Dunkelheit zur�ck.

�Ismael, bist du�s?�, fragte sie noch einmal.

Das langsame Gift der Panik begann sich in ihre Adern zu schleichen. Ohne den Blick von jenem Punkt abzuwenden, �ffnete sie die T�r zu dem Zimmer, schl�pfte hinein und schloss sie wieder hinter sich. F�r einen Moment wurde sie von dem saphirblauen Licht geblendet, das durch die hohen, schmalen Fenster drang. Als sich ihre Augen an die schillernde Helligkeit im Zimmer gew�hnt hatten, gelang es ihr, mit zitternden H�nden eines der Streichh�lzer zu entz�nden, die Ismael ihr �berlassen hatte. Im r�tlichen Schein der Flamme wurde ein feudaler Salon sichtbar, dessen Luxus und Pracht einem M�rchenbuch zu entstammen schienen.

Der �berbordende Stuck der Decke lief in der Zimmermitte zu einem barocken Strudel zusammen. Am anderen Ende des Raumes stand ein kostbares Himmelbett mit langen, goldfarbenen Vorh�ngen. In der Mitte des Zimmers befand sich ein Marmortisch mit einem gro�en Schachspiel darauf, dessen Figuren aus Kristall geschliffen waren. Am anderen Ende des Raumes entdeckte Irene eine weitere Lichtquelle, die zu der unwirklichen Atmosph�re beitrug: der tiefe Rachen eines Kamins, in dem dicke Holzscheite gl�hten. Dar�ber hing ein gro�es Portr�t. Ein blasses Antlitz mit den feinsten Gesichtsz�gen, die man sich vorstellen konnte, umrahmte die unergr�ndlichen, traurigen Augen einer hinrei�end sch�nen Frau. Die Dame auf dem Bild trug ein langes wei�es Kleid, und im Hintergrund sah man die Leuchtturminsel in der Bucht liegen.

Irene ging langsam auf das Gem�lde zu, wobei sie das brennende Streichholz hochhielt, bis die Flamme ihr die Finger verbrannte. Als sie die Wunde ableckte, sah sie einen Kerzenleuchter auf einem Schreibtisch stehen. Sie brauchte ihn nicht unbedingt, aber sie entz�ndete dennoch mit einem weiteren Streichholz die Kerze. Die Flamme verbreitete einen hellen Schein ringsum. Auf dem Schreibtisch lag ein ledergebundenes Buch. Es war in der Mitte aufgeschlagen.

Irene erkannte die so vertraute Handschrift auf dem pergamentartigen Papier wieder, bedeckt von einer Staubschicht, die es fast unm�glich machte, die Seiten zu lesen. Das M�dchen pustete vorsichtig, und eine Wolke aus Tausenden glitzernder Teilchen breitete sich auf dem Tisch aus. Sie nahm das Buch zur Hand und bl�tterte, bis sie auf der ersten Seite angelangt war. Sie hielt das Buch ans Licht und las die silbergepr�gten Buchstaben. W�hrend ihr Verstand allm�hlich erfasste, was das alles bedeutete, setzte sich langsam das Grauen in ihrem Nacken fest wie eine eisige Nadel.

Als sich die Str�mung zur�ckzog, die sie die ganze Nacht hindurch erbarmungslos ins Innere der Grotte gezogen hatte, wusste Ismael, dass der Morgen nicht mehr weit war. Die unsichtbaren H�nde des Meeres lie�en ihre Beute allm�hlich los, so dass es ihm nun m�glich war, die bewusstlose Irene in den h�her gelegenen Teil der Grotte zu bringen, wo der Wasserspiegel ihnen eine kleine Luftblase zum Atmen �briglie�. Als die Helligkeit drau�en, die von dem sandigen Grund zur�ckgeworfen wurde, einen schwachen Lichtstrahl ins Innere der H�hle schickte und die Flut den R�ckzug antrat, stie� Ismael einen Freudenschrei aus, den niemand h�ren konnte, nicht einmal seine Begleiterin. Der Junge wusste, dass die H�hle selbst ihnen den Weg nach drau�en in die Lagune weisen w�rde, sobald der Wasserspiegel zu sinken begann.

Bereits seit mehreren Stunden, zwei vielleicht, hielt sich Irene nur noch mit Ismaels Hilfe �ber Wasser. Dem M�dchen gelang es kaum noch, wach zu bleiben. Ihr K�rper zitterte nicht mehr, sondern wiegte sich einfach nur auf den Wellen wie ein lebloser Gegenstand. W�hrend er geduldig abwartete, dass die Ebbe den Eingang freigab, wurde Ismael klar, dass Irene, w�re er nicht dagewesen, schon vor Stunden gestorben w�re.

W�hrend er sie �ber Wasser hielt und ihr aufmunternde Worte zufl�sterte, die das M�dchen nicht verstehen konnte, erinnerte sich der Junge an die Geschichten, die die Seeleute �ber Begegnungen mit dem Tod erz�hlten, und dass, wenn einer einem anderen auf See das Leben rettete, ihre Seelen f�r immer durch ein unsichtbares Band verbunden blieben.

Allm�hlich wurde die Str�mung schw�cher, und Ismael konnte mit Irene im Schlepptau durch den Ausgang der Grotte in die Lagune schwimmen. Im bernsteinfarbenen Licht des Sonnenaufgangs, das sich den Horizont entlangzog, brachte der Junge sie ans Ufer. Als das M�dchen benommen die Augen aufschlug, blickte sie in Ismaels Gesicht, der sie l�chelnd ansah.

�Wir sind am Leben�, murmelte er.

Irene fielen vor Ersch�pfung die Augen wieder zu.

Ismael blickte ein letztes Mal in den Himmel und betrachtete das Morgenlicht �ber dem Wald und den Klippen. Es war das sch�nste Schauspiel, das er je in seinem Leben gesehen hatte. Dann sank er langsam neben Irene in den wei�en Sand und �berlie� sich der M�digkeit. Nichts h�tte sie aus diesem Schlaf aufwecken k�nnen. Nichts.

�Erinnern Sie sich an Ihre Mutter, Madame Sauvelle? Alle Kinder haben in ihrem Herzen einen Platz f�r die Frau reserviert, die ihnen das Leben schenkte. Sie ist wie ein Lichtpunkt, der nie erlischt. Ein Stern am Firmament. Ich habe den gr��ten Teil meines Lebens mit dem Versuch verbracht, diesen Punkt zu l�schen. Ihn v�llig zu vergessen. Doch das ist nicht leicht. Wirklich nicht leicht. Ich hoffe, dass Sie sich meine Geschichte anh�ren, bevor Sie �ber mich urteilen, mich verurteilen. Ich werde mich kurz fassen. Gute Geschichten kommen mit wenigen Worten aus�

Ich kam in der Nacht des 26.Dezember 1882 in einem heruntergekommenen Haus in der finstersten Gasse des Gobelins-Viertels von Paris zur Welt. Ein d�sterer, ungesunder Ort. Haben Sie Victor Hugo gelesen, Madame Sauvelle? Wenn ja, dann wissen Sie, wovon ich rede. Dort also brachte meine Mutter mit Hilfe ihrer Nachbarin Nicole ein kleines Baby zur Welt. Es war ein so bitterkalter Winter, dass es offenbar Minuten dauerte, bis ich zu schreien begann, wie man es von einem Baby erwartet. So kam es, dass meine Mutter zun�chst �berzeugt war, ich sei tot geboren worden. Als sie feststellte, dass dem nicht so war, glaubte die �rmste an ein Wunder und beschloss� Ironie des Schicksals�, mich auf den Namen Lazarus zu taufen.

R�ckblickend gesehen, ist meine Kindheit f�r mich eine einzige Abfolge von l�rmendem Geschrei in den Gassen und langen Krankheiten meiner Mutter gewesen. In einer meiner fr�hesten Erinnerungen sitze ich auf den Knien von Nicole, der Nachbarin, und h�re zu, wie die gute Frau mir erz�hlt, dass meine Mutter sehr krank sei und sich nicht um mich k�mmern k�nne, ich solle so gut sein und zu den anderen Kindern spielen gehen. Bei den anderen Kindern, von denen sie sprach, handelte es sich um eine Horde zerlumpter Jungs, die den lieben langen Tag bettelten und mit sieben Jahren bereits gelernt hatten, dass man im Viertel nur �berlebte, wenn man Krimineller oder Polizist wurde. Unn�tig zu erkl�ren, welche der beiden M�glichkeiten die bevorzugte war.

Der einzige Hoffnungsschimmer in jenen Tagen im Viertel war eine geheimnisvolle Gestalt, die uns bis in unsere Tr�ume besch�ftigte. Ihr Name war Daniel Hoffmann, und dieser Name war f�r uns alle so phantastisch, dass viele sogar an der Existenz des Mannes zweifelten. Der Legende zufolge streifte Hoffmann in unterschiedlichen Verkleidungen und unter verschiedenen Identit�ten durch die Stra�en von Paris, um Spielzeug an die armen Kinder zu verteilen, das er in seiner Fabrik hergestellt hatte. Alle Kinder in Paris hatten von ihm geh�rt und tr�umten davon, dass eines Tages sie die Gl�cklichen sein w�rden.

Hoffmann war der Herrscher �ber Magie und Phantasie. Nur eines konnte die Faszination f�r ihn zunichte machen: das Alter. Wenn die Kinder �lter wurden und die F�higkeit verloren, zu tr�umen und zu spielen, verschwand der Name Daniel Hoffmann aus ihrem Ged�chtnis, bis sie ihn eines Tages, nun erwachsen, nicht mehr wiedererkannten, wenn sie ihn aus dem Munde ihrer eigenen Kinder h�rten�

Daniel Hoffmann war der gr��te Spielzeugfabrikant, den es je gegeben hatte. Er besa� eine riesige Fabrik im Gobelins-Viertel. Seine Spielzeugmanufaktur erinnerte an eine m�chtige Kathedrale, die sich aus der Finsternis dieses unheimlichen, von Gefahren und Armut heimgesuchten Viertels erhob. Mittendrin ragte ein spitzer Turm empor, der bis zu den Wolken reichte. Von dort erklangen jeden Tag des Jahres die Morgen- und die Abendglocken. Das L�uten dieser Glocken war in der ganzen Stadt zu h�ren. Jedes Kind im Viertel kannte dieses Geb�ude, die Erwachsenen hingegen konnten es nicht sehen und glaubten, an dieser Stelle bef�nde sich ein riesiges, undurchdringliches Sumpfgel�nde, eine Brache im dunklen Herzen von Paris.

Niemand hatte jemals Daniel Hoffmanns wahres Gesicht gesehen. Es hie�, der Spielzeugmacher bewohne einen Raum ganz oben im Turm, den er kaum je verlasse, au�er wenn er in der Abendd�mmerung verkleidet durch die Stra�en von Paris streife, um den notleidenden Kindern der Stadt Spielzeug zu schenken. Als Gegenleistung verlange er nur eines: das Herz der Kinder, die ihm auf ewig Liebe und Gehorsam versprechen mussten. Jeder Junge aus dem Viertel h�tte ihm, ohne zu z�gern, sein Herz gegeben. Aber nicht alle h�rten den Ruf. Ger�chte sprachen von Hunderten unterschiedlicher Verkleidungen, hinter denen Hoffmann sein wahres Ich verberge. Einige verstiegen sich zu der Behauptung, Daniel Hoffmann verwende keine Aufmachung ein zweites Mal.

Aber kehren wir zu meiner Mutter zur�ck. Die Krankheit, von der Nicole sprach, ist f�r mich noch heute ein R�tsel. Ich habe den Eindruck, dass manche Menschen wie Spielzeug mit einem Fabrikationsfehler zur Welt kommen. In gewisser Weise macht uns das alle zu kaputtem Spielzeug, finden Sie nicht? Jedenfalls ging mit dem Leiden meiner Mutter mit der Zeit ein zunehmender Verlust ihrer geistigen F�higkeiten einher. Wenn der K�rper versehrt ist, kommt nach kurzer Zeit auch der Geist vom Weg ab. So ist das Leben.

So wuchs ich also auf, und die Einsamkeit war mein einziger Begleiter, w�hrend ich davon tr�umte, dass eines Tages Daniel Hoffmann auftauchen werde, um mir zu helfen. Ich erinnere mich, dass ich jeden Abend vor dem Einschlafen zu meinem Schutzengel betete, er m�ge mich zu ihm f�hren. Jeden Abend. Und so kam es, dass ich, wahrscheinlich geleitet von meinen Hoffmann-Phantasien, mein eigenes Spielzeug herzustellen begann.

Dazu verwendete ich Schrott, den ich im M�ll des Viertels fand. Ich baute meinen ersten Zug und eine dreist�ckige Burg. Auf diese folgten ein Drache aus Pappmach� und noch sp�ter eine Flugmaschine, lange bevor Flugzeuge eine allt�gliche Erscheinung am Himmel wurden. Mein liebstes Spielzeug allerdings war Gabriel. Gabriel war ein Engel. Ein wundersch�ner Engel, den ich eigenh�ndig gebastelt hatte, damit er mich vor der Finsternis und den Gefahren des Schicksals bewahre. Ich fertigte ihn aus den Resten eines B�geleisens und Eisenteilen, die ich in einer leerstehenden Weberei zwei Stra�en von unserer Wohnung entfernt auftrieb. Doch meinem Schutzengel Gabriel war nur ein kurzes Leben beschieden.

An dem Tag, als meine Mutter mein gesamtes Spielzeugarsenal entdeckte, war Gabriel dem Tod geweiht.

Meine Mutter brachte mich in den Keller des Hauses, und dort erz�hlte sie mir im Fl�sterton, dass jemand im Schlaf zu ihr spreche. Dabei blickte sie sich st�ndig um, als f�rchtete sie, jemand k�nne in der Dunkelheit lauern. Dieser Einfl�sterer habe ihr mitgeteilt, Spielzeug� jedes Spielzeug� sei das Werk des Teufels, mit dem dieser die Seelen der Kinder der Welt verderben wolle. Noch in dieser Nacht landeten Gabriel und mein gesamtes Spielzeug im K�chenherd.

Meine Mutter bestand darauf, dass wir die Spielsachen gemeinsam vernichteten, um sicherzugehen, dass sie zu Asche verbrannten. Andernfalls, so erkl�rte sie, werde mich der Schatten meiner verdammten Seele heimsuchen. Jedes Missverhalten, jeder Fehler, jeder Ungehorsam falle auf diesen Schatten zur�ck, den ich stets in mir tr�ge, sei er doch ein Spiegelbild meines schlechten, r�cksichtslosen Verhaltens ihr und der ganzen Welt gegen�ber�

Damals war ich sieben Jahre alt.

Um diese Zeit herum spitzte sich die Krankheit meiner Mutter zu. Sie fing an, mich im Keller einzusperren, wo mich der Schatten nicht finden k�nne, wenn er mich holen k�me. W�hrend dieser langen Gefangenschaften wagte ich kaum zu atmen, aus lauter Angst, mein Schluchzen k�nne den Schatten auf mich aufmerksam machen, diesen b�sartigen Spiegel meiner schwachen Seele, und mich direkt in die H�lle bringen. Das alles mag Ihnen komisch oder vielleicht traurig erscheinen, Madame Sauvelle, doch f�r den kleinen Jungen von damals war es schauriger Alltag.

Ich will Sie nicht mit schn�den Details aus jener Zeit langweilen. Es gen�gt, zu erz�hlen, dass w�hrend eines solchen Arrests meine Mutter den letzten Rest Verstand verlor, der ihr noch geblieben war, und ich eine ganze Woche alleine in diesem stockfinsteren Keller sa�. Sie werden es bereits in dem Zeitungsartikel gelesen haben, nehme ich an. Eine dieser Geschichten, die die Leute von der Presse gerne auf die Titelseite ihrer Bl�tter heben. Schlechte Nachrichten, besonders wenn sie ungeheuerlich und haarstr�ubend sind, tragen mit erstaunlichem Erfolg dazu bei, die Geldb�rsen des Publikums zu �ffnen. Ach ja, Sie werden sich bestimmt fragen, was ein Kind macht, das sieben Tage und N�chte in einem dunklen Keller eingesperrt ist?

Zun�chst einmal erlauben Sie mir die Feststellung, dass der Mensch nach einigen Stunden ohne Licht das Zeitgef�hl verliert. Stunden werden zu Minuten und Sekunden. Oder Wochen, wenn Ihnen das lieber ist. Zeit und Licht h�ngen eng zusammen. Jedenfalls geschah in diesem Zeitraum etwas wirklich Unglaubliches. Ein Wunder. Mein zweites Wunder, wenn Sie so wollen, nach jenen ungewissen Minuten gleich nach meiner Geburt.

Meine Gebete wurden erh�rt. All die N�chte, in denen ich stumm gebetet hatte, waren nicht vergebens gewesen. Nennen Sie es Gl�ck, nennen Sie es Schicksal.

Daniel Hoffmann kam zu mir. Zu mir. Von allen Kindern in Paris war ich in dieser Nacht auserw�hlt worden, seine Gunst zu empfangen. Ich erinnere mich noch heute, wie es leise an der Kellerluke klopfte, die nach drau�en auf die Stra�e f�hrte. Ich konnte sie nicht erreichen, aber ich konnte der Stimme antworten, die von drau�en mit mir sprach� die wunderbarste und g�tigste Stimme, die ich jemals geh�rt habe. Eine Stimme, die die Dunkelheit vertrieb und die Angst eines armen ver�ngstigten Kindes dahinschmelzen lie� wie Eis in der Sonne. Und wissen Sie was, Simone? Daniel Hoffmann nannte mich beim Namen.

Und ich �ffnete ihm mein Herz. Pl�tzlich erf�llte ein wundervolles Licht den Keller, und Hoffmann erschien wie aus dem Nichts. Er trug einen strahlend wei�en Anzug. Wenn Sie ihn gesehen h�tten, Simone. Er war ein Engel, ein leibhaftiger Engel des Lichts. Ich habe noch nie jemanden gesehen, der eine solche Aura von Sch�nheit und Frieden verbreitete.

In jener Nacht unterhielten Daniel Hoffmann und ich uns ganz vertraut, so wie Sie und ich es jetzt tun. Ich brauchte ihm nicht von Gabriel und meinen �brigen Spielsachen zu erz�hlen; er wusste bereits Bescheid. Hoffmann war gut informiert, m�ssen Sie wissen. Er wusste auch von den Geschichten, die mir meine Mutter �ber den Schatten erz�hlt hatte. Er wusste alles dar�ber. Erleichtert gestand ich ihm, dass dieser Schatten mich wirklich ge�ngstigt hatte. Sie k�nnen sich nicht vorstellen, wie viel Mitgef�hl und Anteilnahme von diesem Mann ausgingen. Er h�rte sich geduldig an, was mir widerfahren war, und ich konnte sp�ren, dass er an meinem Leid und meiner Angst teilhatte. Und insbesondere verstand er, was meine gr��te Angst war, mein schlimmster Alptraum: der Schatten. Mein eigener Schatten, dieser b�sartige Geist, der mir �berallhin folgte und der alles B�se auf sich vereinte, das ich in mir trug�

Es war Daniel Hoffmann, der mir erkl�rte, was ich tun sollte. Bis dahin hatte ich keine Ahnung, m�ssen Sie wissen. Was wusste ich schon �ber Schatten? Was wusste ich �ber diese geheimnisvollen Geister, die die Menschen in ihren Tr�umen heimsuchten und ihnen von der Zukunft und der Vergangenheit erz�hlten? Nichts.

Aber er wusste. Er wusste alles. Und er war bereit, mir zu helfen.

In jener Nacht offenbarte Daniel Hoffmann mir die Zukunft. Er sagte mir, dass ich auserw�hlt sei, ihm an die Spitze seines Imperiums nachzufolgen. Er erkl�rte mir, dass sein ganzes Wissen und seine ganze Kunst eines Tages mir geh�ren w�rden und die Welt aus Armut, die mich umgab, f�r immer verschwinden werde. Er gab mir eine Perspektive, von der ich niemals zu tr�umen gewagt h�tte. Eine Zukunft. Ich wusste �berhaupt nicht, was das war. Er erm�glichte sie mir. Ich musste nur eines daf�r tun. Ein kleines, unbedeutendes Versprechen: ich musste ihm mein Herz schenken. Nur ihm und niemandem sonst.

Der Spielzeugfabrikant fragte mich, ob ich begriffe, was das bedeute. Ich bejahte, ohne einen Augenblick zu z�gern. Nat�rlich konnte er mein Herz haben. Er war der einzige Mensch, der jemals gut zu mir gewesen war. Der einzige Mensch, dem ich etwas bedeutet hatte. Er sagte mir, wenn ich wolle, k�me ich sehr bald fort und w�rde weder dieses Haus noch diesen Ort jemals wiedersehen, nicht einmal meine Mutter. Und das Wichtigste, ich br�uchte mich nie wieder wegen des Schattens zu sorgen. Wenn ich tun w�rde, was er von mir verlange, werde eine strahlende Zukunft vor mir liegen.

Er fragte mich, ob ich ihm vertraute. Ich bejahte. Daraufhin zog er einen kleinen Kristallflakon hervor, �hnlich jenen, in denen Sie Parf�m aufbewahren w�rden. L�chelnd �ffnete er den Verschluss, und ich wurde Zeuge eines �berw�ltigenden Schauspiels. Mein Schatten, mein Abbild an der Wand, verwandelte sich in einen tanzenden Fleck. Eine dunkle Wolke, die von dem Flakon aufgesogen wurde, f�r immer in seinem Inneren gefangen. Dann verschloss Daniel Hoffmann den Flakon und reichte ihn mir. Das Kristall war kalt wie Eis.

Er erkl�rte mir, dass ihm von nun an mein Herz geh�re und all meine Probleme bald, sehr bald, verschwunden sein w�rden. Falls ich meinen Schwur nicht br�che. Ich beteuerte, dass ich so etwas niemals tun w�rde. Er l�chelte mir noch einmal freundlich zu und �berreichte mir ein Geschenk. Ein Kaleidoskop. Dann forderte er mich auf, die Augen zu schlie�en und mit aller Kraft an das zu denken, was ich mir am meisten w�nschte auf der Welt. W�hrend ich das tat, beugte er sich zu mir herunter und k�sste mich auf die Stirn. Als ich die Augen wieder �ffnete, war er nicht mehr da.

Eine Woche sp�ter befreite mich die Polizei aus diesem Loch, alarmiert von einem unbekannten Informanten, der gemeldet hatte, was bei mir zu Hause vorging. Meine Mutter war tot�

Auf dem Weg zum Kommissariat waren die Stra�en auf einmal voller Feuerwehrwagen. Man konnte das Feuer in der Luft riechen. Die Polizisten, die mich begleiteten, machten einen Umweg, und da konnte ich es sehen: Am Horizont brannte Daniel Hoffmanns Fabrik. Es war einer der schrecklichsten Br�nde, die Paris in seiner Geschichte erlebt hatte. Die Menschen, die das Geb�ude nie wahrgenommen hatten, starrten auf diese Kathedrale aus Feuer. Und da erinnerten sich alle an den Namen der Person, die einmal Tr�ume in ihre Kinderherzen ges�t hatte: Daniel Hoffmann. Der Palast des Herrschers brannte�

Die Flammen und die schwarze Rauchs�ule stiegen drei Tage und drei N�chte in den Himmel, als h�tte sich im dunklen Herzen der Stadt die Pforte der H�lle aufgetan. Ich war dort und habe es mit eigenen Augen gesehen. Tage sp�ter, als nur noch Asche von dem eindrucksvollen Geb�ude k�ndete, das einmal dort gestanden hatte, verbreiteten die Zeitungen die Meldung.

Nach einiger Zeit machten die Beh�rden einen Verwandten meiner Mutter ausfindig, der sich meiner annahm, und ich zog zu seiner Familie nach Cap d�Antibes. Dort wuchs ich auf und ging zur Schule. Ein normales, gl�ckliches Leben, wie Daniel Hoffmann es mir versprochen hatte. Ich erlaubte mir sogar, eine Variante meiner Vergangenheit zu ersinnen, um sie mir selbst zu erz�hlen: Die Geschichte, die ich auch Ihnen erz�hlt habe.

An meinem achtzehnten Geburtstag erhielt ich einen Brief. Er war acht Jahre zuvor im Postamt von Montparnasse abgestempelt worden. Darin teilte mein alter Freund mir mit, in der Anwaltskanzlei eines gewissen Monsieur Gilbert Travant in Fontainebleau seien die Dokumente f�r ein Anwesen an der K�ste der Normandie hinterlegt, das mit Vollendung der Vollj�hrigkeit rechtm��ig in meinen Besitz �bergehe. Die Nachricht auf B�ttenpapier war mit einem �D� gezeichnet.

Erst einige Jahre sp�ter nahm ich Cravenmoore in Besitz. Damals war ich bereits ein aufstrebender Ingenieur. Meine Spielzeugentw�rfe �bertrafen alles, was man zur damaligen Zeit kannte. Bald wurde mir klar, dass die Zeit gekommen war, meine eigene Fabrik zu gr�nden. In Cravenmoore. Alles geschah genau so, wie es mir angek�ndigt worden war. Alles, bis sich der Zwischenfall ereignete. Es geschah an einem 13.Februar an der Porte Saint Michel. Sie hie� Alexandra Alma Maltisse und war das sch�nste Gesch�pf, das ich jemals gesehen hatte.

In all diesen Jahren hatte ich stets den Flakon aufbewahrt, den Daniel Hoffmann mir in jener Nacht in dem Keller in der Rue des Gobelins �bergeben hatte. Er f�hlte sich noch genauso kalt an wie damals. Sechs Monate sp�ter brach ich das Versprechen, das ich Daniel Hoffmann gegeben hatte, und schenkte mein Herz diesem jungen M�dchen. Ich heiratete sie. Es war der gl�cklichste Tag meines Lebens. In der Nacht vor der Hochzeit, die auf Cravenmoore stattfinden sollte, nahm ich den Flakon mit meinem Schatten und ging zu den Klippen am Kap. Von dort warf ich ihn ins dunkle Wasser, um ihn f�r immer dem Vergessen anheimzugeben.

Nat�rlich brach ich mein Versprechen��

Irene und Ismael traten �ber die T�rschwelle in den Lichtstrahl, der aus der Tiefe des Hauses kam. Das Dr�hnen des Karussells und das metallische Rattern Tausender zum Leben erwachter Zahnr�der drang ihnen durch Mark und Bein. Hunderte kleiner mechanischer Werke bewegten sich an den W�nden. Eine ganze Welt unwirklicher Kreaturen regte sich in den Vitrinen, baumelte an Mobiles, die sich in der Luft drehten. Es war unm�glich, den Blick irgendwohin zu wenden, ohne eine von Lazarus� Sch�pfungen in Bewegung zu sehen. Uhrengesichter, Puppen, die wie Schlafwandler umhergingen, gespenstische Fratzen mit einem hungrigen Wolfsgrinsen�

�Diesmal trennst du dich aber nicht von mir�, sagte Irene.

�Das hatte ich nicht vor�, erwiderte Ismael, bedr�ckt von all den zappelnden Wesen ringsum.

Sie waren erst ein paar Meter weit gekommen, als das Hauptportal mit Wucht hinter ihnen zufiel. Irene schrie auf und klammerte sich an den Jungen. Die h�nenhafte Gestalt eines Mannes stand vor ihnen. Sein Gesicht war von einer Maske bedeckt, die einen teuflischen Clown darstellte. Zwei gr�ne Pupillen funkelten unter der Maske hervor. Die beiden wichen zur�ck, w�hrend die Erscheinung immer n�her kam. Ein Messer blitzte in ihren H�nden. Irene kam schlagartig der mechanische Butler in den Sinn, der ihnen bei ihrem ersten Besuch auf Cravenmoore die T�r ge�ffnet hatte. Christian. Das war sein Name. Der Automat erhob das Messer.

�Nein, Christian!�, schrie Irene. �Nein!�

Der Butler erstarrte. Das Messer fiel ihm aus den H�nden. Ismael sah das M�dchen verst�ndnislos an. Die Figur beobachtete sie reglos.

�Schnell!�, dr�ngte das M�dchen und lief tiefer ins Haus hinein.

Ismael rannte hinter ihr her, nicht ohne zuvor das Messer aufzuheben, das Christian fallen gelassen hatte. Er holte Irene unter der hohen Kuppel ein, die sich �ber der Treppenhalle w�lbte. Das M�dchen sah sich um und versuchte sich zu orientieren.

�Wohin jetzt?�, fragte Ismael, w�hrend er immer wieder zur�ckschaute.

Irene z�gerte, unentschlossen, welchen Weg durch das Labyrinth von Cravenmoore sie einschlagen sollten.

Pl�tzlich wurden sie von einem kalten Windsto� aus einem der Korridore erfasst, und der metallische Klang einer Grabesstimme drang zu ihnen her�ber.

�Irene��, fl�sterte die Stimme.

Dem M�dchen gefror das Blut in den Adern. Die Stimme war erneut zu h�ren. Irene starrte ans Ende des Korridors. Ismael folgte ihrem Blick, und da sah er sie. In feinen Nebel geh�llt, schwebte Simone mit ausgebreiteten Armen auf sie zu. Ein teuflischer Glanz lag in ihren Augen. Hinter ihren pergamentenen Lippen blitzten st�hlerne Rei�z�hne hervor.

�Mama�, schluchzte Irene.

�Das ist nicht deine Mutter�, sagte Ismael und schob das M�dchen aus der Bahn dieser Kreatur.

Licht fiel auf ihr Gesicht und zeigte es in seiner ganzen Entsetzlichkeit. Ismael warf sich auf Irene, um den Krallen des Automaten auszuweichen. Das Gesch�pf drehte sich um die eigene Achse und kam erneut auf sie zu. Das Gesicht war nur halb fertiggestellt. Die andere H�lfte war nichts weiter als eine Metallmaske.

�Es ist die Puppe, die wir gesehen haben. Nicht deine Mutter�, sagte der Junge, der versuchte, das M�dchen aus der Erstarrung zu rei�en, die die Erscheinung in ihr ausgel�st hatte. �Dieses Wesen bewegt sie, als ob sie Marionetten w�ren��

Der Mechanismus, der den Automaten hielt, lie� ein Quietschen vernehmen. Ismael konnte sehen, wie die Krallen erneut auf sie zuschossen. Der Junge packte Irene und lief davon, ohne genau zu wissen, wohin. So schnell ihre F��e sie trugen, rannten sie einen Flur entlang. Dieser war ges�umt von T�ren, die aufflogen, wenn sie vorbeikamen; Schemen l�sten sich von der Decke.

�Schnell!�, schrie Ismael, als er das Knarren der Halteseile hinter sich h�rte.

Irene drehte sich um und blickte zur�ck. Das Raubtiergebiss dieser monstr�sen Nachbildung ihrer Mutter schnappte zwanzig Zentimeter vor ihrem Gesicht zu. F�nf nadelspitze Krallen fuhren auf ihr Gesicht zu. Ismael zog sie beiseite und stie� sie in einen, so schien es, sehr gro�en, dunklen Raum.

Das M�dchen fiel der L�nge nach hin, und Ismael schlug die T�r hinter sich zu. Die Krallen des Automaten bohrten sich durch die T�r wie t�dliche Pfeilspitzen.

�Mein Gott��, seufzte er. �Nicht noch mal��

Irene blickte auf. Ihre Haut war wei� wie Papier.

�Bist du in Ordnung?�, fragte Ismael sie.

Das M�dchen nickte abwesend und sah sich dann um. B�cherw�nde wuchsen schier endlos in die H�he. Tausende und Abertausende von B�chern formten eine babylonische Spirale, ein Labyrinth aus Leitern und Laufg�ngen.

�Wir sind in Lazarus� Bibliothek.�

�Na, dann hoffe ich, dass es noch einen zweiten Ausgang gibt. Ich habe n�mlich nicht vor, mich noch mal da drau�en blicken zu lassen�, sagte Ismael und deutete hinter sich.

�Es muss einen geben. Glaube ich zumindest, aber ich wei� nicht, wo�, sagte sie. Sie ging in die Mitte des gro�en Raums, w�hrend der Junge die T�r mit einem Stuhl verbarrikadierte.

Wenn diese Barriere l�nger als zwei Minuten h�lt, sagte er sich, glaube ich auf der Stelle an Wunder. Hinter ihm murmelte Irene etwas. Er drehte sich um und sah sie neben einem Lesetischchen stehen, wo sie ein uralt aussehendes Buch in Augenschein nahm.

�Hier ist etwas�, sagte sie.

Eine dunkle Vorahnung stieg in ihm auf.

�Lass das Buch liegen.�

�Warum?�, fragte Irene verst�ndnislos.

�Lass es liegen.�

Das M�dchen schlug das Buch zu und tat, was ihr Freund verlangte. Die Goldbuchstaben auf dem Einband gl�nzten im Widerschein des Kaminfeuers, das die Bibliothek w�rmte: Doppelg�nger.

Irene hatte sich gerade ein paar Schritte von dem Tisch entfernt, als sie ein heftiges Beben unter ihren F��en durch den Raum laufen sp�rte. Die Flammen im Kamin wurden schw�cher, und einige B�nde in den endlosen Regalreihen begannen zu zittern. Das M�dchen lief zu Ismael.

�Was zum Teufel��, setzte er an, denn auch er nahm dieses deutliche Grollen wahr, das tief aus dem Inneren des Hauses zu kommen schien.

In selben Augenblick klappte pl�tzlich das Buch auf, das Irene auf das Tischchen gelegt hatte. Das Kaminfeuer verlosch, von einem eisigen Lufthauch erstickt. Ismael schlang seine Arme um das M�dchen und dr�ckte es an sich. Von unsichtbarer Hand bewegt, begannen B�cher in die Tiefe zu st�rzen.

�Hier ist jemand�, fl�sterte Irene. �Ich kann es sp�ren��

Die Seiten des Buches begannen sich langsam im Windhauch umzuwenden. Ismael starrte auf die Seiten des alten Bandes, die von innen heraus leuchteten, und bemerkte, wie sich die Buchstaben einer nach dem anderen aufzul�sen schienen und eine Wolke aus schwarzem Gas formten, die �ber dem Buch schwebte. Dieses unf�rmige Gebilde schluckte Wort um Wort, Satz um Satz.

Die Form, die sich nun verdichtete, erinnerte ihn an einen Geist aus schwarzer Tinte, der in der Luft schwebte.

Die schwarze Wolke dehnte sich aus, und aus dem Nichts entstanden H�nde, Arme, ein Rumpf. Ein regloses Gesicht tauchte aus der Dunkelheit auf.

Starr vor Schreck, betrachteten Ismael und Irene diese Erscheinung und sahen, wie ringsum weitere Formen, weitere Schatten den Seiten der zu Boden gefallenen B�cher entstiegen. Langsam erstand unter ihren ungl�ubigen Blicken eine ganze Armee von Schatten. Schatten von Kindern, von Greisen, von Damen in eigenartigen Kleidern� Sie wirkten wie gefangene Geister, zu schwach, um Form und Gestalt anzunehmen. Tote Gesichter, m�de und willenlos. Bei ihrem Anblick hatte Irene das Gef�hl, es mit verlorenen Seelen zu tun zu haben, die in einem furchtbaren Zauber gefangen waren. Sie sah, wie sie ihnen hilfesuchend die H�nde entgegenstreckten, doch ihre Finger l�sten sich zu fl�chtigem Dunst auf. Sie konnte den Schrecken ihres Alptraums sp�ren, des schwarzen Traums, der sie in seinen F�ngen hielt.

In den wenigen Sekunden, die diese Vision dauerte, fragte sie sich, wer diese Gestalten waren und wie sie hierhergekommen waren. Waren es unvorsichtige Besucher dieses Anwesens gewesen, so wie sie selbst? F�r einen Augenblick hoffte sie, ihre Mutter unter diesen verdammten Seelen, diesen Gesch�pfen der Nacht zu entdecken. Doch auf eine Geste des Schattens hin verschmolzen ihre durchl�ssigen K�rper zu einem schwarzen Strudel, der durch den Saal wirbelte.

Der Schatten �ffnete seinen Schlund und verschlang all diese Seelen, nahm ihnen die wenige Kraft, die noch in ihnen lebte. Auf ihr Verschwinden folgte eine t�dliche Stille. Dann �ffnete der Schatten die Augen, und sein Blick leuchtete blutrot durch die Dunkelheit.

Irene wollte schreien, doch ihre Stimme ging in dem ohrenbet�ubenden Get�se unter, das Cravenmoore ersch�tterte. Nacheinander schlugen s�mtliche T�ren und Fenster des Hauses zu und verwandelten es in ein finsteres Grab. Ismael h�rte das d�stere Dr�hnen durch die endlosen G�nge von Cravenmoore laufen und sp�rte, wie seine Hoffnung, diesen Ort lebend zu verlassen, in der Dunkelheit dahinschwand.

Nur ein schwacher Lichtstrahl durchzog die Kuppel wie ein d�nnes Drahtseil hoch oben in einem unheimlichen Zirkuszelt. Das Licht zog Ismaels Blick an, und ohne eine Sekunde l�nger zu warten, nahm er Irene bei der Hand und f�hrte sie, blind tastend, ans andere Ende des Saals.

�Vielleicht ist dort der zweite Ausgang�, fl�sterte er.

Irene folgte mit dem Blick dem Zeigefinger des Jungen. Sie bemerkte den Lichtfaden, der durch ein Schl�sselloch zu fallen schien. Die Bibliothek war wie ein nach oben zulaufendes Oval aufgebaut; ein schmaler Umgang f�hrte spiralf�rmig die Wand hinauf und diente als Zugang zu den einzelnen Galerien, die von dort abzweigten. Simone hatte ihr von dieser architektonischen Laune erz�hlt: Wenn man diesem Gang bis zum Ende folge, gelange man fast bis in den dritten Stock des Hauses. Eine Art Turm von Babel mit T�ren, stellte sie sich vor. Jetzt war sie es, die Ismael zu dem Umgang f�hrte und dort rasch nach oben lief.

�Wo willst du hin?�, fragte der Junge.

�Vertrau mir.�

Ismael rannte hinter ihr her. Er sp�rte, wie der Boden unter seinen F��en langsam anstieg, je weiter sie kamen. Ein kalter Lufthauch streifte seinen Nacken, und Ismael sah, wie sich der z�he schwarze Fleck auf dem Boden hinter ihm ausdehnte. Der Schatten hatte eine beinahe feste Struktur, nur seine Umrisse schienen mit der Dunkelheit zu verschmelzen. Der gespenstische Fleck breitete sich aus wie eine dicke, gl�nzende �llache.

Sekunden sp�ter hatte das Gebilde aus fl�ssiger Schw�rze seine F��e erreicht. Ismael sp�rte eine eisige K�lte, als laufe er �ber gefrorenes Wasser.

�Schnell!�, schrie er.

Wie sie vermutet hatten, kam der Lichtstrahl durch das Schl�sselloch einer T�r, die nur noch ein halbes Dutzend Schritte von ihnen entfernt war. Ismael rannte schneller, und es gelang ihm, den Schatten unter seinen F��en f�r einen kurzen Moment abzusch�tteln. Die Wahrscheinlichkeit, dass diese T�r nicht abgeschlossen war, erschien ihm gleich Null. Es w�rde ihnen wenig nutzen, die T�r zu erreichen, wenn diese nirgendwohin f�hrte.

Irene tastete im Dunkeln das Schloss ab, auf der Suche nach einer Sperrfeder, um sie zu �ffnen. Der Junge drehte sich nach dem Schatten um, und sein Blick fiel auf die pechschwarze Masse, die sich vor ihm erhob, eine Skulptur aus dichtem Gas, die langsam Gestalt annahm. Ein finsteres Gesicht bildete sich heraus. Ein vertrautes Gesicht. Ismael glaubte, seine Augen w�rden ihm einen Streich spielen. Er blinzelte. Das Gesicht blieb. Sein eigenes Gesicht.

Sein dunkles Ebenbild grinste ihn boshaft an, und eine Reptilienzunge schnellte zwischen den Lippen hervor. Instinktiv zog Ismael das Messer, das er dem Automaten in der Eingangshalle abgenommen hatte, und fuchtelte damit vor dem Schatten herum. Die Gestalt hauchte ihren eisigen Atem darauf, und ein Netz aus Eiskristallen �berzog die Waffe von der Spitze bis zum Heft. Das gefrorene Metall brannte in seiner Handfl�che. Die K�lte, eine bittere K�lte, brannte genauso oder noch st�rker als Feuer.

Ismael war kurz davor, die Waffe fallen zu lassen, aber er k�mpfte gegen die Muskelstarre an, die seinen Unterarm l�hmte, und versuchte die Klinge durch das Gesicht des Schattens zu ziehen. Die Klinge trennte die Zunge ab, die auf einen seiner F��e fiel. Sofort umh�llte die kleine schwarze Masse seinen Kn�chel wie eine zweite Haut und begann langsam nach oben zu kriechen. Der Kontakt mit dieser z�hen, kalten Materie verursachte ihm �belkeit.

In diesem Augenblick h�rte er das Schloss knacken, mit dem sich Irene hinter seinem R�cken abm�hte, und ein Tunnel aus Licht �ffnete sich vor ihnen. Das M�dchen lief auf die andere Seite der T�r. Ismael folgte ihr, dann knallte er die T�r zu und lie� ihren Verfolger auf der anderen Seite zur�ck. Das abgetrennte St�ck des Schattens kletterte sein Bein hinauf und nahm die Gestalt einer gro�en Spinne an. Ein heftiger Schmerz durchfuhr sein Bein. Ismael schrie auf, und Irene versuchte dieses vielbeinige Monstrum abzusch�tteln. Nun wandte sich die Spinne gegen das M�dchen und sprang es an. Irene schrie entsetzt auf.

�Mach sie weg!�

Der Junge blickte sich verzweifelt um und entdeckte, woher das Licht kam, das sie geleitet hatte. Eine lange Reihe von Kerzen verlor sich in der Dunkelheit wie eine gespenstische Prozession.

Der Junge ergriff eine der Kerzen und n�herte die Flamme der Spinne, die auf Irenes Hals zukroch. Beim Kontakt mit dem Feuer stie� das Tier ein w�tendes, schmerzerf�lltes Zischen aus und zerfloss zu einem Regen aus schwarzen Tropfen, die zu Boden prasselten. Ismael lie� die Kerze fallen und zog Irene beiseite. Die Tropfen glitten wie Gelatine �ber den Fu�boden und verschmolzen zu einem einzigen K�rper, der zur T�r kroch und auf der anderen Seite verschwand.

�Das Feuer. Das Feuer macht ihm Angst��, sagte Irene.

�Dann werden wir ihm genau das geben.�

Ismael hob die Kerze wieder auf und stellte sie vor den T�rspalt, w�hrend sich Irene in dem Raum umsah, in dem sie sich befanden. Er wirkte wie ein kahler Vorraum, unm�bliert und von jahrzehntealtem Staub bedeckt. Vielleicht hatte diese Kammer irgendwann einmal als Lagerraum oder zus�tzliches Archiv der Bibliothek gedient. Bei genauerem Hinsehen allerdings waren Formen an der Decke zu erkennen. D�nne Rohre. Irene nahm eine Kerze und hielt sie �ber ihren Kopf, um den Raum zu untersuchen. Fliesen und Mosaike erstrahlten im Kerzenschein an den W�nden.

�Wo zum Teufel sind wir?�, fragte Ismael.

�Ich wei� es nicht. Sieht aus wie Duschen��

Das Licht der Kerze fiel auf die Metallbrausen, trichterf�rmige Gebilde mit Hunderten von L�chern, in denen die Rohre ausliefen. Die �ffnungen waren verrostet und von einer Festung aus Spinnweben �berzogen.

�Was auch immer das sein soll, hier hat seit Jahrhunderten keiner mehr��

Er hatte den Satz noch nicht zu Ende gesprochen, als ein metallisches Kreischen zu vernehmen war, das unverwechselbare Ger�usch eines verrosteten Wasserhahns, der aufgedreht wurde. Dort drinnen, direkt neben ihnen.

Irene leuchtete mit der Kerze an die gekachelte Wand, und die beiden sahen zwei Zugangsh�hne, die sich langsam drehten.

Ein tiefes Brummen lief durch die W�nde. Dann, nach einigen Sekunden Stille, konnten sie das Ger�usch zuordnen. Es war das Ger�usch von etwas, das durch die Rohre �ber ihren K�pfen kam. Etwas zw�ngte sich durch die engen Leitungen.

�Er ist hier!�, schrie Irene.

Ismael nickte, ohne den Blick von den Brausek�pfen zu wenden. Nach einigen Sekunden begann eine undurchdringliche Masse aus den �ffnungen zu triefen. Irene und Ismael wichen langsam zur�ck, ohne den Blick von dem Schatten zu wenden, der sich langsam vor ihnen aufbaute, so wie die K�rner einer Sanduhr einen Berg formen, wenn sie nach unten rieseln.

Zwei Augen zeichneten sich im Dunkeln ab. Lazarus� freundliches Gesicht l�chelte ihnen entgegen. Ein beruhigender Anblick, h�tten sie nicht sofort gewusst, dass es nicht Lazarus war, den sie vor sich hatten. Irene machte einen Schritt auf ihn zu.

�Wo ist meine Mutter?�, fragte sie herausfordernd.

Eine tiefe, nicht menschliche Stimme war zu h�ren.

�Sie ist bei mir.�

�Halt Abstand von ihm�, warnte Ismael.

Der Schatten starrte ihn an, und der Junge schien in Trance zu fallen. Irene sch�ttelte ihren Freund und wollte ihn von dem Schatten wegziehen, doch er stand noch immer unter dem Einfluss dieses Wesens und war unf�hig zu reagieren. Das M�dchen trat zwischen die beiden und gab Ismael eine Ohrfeige, die ihn aus seinem Bann riss. Das Gesicht des Schattens zerschmolz zu einer w�tenden Grimasse, und zwei lange Arme streckten sich nach ihnen aus. Irene stie� Ismael gegen die Wand und versuchte dem Griff der Klauen zu entkommen.

In diesem Augenblick �ffnete sich eine T�r in der Dunkelheit, und ein Licht leuchtete am anderen Ende des Raumes auf. Die Gestalt eines Mannes mit einer �llampe in der Hand zeichnete sich im T�rrahmen ab.

�Raus hier!�, br�llte er, und Irene erkannte seine Stimme. Es war Lazarus Jann, der Spielzeugfabrikant.

Der Schatten stie� ein hasserf�lltes Geheul aus, und die Kerzen verloschen eine nach der anderen. Lazarus ging auf den Schatten zu. Sein Gesicht wirkte viel �lter, als Irene es in Erinnerung hatte. Seine ger�teten Augen verrieten furchtbare Ersch�pfung. Die Augen eines Mannes, der von einer grausamen Krankheit verzehrt wurde.

�Raus hier!�, br�llte er erneut.

Der Schatten zeigte kurz seine d�monische Fratze und verwandelte sich dann in eine Gaswolke, die in die Ritzen des Fu�bodens kroch und schlie�lich durch einen Mauerspalt verschwand. Bei seiner Flucht machte er ein Ger�usch, das dem Heulen des Windes hinter den Fenstern glich.

Lazarus beobachtete noch einige Sekunden die Mauerspalte, dann wandte er ihnen seinen durchdringenden Blick zu.

�Was habt ihr hier zu suchen?�, fragte er, ohne seine Wut zu verbergen.

�Ich bin hergekommen, um meine Mutter zu suchen, und ich werde nicht ohne sie hier weggehen�, erkl�rte Irene und hielt seinem eindringlichen, forschenden Blick stand, ohne mit der Wimper zu zucken.

�Du wei�t nicht, mit wem du es zu tun hast��, sagte Lazarus. �Schnell, dort entlang. Er wird bald zur�ckkommen.�

Lazarus f�hrte sie durch die T�r hinaus.

�Was ist das? Was haben wir da gesehen?�, fragte Ismael.

Lazarus sah ihn lange an.

�Das bin ich. Das, was du gesehen hast, bin ich��

Coverabbildung: corbis

ISBN 978-3-10-401696-2