Das Fr�hst�ck neigte sich dem Ende zu. Der Meister, der bei Sonnenaufgang aufstand, um zu meditieren und zu beten, war bei dieser Mahlzeit nie anwesend, sondern nahm sp�ter, nach der Reinigung und Energieaufladung seiner Chakras, im Solar einen Kr�utertee und ein K�mmelbr�tchen zu sich. Obwohl er von den anderen geliebt wurde und sie ihm ab und an sogar tiefe Verehrung entgegenbrachten (er w�re allerdings der erste gewesen, der solch �berschwenglichen Unsinn getadelt h�tte), sorgte seine Abwesenheit zweifelsohne daf�r, da� sich die Anspannung der anderen ein St�ck weit legte. Die kleine Gruppe an dem langen Refektoriumstisch war gerade im Begriff, sich der Ausgelassenheit hinzugeben.

���Und was habt ihr beide heute nachmittag vor, Heather?� erkundigte sich Arno und wischte mit einer handgewebten Serviette einen Spritzer Joghurt aus seinem Bart. Mit seiner Frage bezog er sich auf die einzig freien Stunden am Tag, die ihnen zwischen ihren Aufgaben und Verpflichtungen blieben.

���Wir gehen hoch zu Morrigan�s Ridge.� Trotz ihrer langen grauen Haare sprach Heather Beavers wie ein atemloses kleines M�dchen. �Dort gibt es einen Monolithen mit den erstaunlichsten Schwingungen. Hoffentlich gelingt es uns, die kosmische Energie freizusetzen.�

���Seid vorsichtig�, riet Arno. �Und nehmt auf alle F�lle ein Amulett mit.�

���Gewi� doch.� Heather und Ken ber�hrten sofort die Eisenkieskristalle, die, an einem Lederband befestigt, wie ein drittes Auge auf ihrer Stirn ruhten.

���Als wir letztes Mal Energie freigesetzt haben, gab sich Hilarion zu erkennen. Mit absolut unglaublicher, energiegeladener Information. Er hat sich einfach... entfaltet. Nicht wahr, Ken?�

���Mmm.� Ken sprach undeutlich, da er sich gerade einen L�ffel mit Kleie und Hagebuttenkompott in den Mund geschoben hatte. �Hat unsere n�chsten tausend Leben beschrieben und die intergalaktischen Kriegspl�ne des Mars kurz Umrissen. Um die Jahrtausendwende d�rfte es ziemlich hart zugehen.�

���Und du, Janet. Was f�r Pl�ne hast du?�

���Da heute so ein wundersch�ner Tag ist, dachte ich, ich werde mit dem Bus nach Causton fahren. May ben�tigt ein paar Sticknadeln. Vielleicht m�chtest du mich ja begleiten, Trixie?� Ihr Blick wanderte zu der neben Arno sitzenden jungen Frau, die nicht antwortete. Janet plapperte weiter: �Wir k�nnten hinterher in den Park gehen und Eis essen.�

��Ihr schmales knochiges Gesicht wirkte ausgemergelt und hungrig. Entweder ganz ausdruckslos oder voller widerstreitender Gef�hle, schien dieses Antlitz unf�hig zu sein, so etwas wie Zweideutigkeit widerspiegeln zu k�nnen. Janet hatte blasse, helle Augen mit farblosen Pupillen und das st�rrischdrahtige Haar eines irischen Wolfshundes. Ihr starkes Verlangen zwang Arno, den Blick zu senken. Weil er selbst Miss Cuttles imposanter Oberweite und liquidem Blick zutiefst ergeben war, fiel ihm diese Form der Zuneigung bei anderen sofort auf, und die arme Janet war ein Paradebeispiel f�r sklavische Abh�ngigkeit in ihrer schlimmsten Auspr�gung.

��Da Janet keine Antwort erhielt, stand sie auf und begann die bauchigen, mit Farbschliereri dekorierten M�slischalen wegzur�umen. Sie waren das kl�gliche Ergebnis ihres T�pferkurses, den sie kurz nach ihrem Eintritt in die Kommune belegt hatte, um sich n�tzlich zu machen. Sie verabscheute diese unf�rmigen Dinger aus tiefstem Herzen und ging stets bewu�t unvorsichtig mit ihnen um, in der Hoffnung, da� eine zerbrach, aber die Schalen stellten sich als unzerst�rbar heraus. Sogar Christopher, der immer ruckzuck einen von Mays G�nsebl�mchenkr�nzen kaputtkriegte, richtete beim Abwasch keinen Schaden an.

���Da heute Suhamis Geburtstag ist, hast du bestimmt noch eine �berraschung parat.� Arno l�chelte dem ihm gegen�bersitzenden Mann verschmitzt zu. Alle Kommunenmitglieder wu�ten, wie es um dessen Gef�hle bestellt war.

���Nun...� Augenscheinlich f�hlte sich der ansonsten liebenswerte und offene Christopher unwohl in seiner Haut. �Anscheinend ist schon eine ganze Menge vorbereitet worden.�

���Du wirst sie sicherlich ausf�hren wollen? Und vielleicht eine Bootsfahrt auf dem Flu� mit ihr machen?�

��Christopher antwortete nicht, was Janet zum Lachen veranla�te. Sie stie� einen gepre�ten, rauhen Laut aus, in dem eine Spur Boshaftigkeit mitschwang, und drehte mit ihren knochigen Fingern Brotkrumen zu kleinen K�gelchen. In ihrer Kindheit hatte man ihr des �fteren versichert, sie habe die H�nde einer Pianistin, doch ihr hatte nie etwas daran gelegen, diese Mutma�ung auf ihren Wahrheitsgehalt hin zu �berpr�fen.

���Dann glaubst du also nicht an Romantik, Jan?� Trixie lachte fr�hlich und sch�ttelte ihre blonden Locken. Gl�nzende pinkfarbene Lippen und dichte lange Wimpern verliehen ihr das Aussehen einer teuren Porzellanpuppe.

��Janet erhob sich und kehrte ein paar M�slikr�mel zum Tischrand, dessen beide Tischplattenh�lften sich im Lauf der Jahre aufgeworfen hatten und nicht mehr richtig zueinander pa�ten. Ein paar N�sse verschwanden in der Ritze und fielen auf den Holzboden. Sie entschied, den Tolpatsch zu spielen (ein Ausdruck, mit dem in der Gemeinschaft ein Verhalten beschrieben wurde, welches den Frieden st�rte) und die Kr�mel nicht aufzuheben. Trixie kippelte auf ihrem Stuhl nach hinten, blickte skeptisch zu Boden und gab mit gesch�rzten Lippen' einen mi�billigenden Ton von sich.

��Janet brachte die Schalen weg, kehrte mit einer Kehrschaufel und einem Handfeger zur�ck und kroch unter den Tisch. Ihre Knie schmerzten auf den blanken Holzbohlen. Zehn F��e. M�nnlich: zwei Socken aus Chemiefasern - vom vielen Waschen mit Kn�tchen �berzogen, verstr�mten sie den schwachen Duft von Kampfer�l - zwei wei�e Baumwoll-socken, zwei beigefarbene aus Frottee und sechs grobschl�chtige Sandalen. Weiblich: purpurne, gesch�rzte Fellstiefeletten, mit kabbalistischen Stickmustern verziert. Mickymaus-Turnschuhe �ber kurzen Socken, die die h�bschen und zarten Fesseln kaum bedeckten. Bis unters Knie hochgekrempelte Jeans und vor kurzem rasierte Beine, auf denen blonde Haarstoppeln wie Golddraht glitzerten.

��Mit pochendem Herzen betrachtete Janet diese Beine und wandte dann schnell den Blick von den blauwei�en Gliedma�en und delikaten Knochen ab. So zerbrechlich wie der Brustkorb eines V�gelchens. Der Feger rutschte ihr aus der verschwitzten Hand. Sie streckte die Hand aus, ber�hrte fl�chtig die nahezu transparente Haut, ehe sie die Mickymaus-Schuhe beiseite schob.

���Hebt alle die F��e.� Ihre Stimme klang m�rrisch, obwohl sie versuchte, ganz beil�ufig zu klingen.

���Und du, Arno?� fragte Christopher.

���Ich werde mit Tim Weiterarbeiten�, erwiderte Arno, stand auf und sammelte die rechteckigen Salzf��chen aus Stein und die Hornl�ffel ein. �Wir sind gerade dabei, ein neues Strohdach f�r den Bienenstock anzufertigen.� Jedes Mitglied der Gemeinschaft verf�gte �ber handwerkliche F�higkeiten.

���Ihr macht euch solche M�he�, meinte Heather. Die Worte klangen wie schrille kleine Pfiffe. Eine Stimme wie eine Sammlung Orgelpfeifen.

���Ach ja... wei�t du...� Arno reagierte besch�mt.

���Gestern abend haben wir f�r ihn eine Astro-Zeremonie abgehalten, nicht wahr, Heather?� sagte Ken.

���Mmm. Wir hielten ihn eine ganze Ewigkeit im Licht.�

���Hinterher �berantworteten wir das aurische Zentrum seines Wesens Lady Portia - der bla�goldenen Meisterin der Klarheit.�

��Sie waren so unersch�tterlich positiv. Arno bedankte sich bei ihnen, da ihm keine passendere Erwiderung einfiel. Weder die Beavers mit ihrem strahlenden Optimismus noch Lady Portia konnten Tim helfen. Und das war auch gar nicht n�tig. Man konnte ihm Liebe entgegenbringen, das gen�gte. Selbstverst�ndlich war das schon eine ganze Menge, aber es reichte leider nicht, ihn aus der Welt der Schatten zu f�hren.

��Dies genauer auszuf�hren war - wie Arno sehr wohl wu�te - sinnlos. Und es w�re auch unfreundlich, denn Ken und Heather hatten positives Denken zu einer absoluten Kunstform entwickelt. Niedertr�chtige, dunkle Gedanken waren ihnen fremd. Falls jemand etwas in der Art �u�erte, wurde es blitzschnell unter den Teppich gekehrt. Ihre Weigerung, die grauen, vielleicht gar dunklen Seiten des Lebens zu erkennen, f�hrte bei ihnen zu einer fast unertr�glichen Selbstgef�lligkeit. Ein Problem war noch nicht mal richtig formuliert, schon wurde die passende Antwort geliefert. Postulierung. Vereinfachung. L�sung. Und jede Stufe war eingebettet in Anteilnahme, Warmherzigkeit, Gro�mut, so einfach war das.

��Trixie schob ihren Stuhl zur�ck und sagte: �Ich bin heilfroh, da� ich heute keinen K�chendienst habe. Statt dessen kann ich mir einen netten Longdring im Black Horse genehmigen. Ich bin sicher, wir alle werden einen brauchen.�

��Ken und Heather bel�chelten diesen spitzb�bischen Spleen nachsichtig. Keiner von ihnen war jemals im Dorfpub gewesen. Janet kroch unter dem Tisch hervor, stand auf und massierte ihre Knie.

���Was meinst du damit?� fragte Arno. �Was soll das hei�en, da� wir alle einen brauchen werden?�

���Mr. Gamelin. Erz�hl mir ja nicht, da� du seinen Besuch vergessen hast.�

���Gewi� nicht.� Arno griff nach der Plastikabwaschsch�ssel, aus der sich alle ihr M�sli gesch�pft hatten. Eine der Kommunenregeln lautete: �Verla� den Tisch nie mit leeren H�nden�, und auch wenn das hin und wieder zur Folge hatte, da� etwas verschwand, ehe jemand die Chance hatte, es in die Hand zu nehmen oder sich zu bedienen, funktionierte diese Regel im gro�en und ganzen sehr gut. �Wirst du dein Quarksouffle machen, Heather?�

���Ich hielt das f�r keine so gute Idee. Immerhin ist es m�glich, da� er zu sp�t kommt. Ihr wi�t ja, wie Tycoons sind.� Sie sprach mit nachsichtiger Autorit�t, als sei sie gerade eben von der B�rse heimgekehrt.

���Wir dachten an eine Lasagne mit drei unterschiedlichen Bohnensorten�, verriet Ken und strich �ber seinen Partisanenschnurrbart.

���Die ist wirklich au�erordentlich s�ttigend.�

���Und verbrauchen den Quark mit ged�mpften Birnen. Sollte der nicht reichen, r�hren wir noch ein paar L�ffel von Calypsos Joghurt darunter.�

���Ausgezeichnet.� Arno strahlte �bers ganze Gesicht, als meinte er, was er sagte, und dachte insgeheim an den Geburtstagskuchen, den es au�erdem noch geben sollte.

���Ich k�nnte wetten, er schenkt ihr etwas ganz Besonderes zum Geburtstag�, meinte Trixie.

���Auf was diese r�cksichtslosen Tycoons wirklich stehen�, behauptete Janet, �ist, �ber ein gro�es, blutiges Steak herzufallen.�

���Da hast du dir ja einen Schwiegervater ausgesucht, Christopher.� Ken und sein Kristall funkelten �ber den Tisch.

���Nun, hier wird er jedenfalls kein Steak serviert bekommen.� Heather erschauderte. �Und woher willst du �berhaupt wissen, da� er r�cksichtslos ist, Jan?� Janet ha�te es, Jan genannt zu werden. Nur Trixie durfte das.

���Ich habe ihn Vor Jahren mal im Fernsehen gesehen. In einer dieser Diskussionen. Falls ich mich recht entsinne, in einer Sendung zum Thema Geld. Innerhalb der ersten f�nf Minuten hat er alle fertiggemacht.�

���Aber, aber�, rief Arno zur M��igung. Die Sendung hatte er nicht gesehen. Um negative Schwingungen zu vermeiden, gab es in Manor House keinen Fernsehapparat.

��Janet erinnerte sich ganz genau. An jene korpulente, m�chtige Gestalt, die sich auff�hrte, als wollte sie den Bildschirm zum Bersten bringen. An diesen Mann, der vor Aggressivit�t nur so gestrotzt hatte. War mit leicht nach vorn geneigtem Kopf dagesessen, reglos wie ein Bulle, der jede Minute zum Angriff bl�st. �Ich w�nschte, er k�me nicht.�

���Bleib gelassen.� Ken bewegte seine H�nde hoch und runter, diminuendo. �Vergi� nicht, er ist allein, und wir sind zu zehnt. Doch damit nicht genug, wir stehen im Licht des g�ttlichen Ozeans des Bewu�tseins. Und begreifen, da� so etwas wie Zorn nicht existiert.�

���Er w�re nie und nimmer eingeladen worden, m��t ihr wissen�, verriet Arno, da Janet immer noch besorgt dreinblickte, �wenn der Meister es nicht f�r klug gehalten h�tte.�

���Der Meister ist sehr weltfremd.�

���Gamelin wei� nicht, in was f�r eine diffizile Situation er sich begibt�, meinte Ken kichernd. �Wird ihm eine erstklassige M�glichkeit bieten, sein Karma zu �ndern. Sollte er nur zur H�lfte so sein, wie du ihn beschreibst, Janet, wird er die Gelegenheit beim Schopf packen.�

���Was ich nicht kapiere�, sagte Trixie, �ist, wieso Suhami uns erst neulich gestanden hat, wer sie in Wahrheit ist.�

���Kannst du das nicht verstehen?� Janet brach erneut in un-am�siertes Gel�chter aus. �Ich schon.�

���Ist nur gut�, fuhr Trixie fort, �da� Chris sich ihr schon erkl�rt hat, sonst w�rde sie vielleicht denken, er sei nur hinter ihrem Geld her.�

��Auf diese verwegene Spekulation hin stellte sich urpl�tzlich Schweigen ein, das Christopher brach, indem er Messer und Gabel einsammelte, schmallippig �Entschuldigung� murmelte und den Raum verlie�.

���Ehrlich, Trixie...�

���Das war doch nur ein Scherz. Ich wei� nicht...� Ohne auch nur einen Eierl�ffel in die Hand zu nehmen, st�rmte sie davon. �Hier hat keiner eine Spur von Humor.�

��Da stand Ken auf. Er hatte �ein Bein�, das ihn davon abhielt, all die T�tigkeiten im Haus und Garten zu verrichten, die er liebend gern �bernommen h�tte. An manchen Tagen (vor allem, wenn Regen angek�ndigt wurde) war es besonders schlimm. Heute morgen hinkte er nur leicht. Er nahm das Brotschneidebrett hoch und sagte: �Kein Frieden f�r die B�se-wichter.�

���Die w��ten gar nicht, was sie anfangen sollten, wenn sie Frieden f�nden�, lautete Janets Kommentar, was Heather veranla�te, ihre geduldige Griselda-Miene aufzusetzen.

��Janet war Heathers Kreuz und gleichzeitig ihre gro�e Herausforderung. Sie war so intellektuell, benutzte permanent ihre linke Hirnh�lfte. Anfangs war es Heather schwergefallen, damit umzugehen. Bis ihr eines Tages Kens geistlicher F�hrer Hilarion auf Anrufen hin erl�utert hatte, da� Janet die physische Verk�rperung von Heathers eigener Animosit�t sei. Wie dankbar war Heather gewesen, dies zu erfahren! Die Erkl�rung machte nicht nur Sinn, sondern l�ste zudem ein noch tieferes Gef�hl teilnahmsvoller Hingabe aus. Jetzt sagte sie in einem Ton �bertriebener Ruhe: �Ich denke, wir machen uns besser an die Arbeit.�

��Arno, nun allein mit Janet, betrachtete sie besorgt. Er bef�rchtete, eine Teilschuld zu tragen an der Bl�sse ihres Gesichtes und an der Verkrampftheit ihrer Arme und H�nde, mit denen sie die Kehrschaufel umklammert hielt. Und er w�nschte, das Richtige zu tun. In der Lodge wurde von allen Kommunenmitgliedern erwartet, den anderen Mitbewohnern zu jeder Tages- und Nachtzeit mit Rat zur Seite zu stehen. Arno, von Natur aus sehr w�hlerisch, was die Offenbarung seiner eigenen Gef�hle anbelangte, war stets bestrebt, sich offen und aufgeschlossen zu geben, sollte man ihn brauchen. In diesem Augenblick lag allerdings etwas in der Luft, was ihn zutiefst verunsicherte und er nicht verstand. Nichtsdestotrotz ...

���Machst du dir wegen irgend etwas Sorgen, Janet? Gibt es was, das du mit mir teilen m�chtest?�

���Was willst du damit sagen?� Sofort war sie in der Defensive, als setze er sie unter Druck. �Da ist nichts. �berhaupt nichts.� Das Wort �teilen� irritierte sie, weil es ganz selbstverst�ndlich die Bereitschaft implizierte, sich zu offenbaren.

���Entschuldigung.� Mitnichten gekr�nkt trat Arno den R�ckzug an. Sein sommersprossiges Antlitz verriet, wie erleichtert er war, da� Janet sein Angebot ausgeschlagen hatte.

���Wenn man nicht den ganzen Tag vor sich hin l�chelt, vermutet gleich jeder, man habe ein Problem.�

���Es war gut gemeint...�

��Janet lie� ihn einfach stehen. Ihre quadratischen Schulterbl�tter waren steif vor Irritation. Arno folgte ihr gem�chlich in die weitl�ufige Eingangshalle, die leer zu sein schien. Er blickte sich um. �Tim...?� Einen Moment sp�ter rief er noch mal, ohne eine Antwort zu erhalten. Seit einiger Zeit zog der Junge sich so tief in sich zur�ck, da� kein Durchdringen zu ihm m�glich war. In der Annahme, da� Tim sich versteckte und allein sein wollte, machte Arno keine Anstalten, ihn zu suchen. Wenn der Meister nach seiner Andacht erschien, w�rde auch Tim auf der Bildfl�che auftauchen - und seinem �ber alles geliebten Wohlt�ter wie ein Schatten auf Schritt und Tritt folgen und sich wie ein treuer Hund neben seinen F��en hinkauern, wenn er stehenblieb.

��Daher verschob Arno die Fertigstellung des Bienenstockdaches auf einen anderen Tag, ging den langen Flur hinunter, an dessen Ende Gummistiefel, Galoschen und Regenschirme aufbewahrt wurden, suchte seine alte Jacke und seinen Panamahut heraus und machte sich auf den Weg in den Garten, wo er sich n�tzlich zu machen gedachte.

��Nachdem die anderen weggegangen waren und sich Stille im Haupthaus breitmachte, tauchte Tim auf und schlich sich vorsichtig ins Foyer.

��Hier, mitten in der Decke, war ein wundersch�nes, achteckiges Oberlicht aus Buntglas eingelassen, das - ins Dach integriert - in den Himmel zu reichen schien. An sonnigen Tagen fielen Strahlen bunten Lichtes durchs Glas und malten ein Muster aus dunklem Rosa, Bernstein, kr�ftigem Maulbeer-blau, Indigo und sanftem Grasgr�n auf den Holzboden. Entsprechend dem Lichteinfall waren die Farben blasser oder kr�ftiger und vermittelten die Illusion eines Eigenlebens, das best�ndig im Flu� war. Dieser stille und vom Licht verzauberte Bereich �bte gro�e Faszination auf Tim aus. Er hatte die Angewohnheit, sich mitten ins farbige Licht zu stellen, sich langsam zu drehen und sich �ber die kaleidoskopischen Muster zu freuen, die �ber seine Haut und Kleidung wanderten. Jetzt stand er reglos unter den im ged�mpften Licht umherschwirrenden Staubk�rnchen. F�r ihn waren sie eine Wolke winziger Insekten, harmlose kleine Wesen mit glitzernden Fl�geln.

��Manchmal tr�umte er von dem Oberlicht. In diesen Tr�umen war er immer in Bewegung, trieb ab und zu nach oben, teilte das einfallende, strahlend helle Licht mit d�nnen Fingern, schob es hinter sich und stieg h�her. Und er flog sehr oft. Wann immer er flog, schwerelos in einer schwerelosen Welt, drehte sich sein K�rper, bewegte sich auf und ab, beschrieb Kreise unterm Regenbogen. Einmal hatte ihn eine Schar heller V�gel mit gutm�tigen Augen und weichen, kaum bedrohlichen Schn�beln begleitet. Manchmal, wenn er aus solch einem Oberlichttraum erwachte, �berkam ihn ein starkes Gef�hl von Trauer und Verlust. Dann sprang er aus dem Bett und flitzte zum Gel�nder, um sich zu versichern, da� es noch da war.

��Nachdem Tim nach Manor House gebracht worden und er nicht davon zu �berzeugen gewesen war, etwas zu sich zu nehmen, hatte der Meister, dem die beruhigende Wirkung der tanzenden Farben nicht entgangen war, zwei Kissen auf dem Hallenboden auslegen lassen. Zusammen mit dem Jungen hatte er sich auf die Kissen gesetzt und ihn wie ein kleines Kind gef�ttert, ein L�ffel nach dem anderen, �einen f�r dich, einen f�r mich�. An dieser Prozedur hatte er zwei Wochen lang festgehalten. Inzwischen ging es Tim nat�rlich wesentlich besser. Er a� mit allen anderen am Tisch, erf�llte seine Rolle in der Kommune, soweit es ihm m�glich war, und k�mpfte damit, die ihm �bertragenen einfachen Aufgaben zu bew�ltigen.

��Seine Angst legte sich hingegen nie. Und wenn - wie in diesem Moment - auf der Empore eine T�r ge�ffnet wurde und es sich nur um Trixie handelte, die ins Badezimmer ging, setzte Tim schnell wie der Wind zur Flucht an und versteckte sich in einer dunklen Ecke.

��Der Meister sa� im Solar und hielt eine Schale mit frischem Minze- und Zitronentee in der Hand. Suhami, die ihn zu einer Unterredung gedr�ngt hatte, schien jetzt, da sie ihm gegen�bersa�, keine Eile mehr zu versp�ren. Diese Wirkung hatte die Anwesenheit des Meisters des �fteren auf seine Mitmenschen. Welch k�rperliches oder seelisches Leiden sie auch veranlassen mochte, seinen Rat zu suchen, kaum befanden sie sich in seiner Gegenwart, schien ihr Anliegen an Bedeutung zu verlieren.

��Und schlie�lich, dachte Suhami, w�hrend sie sich mit geradem R�cken unglaublich elegant auf dem Kissen niederlie�, war es mittlerweile zu sp�t f�r Worte. Der Schaden war l�ngst angerichtet. Sie studierte ihreh Lehrer. Seine feingliedrigen H�nde, seine angenehmen Z�ge und mageren Schultern. Es war unm�glich, ihm b�se zu sein, dumm, von ihm zu erwarten, da� er verstand. Er war so harmlos, seine Anteilnahme ganz und gar spiritueller Natur. Er hatte sich (wie Janet es einmal formuliert hatte) in das Ideal der Reinheit verliebt und sah deshalb �berall nur Gutes. Als Suhami an ihren Vater dachte, der sich demn�chst in seiner schrecklichen Wildheit auf den Weg machen w�rde, wallte ihre Verzweiflung wieder auf.

��Guy Gamelin war ungef�hr so spirituell wie ein angreifendes Rhinozeros und hatte im Lauf seines Lebens ein vergleichbares Chaos hinterlassen. Der Meister konnte sich eine derart impulsive Person, einen Mann, von Gier zerfressen, der - wenn man sich ihm entgegenstellte - einen in Angst und Schrecken versetzte, garantiert nicht vorstellen, denn der Meister war der festen �berzeugung, da� in jedem Menschen etwas von Gott war und da� man nur Geduld und Liebe aufbringen mu�te, um dies zutage zu f�rdern.

���Ich h�tte diesen Besuch nicht vorgeschlagen�, (sie war es gewohnt, da� der Meister ihre Gedanken las), �wenn ich den Zeitpunkt nicht f�r richtig gehalten h�tte.� Da Suhami beharrlich schwieg, fuhr er fort: �Es ist an der Zeit zu genesen, Kind. La� all diese Bitterkeit fahren. Sie wird dir nur schaden.�

���Das versuche ich.� Wie schon ein dutzendmal in der vergangenen Woche sagte sie: �Ich begreife nur nicht, wieso er hierherkommen mu�. Und ich werde meine Meinung in bezug auf das Geld nicht �ndern, falls es das ist, was er will.�

���Oh, la� uns nicht noch mal damit anfangen.� Er l�chelte. �Ich erkenne eine Sackgasse, wenn ich sie sehe.�

���Falls Sie es nicht annehmen, wird es an die Wohlfahrt gehen.� Schnell setzte sie nach: �Sie wissen nicht, was Geld bei Menschen bewirkt, Meister. Sie sehen einen an, denken anders �ber einen. Schon -� Ihre Miene ver�nderte sich, wirkte pl�tzlich sorgenvoll. Weich und verdunkelt. Ihr Mund zitterte.

���Schon?�

���Sie... haben es niemandem erz�hlt? Von dem Treuhandverm�gen?�

���Selbstverst�ndlich nicht, zumal es ja dein Wunsch gewesen ist. Aber meinst du nicht, da� deine Eltern -�

���Meine Mutter kommt nicht. Er hat geschrieben, da� sie krank ist.�

���Das k�nnte wahr sein.�

���Nein.� Entschlossen sch�ttelte sie den Kopf. �Sie hatte keine Lust zu kommen. Hatte nicht mal den Anstand, so zu tun als ob.�

���Ein Besuch auf dieser Grundlage d�rfte sinnlos sein. Sei tapfer, Suhami - greif nicht nach vorschnellen L�sungen. Und verlange auch nicht, da� andere dich tr�sten und st�rken. Das ist weder dir noch den anderen gegen�ber fair. Alles, was du brauchst, ist hier...� Er legte die Finger auf sein Herz. �Wie oft mu� ich das noch betonen?�

���F�r Sie ist das einfach.�

���Einfach ist es nie.�

��Damit hatte er recht. Nur ein einziges Mal hatte sie w�hrend der Meditation ann�hernd verstanden, was �alles, was du brauchst� wirklich bedeutete. Nach einer guten Stunde Stillsitzen hatte sie eine tiefe, intensive Stille erfahren, gefolgt von einer au�erordentlichen B�ndelung von Spannung, die ihr wie ein starker energetischer Impuls vorgekommen war. Darauf war ein Augenblick erleuchteter Stille von einer solchen Vollendung gefolgt, da� sie den Eindruck gehabt hatte, all ihr Menschsein, all das Durcheinander aus Schmerz und Hoffnung und Verlust, alles, was ihre Person ausmachte, falle von ihr ab - w�rde verschlungen von einem inneren Licht. Ein Augenblinzeln, und verschwunden war dieses Gef�hl. Ihr Erlebnis hatte sie nur dem Meister gegen�ber erw�hnt, der sie schlicht davor gewarnt hatte, sich in Zukunft krampfhaft um derlei Erlebnisse zu bem�hen. Selbstverst�ndlich war sie nicht in der Lage gewesen, dem einen oder anderen Versuch zu widerstehen, doch diesen bestimmten Zustand hatte sie nie wieder erlangt.

��Vor einem Jahr hatte sie nicht mal gewu�t, da� er lebte. Noch heute erinnerte sie sich mit Schrecken daran, wie zuf�llig ihre Begegnung gewesen war. W�re sie nach links statt nach rechts abgebogen...

��In Begleitung eines halben Dutzend Freunde war sie in einer Weinbar unweit des Red Lion Square gewesen. W�hrend der Happy Hour - jener fr�habendlichen Unterbrechung, in der die Einsamen, Entfremdeten und Enterbten sich mit Hilfe von Alkohol zum halben Preis in die Vergessenheit katapultieren k�nnen. Sturzbetrunken hatten sie ihre Brotstengel in einen Auberginendip getunkt und waren schlie�lich zum Gehen gen�tigt geworden. Sie hatten sich geweigert, woraufhin ihnen - auch nichts Neues - mit der Polizei gedroht worden war. Untergehakt und mit lautstarkem Gebr�ll waren sie losgezogen und hatten ihre Mitmenschen in der Theobald Road vom B�rgersteig vertrieben.

��Es war Perry gewesen, dem das an einen sch�bigen T�reingang geheftete Poster aufgefallen war. Die Worte LIEBE, LICHT & FRIEDEN standen �ber dem gro�en Foto eines Mannes mittleren Alters mit langem wei�em Haar. V�llig grundlos kam ihnen dieses Plakat ungeheuer komisch vor. Johlend und ver�chtlich lachend st�rmten sie die ausgetretenen, verfleckten Stufen hoch durch eine Schwingt�r.

��Sie kamen in einen kleinen, schwach besuchten Raum, vor dessen R�ckwand ein Podest aufgestellt war. Das Publikum bestand haupts�chlich aus �lteren Frauen. Ein paar ernst dreinblickende M�nner mit Rucks�cken oder Einkaufstaschen waren ebenfalls zugegen. Einer trug eine mit durchsichtiger Plastikfolie �berzogene Kappe. Wiederholt sch�rzte er besonnen die Lippen und sch�ttelte dabei den Kopf, als m��te er den anderen Zuh�rern klarmachen, da� er nicht so leicht zu beeindrucken war. Angesichts der St�rung drehten die anderen G�ste den Kopf, formulierten leise ihr Unbehagen und bissen die Z�hne zusammen.

��Die Neuank�mmlinge warfen sich auf die aufgereihten Klappst�hle und legten die F��e hoch. F�nf Minuten verhielten sie sich unglaublich ruhig, bis Perry zuerst warnend die Augen verdrehte und dann laut losprustete. Die anderen schrien und kicherten und stopften sich wie unerzogene Kinder die F�uste in den Mund. Als Antwort auf die zurechtweisenden Blicke der anderen Zuh�rer schnitten sie Fratzen, und Perry rief: �Er ist es gewesen, der da, mit der M�tze in der Plastikt�te.�

��Zehn Minuten sp�ter standen sie t�dlich gelangweilt auf, machten sich �ber den Mann auf dem Podest lustig und stie�en auf dem Weg nach drau�en St�hle um. Vor der Schwingt�r drehte sich eine von ihnen - Sylvie - um und warf einen Blick nach hinten. Nur einen halben Schritt vom Chaos entfernt (so deutete sie es sp�ter), veranla�te sie irgend etwas zu dieser Bewegung. Sie machte kehrt und nahm leise auf einem Holzstuhl Platz, ohne auf das ungehobelte Gebr�ll von der Treppe zu achten.

��Die Rede, warmherzig und lindernd wie Honig, beeindruckte sie tief. Hinterher wunderte sie sich, da� sie sich kaum an jenen Abend erinnern konnte, der ihr Leben so nachhaltig ver�ndert hatte. Der einzige Satz, an den sie sich entsinnen konnte, lautete: �Wir alle stehen in unserem eigenen Licht.� Ohne damals eine Ahnung davon gehabt zu haben, was die Worte wirklich bedeuteten, waren sie ihr an jenem Abend (und das war auch heute noch der Fall) unglaublich profund und tr�stend vorgekommen. Noch im Verlauf jener ersten Momente war sie sich �ber ihr Bed�rfnis im klaren gewesen, diesen Schritt aus ihrem alten zweifelhaften Selbst zu wagen. Sich zu �ffnen und das Gespenst einer lieblosen, schrecklichen Vergangenheit abzusch�tteln. Jene ha�erf�llten, volltrunkenen Tage und liebeshungrigen N�chte.

��Nach dem Vortrag zog der Sprecher einen Mantel �ber sein langes blaues Gewand. Ein kleiner b�rtiger Mann war ihm dabei behilflich. Danach trank er einen Schluck Wasser und lie� im Stehen seinen Blick �ber die leeren Stuhlreihen schweifen, bis er bei dem M�dchen h�ngenblieb. Er l�chelte, woraufhin sie sich erhob, auf ihn zuging und sich dem Sog purer, uneigenn�tziger G�te ausgesetzt f�hlte (was sie damals garantiert nicht so beschrieben h�tte). In dieser zierlichen Gestalt meinte sie eine grenzenlose Sorge um ihr eigenes Wohlergehen zu sp�ren. Diese f�r sie absolut neue Situation bereitete ihr unertr�gliche Schmerzen, und sie weinte.

��Der Meister beobachtete sie beim N�herkommen. Er sah ein gro�es, d�nnes M�dchen in einem anz�glichen Outfit. Die silbriggl�nzende Andeutung von einem Rock, ein knapp geschnittenes Oberteil. Die gebleichten Haare trug sie wild nach oben gek�mmt, die Augen waren mit Kajal verschmiert, die Lippen knallrot ausgemalt. Sie roch nach Gin, einem aufdringlichen Parf�m und bitteren Tr�umen. Je n�her sie kam, desto lauter wurde ihr Schluchzen, und als sie das Podest erreichte, schrie sie und machte ihrer Trauer unverh�llt Luft. �Ahhh... ahhh.� Sich auf hohen Pfennigabs�tzen wiegend, und mit �ber den kaum bekleideten Br�sten verschr�nkten Armen stand sie da und heulte.

��All das lag so lange zur�ck, da� es ihr schwerfiel, sich an die Intensit�t ihrer damaligen Verzweiflung zu erinnern. Sie streckte die Hand nach dem Glas ihres Gegen�bers aus.

���M�chten Sie noch etwas Tee, Meister?�

���Nein. Vielen Dank.�

��Zwischen seinen Augenbrauen war eine tiefe Falte zu erkennen. Er sah m�de aus. Schlimmer noch - Suhami bemerkte die faltige Haut unter seinen Augen - er sah alt aus. Der Gedanke, die Zeit k�nne ihm etwas anhaben, war ihr unertr�glich. Denn war er nicht die Quelle aller Weisheit, der nie versiegende, segensreiche Brunnen? Er war hier, um sie zu lieben und zu sch�tzen. Falls ihm etwas zustie�...

��Auf dem Weg zur T�r d�mmerte es Suhami, da� das Wissen um die Sterblichkeit eines anderen und diese Sterblichkeit tats�chlich zu verstehen, zwei v�llig unterschiedliche Dinge waren. Tief in ihrem Innern war sie davon �berzeugt gewesen, da� er immer f�r sie alle dasein w�rde. Sie mu�te an Tim denken. Was w�rde er ohne seinen geliebten Besch�tzer und Kameraden anfangen? Was w�rden die anderen tun? Furcht �bermannte sie, zwang sie zur R�ckkehr. Sie pre�te seine Hand an ihre Wange.

���Was, um Himmels willen, ist denn?�

���Ich will nicht, da� Sie sterben.�

��Sie nahm an, er w�rde l�cheln und sie mit einem Scherz von ihrer Verzweiflung befreien. Statt dessen sagte er: �Aber das m�ssen wir. Wir alle.�

���F�rchten Sie sich nicht?�

���Nein. Nicht jetzt.� Damit entzog er ihr seine Hand. �Fr�her... schon. Aber jetzt nicht.�

��Ich habe Angst, dachte Suhami. Und verlie� ihn zutiefst verst�rt.

Guy und Felicity Gamelin standen im T�reingang ihres oft fotografierten Stadthauses unweit des Eaton Square. Die grellrote T�r stand offen und gab den Blick auf das georgianische Oberlicht frei. Dekorative Lorbeerb�umchen gediehen in K�beln auf schwarzwei�en Kacheln.

��Guy und Felicity verabschiedeten sich. Oder besser gesagt, Felicity �rgerte sich laut �ber ihr Spiegelbild in der gewundenen Masse aus mexikanischem Glas, die als Spiegel in der Halle diente, w�hrend Guy Furneaux verfluchte, der momentan in der Chester Row im Stau feststeckte. Keiner der beiden richtete ein Wort an den anderen. Alles Wichtige war l�ngst gesagt - oder gebr�llt, gekreischt und geschrien worden. Inzwischen war Felicity auf der Hut, Guy indifferent. Fr�her hatte er sich bei einer jener seltenen Gelegenheiten, wo er �berhaupt einen Gedanken an sie verschwendete, einmal gefragt, wieso sie sich die M�he gab, Morgen f�r Morgen Luftk��chen zu verteilen und zu winken, ohne dabei auf die Idee zu kommen, da� sein Verschwinden der einzige befriedigende Augenblick an einem ansonsten heimt�ckischen und riskanten Tag war.

��Felicity sch�ttelte ihre apricotfarbene M�hne mit den silbernen Spitzen und stellte sich ihr Haar kurz zu einem von Goldf�den und Perlen durchwirkten Botticelli-Chignon hochgesteckt vor. Guys Schm�hungen wurden fiebriger. Er hatte die Seele einer randvollen Abfallgrube und schenkte den ha�erf�llten, phantasievollen Schimpfworten, die ihm �ber die Lippen kamen, keinerlei Beachtung. Endlich tauchte der Wagen auf. Furneaux, mit grauer M�tze und grauem Anzug, gab sich wie �blich stocktaub, parkte und stieg aus, um die Beifahrert�r zu �ffnen. Sofort bildete sich eine Wagenschlange. H�hnisch l�chelnd lehnte sich Guy an die dick gepolsterte T�r des Rolls-Royce. In einer Stadt, wo Respekt an den Aktienindex gekoppelt war, kam er nicht auf den Gedanken, da� sich die Schlange vielleicht nicht ganz so stark von der Opulenz seiner irdischen Habseligkeiten beeindrucken lie�. Dieser kleine Sieg, der erste dieses Tages (denn er hatte l�ngst aufgegeben, seine Frau als gleichberechtigten Feind zu sehen), heiterte Guy betr�chtlich auf, als er auf das elfenbeinfarbene Leder rutschte und die erste verbotene Dom Perignons anz�ndete.

��Endlich allein, schwebte Felicity in den Salon. Diese Zeit, diese ersten Minuten, nachdem ihr Mann das gemeinsame Domizil verlassen hatte, bestimmten die Gestaltung und den Flu� der bevorstehenden Stunden. Und - sie mu�te an seinen kleinen Koffer denken - auch den Abend. Sie betete um einen guten Tag. Nicht um Gl�ck, niemals um Gl�ck. Nur um die ungest�rte Bew�ltigung ihrer von Konventionen bestimmten Verpflichtungen. Wo Worte wie �Wie geht es Ihnen, Mrs. Gamelin?� und �Wie sch�n, Sie wiederzusehen� niemals ernst gemeint waren und deshalb gl�cklicherweise nach keiner ernstgemeinten Antwort verlangten. Sie hatte alle m�glichen Tricks auf Lager, todsichere Methoden, die sie auf den richtigen Weg brachten. Oder sie zumindest davor bewahrten, den falschen einzuschlagen.

��Wohlt�tigkeitsdiners, private Vorf�hrungen, Modeschauen, die Verkostung exotischer Gerichte und erstklassiger Weine. Einladungen gab es immer. Kommen Sie, wie Sie sind, und vergessen Sie Ihr Scheckbuch nicht. Heute stand die Versteigerung russischer Ikonen und der Verkauf von Einj�hrigen in Newmarket im Terminkalender. Anderenfalls w�rde sie eine tratschs�chtige Bekannte anrufen und ihr Fragen �ber Leute stellen, die sie nicht im geringsten interessierten. Sie w�rde sich zwingen, mit heller Stimme zu sprechen, die kleinste Spur von Mi�mut auszumerzen, wie eine dieser �bersch�umenden Schauspielerinnen/Hausfrauen in der Waschpulverwerbung.

��Ihre Bewegungen wurden fahrig, ein gef�hrliches Zeichen. Besch�ftigung, hatte man ihr in der Klinik geraten, war �beraus wichtig. Ihrer Ansicht nach war damit k�rperliche Ert�chtigung gemeint, denn ihr Kopf ratterte immer. Nach ihrer Heimkehr hatten viele Leute Ratschl�ge angeboten, die oftmals mit den Worten �Was auch immer geschehen mag, dorthin m�chten Sie bestimmt nicht mehr zur�ck� endeten. Zu widersprechen erschien Felicity unh�flich. Sie konnte sich sehr gut die �berraschung der anderen vorstellen, h�tte sie ihnen die Wahrheit gesagt, die da lautete, da� ihr die hermetisch abgeriegelte W�rme und Bequemlichkeit auf Sedgewick Place gr��ere Zufriedenheit beschert hatte als alles andere in ihrem Erwachsenendasein.

��Zuerst hatte man ihr Drogen verabreicht und sie dann graduell an eine subtilere Form der Abh�ngigkeit gew�hnt. Jeder Tag war ein einziger langer H�hepunkt gewesen. Zuerst wurden Blumen gebracht, gefolgt von exquisit arrangierten Tabletts mit k�stlichem Essen. L�chelnde Menschen badeten sie, k�mmten mit langen Strichen ihr Haar. �rzte h�rten sich ihre Sorgen an, und die Grausamkeiten der Au�enwelt klopften vergeblich an die Klinikw�nde. Nichts war real. Sie kam sich wie eine gefangengenommene Prinzessin in einem hohen und geheimnisvollen Turm vor. Die ph�nomenalen Kosten hatten nicht einmal die Oberfl�che ihres Verm�gens angekratzt.

��Sie bezeichneten es als Nervenzusammenbruch. Eine nette Umschreibung f�r die unterschiedlichsten antisozialen Handlungen - angefangen von einem Weinkrampf bei Harrods bis hin zu einem Anfall von Selbstha�, bei dem man sich sein Gesicht zerkratzte. Sie hatte beides getan, am selben Tag. Eine be�ngstigende Eskalation von Verzweiflung und Hoffnungslosigkeit. Doch all das geh�rte der Vergangenheit an. Alles Schnee von gestern, Felicity.

��Sie sprach ihren Namen h�ufig laut aus. Das half ihr, jenes h�ufig auftretende Gef�hl von Ungewi�heit, die Angst, kaum mehr eine richtige Person zu sein, in Schach zu halten. Mit gespielter Entschlossenheit begab sie sich ins Erdgescho�. Der Saum des schweren cremefarbenen Morgenmantels schlug gegen ihre Fesseln.

��In der riesigen, nach italienischem Vorbild designten Hightech-K�che hing der Duft von pain au chocolat in der Luft. Verboten, wenn sie Gr��e 38 beibehalten wollte. Guy hatte vier verschlungen. An einem Mann sahen ein paar Kilo zuviel gut aus.

��Als sie sich kennengelernt hatten, war er schlank und hungrig gewesen, hatte sich wie ein K�ter mit leerem Magen rumgetrieben. Sie hatte sich nur verbeugen, ihre weiche wei�e Hand ausstrecken, die Worte �McFadden und Latymer� hauchen und l�cheln m�ssen. In jenen Tagen hatte die Art und Weise, wie er den Kopf drehte, etwas Behendes an sich gehabt, und seine leicht nach unten gezogenen Mundwinkel hatten �alles oder nichts� gelobt. Er hatte sie an einen h�bschen Frosch erinnert. An den jungen Edward G. Robinson.

��Felicity griff nach einem noch warmen St�ckchen, rammte es in ihren Mund, schob mit den Fingern die Kr�mel nach und verletzte dabei ihre Lippen. Sie kaute und kaute und schluckte und kaute, saugte wie wild den Butter-, Schokoladen- und Vanillegeschmack heraus, spuckte danach den Brei in den M�llzerkleinerer und entsorgte ihn, ehe sie sich eine Zigarette anz�ndete und durch das Kellergitter zu den traurig beschnittenen Topfplatanen hochblickte. In Gedanken malte sie sich gro�e, gerade, kr�ftige B�ume mit saftigen Bl�ttern aus, die sich majest�tisch �ber Londons Dreck und Siff erhoben. Ihre �rmlichen B�umchen hatten nur ein paar Zweige, die aus mit Farbe bestrichenen Wunden sprossen. Jemand lief am Fenster vorbei und schaute nach unten. Felicity wich zur�ck und eilte die Treppe hoch ins n�chste Stockwerk.

��Ihr Schlafzimmer befand sich in der dritten Etage. Nachdem sie die T�r abgeschlossen hatte, sank sie keuchend auf Guys Bett, als w�re sie verfolgt worden. Sie schliefen immer noch im gleichen Raum; ob seine Motivation Sturheit oder Boshaftigkeit war, wu�te sie nie ganz genau zu sagen. Auf jeden Fall handelte es sich um eine unangenehme Erfahrung. Guy war ein rastloser Typ. Ruhte sein Gesicht auf dem Kissen, dr�ckte es grunds�tzlich eine extreme Gef�hlslage aus. Hin und wieder grinste er im Schlaf, und Felicity war �berzeugt davon, da� er �ber sie lachte. Auf seinem Nachttisch stand eine Fotografie ihrer gemeinsamen Tochter in einem Schildpattrahmen. Felicity warf nie einen Blick darauf. Sie kannte es in- und auswendig. Oder h�tte es in- und auswendig gekannt, h�tte sie ein Herz gehabt. Diese melodramatische Erkenntnis veranla�te sie, vor Selbstmitleid zu weinen und schnell die Augen zu schlie�en.

��Unsinnigerweise griff sie nach dem Bilderrahmen und tauchte weiter in ruin�se Selbstreflexion ab. W�hrend sie in die haselnu�braunen Augen schaute, schienen die Konturen des Gesichts zu verwischen und sich in ineinanderflie�ende Kindheitsbilder zu verwandeln. Sylvies erste tolpatschige Bem�hungen beim Ballettunterricht, ihre verzweifelten Tr�nen, als sie zur Schule geschickt wurde, ihr be�ngstigender Zorn, als Kezzie, ihr �ber alles geliebtes Pony, starb. Felicity knallte das Foto hin; das Glas zerbarst. Jesus, ich brauche einen Drink, scho� es ihr durch den Kopf.

��Einen Drink und ein paar Tabletten, die ihr Wohlbefinden f�rderten. Die braunen Bomben. Sie m��ten ihr helfen. Nur f�r Notf�lle, hatte man ihr in der Klinik gesagt, aber wenn unendliche Einsamkeit und Verzweiflung um neun Uhr an einem wundersch�nen sonnigen Morgen im tiefsten Belgravia kein Notfall war, was - verflucht noch mal - dann? Und ein Bad. Das d�rfte helfen, ihre Stimmung zu �ndern. Felicity machte sich an den zarten goldenen H�hnen zu schaffen, aus denen parf�miertes Wasser sprudelte.

��An ihrer Zigarette ziehend, schaute sie in den Spiegel und bemerkte ihre eingefallenen Wangen. Ein Netz feinster F�ltchen breitete sich neben den Augenwinkeln aus. Soviel zu dem Embryo-Serum, f�r das zahllose ungeborene L�mmer auf die M�glichkeit verzichtet haben, jemals �ber eine gr�ne Wiese zu springen. Sie dr�ckte die Zigarette in dem honigfarbenen Gel aus. Einhundertf�nfzig Pfund, und wof�r? F�r ein Netz feiner Linien. Mit dem Zeigefinger fuhr sie �ber die F�ltchen, bohrte urpl�tzlich die N�gel mit aller Gewalt in die zarte Haut, auf der Halbmonde zur�ckblieben. Danach schnappte sie sich das Beruhigungsmittel und kehrte ins Schlafzimmer zur�ck.

��Eine halbe Flasche Champagner aus dem Schildkr�ten- und elfenbeinfarbenen Armoire nehmend, die Guy in einen K�hlschrank f�r seinen Schlummertrunk umgewandelt hatte, legte sie die Beruhigungstabletten auf die Zunge und sp�lte sie mit Champagner runter, der �ber ihr Gesicht und ihren Hals sprudelte. Im Badezimmer lief das parf�mierte Wasser �ber, �berschwemmte den Teppich, kroch langsam zur T�r.

��Nachdem Felicity zwei weitere Flaschen gekippt hatte, machte sie es sich mit angezogenen Knien auf einem niedrigen Brokatsessel bequem. Ihr Mund war staubtrocken. Sie versuchte zu vermeiden, den Stoff zu ber�hren, der ihr wie eine geheimnisvolle Landschaft vorkam: durchbrochenes Gitterwerk, sich voneinander l�sende Liebende, die in blutrote Seen rannten, Wolken wie blauge�derte F�uste. All das wirkte ihrer Meinung nach auf beklemmende Weise lebendig und vermittelte ihr eine d�stere Vorahnung.

��Die nahende Flut, das Schwappen des Wassers gegen den Badewannenrand, erregte endlich ihre Aufmerksamkeit. Sie versuchte aufzustehen. Ihre Gliedma�en waren schwer, ihr Kopf schmerzte. Mit blinzelnden Augen betrachtete sie das Wasser, das immer in Bewegung war. Angst und Verlorenheit brachten sie zum Weinen.

��Drau�en auf der Stra�e ert�nte das Dr�hnen eines Pre�luftbohrers. Drrrrrrrr....r.r.r......Felicity steckte die Finger in die Ohren, doch der L�rm h�mmerte ungehindert auf ihren Kopf ein. Drrrrrr......

��Sie schleppte sich zum Fenster, ri� es auf und schrie mit brechender Stimme: �H�rt auf, ihr Mistkerle... H�rt auf!�

��Das Bohren wurde ohne ihr Zutun eingestellt. Gerade als sie sich zur�ckziehen wollte, fragte eine Stimme unter ihr: �Mrs. Gamelin?�

��Felicity beugte sich weiter hinaus. Auf den schwarzwei�en Kacheln stand ein ihr vollkommen fremder junger Mann, dessen Miene begehrlichen Respekt verriet. Sie st�rmte nach unten - offenbar an das Gekreische von vorhin erinnert, sprang der Mann zur�ck. Hinter ihm parkte ein Lieferwagen mit dem aufgemalten Schriftzug �Au Printemps: Luxury Dry Cleaning + Invisible Repairs�. Er zog ein Blatt Papier hervor.

���Vom Empfangspult von Mr. Gamelin, Mrs. Gamelin.�

��Sein pomp�ses Getue veranla�te Felicity zu h�hnischem Gel�chter. Dennoch nahm sie das Papier in Empfang, auf dem unterschiedliche Kleidungsst�cke aufgelistet waren, und las die einzelnen Posten laut vor. �Ein marineblauer Nadelstreifenanzug, ein grauer Nadelstreifenanzug, ein cremefarbenes Dinnerjackett. Zur Abholung.� Und eine Unterschrift: �Gina Lombardi�.

���Warten Sie.� Sie lie� ihn am Eingang in dem Wissen stehen, da� er in dem Moment, wo sie die Treppe hochging, in die Halle trat. In Guys Ankleidezimmer suchte sie - wie es von ihr zweifellos erwartet wurde - die entsprechenden Kleidungsst�cke heraus und bemerkte eine Lippenstiftspur auf dem Frackrevers. Ein ganz und gar �berfl�ssiger Hinweis. Wenn es nach Felicity ging, konnte Gina ihn nicht nur besteigen, sondern auch gleich verschlingen.

��Sie spazierte zum Gel�nder und blickte nach unten. Der Mann vom Au Printemps inspizierte gerade seine verpickelte Haut im mexikanischen Spiegel. Felicity rief: �Fangen Sie�, warf die Klamotten runter und beobachtete, wie sie sich im Fallen aufplusterten.

��Der junge Mann err�tete. Begab sich wortlos in die Halle, kniete sich hin und legte demonstrativ jedes einzelne Kleidungsst�ck ordentlich zusammen. Felicity sch�mte sich ihrer grobschl�chtigen Art. Bei ihrer Erziehung hatte man gro�en Wert darauf gelegt, da� sie Untergebene h�flich behandelte, zu denen - wie ihre Eltern ihr beigebracht hatten - au�er der K�nigin, dem Thronfolger und - sonntags - Gott jeder z�hlte.

��Er sagte kein Wort. Kontrollierte die Taschen, zog das Innenfutter raus und stopfte es wieder rein. Ihr Verhalten setzte ihm nicht wirklich zu. Jedermann wu�te, da� die Reichen und richtig Alten redeten, wie ihnen der Schnabel gewachsen war, und taten, was sie wollten. Und das aus demselben Grund. Beide Gruppen hatten nichts zu verlieren. Die hier war jenseits von Gut und B�se. Champagner konnte er schon von weitem riechen. Da hatte er Hazel ja was zu erz�hlen, wenn er zur�ckkam. Im B�ro behauptete sie immer, er sei ein waschechter kleiner Nigel Dempster. Und w�hrend er halbherzig auf einen weiteren Schwall Obsz�nit�ten wartete, ber�hrten seine Finger einen bla�gr�nen Umschlag. Er zog ihn heraus und legte ihn vorsichtig auf den Tisch in der Halle. Sie gab ein fragendes Ger�usch von sich.

���Wir sind angehalten, alle Taschen zu �berpr�fen, Madam.�

���Das sehe ich�, sagte Felicity, immer noch �bers Gel�nder gebeugt. �Ist das eine schwierige Aufgabe?�

��Nachdem er die T�r zugeschlagen hatte und verschwunden war, ging sie nach unten und nahm den Briefumschlag. Unachtsamkeit sah Guy gar nicht �hnlich. Sowohl daheim als auch im B�ro hatte er einen Rei�wolf. Gewi�, die letzten Tage war er ein wenig zerstreut gewesen, aber trotzdem...

��Der Umschlag war aus recyceltem Papier. Sie drehte ihn um. Er war an sie beide adressiert. Eigenartigerweise rief diese perfide Heimlichkeit bei ihr eine wesentlich heftigere Reaktion hervor als sexuelle Untreue oder sozialer Verrat. Mit zittrigen Fingern zog sie das Blatt heraus, Was f�r eine verdammte Frechheit! Ihr Brief, ihr Brief. Sie las die Nachricht mehrmals, zuerst bebend vor Zorn, allerdings nicht wirklich in der Lage, den Inhalt zu verdauen. Als die Information eingesickert war, sa� sie lange Zeit wie in Trance da. Schlie�lich lief sie ins Wohnzimmer, nahm den Telefonh�rer und dr�ckte auf die Tasten.

���Danton - Sie m�ssen vorbeikommen - sofort... Nein - Jetzt! Ganz schnell. Etwas Unglaubliches ist geschehen.�

Gleich nach dem Mittagessen gingen Suhami und Christopher nach drau�en, um Calypso herumzuf�hren. Die schnell und gierig fressende Ziege mu�te in relativ kurzen Intervallen an einen anderen Ort gebracht werden.

��Wie sehr Calypso Gras liebte! Wegen des Verbots von Unkrautvernichtern gediehen Fingerkraut, Brennessel und dicker L�wenzahn allerorten. Als Christopher ihren Pfahl rauszog, hatte sie noch nicht den Eindruck, ihr jetziges Territorium ausreichend abgegrast zu haben, und er mu�te die Leine mehrmals um seinen Unterarm schlingen, um sie wegzuzerren.

��Calypso, die sehr wohl in der Lage war einzusch�tzen, wie stark ihr Betreuer war, neigte zur Sturheit, falls sie ihn f�r schw�chlich hielt. Erst neulich war sie wie wild die Zufahrt hinuntergesprungen und zum Tor hinaus auf die High Street gerannt, wo man sie zehn Minuten sp�ter geduldig wartend in der Schlange vor dem Fischgesch�ft entdeckt hatte.

���Du bist ein einf�ltiges M�dchen�, hatte May sie auf dem Heimweg gescholten. �Zumal du Fisch gar nicht magst.�

���M�chtest du festhalten oder draufklopfen?�

���Festhalten�, antwortete Suhami und griff nach dem genieteten Halsband.

���Dann nimm dich lieber vor Eibenbeeren in acht.�

��Christopher schlug den Pfahl in den Boden, w�hrend Calypso Luftspr�nge vollf�hrte und in einem Anfall von Zorn mit den Hinterbeinen ausschlug. Kaum angepflockt, legte sich ihre Wut. Sie begann friedlich zu mampfen und hob ab und an den Kopf, um der Welt einen ihrer enigmatischen Blicke zu schenken.

���Wir m�ssen uns unterhalten, Suze. Meinst du nicht auch?� fragte Christopher.

��Sie wandte sich von ihm ab. �Ich wei� nicht.�

���Ich liebe dich.� Er stellte sich vor sie und bemerkte den Schatten, der ihre Miene verd�sterte. �Nun... es ist sch�n, wenn man gemocht wird.�

���Ich will dich ja - wirklich. Es ist nur so, da�...�

��Als sie nicht weitersprach, hakte Christopher sich bei ihr unter und f�hrte sie zu der gro�en Zeder. �Setzen wir uns da hin, und dann werde ich -�

���Nicht hier.� Suhami blieb stehen.

���Okay.� Verdrie�lich dreinblickend, drehte er sich um und spazierte mit ihr zum Teich.

���Ich wei�, es ist dumm... und ich wei�, da� sie l�ngst vom Wind weggeblasen wurde, aber Jims Asche wurde hier verstreut. Ich kann nicht anders; dieser Ort ist f�r mich immer so etwas wie ein Grab.�

���Arno hat mir davon berichtet. Mu� sehr traurig gewesen sein.�

���Das war es damals. Und dennoch - es ist wirklich eine Schande, wie schnell man vergi�t.�

���Ich denke, das ist immer so. Es sei denn, die Person hat einem ungew�hnlich nahegestanden.�

���Er war ein so netter Mann. Ruhig und bescheiden. Wenn er seine Arbeit getan hatte, ging er einfach auf sein Zimmer und las oder meditierte. Eigentlich pa�te er nicht richtig in diese Art von Kommune. Manchmal hatte ich den Eindruck, er w�re in einem Kloster gl�cklicher gewesen.�

���Aber war er nicht ein heimlicher S�ufer? Ich meine, geh�rt zu haben, da� -�

���O nein. Er hat �berhaupt nichts getrunken. Darum ist es ja so eigenartig. Um ehrlich zu sein -�

���Hallo.� Der Zuruf kam von der Terrasse. May kam winkend auf sie zu.

��Sie kam ruhigen Herzens. So ruhig, als h�tten sich ihre Probleme in Luft aufgel�st. Kwan Yin hatte schlie�lich doch noch Wunder bewirkt. Nachdem sie sich erst mal ihr Problem vergegenw�rtigt hatte, war die L�sung derart logisch, da� May sich am liebsten selbst einen Tritt in den Hintern gegeben h�tte, weil sie so blind gewesen war. Nat�rlich war Christopher die Person, mit der sie sprechen mu�te. Er war erst nach Jims Tod nach Windhorse gekommen und konnte deshalb unm�glich in die Geschehnisse verwickelt gewesen sein. Ihre Erleichterung f�hrte mitnichten dazu, da� May seiner Reaktion gelassen entgegensah. Immerhin war es durchaus m�glich, da� er vorschlug, zur Polizei zu gehen, und May wu�te, da� sie sich in diesem Fall genauso schuldig f�hlen w�rde, als h�tte sie diesen Weg gew�hlt.

��Sie hoffte, ihn allein anzutreffen, aber Suhami winkte ihr zu und rief: �M�chtest du etwas von uns, May?� Mit einer vagen Handbewegung versuchte May anzudeuten, da� - selbst wenn das der Fall gewesen w�re - sie den Grund ihres Kommens vergessen hatte. Aber die Geste wirkte gek�nstelt, denn May war hoffnungslos ehrlich, arglos wie ein kleines K�tzchen.

���Eigentlich habe ich dich gesucht, Christopher.�

���Nun, jetzt hast du mich gefunden.�

���Ja... �hm... tja... Am Wochenende wollten wir Honig ernten, und der Sterilisierer funktioniert nicht.� May sprach mit geschlossenen Augen und rang um Worte. Wie ein schlecht sitzender Zahn lag ihr die L�ge im Mund.

���Letztes Mal, als wir ihn benutzt haben, funktionierte er prima.� Zusammen schlenderten sie zum Haus zur�ck. �Aber das ist schon �ne Weile her.�

��Beim Betreten des Hauses zerbrach sich May den Kopf, wie sie das junge Paar auseinanderrei�en k�nnte. Ihr fielen eine ganze Menge unsinniger Ausreden ein, aber sie war sich bewu�t, da� sie sie nicht �berzeugend r�berbringen konnte und infolgedessen eher Suhamis Verdacht erregen, als ihn zerstreuen w�rde.

���Ich werde mich nach dem Tee darum k�mmern.�

���Um was k�mmern?� May starrte Christopher verbl�fft an.

���Um das, worum du mich noch vor zehn Sekunden gebeten hast, May. Nach dem Tee werde ich mir den Sterilisierer anschauen - in Ordnung?�

���Aber sicher!� rief May. �Tee! Suhami - ich mu� mein Ginseng einnehmen und habe es auf meinem Nachttisch stehenlassen. W�rst du so nett - dann k�nnte ich mir den Gang ersparen und meine Beine schonen...�

��Kaum eilte Suhami davon, packte May den Arm ihres Begleiters und zerrte ihn in die Halle, bis sie unter dem Oberlicht standen. �Christopher, ich mu� mit dir reden�, fl�sterte sie dann.

��Mit gehetztem Blick schaute er sich um und fl�sterte: �Ich denke, sie wissen von unseren Pl�nen.�

���Sei ernst.�

��Christopher lachte. �Entschuldigung. Wenn du m�chtest, werde ich sofort nach dem Sterilisierer sehen, und wir k�nnen uns in der K�che unterhalten.�

���Das Ding funktioniert prima. Mir ist ad hoc nichts Besseres eingefallen. Ich mu�te dich allein sprechen. Ich mache mir solche Sorgen. Irgend etwas geht hier vor... etwas stimmt nicht. Und ich bin mir sicher, da� es mit Jims Tod zu tun -� Sie brach ab und blickte zur Galerie hoch, die leer zu sein schien. �Was war das?�

���Ich habe nichts geh�rt.� Er folgte ihrem Blick.

���Ein Klicken. Als habe jemand eine T�r geschlossen.�

���Vielleicht war dem so. Was soll das alles, May?�

���La� uns lieber drau�en reden.�

��Christopher lie� sich von ihr den Gang hinunter in Richtung K�che schleifen. �Kommt mir alles ein bi�chen wie der MI vor. Du rekrutierst nicht zuf�lligerweise neue Leute?� Sie kamen zum Hintereingang des Hauses, einer verglasten Terrassent�r. �Ich werde keinen Mikrofilm schlucken, May�, scherzte Christopher weiter. �Nicht mal f�r dich.�

��Sie traten nach drau�en. Christopher drehte sich um, um die T�r zu schlie�en. May stand ein paar Schritte hinter ihm auf unebenen, moosbewachsenen alten Pflastersteinen. Auf dem Weg zu ihr nahm er ein tiefes Rumpeln wahr. Donner? Ein Blick nach oben verriet keine Verdunkelung. Dann ert�nte ein Poltern, und ein gro�es schwarzes Objekt holperte �ber die Dachrinne.

��Mit einem Aufschrei verpa�te Christopher May einen Sto�. Sie flog nach vorn, fiel �ber den Saum ihres Kleides und plumpste �ber eine Blumenrabatte. Christopher st�rzte in den T�reingang zur�ck. Der Gegenstand landete zwischen ihnen und brachte einen Pflasterstein zum Bersten. In Sekundenschnelle breitete sich von der Aufprallstelle ein Netz aus; Steinsplitter flogen durch die Luft.

��Der Fall hatte sich so schnell ereignet und der Aufprall war so gewaltig gewesen, da� die beiden einige Sekunden vor Schock reglos an Ort und Stelle verharrten. Langsam registrierte Christopher, da� jemand hinter ihm stand und seinen Namen rief. Suhami.

���Hast du geschrien? Was ist denn? Was soll - May...�

��Mit zerkratztem Gesicht, auf dem Abdr�cke von Lavendel�sten prangten, k�mpfte May sich auf die F��e. W�hrend Suhami ihr zu Hilfe eilte, schlich Christopher ins Haus zur�ck. Immer noch keine Menschenseele auf der Treppe oder Galerie. Alles war ruhig.

��Behende rannte er zur Galerie hoch, klapperte alle drei Seiten ab, klopfte an T�ren, ri� sie auf und warf einen Blick in die dahinterliegenden Zimmer, wenn niemand antwortete. Alle Zimmer waren leer.

��Am hinteren Ende des rechten Fl�gels, verdeckt durch einen Samtvorhang, lag ein extrem spitz zulaufender Mauerbogen. Gleich hinter dem Bogen gab es ein Dutzend Stufen, die wie ein Korkenzieher in enger Drehung aufs Dach f�hrten. Es gab Anzeichen, da� vor kurzem jemand hier gewesen war. Der Staub auf den Stufen war teilweise weggewischt und mit Farbsplittern von dem alten, gr�ngestrichenen Oberlichtrahmen �bers�t. Christopher erinnerte sich, da� Arno vor ein paar Tagen dort oben gewesen war, um Vogelschei�e vom Fenster zu kratzen. Er kniete sich auf die oberste Stufe, ganz dicht neben das Glas, stie� den n�chstbesten Glasfl�gel des Oberlichts auf und fixierte ihn mit einem verrosteten Stab. Danach steckte er vorsichtig den Kopf durch die �ffnung und schaute sich um.

��Auf dem Dach schien niemand zu sein. Er kletterte hoch und verlor sofort jedes Orientierungsgef�hl - die enge Wendeltreppe hatte ihn vergessen lassen, wo welche Himmelsrichtung lag. Zur Orientierung drehte er sich langsam im Kreis. Dort lag der Gem�segarten, daher mu�te der Dachabschnitt �ber der Hintert�r auf der entgegengesetzten Seite liegen.

��W�hrend er noch z�gerte, was er als n�chstes tun sollte, schoben sich Wolken vor die Sonne und lie�en die Farben der ihn umgebenden Ziegel und Mauern verblassen. Wind kam auf, und Christopher zitterte, obgleich ihm nicht kalt war. Jemand spaziert �ber mein Grab. Er fragte sich, wann dieser Satz zum ersten Mal Erw�hnung gefunden hatte, denn die Toten, eingebettet in ihre h�lzernen Kokons, waren die letzten, die sich daf�r interessierten, ob jemand �ber ihre zu Staub zerfallenden K�pfe ging oder gar auf ihnen tanzte.

��Auf dem Dach stand eine Unmenge von Kaminen, aber es gab nur drei ru�ige Schornsteine mit jeweils vier T�pfen. Ihre N�he st�rte Christopher. Die toten Schornsteine vermittelten ihm den Eindruck von Zusammenhalt. Auf der einen oder anderen �ffnung sa� eine Art Haube. Bei einem Windsto� drehten sich mehrere von den Dingern knarzend in seine Richtung. Sein Gef�hl von Unsicherheit verst�rkte sich noch. Auf einmal kam er zu der unsinnigen �berzeugung, da� die Hauben lebende Organismen beherbergten, die ihn beobachteten. Er versuchte sich zu beruhigen und begann langsam zum gegen�berliegenden Dachrand zu schreiten. Es war unm�glich, einen geraden Weg einzuschlagen. Das Dach setzte sich aus drei steil abfallenden Abschnitten zusammen, von schmalen Trampelpfaden durchschnitten. Zwischen zweien der Pfade b�umte sich das gro�e, von Eisenstreifen eingefa�te Oberlicht auf.

��Auf den engen Wegen kam man nur voran, wenn man vorsichtig einen Fu� vor den anderen auf die blauschwarzen, verbogenen Bleiplatten setzte. Genau so verfuhr Christopher. Auf der anderen Seite angekommen, sp�hte er �ber den Dachrand. Nun befand er sich direkt �ber dem zersplitterten Pflasterstein. Die Delle in der Dachrinne verriet ihm, an welcher Stelle der Metallgegenstand hinuntergepurzelt war. Und eine helle, runde, fleckenlose Stelle sagte ihm, wo er die l�ngste Zeit gelegen hatte. Sie war gut einen halben Meter von der Dachrinne entfernt, auf einer ganz ebenen Fl�che. Ihm erschien es unm�glich, da� ein Objekt von dieser Gr��e und diesem Gewicht sich aus eigenem Antrieb in Bewegung gesetzt haben sollte. Selbst f�r eine einzelne Person h�tte es nicht leicht sein k�nnen, das Ding zur entsprechenden Stelle zu r�cken, geschweige denn �ber den Rand zu hieven. Und doch mu�te es genau so passiert sein.

��Sollte dem so gewesen sein - Christopher richtete sich schnell auf und schaute sich um -, wie war es dieser Person dann gelungen, sich so schnell aus dem Staub zu machen? War jemand derart flink, da� er �ber das Dach gehen, das Oberlicht schlie�en, die schmalen Treppenstufen �berwinden und nach unten laufen konnte und alles innerhalb von dem kurzen Zeitraum zwischen dem Heruntersto�en des Metallklotzes und Christophers R�ckkehr in die Halle? Er konnte sich dies - ehrlich gesagt - nicht vorstellen.

��Erneut knarzten die Schornsteinaufs�tze und erinnerten Christopher daran, da� er sich zuvor beobachtet gef�hlt hatte. Vielleicht war er auf eine Erkl�rung gesto�en. Falls der potentielle M�rder (denn als was sollte man sonst einen Menschen bezeichnen, der einen gro�en Brocken Eisenerz auf einen Menschenkopf warf?) gar nicht vom Dach herunter war, sondern geblieben war und sich versteckt hatte... Sich wom�glich immer noch versteckt hielt.

��Schlagartig wurde er sich des leeren Raums hinter seinem R�cken bewu�t. Nichts als Luft. Sauerstoff, Stickstoff, Kohlendioxid. Keiner dieser Stoffe hatte die Macht, ihn aufzufangen. Eigentlich - wenn man genauer dar�ber nachdachte -waren sie nur zum Durchfallen geeignet. Gerade, als er am dringendsten auf sie angewiesen war, merkte er, wie seine Knie weich wurden.

��Geschwind legte er die Distanz vom Dachrand zum n�chsten Schornstein zur�ck. Keine Menschenseele verbarg sich dahinter. Auch hinter dem zweiten nicht. Leise und mit pochendem Herzen n�herte er sich dem dritten. Vier gedrehte gelbe Stangen, ru��berzogen. Behutsam auftretend, begann er mit der Umkreisung. Nach der H�lfte �berfiel ihn das Bed�rfnis, laut zu lachen. Diese Vorgehensweise hatte er sich in einer Reihe von schaurigen Filmen abgeguckt, in denen die komische Hauptperson auf Zehenspitzen um einen Baum kreist und von einem Mann im Gorillakost�m verfolgt wird. Aber hier oben war niemand. Mu� durch das Oberlicht geklettert sein, schlo� Christopher, w�hrend ich mir die Dachrinne angesehen habe.

��Schon im Gehen begriffen, erregte etwas zwischen den Schornsteinaufs�tzen seine Aufmerksamkeit. Etwas, das aus einem Spalt ragte. Sah aus wie das Ende einer Metallstange. Er zog daran, bis das Ding sich l�ste. Und hielt ein Radkreuz in der Hand.

��Als Christopher endlich wieder unten war und zu Mays Zimmer gelangte, war es proppenvoll. Noch im T�rrahmen z�hlte er kurz durch. Alle waren anwesend.

��Er sah sich mit einer h�chst dramatischen Szene konfrontiert. Ziemlich malerisch und in gewisser Hinsicht viktorianisch beredt. Wie eine jener allegorischen Andeutungen der Sterblichkeit, auf denen ein alter Patriarch in seinen letzten Atemz�gen abgebildet war, umgeben von weinenden Familienangeh�rigen, einem alten Faktotum und einem r�hrselig dreinblickenden Hund.

��May lag auf einer Chaiselongue und sah f�r ihre Verh�ltnisse einigerma�en bla� aus. Jemand hatte einen pfauenblauen Fransenschal �ber ihre Knie drapiert. Hinter ihr stand der Meister. Sein wei�es Haar strahlte im Sonnenlicht; seine Hand ruhte auf ihrer Stirn. Suhami kniete neben ihr. Tim hatte sich auf einem Fu�schemel niedergelassen. Mit ringenden H�nden beugte sich Arno (er rang sie wirklich, als wringe er W�sche aus) �ber sie. Janet und Trixie hielten sich ein wenig abseits und erweckten den Eindruck, zur Gruppe zu geh�ren und auch wieder nicht.

��Die Beavers kauerten am Fu� der Couch. Heather hatte ihre Gitarre mitgebracht und schlug leise, zuckers��e Akkorde an. Ken sagte: �Hier gibt es viel zu heilen�, ehe er zuerst seinen magnetischen Kristall ber�hrte und dann mit ernster Miene nach Mays Fu�sohle griff.

���Es geht mir gut�, betonte May. �Unf�lle passieren. Macht keinen Wirbel.�

��Heather begann die Saiten ihres Instruments mit mehr Inbrunst zu zupfen und rezitierte dann einen Vierzeiler, der sie alle auffahren lie�.

���Oh, Zenitene Strahlen kosmischer Macht ergie�t aus dem himmlischen Turm glei�end helles Leuchten in einem goldenen Schauer und st�rkt unsere sternengeborene Blume.�

��Erneut ber�hrte Ken seinen Kristall und betrachtete einen nach dem anderen mit einer Grabesmiene. Schlie�lich blieb sein Blick an der Vorhangschabracke h�ngen, als beschuldige er sie, wichtige Informationen zur�ckzuhalten. Eine Weile sp�ter wandte er sich wieder an die liegende Gestalt: �Jetzt bist du tief eingeh�llt in Jupiters Psi-Sonde und badest in seinem wundersam heilenden Einflu�.�

���Nun, das wei� ich.� May zupfte am Seidenschal. �Wir alle sind permanent eingebettet in wundersam heilende Strahlen, welcher Ursprungs auch immer. Ich brauche jetzt meine Medizin und etwas Arnika f�r die blauen Flecken. Beides liegt in diesem kleinen Muschelk�stchen. W�re vielleicht jemand so nett... ?�

��Umgehend setzte sich Arno in Bewegung. Er h�ndigte ihr das Erbetene aus mit der Frage: �M�chtest du vielleicht auch etwas Oxymol, May?�

���Warum nicht? Honig kann nie schaden. Danke, Arno.�

��Hocherfreut, die W�nsche seiner Herzdame erf�llen zu d�rfen, eilte Arno von dannen. Er w�rde den wohlriechendsten Honig - war da nicht noch etwas Mount Hymettus �brig? - und dazu einen frischen, leichten Honig in einer h�bschen Tasse geben. Sollte er noch ein paar Blumen pfl�cken? Unter derlei Umst�nden durften die Regeln sicherlich ein wenig lockerer ausgelegt werden.

��Gerade als er die K�che betreten wollte, hielt er inne. Die hintere T�r stand immer noch offen. Arno trat �ber die T�rschwelle, inspizierte den geplatzten Pflasterstein und den Metallbrocken und begutachtete den Lavendel, der von Mays Sturz plattgedr�ckt worden war. Einige Zweige waren abgeknickt. Als er sah, wie knapp sie dem Tod entgangen war, �berkam ihn eine leise, tiefsitzende Furcht. Er stellte sich eine Welt ohne sie vor. Ohne W�rme und Farbe, ohne Licht, Musik, Sinn... Harmonie...

���Aber sie lebt ja noch�, sagte er mit fester Stimme. May w�rde ziemlich �rgerlich reagieren, wenn sie w��te, da� er derlei schrecklichen, d�steren Gedanken nachhing. Sie selbst sah immer in allem das Positive. Nicht die Wolke, sondern den Silberstreifen am Horizont. Den Regenbogen und nicht den Regen.

��Nachdem er kein sch�neres Gef�� gefunden hatte, hielt Arno bei seiner R�ckkehr einen schweren, grobschl�chtigen Becher mit Oxymol in den H�nden. May setzte sich auf und sah wieder einmal v�llig unfehlbar aus. Sie hatte ihre Medizin so lange gesch�ttelt, bis sie sich indigo gef�rbt hatte, und rieb etwas davon auf ihre Handgelenke. Im Zimmer breitete sich ein holziger Geruch aus. Er trat vor, und als er ihr den Becher �berreichte, ber�hrten Mays Finger die seinen. Arnos sommersprossige Wangen f�rbten sich rot. Er hoffte inst�ndig, da� es niemandem auffiel.

���Ich habe mich nicht einen Moment wirklich in Gefahr befunden�, versicherte sie nun allen Anwesenden. �Mein Schutzengel wachte �ber mich, wie er das immer tut. Wer hat eurer Meinung nach daf�r gesorgt, da� Christopher so dicht hinter mir war?�

��Christopher wurde von allen Seiten dankbar angel�chelt. Die von ihm auf dem Dach gef�llte Entscheidung behagte ihm immer noch nicht richtig. Nachdem sich der Schock �ber den Fund des Radkreuzes gelegt hatte, hatte er nicht recht gewu�t, was er mit dem Ding anstellen sollte. Sollte er es wieder dorthin legen, wo er es gefunden hatte? Und falls er so verfuhr, w�rde der Angreifer sich dann einbilden, nicht entdeckt worden zu sein, und selbstbewu�t einen zweiten Anschlag ver�ben? Wenn Christopher das Radkreuz mitnahm, w�rde sich der Mann m�glicherweise in acht nehmen und doppelt gef�hrlich sein. Nach l�ngerem Abw�gen hatte Christopher sich f�r letztere Strategie entschieden. Jetzt lag das Radkreuz in eine Decke gewickelt unter seinem Bett. Sp�ter wollte er es in Calypsos Schuppen bringen.

��Das Gespr�ch drehte sich nun nicht mehr um Mays Wohlergehen, sondern um den Eisenklumpen und die Tatsache, wie seltsam es war, da� das Ding �berhaupt auf dem Dach gelegen hatte. Heather, die sich als einzige mit der Geschichte von Manor House auseinandergesetzt hatte - in der K�chentisch-schublade lag ein kleines B�chlein zu diesem Thema -, verk�ndete, da� der Klumpen zum ersten Mal nach dem Ersten Weltkrieg erw�hnt und damals f�r das Fragment einer Kanonenkugel gehalten worden war. Sp�ter deutete man ihn - zweifellos das Ergebnis des Fortschritts in den Wissenschaften und der Astronomie - als Teil eines Meteors. Egal, welchen Ursprungs das Ding sein mochte, es hatte dort oben gelegen, und weder die Allmacht der Natur noch die Bombardierungen im Zweiten Weltkrieg hatten das Ding auch nur einen Zentimeter verr�cken k�nnen. Wie seltsam, schlo� Heather, da� er ausgerechnet heute nach unten gefallen war.

��Nach dieser Bemerkung verfielen alle in Schweigen. May, unter dem Schutz der Engel, schaute immer noch etwas perplex drein. Hinter dem R�cken der anderen verdrehte Trixie die Augen. Ken schien von dem Geheimnis fasziniert zu sein, und Heather vermutete, er k�nne es nicht erwarten, in dieser Angelegenheit Hilarions Meinung einzuholen. Tim, das Unerkl�rliche sp�rend, machte sich noch kleiner als sonst.

��Die Stille breitete sich immer mehr aus, bis sich alle, einer nach dem anderen, dem Meister zuwandten. Der Raum schien vor verhei�ungsvoller Erwartung zu bersten. Er w�rde diese Disharmonien erkl�ren k�nnen, besagten ihre vertrauensvollen Mienen. Der Meister l�chelte sein obligates L�cheln. Beugte sich kurz nach unten, um Tims goldenen Schopf zu streicheln, und meldete sich schlie�lich zu Wort.

���Viele Dinge agieren im Vakuum des Energiefeldes. Das niedrige Stratum dynamischer Kraft ist weit davon entfernt, stabil zu sein. Subatomare Partikel sind konstant in Bewegung. Verge�t niemals - es gibt kein ruhendes Elektron.�

��Das war es also. Das fallende Objekt war nichts anderes als die Verk�rperung lebendiger Materie. Die Anwesenden begannen zu nicken und zu l�cheln oder den Kopf zu sch�tteln angesichts ihrer geistigen Tr�gheit. Den Handr�cken auf die Stirn legend, bekundete Ken, was f�r ein Idiot er doch sei. Niemand widersprach ihm.

��Kurz danach forderte der Meister sie auf, May ruhen zu lassen. �Und bedankt euch bei ihrem Schutzengel, wie es sich geb�hrt.� Damit entfernte er sich. Tim folgte ihm und trat beinahe auf den Saum seines blauen Gewandes, vor lauter Angst, zur�ckgelassen zu werden. An der T�r drehte sich der Meister um. �Ich mache mir gro�e Sorgen wegen deiner f�r heute abend angesetzten R�ckf�hrung. Diese Reisen k�nnen �beraus anstrengend sein. W�re es dir lieber, sie auf einen anderen Abend zu verschieben?�

���Auf gar keinen Fall, Meister�, antwortete May stur. �Wir haben Neumond, und wir haben �beraus verhei�ungsvolle Nachrichten von Hilarion erhalten. Wie w�rde ich mich f�hlen, wenn mir Astarte eine Manifestation zuteil werden lie�e und ich all diese extrem dynamische Energie nicht nutzte? Und au�erdem�, sagte sie, setzte sich auf, trank einen kleinen Schluck Oxymol und strahlte die anderen an, �bin ich schon wieder ganz die alte.�

Es war halb f�nf. Beim Abendessen waren die Craigies sicherlich anwesend. Und hinterher gab es vielleicht keine M�glichkeit mehr, Sylvie allein zu sprechen. So kam es, da� Guy verfr�ht in Compton Dando eintraf. Die leise Bef�rchtung, da� dies eventuell nicht gern gesehen war, hatte keine Chance gehabt, neben dem alles umfassenden Deckmantel freudiger Aufregung zu bestehen.

��Auf dem Weg dorthin war es ihm gelungen, sich selbst davon zu �berzeugen, da� der Brief in Wirklichkeit - ihm war es sehr wohl gegeben, zwischen den Zeilen zu lesen - von Sylvies Entscheidung k�ndete, ihm zu verzeihen. Da� sie ihn nicht pers�nlich �ber ihren Sinneswandel in Kenntnis setzen konnte, daf�r brachte Guy gro�es Verst�ndnis auf. Sie war tief verletzt worden und keineswegs bereit, die Rolle einer Bittstellerin einzunehmen. Und dies w�nschte er auch nicht. Aber daran, da� eine Einladung ausgesprochen worden war, und zwar nicht nur mit ihrer Erlaubnis, sondern auf ihren Wunsch hin, hatte er nun nicht mehr den geringsten Zweifel. Die Jahre seiner einsamen Trauer neigten sich dem Ende zu. Mit einem Blumenstrau� und einer Karte mit den schlichten Worten �In Liebe� neben dem Haupteingang von Manor House stehend, wurde er von Gl�cksgef�hlen �bermannt. Er war darin gebadet, wie in Schwei�.

��Er schaute sich nach Anzeichen von Leben um. Im Schlo� steckte ein gro�er gotischer Schl�ssel, und an einem vertikal angebrachten Eisenstab war eine rostige Klingel befestigt, an der erzog. Die Klingel t�nte recht laut, aber niemand kam. Die Blumen umst�ndlich haltend, wartete er eine Weile. Auf der Veranda standen zwei an die Wand gelehnte Holzst�hle, abgenutzt und glatt wie jene, die man oft vor alten Dorfkirchen fand. Guy legte den Strau� auf einem der St�hle ab und trat einen Schritt zur�ck, um das bemerkenswert imposante Haus besser betrachten zu k�nnen.

��Da� sie gar nicht dasein k�nnte, war Guy nicht in den Sinn gekommen. Sollte er erst in sein Hotel einchecken und sp�ter wiederkommen? Gina hatte ihm ein Zimmer im Chartwell Grange, dem einzig halbwegs annehmbaren Hotel weit und breit, reserviert. Guy hatte beschlossen, nach dem Abendessen, egal welchen Ausgang es nahm, nicht heimzufahren. Er wollte allein sein und das Wiedersehen mit seiner Tochter allein verdauen, genie�en, im Geist noch mal durchleben und feiern. Und auch wenn Felicity nichts von der Einladung ahnte und - bis er zur�ckkehrte - sich mit Hilfe von Alkohol und Tabletten unter aller Garantie ins seelische Niemandsland katapultiert hatte, war Guy der Gedanke unertr�glich, sich kurz nach dem Abschied von seiner Tochter ihrer Gegenwart aussetzen zu m�ssen.

��Noch nicht gewillt aufzugeben, marschierte er am Haus entlang. Was f�r ein Durcheinander hier herrschte. Blumen, deren Bl�ten nicht aufgerichtet waren, sondern im Staub lagen. Ein immens hohes, vielfach verstrebtes blaues Etwas, das in sich zusammengefallen war und auf dem Kies verstreut lag. Er gelangte zu einer r�udigen Eibenhecke, die parallel zur einer Mauer verlief. An einer Stelle waren die �ste f�r einen Durchgang, durch den Guy nun trat, gekappt worden.

��Dahinter lag ein weitl�ufiges Rasengrundst�ck, auf dem Stiefm�tterchen und Klee sprossen, an denen sich eine korpulente Ziege labte. In der Mitte stand eine gro�e Zeder, die so alt wie das Haus sein mu�te. Zu seinen F��en lag ein rechtwinkliger Teich mit herumflitzenden Fischen. Manche waren wie Tiger gestreift, andere waren kleiner und hatten d�nne R�cken und durchsichtige schneckenartige H�rner. Am Ende der Rasenfl�che erhoben sich mehrere Bambuswigwams. Dort mu�te es - das verriet ihm die Uneinheitlichkeit der Pflanzen - auch einen Gem�segarten geben. Und endlich ein Anzeichen von menschlichem Leben. Jemand harkte Erde. Vielleicht Ian Craigie?

��Kaum hatte Guy sich richtig in Bewegung gesetzt, da stellte der Mann sein Tun ein, warf den Kopf nach hinten und begann zu deklamieren. Die Verse waren schlicht, wurden laut vorgetragen und mit befremdlichen Gesten untermalt. Der Mann warf die Arme hin und her und hielt das Gesicht in die Sonne. Leicht verst�rt zog sich Guy zur�ck.

��Wieder auf der Veranda, beschlo� er, noch mal die Klingel zu bet�tigen, kam dann aber wieder davon ab und drehte, ohne gro� nachzudenken, an dem aus einem Eisenring bestehenden T�rgriff. Die T�r ging auf, und er betrat das Haus.

��Er stand in einer gro�en Halle mit gew�lbter Decke, die mit farbenpr�chtig bemalten Schlu�steinen akzentuiert war. Eine beeindruckende Treppe mit aufwendig geschnitzten Treppen- und Gel�nderpfosten f�hrte zu einer dreifl�geligen Musikantengalerie hoch. Der riesige Raum war nur sp�rlich mit �u�erst schlichten M�belst�cken ausstaffiert: zwei stattliche Holztruhen, von denen eine einen kaputten Deckel hatte, zwei unfachm�nnisch gepolsterte St�hle, ein runder, nichtssagender Tisch, der keiner Stilperiode zuzuordnen war, und ein gro�er freistehender Schrank. Der einzig ansehnliche Gegenstand war ein gro�er, knapp zwei Meter hoher Steinbuddha auf einem Sockel. Der Kopf war mit kleinen, an Pickel erinnernde Locken verziert. Auf dem Sockel stand eine Glasschale mit Lupinen, und jemand hatte ein paar Fr�chte ausgelegt.

��Die Luft roch unangenehm. Nach Bohnerwachs, ungesundem Essen und feuchter W�sche. Der Geruch einer Institution. Er mu�te es wissen. Schlie�lich hatte er lange genug dort gelebt. Und �ber allem schwebte ein ziemlich aufdringliches Aroma, das - wie Guy f�rchtete - Weihrauch sein mu�te.

��Auf dem Tisch standen zwei Holzschalen, in denen jeweils eine sch�n beschriftete Karte lag. �F�hlst du dich schuldig?� und �Liebesopfer� stand darauf geschrieben. In der Schale f�r die Schuldgef�hle lagen f�nf Pence. Au�erdem gab es eine Menge von Hand bedruckter Flugbl�tter, die von �berfl�ssigen Hervorhebungen und eigenwillig plazierten Ausrufezeichen strotzten. Guy hob The Romance of the Enema von einem Kenneth Beavers hoch, der sich Clairaudient und Intuitiver Diagnosesteller titulierte. An der T�r, durch die er gerade eingetreten war, hing ein gr�ngebeiztes Anschlagbrett. Guy ging hin�ber, um einen Blick darauf zu werfen, und trat fest auf, damit seine Schritte lauter als n�tig klangen.

��Die daran befestigten Notizen erwiesen sich als uninteressant. Haupts�chlich Arbeitspl�ne. Kochen, Waschen. Calypso f�ttern und melken. Schnell �berflog er die Liste, ohne Sylvies Namen zu entdecken. Er wu�te nicht, ob er sich ermutigt f�hlen oder frustriert sein sollte. An der gleichen Stelle hing auch ein gro�es Poster: �Mars & Venus: Das Verlangen nach Hilfe, aber sind wir bereit? Diskussion am 27. August in der Bibliothek von Causton. Melden Sie sich rechtzeitig an, dann laufen Sie nicht Gefahr, abgewiesen zu werden.�

��Lebte hier demnach eine �bergeschnappte, pseudoreligi�se Truppe? Auf dem Arbeitsplan waren M�nner und Frauen eingetragen. Dann handelte es sich nicht um ein Nonnenkloster. M�glicherweise war das Haus eine Art Anstalt. Die Vorstellung, da� Sylvie sich hier aufhielt, kam ihm - ehrlich gesagt -l�cherlich vor. Und wo kam dieser Craigie ins Spiel? �Essen Sie mit uns zu Abend.� Stand �uns� f�r diese eigenartige Gruppe? Die Vorstellung behagte Guy ganz und gar nicht. Er versp�rte nicht die geringste Lust, sich in Gesellschaft einer Horde von Freaks mit seiner Tochter auszus�hnen. Er schaute sich nach weiteren Hinweisen um.

��Zwei Korridore gingen von der Halle ab, und da war auch eine T�r mit der Aufschrift �B�ro�, die Guy �ffnete. Er warf einen Blick in das fensterlose Zimmer mit auf Boden und Regalen verteilten Papieren und Akten. Auf einem Kartentisch stand ein Gestetner. In einem Ledersessel mit hoher R�ckenlehne sa� jemand.

��Lange, von blauem Jeansstoff eingeh�llte Beine, ein bildsch�ner Schopf goldblondes Haar, feine Locken auf der Stirn. Eine Diele knarzte unter Guys F��en, und die Gestalt drehte den Kopf. Es gelang ihm, einen kurzen Blick auf ihr Gesicht zu erhaschen, ehe sie aufstand, zum verstaubten Wandteppich rannte und sich dahinter versteckte, als w�re sie splitterfasernackt.

��Sie war das sch�nste Wesen, das ihm je unter die Augen gekommen war. Angesichts dieser Perfektion fiel Guy die Kinnlade runter. Es dauerte eine halbe Minute, bis er sich gefa�t hatte. Erst dann begriff er, wie sehr sie sich vor ihm f�rchtete. Hechelnd wie ein in die Enge getriebenes Tier, stand sie mit dem R�cken zur Wand. Leise murmelnd begann Guy eine Entschuldigung hervorzubringen.

���Es tut mir leid... ich wollte nicht... Es ist alles in Ordnung. Ich bin ein Besucher. Bin gekommen, um meine Tochter zu sehen.�

��Seine Worte waren nur Schall und Rauch. Ihr Keuchen wurde lauter, sie witterte Gefahr. Guy wich zur�ck, l�chelte und zuckte mit den Schultern, um zu zeigen, da� er keine Gefahr darstellte. Dann bewegte sie sich so heftig, da� der Vorhang wegrutschte. Zum zweiten Mal erhaschte er einen Blick auf ihr Gesicht und war schockiert. Sein Magen zog sich zusammen, seine Stirn wurde kalt und klamm. Schlagartig verflog der Zauber. Angeekelt wandte er den Blick ab - das M�dchen war geisteskrank.

��Unkontrolliert verdrehte sie die dunkelblauen Augen. Sabber tropfte von ihren wohlgeformten Lippen, die sie sch�rzte und zu einer unansehnlichen runden Schnute zusammenpre�te. Dann bemerkte Guy zum ersten Mal die Kinnlinie und die gro�e braune Hand, die �ber die Wand glitt. Langsam d�mmerte ihm, da� die Gestalt keine Frau, sondern ein junger Mann war. Sein Ekel verst�rkte sich noch. Am liebsten w�re er aus dem Zimmer gest�rmt und h�tte die T�r hinter sich zugeschlagen.

��Verdammt, was f�r ein Ort war das hier? Er war durchaus gewillt gewesen, den ersten Kerl, der drau�en im Kohlbeet allein vor sich hin gefaselt hatte, zu entschuldigen, aber dieser hier, diese zur�ckgebliebene Kreatur, war einfach zuviel. Die Vorstellung, da� seine Tochter in diesem Umfeld lebte, beunruhigte ihn.

��Er kehrte in die Halle zur�ck, wo man allem Anschein nach endlich von ihm Notiz genommen hatte. Vorhangringe aus Holz klapperten, ein M�dchen tauchte auf der Galerie auf und ging schnellen Schrittes zur Treppe hin�ber.

��Sie hatte das lange dunkle Haar zu einem Zopf geflochten und trug flie�ende Musselinhosen. In Bewegung erinnerte sie an eine wei�e Motte mit gespreizten Fl�geln. Der Musselin war an den Fesseln in B�ndchen zusammengefa�t, an denen winzige, fr�hlich klimpernde Gl�ckchen befestigt waren. Barfu� h�pfte sie wie eine Wolke Distelwolle die Stufen hinunter. Ihre F��e ber�hrten kaum den Boden. Als sie n�her kam, sah er, da� ihr geflochtener Zopf mit kleinen wei�en Blumen geschm�ckt war und ein roter Tupfer mitten auf ihrer Stirn prangte. Sich vor ihm aufbauend, legte sie wie beim Gebet die Handfl�chen aufeinander, um ihn zu begr��en. �Willkommen im Golden Windhorse.� Sie verbeugte sich.

��Gezwungenerma�en mu�te Guy den dritten Schock innerhalb von wenigen Minuten verdauen, reagierte aber dennoch geistesgegenw�rtig. Dieser eine Augenblick war gef�hrlich und bot ihm gleichzeitig eine gro�e Chance. Sein Blick ruhte auf ihrem Scheitel, der ebenfalls rot gepudert war. Er streckte die Hand aus und ber�hrte vorsichtig ihre Schulter. Dann sagte er: �Tag, Sylvie.�

���Ich hei�e jetzt Suhami.� Selbst ihre Stimme klang anders. Sanft, wohlklingend, leicht ged�mpft, als dringe sie durch mehrere Baumwollschichten. �Das hei�t tanzender Wind.�

��Im stillen spielte Guy mehrere Antworten durch, die seiner Einsch�tzung nach alle mi�verst�ndlich sein konnten, und schwieg. Nickte nur mit dem Kopf und zog die untere H�lfte seines Gesichts zu einem L�cheln hoch. War diese Reaktion zu k�hn? Der gesenkte Blick Suhamis verriet ihm nichts. Sie sagte: �Du bist fr�h dran.�

���Ja. Ich hatte gehofft, wir k�nnten uns vor dem Abendessen unterhalten.�

���Ich f�rchte, das wird nicht m�glich sein.� Allein der Gedanke schien sie aufzuregen. Die Haut unter dem roten Punkt legte sich in Falten.

��Unsicher und reglos stand Guy da und starrte seine Tochter an. Nur Sylvie war in der Lage, ihn in solch einen Zustand zu versetzen, und zum ersten Mal st�rte es ihn wirklich, da� sie dazu f�hig war.

��Ohne ein weiteres Wort entfernte sie sich. Durchma� die Halle, verschwand in einem Korridor. Gewi� ging sie davon aus, da� er ihr folgte. Guy setzte sich in Bewegung und kam sich auf einmal unglaublich ordin�r vor. Der Flur endete vor einer Glast�r, die auf die Terrasse hinausf�hrte. Kurz vor der T�r, auf der linken Seite, waren ein paar Holzhaken angebracht, an denen ein alter Regenmantel und ein W�scheklammerbeutel hingen. Darunter standen mehrere Paare Gummistiefel und ein Paraffinofen. Gegen�ber dieser Wand f�hrten drei Steinstufen zu einer weiteren T�r, aus der das Klappern von Teel�ffeln und Geschirr drang.

��Guy dr�ckte den T�rgriff runter und trat in die quadratische, niedrige K�che. Die Kacheln und die Steinsp�le hatten Risse und sahen alt aus. Es gab ein langes Eisenregal, einen moderneren Gasherd. Sylvie kochte Tee. Aus einem flachen Bastkorb nahm sie Minzebl�tter, legte sie in eine kleine Teekanne und go� kochendes Wasser darauf. Zuerst hoffte Guy, da� er nicht f�r ihn bestimmt war, dann wieder hoffte er, da� Sylvie den Tee doch f�r ihn aufbr�hte.

��Sie ging zu einem Regal, auf dem verschiedene Messer ausgelegt waren, nahm eins herunter und begann ein St�ck gl�nzendes, klebriges und hart aussehendes Etwas zu zerteilen. Ihr Vater, der erst vor kurzem einen Bericht �ber Drogen gesehen hatte, fand, das Zeug s�he wie gepre�ter Cannabis aus.

���Was ist das?�

���Rambutanzwieback.�

���Aha.�

��Jetzt richtete sie ein Tablett her. Offenbar war der Tee weder f�r sie noch f�r ihn. Jede Sekunde w�rde sie das Tablett nehmen und vielleicht endg�ltig verschwinden. Guy studierte das gefa�te Profil. Suchte darin nach einer Reaktion auf ihre Begegnung. Wie konnte sie nur so ruhig sein? Hatte sie tats�chlich keinen Sinn f�r die Bedeutung des Augenblicks? Was immer er auch erwartet haben mochte, das hier bestimmt nicht. Sie kam ihm wie eine Fremde vor. War seine Tochter und doch nicht seine Tochter.

��M�glicherweise hatte man sie einer Gehirnw�sche unterzogen. Vielleicht war dies die Zentrale eines verr�ckten Kults - das w�rde das flie�ende Kost�m, die dummen Gl�ckchen und diesen l�cherlichen roten Punkt erkl�ren. Ohne einen historischen Bezugspunkt f�r solch eine Transformation lehnte er sie prinzipiell ab, wie ihm jedwede Ver�nderung widerstrebte, die ohne seine Zustimmung vonstatten ging.

��Ihm entging nicht, da� sie allen Gegenst�nden auf dem Tablett eine �bertriebene Aufmerksamkeit schenkte. Mit extremer Pr�zision und widernat�rlich konzentriert neigte sie zwischen den einzelnen Bewegungen den Kopf nahezu ehrerbietig. Wie bei allen Ritualen wurde auch hier der Beobachter bewu�t ausgeschlossen. Ihre Ernsthaftigkeit ging Guy langsam auf die Nerven. Er versp�rte den heftigen Drang, sie zu irgendeiner Reaktion zu n�tigen, wohlwissend, wie unklug ein solcher Schritt w�re. Auf die Idee, da� seine Gesellschaft ihr unertr�glich war, kam er nicht.

���Ein wundersch�nes Haus, Syl... �hm... Suzz... �hm...�

���Ja. Ich bin sehr gl�cklich hier.�

���Das freut mich - oh! Es freut mich, da� du gl�cklich bist, Sylvie.� Ihm fiel auf, da� sie angesichts seiner aufdringlichen �berschwenglichkeit zusammenschrumpfte. Auf seine Stimme achtend, f�gte er hinzu: �Wie kommt das? Was bedeutet dieser Ort f�r dich?�

���Ich habe hier meinen Frieden gefunden.� Eine grazile Bewegung der Hand schlo� das alte Regal und die K�chenschr�nke. �Und Menschen, denen wirklich etwas an mir liegt.�

��Ohne gro� zu murren, fing Guy den Schlag unter die G�rtellinie ab.

��Er konnte sehen, da� sie es ernst meinte. Das wu�te er nun. Oder dachte es, was auf das gleiche hinauslief. Daher r�hrten zweifellos ihr ausdrucksloses Gesicht, ihre flie�enden Bewegungen, ihre vagen Verbeugungen. Demut war Guy unertr�glich. Wenn es nach ihm ging, konnte man sich Bescheidenheit in den Hintern schieben. Wieder wandte sie sich mit ihrer geschlechtslosen sanften Stimme an ihn: �... und als der Meister vorschlug, da� du eingeladen werden sollst, haben wir alle �ber diesen Vorschlag diskutiert und sind �bereingekommen, da� mein Geburtstag der passende Zeitpunkt ist.�

��Der zweite, so ganz beil�ufig ausgeteilte Schlag unter die G�rtellinie setzte Guy wesentlich st�rker zu als der vorige. Um ehrlich zu sein, er hing in den Seilen. Sein Besuch war also nicht ihre Idee gewesen. Der Vorschlag stammte von einer Horde Irrer, die alles miteinander teilten, die permanent f�reinander da waren, Frieden predigten und die Venus beobachteten. Seine Anwesenheit an diesem Ort wurde von ihnen nur geduldet. Der Gedanke verletzte seinen Stolz. Und machte ihn eifers�chtig. Ganz spontan wollte er unh�flich sein. Ihr weh tun, weil sie ihm diesen Schlag versetzt hatte.

���Ich denke, das wird sich legen.�

���Was?�

���All dieser Frieden und so.�

���Nein, das wird sich nicht legen.�

���Du bist noch sehr jung, Sylvie.�

���Ich bin �lter, als ich aussehe.�

��Die Worte waren voller Bitterkeit. Er schaute zu ihr hin�ber, und die Kluft schlo� sich. Ehrlichkeit erbl�hte, und pl�tzlich machten sich in der K�che j�mmerliche Reminiszenzen der Vergangenheit breit. Verpa�te Chancen, Gesten, die nie ausgef�hrt, Lieder, die nie gesungen worden waren. Guy ging auf sie zu, und sie wich zur�ck.

���Es tut mir so leid, Sylvie. Bitte... glaub mir ...es tut mir so leid.�

���Ach, warum bist du nur gekommen?� Sie verlor die Fassung. In ihren Augen funkelten auf einmal Tr�nen.

���Ich habe einen Brief erhalten -�

���Ich meine, wieso bist du jetzt gekommen? Wieso konntest du nicht einfach wie verabredet um halb acht kommen?�

���Das habe ich dir schon vorhin erkl�rt. Ich wollte -�

���Du wolltest, du wolltest. Kannst du nicht einmal in deinem Leben tun, was jemand anderer will? Ist das dir ganz und gar unm�glich?� Sie brach ab, drehte sich um und legte die H�nde aufs Gesicht.

��Bedr�ckendes Schweigen machte sich breit. Guy, tief betroffen von diesem abrupten und erschreckenden Umschwung, von ihrer Ablehnung, senkte den Kopf. Er mu�te erkennen, da� es seine Schuld war. War es nicht unwichtig, da� diese Gelegenheit, seine Tochter zu treffen, von Fremden initiiert worden war? Man hatte ihm eine Chance gew�hrt - allein das z�hlte. Und er hatte in dieser ihm fremden Umgebung den Mantel der Feindschaft �bergestreift und selbstherrlich die Z�gel in die H�nde genommen. Ich habe alles versaut, dachte er und verdr�ngte die Erkenntnis auf der Stelle. Ein falscher Schritt war noch keine Katastrophe.

��Sein Blick bohrte sich in Sylvies R�cken. Der dicke, mit Blumen verzierte Zopf war nach vorn gefallen und kaschierte nun nicht mehr jene zarte Einbuchtung unterhalb ihres Halses. Wenigstens das hatte sich nicht ge�ndert. Die Stelle wirkte so zart und zerbrechlich wie eh und je. Er hatte mal geh�rt, da� sie die Exekutionslinie genannt wurde, und war erschauert, als w�re das sein Metier. Stotternd begann er zu sprechen.

���Ich f�rchte, ich habe falsch gehandelt, aber nur, weil ich dich so gern sehen wollte. Und jetzt, wo ich dich sehen kann, scheine ich nicht in der Lage zu sein... � Das Ausma� seiner Hilflosigkeit, seines reuigen Verlangens schn�rte ihm die Kehle zu.

��Suhamis bis dahin gerader R�cken kr�mmte sich. Schon sch�mte sie sich f�r ihren unkontrollierten Gef�hlsausbruch. So durfte sie sich nicht verhalten. Welchen Sinn hatte die Meditation, das Ringen darum, im Licht zu wandeln und allen empfindungsf�higen Wesen ihre Liebe darzubieten, wenn sie nicht einmal in der Lage war, einem einzelnen Menschen H�flichkeit entgegenzubringen? Ihr Vater war ein verabscheuungsw�rdiger Mann, doch hassen durfte sie ihn nicht. Er hatte ihr unerme�lichen Schmerz zugef�gt, aber sie durfte keine Rache �ben. Der Meister hatte ihr in dieser Sache mit Rat und Tat zur Seite gestanden, und sie wu�te, da� er recht hatte. Bosheit zu n�hren hie� nur, sich selbst zu schaden. Ihr Vater konnte einem leid tun. Wer auf dieser Welt liebte ihn schon? Doch ich - Suhami atmete tief durch und beruhigte sich - habe Liebe kennengelernt. Vom Meister, von meinen Freunden hier, von Christopher. Man hat mich gen�hrt und sich um mich gesorgt. Sollte ich daf�r nicht auch Gro�z�gigkeit walten lassen? Sie drehte sich um und blickte ihm ins Gesicht. Noch immer wirkte er optimistisch, aber l�ngst nicht mehr so forsch. Sein Kinn ruhte auf seiner Brust.

���Mir tut es auch leid. Du darfst nicht denken...� Sie suchte nach etwas, das der Wahrheit entsprach. �Jeder ist fasziniert von der Idee, dich kennenzulernen.�

��Guy antwortete blitzschnell: �Und ich freue mich darauf, die Craigies kennenzulernen.�

���Die...?� Suhami war verwirrt und lachte dann, als habe er etwas wirklich Witziges gesagt. �Oh... so ist es nicht.� Sie hob den Zopf und lie� ihn wieder auf ihren R�cken fallen. �So ist es �berhaupt nicht.� Dann hob sie das Tablett auf. �Ich mu� das hier dem Meister bringen.�

���Ist der Tee inzwischen nicht kalt?�

���Nein, ich denke nicht.�

��Guy fiel es wie Schuppen von den Augen, da� sie sich nur wenige Minuten in der K�che aufgehalten hatten. Kaum zehn Minuten waren verstrichen, seit sie sich in der Halle begegnet waren. Zehn Minuten, in denen er Achterbahn gefahren war w�hrend einer Begegnung, die ihn seit Tagen unabl�ssig besch�ftigte.

��Auf der Treppe drehte sie sich um und zeigte auf die verglaste T�r neben den Gummistiefeln. �Du kannst da rausgehen. Vielleicht hast du ja Lust, dir den Garten anzusehen? Oder die Bibliothek?�

���Ich denke, ich werde gehen, meinen Koffer ins Hotel bringen und eine Dusche nehmen. Ich habe ein Zimmer reserviert.�

���In einem Hotel?�

���Ich habe beschlossen, dort zu �bernachten. Dachte, ich w�rde hier vielleicht st�ren. Ich m�chte keine Umst�nde machen.�

��Suhami fixierte ihn einen Moment lang und l�chelte dann. Die Vorstellung, da� ihr Vater nicht st�ren wollte, am�sierte sie, aber ihr Vater legte ihre Reaktion als einzigartig und als Beweis ihrer Zuneigung aus. Seine von Zorn und Kummer verdr�ngte Selbstsicherheit kehrte zur�ck. Er konnte es schaffen. Er mu�te sich nur an ihre Spielregeln halten. Er w�rde allem zustimmen, jeden m�gen und sich - falls n�tig - verstellen. W�hrend er beobachtete, wie seine Tochter sich entfernte, empfand er gro�e Befriedigung, als habe er diese unm�gliche Leistung schon vollbracht.

��Er w�rde Sylvie beweisen, da� er in der Lage war, sich zu �ndern. Wom�glich w�rde es ihm sogar gelingen, sie von der Echtheit seiner Gef�hle zu �berzeugen. Aufgeregt und hoffnungsvoll schlenderte er an dem alten Ofen und den Gummistiefeln vorbei und trat hinaus in die Sonne.

�Da ist jemand auf der Terrasse.� Trixies Wange rieb �ber den Fensterrahmen. Die Bewegung produzierte ein leises Quietschen, veranla�te den Mann jedoch nicht, zu ihr hochzusehen. �Ich nehme an, das ist Suhamis Vater.�

��Janet kam her�ber, legte vorsichtig die Hand auf Trixies Schulter und schaute ebenfalls nach unten. Trixie lie� sie stehen und sagte: �Er sieht wie ein Gangster aus.�

��Das tat er tats�chlich ein bi�chen. Die schwere Statur in Verbindung mit der durchschnittlichen Gr��e verlieh Guy ein fast kubisches Aussehen. Sein Unterkiefer, vom Rasieren normalerweise lilagrau, hatte nun die Farbe von Treibhaustrauben.

���Und was f�r ein gr��licher Anzug.� Mit diesem Kommentar zu dem Gieves-&-Hawkes-Anzug aus einem doppelf�digen Seiden-Mohair-Gemisch verb�ndete Janet sich mit ihrer Freundin. Sie musterte den m�chtigen, �berraschend wohlgeformten Sch�del mit den dunklen Locken, die auf breite, fleischige Schultern fielen. Anscheinend hatte er keinen Hals. �Ich wette, er tr�gt ein Toupet.�

���Auf gar keinen Fall.� Trixie lie� sich in einen gr�nen Sessel fallen und schwang die Beine �ber die Armlehne. Sie trug einen d�nnen Nylonmorgenmantel und kaum was darunter. �Ich finde, er sieht eigentlich ziemlich umtriebig aus. Ein bi�chen wie jener eigenartige Mann aus deinem Buch. Der Minnator.�

���Minotaur.� Zu sp�t. Janet h�tte sich am liebsten auf die Zunge gebissen.

���H�ttest Lehrerin werden sollen�, giftete Trixie. Sie mu�te an verstaubte Tafeln denken, an b�swillige oder uninteressierte Sch�ler, an einsame N�chte, in denen fl�chtige Hausarbeiten korrigiert wurden. �Hackst immer auf anderen rum.�

���Tut mir leid.�

���Was willst du �berhaupt?�

���Ich wollte mir einen Wattebausch borgen.�

��In Wirklichkeit liebte es Janet einfach, sich in diesem Zimmer aufzuhalten, selbst wenn Trixie nicht da war. Manchmal glaubte sie sogar, da� ihr das noch lieber war. Dann konnte sie eher sie selbst sein. Sich entspannen. Die berauschende Atmosph�re in sich aufsaugen: Gesichtspuder, Parf�m, billiges Haarspray, eine Schale Rosen. Einmal hatte sie sogar Zigarettenrauch wahrgenommen. Dieses angenehme Potpourri aus Ger�chen in Verbindung mit jenem unterschwelligen s��en Duft des Verfalls schuf eine einschl�fernde Ante-Bellum-Atmosph�re. Rosen waren verboten. Gartenblumen durften nur zu seltenen Gelegenheiten geschnitten und dann in Gemeinschaftsr�umen aufgestellt werden, wo sich jeder an ihnen erfreuen konnte. Aber Trixie machte immer, was ihr pa�te, und verlie� sich auf den allgemein vorherrschenden Widerwillen, an anderen Kritik zu �ben.

��Janet zog eine Schublade heraus und gab vor, nach einem Wattebausch zu suchen. Sie ber�hrte einen pfirsichfarbenen Satinslip, hauchd�nne Str�mpfe und ein paar Kleidungsst�cke aus austernfarbenem Satin, die sie bei einer bestimmten Gelegenheit einmal Tarnschl�pfer getauft hatte. Heute w�rde sie dies nicht mehr laut wiederholen. In der zweiten Schublade lagen zwei Packungen Tampax und mehrere Halbschalen-b�stenhalter aus Spitze.

���Das, was du suchst, wirst du da nicht finden.�

���Nein - wie dumm von mir.� Janets langes, knochiges Gesicht lief rot an, und sie lie� das fipsige Ding wie gl�hende Kohle fallen. �Ich habe vergessen, sie auf Arnos Liste zu schreiben.�

��Eines Tages, fuhr es ihr durch den Kopf, wird sie mich - wenn ich mir Pflaster oder Taschent�cher oder Sicherheitsnadeln ausborgen m�chte - zur Rede stellen und sagen, sie wisse, da� ich mir in Wahrheit gar nichts ausborgen m�chte. Da� ich nur hierherkomme, um die Luft zu atmen, die sie ausatmet. Oder um die Dinge zu ber�hren, die sie ber�hrt.

���Ich komme einfach nicht �ber diese muskelbepackten Schultern weg.� Wann immer Trixie im Begriff war, eine Gemeinheit loszuwerden, schwang in ihrem Tonfall ein Hauch Erwartung mit. Diesen bestimmten Tonfall bemerkte Janet jetzt, und sie wappnete sich innerlich. �Ich frage mich, wie er im Bett ist.�

��Was soll ich ihrer Meinung nach nun sagen? Was kann ich sagen? Soll ich einfach lachen? Mit ihr von Frau zu Frau dar�ber scherzen? �Es gibt nur eine M�glichkeit, das rauszufinden?� Doch wenn ich dazu in der Lage w�re, h�tte sie mir diese Frage erst gar nicht gestellt.

��Bilder zogen durch Janets Kopf. Bleiche, zarte Gliedma�en, die sich um dunkelh�utige, behaarte, brunftige Maskulinit�t schlangen. Von schwarzen Haaren �berzogene H�nde, suchend, tastend. Dicke Stummelfinger, die weiche Br�ste dr�ckten, honigfarbene Locken zerzausten. Mit einem Anflug leichter �belkeit und kurz vor einem Tr�nenausbruch, warf sie einen Blick zum Sessel hin�ber und bemerkte das zweideutige L�cheln.

���Einen Million�r zu v�geln, das w�rde mir echt Spa� machen. Alle behaupten, Macht w�re ein Aphrodisiakum.�

���Wen meinst du mit >alle<?� Trixie war wie Kleopatra, die mit der W�nschelrute nach Gold suchte.

���Ich wette, das stimmt. Der da sieht echt aus, als stehe er darauf, Schaden anzurichten.�

��Das war die perfekte Er�ffnung f�r eine spitzz�ngige Erwiderung. Als Trixie sich der Kommune angeschlossen hatte, war keinem entgangen, da� ihr erst vor kurzem Gewalt angetan worden war. Ihre Arme und ihr Nacken waren von blauen Flecken �berzogen, ihr Haar str�hnig und verwahrlost gewesen. Aber trotz Heathers wiederholter Angebote, ihr von Frau zu Frau mit Rat und Tat zur Seite zu stehen, hatte Trixie kein einziges Mal ein Wort �ber diese Verletzungen verloren oder deren Ursprung erl�utert. W�rde Janet es nun wagen, sie darauf anzusprechen? Sie war kurz davor.

���Erz�hl mir nur nicht, da� du eine von denen bist, die sich gern von M�nnern verpr�geln lassen.�

��Trixie lachte. Ein spontanes, am�siertes Feixen, als habe Janet eine komplett verr�ckte Frage gestellt. Dann schwang sie ihre bleichen Beine von der Armlehne und stand auf. �Wenn du nur w��test...�

���Was w��te?� Die M�glichkeit, vielleicht etwas aus der Vergangenheit der anderen zu erfahren, lie� die wi�begierige Janet einen Schritt nach vorn machen. W�rde Trixie ihr nun von den billigen blauen Briefumschl�gen erz�hlen, die sporadisch kamen? Von den Telefongespr�chen, die sie beendete, sobald jemand ins Zimmer trat?

��Aber Trixie zuckte nur mit den Achseln und schlenderte zum Fenster hin�ber. Guy stand immer noch da und schaute sich hilflos um. Er war vor die Terrassenstufen getreten, die zum Kr�utergarten f�hrten, und lie� den Blick �ber den Rasen schweifen. Trixie �ffnete das Fenster.

���Was machst du da?�

���Wonach sieht es denn aus?�

���Aber du wirst doch nicht... zieh dir wenigstens...� Hilflos mu�te Janet mit ansehen, wie Trixie auf das Fensterbrett rutschte, ihren Morgenrock in der Taille zusammenhaltend, dessen Stoff von ihrer linken Schulter glitt. Sie erhaschte einen Blick auf Trixies herausforderndes, aufgeregtes Antlitz und erkannte, wie fasziniert sie war.

���Hallooo.� Dann, nach einer kurzen Pause: �Hier oben.�

���Hallo.� Er hatte gel�chelt, doch der Klang seiner rauhen, unpers�nlichen und kalten Stimme lie� einen das nicht erahnen.

��Der Morgenrock rutschte noch ein St�ck herunter, als Trixie sich etwas weiter aus dem Fenster lehnte. �Suchen Sie jemanden?�

��Janet ri� die Schublade mit den Pullovern auf. Die Farben verschwammen vor ihren Augen. Wie eine Wilde w�hlte sie die Sachen durch.

���Wie gef�llt Ihnen das Wetter?� erkundigte sich Trixie und zeigte mit dem Kinn auf die verwelkenden Blumen und die trockenen B�sche. Beim Sprechen verrutschte der ausladende Ausschnitt ihrer Bluse und gab kurz einen Blick auf den cremigen, von Sommersprossen �berzogenen Brustansatz frei.

���Zu hei� f�r mich.� Beim letzten Wort hob sich die Stimme etwas, als h�tte er eine Frage gestellt.

��Trixie lachte, rauchig und frech. �In diesem Anzug kann ich mir das gut vorstellen.� Nun stand sie breitbeinig auf der Terrasse, einen Tick n�her, als die H�flichkeit es erlaubte. Sie hatte die Haltung eines Principal Boy eingenommen.

���Ein Drink d�rfte helfen�, setzte Guy die Unterhaltung fort.

���Im K�hlschrank steht Zitronentee.�

���Ich meinte einen richtigen Drink. Ich werde gleich in mein Hotel fahren und dort einchecken. Vielleicht k�nnten wir dort etwas trinken.�

���Ohhhh...� Dieser Vorschlag �berrascht mich nun doch, sagten der beschleunigte Atem und das Klimpern der Wimpern. �Ich wei� nicht so recht.�

��Trixies Verwirrung, die Guy auf der Stelle als weibliches Getue abtat, war nicht nur gespielt. Als sie sich schnell ein paar Klamotten �bergeworfen hatte und zur Terrasse hinuntergelaufen war, hatte sie nur den kindischen Wunsch gehabt, einen reichen und ber�hmten Mann aus der N�he zu sehen. Kaum da� sie sich ihm vorgestellt hatte - sie hatten sich inzwischen etwa zehn Minuten miteinander unterhalten, haupts�chlich �ber Suhami -, registrierte sie eine ihr nicht g�nzlich unbekannte physische Reaktion. Ihre halb im Ernst, halb im Spa� dahingeworfene Bemerkung �ber Geld und welche Wirkung es auf einen hatte, erwies sich nun als verbl�ffend zutreffend.

��Die Redewendung, da� die Reichen sich von ihren Mitmenschen nur dadurch unterschieden, da� sie mehr Geld besitzen, war Trixie bislang nicht zu Ohren gekommen, und w�re dem so gewesen, h�tte sie vehement Einspruch erhoben. In ihren Augen war Guy ein durch und durch geheimnisvolles Wesen. Die Verk�rperung eines Charakters, den man eigentlich nur aus Seifenopern kannte. Immer in Bewegung, immer am Gesch�fte machen, stets damit besch�ftigt, Leute aufzubauen und zu vernichten und in sultanischem Prunk an der Spitze eines atemberaubenden Familienclans zu stehen.

��Sie spazierten zu seinem Wagen. Mit gro�en Augen musterte Trixie das auf Hochglanz polierte, funkelnde, fuchsrote Chassis, die gro�en Scheinwerfer, die umwerfenden Wei�wandreifen und die Motorhaube, die dem gespannten Segel einer Yacht glich. Sie kam nicht mal auf die Idee, ihre Ehrfurcht zu verbergen, und sagte: �Wie wundersch�n. Sie m�ssen sehr reich sein.�

��Worauf Guy schlicht erwiderte: �Ich bin so reich wie Gott.�

��Furneaux, der sie n�her kommen sah, legte seinen Evening Standard weg, setzte seine spitze Samtkappe auf und sprang aus dem Wagen, um die Hintert�r aufzurei�en. Trixie stieg ein und nahm ganz vorsichtig auf dem Rand Platz, als w�re die R�ckbank aus Glas gefertigt. Nachdem sie losgefahren waren, lehnte sie sich St�ck um St�ck zur�ck, und als sie durch Causton glitten, hatte sie es sich in einer Ecke bequem gemacht. Ein Arm lag l�ssig auf dem Fensterrahmen, damit sie - sollte sie einen echten oder falschen Bekannten sehen - gleich winken konnte.

��Wie gew�hnlich dem Prinzip folgend, da� man sich nicht auf eine Sache konzentrierte, wenn man gleichzeitig mehrere Fliegen mit einer Klappe schlagen konnte, tastete sich Guy n�her an Trixies Knie heran, schaute ihr tief in die Augen und stellte ihr weitere Fragen �ber die Kommune.

���Wie ist er denn nun - dieses strahlende Licht?�

���Der Meister? In Ordnung. Das hei�t, nett und... Sie wissen schon... nun, gut.� Jetzt, wo sie gefragt wurde, �berraschte es Trixie, wie wenig sie zu diesem Thema zu sagen wu�te. Guy warf ihr einen erwartungsvollen Blick zu. Sie zerbrach sich den Kopf, was sie ihm sonst noch erz�hlen konnte. �Man kann sich prima mit ihm unterhalten.� Das behaupteten alle, also mu�te es stimmen, wenngleich sich Trixie nach jenen seltenen Zweiersitzungen weniger beruhigt, denn entbl��t und nerv�s gef�hlt hatte. �Er verbringt eine Menge Zeit mit Meditation.�

��Guy kicherte h�hnisch. F�r Menschen, die sich nicht mit voller Kraft ins chaotische Treiben der Arbeitswelt st�rzten, brachte Guy nur Verachtung auf. Er selbst arbeitete achtundvierzig Stunden pro Tag, wie er immer wieder gern verk�ndete. Laut Felicity klang das, als verdinge er sich in einem Steinbruch.

��Trixie interessierte sich mehr daf�r, etwas �ber Guys Leben zu erfahren, als von ihrem eigenen zu sprechen, doch ehe es ihr gelang, dem Gespr�ch eine andere Richtung zu geben, sagte er schon: �Sie m�ssen doch noch mehr �ber ihn wissen.�

���Nein, ehrlich nicht.�

���Kommen Sie - Sie sind ein intelligentes M�dchen.� Guy l�chelte in das ausdruckslose, fragende Gesicht. �Zum Beispiel - geh�rt ihm das Haus?�

���Das wei� ich nicht. Es gibt ein Komitee, das sich um alles k�mmert.� Seine Hand streichelte ihr Knie. �May, Arno. Leute, die schon l�nger dort leben. Lassen Sie das.�

���Was soll ich lassen?� Sein vulg�rer, energischer Tonfall war fast enervierend. Seinem m�chtigen K�rper hafteten die unterschiedlichsten Ger�che an: Tabak und Alkohol, Haarwasser, ein scharfes, zitroniges Rasierwasser, das den m�nnlichen Schwei�geruch kaum zu kaschieren vermochte. Er r�ckte n�her und fl�sterte ihr etwas ins Ohr. Erstaunt ri� Trixie den Mund auf.

���Das ist wirklich schrecklich.�

���Ich bin ein schrecklicher Mann.�

��Guys Hand glitt nach oben, tastete sich entschlossen vor. Der oftmals von Soldaten und Athleten ge�u�erten Vermutung, da� Geschlechtsverkehr einen auslaugte und aller physischen Reserven beraubte, stimmte er nicht zu. Nach dem Sex f�hlte sich Guy geistig klar, befreit und war stets guter Dinge. Auf all das war er angewiesen, falls der Abend so erfolgreich verlaufen sollte, wie er es anvisiert hatte. Da� ihm Trixie �ber den Weg gelaufen war, kam ihm da gerade recht. Er nahm ihre Hand, drehte sie um und kratzte mit seinem Nagel �ber ihre Handfl�che.

��Trixie, der es nicht gerade leichtfiel, den Blick von ihrem triebhaften Begleiter abzuwenden, fixierte Furneauxs Nacken. Trotz des ganz gerade gehaltenen R�ckens und - das sah sie im R�ckspiegel - des stur auf die Stra�e gerichteten Blickes beschlich sie der Eindruck, da� er heimlich grinste.

��Guy dr�ckte seine vollen roten Lippen auf Trixies Ohr, schob seinen Mittelfinger zwischen ihren Ring- und Mittelfinger und bewegte ihn dort immer schneller hin und her. Nicht gerade entschieden versuchte Trixie wegzurutschen. Es gefiel ihr nicht, da� sie seine plumpen Bem�hungen nur der langen Fahrt zum Hotel zu verdanken hatte. Gew�hnlich bestand Guys Vorspiel aus der Vergewisserung, da� das M�dchen wach war.

��Als der Wagen auf die gewundene Auffahrt des Chartwell Grange rollte, brachte Trixie ihr Haar in Ordnung. Furneaux parkte und lud das Gep�ck aus. Die ausladende Empfangshalle war mit mehreren chintzbezogenen Sofas, tiefen Sesseln und kleinen Tischchen m�bliert, auf denen Sport- und Countryzeitschriften ausgelegt waren. Auf korinthischen S�ulen kamen zwei atemberaubende Blumenarrangements zur Geltung.

��H�tte Guy zu der Sorte Mensch geh�rt, die ein Gesp�r f�r die Gef�hle ihrer Mitmenschen hat, w�re ihm am Empfang hinter dem �Willkommen�-Schild eine gewisse K�hle nicht entgangen. Der Umgangston von Guys Sekret�rin hatte die kleine Jill Meredith, die die Gamelin-Reservierung entgegengenommen hatte, schwer vor den Kopf gesto�en. Auf Jills Frage, ob die beiden G�ste Wert auf nebeneinanderliegende Zimmer legten, hatte die Sekret�rin geraunzt: �Stellen Sie sich nicht so bl�d an. Haben Sie nicht so was wie ein Nebengeb�ude? Bringen Sie den Chauffeur dort unter.�

��Es gab keinen Grund, hatte Jills Chef verlauten lassen und seine Angestellte mit einem Iced Malibu zu tr�sten versucht, solch einen Ton anzuschlagen. Jill nickte und w�nschte, sie h�tte bei der Gelegenheit mit solch einer einfallsreichen Erwiderung aufgewartet. Nun h�ndigte sie die Schl�ssel aus, ohne zu l�cheln. Ein Page in einer Tracht wie aus einem kom�diantischen Musical - mit wei�en Handschuhen und nur einer Epaulette - ging mit Guys Koffer voran.

���Und jetzt die Drinks... ja?� wandte sich Guy an seine Begleiterin, deren Taille er fest umschlang.

��Trixie nickte und warf ihm einen aufgeregten, leicht nerv�sen und besitzergreifenden Blick zu. In der festen �berzeugung, da� jeder im Hotel wu�te, wer er war, meinte sie, ihr eigener Status ver�ndere sich dementsprechend. Doch Gesch�ftsm�nner mittleren Alters, die Sekret�rinnen, pers�nliche Assistentinnen, Hilfskr�fte oder andere n�chtliche Begleiterinnen mitbrachten, waren im Grange keine Seltenheit. Diese jugendlichen Anh�ngsel wurden von den Hotelangestellten als �Zusatzgep�ck� tituliert und von allen geschm�ht. Nicht wegen moralischer Bedenken, sondern weil sie niemals Trinkgeld gaben.

���Etwas Scotch... Gin. Eis. Soda.�

���Wann m�chten Sie -�

���Sofort.�

���In der Tally Ho Lounge, Sir?� erkundigte sich die Empfangsdame.

���Nur wenn Ihnen daran liegt, da� sie innerhalb von f�nf Sekunden leergefegt ist.� Jill Meredith err�tete. �Ansonsten vor meiner T�r.�

���Das Eis wird schmelzen�, prophezeite Trixie kichernd, als sie in den Lift traten. Gl�cklicherweise wu�te sie noch nicht, da� Guys brutale und habgierige Vorgehensweise keinem Eisw�rfel die Chance einr�umte, auch nur leicht anzuschmelzen.

��Bevor die T�r ins Schlo� fiel, hatte er seine H�nde schon unter ihrem Rock und rieb sein geschwollenes Geschlecht an ihrem Schenkel. Im Zimmer st�rzte er sich wie ein gefr��iger Wolf auf sie. Ri� an ihr, zwickte sie, knabberte an ihr herum, bi� in ihr Fleisch. W�hrenddessen kamen ihm unabl�ssig Obsz�nit�ten �ber die Lippen. Bekleidet, aber mit offenem Hosenladen drang er voller Zufriedenheit und unter Kraftanwendung in sie ein, um kurz darauf ihren Kopf in seinen Scho� zu dr�cken.

���Nein�, jammerte Trixie. �... das mache ich nicht -�

���Mach hin...� Gewaltsam packte Guy ihren Haarschopf. Sie heulte vor Schmerz auf. �Los, runter, du widerspenstige, st�rrische Kuh.�

��Nachdem er fertig war, st�rzte Trixie ins Badezimmer, ri� die Zahnb�rste aus der Verpackung, schraubte die Zahnpastatube auf und schrubbte ihre Z�hne, ihr Zahnfleisch, ihre Zunge, sogar ihre Lippen. Danach gurgelte sie, sp�lte mit Mundwasser und trank ein Glas Wasser. Was nichts nutzte - sein Geschmack war nicht zu vertreiben.

��Sie betrachtete sich im Spiegel. Musterte ihre mit blauen Flecken und Bissen �berzogenen Br�ste und die roten Striemen auf ihren Armen. Steifbeinig kehrte sie ins Schlafzimmer zur�ck, hob das zerfetzte H�schen und die zerrissene Bluse auf und machte sich auf die Suche nach ihrem Rock.

��Auf dem Bettrand sitzend, bemerkte sie, wie verspannt ihre R�ckenmuskeln waren. Da sie nicht die geringste Lust hatte, Guy anzusehen, fixierte sie eine Obstschale. Auf der dazugeh�rigen Karte stand: Verleben Sie eine sch�ne Zeit? Gro�artig. Dann erz�hlen Sie Ihren Freunden davon. Oder vielleicht sogar uns. Viele Gr��e, Ian und Fiona.

��Guy hatte die Getr�nke hereingeholt und mixte einen gro�en Scotch. Er nahm einen tiefen Schluck, zog seine Brieftasche hervor, nahm einen Geldschein heraus und lie� ihn aufs Bett fallen mit den Worten: �Das ist f�r dich.�

��Er hatte es sich zur Regel gemacht, f�r fl�chtigen Sex zu bezahlen. Damit ging er sp�teren Forderungen aus dem Weg. Niemand schuldete irgend jemand irgendwas. Kein Geschw�tz �ber zuk�nftige Treffen, keine lahmen Versprechungen, Kontakt zu halten oder anzurufen. Und keine gotterb�rmlich langweiligen Vortr�ge �ber ungl�ckliche Kindheiten. Rein und raus. Das war�s.

��Ungl�ubig starrte Trixie das Geld an. Guy zog sein Jackett aus, h�ngte es �ber die Stuhllehne und begann seine Krawatte aufzuknoten. Er genehmigte sich einen weiteren Schluck Scotch und zeigte mit dem Daumen in Richtung Tablett. �Bedien dich.� Als er keine Antwort erhielt, fragte er: �Was ist los?�

���Was los ist? Was los ist?�

���F�nfzig, mehr kriegst du nicht, falls es das ist, was dir Kummer bereitet.�

���Ich will kein Geld.� Bibbernd kauerte Trixie sich auf dem Bett zusammen. �Ich will nichts davon.�

���Was ist es dann?� Auf seinen Froschlippen machte sich ein Grinsen breit. �Werden diese Woche Million�re umsonst gefickt? Nur zu - nimm es. Kauf dir ein neues Oberteil. Von deinem ist eh nicht mehr viel �brig.�

���Sie sind ein... Sie sind ein...� Als wolle sie sich sch�tzen, schlang sie die verstriemten Arme um ihren Oberk�rper. �Abscheulich ... Sie sind abscheulich.�

��Ernsthaft �berrascht stierte Guy zu ihr hin�ber. �Jetzt kapiere ich gar nichts mehr.� Er legte seine Krawatte ab und machte sich daran, sein Hemd aufzukn�pfen. �Aber schon jetzt bin ich t�dlich gelangweilt. Du kannst dir jetzt einen Drink machen und dich wieder normal benehmen oder abhauen. Wie du dich entscheidest, ist mir vollkommen schnuppe.�

��Er verschwand im Badezimmer, drehte die Dusche an und kam noch mal zur�ck, um Hose und Unterhose abzustreifen. Krank vor Wut und Selbstha� sah Trixie ihm dabei zu. Wie hatte sie es nur zulassen k�nnen, da� er sie anfa�te? Er war widerw�rtig. Schwitzte am ganzen Leib, war �berzogen mit diesen flachgedr�ckten, langen schwarzen Haaren. Selbst sein Geh�nge war - wie sie jetzt bemerkte - ganz haarig, dunkel und glatt wie das Fell einer Ratte. Er zog die Socken aus.

���berw�ltigt und �berrumpelt schlo� Trixie die Augen, suchte Zuflucht in der Phantasie: Sie schenkte sich einen Scotch ein, knallte ihm das Glas auf die Lockenm�hne und rammte ihm die Glassplitter in Mund und Augen. Im Besitz �bermenschlicher Kr�fte warf sie sich im Badezimmer auf ihn, packte ihn bei den seifigen schmierigen Schultern und dr�ckte seinen Kopf so lange unter Wasser, bis keine Bl�schen mehr aufstiegen. Dann kam ihr eine Idee. �Ich habe vergessen, Ihnen zu sagen..., da� ich Aids habe�, rief sie durchs Zimmer.

��Guy bedachte sie mit einem kurzen Blick, ehe er h�hnisch auflachte. �Mann, o Mann. Schon vor meiner Geburt sind mir bessere L�gen eingefallen.�

���Es ist wahr.� Doch sie beide h�rten, wie d�nn ihre Worte klangen, da� in ihnen ein fast flehender Unterton mitschwang. Angewidert sch�ttelte Guy den Kopf.

��Doch in diesem Moment kamen Trixie noch mehr blutige, vor atemberaubender Vernichtung triefende Szenen in den Sinn, und sie erdachte eine Waffe mit vernichtender Sch�rfe. Diesmal rein zuf�llig. Dann erinnerte sie sich an ihre Unterhaltung auf der Terrasse und an den Schatten, der beim Gespr�ch �ber seine Tochter �ber Guys Gesicht gezogen war. Sie setzte sich auf.

���Eigenartig, da� Suhami auf Windhorse lebt, nicht wahr? Mit ihrer Herkunft. Und all dem Geld... Man m�chte meinen, sie hat daheim alles, was sie braucht.� Guys ver�nderter Gesichtsausdruck machte ihr angst, aber ihr Verlangen, es ihm heimzuzahlen, feuerte sie an. �Es wundert mich nicht, da� sie den Meister abg�ttisch liebt. Ich nehme an, er ist so �ne Art Vaterfigur. Ein bi�chen seltsam ist das allerdings schon. Zumal sie ja einen Vater hat.�

��Die letzten Worte brachte sie nur stammelnd hervor. Die Art und Weise, wie Guy auf sie zukam, machte ihr angst. Es kostete sie gro�e M�he, sich nicht kleinzumachen, sich nicht in den Kissen zu verstecken. Er hielt ihr sein Gesicht vor die Nase. Sie konnte die gro�en Poren erkennen, die roten �derchen, die widerspenstigen Haare auf seiner Nase.

���Ich werde jetzt duschen gehen. Den Geruch der Gosse abwaschen. Wenn ich rauskomme, will ich, da� du verschwunden bist. In f�nf Minuten - okay?� Sein leises, bedrohliches Fl�stern war so ha�erf�llt, da� sein Atem auf ihrer Haut brannte.

��Als die Badezimmert�r zufiel, l�ste sich Trixies letztes F�nkchen Courage in Luft auf. Mit zittrigen Beinen erhob sie sich, taumelte zum Schminktisch hin�ber. Im Spiegel sah sie, da� ihre Wangen feucht waren. Da� sie geweint hatte, war ihr nicht bewu�t gewesen. Wie war das nur m�glich? Zu weinen, ohne es mitzukriegen. Ein Seufzer voller Selbstmitleid kam ihr �ber die Lippen und wurde sofort unterdr�ckt, obwohl ihn niemand h�ren konnte.

��Sie h�rte, wie er sich einseifte und dabei rumplanschte. In einer samtbezogenen Schachtel lagen Gesichtst�cher. Sie schnappte sich ein paar und rieb damit ihr Gesicht ab. Sie hatte viel zuviel Make-up aufgetragen. Hektisch und unprofessionell, ehe sie die Treppe hinuntergelaufen war. Die Erinnerung an vorhin lie� sie zusammenzucken. Trixie versuchte den Schaden, den die Tr�nen und der Schwei� angerichtet hatte, zu korrigieren, was kein Kinderspiel war, denn sie hatte ihre Handtasche vergessen und - das fiel ihr jetzt erst auf - infolgedessen kein Geld dabei.

��Wie sollte sie heimkommen? Der Gedanke, sich an den Chauffeur zu wenden und sich zuvor an der Rezeption nach dessen Zimmernummer zu erkundigen, lie� sie erneut erschaudern. Zweifellos w�rde er sie ohne Gamelins Erlaubnis nirgendwohin bringen. Trixie mu�te an ihre Eingebung im Wagen denken - da� der Mann �ber sie gelacht hatte. Wahrscheinlich hielt er sie f�r eine Art Prostituierte. Wom�glich hielt jeder sie daf�r! Von Scham �berw�ltigt, wandte Trixie sich von ihrem Spiegelbild ab.

��Das Wasser lief immer noch. Zwei Minuten waren gewi� schon verstrichen. Wie w�rde er reagieren, wenn er zur�ckkam und sie immer noch da war? Sie unter Gewaltanwendung rauswerfen, das w�rde er tun. Ihm war es doch schei�egal, ob er eine Szene machte. Reichtum bedeutete, da� man sich niemals entschuldigen mu�te.

��Da fiel ihr die F�nfzigpfundnote ein, die auf den nach liebloser Kopulation stinkenden Kissen lag. Da� sie kurz mit dem Gedanken spielte, sie zu nehmen, ekelte sie an. Das Geld war nicht als Entsch�digung f�r den Sex gedacht, sondern f�r die blau angelaufenen Br�ste, die R�ckenschmerzen, die wundgescheuerten, tauben Gliedma�en. Instinktiv, vielleicht um sich vor diesem verf�hrerischen, aber unehrenhaften rationalen Gedanken zu sch�tzen, ri� sie den Geldschein entzwei. Dann noch mal und noch mal und noch mal, in so kleine Schnipselchen wie nur irgend m�glich. Gerade als sie sie in die Luft werfen wollte, fiel ihr Blick auf die aus der Innentasche ragende Brieftasche. Sie zog sie raus und stopfte die Schnipsel hinein. Diese kindische Besch�ftigung verschaffte ihr kurzzeitige Befriedigung. Sie malte sich aus, wie er in irgendeinem eleganten Restaurant nach seiner Kreditkarte suchte und eine Konfettiwolke freisetzte.

��Beim Verstauen der Brieftasche stie� Trixie auf einen harten, klobigen Gegenstand, der ihre Neugier weckte. Sie griff danach. Ein R�hrchen aus sehr dickem braunem Glas. Sie drehte den folienbezogenen Deckel ab. Auch ohne das Schild h�tte sie gewu�t, was der Inhalt war. Glycerol Trinitrate. Ihr Vater hatte diese Tabletten immer dabei gehabt, um den Tod in Schach zu halten. Er hatte sie nie in einem anderen Zimmer zur�ckgelassen, wenn er duschen ging. Trixie sch�ttete die Tabletten in die Hand, schraubte den Deckel auf und steckte das R�hrchen dahin zur�ck, wo sie es gefunden hatte. Das Wasser wurde abgestellt.

��Sie stand einfach nur da und betrachtete die wei�gestrichene T�r, hinter der es kurz klapperte. Ein B�gel, der gegen Holz schlug. Er zog den Bademantel an. Er w�rde rauskommen und sie hier finden. Sie war nicht innerhalb von f�nf Minuten verschwunden, sondern stand hier, mit seinen lebenswichtigen Pillen, mit einem kleinen H�ufchen schwei�getr�nktem wei�em Kies in der Hand. Dann lautes Surren. Ein Rasierapparat. Erleichtert sp�rte Trixie, wie ihre Lebensgeister zur�ckkehrten. Andererseits hatte die Bedrohlichkeit des eigenen Tuns bei ihr zu einer Art inneren Anspannung gef�hrt. Wom�glich war der Diebstahl von Tabletten sogar kriminell. Sie mu�te sie wieder in das R�hrchen legen. Urpl�tzlich kam ihr der Diebstahl wie kompletter Wahnsinn vor.

��Gerade als sie sich in Bewegung setzte, ert�nte in dem Raum das schrille Klingeln eines Telefons. Guy schaltete den Rasierapparat aus. Und Trixie floh.

G�nzlich verwandelt sa� Felicity vor ihrem Ankleidezimmerspiegel und betrachtete sich. Ein schwarzer Hufeisenbogen aus faux marbre, gest�tzt von einer Gruppe ernst dreinblickender Karyatiden, spannte sich �ber sie und Danton. Dieses Bild spiegelte sich in einer Reihe von funkelnden Glasgegenst�nden - T�pfchen, Fl�schchen, Flakons - und in Lippenstifth�llen, Spraydosen und verchromten D�schen. Die Reflexionen in dem kleinen Raum, der ausschlie�lich dazu bestimmt war, der Eitelkeit zu fr�nen, wurden durch die zahllosen verspiegelten, in die W�nde eingelassenen Paneele multipliziert.

��Als seine Kundin aufstand, entfernte sich Danton mit erhobenen, kabukihaft anmutenden H�nden. Die Geste verriet sowohl Stolz als auch Verwunderung dar�ber, da� seine Kunst einen so hohen Grad an Perfektion erreichte. Felicitys Haut war - einmal abgesehen von dem perligen, rosafarbenen Gl�hen ihrer Wangen - einheitlich bla�. Riesige Augen wurden von silbernen und violetten Schatten eingerahmt, ihre Schultern schimmerten seidig unter einer H�lle changierender muschelfarbener Seide. Ihr Mund, in die Farbe eines dunklen Rotweins getaucht, stand vor Entsetzen offen.

���Ich sehe wie der Todesengel aus.�

���Mrs. G... Mrs. G...� Doch Danton empfand ihre Kritik als Kompliment. Von Anfang an hatte dieses Kleid ihm �Denk feierlich� zugeraunt, und als was f�r eine Inspiration sich diese Intuition erwiesen hatte! �Sie brauchen noch ein Gl�schen Schampus.�

���Nein.� Felicity sch�ttelte den Kopf. Die schwere M�hne aschblonder Locken bewegte sich nur unmerklich. �Hatte schon genug.�

���Dann vielleicht eine Line.� Wann immer Danton seine Kunden aufsuchte, hatte er stets einen Erste-Hilfe-Koffer dabei.

��Felicity z�gerte. �Bin seit einer Weile davon runter.� Vor ihren Augen schraubte Danton ein kleines Perlmuttd�schen auf. �Wie auch immer... selbst wenn ich mir jetzt was genehmige, bis ich dort bin -�

���Dann nehmen Sie es eben mit.� Beherzigt legte er das D�schen und den winzigen L�ffel in ihre Handtasche. �Ist durchaus m�glich, da� Sie es gar nicht brauchen werden, wenn Sie die Gewi�heit haben, sich jederzeit bedienen zu k�nnen.�

���Stimmt.�

��Aber Felicity wu�te jetzt schon, da� gar nichts auch nur ann�hernd okay sein w�rde. Angespannt und fassungslos betrachtete sie sich im Spiegel. Wie hatte das hier nur geschehen k�nnen? Sie hatte nur ein einziges Mal telefoniert. Diese simple Handlung und ihr Entschlu�, die Einladung anzunehmen, hatten zu dieser kaprizi�sen und bizarren Metamorphose gef�hrt. Sie konnte sich des Eindrucks nicht erwehren, in einen Hinterhalt gelockt worden zu sein. Und dennoch war es an einem bestimmten Punkt gewi� m�glich gewesen, dem allem Einhalt zu gebieten, oder nicht? H�tte sie das Kleid ablehnen, darauf beharren k�nnen, wie g�nzlich unpassend - das sah sie nun glasklar - es f�r diese Gelegenheit war? Oder h�tte sie in jenem Moment �Halt� rufen sollen, als Danton ihr frischgewaschenes Haar aus jeder Perspektive inspizierte, um schlie�lich aufgeregt �erkaltete Asche� zu hauchen?

��All diese Chancen waren allerdings l�ngst vertan. In f�nfzehn Minuten kam der Wagen. Eine schreckliche Tr�gheit befiel sie. Ein Anflug von Fatalismus. Sie schien keinen eigenen Willen mehr zu haben. Jetzt, wo sie diese Reise angetreten hatte, gab es kein Zur�ck mehr. Sie sah sich an dem Tisch sitzen, zu Abend essen. Ein Gespenst an einer Tafel, wie Banquos Geist. Guy w�rde sie auslachen, wie er das im Schlaf immer tat. Sylvie w�rde entgeistert sein und sich ihrer sch�men. Und schlie�lich w�rde Felicity in ihrem Kapuzenumhang davoneilen und sich ausgeschlossen f�hlen.

���Duft.� Das war keine Frage. Dantons Finger flogen �ber die geschliffenen Glaspfropfen der Flakons. �L�Egypte.�

���u�erst passend, fand Felicity. Schwer und oppressiv. Verschlossene S�rge, vertrocknete Leichen, feuchte, abgestandene Luft. Er bespr�hte sie gro�z�gig, drapierte vorsichtig ein nebelgraues Tuch �ber ihr Haar. �Ich werde Ihr K�fferchen nach unten tragen.�

��Wohlwissend, da� jeder Einwand sinnlos war, hatte sie sich auf seinen Vorschlag eingelassen, einen Koffer mit Sachen zum Wechseln mitzunehmen, obgleich sie wu�te, da� sie nicht �ber Nacht bleiben w�rde, und rechtzeitig veranla�t hatte, da� der gemietete Wagen vor der T�r wartete, um ihr die Flucht zu erleichtern.

��Danton kehrte zur�ck und stellte sich neben seine Kundin. R�ckte ein letztes Mal ihre Ohrringe zurecht, zupfte noch einmal an ihren Locken. Felicity neigte den Kopf, als gew�hre er ihr den coup de gr�ce.

���Machen Sie nicht so ein Gesicht, Mrs. G�, riet Danton. �Sie werden eine prima Zeit haben. Ich w�nschte, ich k�nnte dabei-sein.� Auf der Stra�e hupte es. �Das w�r�s dann.� Er steckte seinen Scheck weg und warf ihr mit der Theatralik eines Matadors den Umhang �ber die Schultern. �Rufen Sie mich nach Ihrer R�ckkehr gleich an, und berichten Sie mir von dem au�ergew�hnlichen Abend. Ich kann kaum erwarten, von Ihnen zu h�ren.�

��Exakt um f�nf vor sieben fuhr der Corniche erneut auf der Auffahrt von Manor House vor. Wieder zog Guy an dem Eisenzug der Klingel. Diesmal unterliefen ihm keine Fehler. Sylvie - nein, Suhami, er durfte ihren neuen Namen nicht vergessen - hatte im Chartwell Grange angerufen, um ihn wissen zu lassen, da� der Meister ihn um sieben auf ein kurzes Gespr�ch vor dem Abendessen einlud.

��Der Klang ihrer Stimme hatte ihn befl�gelt. Er freute sich schon darauf, sie wiederzusehen, gierte nach einer M�glichkeit, die am Nachmittag entstandene Mi�stimmung zu beheben. Aber behutsam, ganz behutsam... Er mu�te sich langsam vortasten. Sich bem�hen, niemanden vor den Kopf zu sto�en. Seine Meinung f�r sich behalten. Das war kein leichtes Unterfangen, aber er w�rde es schaffen, denn er hatte sie wiedergefunden und durfte sie nicht noch mal verlieren.

��In diesem Augenblick kam eine Feuers�ule um die Ecke gebogen. Scharlachrote und orange Stofflagen bauschten sich flirrend, siedend, z�ngelnd auf. Sie wurden von einem mit bernsteinfarbenen Steinen besetzten G�rtel zusammengerafft. Die Feuers�ule blieb stehen und richtete das Wort an ihn.

���Sie tragen nicht Indigo.�

���Ich trage niemals Indigo�, meinte Guy. �Was ist Indigo?�

���Das sollten Sie aber. Sie verf�gen �ber ein hohes Ma� an Aggression. Zuviel Rot.�

���Rot trage ich auch nie.� Na, die mu� gerade was sagen, dachte Guy und spielte den Moderaten, als w�re die Unterhaltung schon aus dem Ruder gelaufen.

���In Ihrer Aura, meine ich. Sie gl�ht. Und hat ein Loch so gro� wie eine Cantaloupe.�

���Ach... ach ja?�

���Ein �therisches Leck darf nicht untersch�tzt werden.�

��Mit ernsthafter Miene �ffnete May die T�r. �Es gibt auch eine Menge dunkler Flecken. Sie sind nicht zuf�lligerweise ein Geizkragen?�

���Bestimmt nicht�, erwiderte Guy sp�ttisch, w�hrend er ihr in die Halle folgte. Konnte man jemanden, der sich selbst einen Rolls-Royce-Corniche g�nnte, als Geizkragen bezeichnen?

���Nun, mir f�llt da eine bedenkliche Unausgeglichenheit auf, Mr. Gamelin. Zuviel einseitige Aktivit�t, wie ich vermute. Ich m�chte Sie ja nicht aushorchen, aber falls Sie Wert auf weltlichen Erfolg legen -�

���Ich habe weltlichen Erfolg. Und mir fehlt nichts.� Einmal abgesehen von einer Tochter. Ab, Sylvie - meine gro�e Unausgeglichenheit. Mein Leben.

���Ich bin zu Besuch -�

���Das wei� ich alles. Ich werde Ihnen den Weg zeigen. Hier entlang, bitte.� Schon st�rmte sie davon. Guy h�ngte sich an ihre Fersen. Sie kamen an jener T�r vorbei, hinter der er nachmittags den verr�ckten Jungen entdeckt hatte.

���Bleiben Sie �ber Nacht?�

��Guy murmelte etwas von einem Hotel.

���Ausgezeichnet. Morgen m�ssen Sie vorbeikommen und ein paar Fl�schchen ausw�hlen, und ich werde Sie auf den richtigen Weg bringen.�

��Dessen war Guy sich nicht so sicher. Der Begriff �DarmSp�lung� kam ihm in den Sinn. Er fragte, woraus eine Konsultation bei ihr bestand.

���Ich beginne mit den Chakras. Durchsp�le sie richtig, reinige die Nadis. Danach versuche ich, mit einem von den gro�en Meistern in Verbindung zu treten. Meine Meisterin ist von unsch�tzbarem Wert. Sie ist ein erster Chohan des siebten Strahls, m�ssen Sie wissen.�

���Aber Ihr Meister ist doch schon hier�, sagte Guy und bem�hte sich, keine Miene zu verziehen. �K�nnten wir nicht einfach ihn um Rat fragen?�

��Mays Reaktion verbl�ffte ihn sehr. Sie schien richtiggehend irritiert zu sein. Der Rhythmus ihres selbstbewu�ten Gangs war kurzzeitig unterbrochen.

���Oh, das w�re mir nicht m�glich. Er ist... momentan ersch�pft. Ist ihm in letzter Zeit nicht allzu gutgegangen.�

���Meine Tochter hat das gar nicht erw�hnt.�

���Nicht?� May war vor einer geschnitzten Holzt�r stehengeblieben. Sie klopfte und wartete. Und dann - als habe sie eine Antwort erhalten, die Guy nicht h�ren konnte - stie� sie die T�r mit den Worten auf: �Mr. Gamelin ist hier, Meister�, und scheuchte ihn hinein.

��Zuerst hatte Guy den Eindruck, in einen sehr gro�en Raum zu treten, doch er erkannte schnell, da� dies vor allem der sp�rlichen M�blierung zuzuschreiben war. Das farblose, leere Zimmer erinnerte ihn an japanische R�ume. Die Negation eines Raums. Zwei Kissen lagen auf dem Boden. Neben dem Fenster standen ein Wandschirm und ein Holzrahmen, in den ein farbenpr�chtiges St�ck Seide gespannt war.

��Beneidenswert grazil erhob sich ein Mann von einem der Kissen und kam auf ihn zu, um ihn zu begr��en. Guy blickte in so faszinierende Augen, da� es eine Minute dauerte, bis er der ganzen Erscheinung seine Aufmerksamkeit schenkte. Was er sah, beruhigte ihn auf der Stelle. Langes wei�es Haar, ein blaues Gewand, Sandalen - alles zielte geradezu pathetisch darauf ab, eine spirituelle Wirkung zu erzielen. Wie die Zeichnung eines miesen K�nstlers. Astroth: Meister des Universums. Guy sch�ttelte nachdr�cklich die Hand seines Gegen�bers und grinste.

��Der Meister bot ihm an, sich zu setzen. Etwas schwerf�llig lie� er sich auf dem Kissen nieder, mit geradem R�cken, die H�nde hinter sich flach auf dem Boden liegend, die Beine gespreizt ausgestreckt. W�hrend ihm diese unbequeme Haltung zuwider war, fl��te ihm die dahinterstehende Strategie gleichzeitig Respekt ein. Bestimmt verf�gte Craigie �ber konventionellere Sitzm�bel (niemand lebte in solch einer kargen Behausung), hatte aber absichtlich alles entfernen lassen, um seinen Gast in die Defensive zu dr�ngen. Die Fakirversion der �Sieh-mal-wer-den-h�chsten-Stuhl-innehat�-Methode. Es wird schon mehr als diese M�tzchen brauchen, Craigie. Guy warf seinem Gastgeber einen ermutigenden und herausfordernden Blick zu. Craigie l�chelte und schwieg beharrlich.

��Das Schweigen dauerte an. Zu Anfang l�ste es bei Guy eine gewisse Rastlosigkeit aus. Wie gew�hnlich schlug sein Verstand Kapriolen, entwarf ausgefuchste Schachz�ge, spielte die unterschiedlichsten Strategien zur Vernichtung des anderen durch. Langsam, als die Sekunden und Minuten verstrichen, legte sich seine Aufregung, und etwas anderes trat an ihre Stelle. Er konnte noch immer seine bombastische innere Stimme h�ren, doch ged�mpft, wie Kampfl�rm hinter einem fernen H�gel.

��Normalerweise war Stille f�r Guy unertr�glich. Er mochte das, was er �ein bi�chen Leben� nannte, mit dem er gew�hnlich �ein bi�chen L�rm� meinte. In diesem Fall �bte die Stille eine sonderbare Wirkung auf ihn aus. Kam ihm wie eine beruhigende Umarmung vor. Am liebsten h�tte er losgelassen. Sich einfach fallen lassen. Ihm war, als habe ihm jemand eine Last von den Schultern genommen, als w�rden alle Bewegungen angehalten. Er versp�rte das Bed�rfnis, diesen bemerkenswerten Zustand in Worte zu fassen, doch die Sprache, mit der man derlei Befindlichkeiten ausdr�ckte, hatte er nicht gelernt, und so blieb er einfach still sitzen. Dem Anschein nach bestand kein Grund zur Eile, und unwohl f�hlte er sich auch nicht mehr.

��In dem Raum hing das Licht der untergehenden Sonne. Die farbenfrohe Seide sah aus, als brenne sie lichterloh. W�hrend 'Guy den gespannten Stoff betrachtete, verst�rkte sich die Intensit�t der sirrenden Farben. Er bildete sich fast ein, da� sie lebten und vor Energie pulsierten. Da es ihm unm�glich war, den Blick von dieser strahlenden Transformation abzuwenden, fragte er sich, ob er hypnotisiert wurde. Just in diesem Augenblick ergriff der andere Mann das Wort.

���Ich freue mich sehr, da� Sie zu Besuch kommen konnten.�

��Guy fa�te sich, rang darum, sich auf sein Gegen�ber zu konzentrieren, was ihm nicht leichtfiel. �Ich mu� Ihnen dankbar sein. Daf�r, da� Sie so freundlich zu meiner Tochter sind.�

���Sie ist ein �u�erst angenehmes M�dchen. Wir alle sind ganz vernarrt in Suhami.�

���Ich habe mir gro�e Sorgen gemacht, als sie verschwand.� Regel Nummer eins: Gesteh niemals deine Schw�chen ein. �Nicht da� wir uns sehr nahegestanden h�tten.� Regel Nummer zwei: Und auch nicht, da� du versagt hast.

��Was war denn in ihn gefahren? Das hier war sein Gegner. Die Vaterfigur, die Sylvie �ber alles stellte. Guy bem�hte sich, seine Eifersucht, seinen Rachedurst wieder anzukurbeln. Ohne diese Emotionen kam er sich nackt, entbl��t vor. Er blickte in die strahlendblauen Augen und das ruhige ausdruckslose Gesicht. Links und rechts der spitzen, geraden Nase war die Haut etwas eingefallen. Halt dich daran fest. Der Kerl ist schrottreif. Mit einem Bein im Grab. Aber wie ist es um seine Kinnlinie bestellt? Das Kinn eines Soldaten. Das Kinn eines Soldaten im Gesicht eines M�nchs. Welche R�ckschl�sse konnte er daraus ziehen? Was er damit anfangen sollte, wu�te Guy nicht.

���Selbst in Familien, wo die einzelnen Mitglieder einander sehr nahestehen, l�sen die jungen Menschen sich. Das ist eine �u�erst schmerzhafte Erfahrung.�

��Da war etwas an Craigies Pr�senz, vielleicht die Tatsache, da� er sich so stark auf seinen Gespr�chspartner konzentrierte, das nach einer Antwort verlangte. Guy sagte: �Schmerzhaft ist noch milde ausgedr�ckt.�

���Wunden k�nnen heilen.�

���Ach ja, meinen Sie? Glauben Sie tats�chlich, da� das m�glich ist?�

��Mit gefalteten H�nden beugte sich Guy nach vorn. Und begann zu reden. Ein Schwall ungl�cklicher Erinnerungen str�mte aus seinem Mund. Str�me der Reue. Fluten von Selbstbezichtigungen. Unabl�ssig ging das so weiter, als g�be es kein Ende. Entsetzt und angewidert lauschte Guy seinen eigenen Worten. Welch verabscheuungsw�rdige F�ulnis! Und dennoch - mit was f�r einer Leichtigkeit alles aus ihm rausflo�! Als h�tten diese Wortstr�me jahrelang nur darauf gewartet, ihm �ber die Zunge zu kommen.

��Am Ende war er total ersch�pft. Sein Blick suchte Craigie, dessen Blick auf den H�nden ruhte. Guy versuchte in der Miene des anderen zu lesen, die er als teilnahmsvolle Distanziertheit interpretierte, aber das konnte doch gar nicht'sein. Entweder man war teilnahmsvoll oder distanziert, aber gewi� nicht beides. Und schon gar nicht gleichzeitig. Eine kurze Weile sa� Guy einfach so da, bis sein Verlangen nach einer wie auch immer gearteten Reaktion unertr�glich wurde. Um die passenden Worte ringend, schob er eine Rechtfertigung nach:

���Ich habe ihr alles gegeben.�

��Ian Craigie nickte zustimmend. �Das ist verst�ndlich. Aber es funktioniert nat�rlich nicht.�

���Wollen Sie damit sagen, da� man Liebe nicht kaufen kann? Da haben Sie ganz recht. Ansonsten g�be es keine einsamen Million�re.�

���Ich wollte damit sagen, da� Dinge den Menschen nicht wahre Zufriedenheit schenken k�nnen, Mr. Gamelin. Sie haben kein Leben, das m�ssen Sie verstehen.�

���Ah.� Guy verstand gar nichts. Letztendlich ging es doch um nichts anderes als die Anh�ufung und Zurschaustellung von Dingen. Woher sollten die anderen sonst wissen, was f�r ein Mensch man war? Und selbst ein ganz bodenst�ndiger Mensch brauchte ein Haus, Essen, W�rme und Kleidung. Diese Meinung tat Guy auch kund.

���Selbstverst�ndlich stimmt das. Aber es existiert eine vierte gro�e Notwendigkeit, die wir gern vernachl�ssigen. Ich spreche von dem Verlangen nach Euphorie.� Er l�chelte mit dem Wissen, da� das Wort f�r Guy eine ganz andere Bedeutung hatte. �Ich spreche von emotionaler und spiritueller Euphorie. Manchmal vermittelt das Theater uns eine Ahnung davon. Gelegentlich auch die Musik...�

���Das verstehe ich.� Guy entsann sich der vollgestopften Glasschluchten in der Stadt. Der dramatischen Riten der Durchquerung. Rauchiger Sitzungszimmer, Dolche, die un�berh�rbar gezogen wurden. All das war unerh�rt euphorisch. �Ich begreife nicht, wie hier...� Mit einem Wedeln der Hand beendete er den Satz.

���Hier h�ngt unser Herz am Gebet. Au�erdem haben wir uns dem Streben nach dem Guten verschrieben.�

��Ein irritierender Anflug von Ironie. Guy ha�te Ironie. In seinen Augen war sie eine Waffe, der sich Schw�chlinge und Klugschei�er bedienten. �Sie h�ren sich an, als w�rden Sie das nicht ernst nehmen.�

���Die Herausforderung nehme ich sehr ernst. Aber nicht den Menschen. Oder nur sehr, sehr selten.�

��Urpl�tzlich wurde Guy kalt, als w�re ihm die Quelle seines Wohlbehagens schlagartig entrissen worden. War dann die W�rme, das Verst�ndnis, die Tatsache, da� er sein Leid einer intelligenten, zur Anteilnahme f�higen Person gestanden hatte, nur Illusion gewesen? Guy wurde zornig. F�hlte sich betrogen. �Das Streben nach dem Guten? Ich verstehe nicht ganz.�

���Nein. Abstraktionen sind immer schwer zu verstehen. Und gef�hrlich. Ich denke, die einfachste M�glichkeit, dies zu erkl�ren, ist folgende: Wenn die Vorstellung, da� so etwas tats�chlich existiert... da� wir es vielleicht erfahren, sp�ren k�nnen ... wenn diese Vorstellung sich einmal durchgesetzt hat, dann l��t sie einen nie wieder in Ruhe.�

��Guy dachte an seine alles verzehrende Liebe und verstand vollkommen.

���Wir verbringen hier nat�rlich viel Zeit damit zu straucheln, vom Weg abzukommen. In dieser Hinsicht unterscheiden wir uns nicht von unseren Mitmenschen.�

���Und dieses... Streben ist Ihrer Meinung nach das, was Sylvie sucht?�

���Davon ist sie momentan �berzeugt. Ihre Meditationen haben ihr ein gewisses Ma� an Zufriedenheit geschenkt. Aber sie ist noch sehr jung. Im Lauf unseres Lebens setzen wir viele unterschiedliche Masken auf. Und schlie�lich finden wir eine, die so gut pa�t, da� wir sie nie mehr ablegen.�

���Ich habe nie eine Maske getragen.�

���Wirklich nicht?� Es klopfte an der T�r. Er rief: �Noch ein paar Minuten, May�, und wandte sich wieder an Guy. �Wir haben noch nicht �ber das eigentliche Problem, �ber das Erbe Ihrer Tochter gesprochen, was der eigentliche Grund f�r meine Einladung war.�

���Der McFadden-Treuhandfonds? Dar�ber spreche ich nicht mit Ihnen, Craigie.�

���Ihre Tochter will alles der Gemeinschaft vermachen.�

��Guy st�hnte auf, woraufhin der Meister sich besorgt vorneigte. �Geht es Ihnen nicht gut, Mr. Gamelin?�

��Guy hob das Gesicht. Seine Miene sprach B�nde, verriet Benommenheit, Best�rzung. Ihm fiel die Kinnlade runter. Der Meister beobachtete diese bemitleidenswerte Reaktion und l�chelte dann mit geschlossenem Mund. Nach ein paar Minuten fuhr er fort:

���Bitte, machen Sie sich keine Sorgen. Das Geld wird nicht akzeptiert werden. Wenigstens nicht in n�chster Zeit. Ihre Tochter ist uns f�r unsere Zuneigung sehr dankbar, wie das bei Kindern, die keine Liebe erfahren haben, oftmals der Fall ist. Au�erdem erinnert das Erbe sie an ihr fr�heres Ungl�cklichsein, weshalb sie den Entschlu� gefa�t hat, sich davon zu befreien, wenn nicht hier, dann woanders. Ich hatte gehofft, mit Ihnen �ber dieses Anliegen sprechen zu k�nnen. Ich habe mich gefragt, ob es nicht eine M�glichkeit gibt, mir das Verm�gen pro forma zu �bertragen, damit es nach au�en hin so aussieht, als n�hme ich es an, w�hrend es in Wirklichkeit irgendwo fest angelegt wird, vielleicht wenigstens f�r ein Jahr. Selbstverst�ndlich besteht dann immer noch die M�glichkeit, da� sie das Verm�gen weggeben m�chte, aber laut meiner Erfahrung�, die Ironie wurde jetzt noch deutlicher, �wird sie am Ende nicht so handeln.�

��Es klopfte erneut. May legte ihre Lippen an den T�rrahmen. �Meister - wir werden gleich zu Abend essen.�

���Wir werden uns sp�ter noch mal �ber dieses Thema unterhalten, Mr. Gamelin. Bitte, machen Sie sich keine Sorgen. Wir werden gewi� eine L�sung finden.�

��Aus diesem unglaublich h�flichen Vorschlag meinte Guy herauszuh�ren, da� seine Reaktion Belustigung hervorgerufen hatte, was ihm gegen den Strich ging. Welcher halbwegs normale Mann w�re nicht beunruhigt bei dem Gedanken, da� eine halbe Million Pfund aus den Schatztruhen der Familie entfernt wurden? Auch wenn die McFaddens eine erb�rmliche Truppe gewesen waren, ihr Geld war so gut wie das jedes anderen. Er k�mpfte sich auf die Beine und �rgerte sich erneut dar�ber, da� man ihm eine derart unbequeme Sitzgelegenheit angeboten hatte. Craigie r�hrte sich nicht. �Kommen Sie nicht?�

���Ich esse um zw�lf.�

���Nur um zw�lf? Dann m�ssen Sie sehr hungrig sein.�

����berhaupt nicht.� Es war fast sp�rbar, wie stark sein Interesse nachlie�. Wie er sich in sich selbst zur�ckzog. Guy h�tte allein im Zimmer sein k�nnen. �Und jetzt m�ssen Sie mich entschuldigen. Ich mu� mch ausruhen.�

Detective Chief Inspector Barnaby kochte Moules a l�Indienne und zerstampfte gerade ein paar Kardamomkapseln in einem ) Steinm�rser. Er trug eine lange Baumwollsch�rze, wie sie gern von Kellnern in Hinterhofkaschemmen getragen wurden, und hielt ein Glas Frog�s Leap-Chardonnay in der Hand.

��Es hatte ein paar Jahre gebraucht, bis Tom auf die harte Tour begriffen hatte, da� Joyce - seine geliebte Gattin und St�tze -nicht gewillt war (und keinen Grund sah), ihre Kochk�nste auszubauen. �Fri� oder stirb� lautete ihre Einstellung, und der Umstand, da� er �starb�, gen�gte anscheinend nicht, um ihre Haltung zu revidieren. Zudem hatte sie einmal verk�ndet und ihm dabei den Zeigefinger in den Bauch gebohrt, da� man bestimmt nicht hungerte, wenn man ein Gewicht von dreiundachtzig Kilo auf die Waage brachte. Ihre Meinung hatte nichts mit Aufs�ssigkeit oder Aggression zu tun, nein, sie konnte seinen Standpunkt einfach nur nicht nachvollziehen. Guter Dinge a� Joyce die von ihr zubereiteten Gerichte und verzehrte die Mahlzeiten, die ihr Mann kochte (wenn er denn mal die Zeit dazu fand), ebenso frohgemut, ohne jemals ein einziges lobendes Wort dar�ber zu verlieren, da� seine Kochk�nste ; die ihren bei weitem �bertrafen. Barnaby war l�ngst zu der �berzeugung gelangt, da� sie unter dem gastronomischen �quivalent zu Taubheit litt.

���Was gibt es als Vorspeise?�

���Estragon-Eier.�

���Sind das diese Dinger in den braunen Pf�tzen?� Joyce genehmigte sich einen Schluck Wein und strahlte ihn ermutigend an. �Die mag ich gern.�

���Diesmal werde ich mehr Gelatine nehmen.�

��Die Herstellung von Aspik war in Teil sieben, �Anspruchsvolle Pies und Gelatine�, in Barnabys �Zw�lf Kochlektionen f�r Anf�nger� an der Camton Tech unterrichtet worden. Just diesen Abend hatte er verpa�t, da er zum Bereitschaftsdienst eingeteilt gewesen war. Voller Elan hatte er sich auf die Kochkunst gest�rzt, sich immer auf die Dienstagabende gefreut, an denen er mit Me�bechern, Messern, T�pfen und Pfannen rumfuhrwerken durfte. Als einziger m�nnlicher Teilnehmer in einer Gruppe von siebzehn hatten seine Mitsch�lerinnen, nachdem sie sich erst mal an seine maskuline Pr�senz gew�hnt hatten und es leid wurden, sich �ber ihn lustig zu machen, ihn alsbald in Ruhe gelassen. Nur eine Dame, eine Mrs. Queenie Bunshaft, beharrte darauf, ihn schelmisch zu fragen, wo er denn sein Hackebeilchen verstecke und welche der Damen er heute zum Abendessen zu servieren ged�chte. Wann immer Joyce sich besonders widerborstig gerierte, drohte Barnaby, mit Mrs. Bunshaft davonzulaufen.

��Das heutige Mahl bereitete er zur Feier der Verlobung seiner Tochter zu. Beide Elternteile hatten sich �ber Cullys einige Wochen zur�ckliegendes Eingest�ndnis ihrer Liebe gefreut, waren in gewisser Hinsicht aber auch �berrascht gewesen. Barnaby hatte ziemlich �rgerlich reagiert, als ihm der Verlobungsring - ein h�bsches, mit viktorianischen Granaten verziertes St�ck aus Wei�gold - pr�sentiert wurde.

���Ich dachte, er w�re erst vor kurzem mit einer Zahnb�rste und einem P�ckchen Mates mit Pfefferminzgeschmack eingezogen.�

��Cully schmunzelte vertr�umt und gab sich sittsam. Sittsam! Das erste Mal, behauptete Joyce hinterher, seit sie aus den Windeln rausgewachsen war. Nicholas wirkte schlicht und einfach erstaunt, als k�nne er sein Gl�ck nicht fassen. Was der Wahrheit entsprach.

���Studenten�, st�hnte Joyce, nachdem sie davongetanzt waren. Eine Hollywoodpavane mit Trockeneis und Streicheruntermalung und allem Drum und Dran.

���Nicht mehr lange.�

���Sie haben kein Geld.�

���Die haben soviel, wie wir hatten.�

���Du hattest wenigstens einen anst�ndigen Job. Am Theater, Tom... vor allem am Theater...�

���Sie sind nur verlobt. Nicht verheiratet, mit f�nf Kindern. Wie auch immer - unser M�dchen hat mehr Selbstvertrauen als f�nfzig Normalsterbliche.�

���Du wei�t nicht, wie es ist.� Joyce leerte ihr Glas und griff nach einer Sch�ssel mit Kokosnu�flocken.

���Finger weg. Das habe ich abgewogen.�

���Fang jetzt ja nicht an, mir mit deinem Gewicht zu kommen. Du bist nicht auf dem Revier, falls du das vergessen hast.� Joyce legte ein paar von den wei�en Raspeln auf ihre Zunge. �Sonntag wird doch in Ordnung gehen, nicht wahr, Tom?�

���Ich schw�re es.�

��Im Augenblick lief der Laden schleppend. Nat�rlich gab es Verbrechen, und das nicht zu knapp (das war nie der Fall), doch w�hrend der letzten paar Tage hatte er sich nur um ganz gew�hnliche Vorf�lle k�mmern m�ssen. Solche Phasen gab es immer mal wieder, obwohl eher selten - und lange dauerten sie auch nie. Dann gab es wieder Zeiten, wo Mord und Totschlag, Diebstahl, Geschrei, quietschende Reifen und Knochenbr�che eskalierten. In solchen Phasen hatte Barnaby das Gef�hl, in einen sich unabl�ssig drehenden Mahlstrom der Brutalit�t gerissen zu werden. Diese Erkenntnis spendete ihm weder Trost noch Freude. Trotzdem war er nicht gewillt, dieses Wissen zu verdr�ngen.

��Im Flur l�utete das Telefon. Joyce stand auf und sagte: �O nein.�

���Wahrscheinlich Cully...�

���Ich wette, sie ist es nicht.�

��Barnaby begann die Chilis kleinzuschneiden und h�rte mit halbem Ohr dem Gespr�ch im Flur zu. Mit ausdrucksloser Miene kehrte Joyce zur�ck. Barnaby zog an den B�ndern seiner Sch�rze und drehte das Gas ab. F�nf Minuten sp�ter half ihm Joyce in die Jacke.

���Tut mir leid, Liebes.�

���Ich wei� nicht, warum du immer wieder so tust, als ob es dir leid tut. Seit drei�ig Jahren entschuldigst du dich nun und k�nntest damit nicht mal ein Kleinkind zum Narren halten. Du machst schon einen doppelt so lebhaften Eindruck wie vorhin in der K�che.� Barnaby kn�pfte sein Jackett zu und k��te sie. �Wo mu�t du eigentlich hin?�

���Raus nach Iver.�

���Wird es sp�t werden?�

���Sieht ganz danach aus.� Unn�tigerweise f�gte er �Warte nicht auf mich� hinzu. Joyce wartete nie auf ihn.

��Sie rief ihm hinterher: �Soll ich Cully anrufen und ihr absagen?�

���Noch nicht. Wollen erst mal sehen, wie es l�uft.�

��Seit neuestem trug Troy beim Fahren eine Brille. Ein glitzerndes, quadratisches Stahlgestell, mit dem er wie Himmler aussah. Konsequent die Spur wechselnd, den Fu� konstant auf dem Gaspedal, hatten sie schon die halbe Strecke nach Manor House zur�ckgelegt.

���Hat Sie bei was Besonderem unterbrochen, nicht wahr, Chief - diese Sache?�

���Eigentlich nicht.�

��War nur gerade dabei, ein paar Moules a l�Indienne f�r das Verlobungsessen meiner Tochter zuzubereiten. Als Barnaby sich dazu die Antwort des Sergeants vorstellte, mu�te er schmunzeln. Heimliche Ablehnung, verborgen hinter einem h�flichen �Ach ja, Sir�. Und hinterher, kaum da� Barnaby au�er Haus war, w�rde er in der Kantine einen �berkandidelten Koch zum besten geben.

��In Troys Augen war Kochen (wie Haare frisieren und das N�hen von Kleidern) ein Vergn�gen, das ausschlie�lich Frauen Vorbehalten war. Oder Schwuchteln. Immer wieder verk�ndete er mit stolzgeschwellter Brust, er habe in seinem ganzen Leben keine einzige Scheibe Brot getoastet, nicht eine einzige Socke gewaschen. Fang mit so was an, pflegte er zu prophezeien, und auf einmal hat deine Frau viel zuviel Freizeit. Frauen mit viel Freizeit kamen in Schwierigkeiten. Keine Frage. Allseits bekannt.

��Nat�rlich war ein Baby die L�sung dieses Problems. Seins war jetzt fast ein Jahr alt. Erstaunlich klug. Troy fragte sich, ob wohl der Augenblick gekommen war, das, was sie beim Fr�hst�ck gesagt hatte, rauszusposaunen. Sie war so klug, ihrem Alter weit voraus. Das hatte er auf dem Revier jedem verklickert, dem einen oder anderen Opfer sogar �fter als einmal. Aber bei seinem Bo� wu�te man nie so richtig. Manchmal bildete man sich ein, er h�re zu, und f�nf Minuten sp�ter mu�te man feststellen, da� er nichts mitgekriegt hatte. Und hin und wieder sprang er einem prompt an die Kehle. Nun gut - einen Versuch konnte man ja wagen.

���Sie werden nie erraten, was sie heute morgen gesagt hat, Chief.�

���Wer?�

��Wer...? Wer? Troy verschlug es die Sprache. Einen Moment lang brachte er kein Wort �ber die Lippen. Dann verriet er: �Talisa Leanne.�

���Hmm.�

��War das wom�glich ein Grunzen gewesen? Oder ein H�steln? Konnte auch ein Seufzer gewesen sein. Nur ein absolut vernarrter Vater legte so ein Ger�usch als Ermutigung, als Aufforderung zum Weitersprechen aus.

���Sie hat gerade ihre Weetabix gegessen... nun, ich sage gegessen ... herumwerfen kommt wohl eher hin...� Troy lachte und sch�ttelte angesichts dieses Wunders den Kopf. �Ein bi�chen landete auf ihrem L�tzchen... ein bi�chen an der Wand... es gab sogar -�

���Jetzt kommen Sie mal auf den Punkt, Sergeant.�

���Wie bitte?�

���Was hat sie denn nun gesagt?�

���Oh. Ja. Nun - >Bally< hat sie gesagt.�

���Was?�

���Ball.�

���Ball?�

���So wahr ich hier sitze.�

���Herrje.�

��Der Himmel war fast dunkel. Ein roter Streifen markierte den Horizont, als der Wagen in das Dorf rollte. Im stillen rechnete Barnaby damit, einen Krankenwagen auf der Zufahrt von Manor House vorzufinden, aber da parkten nur zwei Streifenwagen und George Bullards Volvo.

��Kaum war Barnaby aus dem Wagen gestiegen, h�rte er Geheul. Ohrenbet�ubend laute Schmerzensschreie wie die eines in der Falle sitzenden Tieres. Ein kalter Schauer lief ihm den R�cken hinunter.

���Jesus!� Troy trat zu ihm auf die Veranda. �Was, verflucht noch mal, ist das?�

��Ein in der Halle postierter Constable salutierte vor ihnen. �Alle sind oben, Sir. Auf der Galerie zu Ihrer Linken. Am hinteren Ende.�

��Die Stufen erklimmend, schaute Troy sich um. Die erb�rmlichen Schreie irritierten ihn so sehr, da� er diesmal - im Gegensatz zu sonst - nicht von jener vernichtenden Ablehnung heimgesucht wurde, die ihn immer �berfiel, wenn er seiner Einsch�tzung nach einen Fu� in ein Haus der Oberschicht setzte. Er schn�ffelte und befand: �Was f�r ein Gestank!�

���R�ucherkerzen.�

���Riechen nach Katzenpisse.�

��Schlie�lich fanden sie den Schauplatz des Verbrechens. Ein langgezogener, nur sp�rlich m�blierter Raum. Kontrollierte, gesch�ftige Menschen bewegten sich leise und effizient. Ein Fotograf sa� auf ein paar Stufen. An seinem Hals hing eine Pentax mit aufgesetztem Blitz. Ein zweiter Constable stand neben der T�r. Bei ihm erkundigte sich Barnaby, wer f�r dieses Gezeter verantwortlich war.

���Eine der Personen, die hier leben, Sir. Allem Anschein nach ist er nicht ganz zurechnungsf�hig.�

���Na, das d�rfte die ganze Angelegenheit doch etwas fr�hlicher gestalten.� Barnaby schritt zum Podest hin�ber und kniete sich neben den wei�gewandeten Leichnam. Etwas Blut war aus der Brustwunde gesickert und bildete eine kleine Pf�tze, einer frischgewaschenen Pflaume nicht un�hnlich. �Und was haben wir hier, George?�

���Sie sehen es ja selbst�, meinte Doktor Bullard. �Einen Messerk�nstler.�

���Sauber.� Barnaby inspizierte den Toten genauer und blickte dann in die Richtung, aus der das Geheul kam, das langsam zu einer Reihe gequ�lter Seufzer abschwoll. �K�nnen Sie ihm nicht etwas geben? Das treibt einen ja in den Suff.�

��Der Doktor sch�ttelte den Kopf. �Soweit ich mir das zusammengereimt habe, bekommt er schon eine relativ komplizierte Medikamentenmischung verabreicht. Ist nicht klug, in so einem Fall noch was zu geben. Ich habe vorgeschlagen, ihren eigenen Arzt zu Rate zu ziehen, aber sie behaupten, keinen zu haben. Machen sie alles ganz allein, mit Mondschein und Kr�utern.�

���Sie m�ssen doch einen Arzt haben. Woher kriegt er seine Medizin?�

���Hillingdon in Uxbridge.� Er stand auf und klopfte unn�tigerweise seine Knie ab.

���War auf dem Weg ins Bett, nicht wahr, Doktor Bullard?� fragte Troy und zeigte auf den Leichnam. �In seinem Nachthemd.�

���Wie lange, George?�

���H�chstens eine Stunde. Diesmal sind Sie gar nicht darauf angewiesen, da� ich Ihnen das sage. Wie ich h�rte, waren alle zugegen.�

���Wie bitte... Wollen Sie damit sagen, es war ein Versehen? Eine Art Unfall?�

��Aus der Stimme des Chiefs h�rte Troy eine Spur Entt�uschung heraus. Kurzzeitig f�hlte Barnaby sich betrogen. In sich hineinschmunzelnd, senkte der Sergeant den Blick auf den Toten, musterte die faltigen, emotionslosen Gesichtsz�ge, die pergamentene Haut. Und die langen wei�en Haare. Der Mann sah aus wie jemand aus den Zehn Geboten. Problemlos konnte man ihn sich als Moses vorstellen, wie er �La� mein Volk ziehen� in die Wildnis schrie. Oder hie� es �kommen�? Troy und die Bibel standen sich nicht nahe. Barnaby unterhielt sich inzwischen mit Graham Arkwright, dem Mann, der den Tatort gesichert hatte. Troy spitzte die Ohren.

���... eine Menge, dem man nachgehen kann, f�rchte ich. Das hier haben wir hinter dem Vorhang dort dr�ben entdeckt.� Er zeigte auf eine kleine Laibung und hielt eine Plastikt�te mit einem hellgelben Handschuh hoch. �Vielleicht entdecken wir was am Messer, da h�ngt eine Faser dran. Wissen Sie etwas �ber diese Kommune, Tom?� Barnaby sch�ttelte den Kopf.

���Meine Frau hat hier einen Webkurs besucht. Habe mir Ewigkeiten den Kopf zerbrochen, wie ich den Schal los Werde. Schlie�lich habe ich ihn jemandem auf dem Flohmarkt gegeben. Sp�ter tauchte das doofe Ding im Oxfam-Schaufenster auf. Meine Frau hat eine Woche lang nicht mit mir gesprochen.�

���Na, wenn das kein Ergebnis ist�, warf Troy ein.

��Barnaby nahm den Handschuh und eine zweite T�te, in der das Messer lag, und sagte: �Das hier werde ich sp�ter bei den Gerichtsmedizinern abgeben - okay?�

��Es blitzte, und die beiden Beamten n�herten sich den im T�rrahmen stehenden Mann.

���Waren Sie als erster hier, Sergeant?�

���Ja, Sir. Traf zusammen mit dem Krankenwagen ein. War auf Streife mit meiner Kollegin Lynley. Habe den CID benachrichtigt und blieb hier bei der Leiche. Sie pa�t unten auf die anderen auf. In dem gro�en Zimmer auf der anderen Seite der Halle.�

���Und welchen Eindruck machte die... ganze Truppe auf Sie?�

���Nun... sie reagierten so, wie man es erwarten w�rde. Standen alle rum und waren fassungslos. Einmal abgesehen von diesem retardierten Jungen, der sich die Seele aus dem Leib schreit. Ich fragte, ob jemand den Toten ber�hrt habe, was sie verneinten. Tja, mehr habe ich nicht aus ihnen rausgekriegt.�

���Gut.� Barnaby stieg die Treppe hinunter. Troy, gertenschlank in seinem abgetragenen Lederblouson und seinen engen grauen Hosen, rannte voraus und ri� erst zwei andere T�ren auf, bis er die richtige fand.

��Das relativ gro�e Zimmer mit Holzdecke und holzverkleideten W�nden vermittelte einem den Eindruck, in einer gro�en geschnitzten Kiste eingesperrt zu sein. Es gab eine Menge Plastikschalensitze auf d�nnen Metallbeinchen und eine nicht ordentlich geschrubbte Tafel. Ein Raum f�r Vortr�ge und Seminare.

��Mit Ausnahme eines Mannes, der abseits vor dem franz�sischen Fenster stand, hatten die Kommunenmitglieder sich zusammengeschart. Mit den geballten F�usten in der Jackentasche vermittelte der Mann am Fenster den Eindruck, irritiert und w�tend zu sein. Auf seiner linken Wange prangte ein langer, blutiger Striemen. Er kam Barnaby irgendwie bekannt vor.

��Troy musterte die Polizistin (sie hatte die Drei�ig l�ngst hinter sich) und dann die anderen. Ein weinendes M�dchen in einem Sari wurde von einem Mann in Jeans getr�stet. Ein jammernder Junge hatte seinen Kopf in den Scho� einer blaugekleideten Frau mit k�hnen Gesichtsz�gen gelegt. Ein blondes P�ppchen und eine graumelierte Frau mit harten Z�gen in Kordhosen. Zwei fette, pathetisch wirkende Hippies, auf deren Stirn Steine funkelten, eine Frau in einem durchgeknallten Kleid, die kaum lebendiger wirkte als die Leiche im oberen Stockwerk. Und ein rundlicher kleiner Zwerg mit einem Bart in der Farbe von Tomatenso�e.

��Barnaby stellte sich vor und fragte, ob einer von ihnen ihm genau erz�hlen k�nnte, was sich zugetragen hatte. Daraufhin entstand eine lange Pause. Troy kam es vor, als versuche das M�dchen im Sari, sein Schluchzen zu unterdr�cken, um sich schlie�lich zu Wort zu melden, aber dann wandten sich alle (bis auf den Mann am Fenster) der Frau in Blau zu. Fortw�hrend den Kopf des weinenden Jungen streichelnd, neigte sie widerwillig den Kopf und versuchte aufzustehen, aber der Junge umklammerte ihre Beine so fest, da� jedwede Bewegung unm�glich war. Sie sprach mit belegter Stimme. Leise und ruhig und doch unnat�rlich, als w�rden gro�e Gef�hlsreserven unterdr�ckt.

���Der Meister hat uns verlassen. Er ist in seinen Lichtk�rper eingetreten und nun eins mit dem Universellen Bewu�tsein.�

��O Gott, g�tiger Gott, dachte der Chief Inspector. Sie ist also eine von der Sorte. Troy fragte sich, wie gro� die Chance war, sich kurz rauszuschleichen und eine Kippe zu rauchen, bevor die Sache ernst wurde. Inzwischen war er runter auf f�nf Zigaretten pro Tag, von denen er die ersten vier vor dem Fr�hst�ck geraucht hatte. Das Verlangen zu inhalieren machte ihn krank. Zwei endlos lange Minuten verstrichen, ohne da� jemand etwas sagte. In diesem Augenblick begann die Torte mit den H�ngetitten zu jammern, die Arme auszubreiten und sie um die Brust zu schlingen, als w�re ihr kalt.

��Der Sergeant verfolgte dieses �berdrehte Gehabe voller Irritation und Ablehnung. Man h�tte sie f�r eine Horde Ausl�nder halten k�nnen, so wie sich verhielten. F�r Italiener. Oder karibische Plapperm�uler. Seine Hand fuhr in die Jackentasche und schlo� sich um das Feuerzeug und das P�ckchen Chesterfield.

��Barnaby erkannte schnell, da� eine Gruppenbefragung ihn nicht weiterbrachte. Bislang hatte er nur den Namen des Toten erfahren. Die Befragung kam ihm wie ein Verh�r von Kriegsgefangenen vor. Daher bat er um ein anderes Zimmer. Man bot ihm einen Raum an, der dem Aussehen nach als B�ro fungierte.

��Ein Arbeitsraum - mit Kartons voller Briefpapier und Briefumschl�gen, Aktenschr�nken und einem altmodischen Vervielf�ltigungsapparat. An der Wand hing ein Reinkarnationsposter mit den Worten: Haben Sie jemals einen Scheck mit 'William Shakespeare unterzeichnet und, sich dar�ber gewundert? Das B�ro war ein Raum ohne Fenster und insofern besonders attraktiv f�r einen Polizisten. Die Konfrontation mit einem unbekannten Vernehmungsbeamten in Verbindung mit der kompletten Negierung der Au�enwelt war ungef�hr die halbe Miete.

��Mit einem Sto� grobem Papier und ein paar Bleistiften bewaffnet, setzte sich Barnaby an einen kleinen, runden Tisch. Die Plastikt�ten legte er auf den Boden. Troy schlenderte umher. Ein weiterer Streifenwagen war eingetroffen. Ein Constable war vor der Eingangst�r ausgestiegen und sa� nun mit einem Kugelschreiber und einem Spiralblock auf einem Stuhl, der so positioniert war, da� die zu verh�rende Person ihn nicht sehen konnte. Da die Gruppe sich als wortkarg zu erkennen gegeben hatte, konnte der Chief Inspector nicht wie gew�hnlich zuerst den ergiebigsten Zeugen vernehmen, sondern begann mit der Sprecherin. Eine Entscheidung, die ihm gr�ndlich den Tag vermieste.

��Bis zu diesem Moment hatte Barnaby geglaubt, im Lauf seiner drei�ig Dienstjahre auf jede Sorte Mensch getroffen zu sein, auf jeden Typus, jede Hautfarbe, auf Anh�nger jeder sexuellen, religi�sen und politischen Couleur, die sein Land zu bieten hatte. Innerhalb weniger Minuten mu�te er feststellen, wie sehr er sich geirrt hatte. Die ihm gegen�bersitzende Frau nannte ihren vollen Namen, ihren Astralnamen (�Pacifica�) und tat die Meinung kund, Barnaby solle lieber auf gelbem als auf wei�em Papier schreiben, um Verwirrung zu mindern und seine �bellaunigkeit auszugleichen. Ein rumkritzelnder Barnaby legte den Stift weg.

��Zum Todesfall im Solar befragt, konstatierte sie, da� der Begriff unangebracht war. Der Meister war magnetisch transformiert worden, hatte sich in einen Mond verwandelt, der inzwischen in den interplanetarischen Teich eingedrungen war. War zum Herrn �ber alle Elohim geworden, zu einem Tropfen im weiten Feld kosmischen Bewu�tseins.

���Wie dem auch sei, Miss Cuttle...� (Oh, sehr klug, fand Troy.) �Worauf ich hinausm�chte, ist die Frage, wer ihn dorthin geschickt hat.�

���O nein, nein, nein - so war das �berhaupt nicht.� Sie schenkte ihm ein s��es, leicht herablassendes L�cheln. Barnaby hatte schon Sorge, jede Minute den Rat zu erhalten, sich ja nicht seinen klugen Kopf zu zerbrechen.

���Wie war es dann?� fragte Sergeant Troy.

���Nun...� Nachdem May sich bequemer hingesetzt hatte, plazierte sie ihre Tasche wie einen K�nguruhbeutel auf ihrem Scho�. �Es fing alles mit meiner R�ckf�hrung an.� Sie brach ab, da ihr auffiel, wie Barnabys wettergegerbtes Antlitz sich verd�sterte. �Ach, je... es f�llt mir schwer, das Au�enseitern zu erkl�ren. Vielleicht reicht es zu erw�hnen, da� wir schon mehrmals auf dieser Welt gewesen sind und ich jeden dritten Freitag im Monat, au�er im Februar, wo ein �bernat�rlicher Selbstverteidigungskurs stattgefunden hat, unter der Anleitung des Meisters Ereignisse aus anderen Leben noch mal durchlebe. W�hrend dieser R�ckf�hrungsperioden schwirrt immer eine Menge Energie herum, der heutige Tag hingegen hat alles �bertroffen. Heute nachmittag hatte ich beispielsweise einen Unfall, den ich allerdings nicht als Unfall, sondern als Gleichnis begreife. Ein Eisenbrocken fiel vom Dach -�

���K�nnten wir bei diesem Abend bleiben, Miss Cuttle?�

���Oh. Ja, sehr gut. Eigentlich geschah dasselbe in einem anderen Gewand. Eine Symbolisierung von Astarte, der Mondg�ttin. Sp�ter, w�hrend der eigentlichen R�ckf�hrung, trieben Nebel umher, Sterne kollidierten, Pfeiler silberner Lichtblitze und goldener Lichtregen, drehende Monde... Die Durchquerung eines Arahat ist von signifikanter astraler Bedeutung und kann nicht mit Hilfe herk�mmlicher Dynamik erreicht werden. Dabei handelt es sich weder um eine gew�hnliche noch zuf�llige Angelegenheit.�

���Gewi� nicht zuf�llig.�

���Ich sehe, Sie suchen nach einer Art Einmischung von Menschenhand.�

���Ja, die Untersuchung zielt in diese Richtung.�

���Als Sie aus Ihrer Trance oder woraus auch immer erwachten�, sagte Troy, �was genau haben Sie da gesehen?�

���Das habe ich doch gerade eben beschrieben. Dahintreibende Monde -�

���Mich interessieren die Fakten.�

���Das sind die Fakten.�

��Wild entschlossen, in Zukunft seine Fragen so pr�zise zu formulieren, da� die Gegenseite keine Schlupfl�cher f�r astrologische Erg�sse fand, fuhr Barnaby fort: �Nun, Miss Cuttle -�

���Vorkoster des Generals.�

���Pardon?�

���Das war ich heute abend. Im r�mischen Britannien.�

���Tats�chlich?� Barnaby, dem die Huldigung von Vorfahren nichts sagte, drang weiter in sie. �K�nnten Sie mir verraten -oder besser noch - zeigen, wo er und die anderen sa�en, bevor Sie anfingen.� Er schob ihr einen Bleistift und ein Blatt Papier zu und - da sie den Mund �ffnete - beeilte sich zu sagen: �Wir haben nur Wei�.�

���Musik ist meine St�rke, nicht die darstellende Kunst�, verk�ndete May.

���Eine grobe Skizze d�rfte gen�gen. Machen Sie Kreuze, wenn Ihnen das lieber ist. Aber raten Sie nicht. Sollten Sie unsicher sein, machen Sie lieber kein Kreuz.�

��Sie malte wie ein Kind, konzentriert und mit vorgeschobener Zunge. Barnaby studierte das Ergebnis.

���Hatte sich etwas an diesen Positionen ge�ndert, als Sie... �hm... wieder Sie selbst waren?�

���O ja. Alle standen um mich herum. Arno weinte - der dumme Kerl.�

���Wieso?�

���Ich war vergiftet worden. Als ich die Pilze kostete. Die anderen machen sich immer gleich Sorgen. Er h�tte wissen m�ssen, da� ich in Ordnung bin. Als man mich an das Kutschenrad gefesselt hatte -�

���Sie sagen alle�, unterbrach Troy. �Geh�rte Mr. Craigie auch dazu?�

���Nein. Allerdings fiel mir das erst auf, als Christopher das Licht einschaltete.�

���Wo ist er auf dieser Zeichnung?� Barnaby betrachtete die Skizze.

���Nirgendwo. Er war bei mir.�

���Sie wollen damit sagen, da� es dunkel war?� hakte der Chief Inspector nach.

���D�ster.�

���Wie praktisch�, lie� Troy verlauten.

��May runzelte die Stirn. �Ich begreife nicht.�

���Wer hat vorgeschlagen, das Licht zu l�schen?�

���Niemand. Bei unseren Meditations�bungen verfahren wir immer so.�

���Und was haben Sie gesehen, als das Licht wieder an war?�

���Der Meister stand vor seinem Stuhl -�

���Immer noch auf dem Podest?� Barnaby warf einen Blick auf die Skizze.

���Ja. Und polterte dann die Stufen hinunter.� Ihre Stimme bebte, und ihre Lippen zitterten angesichts dieser Erinnerung. �Sein Brustkorb hatte schon die himmlische Lanze empfangen.�

��Langsam ri� dem Chief Inspector der Geduldsfaden. Energisch griff er nach der ersten Plastikt�te und schob sie �ber den Tisch. �Ihre Lanze, Miss Cuttle. Kennen Sie sie?�

���Gott...� Sie hob die T�te hoch. Die Blutspuren waren zu einem rostigen Orange oxydiert. �Das ist doch eins der Messer aus unserer K�che.� Sie legte die T�te auf den Tisch. �Wie kann...?� Einen Augenblick starrte sie ihn mit gro�en Augen und mit in Falten gelegter Stirn an, ehe sie schlagartig klarzusehen schien.

���Nat�rlich.� Die undurchdringliche Selbstsicherheit kehrte zur�ck. �Wir hier sind die noch nicht Erwachten, Inspector. Wir bem�hen uns, wir beten, wir ringen um Perfektion, aber das ist eine langwierige und aufwendige Aufgabe. Anscheinend war bisher keiner von uns bereit f�r die Offenbarung g�ttlicher Weisheit. Und da die G�tter das wissen, haben sie in ihrem unerme�lichen Gro�mut ihre geheimnisvolle, subtile Waffe in einen ganz durchschnittlichen und gew�hnlichen Haushaltsgegenstand verwandelt. Ich hege keinen Zweifel, da� Sie einen karmischen Fingerabdruck finden werden.�

��Troy kicherte h�hnisch. Barnaby, der den Eindruck hatte, da� es dieser Analyse ein wenig an Exaktheit mangelte, legte den zweiten Beutel auf den Tisch. �Und das da ist wohl ebenfalls aus der K�che?�

���Ja. Janet tr�gt sie. Sie hat einen leichten Hautausschlag, der besser wird, seit ich sie mit meiner Malven-Minze-Salbe behandele. Wieso haben Sie den?�

���Er wurde hinter einem Vorhang im Solar gefunden.�

���Wie seltsam. Man kann dort oben nicht abwaschen.�

��Angesichts ihrer �berzeugung, ein mystischer Attent�ter sei f�r den Tod verantwortlich, schien es wenig Sinn zu machen, Sie �ber den eindeutigen Zusammenhang aufzukl�ren. �Ist Ihnen aufgefallen, ob irgendwann irgend jemand zum Fenster gegangen ist?� May sch�ttelte den Kopf. �Diese R�ckf�hrungen - verlaufen die �fter so dramatisch?�

���Das variiert. Einmal bin ich dem Schwarzen Tod erlegen und habe geschrien wie am Spie�. Die Woche darauf - eine wunderbare Zeit mit Heinrich VIII. Im voraus kann man das nie sagen.�

��Gute Frage, fand Troy. Ziemlich hinterlistig. Denn falls jemand wu�te, da� sozusagen eine Ablenkung bevorstand... Er stellte selbst eine Frage: �War jemand anwesend, der diese Prozedur nicht kannte?�

���Ja, in der Tat. Mr. und Mrs. Gamelin sind uns fremd.� (Gamelin, dachte Barnaby. Sieh an, sieh an.) �Sie sind wegen des Geburtstags ihrer Tochter gekommen. Armes Kind.�

��Ihr Akzent ging Troy geh�rig gegen den Strich. Wohlklingend. Wurde auf den britischen Pferderennpl�tzen gesprochen. Geboren, um andere f�r sich rumspringen zu lassen. Zumindest hielten sie das f�r ihr Privileg, was aufs selbe hin-auslief. Hatte man den richtigen Ton drauf, kam man mit allem durch, selbst wenn man durchgeknallt war. Bei Mord kam man allerdings nicht davon. Der Chief erkundigte sich nach der Hierarchie der Kommune und wer in Zukunft die F�hrungsrolle �bernehmen w�rde.

���Wir sind hier alle gleichberechtigt, Inspector Barnaby, wenngleich man auch bei uns - wie in allen Gruppen - eine nat�rliche Hierarchie findet.� Barnaby nickte. Er fand, da� Menschen, die diese Erkl�rung anf�hrten, sich nur selten auf die untere Stufe stellten. �Ich bin am l�ngsten hier und denke, Sie k�nnten mich als Schatzk�mmerer bezeichnen. Ich besorge alle Bestellungen. Angefangen von den Sojabohnen bis hin zu Calypsos Heu. Und ich k�mmere mich um die Bankgesch�fte. Ich habe die Erlaubnis, Schecks auszustellen.� Sie fuhr fort, die anderen Mitglieder der Kommune gem�� ihres Eintreffens und der L�nge ihres Aufenthalts aufzuf�hren.

���Und der Junge?� Barnaby nickte in Richtung T�r. Das St�hnen war nun kaum noch zu h�ren.

���Tim? Oh - er ist... gefunden worden.� Mit einem Mal schien sie sich nicht mehr wohl in ihrer Haut zu f�hlen. ��ber die Einzelheiten wei� ich nicht Bescheid. Arno hat mir die Details nie erz�hlt. Er regte sich ziemlich auf, als ich ihn ein zweites Mal dazu befragte. Eines Tages brachten er und der Meister Tim einfach mit nach Hause. Wie er damit nur zurechtkommen soll... der arme Junge? Der Meister war sein Leben, seine Existenz. Ich habe Angst um ihn, wirklich.� Sie stand auf. �Falls das alles ist, k�nnte ich dann gehen? Ich w�rde gern nach -�

���Noch eine Frage�, sagte Barnaby. �Hat sich seit der R�ckf�hrung jemand umgezogen?�

��Nachdem sie ihm eine negative Antwort gegeben und man ihr die Erlaubnis, sich zu entfernen, erteilt hatte, tauschten die drei M�nner am�sierte Blicke aus. Barnaby fragte: �Calypsos Heu?�

���Das sind alles Vegetarier, Sir�, antwortete der junge Constable.

���Sie haben doch alles ganz genau mitgeschrieben, oder, Sonnenschein?� fragte Troy nach.

���Nat�rlich nicht, Sergeant�, sagte der Police Constable und lief rot an. Auf seiner Oberlippe prangte ein absurd flaumiges B�rtchen, das einen an einen Streifen Entenfedern denken lie�. �Nur die relevanten Details.�

���Die hatten massig Zeit, sich auf eine Geschichte zu einigen, bis der erste Streifenwagen eintraf, Chief. Vielleicht kriegen wir jetzt dauernd diesen �bernat�rlichen Unsinn aufgetischt,�

���Da habe ich so meine Zweifel. Bestimmt sind nicht alle so �bergeschnappt wie die eben.�

��Es klopfte, und die Frau mit den langen grauen Haaren trat ein, gefolgt von dem Mann mit dem mexikanisch anmutenden Bart. Sie hatten ihre Stirnb�nder abgelegt und trugen statt dessen �bertriebene Trauermienen. Sie brachte ein Tablett mit drei Tassen und er einen Teller, der im Grunde genommen auch noch auf das Tablett gepa�t h�tte.

���Wir dachten, Sie w�rden sich gewi� �ber eine kleine St�rkung freuen...�

���Eine Tasse Malzkaffee -�

���Ein wirklich ausgezeichneter Kaffee-Ersatz -�

���Und etwas Kuchen.�

��Eine Tasse entgegennehmend, fragte Barnaby sie nach ihren Namen und sagte: �Nun, wo Sie schon mal da sind, w�rde es Ihnen doch sicherlich nichts ausmachen, ein paar Fragen zu Mr. Craigies Ermordung zu beantworten.� Ganz bewu�t nannte er die Sache beim Namen, damit jeder wu�te, wo er stand.

��Man merkte, wie ungewohnt diese Situation f�r sie war. Beide lie�en sich schwerf�llig auf einen Stuhl fallen. Ken sprach als erster: �Sie k�nnen das doch nicht als Mord bezeichnen.� Und schob freundlich nach: �Jedenfalls nicht wie ein Laie dieses Wort verwenden w�rde.�

���Es gibt nur eine Art, diesen Begriff auszulegen, Mr. Beavers. Die mutwillige Vernichtung menschlichen Lebens. Sie k�nnen das selbstverst�ndlich in jede Ihnen genehme Sprache �bersetzen. Aber am Ende l�uft es eben doch auf Mord hinaus.� Auf ihr niedergeschlagenes Nicken hin schob er Papier und Bleistift hin�ber und erkl�rte ihnen, was es mit der Skizze auf sich hatte. Er untersagte ihnen, sich miteinander zu beraten, und beobachtete sie beim Zeichnen.

��Ihre Diagramme waren - wie ihre Kleider und ihre Haarfrisuren - beinahe identisch. Vor seinem geistigen Auge sah er sie im Winter gleiche Pullover und gleiche Pudelm�tzen tragen, die auf identischen Spitzk�pfen ruhten. Troy hatte mit seiner Erfrischung zu k�mpfen. W�re der Kuchen nicht in Scheiben geschnitten, h�tte er ein prima Fundament abgegeben.

��Ken gab das Blatt Papier zur�ck und fragte: �Darf ich einen Zwischenkommentar zu Ihrer letzten Ausf�hrung abgeben?�

���Durchaus. Aber bedienen Sie sich bitte - falls m�glich - einer uns gel�ufigen Sprache. Ich habe nicht die ganze Nacht Zeit�, meinte Barnaby und f�rchtete schon, da� dem doch so war.

���Das Messer wurde von einer sterblichen Hand gehalten.� Ziemlich st�rrisch. �Aber die Hand wurde unter g�ttlicher Anleitung gef�hrt. Um die Wahrheit zu sagen, sowohl ich als auch meine Frau waren ziemlich frustriert, nicht erw�hlt worden zu sein -�

���Es w�re uns eine Ehre gewesen -�

���Keines der anderen Kommunenmitglieder ist ergebener als wir.�

���Jedoch�, monierte Ken gekr�nkt, �es sollte nicht sein.�

���Sie m��ten dankbar sein, da� die Wahl nicht auf Sie gefallen ist, Mr. Beavers. Es sei denn, Sie versp�ren das Verlangen, die n�chsten Jahre in einer Gef�ngniszelle zu verbringen.�

���Wie kommen Sie denn darauf ?� rief Heather, warf den Kopf zur�ck und gab kurz einen Blick auf das frei, was mit Hilfe von exzessivem Training und einer Menge plastischer Chirurgie in ferner Zukunft der Ansatz eines Kinns werden k�nnte.

��Ken sagte: �In einem spirituell ausgerichteten Leben gibt es so etwas wie eine Zelle nicht.�

��In diesem Augenblick schob Barnaby die beiden Plastikt�ten hin�ber. Die mit dem Messer veranla�te Ken zu murmeln: �...Vibrationen, immer noch sp�rbar... subtil, aber sehr potent ... wow...�

���Er kann Ihnen wirklich behilflich sein, Inspector�, verriet Heather. �Versuchen Sie es, sehen Sie in ihm Ihre kosmische W�nschelrute.�

��Was f�r miese Schauspieler, scho� es Troy durch den Kopf. Nicht zu glauben. Er erkundigte sich, wie Kens Hilfe aussehen 'w�rde.

���Mein Mann ist ein Mensch, der sehr empfindlich auf alles reagiert.�

���Empfindlich in bezug auf was?�

���Diese Umschreibung verwenden wir, um eine Seele zu beschreiben, die nicht nur im Einklang mit den unergr�ndlichen Hefen des eigenen Selbst ist, sondern auch mit all den dynamischen Str�men des verborgenen Universums.�

���Ist das ein Fakt?�

���Eine Art Nebenwirkung davon ist�, erl�uterte Ken ernst und hob leicht die Schultern, �da� ich zum Channeller von Hilarion erw�hlt wurde. Einer der wunderbarsten Geister, die die Erde jemals gekannt hat. Hat vielfach die Gestalt gewechselt. Sie kennen ihn wahrscheinlich eher als Samuel, den Propheten des Herrn. Oder als Merlin. Vielleicht auch als Francis Bacon, Sohn von Elisabeth I. und Robert Dudley...�

���Was ich wirklich m�chte...� Voller Entschiedenheit versuchte Barnaby, dieses Geschw�tz zu unterbinden.

���- der echte Autor der sogenannten Shakespeare-St�cke -�

���Was ich wirklich m�chte...� Falls es die Situation erforderte, was jetzt der Fall war, konnte er ziemlich griesgr�mig dreinblicken. Die beiden setzten sich aufrecht hin. �... ist, Sie zu fragen, ob Sie eine Ahnung haben, warum dieser Mord ver�bt wurde.�

���So war es nicht.�

���Aber einmal angenommen�, sagte Troy laut und beugte sich beim Sprechen vor, �es w�re so gewesen.�

���Unm�glich. Jeder liebte ihn.�

���Wenigstens eine Person hat ihn offenbar nicht geliebt, Mrs. Beavers�, konstatierte Barnaby. �Nun, ich wei�, es war nicht sonderlich hell, aber ist einem von Ihnen w�hrend der R�ckf�hrung eine pl�tzliche Bewegung aufgefallen?� Er warf einen Blick auf die Zeichnungen. �Sa� beispielsweise jemand auf den Stufen?�

���Nun, wir sind nat�rlich alle wegen May aufgestanden. Und zu ihr hin�bergelaufen.�

���Gleichzeitig?�

���Ja, fast, meinst du nicht auch, Heth?�

��Heather nickte. Barnaby hatte den Verdacht, da� dies erst der Anfang war, da� sie stets die gleiche Meinung �u�ern w�rden. Ein verdunkelter Raum. Menschen, die sich auf eine liegende Gestalt konzentrierten. Alle blicken in dieselbe Richtung, w�hrend das, was wichtig ist, sich auf der anderen Seite abspielt. Nicht gerade ausgefallen, diese Vorgehensweise. Und dennoch ganz sch�n gewagt. Warum einen so riskanten Zeitpunkt w�hlen? Da es in diesem Stadium noch keine Antwort auf diese Frage gab, �nderte Barnaby die Richtung seiner Befragung und versuchte mehr Hintergrundinformationen zu sammeln.

���Wie viele Menschen leben hier?�

���Zehn wohnen permanent hier, aber selbstverst�ndlich k�nnen wir mehr Menschen beherbergen. Manchmal, w�hrend Workshops und Exerzitien, halten sich hier vierzig... f�nfzig Leute auf.�

���Kann nicht leicht sein�, spekulierte Troy, �so eng miteinander zu leben. Es gibt sicherlich Streitereien und Mi�stimmungen.� Beide l�chelten zuckers�� und sch�ttelten den Kopf. �Das Aufeinandertreffen verschiedener Charaktere? Zwist in finanziellen Angelegenheiten?�

���Materialismus ist uns fremd.�

���Was ist Geld, wenn nicht die Zementierung einer g�ttlichen Macht?�

��So ging es noch eine Weile lang weiter, bevor Barnaby sie gehen lie�. Kaum war die T�r ins Schlo� gefallen, da wurden er und Troy schon durchdiskutiert.

���Diese Typen... von einem anderen Planeten... oder?�

���Verstehen �berhaupt nichts. H�ren nur die Worte.�

���N�chstes Mal, wenn Maureen sich �ber den Haushalt beschwert, mu� ich ihr das erz�hlen�, sagte Troy. �Wie war das noch gleich, die Zement... wie war das noch gleich? Und wo wir schon von Zement sprechen - haben Sie von diesem Kuchen gekostet?�

���F�r einen Abend habe ich schon genug riskiert�, meinte Barnaby. �Ich habe das Zeugs getrunken.�

���Ist nicht gerade das, was man >gro�e Spr�nge machen< nennt, nicht wahr, Sir?� Troy lehnte sich an die Tischkante und " reagierte auf Barnabys s�uerliches Grinsen mit einem gewinnenden L�cheln. �Wie steht es mit der guten alten Verschw�rungstheorie? Die alte Schachtel tr�gt absichtlich dick "auf, um die Aufmerksamkeit vom Podest auf sich zu lenken... alle st�rmen nach unten und erm�glichen somit -�

���Genau. Alle st�rmten nach unten.�

���Ja... nun... sehen Sie...� Troy drehte Mays Skizze um. �Sie waren... zu neunt? Doch einer ist offensichtlich zur�ck-geblieben, bringt den alten Obi-halb-Kenobi um die Ecke und gesellt sich dann zu den anderen. Wie lange w�rde das dauern? ' Eine Sekunde? Zwei? Da die Schachtel geschrien und gezappelt hat, konnte niemand einen Schrei h�ren, falls der Typ einen ausgesto�en hat.�

���Hmm. Die Theorie ist nicht unvern�nftig.� Troy erlaubte sich ein selbstgef�lliges Grinsen. �Bin mir aber nicht sicher, ob ich die Verschw�rungstheorie kaufe. Nun - dann wollen wir mal mit -� Er drehte die Skizze wieder um. � - Christopher Wainwright sprechen. Er harrte w�hrend der gesamten R�ckf�hrung neben dieser Cuttle aus und hatte insofern - genau wie sie - ein uneingeschr�nktes Blickfeld. M�glicherweise hat er gesehen -� Es klopfte kurz an die T�r, und die Polizistin Anfang Drei�ig steckte den Kopf durch den T�rspalt. �Was gibt es?�

���Drau�en ist eine Miss McEndrick, Sir. Sie behauptet, wichtige Informationen �ber den Vorfall im oberen Stockwerk zu haben.�

��Kaum hatte die Beamtin das letzte Wort gesprochen, zw�ngte sich Janet in das Verh�rzimmer, stand mit eingefallenen Schultern da, verdrehte die Augen, blinzelte hektisch und ratterte drauflos. Die Worte kamen ihr wie Maschinengewehrfeuer �ber die Lippen und waren kaum verst�ndlich, so schnell sprach sie.

���Es tut mir leid... ich konnte nicht warten, bis Sie nach mir rufen... Entschuldigung... es ist nur so, da� ich was gesehen habe, bin mir sicher, es ist wichtig... und da� Sie es erfahren m�chten, bevor Sie Ihre Zeit mit den anderen verschwenden... �tschuldigung...�

��Alles an ihr k�ndete von Reue. Sie schien um Vergebung zu bitten f�r ihre Gr��e, ihre unattraktiven Klamotten, ihren knochigen K�rper, ihre blo�e Existenz. All das hatte sie aber nicht daran gehindert, unaufgefordert das Zimmer zu betreten. Sich einem Fremden aufzudr�ngen, sich als Autorit�t darzustellen. Dieser Schritt mu�te ihr einiges abverlangt haben.

��Barnaby bat sie, Platz zu nehmen. Das tat sie mit den Worten: �Ich wei�, wer es getan hat. Er trug einen Handschuh, nicht wahr? Einen Gummihandschuh?�

���Wie kommen Sie auf diese Idee?�

���Hinter dem Vorhang, dort lag er, nicht wahr?� Sie brach ab, woraufhin Barnaby sie zum Fortfahren ermunterte, w�hrend ihm das nerv�se Zucken in der Wange und die intelligenten, weit auseinanderstehenden Augen auffielen, in denen keine Trauer lag.

���Er hat ihn aus seiner Tasche gezogen. Ich habe es beobachtet. Er hat sich im Zimmer umgeschaut, als warte er, bis ihn niemand beobachtet, darum blickte ich in eine andere Richtung - tat so, als unterhielte ich mich mit jemandem aber ich habe ihn erwischt.�

���Wen erwischt, Miss McEndrick?�

���Wie - nat�rlich Guy Gamelin.� Sie hatte M�he, ruhig zu sprechen. In ihrer Stimme schwang un�berh�rbar Triumph mit.

��Nat�rlich? Hier geht es um etwas Pers�nliches, dachte Barnaby und fragte sich, wieso dem so war. M�glicherweise geh�rte sie - wie auch sein Sergeant - zu der Sorte Menschen, die in Gegenwart von Reichen von Neid zerfressen wurden. Diese Schlu�folgerung stellte den Inspector nicht zufrieden. Er fragte sie nach ihrer Meinung �ber Mr. Gamelin.

���Meine Meinung?� Sie lief puterrot an. �Ich habe keine Meinung. Ich habe ihn erst heute kennengelernt.�

���Sie haben zusammen zu Abend gegessen.�

���So kann man das wohl nicht nennen. Wir waren zu neunt.�

��Barnaby nickte und warf ihr einen erwartungsvollen, aufmunternden Blick zu. Die Stille dehnte sich aus. Seine Miene, die besorgtes Interesse verriet, ver�nderte sich nicht. Man mu�te schon sehr ungehobelt sein, um nicht zu antworten.

���Falls Sie es wirklich wissen m�chten, ich halte Gamelin f�r ziemlich widerlich. Denkt nur an sich - wie die meisten M�nner. Korrigiert uns, wenn er nicht gerade versucht, uns niederzumachen. Bel�chelt unsere Ideale und die Art und Weise, wie wir zu leben versuchen. Selbstverst�ndlich lassen sich manche Leute leicht von Macht beeindrucken. Und von Geld.�

���M�glicherweise die Mehrheit der Menschen?�

���Wie dumm von ihnen.�

��Barnaby erl�uterte die Skizze und reichte ihr ein Blatt Papier. Janet sagte: �Wieso? Ich hatte nichts damit zu tun.�

���Sie alle werden darum gebeten.�

���Ja - ist es jetzt nicht vorbei? Ich meine - warum gehen Sie nicht einfach raus und verhaften ihn?�

���Haben Sie daran ein spezielles Interesse, Miss McEndrick?� Troy lauerte hinter ihrem Stuhl.

���Nein...� Das Wort kam wie ein Peitschenschlag. Janet drehte den Kopf auf der Suche nach dem Vernehmungsbeamten. Ihr Blick fiel auf das feuerrote Haar, den schmalen Mund. Sie sp�rte K�lte und Unfreundlichkeit. Ziemlich beunruhigend. Fast dankbar wandte sie sich wieder dem �lteren der beiden M�nner zu. �Es ist nur so, ich dachte, da� derjenige, der das Messer benutzt hat, wegen der Fingerabdr�cke einen Handschuh getragen haben mu�. Und als ich dann sah, wie er ihn versteckte -�

���Haben Sie zwei und zwei zusammengez�hlt?� schlug Troy vor.

��Janet stierte auf ihre Skizze. W�hrend sie zeichnete, studierte Barnaby ihren Kopf. Bemerkte den messerscharfen Scheitel - kein einziges Haar auf der falschen Seite. Kriegsschiffgraue Metallklemmen pre�ten sich an die Kopfhaut. Er stellte sich vor, wie sie jeden Morgen und jeden Abend - ohne Ausnahme - diese drahtigen Haarmassen striegelte. F�nfzig harte, strafende B�rstenstriche. Die f�r Selbstgei�elung standen und nicht f�r den Wunsch, h�bsch zu sein. F�r den Wunsch, einen D�mon auszutreiben. Schlug er mit seiner Interpretation �ber die Str�nge? Um welchen D�mon, fragte er sich, k�nnte es sich dabei handeln? Eifersucht, Verzweiflung, Tr�gheit... Lust? Als sie ihm die Skizze aush�ndigte, mu�te er feststellen, da� sie den anderen sehr �hnlich war. Er wagte einen Sprung ins Ungewisse.

���Leben Sie gern hier, Miss McEndrick? Kommen Sie mit den anderen gut aus?� Sie schien auf der Hut zu sein. Er sp�rte Zur�ckhaltung.

���Ja. Ich denke schon.�

���Sind Sie vielleicht mit jemandem enger befreundet?�

���Nein!� In einer Bewegung sprang sie vom Stuhl auf und steuerte auf die T�r zu. Beim �ffnen wandte sie Barnaby ihr gepeinigtes Antlitz zu. �Ich werde Ihnen noch was �ber Guy Gamelin verraten. Der Meister hat beim Sterben auf ihn gezeigt. Hat mit dem Finger auf ihn gezeigt. Das zeigt doch, da� er schuldig ist. Fragen Sie ihn... fragen Sie die anderen...�

�Genau so �ne Sportlehrerin hatte ich�, sagte Troy, nachdem Janet gegangen war. �Dicke Knie, Turnschuhe, keine Titten, Pfeife um den Hals. Die regen mich echt auf, diese Lesben. Alles Angeh�rige der Arschlochkratie, wenn Sie mich fragen. Finden Sie nicht auch?� Seine Frage richtete sich an den Constable, der mitschrieb.

��Der Mann warf Barnaby einen fragenden Blick zu. Mit gesenktem Kopf schrieb der Chief schnell ein paar Dinge nieder. Er hielt es f�r das beste, sich rauszuhalten. �Dar�ber habe ich eigentlich nie nachgedacht, Sergeant.�

���Werden wir nun Gamelin verh�ren, Sir?� wollte Troy wissen.

���Ich m�chte lieber erst h�ren, was die anderen zu sagen haben. Sehen, was wir Zusammentragen k�nnen.� Er schickte den Constable nach Christopher Wainwright.

���Ich denke nicht, da� er gewohnt ist zu warten.�

���Diese neue Erfahrung wird dann ein wenig Abwechslung in sein Leben bringen, nicht wahr?�

��Troy bewunderte die Vorgehensweise seines Vorgesetzten. Er kannte eine Menge Beamte (angefangen von ganz oben bis runter zu Barnaby), die Gamelin gerade mal so lange h�tten warten lassen, wie es brauchte, den Besucherstuhl abzustauben. Ich werde einmal wie der Chief sein, gelobte Troy, wenn ich Detective Chief Inspector bin. Mich wird keiner rumschubsen. Keiner wird Einflu� auf mich haben. Da� er in diesem Fall aus einer Position der Schw�che (und nicht der St�rke) handeln w�rde, entging ihm.

��Dem Aussehen nach mu�te Christopher Wainwright Ende Zwanzig sein. Die schwarzen Haare hoben die Bl�sse seines Gesichts noch st�rker hervor. Er trug enganliegende Jeans und ein kurz�rmliges Sporthemd mit einem kleinen applizierten Alligator. Falls er betroffen war, konnte er das gut verbergen. Die beiden Polizisten musterte er relativ gelassen, doch sein Gehabe wirkte in Barnabys Augen kontrolliert, vorsichtig. Weswegen machte sich dieser junge Mann Sorgen? Er war einer der beiden Menschen in dem Raum, die den t�dlichen Sto� nicht ausgeteilt haben konnten. Sorgte er sich wegen jemand anderem? Wegen des weinenden M�dchens, das er in seinen Armen gehalten hatte? Barnaby fragte, ob er von seinem besonders vorteilhaften Standort etwas gesehen habe. Christoph er sch�ttelte den Kopf.

���Die meiste Zeit behielt ich May im Auge. Die letzten paar Minuten hielt ich ihre Hand. Wir waren gut drei Meter von den anderen entfernt. Und sonderlich hell war es auch nicht.� Auf die Bitte, eine Skizze anzufertigen, sagte er: �Sie wird ziemlich vage ausfallen. Ich kann mich kaum mehr erinnern, wo jeder stand. Ein Mord l�scht derlei Wissen aus der Erinnerung.�

���Haben Sie eine Idee, warum Craigie ermordet wurde?�

���Keinen Schimmer. Er war ein ganz und gar unaufdringlicher Mann. Wirklich sanft, im Gegensatz zu dem einen oder der anderen hier, die oft �ber Liebe schwafeln, bei der praktischen �bung jedoch versagen.�

���Sind Ihnen die Einstellungen der Kommune unsympathisch?�

���Einige ja, andere nein. Ich denke, man k�nnte mich als vorurteilsfreien Skeptiker beschreiben. Letztes Jahr bin ich in Thailand im Urlaub gewesen. Die Haltung der Menschen dort hat mich au�erordentlich beeindruckt. Die Tempel und die M�nche. Nach meiner R�ckkehr begann ich, buddhistische Literatur zu lesen, und stie� sp�ter, im Vision, auf einen dreit�gigen Kurs hier - eine Meditation, basierend auf dem Diamant-Sutra. Ich schrieb mich ein, und sechs Wochen sp�ter, also jetzt, bin ich immer noch da.�

���Wie kommt das, Mr. Wainwright?�

���Ich... habe jemanden kennengelernt.�

��Barnaby registrierte, wie sich die Spannung in den Schultern seines Gegen�bers l�ste, sah, da� der aufmerksame Blick aus den wachsamen Augen verschwand, und dachte, dann macht er sich also keine Sorgen wegen des M�dchens. Sondern wegen etwas anderem. Er schien das Bed�rfnis zu haben, �ber sie zu sprechen, und der Chief Inspector lie� ihn plaudern.

���Zuerst konnte ich es nicht fassen.� Anscheinend war es ihm so peinlich, als gestehe er ein geheimes Laster, eine Schw�che ein. �Sich zu verlieben.� Er bem�hte sich, ironisch zu klingen, was ihm aber nicht gelang. �Man hat nat�rlich Aff�ren gehabt...� Er zuckte mit den Achseln. �Echte Liebe... nie. Um ehrlich zu sein, zuerst wollte ich mich verdr�cken. Ich mochte mein Leben, wie es war. H�bsches kleines Apartment, kein Mangel an weiblicher Gesellschaft. Aber ich z�gerte wohl einen Augenblick zu lange, und dann sa� ich ... in der Falle.�

��Er err�tete. Und erweckte gar nicht den Eindruck, in der Falle zu sitzen. �Damals wu�te ich nicht, wer sie ist. - Ich nahm einen Monat Urlaub - ich arbeitete als Kameramann f�r die BBC - der mir zustand. Danach bat ich um drei Monate unbezahlten Urlaub, der demn�chst zu Ende geht. Bis dahin hoffe ich, Suze �berredet zu haben, meine Frau zu werden. Sie hat Angst vor diesem Schritt, denke ich. Die Gamelins machen sich schon seit Ewigkeiten gegenseitig das Leben schwer. Ihre Kindheit mu� gr��lich gewesen sein.�

���Dann�, schlo� Barnaby, �d�rfte Craigies Tod Ihnen zum Vorteil gereichen. Ihre Umgebung d�rfte ihr nun wesentlich weniger Sicherheit bieten.�

���Ja. Es ist traurig, und selbstverst�ndlich tut es mir leid, was geschehen ist, aber ich k�nnte mir denken, da� sich die Waagschale nun mehr in meine Richtung neigt.�

��Heiliger Strohsack, dachte Troy. Wu�te nicht, wer sie ist. Meint wohl, wir sind von vorgestern. Jeder, der nur ein F�nkchen Verstand besitzt, wei�, wie das abgelaufen ist. Irgendwie kommt ihm im Fernsehbusine� zu Ohren, wo das arme kleine, reiche M�dchen sich versteckt h�lt. F�hrt hierher, geht an den Start und zieht seine Nummer ab. Kommen die beiden erst mal an ihr Bankkonto ran, sieht sie nur noch die Auspuffgase seines Ferraris.

��Diese phantasievolle Auslegung der Ereignisse und Barnabys Theorie zum Motiv des Mordes brachten Troy auf eine Idee. �Wo genau befindet sich der Lichtschalter, Mr. Wainwright?� Er zeigte auf die fast fertige Skizze. Pflichtschuldig machte Christopher sein Kreuzchen, wobei ihm Troy �ber die Schulter schaute. �Ich verstehe. Um dahin zu gelangen, h�tten Sie also dicht am Podest vorbei m�ssen.�

���Eigentlich nicht. Von hier nach hier�, sagte er und zog eine diagonale Linie, �w�re der k�rzeste Weg gewesen.�

���Und den haben Sie auch genommen?�

���Aber klar doch.� Christopher fixierte den Sergeant. �Worauf wollen Sie hinaus?� Als er begriff, worauf der Sergeant anspielte, lachte er. �Ach, kommen Sie...�

��Der Sergeant griff nach der Skizze, studierte sie aufmerksam und legte dabei die Hand �ber die Augen, um seinen Zorn zu verbergen. Ich kann alles ertragen, sagte Troy sich immer wieder (was �berhaupt nicht der Wahrheit entsprach), nur nicht, da� sich jemand auf meine Kosten lustig macht.

���Ich habe den Eindruck gewonnen�, warf Barnaby ein, �der sterbende Mann zeigte auf jemanden, bevor er fiel.�

���Er stand mit erhobenem Arm da, ja. Ob er aber auf jemand Besonderen zeigte, kann ich nicht sagen.�

���Falls nicht, ergibt die Geste keinen Sinn.�

���Uns wurde angedeutet�, Troy legte das Blatt Papier wieder auf den Tisch zur�ck, �da� er auf Mr. Gamelin zeigte.�

���Wer hat so was gesagt?� Da er keine Antwort auf seine Frage erhielt, fuhr Christopher fort: �Nun, das kann man verstehen. Er war der Au�enseiter. Niemand kann die Vorstellung ertragen, da� es einer von uns war.� Man zeigte ihm das Messer und den Handschuh. Er r�umte ein, da� beide Gegenst�nde aus der K�che stammten, und sagte dann: �Suze hat ihre eigene Interpretation der Vorg�nge aufgestellt. Um ehrlich zu sein, mir kommt das ziemlich weit hergeholt vor. Worum ich Sie bitten wollte, darf ich dabeisein, wenn Sie sie verh�ren? Sie ist immer noch ganz sch�n durch den Wind.�

���Vorausgesetzt, Sie unterbrechen sie nicht.� Barnaby deutete auf die T�r.

���Ist das eine gute Idee, Chief?� fragte Troy, nachdem Christopher das Zimmer verlassen hatte.

���Ich denke schon. Je entspannter und klarer sie ist, desto schneller bringen wir die Sache hinter uns und k�nnen das n�chste Mitglied verh�ren.�

���Will Ihnen was �ber diesenTypen verraten - der f�rbt seine Haare.� Sein Wissen gab Troy so siegessicher wie ein Hund, der einen absurd geformten Knochen anschleppt, zum besten.

��Barnaby, dem das F�rben der Haare nicht entgangen war, sagte nichts. �Andererseits geh�rt er nicht zu der Sorte, die sich betont cool gibt. Und er d�rfte zu jung sein, um schon grau zu werden. Also, wieso f�rbt er sie dann?�

��Das Gamelin-M�dchen mu�te drau�en auf dem Flur gewartet haben. Eben hatte sie noch geweint - ihre Wangen waren feucht und sie war immer noch sehr deprimiert. Barnaby hatte es noch nie Spa� gemacht, trauernde Menschen zu befragen. Bedauerlicherweise hatte sich diese Vorgehensweise als fruchtbar herausgestellt. In einer solchen Gef�hlslage legten Menschen weniger Vorsicht an den Tag. Auch bei dieser Gelegenheit erwies sich erneut, wie sehr dies zutraf. Kaum hatte das M�dchen sich gesetzt, kam ihr schon ein Schwall erboster Selbstbezichtigungen �ber die Lippen.

���... ist alles meine Schuld... er war nur meinetwegen hier... und nun ist er tot... der wunderbarste Mann auf Erden. Er war ein Heiliger... er liebte uns alle... hatte der Welt soviel zu geben ... soviel zu geben... Sie haben ja keine Ahnung, was heute hier ausgel�scht wurde... verr�ckt... ganz und gar verr�ckt... Ohhh, ich h�tte niemals hierherkommen d�rfen...�

��So ging es eine ganze Weile lang weiter. Wainwright hielt ihre Hand. Dabei versuchte Barnaby herauszufinden, auf wen sich die vielen �er� bezogen. Nach einer Weile beruhigte sie sich etwas und tupfte mit dem Sari, der schon von feuchten Flecken �berzogen war, die Augen ab.

���Sie nehmen also an, da� alles Ihre Schuld ist, Miss Gamelin?�

���W�rde ich nicht auf Manor House leben, w�re mein Vater nicht gekommen.�

���Ihrer Ansicht nach ist er f�r Mr. Craigies Tod verantwortlich?�

���Ich wei�, da� er es ist... ich wei�, da� er es ist...� Sie war aufgesprungen. �Kein anderer h�tte so etwas getan. Niemand hatte einen Grund. Wir alle verehrten den Meister. Er war der Mittelpunkt unseres Lebens.�

���K�nnte es sein, da� dieses >Wissen< nur auf vagen, gef�hlsbedingten Annahmen beruht?� �

���Es basiert auf Beweisen. Noch im Sterben zeigte der Meister auf meinen Vater. Daran gibt es nichts zu r�tteln.�

���Hatten sich zu jenem Zeitpunkt nicht eine Menge Menschen um Miss Cuttle geschart? M�glicherweise hat er auf einen von ihnen gezeigt.�

���Nein.�

���Und die Waffe?� Barnaby schob das Messer hin�ber.

��Erschaudernd musterte sie es. �Das lag auf dem Regal in der K�che. Und dort war er heute nachmittag. Auch das war meine Schuld. Ich habe ihn allein zur�ckgelassen, um Tee nach oben zu bringen. Da hat er es an sich genommen. Er mu� die Tat schon lange geplant haben.�

���Und wie steht es mit dem Motiv?�

���Ha! Das Motiv, das ihn immer und bei allem leitet. Geld. Seit heute habe ich die freie Verf�gung �ber meinen Treuhandfonds. Ich bin einundzwanzig geworden. �ber eine halbe Million.�

��Christopher fiel die Kinnlade runter. �Du hast mir nicht erz�hlt -�

���Mr. Wainwright...� Barnaby hielt die Hand hoch und ermunterte sie mit einem Nicken weiterzusprechen.

���Ich wollte den Fonds nicht haben. Er war mir eine Last.�

��Mein Gott, die Reichen, staunte Troy, diese verdammten Reichen. Diese absolut irren Reichen. Eine Last.

���Daher habe ich mich entschlossen, das Geld wegzugeben.�

��Nun, warum noch lange suchen, Lady? Hier bin ich.

���Ich wollte, da� die Kommune es bekommt. Der Meister hielt meine Entscheidung allerdings f�r unklug. Meinte, es w�rde mir irgendwann leid tun. Er schlug vor, mit meinen Eltern zu sprechen. Einmal abgesehen von dem Geld, hoffte er auch, wir k�nnten unsere Differenzen beilegen.� Erneut stie� sie eins von diesen rauhen, humorlosen Ger�uschen aus. �Er war so naiv. Begriff nicht, wie schrecklich Menschen sein k�nnen.�

���Sagen Sie, Miss Gamelin -�

���Nennen Sie mich nicht so! Das ist nicht mein Name.�

���Sind Ihre Eltern Mr. Craigie vor dem Mord begegnet?�

���Mein Vater schon. Die beiden haben sich gegen sieben miteinander unterhalten. Meine Mutter kam erst sp�ter.�

���WWissen Sie etwas �ber das Ergebnis dieser Unterhaltung?�

���Nur, da� sie sp�ter noch mal dar�ber sprechen wollten. Ich halte es f�r eher unwahrscheinlich, da� der Meister gro�en Einflu� auf meinen Vater hatte. Beim Abendessen war er wirklich gemein.�

���Wie hat er reagiert, als Sie ihm von Ihrer Entscheidung bez�glich des Fonds berichteten?�

���Das habe ich nicht getan. Ich habe es dem Meister �berlassen.�

��Barnaby warf einen Blick auf die Skizze. �Soweit Sie sich erinnern, stand Ihr Vater also direkt hinter Mr. Craigies Stuhl?�

���Ja. Jetzt wissen Sie ja, warum. Er mu�te sich nur vorbeugen und... und...�

���Ganz so einfach ist es nun wieder nicht, oder? Sie haben beispielsweise gerade gesagt, da� Ihr Vater, bis er mit Mr. Craigie sprach, nichts von Ihrer Entscheidung, das Geld zu verschenken, geahnt hat.�

���Das ist richtig.�

���Nicht vor sieben Uhr.�

���Ja.�

���Warum sollte er dann um f�nf Uhr das Messer an sich nehmen?�

���Oh...�

��Troy fragte sich, wie sie diesen Schlag wohl verdaute. Ihn freute es jedesmal, wenn jemand in der Bredouille war. Er schlenderte hin�ber und baute sich hinter Barnaby auf.

���Nun... das Geld mag nicht der einzige Grund gewesen sein. Ich habe von dem Ort hier gesprochen. Ihm erz�hlt, wie zufrieden ich bin.�

���Daran kann sich doch niemand st�ren?�

���Sie kennen ihn nicht. Er ist unglaublich eifers�chtig. Kann es nicht ertragen, wenn ich mit jemand anderem gl�cklich bin. Nachdem ich von Zuhause weg bin, hing er andauernd in T�reing�ngen rum und spionierte mir hinterher.� Sie streckte die Hand aus, griff nach der T�te mit dem Gummihandschuh. �Hat er den auch getragen?�

���Wir gehen davon aus, da� derjenige, der das Messer hielt, auch den Handschuh trug, ja.�

���Das ist ein linker Handschuh. Er ist Linksh�nder. Und sie waren auch in der K�che. Was wollen Sie noch? Da� May sich so echauffierte, war die perfekte Ablenkung.�

���Das Problem damit ist nur, Miss Gamelin�, wiederholte Troy ihren Namen s�ffisant und setzte sich auf die Tischkante, �da� das nicht zu unserer Theorie pa�t. Da er zum ersten Mal hiergewesen ist, woher sollte er da wissen, da� die Ereignisse eine so dramatische Wendung nehmen?�

���Sie werden zulassen, da� er sich da rauswindet, nicht wahr?� Mit unverhohlener Abneigung, als w�re er f�r jeden Preis zu haben, musterte sie Troy. �Das h�tte ich wissen m�ssen. Wer Geld hat, kommt immer ungeschoren davon.�

��Ihre Unterstellung machte Troy fuchsteufelswild. Er besa� viele schlechte Eigenschaften, aber korrupt war er nicht und w�rde es auch niemals sein. �Ihre verdammten Anschuldigungen behalten Sie besser f�r -�

���In Ordnung. Das reicht.� Die Worte wurden leise gesprochen. Troy bemerkte den Blick des Chief Inspectors, rutschte vom Tisch und wandte sich ab.

��Barnaby mu�te feststellen, da� die entschiedene Meinung dieser Zeugin jede weitere Befragung sinnlos machte. Ging er mit ihr die harten Fakten durch, lief er Gefahr, da� sie anfing, sich Dinge auszudenken. Er lie� beide gehen und wandte sich an seinen Untergebenen.

���Was nehmen Sie sich heraus, Troy? Wieso lassen Sie sich von einem jungen M�dchen provozieren?�

���Nun... ja...�

���Ja was?�

���Nichts, Sir.�

��Barnaby pr�fte seine Liste und schickte den jungen Constable nach Mr. Gibbs. Mit geradem R�cken stand Troy da und betrachtete den alten Gestetner. Darauf klebte ein gelber Sticker, der mit einem freundlichen �Nein, danke� auf Atomenergie verzichtete. Die Milde, mit der Barnaby seiner Unbill Luft gemacht hatte, tr�stete Troy nicht �ber den falsch gew�hlten Zeitpunkt hinweg. Da� er vor einem Polizisten, der noch gr�n hinter den Ohren war, und vor zwei Zivilisten gema�regelt worden war, war unverzeihlich. Troy, der - was die Gef�hle anderer anging - keinerlei Feingef�hl aufbrachte, legte gro�en Wert darauf, mit Samthandschuhen angefa�t zu werden. Beim leisesten Anflug von Kritik stieg er aufs hohe Ro�.

���Sehen Sie nach, ob Sie Wasser auftreiben k�nnen. Ich bin wie ausged�rrt.�

���Ja.� �bergeb�hrlich f�rmlich schritt er zur T�r.

���Und schlagen Sie Alternativen aus. Vor allem diesen unaussprechlichen Kaffee-Ersatz. Damit w�rde ich nicht mal meine Abflu�rohre reinigen.�

��Als Troy die T�r �ffnete, stand Guy Gamelin im Korridor. Er setzte sich in Bewegung und zwang Troy, ein paar Schritte zur�ckzuweichen.

���Ich begebe mich jetzt in mein Hotel. D�rfte bis morgen fr�h dort anzutreffen sein. Im Chartwell Grange, unweit von Denham.�

��Barnaby erhob sich. �Mr. Gamelin.� Er deutete auf den freien Stuhl. �Bevor Sie gehen, w�rde ich Ihnen gern ein paar Fragen stellen.�

��Beide M�nner musterten einander. Guy blieb stehen. Er gab sich unkooperativ und antwortete mit �Wei� ich nicht� und �Keine Ahnung� auf Barnabys Fragen. Auch weigerte er sich, eine Skizze zu machen.

���Ich kann mich nicht erinnern, wo ich war, ganz zu schweigen, wo die anderen sich aufhielten. Einmal abgesehen von dieser dusseligen Kuh, die auf dem Boden herumrollte und st�hnte.�

���Dann halten Sie also nicht viel von dieser Kommune?�

���Eine Horde sich selbst t�uschender, r�ckgratloser, theatralischer Wichser.�

���In dem Fall d�rfte es Ihnen nicht behagt haben, Ihre Tochter hier zu finden?� Bei dieser Bemerkung streckte Guy sein ausgepr�gtes Kinn vor und begann schneller zu atmen. Er antwortete dem Chief Inspector nicht. �Wenn ich richtig verstanden habe�, fuhr Barnaby fort, �haben Sie und Ihre Tochter seit Jahren keinen Kontakt mehr.�

���Falls Sie den Boulevardzeitungen Glauben schenken.�

���Dann trifft es nicht zu?�

���Einigerma�en. Nicht, da� es Sie - Teufel auch - etwas anginge.�

��Ein Wort wie �einigerma�en� aus dem Munde von Gamelin wirkte seltsam. Der Chief unterstellte Gamelin Intoleranz und hielt ihn f�r jemanden, der von extremen Gef�hlen beherrscht wurde.

���Erz�hlen Sie mir - haben Sie Craigie vor diesem Abend schon mal getroffen?�

���Nein.�

���Was f�r eine Meinung hatten Sie von ihm?�

���Er war ein Schlitzohr.�

��Nur ein Schlitzohr erkennt ein anderes. Neidisch stierte Troy auf Gamelins Armbanduhr. Ein glitzerndes Oval aus Wei�gold und Kristall mit r�mischen Zahlen auf einem Platinring. Daf�r m��te ich ein paar Jahresgeh�lter hinbl�ttern, dachte der Sergeant.

���Er hat versucht, Sylvie eine halbe Million abzuluchsen. Aber ich hege keinen Zweifel, da� Sie das auch ohne mein Zutun rausgefunden haben.� Barnaby r�usperte sich vieldeutig. Und wartete. �Im Lauf meines Lebens ist mir der eine oder andere Gauner unter die Augen gekommen, London ist voll davon, aber der war was Besonderes. Hat nicht nur versucht, Sylvie die �berschreibung ihres Erbes auszureden. Hat auch mich gebeten, dasselbe zu tun.�

���War das nicht etwas riskant?�

���Keineswegs. Sie verstehen nicht, wie diese Gauner arbeiten. Das ist der letzte Schritt. Wie bei einem Gefeilsche auf dem Markt. Der Kunde geht weg in dem Wissen, da� er zur�ckgerufen wird, weil er die Oberhand hat. All dieses Getue lie� Craigie gut aussehen, verstehen Sie. Untermauerte seinen Heiligenschein.�

��In seinen rotge�derten Augen und in seiner Stimme war etwas, das nicht pa�te. Das dem widersprach, was er sagte. Was War es? Neid? Entt�uschung? Ein Mangel an Vertrauen? Vielleicht gar, dachte Barnaby, Einsamkeit. Gamelin fuhr fort, Craigie niederzumachen.

���Craigie war hinter dem her, hinter dem alle diese Gurus her sind - Geld und Macht. So kriegen die ihren spirituellen Kick.� Unendliche Trauer schwang in seinen Worten mit.

���Dann haben Sie also nicht das Licht gesehen, Mr. Gamelin?� fragte Troy.

���Ich habe Dunkelheit gesehen�, erwiderte Guy. �Und die ist besser, glauben Sie mir. Im Dunkeln wei� man, wo man steht.�

���Aus diesem Grund haben Sie ihn umgebracht, Mr. Gamelin? Wegen des Geldes?�

���Wie bitte? Sie...� Ganz leise Zischlaute. Gamelin beugte sich vor, hielt sich am Tischrand fest. Schob sein Gesicht - ein verh�rteter Fleischball - ganz nah vor das des Inspectors. �Ich warne Sie. Nehmen Sie sich in acht. Ich habe Leute mit doppelt soviel Mumm verschlungen. An M�nnern wie Ihnen sch�rfe ich meine Z�hne.�

��Spucke tropfte auf sein Stoppelkinn. Frustration und Wut verzerrten seine Miene. Zorn f�llte den schmalen Abstand zwischen den beiden M�nnern aus. Barnaby sa� reglos da, mit einem Spritzer Spucke auf der Krawatte. Im Gegensatz zum Ausma� und zur Qualit�t von Gamelins Heftigkeit beeindruckte ihn der drittklassige Monolog �berhaupt nicht. Bislang war ihm noch nie ein Boiler vor seinen Augen explodiert, doch jetzt rechnete er jeden Moment mit dieser M�glichkeit. Der Tisch unter seiner Hand bebte.

��Troy, der gerade im Begriff gewesen war, einen Schritt nach vorn zu treten, blieb, wo er war, und verfolgte das Spektakel. Die beiden erinnerten ihn an ein Paar m�chtige Bullen im Fr�hling. Kompakte Schultern, gesenkte Stirn. Mit aufkeimendem Stolz betrachtete der Sergeant Barnabys regloses, passives Profil. Als sein Blick zu Gamelin hin�berschweifte, dachte er: Hier hast du dir den Falschen ausgesucht, mein Lieber.

��Barnaby holte den Handschuh hervor. �Wir glauben, da� derjenige, der den Mord ver�bt hat, den hier trug. Man hat Sie beobachtet, wie Sie ihn versteckten.�

���Wer hat Ihnen das gesagt?�

���Streiten Sie es ab, Mr. Gamelin?�

���Nein.� Er hielt sich zur�ck. Hielt seinen Zorn in Schach. Auf der Innenseite der herunterh�ngenden Unterlippe bemerkte Barnaby eine bl�uliche Verf�rbung. Gamelin atmete schwer und gleichm��ig. Kurz fuhr seine Hand zu seiner Brusttasche hoch. Fiel wieder runter.

���M�chten Sie etwas trinken, Mr. Gamelin? Ein Glas Wasser?�

���Nein. Nichts.� Eine Weile sa� er ruhig da; schlie�lich sagte er: �Der Handschuh. Nachdem der b�rtige Zwerg mit dem bl�den Namen losgegangen war, um einen Krankenwagen zu rufen, und die anderen sich gegenseitig anstarrten, weil sie nicht wu�ten, wie sie sich verhalten sollten, griff ich nach meinem Taschentuch und ri� damit den Handschuh heraus.�

���Das m��te jemandem aufgefallen sein, nicht wahr, Sir?� fragte Troy.

���In jenem Moment dachte ich nicht dar�ber nach. Ich war allein, m�ssen Sie wissen, auf der anderen Seite des Zimmers. Persona non grata. So ist das schon den ganzen Abend lang gelaufen. Die haben nicht mal zugelassen, da� ich beim Essen neben ihr sitze. Behaupteten, immer die gleichen Pl�tze einzunehmen.� Er ber�hrte seine Wange. �Ich legte ihn einfach weg. War doch eindeutig, was passiert war. Wer immer den Mann abgemurkst hatte, wollte mir die Sache in die Schuhe schieben. Ich ging zum Fenster r�ber, wartete, bis ich mich unbeobachtet f�hlte, und legte den Handschuh hinter den Vorhang.�

���Sind Sie Linksh�nder?�

���Zuf�lligerweise ja.�

���Ich kann mir ganz gut vorstellen, da� Ihre Beschreibung der Ereignisse zutrifft, Mr. Gamelin. Andererseits hat der Sterbende auf Sie gezeigt...�

��Zu Barnabys �berraschung unternahm Gamelin keine Anstalten, dies abzustreiten oder zu erl�utern. Er versuchte auch nicht, die Sache vom Tisch zu fegen.

���Ja. Das versteh ich auch nicht. Spielt dem M�rder nat�rlich hervorragend in die H�nde. Untermauert au�erdem die von Ihnen aufgestellte Handschuhthese.�

���Vielleicht...� begann Barnaby und er�ffnete ihm vordergr�ndig einen Ausweg. �Wenn Sie Teil der Gruppe gewesen w�ren...?�

���Nein. Er zeigte eindeutig auf mich. Ich stand etwas abseits. Es ist komisch, aber zu jenem Zeitpunkt meinte ich, er wolle mir etwas sagen.� Gamelin zuckte mit den Achseln, verlieh damit seiner leichten Verwirrung Ausdruck. �Klingt ein bi�chen d�nn, aber so war�s.�

��Verdammt d�nn, dachte der Chief Inspector. Das Problem war, da� Gamelin nicht wie ein Mann wirkte, der nach Ausreden suchte. Ihm war es einfach schnurzegal, was andere dachten, f�hlten oder �ber ihn sagten. Eine Position der extremen St�rke oder enormer Arroganz, je nachdem, welchen Standpunkt man vertrat. Der Chief Inspector mit seinem eher moderaten Naturell gab dem ersten Standpunkt den Vorzug. Er fragte Guy, ob er selbst eine Vermutung dar�ber h�tte, wer schuldig sein k�nnte.

���Keinen Schimmer. Ich wei� nicht genug �ber die Vorg�nge hier. Ehrlich gesagt h�tte ich nicht vermutet, da� einer von denen auch nur einer Fliege was zuleide tun k�nnte.� Er hielt einen Moment inne und fuhr dann fort: �Ich bin doch ideal, oder nicht? Der Au�enseiter, der all die gemeinen Verhaltensweisen der verr�ckten Welt einschleppt. Alle anderen haben eine wei�e Weste. Meine hingegen ist r�ter als rot. Das mu� man diesen verschlagenen Typen schon lassen.� Ein kurzes knatterndes Ger�usch kam ihm �ber die Lippen. �Praahh.� Mit etwas Versp�tung erkannte Barnaby, da� er gelacht hatte.

���Demnach sind Sie der Meinung, genau zu diesem Zweck eingeladen worden zu sein?�

���Ganz und gar nicht. Ich wurde von Craigie h�chstpers�nlich eingeladen. Und ich gehe nicht davon aus, da� er seine Ermordung selbst inszeniert hat. Es sei denn...� Er warf Barnaby einen interessierten, fragenden Blick zu. Die kochende Wut von vorhin war schlagartig vergessen. �Es sei denn, mein Besuch wurde ihm von jemand anderem vorgeschlagen, was bedeuten w�rde, da� alles von langer Hand geplant war. M�glicherweise... hat er das... in letzter Minute begriffen. Wom�glich deshalb auf mich gezeigt... um mich zu warnen...�

��Im Lauf seiner Dienstjahre waren Troy schon einige Beispiele ausgefallener Ausreden zu Ohren gekommen, aber die hier �bertraf alles. Schuldig wie der Teufel, und dann tischte er ihnen diese verkorkste Version auf. Er konnte nicht nachvollziehen, warum der Chief sich �berhaupt die M�he machte, so zu tun, als erschiene ihm Gamelins Theorie einigerma�en plausibel. Beide M�nner standen auf.

��Barnaby sagte: �Ich werde mich noch mal mit Ihnen unterhalten m�ssen, Mr. Gamelin. Morgen.�

��Gamelin erwiderte nichts. Wesentlich beherrschter als bei seiner Ankunft, ging er zur T�r. Seine massigen Schultern waren eingefallen, sein Schritt verriet M�digkeit. Nachdem er die T�r hinter sich geschlossen hatte, fragte Troy: �Warum haben Sie ihn nicht verhaftet?�

��Barnaby wartete auf die in diesem Fall �bliche Rede. Fall abgeschlossen. T�ter auf dem Tablett serviert. Ihm seine Rechte vorgelesen. Kurz und schmerzlos. Alles wie am Schn�rchen gelaufen. Troy stand mit seiner Meinung allein da.

���Wir k�nnen ihn morgen fr�h auch noch abholen. Haben wir alle verh�rt, werden wir genauer wissen, wo wir stehen. Bislang basiert alles nur auf Indizien.�

��Hinter dem R�cken seines Chefs sch�ttelte Troy ungl�ubig den Kopf. Ging es noch einfacher? Es war doch ganz klar, da� Gamelin behauptete, ihm w�re der Handschuh untergeschoben worden. Wer w�rde das nicht behaupten? Mann, o Mann, wenn die Sachlage nicht offensichtlich war! Gamelin hatte das Motiv und die Gelegenheit, das Messer an sich zu nehmen und es zu verwenden. Letztendlich hatte das Opfer auch noch mit dem Zeigefinger auf ihn gezeigt. Der Mann war f�llig. Eine Sekunde lang fragte sich Troy, ob er sich get�uscht hatte, ob sein Bo� sich nicht vielleicht doch von der verf�hrerischen Macht des Geldes bezirzen lie�.

��Barnaby murmelte etwas, sprach offenbar mit sich selbst, Troy spitzte die Ohren in dem Glauben, nicht richtig geh�rt zu haben. Irgendwas dar�ber, da� ihm Caliban leid t�te.

��Als ihm wieder einfiel, da� man ihn gebeten hatte, Wasser zu holen, entfernte er sich.

��Nachdem der Sergeant zur�ckgekehrt war, wurde Arno vernommen. In sich zusammengesunken und nerv�s, sa� er da und musterte den Chief Inspector aufmerksam. Auf die Bitte, eine Skizze anzufertigen, hatte er eine Reihe Strichm�nnchen gemalt - eins flach auf dem R�cken liegend, mit nach oben zeigenden Zehen, auf der Brust gefalteten H�nden und einem �Smiley�-Gesicht. Barnaby hatte ihn zu seiner Rolle in der Kommune befragt. Dabei war ihm aufgefallen, wie aufgeregt sein Gegen�ber war. F�r einen Moment trat der eigentliche � Grund des Verh�rs in den Hintergrund.

���Sagen Sie, Mr. Gibbs, was wird Ihrer Meinung nach nun hier geschehen? Beispielsweise mit Manor House?�

���Ich wei� es nicht. Ich wei� es einfach nicht.� Arno klang ziemlich melancholisch. Er sch�mte sich einzugestehen (auch ' vor sich selbst), da� er - nachdem er den best�rzenden Verlust einigerma�en verdaut hatte - nur noch daran gedacht hatte, wie seine eigene Zukunft aussehen w�rde. Was w�rde er machen, wenn sich die Kommune aufl�ste? Wer w�rde sich um Tim k�mmern? Und - noch weitaus wichtiger - wie um alles in der Welt sollte er ohne die unersch�tterliche und erhabene Gegenwart seiner gro�en Liebe �berleben? Ohne diesen strahlenden Blick, der ihm jedes Erwachen versch�nte, den Sonnenuntergang vers��te, war sein eigenes Leben kaum mehr ' lebenswert.

���Haben Sie eine Ahnung, wer dieses Anwesen erben wird?�

���Nein. Ich glaube, das wei� niemand. Irgendwie ist nie die Sprache darauf gekommen.�

���Mu�ten sich die Mitglieder in die Organisation einkaufen? Anteile erwerben - etwas in der Art?�

���Nein. Wir tragen uns selbst. Die Lodge erzielt Gewinne aus den Kursen und Workshops. Wir hatten vor, uns um die Bewilligung eines karitativen Status zu bem�hen. Beabsichtigten, eine Stiftung zu werden, aber...� Niedergeschlagen zuckte er mit den Schultern.

���Wu�ten Sie von Miss Gamelins Geschenk an die Kommune?�

���Nein, aber jetzt wei� ich davon - alle reden dar�ber.�

���Und heute abend...� Arno wappnete sich. �Was hat sich Ihrer Meinung nach zugetragen?�

���Herrje - ich wei� es nicht. Es war so schrecklich... so verwirrend ... In der einen Minute f�hrte er - der Meister - May durch die R�ckf�hrung -�

���Sie meinen verbal?� unterbrach Barnaby ihn.

���Ja.�

���Davon h�ren wir zum ersten Mal�, gab Troy mit ernster Miene zu bedenken, woraufhin Arno so geknickt wirkte, als habe er das zu verantworten. �Wie funktioniert das?�

���Er stellt Fragen - was siehst du jetzt? Wo bist du? So in der Art. Und May antwortet. Dieses Mal kehrte sie ins r�mische Britannien zur�ck. Er fragte sie, ob sie etwas beschreiben k�nne, und daraufhin erz�hlte sie uns von dem Zelt. Ich denke, das war das letzte Mal, da� er sprach. Kurz danach fing sie an, die allergr��lichsten Ger�usche auszusto�en. Da liefen wir nat�rlich alle zu ihr, um nachzusehen, ob es ihr gutging.�

���Wieso >nat�rlich<, Mr. Gibbs?� wollte Troy erfahren. �Man hat uns zu verstehen gegeben, da� solche Reaktionen nicht ungew�hnlich sind.�

���Oh, aber so schlimm ist es bisher noch nie gewesen. Doch sie wird weitermachen. Sie ist sehr, sehr tapfer und hat einen unstillbaren Wissensdurst.�

��Als Troy ein leichtes Tremolo und die pl�tzliche emotionale Ergriffenheit des Rotbarts auffiel, dachte er: Na, wenn da nicht was im Gange ist, schl�gt�s dreizehn. W��ten Verliebte mittleren Alters, wie grotesk sie wirkten, w�rden sie sich mit etwas passenderem besch�ftigen. Sich beispielsweise im Park entbl��en.

���Wir wurden darauf vorbereitet, da� sich heute etwas Besonderes ereignen w�rde. Ken - aus dem manchmal Zadekiel Spricht - wies darauf hin, da� die freigesetzte kosmische Energie betr�chtlich war. Sie m�ssen jemanden schicken, wissen Sie, der Karmische Ausschu�, wenn ein gro�er Meister von einer physischen Oktave geholt wird. Ungl�cklicherweise sind wir uns dessen zu sp�t bewu�t geworden. Die anderen glaubten, sie h�tten Astarte, die Mondg�ttin, geschickt, in Gestalt von Mrs. Gamelin. Ich hingegen bin davon �berzeugt, da� Mays Unfall ein Omen war -�

���Ja, Mr. Gibbs. Von ihrem Unfall hat sie uns berichtet�, sagte Barnaby.

���Oh. Entschuldigung.� Mit einem Blick auf beide M�nner sagte Arno: �Ich mu� schon sagen, Sie nehmen den Vorfall anscheinend auf die leichte Schulter.�

���Wir haben einen Mord, auf den wir uns konzentrieren m�ssen�, meinte Troy. �Sind Sie der Ansicht, da� Craigie kurz vor seinem Ableben auf Guy Gamelin gezeigt hat?�

��Arno z�gerte. �Tja... wissen Sie... man �u�ert ja nicht gern etwas, das ein schlechtes Licht... aber... ja. Den Eindruck hatte ich. Damit m�chte ich keineswegs sagen, da� die Geste eine Art Beschuldigung darstellte.�

���Worauf sonst verschwendet ein sterbender Mann Ihrer Meinung nach die letzten Sekunden seines Lebens?� hakte Troy nach.

��Die Frage verst�rte Arno sehr. Seine Irritation verst�rkte sich noch, als Barnaby sagte: �Wir werden uns mit diesem zur�ckgebliebenen Jungen unterhalten m�ssen, f�rchte ich. Soweit ich wei�, wissen Sie �ber seinen Hintergrund Bescheid.�

���Oh, das d�rfen Sie nicht! Er ist sehr verschlossen, kann sich nicht richtig ausdr�cken. Das w�re reine Zeitverschwendung.�

���Nichtsdestotrotz ist er ein Zeuge, Mr. Gibbs.� Barnaby warf einen raschen Blick auf seine Skizzen. �Au�erdem sa� er direkt zu Craigies F��en. N�her bei ihm als alle anderen. Er mu� etwas gesehen haben.�

���Er schl�ft. Bitte, st�ren Sie ihn nicht.� Arnos sommersprossige Haut war mit einem d�nnen Schwei�film �berzogen. �F�r ihn ist eine Welt zusammengebrochen.�

���Na, gut, dann eben morgen fr�h.� Da Arnos Erregung deutlich sp�rbar war, schob Barnaby nach: �Wir sind keine Monster, wissen Sie?�

���Gewi� nicht. Ich hatte nicht vor, anzudeuten... oh Gott. K�nnte ich dabeisein?�

���Wenn wir Geisteskranke verh�ren, ist das Vorschrift, Mr. Gibbs. Sollten Sie der Meinung sein, in diesem Fall die richtige Person zu sein, habe ich nichts dagegen einzuwenden.�

��Danach sprachen sie mit Mrs. Gamelin. Auch wenn es dem Verh�r nicht an einem gewissen Unterhaltungswert mangelte, erwies es sich in jeder anderen Hinsicht als au�erordentlich Unergiebig. May, die die beiden Polizisten in das Gemein-" schaftszimmer geleitete, beschrieb Felicity als �ziemlich arm und ruhebed�rftig�.

��Troy war schon mit der Information rausger�ckt, da� die Dame eine Kokserin war. Auf dem Weg zu ihr f�gte er hinzu: �Hat den Wagen zu Schrott gefahren. Die Polizei fand Drogen. Hat ihren F�hrerschein verloren. Stand alles in der Sun.�

���Bestimmt nicht�, entgegnete Barnaby.

���K�nnte wetten, sie ist v�llig zugedr�hnt.�

��Als er ihr dann gegen�berstand, beschlich Barnaby der Eindruck, da� sein Sergeant vielleicht recht hatte. Ihre riesigen Augen mit den verschmierten roten Lidern wanderten rastlos hin und her. Die H�nde gestikulierten wild: fuhren nach oben, als wolle sie ihr Gesicht ber�hren, �nderten die Richtung, zupften am Kleid herum, strichen �ber das zerzauste Haar. Ihr Gesicht war eingefallen, schien sich in sich selbst zur�ckzuziehen, war angespannt und geschrumpft wie das eines ver�ngstigten �ffchens.

Felicity begriff gerade noch, da� Menschen zugegen waren, einer redete ziemlich nachdr�cklich auf sie ein. Seine Stimme Ratterte in ihrem Kopf. Einzelne Laute vermochte sie nicht zu Erkennen. Er schob ein Blatt Papier in einer angenehmen Farbe her�ber. Felicity nahm es h�flich entgegen und gab es zur�ck. Wieder schob er ihr das Blatt und einen Bleistift zu. Legte er Wert darauf, da� sie damit etwas anstellte? Mit einem L�cheln griff sie seinen Vorschlag auf. Als Kind hatte sie gern gemalt. Die l�ngste Zeit beugte sie sich �ber das Papier, und Barnaby� mu�te einr�umen, da� das Ergebnis nicht unansehnlich war. Ein paar h�bsche Pferde, eins davon hatte nur drei Beine, und eine Girlande aus Blumen in Kohlkopfgr��e, die um den Pferdehals gewunden war. Nach Beendigung der Skizze bat Felicity um einen Drink.

��Troy brachte ihr Wasser. Um Wasser hatte sie nicht gebeten. Sie sch�ttete es ihm �ber die Hose. Kurz darauf wurde das Verh�r beendet.

��Die ganze Zeit �ber war Trixie im oberen Stockwerk nerv�s und kettenrauchend umhermarschiert. Die Luft in ihrem Zimmer roch s�uerlich und abgestanden. �Wieso brauchen die so lange?�

���Ich nehme an, sie m�chten mit allen sprechen. Sie sind erst...� Janet drehte den Snoopy-Wecker um. �Seit neunzig Minuten hier. Das ist nicht schlecht.�

���Du wartest nicht, oder?�

���Ich wei� nicht, warum du dich derart aufregst. Du hattest ja nichts damit zu tun.� Sie ging zum Fenster hin�ber und schob den Vorhang zur�ck. Ein silberner Halbmond stand tief am Himmel. Kalt und scharf konturiert wie eine Sichel.

���La� das. Du wei�t, ich kann es nicht ausstehen, wenn es Nacht ist.� Janet lie� den Vorhang fallen. �Wie sind sie denn so?�

��Janet mu�te an schmale Lippen und einen roten Schnauzbart denken. �In Ordnung.�

���Hast du ihnen bestimmt von dem Handschuh erz�hlt?�

���Das habe ich jetzt schon ein dutzendmal -�

���Und da� du diejenige warst, die ihn dabei beobachtet hat, wie er ihn versteckte?�

���Ja. Wie oft noch?�

���Dann h�tten sie ihn doch verhaften m�ssen, oder? Ich begreife es einfach nicht.�

��Weder du noch ich, dachte Janet traurig. Aber ich wei�, es hat etwas mit heute nachmittag zu tun. Nach der ersten schroffen Zur�ckweisung hatte sie Trixie keine Fragen mehr gestellt, doch es war keine Meisterleistung gewesen, die Gr�nde f�r Trixies verschmiertes Make-up, ihr fahles Gesicht und die notd�rftig zusammengehaltene Bluse zu erraten. So kam es, da� Janet gleich verstanden hatte, was sie tun sollte, als die auf Rache sinnende Trixie sie aufkl�rte.

���Jan - ich hab gesehen, wie er das Ding versteckt hat. Ich w�rde dich nicht bitten, die Unwahrheit zu erz�hlen. Das Problem ist, wenn Gamelin erf�hre, wer ihn verraten hat, w�rde er ihnen sagen, ich h�tte mir das alles nur ausgedacht, um ihm eins auszuwischen, und sie w�rden ihm glauben.�

���Warum?�

���Weil er reich und m�chtig ist, du Dummchen.�

���Warum k�nnen wir dann nicht beide sagen, da� wir ihn beobachtet haben? Ich k�nnte dir den R�cken st�rken.�

���Ich will �berhaupt nichts damit zu tun haben.�

��So hatte Janet die L�ge auf getischt, ohne sich sicher zu sein, ob Trixie ihr wirklich die Wahrheit gesagt hatte. Andererseits sympathisierte sie mit ihrer Freundin und versp�rte wie sie das Verlangen, alttestamentarisch Rache zu nehmen.

��Es klopfte an der T�r. Eine Polizistin fragte, ob Miss Channing ein paar Minuten er�brigen k�nnte.

���Sie sind ganz zivil, nicht wahr?� fragte Trixie. �Ich frage mich, wie sie reagieren w�rden, wenn ich ihnen sagte, sie sollen mir den Buckel runterrutschen.�

���Fordere die Leute nicht unn�tig heraus. Und la� deine Zigaretten hier. Du hast schon -�

���Ach, um Himmels willen, h�r auf, mich zu bemuttern. Du benimmst dich wie eine alte Glucke.�

��Troy hatte nichts gegen Zigaretten einzuwenden. Die Rauchschwaden, die Trixies blonde Locken einrahmten, inhalierte er tief. Das half ihm, seine nasse Hose zu vergessen. Mit zusammengedr�ckten Knien sa� sie da, umklammerte nerv�s die goldene Benson-Schachtel und das Feuerzeug, Barnaby entging nicht, da� sie Angst hatte. Konnte es f�rmlich riechen. Diesen s�uerlichen, starken Geruch. Dieser Geruch war ihm nicht fremd, er kannte ihn seit langem und hatte einmal versucht, ihn zu beschreiben. Der Vergleich, der seiner Ansicht nach noch am ehesten zutraf, war der Geruch, der beim Ausgraben von alten Nesseln freigesetzt wurde. Er erkundigte sich, ob sie schon lange auf Manor House lebte.

���Seit ein paar Wochen. Weshalb? Was hat das damit zu tun?�

���K�nnten Sie pr�ziser antworten?�

���Nein. Das genaue Datum habe ich vergessen.�

���Gef�llt es Ihnen hier?� Sein Tonfall war besonders h�flich, was nichts daran �nderte, da� sie sich in die Enge getrieben f�hlte.

���Ich nehme an, Sie finden, ich geh�re nicht hierher. Nur weil ich keine weiten Gew�nder trage und nicht permanent Halleluja singe.�

��Troy kicherte. Trixie warf ihm einen �berraschten Blick zu. Irrt�mlicherweise legte sie seine Reaktion als Sympathie, als Interesse aus. Sie versicherte Barnaby, da� sie ihm bei der L�sung des Mordes an �unserem armen alten Meister� �berhaupt nicht behilflich sein konnte. Ihre Skizze verriet den Polizisten, da� sie in seiner N�he gesessen hatte.

���Es war ziemlich dunkel, wissen Sie. Wir liefen zu May hin�ber, um ihr zu helfen, dann ging das Licht an, und alles war vorbei. Er zeigte auf Guy Gamelin. Ich nehme an, das haben Sie schon von anderer Seite geh�rt.� Erwartungsvoll schaute sie ihn an.

���In dieser Hinsicht scheinen die Meinungen auseinanderzugehen�, log Barnaby.

���O nein - das war ganz eindeutig. Er zeigte direkt auf ihn.� Sie err�tete, als sie merkte, mit welchem Nachdruck sie sprach.

���Und dann habe ich oben noch geh�rt, da� man ihn dabei beobachtet hat, wie er einen Handschuh versteckte. Den mu� er getragen haben, als er das Messer hielt.�

���Sind Sie Mr. Gamelin fr�her schon einmal begegnet, Miss Channing?�

���G�tiger Gott - in diesen Kreisen bewege ich mich nicht.� Dann, als entsinne sie sich ihres Standes: �Die sind ja so materialistisch, nicht wahr?�

���Sie scheinen offensichtlich von seiner Schuld �berzeugt zu sein.�

���Ich w��te nicht, wer es sonst gewesen sein k�nnte.�

���Miss Cuttle ist der Meinung�, verriet Barnaby, �der Tod sei �bernat�rlichen Kr�ften zuzuschreiben.�

��Trixie lachte. Aus vollem Hals. Ihre Furcht legte sich f�r einen Augenblick. Troy fragte: �D�rfen wir aus Ihrer Reaktion schlie�en, da� Sie keine Anh�ngerin dieses Glaubens sind?�

���Oh -� Ihre Miene ver�nderte sich schlagartig. Urpl�tzlich gab sie sich derart devot, da� sie beinah dumm wirkte. �Selbstverst�ndlich bin ich eine Gl�ubige. Nur reicht mein Glauben nicht ganz so weit wie bei den anderen.�

��Wenn du eine Gl�ubige bist, fuhr es Barnaby durch den Kopf, als er die spitzen Br�ste, die feuchten Lippen und den tiefen Ausschnitt betrachtete, dann bin ich Joan Collins. Jetzt redete sie wieder �ber Gamelin.

���Ist er... �hm... immer noch hier?� Da Barnaby sich mit ein paar Papieren besch�ftigte und nicht antwortete, f�gte sie hinzu: �Wir m�ssen wissen, verstehen Sie... ob jemand �ber Nacht bleibt.� Wieder eine Pause. �Ob wir ein Bett herrichten m�ssen... und wie das mit der Verpflegung aussieht...�

��Langsam tat sie dem Inspector leid. �Ich glaube, Mr. Gamelin ist in sein Hotel zur�ckgekehrt.�

���Sie haben ihn gehen lassen!�

���Dar�ber w�rde ich mir nicht den Kopf zerbrechen�, warf Troy ein. �Wir behalten ihn im Auge. Wir behalten alle im Auge.�

��Die Meinung vertretend, da� es unsinnig sei, fertigte Trixie eine Skizze an, ehe Barnaby sie gehen lie�. Hinterher sagte Troy: �Eine besorgte junge Dame, Sir.�

���Sie verbirgt etwas, soviel ist sicher. Wainwright und Gibbs auch. Wenn ich auf den Mord anspiele, r�ckt niemand mit der Sprache heraus. Warum nicht?�

���Verhaltenskodex, w�rde ich sagen.�

���Es ist Gamelin, der ihr zusetzt. Behauptet, ihn vorher noch nie getroffen zu haben, kann es aber nicht erwarten, ihm hinten und vorn einen Apfel reinzustopfen, ihn zusammenzun�hen und in den Ofen zu schieben. Ich kann es auf den Tod nicht ausstehen�, sagte er, erhob sich und bewegte sich steifbeinig, �wenn mich jemand auf eine falsche F�hrte lockt.�

���Werden Sie ihn sich morgen fr�h noch mal vornehmen?�

���O ja. Wir werden ihn aufs Revier bringen, denke ich. In der Zwischenzeit - liefern Sie das hier auf Ihrem Heimweg bei der forensischen Abteilung ab.�

��Troy nahm die beiden Plastikt�ten. Das Labor lag nicht auf seinem Heimweg, aber wenn es schon auf jemandes Heimweg lag, dann eher auf dem des Chief Inspectors als auf dem des Sergeants...

��Mit einem �Geht in Ordnung, Sir� dr�ckte er sie dem jungen Constable mit dem fedrigen Schnurrb�rtchen in die Hand und griff dankbar nach seiner f�nften Zigarette.

��Guy lie� sich in den breiten, tiefen Sessel vor dem Fernsehaparat fallen. Er hatte sich ausgezogen, aber nicht gebadet, hatte seinen Anwalt angerufen, aber darauf verzichtet, sich die Z�hne zu putzen. Er trug Boxershorts, Socken und ein verschwitztes, aufgekn�pftes Hemd. Die Manschettenkn�pfe Waren herausgenommen, die Manschetten hingen lose an den Armen herunter, fielen auf seine Handr�cken.

��Sein K�rper bewegte sich keinen Zentimeter, einmal abgesehen von den sporadischen Griffen nach dem frischgef�llten Eisk�bel. Sein Verstand hingegen arbeitete auf Hochtouren. Er f�hlte sich leicht kr�nklich. Ob dies seiner Trunkenheit zuzuschreiben war (die gegen Mittag georderte Whiskyflasche war fast leer) oder der d�steren, brodelnden Dunkelheit in seinem Kopf, wu�te er nicht zu sagen. Nicht, da� es ihn interessiert h�tte.

��Seine Gedanken kreisten ausschlie�lich um Sylvie. Ihm ging nicht aus dem Kopf, da� sie ihm am n�chsten gewesen war, als sich alle �ber May gebeugt hatten. Links von ihm, auf der gef�hrlichen Seite. Dort, wo der Handschuh gefunden worden war. Unter ihrem flie�enden Gewand h�tte sie Handschuh und Messer problemlos verstecken k�nnen. Dies und das Wissen, da� er nur ihretwegen anwesend gewesen war, m�ndeten in die schmerzhafte Schlu�folgerung, da� man ihm eine Falle gestellt hatte. Obgleich Guy sich bei seiner alkoholvernebelten, morbiden Introspektion gegen diese Interpretation der Fakten wehrte, gelang es ihm nicht, sie wirklich ad acta zu legen. Vor lauter Nachdenken bekam er Kopfschmerzen. Seine Hals- und Schultermuskeln waren hart wie Stahl. Je l�nger er sich den Kopf zerbrach, desto logischer erschienen die R�ckschl�sse, die er zog.

��Sie erkl�rten, warum sie ihn in die K�che gelockt und dort allein gelassen hatte - damit er m�helos Zugang zu dem Messer und dem Handschuh erhielt. Am meisten setzte ihm zu, da� sie ihn umgehend beschuldigt hatte. Innerhalb jener ersten h�llischen Sekunden, nachdem das Licht eingeschaltet worden war und sie alle reglos und ungl�ubig Zusehen mu�ten, wie die wei�gekleidete Gestalt zu Boden sank, hatte Sylvie sich zu ihrem Vater umgedreht und gerufen: �Du... du...�, ehe sie ihm eine Ohrfeige verpa�te. Ihre N�gel hatten Kratzer auf seiner Wange hinterlassen.

��Jemand hatte sie zur�ckgehalten. Guy war zur�ckgewichen, hatte sich in die Rolle eines Parias gefl�chtet, bis die Polizei ihn verh�rte. Wann war ihm zum ersten Mal dieser Verdacht gekommen? Seufzend streckte Guy die Hand nach dem Eis aus, tauchte sein Glas in den Beh�lter, f�llte es auf, sch�ttete Whisky �ber die W�rfel. Ein paar Spritzer landeten im K�bel, ein paar auf dem Tablett. Das ganze Zimmer stank nach diesem torfigen, holzigen Geruch. Mit zwei Schlucken leerte er das Glas.

��Zu der schrecklichen Vermutung, da� seine Tochter ihn versto�en hatte, gesellten sich Irritation �ber und Abneigung gegen den Verstorbenen. Eigentlich war geplant gewesen, da� sie sich noch mal unterhielten. An diesem zweiten Gespr�ch hatte Guy viel gelegen. Weder Craigies Haltung noch seine Worte hatten einen Hinweis darauf gegeben, da� Guy nicht als Gewinner aus dem ersten Gespr�ch hervorgegangen war. Das �Wissen, verloren zu haben, setzte ihm jetzt geh�rig zu. Ihm kam es so vor, als h�tte er den Eindruck eines Mannes erweckt, der sein �bersteigertes Ego nicht kontrollieren kann. In Wirklichkeit hatte er mehr drauf. Schlie�lich hatte das Leben ihn zu dem gemacht, was er war. Niemand, der es nicht selbst erlebt hatte, wu�te, was es hie�, sich aus der Gosse emporzuarbeiten.

��Keiner wu�te um die Energie, die Entschlossenheit, die Kosten, die solch eine Transformation erforderten. Einen Augenblick der Schw�che, und schon lag man wieder im Dreck und bekam Dutzende von Fu�tritten ab. H�tte er die Chance gehabt, Craigie davon zu erz�hlen...

��Guy erinnerte sich an die Ruhe in jenem leeren, stillen Raum. Da� es ihm kurze Zeit verg�nnt gewesen war, die B�rde abzulegen, der gro�e Guy Gamelin zu sein. Eine B�rde, von der er bis dahin nicht gewu�t hatte, da� er sie trug. Falls er zur�ckging, falls man es ihm erlaubte, dorthin zur�ckzukehren, w�rde dort immer noch diese Stille herrschen? Vermochte sie wirklich Heilung zu bringen?

��Als diese Fragen ihm durch den Kopf gingen, erboste ihn die damit verbundene Leichtgl�ubigkeit. Craigie war ein Betr�ger, richtig? Richtig. Ein Gauner, der mit Hilfe von Seide und Licht eine Nummer abzog. Vergi� das nicht.

���Vergi� das nicht.� Heftig nickend tauchte Guy sein Glas wieder in den Eisk�bel und schraubte die Whiskyflasche auf.

��Auf der Suche nach Ablenkung schaltete er den Fernseher ein und ri� die Augen auf, um die verschwommenen Gestalten auf der Mattscheibe besser erkennen, voneinander unterscheiden zu k�nnen. Eine Frau, die abwusch, ein kleines M�dchen mit gl�nzendem Haar, das neben ihr auf einer Kiste stand.

��Ganz ernsthaft diskutierten sie �ber Fettreste. Die Frau zeigte ein gek�nsteltes, m�tterliches L�cheln und tupfte etwas Schaum auf die Nase des M�dchens. Guy wechselte den Kanal, aber der Schaden war angerichtet.

��Wieder aufflammende Entbehrung ergriff sein Herz. Letzten Endes begriff er, da� es tats�chlich zu sp�t war. Da� er all die Jahre nicht seine Tochter gewollt hatte - diese erwachsene Fremde -, sondern das Kind, das sie fr�her einmal gewesen war. Fleisch von seinem Fleisch. Die unertr�gliche Hoffnungslosigkeit seines Wunsches �berw�ltigte ihn. Schmerz entstellte seine Miene.

��Sein Blick fiel auf sein Spiegelbild auf der gegen�berliegenden Seite des Zimmers. Auf die Fettringe, die �ber den Unterhosenbund quollen, auf das nasse, plattgedr�ckte Brusthaar, auf dieses rote, teigige, verschwitzte Gesicht, auf die Whiskyflecken auf seinem Hemd. Angesichts dieser grobschl�chtigen und widerw�rtigen Kreatur bem�chtigte sich starke �belkeit seiner Eingeweide. Schlagartig sp�rte er eine entsetzliche Hitze. Guy pre�te den Kopf zwischen die Knie.

��Das Zimmer schwankte, neigte sich erst auf die eine, dann auf die andere Seite. Er setzte sich wieder aufrecht hin und klammerte sich an der verzierten Armlehne fest. Ihm ging es nicht gut. Sich abst�tzend, kam er schwerf�llig auf die Beine und bewegte sich in Richtung Badezimmer. Auf halber Strecke sp�rte er einen erstaunlich heftigen Stich in seiner Brust, als rei�e ihm jemand den Brustkorb mit einer Spitzhacke auf. Schreiend und taumelnd hielt er inne und schaute sich um.

��Die Tabletten waren in seiner Jacke. Guy bewegte sich langsam, setzte einen Fu� vor den anderen. Seine Beine waren unbewegliche S�ulen aus Marmor. Einen Schritt weiter warf ihn der zweite Stich um. Auf dem R�cken liegend, harrte er aus, bis das Schlimmste vorbei war. Ein paar Minuten st�tzte er sich auf einen Ellbogen und streckte den anderen Arm nach dem Tisch aus. Er erwischte den Rand der Obstschale.

Verschob eine kleine Karte. �pfel und Orangen, Trauben und Bananen fielen auf sein Gesicht und dann zu Boden. Unm�glich, es noch mal zu versuchen. Mit voller Wucht kehrte der Schmerz zur�ck. Guy lie� sich auf den Teppich fallen und von ihm verschlingen.

Um halb neun am n�chsten Morgen sa� Barnaby an seinem Schreibtisch, st�berte herum, dachte nach und sah die vielen unterschiedlichen Aussagen und Skizzen durch. Keine der Zeichnungen war vollst�ndig, und doch schien jeder zu wisSen, wo er selbst und seine unmittelbaren Nachbarn gestanden hatten. Mit Hilfe dieser Hinweise hatte Barnaby eine gro�e, komplette Skizze angefertigt, die nun an der Wand hing.

��Er studierte sie gerade, als die T�r aufging und eine blasse, gespenstische Gestalt mit schwarzumrandeten Pandaaugen 's und einem Tablett in der Hand auftauchte.

���Ist das mein Tee? Wurde ja auch Zeit.�

��Barnaby hatte nur f�nf Stunden geschlafen. Da er gew�hnlich nie mehr als sechs Stunden Schlaf brauchte, war er in ausgezeichneter Form. Troy war gegen drei Uhr nachts ins Bett gegangen. Das Baby hatte ihn um vier geweckt und bis halb acht immer mal wieder geweint. Um diese Uhrzeit war der Vater aufgestanden und hatte sich angezogen, w�hrend die Kleine sanft eingeschlummert war. Das ging nun schon seit einer Woche so. Solch ein Grad an Rachs�chtigkeit bei einem so jungen Wesen machte Troy Kopfzerbrechen. Er reichte ' Barnaby seinen Tee, s��te seinen eigenen mit drei St�cken W�rfelzucker, r�hrte um und trank einen Schluck und verzog das Gesicht. �Kein Zucker.�

���Neulich sagten Sie, Sie m�chten Ihren Zuckerkonsum reduzieren.�

���Aber doch nicht auf Null.� Troy brachte die Zuckerdose. Der Chief Inspector bediente sich gro�z�gig und grinste dabei seinen Sergeant an. �Ach - das Gl�ck der Vaterschaft.�

���Sie ist wunderbar. Wundersch�n. Aber...�

���Nur nicht mitten in der Nacht. Ich kann mich noch sehr gut daran erinnern.� Er und Joyce hatten sich abgewechselt, als Cully mit den Dreimonatskoliken zu k�mpfen hatte. Er fragte sich, ob Maureen auch mit Hilfe rechnen durfte.

���Ich denke, irgendwann werde ich trotzdem durchschlafen k�nnen.�

���Das denke ich auch, Gavin.�

��Ermutigt von der Stimme der Erfahrung und vom stark ges��ten Tee zu neuem Leben erweckt, studierte Troy die Zeichnung seines Chefs.

���Das w�re es dann also?�

���Ja. Ob und wie wichtig all diese Positionen sind, kann ich noch nicht sagen. Wir werden uns wieder damit besch�ftigen, sobald wir den Bericht der Gerichtsmediziner haben. Dann kennen wir den Winkel, mit dem das Messer gef�hrt wurde, und all das.�

���Dar�ber habe ich mir so meine Gedanken gemacht, Sir.� Mit dem L�ffel kratzte Troy den aufgel�sten Zuckersatz aus seiner Tasse. �Das Ding war ziemlich lang und spitz. Selbst wenn man es am K�rper tragen kann, d�rfte sich der Betreffende meiner Meinung nach weder sicher noch bequem gef�hlt haben. Ich frage mich, ob es nicht von vornherein im Solar versteckt wurde.�

���Ist wohl nicht gerade das passende Versteck. Und es h�tte sp�ter auch wieder leicht erreichbar sein m�ssen.�

���Ich dachte an die Kissen.�

���W�re ein Risiko gewesen, oder? Weil vielleicht jemand draufsitzt.�

���Es sei denn, man setzt sich eben selbst drauf.�

���Was nicht der Fall gewesen ist.�

���Stimmt, stimmt.� Troy war noch nicht geneigt, seiner Theorie abzuschw�ren. Er schlenderte zum Fenster hin�ber. Es zuckte ihm in den Fingern, so sehr verlangte es ihn nach einer Kippe nach dem Tee. In der Hoffnung auf Ablenkung warf er einen Blick nach drau�en. �Nat�rlich w�rde das bedeuten, da� Gamelin schon vorher wu�te, wo die R�ckf�hrung stattfindet. Dazu k�nnten wir ihn nachher doch befragen.�

��Barnaby, der den Stapel Aussagen �berflog, antwortete nicht. Gerade als er seine Tasse aufs Tablett zur�ckstellen wollte, erregte ein Wagen auf dem Besucherparkplatz Troys Aufmerksamkeit. �Sieh an, wenn da nicht jemand klug investiertes Geld parkt.�

��Erfreut �ber die M�glichkeit, seine Beine zu bewegen, trat Barnaby neben seinen Sergeant. Ein atemberaubender Bentley in der Farbe von bitterer Schokolade stand unten auf dem engen Parkplatz. Etwas umst�ndlich stieg ein Mann aus und ging auf das Hauptgeb�ude zu. W�hrend Barnaby zusah, wie der Autobesitzer langsam und erhaben �ber den Platz schritt, dachte er, da� es einen erstklassigen Schneider brauchte, um einen Wanst wie diesen distinguiert und nicht absto�end aussehen zu lassen.

���Wer, verdammt noch mal, k�nnte das sein?�

���Ich habe da so eine vage Vermutung.�

��Kurz darauf tauchte ein Constable aus dem Hauptgeb�ude mit einer unerh�rt schlichten, teuren Visitenkarte in der Hand auf, die Barnaby laut las: �Sir Willoughby St. John Greatorex. Gut, Troy - dann holen Sie ihn mal rein.�

��Der CID war in einem eigenen Geb�ude untergebracht, das durch einen hohen, verglasten �bergang mit dem Hauptgeb�ude verbunden war. Um zum CID zu gelangen, mu�te man eine ganz sch�ne Strecke zur�cklegen, die jedoch nicht so lang war, wie Troy sie erscheinen lie�. Zuerst f�hrte er Sir Willoughby durch die Abteilung f�r Verkehrsdelikte und dann zwei Treppen hoch. Er gab ein schnelles Tempo vor. Endlich in Barnabys B�ro angekommen, schnappte der gutgen�hrte Herr nach Luft. Ohne eine Miene zu verziehen, meldete Troy ihn an und blickte dann vielsagend zur Decke hoch. Barnaby stellte sich vor und bot Kaffee an. Sir Willoughby tupfte seine Stirn mit einem seidenen Paisleytaschentuch ab und schlug das Angebot aus.

���Er ist sehr gut.�

���Das glaube ich gern, Chief Inspector. Ungl�cklicherweise darf ich nur noch eine Tasse pro Tag trinken, die ich mir heute schon drei Mal geg�nnt habe.�

��Der unter Magenverstimmungen leidende Barnaby nickte nicht ganz teilnahmslos. Seine Magenprobleme waren nichts anderes als die durchaus nachvollziehbare Reaktion auf schlichte Hausmannskost und fettiges, fritiertes Kantinenessen, wovon er sich jahrelang ern�hrt hatte. Er vermutete, da� Greatorex� Magen und Darmtrakt nach jahrelangem Konsum superber Gesch�ftsessen und Dinners, auf denen p�te de foie gras mit einem Glas Margaux gereicht wurde, ihm den Dienst versagten.

��Sir Willoughby verf�gte wirklich �ber eine beeindruckende Statur. Sein Anblick lie� einen unweigerlich an eine riesige tweed�berzogene Birne denken. Alles an ihm hing herunter. Die Nase, die Wangen, die faltigen Tr�nens�cke. Selbst seine Ohrl�ppchen erweckten den Anschein, beim leisesten Windsto� zu tanzen. Der Mann meldete sich wieder zu Wort.

���Andererseits kann ich mich des Eindrucks nicht erwehren, einen l�ngeren und relativ unerfreulichen Vortrag vor mir zu haben, und daher d�rfte es wohl kaum schaden, wenn ich noch ein weiteres Mal �ber die Str�nge schlage.�

��Keine Disziplin, diese Leute, monierte Troy und zog los, um das gew�nschte Gebr�u zu besorgen. Kein Funken Selbstbeherrschung.

��Kurze Zeit sp�ter nippte Sir Willoughby vornehm an seinem Kaffee und fragte: �Vielleicht k�nnen Sie mir erkl�ren, wie genau die Situation hinsichtlich Mr. Gamelin aussieht. Der Anruf, den ich gestern erhielt, war etwas inkoh�rent.�

��Welch ausgepr�gtes Taktgef�hl! Barnaby stellte sich die Fl�che und das bellende Gezeter vor, das aus dem Greatorex -H�rer geschallt hatte. Zweifellos w�rde Greatorex bei der Rechnungsstellung derlei Dinge ber�cksichtigen. Detailliert schilderte er den Stand der Dinge.

��Sir Willoughby lauschte den Ausf�hrungen des Mannes, der ihm erst vor kurzem als �ein aufs�ssiger Mistkerl mit einem Gesicht wie ein Rindersteak� beschrieben worden war. Geduldig legte er seine langen, verbl�ffend schmalen Finger auf die in eleganten Stoff geh�llten Beine, st�hnte auf und stellte seine fast volle Tasse auf den Schreibtisch des Inspectors. Sich an Troy wendend, fragte Willoughby: �K�nnte ich m�glicherweise ein Glas Wasser bekommen?�

��Perverserweise setzte die H�flichkeit des Mannes dem Sergeant mehr zu als eine herablassende Behandlung. Er schwor sich, da� ihm niemals die Worte �Sir Willoughby� �ber die Lippen kommen w�rden. Und auch kein einfaches �Sir�, mit dem die meisten Erwachsenen Personen m�nnlichen Geschlechts anredeten. �In Ordnung...� murmelnd, verlie� er das B�ro.

���Falls ich richtig verstanden habe�, sagte Sir Willoughby, �als ich mich vergangenen Abend mit Mr. Gamelin �ber die Angelegenheit unterhalten habe, wird er offiziell beschuldigt.� (�Die Mistkerle haben mich bei den Eiern, Will.�)

���Das ist nicht der Fall, aber wir werden ihn heute morgen noch mal vernehmen. Als Mr. Gamelins Anwalt -�

���Bitte.� Sir Willoughby hob abwehrend die H�nde. �Ich bin der Anwalt der McFaddens und in erster Linie erschienen, um Mrs. Gamelin den R�cken zu st�rken und sie zu sch�tzen.�

��F�r einen fl�chtigen Augenblick tat Gamelin Barnaby leid. Der arme Tropf hatte garantiert die Hosen bis zu den Kn�cheln runterlassen m�ssen, um einen Fu� in diesen kleinen, exklusiven Familienclan zu kriegen. Das Wasser wurde gebracht. Troy stellte es auf die gegen�berliegende Schreibtischecke und trat ans Fenster.

��Barnaby fuhr fort: �- sind Sie herzlich eingeladen, zugegen zu sein.�

��Das Angebot entsprang nicht purer H�flichkeit. Die Anwesenheit eines Anwalts sicherte die vorschriftsm��ige Handhabung des Verfahrens. Ersparte einem unn�tige Probleme, sollte der Fall jemals vor Gericht kommen. Mit einem L�cheln streckte Sir Willoughby die Hand nach dem Wasserglas aus, trank einen Schluck und setzte erneut zu einer ambivalenten Handbewegung an, die - je nach Auslegung - nichts, alles oder beides gleichzeitig andeuten konnte.

��Die werden ihn den W�lfen zum Fra� vorwerfen, z�hlte Barnaby zwei und zwei zusammen. Er beschlo�, Sir Willoughby zum Telefongespr�ch vom vergangenen Abend zu befragen. F�r gew�hnlich war die Befragung des Anwaltes eines potentiellen Verd�chtigen ungef�hr so sinnvoll wie M�usemelken und f�hrte in etwa zum selben Ergebnis. Sir Willoughby hingegen zog die Bitte ernsthaft in Erw�gung.

���Nun, es war ziemlich laut. Ein Handschuh wurde erw�hnt. Das Essen und die Gesellschaft wurden mir ausf�hrlich beschrieben. Selbstverst�ndlich auch der Mord. Und mir war noch ein l�ngerer Vortrag �ber seine Tochter verg�nnt.�

���Was sagte er �ber den Mord?�

���Nur, da� er nichts damit zu tun h�tte.�

���Hat er den Treuhandfonds erw�hnt?�

��Sir Willoughby setzte sich aufrecht hin. So aufrecht, wie seine Korpulenz es ihm erlaubte. �Nein.�

���Soweit ich wei�, m�chte Miss Gamelin die ganze Summe weggeben.�

���Ahhh...� Er erholte sich so schnell, da� man sich unweigerlich fragte, ob in seiner Stimme gerade eben tats�chlich ein Hauch von Ver�rgerung mitgeschwungen hatte. �Nun, selbstverst�ndlich ist es ihr Geld, und sie hat jetzt das Alter erlangt, wo sie dar�ber frei verf�gen kann.� Nachdem er auf dem Stuhl ein wenig hin und her gerutscht war, stand er auf. �Ich mu� heute nachmittag bei Gericht erscheinen... daher...�

���Werden Sie sp�ter Mr. Gamelin herfahren, Sir Willoughby? Falls nicht, werden wir einen Wagen schicken.�

���Ich kann wirklich nicht sagen, wann wir uns sehen werden. Von hier aus werde ich direkt nach Manor House fahren, um nachzusehen, wie es Sylvie und ihrer Mutter geht. Insofern sollten Sie sich nicht auf mich verlassen.�

��Ja, dachte Barnaby. Definitiv den W�lfen.

��Troy �bertrug der Polizeibeamtin Brierley die Aufgabe, Sir Willoughby nach drau�en zu geleiten, und beobachtete mit gekr�uselten Lippen, wie der Bentley davonrollte. Sinjhan, dachte er. Tr�ge ich den Namen eines pakistanischen Zeitungsh�ndlers, w�rde ich es f�r mich behalten.

Ian Craigies Habseligkeiten waren freigegeben worden. Troy hatte sie abgeholt. Der Bericht der Polizisten, die zuerst am Tatort eingetroffen waren, mu�te auch bald fertig sein. Barnaby hatte darauf spekuliert, da� die Gerichtsmediziner mit etwas Handfestem aufwarteten, mit dem er die bisherigen Indizienbeweise gegen Gamelin untermauern konnte. Falls es nichts Handfestes gab oder sich gar herausstellte, da� er unschuldig war, sah sich der Chief Inspector gezwungenerma�en mit einem Fall konfrontiert, der seit langem einer der interessantesten, aber auch kompliziertesten war.

��Als er h�rte, da� sein Hauptverd�chtiger entlastet wurde, war seine erste Reaktion �berw�ltigende Erleichterung. Vergangenen Abend war er schon kurz davor gewesen, den Mann verhaften zu lassen. Ein Todesfall im Gef�ngnis zog berechtigterweise eine langwierige und sorgf�ltige Untersuchung nach sich, um der inzwischen immer lauter werdenden Kritik wegen �Polizeibrutalit�t� entgegenzutreten. Man stelle sich nur mal vor, was Guy Gamelins Tod in diesem Fall nach sich gezogen h�tte: erstklassige Rechtsanw�lte, eine Riege hochrangiger Gesetzesh�ter, Heerscharen von Spitzenjournalisten und Fotografen, Anfragen im Unterhaus, ... Barnaby empfand tiefe Dankbarkeit, da� Gott ihn vor einem gravierenden Fehler bewahrt hatte.

��Mit einer grauen Plastikt�te in der rechten Armbeuge kam Troy ins Zimmer. �Hab hier die Sachen von unserem Ober-Guru, Chef.� In seinen Worten schwang ein Anflug neugieriger Vorfreude mit. Seine Augen gl�nzten aufgeregt. Mit langsamen theatralischen Handbewegungen zog er Sandalen, ein blutverschmiertes Gewand und eine Baumwollunterhose hervor, hielt inne und warf Barnaby einen gespannten und erwartungsvollen Blick zu.

���Sollten Sie auf einen Trommelwirbel warten, k�nnen Sie warten, bis Sie schwarz werden. Jetzt mal raus damit.�

��Troy griff erneut in die T�te und zog ein B�ndel strahlendwei�er Haare hervor. Barnaby streckte die Hand danach aus. Die Per�cke war erstklassig gearbeitet. Auf ein Netz gekn�pftes Echthaar.

���Sehr h�bsch. Und teuer.�

���Stimmt einen nachdenklich, nicht wahr, Chief?�

���Ja, in der Tat.�

��Barnabys Herz schlug schneller. Zum ersten Mal gab der Tote etwas �ber sich selbst preis. Bisher hatten alle Informationen aus zweiter Hand gestammt. Erinnerungen, Gedanken, Einsch�tzungen von Dritten. Das hier war eine Offenbarung aus dem Grab. Ein echter Hinweis. Barnaby legte dieses exquisite Requisit der Schauspielerzunft beiseite und sagte: �Ich frage mich, wieviel Leute wu�ten, da� er sie trug.�

���Keiner, m�chte ich wetten�, vermutete Troy. �Ich denke, die Per�cke untermauert Gamelins Theorie. Das ist doch eindeutig ein Hilfsmittel, das Gauner einsetzen.�

��Ein nicht unvern�nftiger Einwand. Eigentlich ziemlich verf�hrerisch. Wieso griff ein wahrer Gl�ubiger, fragte sich Barnaby, auf solch trickreiches Zubeh�r zur�ck? Kaum war ihm dieser Gedanke gekommen, mu�te er an die �ppigen Gew�nder der Priester und Pr�laten orthodoxer Religionen denken. Im Vergleich dazu kam ihm eine Per�cke fast bescheiden vor.

��Craigie hatte also k�nstliche Hilfsmittel eingesetzt, um ein Bild von sich zu entwerfen, das seinen Gefolgsleuten Sicherheit vermittelte. Das hie� allerdings noch l�ngst nicht, da� seine Lehren oder seine Person falsch waren oder ihm ein T�uschungsman�ver nachzuweisen war. Dennoch...

��Gamelins Meinung war eindeutig gewesen. War er - was durchaus verst�ndlich gewesen w�re - nur wegen des Treuhandfonds zu dieser Einsch�tzung gelangt? Oder hatte, wie Troy vermutete, ein Betr�ger einen Gleichgesinnten erkannt? Es schadete nicht, in diese Richtung zu ermitteln, wenngleich es immer ein schwieriges Unterfangen war, einen Betr�ger festzunageln. Erstens hielten sie sich nie l�nger an einem Ort auf und verf�gten �ber so viele Namen wie �berseekonten. Zweitens wurden die wirklich Gerissenen nie gefa�t und waren daher auch nicht im Computer zu finden. Trotzdem -ein Versuch schadete nicht.

���Ich habe auch so eine Idee zu dem Handschuh, Chief�, sagte Troy. �Kam mir, als ich mich mit Maureen beim Fr�hst�ck unterhielt.� Bei der Erinnerung an die erste Mahlzeit bekam seine Stimme einen leicht s�uerlichen Unterton. Die Mahlzeit, die eigentlich dazu gedacht war, den Ern�hrer der Familie bis zum Mittagessen zu s�ttigen. Heute morgen hatte es Cornflakes und Tee gegeben, und der war nicht mal frisch aufgebr�ht gewesen. Ein kleines Baby, und schon machte es zuviel M�he, ein paar Eier in die Pfanne zu hauen, ein paar Speckstreifen in den Grill zu schieben, ein paar frische Champignons zu d�nsten und ein paar Scheiben Brot in den Toaster zu werfen. Gezwungenerma�en hatte er in der Kantine einen Burger und Pommes runtergeschlungen. Seither warfen die Damen am Empfang ihm sp�ttische Blicke zu.

���Gibt es ein Problem, Chief?�

���Handschuh.�

���Ach ja. Sie war gerade beim Abwaschen und meckerte, da� die Gummidinger nie lang halten. Ich h�rte nicht richtig zu - �hm, Sie tun das bestimmt auch nicht, oder? Aber ich h�rte sie sagen: >Der linke geht immer zuerst kaputt.< Das setzte sich bei mir fest, denn unserer war doch f�r Linksh�nder. Danach sagte sie: irgendwann hatte ich Unmengen von rechten Gummihandschuhen �brig, bis ich rausfand, da� man welche kaufen kann, die auf beide H�nde passen.< Und da fragte ich mich, ob das nicht auch auf unseren zutrifft.�

���K�nnte sein. Doch wer oder was sollte einen linksh�ndigen M�rder daran hindern, einen rechten Handschuh zu tragen? Oder umgekehrt, was die Sache noch komplizierter macht.�

���W�re es in so einem Fall nicht schwierig, das Messer richtig zu halten? Wo wir hier doch von jemandem reden, der sehr flink ist.�

���Stimmt.� Barnaby erhob sich. �Ich werde veranlassen, da� man Craigie �berpr�ft. F�r gew�hnlich orientieren sie sich bei der Namens�nderung am Original. M�glicherweise sind die Initialen dieselben.�

���Wie alt ist er wohl gewesen... f�nfundf�nfzig? Sechzig?�

���Das w�rde ich auch sagen. M�glicherweise noch einen Tick �lter. Ich gehe mal ins Pathologie-Labor r�ber und finde raus, wie weit die sind.� Er nahm seine d�nne Jacke vom Garderobenhaken. �Und sp�ter versuchen wir noch mal, Felicity Gamelin zu verh�ren. K�nnte ja sein, da� wir heute ein paar einigerma�en schl�ssige Antworten aus ihr rauskriegen.� Er drehte sich in Richtung T�r. �Und wir k�nnten Ihre Aura deuten lassen, wo wir schon mal dabei sind.� Troy tippte mit dem Zeigefinger an die Schl�fe. Barnaby grinste. �Oder Ihr Horoskop. Welches Sternzeichen haben Sie noch gleich? Sirius, der Hundestern?�

���Wenn dem so w�re�, meinte Troy, �k�nnte ich wetten, da� der kleine Mistkerl M�nnchen macht.�

Fr�hst�ck chez Barnaby. Cully und Joyce teilten sich den Independent. Tom knabberte an einem sehr labbrigen, sehr rosafarbenen, sehr feuchten Etwas.

���Ich w�rde w�nschen, du w�rdest den Speck richtig braten. Warum kriegen wir nie knusprigen?�

���Letztes Mal, als ich knusprigen Speck servierte, hast du behauptet, er sei verbrannt.�

���Er war verbrannt.�

���Wo wir gerade vom Essen sprechen�, Cully faltete ihren Zeitungsteil zusammen, legte ihn auf den Scho� und griff nach einem weiteren Brioche, �wie l�uft es mit deinen Kochk�nsten, Dad?�

���Diese Woche werde ich nicht hingehen k�nnen.�

���Ich meine den morgigen Abend, Dummerchen.� Sie bestrich ihr Brioche mit fast wei�er Butter, trug Kirschmarmelade auf und begann wieder die Zeitung zu lesen, ohne seine Antwort abzuwarten.

���Den ersten Gang habe ich fertig, aber es w�re nicht unklug, f�r den zweiten Gang was bei Sainsbury zu besorgen.

���Sainsbury?�

��Joyce mahnte: �Sprich nicht mit vollem Mund.�

���Wir reden hier �ber mein Verlobungsessen. Und �ber meinen Geburtstag.�

���Ich werde euch alle zum Essen einladen, wenn der Fall abgeschlossen ist.�

���Das ist nicht dasselbe.�

���Wie ich sehe, hat es dieser schreckliche Tycoon geschafft, auf die Titelseite zu gelangen.� Joyce schlug ihren Zeitungsteil auf. �Und weiter hinten wird es, wie ich vermute, eine Todesanzeige geben. Ich frage mich, was da geschrieben steht.�

���Gl�cklicherweise kamen keine menschlichen Wesen zu Schaden�, erwiderte ihr Gatte.

���Ist er so schlimm gewesen?�

���W�re es unverfroren, auch um einen Zeitungsteil zu bitten?� Barnaby streckte die Hand aus, was ihm aber nicht weiterhalf. �Wieso kriege ich in diesem Haushalt niemals das, was ich m�chte?�

���Wir lieben dich alle, Dad.�

���Mir w�re es aber lieber, man lie�e mich einen Blick in die Zeitung werfen.� Barnaby fragte sich, wie lange es wohl dauerte, bis die Presse dahinterkam, wo sich der eben verstorbene Million�r nur wenige Stunden vor seinem Tod aufgehalten hatte. Nicht sehr lange, lautete seine Schlu�folgerung, und er hoffte, da� sich die Leute von Golden Windhorse darauf einstellten.

��Cully kicherte wieder, und die Zeitung, von ihren zarten Fingern mit den grell pinkfarbenen N�geln gehalten, erzitterte. Sie trug einen seidenen Herrenhausmantel und hatte das lange dunkle Haar mit ein paar Haarnadeln locker auf ihrem h�bsch geformten Kopf festgesteckt. Eine Locke fiel ihr in die Stirn, die sie immer wieder mit beil�ufiger Grazie aus dem Gesicht strich. Oder vielleicht doch nicht so ganz beil�ufig? Man konnte nie sagen, wann die Tochter und wann die Schauspielerin zum Vorschein kam. W�hrend Barnaby die sch�nen Wangen, die herrlich makellose Aprikosenhaut und die feinen goldenen H�rchen auf ihren Unterarmen bewunderte, mu�te er sich immer wieder bewu�t machen, da� dieses M�dchen schon ziemlich viel erlebt hatte. Kaum sechzehn Jahre alt, hatte sie w�hrend ihrer Punkrockphase weiche Drogen eingepfiffen. In dieses Geheimnis hatte sie ihn erst eingeweiht, als die Phase schon vor�ber war. Und jetzt sa� sie hier am Fr�hst�ckstisch, f�nf Jahre �lter und wei� Gott wie viele Liebesbriefe sp�ter, und glich einer exquisiten, unber�hrten, gerade eben erbl�hten Rose. Ach, Jugend... Jugend...

���Was, um Himmels willen, ist denn los, Tom?�

���Hmm?�

���Hast du Verdauungsprobleme?�

���Nein, dank des Specks habe ich keine. Nun, wenn ich schon kein St�ck Zeitung kriege�, sagte er und warf seiner Tochter einen verdrossenen Blick zu, �dann darf ich euch vielleicht wenigstens einen Witz erz�hlen?

��Ein Mann, der sich einbildete, da� man ihn zu Unrecht verurteilt hatte, brach in die R�ume des Richters ein und kochte seine Per�cke in einem elektrischen Wasserkocher.�

���Das glaube ich nicht. Das glaube ich wirklich nicht.�

���Es ist wahr.�

���Zeig�s mir.� Es funktionierte beinahe. Die Zeitung wurde schon ein St�ck weit r�bergeschoben. Und dann in letzter Minute zur�ckgerissen.

��Joyce lachte und fing an, Details aus ihrem Zeitungsteil vorzulesen: den Wetterbericht, ein Rezept, einen ausf�hrlichen Bericht �ber jemanden, der einen Baum besetzte, um Wale zu retten.

���Wird dort oben nicht gerade viele Wale antreffen�, spottete Barnaby.

���Am Wochenenende gab es schon wieder eine Autobombe.� Raschel, raschel. �Das Opfer war jemand aus der UDR. Anscheinend will er nach Kanada auswandern.�

���Dann mu� es ja eine ganz ordentliche Explosion gewesen sein.� Cully grinste ihren Vater an.

���Das ist nicht besonders witzig, Liebling.�

���Ist es dieser Mord in Compton Dando� - Joyce sp�hte �ber den Seitenrand -, �an dem du gerade arbeitest?�

���Ja.�

���Und wieso hast du das nicht erw�hnt?�

���Das habe ich.�

���Du sagtest nur >drau�en bei Iver Way<.�

���Was hat das -�

���Das ist mal wieder absolut typisch.� Joyce faltete die Zeitung zusammen und knallte sie auf den Tisch. Der Salzstreuer drohte umzufallen. Barnabys Hand scho� vor.

���Wag es ja nicht!� schimpfte seine Frau.

���Wei�t du, was heute morgen in deine Mutter gefahren ist?�

��Gully schaute aus dem Fenster und betrachtete den bl�henden Jasmin. Wie �blich weigerte sie sich, Partei zu ergreifen oder sich einzumischen.

���Sprich nicht so, als ob ich nicht anwesend w�re, Tom. Das bringt mich auf die Palme.�

���Na gut. Was ist denn nun wieder ganz typisch f�r mich?�

���Du unterh�ltst dich nicht mit mir.�

���Mein Gott, Joyce - ich spreche nun schon seit zwanzig Jahren mit dir �ber meine Arbeit. Ich dachte, du w�rdest dich freuen, nichts mehr dar�ber zu h�ren.�

���Und - was noch schlimmer ist - du h�rst nicht zu.� Barnaby st�hnte auf. �Ich wette, du erinnerst dich nicht mehr an Ann Cousins?�

���An wen?�

���Siehst du? Meine Freundin aus Compton Dando.�

���Ah.�

���Letztes Jahr, nach Alans Tod, veranstalteten die Leute von Manor House einen Workshop mit dem Titel >Neue Horizonte<. Sie meinte, da� ihr das helfen k�nnte. War eine gro�e Entt�uschung, wie sich herausstellte. Nur Getue, keine Substanz. Wir sind zusammen hingegangen.�

���Was? Wieso hast du mir das nicht erz�hlt?�

���Ich habe es dir erz�hlt.� Joyce schmunzelte mit grimmiger Zufriedenheit. �Und zwar ganz ausf�hrlich. Selbst wenn dein K�rper daheim ist, ist dein Verstand in der Arbeit. Du interessierst dich nicht im geringsten f�r das, was ich tue.�

���Das ist aber ziemlich �bertrieben und unfair. Ich habe mir dein letztes B�hnenbild angeschaut. Ich verpasse nie eine deiner Vorstellungen -�

���Die letzte hast du verpa�t.�

���Zwei Kinder sind entf�hrt worden. Vielleicht erinnerst du dich nicht -�

���Poppy Levine heiratet.�

��Cullys laute und klare Stimme schnitt durch die tiefer werdende Kluft ihrer Eltern, die sofort ihren Zwist beendeten in der Annahme, der gemeinsamen Tochter damit zu sehr zuzusetzen.

��Cully, die sich einfach nur langweilte, fuhr fort: �In einem superkurzen Rock und Spitzenstr�mpfen.�

���Ich komme zu sp�t.� Barnaby stand auf. ��ber deinen Besuch unterhalten wir uns, wenn ich heimkomme.�

���Auf einmal schenkst du mir deine Aufmerksamkeit�, monierte Joyce s�uerlich. Sie stand ebenfalls auf und trat hinter Cullys Stuhl, um den graugelockten Schopf zu neigen und m�rrisch das Hochzeitsfoto zu studieren. �Sechs Ehem�nner, und sie sieht immer noch wie einundzwanzig aus. Wie macht sie das nur?�

���Schenkt man den Ger�chten Glauben, hat sie ihre Epidermis dem Teufel verkauft. Sieh dir das mal an.� Cully tippte mit dem Fingernagel auf die Zeitung. �Es geht mir echt gegen den Strich, da� sie bei Frauen immer das Alter erw�hnen. Poppy Levine, neununddrei�ig, heiratet den Kameramann Christopher Wainwright. �ber sein Alter verlieren sie kein Wort - Dad!� Der Indy wurde ihr aus den Fingern gerissen. �Sei doch nicht so verdammt unh�flich!�

��Barnaby �berflog die entsprechende Seite und faltete sie zusammen.

���Auf der R�ckseite ist ein Interview mit Nick Hytner... Dad...�

���Was ist denn?� fragte Joyce. �Hat es etwas mit deinem Fall zu tun?�

���Tut mir leid.� Barnaby schl�pfte in sein Jackett. �Dauert zu lange, das zu erkl�ren.�

���Da haben wir�s mal wieder. Genau das meine ich.� Die T�r fiel ins Schlo�. Joyce wandte sich an Cully und wiederholte: �Da haben wir�s mal wieder.�

Strahlenden Blickes und pr�chtig ausgeruht, kam Troy ins B�ro - das Baby hatte die ganze Nacht durchgeschlafen. Er roch nach Players High Tar and Brusque, dem Chanel Pour l�Homme f�rs einfache Volk. Er h�ngte seine Jacke auf, blickte zu Barnaby hin�ber, der aus dem Fenster sah, und sagte: �Was treiben Sie?�

���Ich lerne f�rs Priesterseminar, Sergeant. Wonach sieht es denn aus?�

��Herrje. Ein �tzender Tag. Ein �tzender Tag, an dem man Stunde um Stunde in ein Gesicht, das an einen versohlten Hintern erinnerte, blicken mu�te. Jedenfalls kein Tag, um neue Fotos von Talisa Leanne rauszuziehen, auf denen sie sich ohne elterlichen Beistand an der Lehne von Maureens Stuhl festhielt und stand. Der Gerechtigkeit halber mu�te Troy zugeben, da� sein Chef �berhaupt nicht gut aussah.

���Sind Sie in Ordnung, Sir?�

���So lala. Habe nicht allzu gut geschlafen.�

���Ist es denn die M�glichkeit?� Ausgeruht wie er nun mal war, brachte Troy seinem Bo� kein echtes Mitgef�hl entgegen. Er geh�rte zu der Sorte Mensch, die - mit Ausnahme von randalierendem Nachwuchs - immer und �berall schlafen konnten. Zum wiederholten Mal trat er vor die Vergr��erung und verk�ndete: �Ich habe nachgedacht.�

��Eine F�higkeit, die Troy nur selten nutzte. Seiner Ansicht nach �berhitzte man wie ein altersschwaches Auto, wenn man zuviel nachdachte. Er beobachtete, er h�rte zu, er machte Notizen. Er war ungeheuer akkurat und konnte sich gelegentlich auf seine Intuition verlassen. Ausgedehnte Introspektion und durchdachte Theorien b�rdete er sich nicht auf.

���Also�, sagte Barnaby und wartete.

���Dieser Tim, sehen Sie doch, wo der gesessen hat.� Der Chief Inspektor brauchte dieser Aufforderung nicht zu folgen. Die einzelnen Positionen kannte er auswendig. �Kniete genau zu Craigies F��en.�

���Und?�

���Und jetzt sehen Sie mal, wo das Gamelin-M�dchen war. Links von Craigie. Die drei bildeten ein spitzwinkliges Dreieck. Tim mu�te nur aufspringen und sich drehen, und schon stand er beiden gegen�ber - richtig?� Barnaby stimmte zu. �Ich denke, da� er genau das getan hat. Und hat im Halbdunkel und w�hrend all des Durcheinanders, das die alte Kleekuh auf dem Boden ausl�ste, die falsche Person erstochen.�

���Wollen Sie damit andeuten, da� er versuchte, Sylvia Gamelin zu ermorden? Aus welchem Grund denn?�

���Nach allem, was wir geh�rt haben, hat er den alten Obi zutiefst verehrt. Dieser Mann war seine Sonne, sein Mond, seine Sterne und seine Rettung. Aber was hat der Junge als Gegenleistung daf�r zu bieten? Hundertprozentige Ergebenheit, oder? Nun, die kriegt man auch von einem Hund, stimmt�s? Pl�tzlich tauchte dieses M�dchen auf, jung, h�bsch, bei Sinnen, und sie ist drauf und dran, der Kommune ein stattliches S�mmchen zu �berschreiben. K�nnte Riley das nicht als Bedrohung empfunden haben? Vielleicht hat er sich eingebildet, sie erkaufe sich damit die Zuneigung des Meisters und verdr�nge ihn von seinem angestammten Platz?�

��Barnaby runzelte die Stirn. Troy fuhr fort: �Mag Ihnen und mir wie eine �berreaktion erscheinen, doch wir d�rfen nicht vergessen, er ist nicht ganz wasserdicht. Er ist bestimmt nicht in der Lage, Vernunft walten zu lassen.�

���Ist ein bi�chen d�nn, aber m�glich. In einem Stadium extremer Eifersucht k�nnte er durchaus panisch reagieren und in der von Ihnen umrissenen Weise handeln.�

��Troy err�tete und zupfte an seinen Manschetten. Das tat er immer, wenn er sich sch�mte oder freute. �Das w�rde zudem die heftige Reaktion auf den Tod erkl�ren, Chief. Und warum er von einem Unfall redete.�

���Mmm. Die ganzen emotionalen Beziehungen haben wir bislang noch gar nicht genauer unter die Lupe genommen, diese geschlossenen Gruppen sind manchmal wie Dampfkocht�pfe, allen voran spirituell ausgerichtete Gemeinschaften, wo offener Widerspruch nicht gern gesehen wird.� Falls Barnaby ungehalten klang, lag das daran, da� er Menschen, die den Anschein erweckten, G�tigkeit bereits mit der Muttermilch eingesogen zu haben, nicht ausstehen konnte. �Bei F�hrern mit stark ausgepr�gtem Charisma ist es keine Seltenheit, ,da� ihm sowohl k�rperliche als auch emotionale Bewunderung entgegengebracht wird.�

���Sie meinen, er machte die anderen fertig?�

��Barnaby zuckte zusammen. �Nicht unbedingt. Ich denke, ich versuche anzudeuten, da� wir - da wir ihm zu Lebzeiten nicht begegnet sind - nicht erfassen k�nnen, was f�r eine Pers�nlichkeit er war. Wie wissen nur das, was seine Anh�nger �ber ihn sagen. Wie gro� sein Einflu� gewesen ist, wissen wir nicht.�

���Das stimmt. Tot hat er nicht viel hergegeben. Ich wei� allerdings immer noch nicht, ob...� Troy trat von dem Schaubild weg und setzte sich an den Schreibtisch. �Meinen Sie, da� er jemanden vielleicht falsch beeinflu�t hat?�

���W�re immerhin m�glich.� In Wahrheit wu�te Barnaby nicht, was er meinte. Er dachte einfach laut nach. Spielte Ideen durch, verwarf sie, baute andere Theorien auf. Spekulierte �ber unsichtbare Verbindungen und kam vielleicht vom Weg ab. In j�ngeren Jahren hatte ihm dieses Stadium einer Ermittlung in einem Mordfall am meisten zugesetzt. Diese f�rchterliche Ungewi�heit. Da� alles Auslegungssache war. Man st�rzte sich auf eine Unterhaltung hier, ein unterstelltes Motiv da, ein Indiz (das griffig war und bewiesen werden konnte), nur um dann bei genauerer Betrachtung mit ansehen zu m�ssen, wie sich alle zusammengeschusterten Theorien in Luft aufl�sten.

��Jeder R�ckschlag steigerte seine Anspannung. An so einem Punkt sp�rte er (und das entsprang nicht immer seiner Einbildung), wie man von ihm entt�uscht war. Und er sp�rte zunehmenden Druck von seiten seiner Vorgesetzten. Nie konnte er jenen ersten Fall vergessen, den er gel�st hatte. Seine Freude dar�ber war bald dem beunruhigenden Gef�hl gewichen, da� das Ergebnis mitnichten seinen Deduktionsf�higkeiten zuzuschreiben war, sondern da� er vor allem Gl�ck gehabt und Z�higkeit bewiesen hatte. Und da� sich so ein Erfolg vielleicht nie mehr wiederholte.

��Inzwischen kam er mit der Ambiguit�t besser zurecht und besa� genug Selbstvertrauen, um nicht in Panik zu geraten. Jetzt vertraute er darauf, da� fr�her oder sp�ter eine neue Erkenntnis, eine hergestellte Verbindung oder ein Verd�chtiger auftauchte, der sich unabsichtlich verplapperte. Das bedeutete nicht das Ende der Welt, wie er fr�her einmal angenommen hatte, sondern veranschaulichte nur, wie wenig er sich von seinen Mitmenschen unterschied.

��Im Moment war der ihm �bertragene Fall gerade mal zwei Tage alt, und er wartete auf verschiedene Dinge. Vor allem auf den Obduktionsbericht und auf die Informationen aus dem Labor �ber die Fasern einer groben Sch�rze und der Geschirrt�cher, die gestern aus Windhorse mitgenommen worden waren. Diese Faser machte ihm Kopfschmerzen. Da er weder ihre Herkunft kannte, noch wu�te, wie sie dorthin gelangt war, konnte er auch nicht wissen, ob sie wichtig war. Vielleicht half sie ihm nicht weiter, vielleicht bedeutete sie den Durchbruch.

��Zus�tzlich versuchte einer seiner Kollegen, den echten Christopher Wainwright aufzutreiben. George Bullard sollte sich telefonisch melden und ihn �ber Jim Carters Medikamente informieren. Es gab bestimmt noch ein paar Typenbeschreibungen im Computer, die auf Arthur Craigie pa�ten, aber Barnaby vertraute nicht darauf, da� Troy mit seiner Vermutung richtig lag, weil sie auf Gamelins vagem Gef�hl und einer Per�cke beruhte. Andrew Carters Geschichte wurde ebenfalls �berpr�ft. Fatalerweise war sein Leben so unstet gewesen (falls er die Wahrheit gesagt hatte), da� das kein einfaches Unterfangen war. Barnaby hatte auch eine Kopie des Obduktionsberichts von Jim Carter erhalten und mu�te erkennen, da� eine Wiederer�ffnung dieses Falls sich als problematisch erweisen w�rde. Zum Zeitpunkt seines Todes hatten sich alle Kommunenmitglieder an einem anderen Ort aufgehalten. Dennoch durften weder der Brief noch das belauschte Gespr�ch ignoriert werden. Trixie Channig war nicht im Computer; also mu�te ein Foto von ihr vervielf�ltigt und verteilt werden, was Zeit beanspruchte. Im Gegensatz zu Andrew Carter war Barnaby nicht im geringsten davon �berzeugt, da� �etwas Schreckliches� eingetreten war, nur weil das M�dchen mitsamt seinen Habseligkeiten verschwunden war. W�hrend des Verh�rs hatte Trixie vor etwas Angst gehabt. Mittlerweile tat es Barnaby leid, sie nicht h�rter in die Zange genommen zu haben, um rauszukriegen, worum es sich dabei gehandelt hatte.

���Sie sind immer noch gegen Gamelin als potentiellen M�rder, Chief?�

���Ich denke schon.� In Wirklichkeit erschien Barnaby diese Erkl�rung an den Haaren herbeigezogen. Wieso dem so war, wu�te er allerdings nicht zu sagen. Einerseits irritierte ihn, da� ihm der Mann so eindeutig als S�ndenbock pr�sentiert worden war. Auf der anderen Seite lag ihm Gamelins echte Emp�rung dar�ber, da� ihn alle als M�rder abstempelten, schwer im Magen. Und dann war da noch das Motiv. Auf den ersten Blick schien es eindeutig, aber bei n�herer Betrachtung verfl�chtigte sich dieser Eindruck. Barnaby glaubte, da� Guy im Ernstfall seine Tochter dem Mammon vorzog. Er schien ganz und gar davon besessen gewesen zu sein, sich mit ihr auszus�hnen. Da sie aus ihren Gef�hlen zu ihrem Lehrer kein Hehl gemacht hatte, hatte ihr Vater an f�nf Fingern abz�hlen k�nnen, da� seine Chance auf Wiedervers�hnung gleich Null war, falls er Craigie etwas antat. Und sein Tod bot keine Garantie, da� Sylvie das Geld nicht verschenkte. Ganz im Gegenteil, vielleicht h�tte dies sie nur noch in ihrer Entscheidung best�rkt. Doch den Hauptgrund f�r Barnabys Einstellung lieferte der Charakter des Mannes. In seinen Augen war Gamelin ein Mann, der nach dem Motto handelte: Nimm dir, was du willst, und bezahl daf�r. Sicherlich konnte der Chief Inspector sich vorstellen, da� Gamelin einen Mord ver�bte, aber dann eher impulsiv, spontan, rasend vor Zorn, und nicht kaltbl�tig, durchdacht, geplant. Und bestimmt w�re er hinterher dagestanden und h�tte den Mord laut in die Welt hinausgeschrien oder sogar damit geprahlt und sich dann die besten Anw�lte geholt, die man f�r Geld kaufen konnte. Nein - Barnaby war sicher, da� Gamelin nicht der M�rder war. Warum der Tote auf ihn gezeigt hatte, verstand er allerdings nicht.

��Audrey Brierley brachte weitere Informationen �ber die m�glichen Alter egos des Toten. Troy schnappte sich die Ausdrucke und �berflog sie. Freddie Cranmer? Nicht nur zu jung, sondern auch mit exotischen (und obsz�nen) T�towierungen �bers�t. Der n�chste kam schon eher in Frage. Albert Crainleigh. Siebenundf�nfzig. Von Kindheit an kriminell, in erster Linie kleine Betr�gereien und das Verschieben gestohlener Gegenst�nde. Sp�ter ausgefeiltere Aktionen. Get�rkte Bestellanzeigen. Versicherungs- und Hypothekenbetrug. Und dann hatte er eine gro�e Nummer mit dem Verkauf von Anteilen abgezogen. Hatte auf diese Weise eine Menge Kohle gemacht, die nie gefunden wurde. Wurde in Malta geschnappt. Vier von sieben Jahren abgesessen. War 1989 freigelassen worden. Beispielhafter Gef�ngnisinsasse, aber das waren Betr�ger immer.

���Das hier kommt hin, Sir.�

��Barnaby h�rte zu, w�hrend Troy laut vorlas. Als der Sergeant enthusiastisch nickte, hob und senkte sich sein B�rsten-haarschnitt wie der Kamm einer vorwitzigen Sumpfschnepfe.

���Das einzige, was pa�t�, fa�te der Chief Inspector zusammen, �ist, da� beide M�nner im gleichen Alter sind. Einmal abgesehen von Gamelins Beschuldigung, die unter jenen Umst�nden verst�ndlich war, haben wir keinen Grund, in Craigie einen Betr�ger zu vermuten.�

��Er bemerkte, wie Troys Kinnmuskeln sich verkrampften. Wenn Troy eine Ahnung hatte, war er wie die Katze vor dem Mauseloch. Da� er nie begriff, wann er aufgeben und heimgehen mu�te, war seine St�rke und gleichzeitig seine Schw�che.

���Falls Sie sich entsinnen�, sagte Barnaby, der sich nur daran erinnerte, weil er vergangenen Abend noch einmal die Aussagen durchgegangen war, �sprach Arno Gibbs �ber die finanzielle Hilfe, die die Kommune gew�hrte, und �ber die Spenden an Organisationen wie Christian Aid und so. Das pa�t ja nun �berhaupt nicht zu Ihrer Theorie.�

���Aber so sind doch alle gro�en Schurken verfahren, Chief. Denken Sie an die Krays. Almosen, Jugendclubs, Boxtroph�en. Die haben das Geld verteilt.�

���Die Basis unterst�tzen. Das ermutigt die Rekruten. Aber auf Windhorse haben wir keinen Zarismus, sondern eher so was wie eine Demokratie.�

���Ach ja?� Troy zwinkerte und schnalzte mit der Zunge.

���Eine Organisation, in der alle Mitglieder gleich sind.� Barnaby las die Gedanken seines Untergebenen. �Und die nicht von Frauen geleitet wird.�

���Ist nur gerecht.� Ein verst�ndlicher Fehler, sinnierte Troy, da die meisten von ihnen den Verstand von ausgeleierten Unterhosen hatten. �Was mich nicht daran hindern wird, mir ein paar Fotos anzusehen.� Er gab sich rebellisch.

���Lassen Sie das. Die Leute in dieser Abteilung haben schon genug zu tun.� Es klingelte. Das war Winterton, der Communications-relations-Beamte, der sich um den sogenannten Gamelin-Fall k�mmerte. Die Presse setzte ihm telefonisch ziemlich zu, und nun wollte er erfahren, ob Barnaby �ber ein paar neue Informationskr�mel verf�gte, die er ihnen zum Fra� vorwerfen konnte.

���Verbraten Sie noch mal das, was Sie denen gestern schon gesagt haben. Nur mit anderen Worten.�

���Danke, Tom. Sie waren mir eine gro�e Hilfe.�

���Gern geschehen.� Barnaby legte auf. Als er aufblickte, war das B�ro leer.

Die abendliche Gruppenmeditation auf der Terrasse erwies sich als Fehlschlag. Alle hatten sich auf Kissen, die auf den von Thymian eingefa�ten Pflastersteinen lagen, niedergelassen und sich isoliert verdrie�lichen Gedanken gewidmet. Nach der gemeinsamen Meditation f�hrten sie niedergeschlagen eine Diskussion �ber die Beisetzung des Meisters. Einhellige Meinung war, sie solle sobald als m�glich stattfinden. Suhami bekannte, wie unangenehm ihr die Vorstellung war, da� seine k�rperliche H�lle in einem Metallsarg unter dunkler Erde vergraben lag. Ihrer Meinung nach sollte er auf einem hohen Katafalk, vielleicht sogar am Strand, unter einer warmen Sonne zur letzten Ruhe gebettet werden. Die Kommunenmitglieder hatten sich auf eine Verbrennung anstatt einer traditionellen Beerdigung geeinigt.

���Das entspr�che auch seiner eigenen Vorstellung�, meinte May. �Schlie�lich war er ein Geist der Luft und des Lichts. SoZusagen Blowing in the wind.�

���War eine tolle Platte�, sagte Ken.

��Er und Heather warfen ihren jetzigen Regenten einen sch�chternen Blick von der Seite zu. Nachdem May und Arno ihnen gestern die frohe Botschaft �berbracht hatten, hatten sie - wie alle anderen auch - ihre �berraschung und Zufriedenheit kundgetan, doch das Paar war sich l�ngst nicht sicher, ob man ihnen jemals wieder vertrauen oder gut �ber sie sprechen w�rde. Ihr L�cheln verriet, wie bang ihnen ums Herz war. Im Haus l�utete das Telefon. Heather rief: �Ich gehe, ich gehe!�

��Damit war die Zusammenkunft aufgel�st. May verschwand, um f�r Felicity einen Kr�uterschlaftrunk zuzubereiten. Suhami ging Calypso melken. Chris wollte sich ihr anschlie�en, wurde sanft zur�ckgewiesen, wagte einen neuen Versuch und ging schlie�lich ins Haus - mit zornroter, verdrie�licher Miene. Heather kehrte zur�ck, erkl�rte, der Anrufer habe sich in der Nummer geirrt, und fragte Arno, ob er ihr behilflich sein w�rde, Ken f�r seinen Spaziergang fertig zu machen. Auf �rztliches Dr�ngen hin (es war wichtig, das gesunde Bein zu bewegen) humpelte er alle paar Stunden diskret auf und ab. Nun regte Heather an, eine kleine Runde durchs Dorf zu wagen. Gl�cklicherweise wurde das Tor nicht l�nger von Journalisten belagert.

��Arno blickte ihnen hinterher. Ken beschwerte sich lautstark, da� die Strecke viel zu lang w�re. Einen Moment sp�ter trottete Arno in die K�che, um den Abwasch zu erledigen. Er war sich dar�ber im klaren, da� er sich eigentlich �ber das Verhalten der Beavers echauffieren m��te, aber sein eigener Seelenzustand war so labil, da� die Gegenwart anderer und deren Schw�chen ihm gleichg�ltig waren.

��Seine Ver�nderung hatte gestern eingesetzt. Kurz nach der bemerkenswerten Diskussion �ber das Testament des Meisters hatte der ansonsten �u�erst zaghafte Arno so etwas wie ein unausgesprochenes Vertrauen gesp�rt. Er war erw�hlt! Gewi� nicht wegen seiner bemerkenswerten F�higkeiten, was geistige F�hrung anbelangte (Arno hatte noch nie zu der Sorte Menschen geh�rt, die sich der Selbst�bersch�tzung hingaben), und dennoch hatte der Meister ihn f�r f�hig gehalten. Gestern nacht hatte er vor dem Zubettgehen (er war sofort eingeschlafen) um Kraft und St�rke gebeten, um seine neue Verantwortung couragiert annehmen und ihr gerecht werden zu k�nnen.

��Gl�cklich und gelassen wachte er auf, nur um gleich wieder neuen und beunruhigenden Gedanken nachzuh�ngen, die ihn zu Tode �ngstigten. Geschwind sprang er aus dem Bett, als sorge Geschwindigkeit daf�r, da� die schweren Gedanken in den Laken zur�ckblieben. Er kleidete sich an und st�rzte sich umgehend auf seine T�tigkeiten und Pflichten. Heute erledigte er nicht nur die ihm �bertragenen Aufgaben, sondern auch die H�lfte aller anderen, die auf der Liste eingetragen waren.

��Leider mu�te er feststellen, da� k�rperliche Aktivit�t nicht die richtige Antwort auf seine Befindlichkeiten war. Wie besch�ftigt sein K�rper auch sein mochte, seine Gedanken �berschlugen sich, sp�lten immer wieder dieses eine und zutiefst beunruhigende Gef�hl an die Oberfl�che seines Bewu�tseins. Seine leidenschaftliche Zuneigung zu May hatte ihn endg�ltig �berw�ltigt, und da der Meister mit seinem letzten Willen sie und ihn noch enger zusammengebracht hatte, stand Arno kurz davor, sich ihr zu offenbaren.

��Im Verlauf des Tages hatten sich dazu mehrere Gelegenheiten geboten, von denen ihm keine passend erschienen war. An einem bestimmten Punkt hatte er an Mays Vorliebe f�r alles Indigofarbene denken m�ssen, sich kurzentschlossen in den Garten begeben und jede blaue Blume, die er finden konnte, gepfl�ckt. Mit einem Arm voller Lupinen, Rittersporne und Glockenblumen war er ins Haus zur�ckgekehrt, hatte dann aber allein bei dem Gedanken, sie ihr zu schenken oder seine Liebe zu gestehen, Angst bekommen und gekniffen.

��Eins der Probleme - nun, eigentlich das Hauptproblem -war, da� Arno sich nicht l�nger einreden konnte, seine Gef�hle f�r sie w�ren rein, nobel und spiritueller Natur. Inzwischen war ihm ein Licht aufgegangen: Es w�rde ihm in Zukunft nicht gen�gen, in platonischer Ergebenheit gemeinsam mit ihr den prosaischen Alltag zu verleben. Sie aus respektvoller Distanz zu verehren. Auf einmal wollte er mehr.

���Oh�, rief Arno laut in der K�che aus. �Ich bin kaum besser als ein wildes Tier.�

��Gegen diesen Ausbruch von Z�gellosigkeit hatte er sich zur Wehr gesetzt. Seine Duschb�der waren k�lter geworden, seine Haut rosa von den r�cksichtslosen Abreibungen mit dem Luffaschwamm. In Bruder Athelstans Kr�uterbuch hatte er im Kapitel mit der �berschrift �Das Ablegen schlechter Stimmungen� nachgeschlagen und den Rat befolgt, Ysop zu sammeln, ihn im Backofen zu trocknen, zu zerbr�seln und in Mandel�l zu r�hren, die Paste auf den Bauch zu reiben, die Beine auf ein Kniekissen zu betten und zu ruhen. Pflichtschuldig hatte er die Prozedur vollzogen und sich hinterher tats�chlich besser gef�hlt. Allerdings war seine Haut blau angelaufen.

��Er war mit sich ins Gericht gegangen, was sich als schwierig herausstellte, hatte sich redlich bem�ht, positiven Gedanken nachzuh�ngen, was ihm wiederum au�erordentlich leichtgefallen war. Auch hatte er die vom Meister vielbeschworene innere Quelle allen Wissens strapaziert, ohne Ergebnis. Irgendwann war Arno an den Punkt gelangt, sein in Wallung versetztes Blut als gegeben hinzunehmen. Allein das Wissen, da� er anst�ndig bleiben und seine Gef�hle f�r sich behalten w�rde, spendete ihm Trost. Und anst�ndig war er geblieben. Bis heute.

��Erst heute war ihm ein Licht aufgegangen. Er hatte einsehen m�ssen, da� er keinen Frieden finden w�rde, wenn er seine Liebe nicht eingestand. Und da� sie ihm auf ewig verwehrt bleiben w�rde, sollte er versagen. Trotz des Meisters Verf�gung sp�rte Arno, da� er in diesem Fall May in Zukunft nicht mehr mit seiner Gegenwart bel�stigen durfte. Den ganzen Tag �ber hatte er wie ein �ngstlicher Soldat vor einer schicksalsschweren Schlacht nach positiven Vorzeichen Ausschau gehalten. Nach dem Mittagessen war ihm eins verg�nnt gewesen. Beim Ausleeren der Tasse hatte der Teesatz im Sp�lbecken die Gestalt eines Herzens angenommen und Arno in Hochstimmung versetzt. Offenbar war der Zeitpunkt richtig gew�hlt. Er mu�te die Sache endlich hinter sich bringen, und wie lange brauchte es schon, die drei Worte auszusprechen? Keine f�nf Sekunden. Vielleicht etwas l�nger - immerhin hatte er sich entschlossen, ihr dar�ber hinaus noch ein paar Z�rtlichkeiten zu sagen.

��Bei dem Gedanken an diese Z�rtlichkeiten stellten sich die H�rchen in Arnos Nacken vor freudiger Erwartung auf. M�glicherweise war es eine gute Idee, ein K�rtchen mit seinem letzten Haiku zwischen die Blumen zu legen. Er zog es aus seiner Tasche.

��May, Herzk�nigin Bitter, ein Leben ohne dich Sei zusammen. Mit mir.

��Die zweite Zeile, die eine Silbe zuviel hatte, machte ihm noch Kopfzerbrechen, andererseits hatte sie �berzeugungskraft und das richtige Tempo. Daran gab es keinen Zweifel.

��Nach dem Abwasch und dem Abtrocknen stellte Arno die Gl�ser weg und fand dabei den Brandy. Versteckt hinter den Haferflocken, den Bohnen und den Trockenpflaumen. Gedankenlos nahm Arno die relativ volle und gro�e Flasche herunter. Er schenkte ein kleines Schnapsglas voll und trank es in einem Zug leer.

��Der Brandy brannte in seiner Kehle und veranla�te ihn zu husten, doch danach f�hlte er sich gleich wesentlich besser. Tats�chlich so viel besser, da� er sich auf der Stelle ein zweites Schn�pschen genehmigte. Dieses Glas ging ihm runter wie �l. In seiner Brust breitete sich wohlige W�rme aus. Arno merkte, wie der Alkohol genau das bewirkte, was ein starkes Getr�nk bewirken sollte. Hemmungen absch�ttelnd, �berkam ihn jene Selbstsicherheit, die er brauchte, um seinen tapferen, draufg�ngerischen Auftritt zu bew�ltigen. Er beschlo�, sich einen weiteren Brandy zur Brust zu nehmen, und lie�-sich auf einen Stuhl fallen.

��Just in dieser Sekunde wurde er von ungebetenen Erinnerungen heimgesucht. Vor langer Zeit hatte er in einem Amateurtheater ein St�ck gesehen. Es spielte in Ru�land, und soweit Arno sich entsann, kamen darin zwei Charaktere vor, von denen alle anderen dachten, sie w�ren ineinander verliebt. Die Frau packte gerade, um wegzufahren, er stand neben der T�r. Sie nahm an, er w�rde sich ihr erkl�ren, und er dachte das ebenfalls, aber er tat es nicht, und so ging sie weg, um als Gouvernante zu arbeiten. Die Verschwendung und das Pathos der ganzen Situation hatten Arno sehr anger�hrt. Nun wertete er die Erinnerung an das Schauspiel als Warnung und Aufforderung zugleich.

��Damit ihn die Trauer nicht �bermannte, g�nnte er sich noch ein Gl�schen Schnaps. Taumelte langsam zum Fenster hin�ber, �ffnete es und hielt den Kopf in die wohlriechende, seidenweiche Luft. Wie angenehm! Doch er konnte nicht leugnen, da� es ihn nach einer mutigeren Tat d�rstete. Genau da h�rte er das Cello.

��Sie spielte die Chakras, die - wie sie ihm einmal versichert hatte - der siebennotigen Tonleiter entsprachen. Woher er wu�te, da� sie nicht einfach eine gew�hnliche Tonleiter spielte, konnte er nicht sagen. Lag es an dem besonders vollen Timbre, an der tieferen Resonanz in der Pause? Konnte man wom�glich Farben h�ren? Sich am Rahmen festhaltend, stand er am Fenster und spitzte die Ohren, um keine einzige Note zu verpassen.

��Er hatte das Gef�hl, in Freude und Selbstvertrauen zu ertrinken. Als w�re ihm die gro�e Kraft, die es brauchte, um sie und sich selbst zu st�tzen - jetzt und in der Zukunft -, gerade eben zum Geschenk gemacht worden. Diese Kraft zog ihn nicht runter, sondern gab ihm Auftrieb. Er flog. Urpl�tzlich war er davon �berzeugt, da� sie ihm geh�ren w�rde - das wu�te er nun! Ihre ganze �berschwengliche, unfa�bare Extravaganz. Als die Noten ert�nten, erschuf Arno - in einem Anfall von Mannstollheit - die von ihm angebetete Musikerin neu und sah sie nicht mehr in einem englischen Landhaus sitzen, sondern auf einer von Gold eingefa�ten Wolke mit einem gl�nzenden Helm quer durch den Himmel reiten. Ja, das war es!

��Seine gro�e Chance, die Gelegenheit, auf die er so lange gewartet hatte. Sein gro�er Tag.

��Von diesem Bild angespornt, ri� Arno die Blumen aus der Vase, blickte sich suchend nach einem Einschlagpapier um. Da nichts in der richtigen Gr��e, der richtigen Beschaffenheit, der richtigen Qualit�t vorhanden war, gab er sich mit einem Geschirrsp�ltuch zufrieden. Er legte sich eine Strategie zurecht. Zuerst w�rde er ihr die Blumen �berreichen, sich eine Zeitlang �ber die Sch�nheit ihrer Seele auslassen, �ber ihre erstaunliche physische Attraktivit�t und dar�ber, wie angenehm es war, mit ihr zu plaudern, sich dabei wie ein Mann von Welt verbeugen und sich dann zur�ckziehen. Durfte eigentlich nicht allzu schwierig sein. Jeder konnte ein bi�chen S��holz raspeln. Er legte das K�rtchen mit dem Haiku zwischen den Rittersporn und war gerade im Begriff, zur T�r zu gehen, als die Musik mitten in der Tonleiter (irgendwo zwischen dem Herz und dem Solarplexus) verstummte.

��Wie angewurzelt blieb Arno stehen und konzentrierte sich voll und ganz auf die sich ausbreitende Stille. Was war denn los? War sie krank? Ein Angstschauer lief ihm �ber den R�cken, bis er sich wieder gefa�t hatte. May war niemals krank. Diese rubenesken Gliedma�en, diese strahlenden Augen und diese bemerkenswerte Oberweite waren nicht nur gesund, sondern unzerst�rbar.

��H�chstwahrscheinlich legte sie nur eine Pause ein, um eine neue Seite aufzuziehen. Oder den rechten Arm auszuruhen. Mitten in der Tonleiter? W�hrend er z�gerte, �berlegte, seinen Blumenstrau� umklammerte, drang ein anderes fremdes Ger�usch an seine Ohren. Ein bitters��er, reiner Ton, unterbrochen von kurzem, gurgelndem St�hnen. Zuerst interpretierte er es als Gesang. Andererseits war der Vortrag wenig musikalisch, erinnerte ihn vielmehr an mittelalterliche franz�sische Balladen, die meistens von einer Fl�te begleitet dargeboten wurden. Schlie�lich verschaffte eine unglaubliche traurige Kadenz ihm Klarheit. Sie sang nicht, sie weinte.

���berw�ltigt von Anteilnahme und Sorge, lief Arno den Korridor hinunter. �ber ihr Instrument gebeugt, sa� May auf dem Hocker und hielt den Bogen in die Luft, als beabsichtige sie, gleich weiterzuspielen. Ihre Wangen waren benetzt. Ihr Profil k�ndete von Trauer. Arno blieb auf der T�rschwelle stehen. Ihr Anblick brach ihm das Herz. Er brachte kein Wort �ber die Lippen, nichts, nicht mal einen einzigen tr�stenden Satz, geschweige denn seine ritterliche Liebeserkl�rung.

��Zuerst bemerkte sie ihn vor lauter Trauer gar nicht. Z�gerlich wagte sich Arno mit seinem Blumenstrau� in der Hand ins Zimmer. Sie drehte sich um und sagte einfach: �Oh, Arno - ich vermisse ihn so sehr.�

��Das gen�gte. Befreit und k�hn n�herte sich Arno ihr. Rief: �Liebste May�, umarmte sie und r�ckte mit der Sprache heraus.

��Ab da wurde die Sache ein wenig kompliziert. May erhob sich. Auf ihrem Antlitz spiegelte sich eher Verwirrung denn Sorge oder Ablehnung. Arno, der sich an ihren breiten, in Seide geh�llten Schultern festhielt, rutschte ab. Darauf folgte eine kurze turbulente Rangelei mit in Falten gelegtem, rutschigem Stoff, kr�ftigen kurzen Beinen, losen, tiefblauen Bl�tenbl�ttern, gl�nzendem Rosenholz, gefolgt von einem Aufschrei elementarer Heftigkeit. Ob dieser von Freude oder Zorn ausgel�st wurde, konnte im nachhinein unm�glich gekl�rt werden.