Sie erz�hlen sich Geschichten �ber den kleinen Mann. Dass er nie schl�ft. Und dass er sucht. Seit vielen Jahren. Jede Nacht. Dass er mal ein ber�hmter Reiter gewesen ist. Ein Pferdemann. Bevor er anfing zu trinken. Manche erz�hlen, dass er auch schon getrunken hat in seinen gro�en Zeiten. Andere sagen, dass sie ihn selbst noch gesehen haben, auf dem R�cken der Pferde. Als sie Kinder waren. Der kleine Mann sucht sein Kind, sagen sie. Seine Tochter. Und dass er nicht mehr trinkt, weil seine Leber kaputt ist. Andere sagen, dass er wieder angefangen hat. Und dass er immer kleiner und d�nner wird, weil der Schnaps ihn auffrisst. Und dass er einmal das gro�e Derby gewonnen hat, in den Achtzigern, als sie Kinder waren. Genau wissen sie�s aber nicht. Die meisten sind zu jung, k�nnen ihn nicht gesehen haben, als sie Kinder waren, in den Neunzigern, denn da ritt er nicht mehr. Nur jetzt, in den N�chten.�Da habe ich ihn mal gesehen.�

�Ach, gesehen hast du ihn?�

�Ja.�

�Wo denn?�

�Das muss paar Jahre her sein, zwo-drei, zwo-vier���

�Auch schon wieder lange��, aber nicht so lange. Und seitdem nicht mehr?�

�Aber ich h�re ihn manchmal. Hinterm Bahnhof, auf dem Bahnhof.�

�H�ren? Du bist doch nicht wieder auf Koks oder rauchst die Diamanten? Kristall?�

�Nat�rlich nicht, das wei�t du doch. Sonst w�r ich doch nicht mehr hier, oder?�

�Ja, ja. Nichts gegen eine kleine Nase, wenn du zu Hause bist, ist ja dein Feierabend, aber wenn du richtig cash machen willst �ber die Jahre, trink M�hrensaft, ACE. Aber Steine, Kristalle��, schlimmer als jede Nase, die Diamanten brennen dich aus.�

�Ich wei�, ich wei�. Das ist schon lange her, Arnold.�

�Ja, ja, ist immer alles lange her. Und da erz�hlst du mir trotzdem von Hufen, Hufger�uschen, in der Nacht.�

�Tut mir leid, Arnold, ich h�tte nicht davon anfangen sollen.�

�Schon gut, schon gut. Wir alle tr�umen mal schlecht.�

�Ich bin dir wirklich dankbar, dass ich bei dir���

�Tu mir einen Gefallen���

�Ja?�

�Wenn du arbeiten willst, arbeite. Und zahl deine Miete. Und du zahlst deine Miete. Und wenn du nicht mehr arbeiten willst, sag es mir. Sag es mir einfach. Wenn du nicht mehr kannst. Und wenn du Urlaub brauchst���

�Ich brauch keinen Urlaub. Und ich bin seit f�nf Jahren sauber.�

�Du wei�t, dass ich diese Drogenschei�e hasse.�

�Ich wei� das. Und deswegen���

�Und das ist nicht nur wegen den Bullen oder wegen dem Gesundheitsamt oder wegen irgendwelcher bescheuerter Lizenzen���

�Nein, ich���

�Sei still. Lass den Alten bisschen erz�hlen���

�Du bist nicht alt, Arnold.�

�Ja, ja. Nat�rlich nicht. Kennst du das, wenn du im Herbst �ber alles nachdenkst?�

�Ich wei� nicht. Ja.�

�Ich meine nicht diesen Oktober-Herbst, Indianer-Sommer, wie die Amis sagen���

�Habe ich noch nie geh�rt.�

�Wenn alles bunt und golden ist. Und wenn du denkst, der Sommer kommt nochmal zur�ck.�

�Wie sch�n du das sagst. Das habe ich immer gemocht.�

�Halt dich fern von diesem Burschen. Denk nichtmal an ihn. Er ist wahnsinnig. Und sucht die Geister, wo sie nicht sind. Nie gewesen sind. Der sucht seine eigenen Geister, aber ist Jahre zu sp�t dran damit.�

�Die Leute sagen, dass du���

�Wer sagt das? Wer sagt was?�

�Dieses Haus damals, war das dreiundneunzig?�

�Wie alt warst du da, Baby?�

�Ich wei� nicht. Noch ziemlich jung���

�Das macht mich w�tend. Das macht mich traurig. Dass dir die Leute sowas erz�hlen���

�Nein, Arnie, h�r zu, das ist doch nur, weil�s jetzt wieder in der Zeitung war���

�Sei kurz still, Baby, sei kurz still. Und fang nie wieder damit an. Ein Freund von mir sagt immer, Coppenrath�& Wiese���

�Die Tortenfirma?�

�Nicht die schei� Torten. Die Leute, die du auch kennst, ganz genau kennst. Die denken, dass sie was Besseres sind. Denen die Augenbrauen zucken, wenn sie uns sehen und von uns h�ren. Halt kurz die Klappe, Baby! Die denken, dass das alles gleich ist. G�nther Jauch, Wer wird Million�r. Die denken, dass der Schmutz rot ist. Und h�ren was und lesen was und denken, der, der da, das ist einer von denen, die, die da, das ist eine von denen��, und denken, das ist alles gleich, dass das alles gleich ist. Und wissen nichts, und wissen gar nichts. Und gehen zu dir und gehen zu den M�dels und erz�hlen Schei�e und denken���

�Dass sie besser sind als wir? Tut mir leid. Ich wollt nicht, dass du dich aufregst, aber das ist, weil doch der kleine Mann seit Jahren�� Bin schon still.�

�Ach komm, M�dchen, nicht so. Nicht so. Fang nicht an, dich f�r irgendwas zu entschuldigen. Nicht bei mir, nicht bei denen. Das hat mit dir nichts zu tun, und das hat mit euch nichts zu tun. Das war ein St�ck Dreck. Der. Nicht der Kleine. Der Ex-Boxer, wie�s im Buche steht. Weniger noch als Dreck. Der. Dreiundneunzig. Die Gesch�fte waren damals anders als heute. Der Dreck ist verschwunden. Wir haben auch daf�r gesorgt, dass der Dreck verschwunden ist. Nichts davon, nein, nichts davon ist irgendwo in meinen Taschen. Und dieser Mann reitet��, ach, was sag ich, jetzt quatsche ich schon eine Schei�e wie du��, dieser Bursche, klein und gerissen, wie er ist, w�hlt im Dreck und denkt, und denkt, dass da was von dem Dreck bei mir in den Taschen liegt. In meinem Haus, in meinem Kopf, Herbst oder Winter, oder sonstwo.�

�Ich wei� doch, Arnie, dass bei dir���

�Nichts wei�t du. Gar nichts wei�t du. Ich hab ihn mal gesprochen, den Reiter��, noch bevor���

BUMM BUMM (Die Erdgeschosswohnung erzittert, das Wasser im Whirlpool zittert, kleine Wellen auf der Oberfl�che, obwohl keiner mehr drin ist und keine Blasen und keine Bl�schen, millionenfach, an den nackten Leibern kitzeln. Feierabend, fast schon zw�lf.)

�Sind die nicht verr�ckt, Arnie? Mit ihrem Tunnel?�

�Ja, ja, ja, das sind sie. Da hast du recht, M�dchen, da hast du wirklich recht, Baby. Geh jetzt nach Hause. Was f�r eine wahnsinnige Bande, in dieser wahnsinnigen Stadt. �Der Stock, den er an den Tisch gelehnt hat, f�llt um, als sie aufsteht und aus dem Zimmer geht. Der Boden bebt und vibriert unter seinen F��en. Er hat nicht gewusst, dass sie auch nachts bohren. Er nimmt den Stock nur selten mit, aber wenn es Winter wird, kann er sp�ren, wie sein Bein langsam steif wird. Eigentlich wollte er nochmal auf den Bahnhof, aber nun ist�s zu sp�t. Bisschen was einkaufen, es gibt dort einen guten Wein- und Whisky-Laden. Die M�dels fahren nach Hause oder legen sich hin, wo sie sind. Zeit f�r Feierabend. Nur in wenigen Wohnungen l�uft das Gesch�ft bis nach Mitternacht. Die Handys werden ausgeschaltet, die automatischen Ansagen auf den Festnetztelefonen angeschaltet.�Hallo, hier ist Sissy, meinen umfangreichen Service kannst du wieder von neun bis���Er muss Frank sagen, dass er den Whirlpool leeren und saubermachen soll.���genie�en. �Der Club hat noch ein paar Stunden ge�ffnet. Zeit, nochmal ins B�ro zu fahren. Zeit, schlafen zu gehen. Er muss telefonieren, dass sie nochmal in den Club schauen, Alex anrufen, ist das immer noch Alex nach all den Jahren? Manchmal kann er sich kaum erinnern. Wenn der Boden vibriert. Die Ger�usche der Nacht. Das Quietschen von Stra�enbahnen und S-Bahnen, die er aus seiner Kindheit kennt. Er reibt sich das linke Bein, sp�rt seine Kniescheibe hart durch den Stoff.

� Mandy, das Bett bricht!

Der Flic, le Bulle, der Hauptmann, der ewige Greifer, der Schn�ffler, der alte Cop liegt im Herzen der Meere, als sie drau�en vor der gro�en Stadt die Moore ausr�umen, trockenlegen und urban machen (wie einst die Bauern das Land urbar machten, seine Gro�v�ter den Boden, die harten Erden einst noch mit Hilfe von Sprengstoffen lockerten), neues Bauland erschaffen, weil dort die Stadt hindr�ngt, die Vorst�dte expandieren, Waben von Einfamilienh�usern, Siedlungen, durchbrochen von den flachen Quadern der Gro�m�rkte, Superm�rkte, Baum�rkte, er erinnert sich, w�hrend er langsam aus diesem Traum auftaucht, den er immer tr�umt, von einer unendlichen Fl�che Wasser, kein Schiff, kein Land, nur hin und wieder ein Fisch, ein Wal, etwas Gro�es zumindest, das aus der Tiefe kommt, diesem Blau, diesem Schwarz, er erinnert sich und sp�rt das Kribbeln seiner eingeschlafenen H�nde.

Als sie die K�rper finden, im Boden, im Moor, w�lzt er sich von der gro�en dicken Frau, mit der er sich abqu�lt, als wollte er sich selbst qu�len, denn f�r sie scheint das alles keine Qual zu sein, aber was wei� man schon, sie versteckt sich ja inmitten ihres ungeheuren Fleisches. Er taucht auf, aus den Tiefen, Tausende Meter.

Bluthochdruck. Stechen im Kopf. Er sp�rt seine Gef��e und sein Hirn hinter den Glask�rpern seiner Augen, ein Druck, hinter der Aderhaut, hinter der Netzhaut, wo sich alles spiegelt, wo der blinde Fleck sitzt. Punkte, Striche, Ellipsen flimmern vor ihm durch den Raum. Er muss eine Tablette nehmen. Kommt sicher von dem Sekt.

Er war hinabgesunken in diesem Traum, tief ins Blau, ins dunkelblaue Schwarz. Dort sieht er manchmal Ruinen, Mauern, der Boden ist faltig, diese Reste von St�dten, oder was immer das sein mag, sind halb versunken im zerkl�fteten, faltigen Boden, Tempelanlagen vielleicht, denkt er manchmal nach dem Erwachen; er ist sechsundf�nfzig, seit siebzehn Jahren in der Stadt, und seitdem hat er diesen Traum. Er hat schon oft �berlegt, sich versetzen zu lassen, zur�ck nach K�ln, vielleicht zum BKA, zur�ck zum BND, wo er einst als junger Mann in den Kellern hockte und forschte, Fotos, Materie, Fleisch, oder er k�nnte sich pensionieren lassen und irgendwo an die K�ste ziehen. Die Luft des Meeres w�rde ihm guttun. Er hat eine kleine H�tte, eine Datscha, wie sie hier und dort sagen, in der N�he der Grenzstadt, am Grenzfluss, oben im Nordosten. Billig gekauft vor zehn Jahren. Weit weg von hier. Im Niemandsland zwischen Polen und Deutschland. Er hat ein kleines Motorboot dort, das im Winter in einem winzigen Schuppen steht, seinem Bootshaus, er nimmt sich seit Jahren vor, einmal bis hoch zur M�ndung zu fahren, ins Haff, diesem gro�en verzweigten Becken, aus dem drei schmale Arme ins Meer f�hren. Er ringt nach Luft, wie jedes Mal, wenn er aus dem Traum von der Tiefe erwacht. Sein Handy auf dem Nachttisch. Neben den zerrissenen Verpackungen der Gummis. Er h�rt sie im Bad, h�rt das Rauschen der Dusche. Sie hat nicht viel Kundschaft, das wei� er, und deshalb ist ihre Haut nicht trocken wie Pergament, die M�dchen, die nach jedem Gast duschen, meistens machen sie das sowieso nur am Anfang, wenn sie noch neu sind. Bei ihr, denkt er, glaubt er, ist es ein Zeichen, dass es ihr gutgeht, dass sie gute Laune hat. Weil sie auch singt. Das muss am Sekt liegen. Aber den trinkt sie immer. Schon beim ersten Mal, wie lange ist das jetzt her? �ffnete sie die T�r im Morgenrock, oder war es ein seidener Unterrock? oder wie immer man das auch nennt, ein Sektglas in der Hand, lachend, dass ihre Titten und ihre H�ften wie G�tterspeise bebten:�Mein Guter, komm rein, die Sonne geht auf!�Und es war wirklich am Morgen gewesen, aber ein Wintermorgen, die Sonne ein fahler zerrissener gelber Fleck hinterm Dunst und f�r sie sicher nicht zu sehen, Erdgeschoss, die Jalousien geschlossen, nur in der K�che f�llt etwas Tageslicht durchs K�chenfenster, ein kleiner Hinterhof, das sieht er im Vor�bergehen durch die angelehnte T�r.

Er hat immer noch Kopfschmerzen und sp�rt den stolpernden Schlag seines Herzens. Er wei� nicht, wer nach ihr hier arbeitet, wenn sie um sechzehn Uhr geht, oder ob ab zw�lf schon jemand kommt. Er sieht die zwei Anrufe auf dem Display, sieht, dass er beim ersten rangegangen sein muss. Ein kleiner Briefumschlag blinkt, und er �ffnet die SMS, liest die Wegbeschreibung.�Waterworld�, sagt sie pl�tzlich und sitzt neben ihm. Wasser tropft aus ihren Haaren auf seine Beine und seinen Bauch.

�Was?�Er richtet sich auf, und sie massiert ihm die Eier, streicht durch sein graues Schamhaar.�Lass. �Er schiebt ihre Hand weg.�Ich bin keine f�nfundzwanzig mehr.�

�Ach, mein Gutster, ich mach ihn dir ratzfatz wieder hart.�

�Ich muss los.�

Er ist sehr sparsam mit den Viagra, eine viertel Pille, eine halbe Pille, nie mehr, aber er merkt es trotzdem und setzt sich wieder hin. Es ist unvern�nftig, noch Sekt dazu zu trinken. Er wird Blocker nehmen m�ssen, nachher, um das System etwas runterzufahren. Ihm ist schwindlig, aber die Kopfschmerzen verschwinden langsam. Das Blut sinkt.

�Na, dieser Film mit Kevin Costner, wo sie die ganze Zeit auf dem Meer sind, wo die so durchs Wasser, und er kriegt schon Schwimmh�ute am Ende. Zwischen den Zehen.�

�Und was hat das mit mir zu tun?�

�Wegen deinem b�sen Traum.�

�Was wei�t du von meinem Traum? Woher wei�t du, was ich tr�ume?�Er will ihre Hand wieder wegschieben, aber sie hockt schon vor ihm.

�Weil du�s mir erz�hlt hast, mein Guter!�

Er blickt kurz auf das metallische, stumpf gl�nzende, schw�rzliche Silber ihrer Plomben, als sie den Mund �ffnet und anf�ngt, seinen halbsteifen Schwanz zu lutschen.�Du bist der Einzige�, nuschelt sie, und sein Schwanz federt mit einem Plopp aus ihrem Mund,�der Einzige, dem ich�s ohne Gummi mache, meine Sonne. �Er wei�, dass sie l�gt. Er kennt ja ihre Annonce, Franz�sisch ohne, Franz�sisch beidseitig. Er erinnert sich an ihren Geruch, als sie das erste Mal nackt vor ihm lag. Und wie er erschrocken ist, als sie die T�r �ffnete. Das Sektglas in der Hand. Fr�h halb neun.�Ohhh, die Sonne geht auf, komm rein, mein Guter!�Er hatte kein Frauenbild, das ihm behagte, das er bevorzugte. Blond, dunkel, schlank, vollschlank, gro�e Titten, kleine Titten, lange Beine, gro�er Arsch�� Aber mit so einem dicken Weib hatte er noch nie gebumst. Und er hatte auch nicht damit gerechnet, eine Hundertzwanzig-Kilo-Frau anzutreffen, unter� fraulich�, wie in ihrer Annonce zu lesen war, hatte er sich etwas anderes vorgestellt. Er mochte das altmodische Wort� bumsen�. Oder war sie es, die es benutzt hatte?� Komm, bums mich richtig durch!�Warum nur ging er seit diesem ersten Mal immer wieder zu ihr?� Wo ist eigentlich deine Katze?�, fragte er, als sie im Bad war. Er h�rte, wie sie seinen Saft ins Waschbecken spuckte und sich den Mund aussp�lte und gurgelte. Franz�sisch total stand nicht in ihrer Annonce. Und wahrscheinlich log sie nicht, wenn sie sagte, dass er der Einzige war, bei dem sie das machte. Es ist gut, einen Bullen bei Laune zu halten. Sein Telefon klingelte, keine Melodie, nur ein Art Tonleiter, er konnte sich nicht erinnern, das so eingestellt zu haben. Er packt sie an den Schultern, als er kommt. Krallt seine Finger in ihr Fleisch. Sieht rote Sterne, weil ihm der Kopf fast platzt. Er hustet, sein Hals kratzt. Wie alt sie wohl ist? Schwer zu sch�tzen. Anfang drei�ig, Ende drei�ig. Vielleicht auch �lter. Nein, eher j�nger.�Was f�r eine Katze?�Sie streckt den Kopf ins Zimmer, eine Zahnb�rste im Mundwinkel. Schaum am Kinn. Er f�hrt mit den Fingern durch ihre Zellulite, durch ihre Wachstumsnarben auf den Oberschenkeln, w�hrend sie sich vor ihm auf dem gro�en Bett bewegt.�Ich hab keine Katze, und schon gar nicht hier, mein Guter! Die einzige Katze ist die hier!�Sie lacht und wiegt sich in den H�ften und zieht ihre Schamlippen mit beiden H�nden auseinander, verschiebt dabei die Wellen ihres Bauches. Give me pink. Dann verschwindet sie wieder im Bad. Er nimmt seine Unterhose von dem Stuhl, dann seine Hose. Er sucht die Blocker in seinen Jackentaschen. Er braucht was zum hintersp�len, will aber keinen Sekt mehr. Er will ihr Champagner mitbringen, seit einer ganzen Weile schon hat er sich das vorgenommen. Seit �ber einem Jahr schon. Aber immer Rotk�ppchen halbtrocken. Dann nimmt er doch einen kleinen Schluck aus seinem Glas und w�rgt die Tablette runter. Setzt sich wieder aufs Bett und lehnt sich mit dem R�cken an die Wand. Nach wenigen Sekunden schon sp�rt er, wie sein Herz ruhiger schl�gt. Wie sich Ruhe in seinem ganzen K�rper ausbreitet.�Ich gehe nachher Kaffee trinken mit meiner Mutti. Ich mach heut zeitig Feierabend.�

�Machst du richtig. �Er k�nnte schw�ren, dass er anfangs diese Katze hier rumstreichen sah. Vielleicht ist die Katze in dem verschlossenen Zimmer. Die Wohnung hat zwei kleine Zimmer, die T�r des einen ist immer verschlossen, wenn er am Morgen oder Vormittag kommt. Er wei� nicht, wer die Wohnung vermietet, hat nie gefragt. Der Alte sicher. Der Mann im Schatten, der Mann hinterm Spiegel, hat nur wenige Wohnungen, in denen die Frauen sitzen. Die Frauen sitzen in seinen Clubs. Aber vieles kann sich �ndern, von heute auf morgen, und der Bulle, der ewige Cop, der Hauptmann, ist sich nicht sicher, ob er auf dem neuesten Stand ist. In Clubs oder Laufh�usern ist er seit K�ln nicht gewesen. Vielleicht arbeitet sie allein hier und auf eigene Rechnung. Er m�sste das doch wissen, nach all den Monaten, Jahren. Es gibt nicht viele Frauen in der Stadt, die auf eigene Rechnung arbeiten. Beziehungsweise in der eigenen Wohnung. Ohne Tagesmiete. Das wei� er.

Waterworld. Er hat noch nie davon geh�rt. Kennt sich nicht gut aus mit Filmen. Kann sich nichtmal erinnern, wann er das letzte Mal im Kino gewesen ist. K�ln? Nein, das ist nun doch zu lange her.

Er dachte, dass er nie jemandem von dem Ertrinken in diesem dunklen Meer, in und auf und unter dieser schwarzblauen Fl�che, erz�hlt hat. Sie summt und singt, w�hrend sie sich drau�en anzieht. Er f�hrt mit seiner Zunge durch die Wachstumsnarben auf ihren Oberschenkeln. Oder was er daf�r h�lt, diese schneewei�en Spurrinnen in ihrem Fleisch. Es w�rgte ihn fast, als er sie das erste Mal leckte. Die Zunge brannte ihm, so feucht, so nass und so sauer war sie.�Oh, mein Guter, die Sonne geht auf. �Der antiseptische Seifenspender auf dem Rand des Waschbeckens. Das breite Feld ihrer kurzen Stacheln auf seinem Gesicht. Jetzt klingelt ihr Telefon, irgendwo im Flur. Sp�ter h�lt er an einer Tankstelle und trinkt eine Dose Cola. Es ist dumm, denkt er, dar�ber nachzudenken, wer so etwas mag. Wer sie wohl mag. Wer au�er ihm zu ihr geht. Anfangs wollte er manchmal umdrehen, die paar Stufen runter zur Haust�r gehen, Hochparterre, und wieder verschwinden. Zur�ck ins Pr�sidium. Zur�ck zur Arbeit. Aber da war etwas in ihrer Stimme, in ihr, an ihr, wie sie ihn lachend ansprach, ihr dickes rundes Gesicht, ihre riesigen, h�ngenden Br�ste. Die er jetzt leckt und k�sst. Sekt am Morgen, Sekt am Vormittag. Es war die einzige Annonce, in der 8.00 stand. Die meisten der M�dchen beginnen die Arbeit um neun oder um zehn. Die Luft und die Stadt kalt, die fleckige Sonne hinter den H�usern, Berge von schmutzigem Schnee an den Stra�enr�ndern. Sein Auto zwei Seitenstra�en weiter. So wie jetzt auch. Er hat f�r drei Stunden bezahlt, wie immer, und m�chte bleiben. Sp�rt, wie der Blocker ihn beruhigt. Den Kampf gewinnt gegen die rosa Pille, die halbe Pille, die er genommen hat nach dem Aufstehen, aus dem kleinen Lederetui, in dem er fr�her seine Zigaretten aufbewahrte, ein Geschenk von��, Oh my lover, ist das Musik aus der K�che? ein jaulender englischer Schlager. Sie werden gleich wieder anrufen. Vor siebzehn Jahren, und auch noch vor f�nfzehn Jahren, konnte er sagen, dass er sich verfahren hat, im Aderwerk der Stra�en und kleinen Stra�en, Stau, Baustellen, weil die Stadt sich bewegte und bewegt, damals machte er einmal einen Zeppelinrundflug und staunte �ber die gl�nzenden Eisenbahnschienen, die sich tausendfach verzweigen, schnurgerade, aber auch in wilden, harmonischen B�gen, Kurven und Ellipsen. Das war in einem unglaublich hei�en Sommer gewesen, und das Zentrum der Stadt leuchtete blau und rosa in den Abendstunden, aus dieser H�he gesehen. Als w�re es eine andere Stadt und nicht die, aus der sie aufgestiegen waren. Er sah die Bewegungen und das Ineinander-Verwachsen der H�user und Stra�en und Vororte. Den Bahnhof, die tempelartige Kuppel, die tiefer gelegenen Strecken, wie Schluchten, durch die die Z�ge und S-Bahnen langsam fuhren, die hochgelegenen Bahnd�mme, Br�cken und steinernen Viadukte, sah die d�nnen Rauchfahnen aus und �ber den Kleingartenanlagen, Angrillen, Abgrillen, sa� in der langen, schmalen Gondel unter dem aufgebl�hten Leib des Zeppelins und dachte, dass er���Meine Sonne, dein Telefon!�

Er hat sich jetzt ganz angezogen, sie sitzt neben ihm und streicht den Stoff seiner Jacke glatt und erz�hlt von dem Kaffeetrinken mit ihrer Mutti. Er hat den Anruf weggedr�ckt und das Handy in seine Innentasche gesteckt. Drei K�rper im Moor. Im Sumpf. Drau�en im Wald. Den sie jetzt abholzen. Ein W�ldchen eher. Unterwegs wird er halten und eine Dose Cola trinken. Vielleicht noch einen halben Blocker nehmen. Er geht vorsichtig um mit dem Zeug.�Wir fahren raus zu den Seen. Da gibt�s ein sch�nes Restaurant am Pier, direkt am Pier. Mutti hatte Geburtstag gestern.�

�Welche Seen?�

�Die gro�en Seen, mein Gutster. Da solltest du auch mal hin, da kriegst du bisschen Farbe!�

�Die gro�en Seen sind in Amerika. �Aber er wusste, welche Seen sie meinte, drau�en vor der Stadt, wo sie einst den Boden aufgew�hlt hatten, riesige Bagger, die nach Braunkohle w�hlten. Er hatte die Gruben noch gesehen, als er in die Stadt kam vor siebzehn Jahren, am s�dlichen Rand, direkt hinter den H�usern der Vorst�dte, riesige Gruben, in denen die Bagger demontiert wurden, die Flutung sollte schon bald beginnen, und jetzt, nach all den Jahren, war es zur Mode geworden, sich eine Jacht zu kaufen oder ein Boot, um �ber die Seen und die Kan�le zu schippern, wie Meerbusen, wie ein Bodden oder ein Haff wirkten sie auf die Ferne, als w�re man durch seltsame Portale von der flachen, flusslosen Stadt bis an die K�ste gereist.

�Mach�s gut, Schimanski!�

�Viel Spa� mit der Mutti.�

Er w�rde sie gerne fragen, wie alt sie ist. Mitte drei�ig, hatte er von Anfang an gesch�tzt. Aber er wusste, dass man sich da gut t�uschen kann, wie bei den Toten. Er erinnert sich, wie sie einmal in K�ln zu einer alten Frau gerufen wurden, die sa� hinterm Hauptbahnhof, seitlicher Blick auf den Dom, in einer kleinen Nische zwischen Mauer und Fu�weg, die war neunzehn, wie sie sp�ter feststellten, aber die Haut durchfurcht wie ein Acker und strohiges graublondes Haar. Sie war einfach gestorben, keine �berdosis, der K�rper voll mit Giften, sie hatte sich in diese Nische gesetzt, die so winzig war, dass sie sie f�rmlich hinaushebeln mussten. Er sch�ttelt den Kopf, verortet sich wieder in der Wohnung, der Stra�e, der Stadt, Gewinnen Sie eintausend Euro, nur auf zweiundneunzig Komma drei, der Montag wird golden, das Radio fl�stert heiser aus der K�che, die T�r angelehnt wie immer, ein kurzer Blick in den Raum, etwas Licht f�llt auf den Tisch, der am Fenster steht.

�Was sie jetzt wohl f�r mich haben?�, denkt er, f�hlt sich m�de nach den Stunden bei ihr, der Blocker wirkt gut an diesem Vormittag, sie legt ihre Hand auf seine Schulter, bevor er die T�r �ffnet und geht.�Komm bald wieder, Schimanski, und pass auf dich auf.�

�Und du auf dich.�

Anfang der Achtziger geh�rte er einmal f�r kurze Zeit zu einer Art Filmberatungskommission, die f�r den� Tatort �gearbeitet hat, Kommen Sie mal mit, junger Mann, um die Morde und die Aufkl�rungen realistischer zu machen. Er hielt nicht viel davon. Tote am Bahnhof, Raubmord im Trinkermilieu, Drogen, Ehepartner, wen interessierte sowas schon? Dann lieber die Dramen, die dramatischen Seifenopern, Schimmis Faust, Cognac und Zigaretten f�r Haferkamp, lange her, er kann sich noch erinnern, wie er Anfang der Siebziger staunend diese Serie sah, wie hie� die noch,�Der Alte�, nein,�Der Kommissar�, staunend �ber die unz�hligen Gl�ser Wein, Bier, Weinbrand, Korn, Whisky, die die Ermittler, stets rauchend, konsumierten, M�nchen, Stadt des Lasters, mond�ner als K�ln, er kann sich an das kleine blaue B�chlein erinnern, das damals von Hand zu Hand ging, auf der Akademie,�Der Quartiermacher f�r erotisch interessierte M�nchen-Besucher�, er n�hert sich der Kreuzung, wo es Richtung Autobahn geht, Richtung Hauptstadt, die Autobahn nach S�den, Richtung M�nchen, kreuzt am anderen Ende der Stadt ihren zerfransten Rand, schwarze Lettern SALON-NUTTEN, HOSTESSEN UND SONSTIGE SOLISTINNEN DES HORIZONTALEN GEWERBES auf hellblauem Grund, ein T�rkis fast, obwohl er sich nicht ganz sicher ist, ob das, was er f�r T�rkis h�lt, auch wirklich T�rkis ist, Farbenlehre, eine blonde schlanke Dame neben den Buchstaben, R�cken Beine Arsch, eine Brust gerade so zu sehen, die Spitze einer Brust neben dem ausgestreckten Arm. Er kann sich an die �berschriften der Kapitel erinnern, in denen die M�dchen vorgestellt wurden, am Ende eine Telefonnummer.�Michaelas Brust ganz ausgezeichnet �oder� Michaelas Brust ist ausgezeichnet�,�Das junge V�tzchen�,�Kleopatra in Schwabylon�, da muss er lachen und bremst, obwohl er das Gelb sicher noch geschafft h�tte, aber es treibt ihn nicht dort hinaus, wo die K�rper liegen m�ssen, wo sie auf ihn warten und langsam die ganze Maschinerie beginnt, sich in Gang zu setzen, Autos, Experten, viel viel Absperrband, von wegen einfach mal das Blaulicht aufs Dach. Er bewegt sich langsam im Strom der Fahrzeuge, vielspurig der Verkehr, das Gewimmel der Vorst�dte, die schon bald in die Nachbarstadt hineinreichen werden, Baum�rkte dazwischen, Felder, der Flughafen, der nachts wie ein leuchtendes UFO auf dem Feld liegt, er schaltet und f�hrt langsam in das Gr�n hinein, ein M�llauto auf der Spur neben ihm, hat das damit zu tun, dass die Nadel in seinem Kopf springt wie auf einer alten kratzigen Platte? Blocker, Viagra, Sekt. Die schwarze Dame im M�ll�� In einen grauen Metallcontainer gestopft. Wie hat der Junge es nur geschafft, sie dahin zu schleppen? Am helllichten Tag. Sie haben ein Kopfgeld ausgesetzt damals, der Alte und die anderen, die Jungs von der Tafelrunde, der M�llmann fand sie. Ihr Fenster ging hinten raus. Sie war allein zu dem Zeitpunkt. Oder nein, die Kollegin im Nachbarzimmer. Aber bei der Arbeit, und das nicht leise.

Er hat sie dann aus dem Fenster geworfen, das ergaben die Untersuchungen der Gerichtsmedizin, zahlreiche Knochenbr�che, sie muss noch etwas Leben in sich gehabt haben, also nichtmal postmortem, aber das Hirn wohl schon tot oder am Einschlafen, keine Nadel, die zur�ck und vor springt, aber wer wei� das schon so genau, Afrika, Geld, Gl�ck, Liebe, der Junge, der seine H�nde pl�tzlich um deinen Hals legt, du stirbst und fliegst, nicht lange, nicht weit, weil nur zweiter Stock, dann geht er in aller Ruhe, schlie�t das Fenster vorher, geht in die Seitenstra�e und stopft sie in den Container. Wie alt war er? Einundzwanzig? Zweiundzwanzig? Und sie? Den Namen hat er l�ngst vergessen. Aber nicht das Gesicht und die Augen. Rot von geplatzten �derchen. Sexualstrafrecht an der Akademie. Das Recht auf sexuelle Selbstbestimmung. Strafnormen f�r Verhaltensweisen mit Sexualbezug. Die sogenannte Sehstrahlung bringt die letzten Bilder von der Netzhaut �ber die Sehnervenkreuzung bis in ihr Hirn, Weil ich dich doch so sehr liebe, Mary, da ist er doch wieder, ihr Name, er f�hrt, hat das Navigationssystem nicht eingeschaltet, will keine fremden Stimmen in seinem Wagen, er wei�, dass er dort ankommen wird, sp�rt und h�rt das Klingeln und Vibrieren seines Handys in der Jackentasche, er wei�, dass sie auf ihn warten, die Lebenden und die Toten, dass eine der Toten fast nackt ist, wei� er noch nicht, und es ist auch das erste Mal, wird das erste Mal sein, dass er im Moor konservierte K�rper sieht. Oder halbkonserviert. Dem Mann wird ein Bein fehlen, was er lange nicht verstehen wird. Sauber abgetrennt wie mit einem Fleischerbeil, einer Knochens�ge, ge�bt, glatt. Aber warum? Postmortem, so werden sie noch sp�ter mit Sicherheit sagen k�nnen. Todesursache: sechs Schusswunden im Oberk�rper, gro�kalibrige Waffe. Das sieht er sofort. Drei K�rper in einem kleinen Moor. Einer aber, beziehungsweise eine, l�nger dort ruhend als die anderen beiden. Eigentlich ein gutes Versteck, ein guter Ort. Auch wenn die K�rper und Indizien nicht z�gig zersetzt werden, die W�rmer drau�en bleiben. Moore und S�mpfe sind tief. Niemand schwimmt, keiner angelt, keiner f�hrt mit einem Boot durch das moorastige dicke Wasser. Fr�her hatten die Leute Angst, Irrlichter w�rden sie dort hineinlocken. Erscheinungen wurden gesehen. Trotzdem legte man Moore trocken, Landwirtschaft, Ackerboden. Aber das ist lange vorbei, wer konnte ahnen, dass die Stadt so schnell dorthin dr�ngt und die Toten aus dem Schlamm pult. Er steht an der Tankstelle, vor seinem Wagen, trinkt eine Dose Cola, sp�lt sich den Mund und gurgelt, um ihren Geschmack loszuwerden.�F�nf Minuten�, hatte er in den H�rer gesagt, ohne abzuwarten und zu h�ren, wer dran war. Er hatte seinen Rhythmus, und das wussten sie. Die letzten Bilder gehen ihm wieder durch den Kopf, der Junge im Zimmer. Sein hektisches rotes Gesicht. Die dunkle Haut, die ihn erregt. Die Br�ste, das Rosa. Er geht seit Wochen zu ihr. Mord aus Liebe sozusagen. Es dauerte nicht lange, bis sie ihn erwischten, genug Zeugen, das andere M�dchen, die im Nachbarzimmer bumste, w�hrend die �derchen in den Augen der schwarzen Frau platzten, Fingerabdr�cke, eine Telefonnummer in einem Notizbuch, eine Karte mit Melodie, I�m singing in the rain, wenn man sie �ffnet. Mord aus Liebe sozusagen. Eifersucht. Keine Erf�llung. Gedanken und Ideen von Liebe und Erf�llung, die sich nicht mit den R�umen der Realit�t deckten. Dummer Deckhengst. Armes M�dchen. Und als er vor den drei K�rpern steht, die in einer Art Verschalung aus Brettern liegen, zu der ein provisorischer Steg f�hrt, Baumaschinen, Schaufeln, Baggerarme, wie in der Bewegung erstarrt, kommt es ihm vor, als w�ren zwischen seinem Cola-Stopp an der Tankstelle und seinem Eintreffen am Fundort Tage vergangen, Monate vergangen. Ein W�ldchen. Ein Sumpf, ein Geflecht aus mehreren kleineren Mooren. Nur ein Feldweg, der von der Landstra�e dorthin f�hrt. Zu diesem Ausl�ufer der Heidelandschaft, die sich weiter im Nordosten erstreckt, hier und da die Vororte ber�hrt, der beiden fast eins gewordenen St�dte, bin ich der Einzige, der das sieht? dass sich die M�rkte und Marktpl�tze mehr und mehr verbinden, Rath�user aus Stahlbeton, die Fleischm�rkte expandieren, der Stein w�chst, im roten Kreis, wo alles miteinander verbunden ist, das M�llauto, die fette Frau, die Cola, die Viagras, die Blocker, Upper und Downer, verschwundene Katzen, das Recht auf sexuelle Selbstbestimmung, Erinnerungsst�cke wie alte Dienstmarken, die Engel auf den Motorr�dern, Torfmoose, Hochstra�en, sechsundsechzig st�dtische Bordelle im Jahr 1865, Chroniken des Handels, er w�hlt in den alten Akten, Immobilien an silbernen Dr�hten, die bis nach Italien f�hren, und der Fall des Immobilienchefs Silvio L�bbke, drei Kugeln, bumm bumm, die Allee der toten Augen, H�user f�r Taschengeld, Spuren, Spuren, wie gut die Landluft tut, bald werden sie hier bauen, aber wir halten den Betrieb noch auf, die Frage ist, wer bringt drei Leichen in dieses Moor, diesen versumpften T�mpel, wo man doch wei�, dass die Zersetzung nicht einsetzen wird, wo man doch L�cher graben kann im Sandboden der Heide oder zu Waldseen fahren kann wie dem� Blauen Auge�, und dort sind wohl die Angler, die selbst die abgelegensten Seen f�r sich entdecken, die W�lder bewegen sich in einem Bogen um den nord�stlichen G�rtel der Vororte und eingemeindeten D�rfer bis nach S�den, flach wie ein Teller das Ganze.

Er zieht sich die Gummistiefel an, die eine junge Kollegin, die er nicht kennt, ihm gegeben hat, riesige gelbe Stulpen, wahrscheinlich noch aus der Zone, er schlappt unsicher in den viel zu gro�en Stiefeln �ber den kleinen Holzsteg, einige zusammengenagelte Bretter, schon fr�h am Morgen sind die Bagger auf die K�rper gesto�en, das Wasser war schon in den Tagen zuvor abgepumpt worden, nur noch braunschwarzer, z�her Schlamm und Torfmoose, uraltes, versteinertes Astwerk, gr�n und wei� an den Spitzen, die aus dem Oberfl�chenwasser ragten, �berall gr�ne Inseln von� Entengr�tze�, so nennt man das doch, so nannten sie es als Kinder, wenn sie in den Waldseen baden gingen, die Kollegen haben dann die Feinarbeit �bernommen, die Spurensicherung, der Erkennungsdienst ist vor Ort, Tatort, Fundort, Bein ab; er hockt sich auf den Steg, beugt sich vor, blickt in das holzverschalte Rechteck, passt doch, denkt er, drei in einem Sarg, es sind zwei Frauen, die eine liegt deutlich entfernt von den beiden anderen K�rpern, es gibt nur diese eine Stelle am Ufer, wo er jetzt steht, wo sie den Steg gelegt haben, wo man etwas entsorgen kann in diesem Moor, diesem Sumpf, was ist der Unterschied? m�ssen wir Biologen hinzuziehen, Vermoorungsexperten? er nimmt an, dass das Wasser, das da abgef�hrt wurde, fr�her ein Teich war, Wasserlachen, die im Lauf der Jahre oder Jahrhunderte zu versumpfen begannen, zu Moorland wurden, der Boden hier ist sandig und tonig, das wei� er aus anderen Untersuchungen im Umland, das sind nicht die ersten K�rper, die man vor der Stadt ablegte, vergrub, versenkte. Er erinnert sich an den alten Bauern, das kann nicht so weit weg gewesen sein, der seine Frau ertr�nkt hat in einem Wutanfall, in einem Streit, der ihren Kopf in die Regentonne dr�ckte, wo sie sp�ter die silberne Kette der Frau fanden, auf dem Grund des Fasses, und er hat sie in die Heide geschleppt und versucht zu vergraben, ist dann aber schon kurze Zeit sp�ter selbst zu ihnen gekommen, so viele Selbststeller, die zwischen ihren Albtr�umen hin und her stolpern.

Er sieht die schmalen l�nglichen Betonteile mit den kleinen L�chern unter den beiden beieinanderliegenden K�rpern, an denen man sie befestigt hat, Standf��e f�r Bauabsperrungen, denkt er, ziemlich schwer. Ziemlich schwer f�r einen Mann. Aber machbar. W�re vielleicht gar nicht n�tig gewesen. Aber die Wasserlachen auf der Oberfl�che machten ihn, sie, unsicher. Kannte er diesen Sumpf? Der eine K�rper, die Frau, die allein liegt, ist l�nger hier als die beiden anderen. Sieht zumindest so aus. Die Haut ledriger. Dunkel. Rotbraun das Gesicht. Der K�rper wie geschrumpft. Die hochhackigen Schuhe an den F��en sehen riesig aus. Die andere Frau ist barfu�. Er steigt vorsichtig zu ihnen hinunter. Seine gelben Stiefel versinken schmatzend im Boden. Fast bis zum Schaft sinkt er ein. Sieht dann das schlammverschmierte Brett, mehrere Bretter nebeneinander, auf die er steigt. Er bekommt die Stiefel kaum aus diesem saugenden Grund. Von hier aus haben die Kollegen wohl die drei, diese drei Fragezeichen, vorsichtig freigelegt. Schlamm und Erde und Torfmoose stehen in Kunststoffkisten und zwei Zinkbadewannen am Ufer. Um sie sp�ter durchzusieben, auf der Suche nach dem Gold oder wenigstens dem Goldstaub eines Indizes. Das Bein ist verschwunden. Oder an einer anderen Stelle im Schlamm? Nachtr�glich im hohen Bogen hineingeworfen vom Entsorger, beschwert oder unbeschwert. Ein Sumpf gibt nichts mehr frei. Das Eigengewicht allein zieht dich in die Tiefe. Die Frau, die allein liegt, ist nicht beschwert. Zumindest nicht sichtbar. Sie haben ihm gesagt, dass sie schon halb auf der Schaufel des Baggers gehangen hat, der sich, vom Ufer her kommend, immer weiter in den schon zur H�lfte trockengelegten Sumpf grub. Ein Schreck am Morgen. Er kippte die Schaufel an, wie im Affekt, zur�ck mit dir! und der K�rper glitt wieder zu den beiden anderen. Er zieht sich die Gummihandschuhe �ber. Kein Geruch nach alten Leichen, nach zerflie�enden K�rpern, den er so oft schon gerochen hat. Er hat immer eine dieser kleinen D�schen mit Chinasalbe einstecken, die er sich dann unter die Nasenl�cher reibt. Ist auch gut gegen Kopfschmerzen. Oder wenn man erk�ltet ist. Ein Klassiker. Er ber�hrt das Gesicht der Frau, die auf der Seite liegt, zusammengekr�mmt neben dem Mann. Wie Holz, wie Leder, Stirnfalten noch erkennbar, die Lippen leicht ge�ffnet. Die Z�hne schwarz. Aber vielleicht ist das nur das Moor, das in ihre Mundh�hle eingedrungen ist. Wieder ber�hrt er ihr Gesicht mit den Fingerspitzen und wundert sich, wie weich und elastisch sich ihre Haut anf�hlt. Er sp�rt und h�rt, wie er leise vor sich hin summt. Oh my lover. So gut erhalten, wie die drei aussehen, muss dieser Teil des Moores relativ trocken gewesen sein. Sp�ter best�tigt das der Moorexperte, der seinen Vortrag �ber� Moorleichen und die Konservierung in Mooren �im Pr�sidium h�lt, die� SOKO Moorleichen�. Sie lernen alle eine Menge. Ein wenig ratlos hockt er auf den Brettern zwischen den K�rpern. Immer noch beugt er sich �ber die Frau. Es ist f�r ihn nicht zu erkennen, wie sie gestorben ist. Ihr Hals scheint ein wenig deformiert zu sein, aber ihr ganzer K�rper ist verkr�mmt, als h�tten die chemischen und biologischen Vorg�nge in diesem luftdichten Raum ihren Knochen den Halt genommen�� Keine Haltung jedenfalls.

Jetzt erst sieht er, dass sie nackt ist. Was er f�r ein Kleid hielt, ist angetrockneter Schlamm. Pflanzenpartikel. Wenn sie schon auf der Gabel des Baggers hing, dann lag sie sicher vorher anders, aber es scheint ihm, dass sie seit Jahren so auf der Seite gelegen hat. Eine Hand, einen Arm auf den Bauch gelegt, unter ihre Br�ste, als wollte sie sich sch�tzen, jetzt sieht er etwas auf ihrem Leder-Dekollet�, das ein Loch sein k�nnte, eine Schusswunde, eine Stichverletzung, aber das m�ssen andere feststellen, Gerichtsmedizin, er hebt ihren K�rper kurz an. Was passiert mit dem Fleisch der Toten, wenn sie einmal in diesen schlammigen Tiefen verschwinden? Sp�ter h�rt er sich die S�tze auf seinem Diktierger�t an. Und h�rt das Hintergrundgezwitscher der V�gel. Und ist ein wenig durcheinander, weil er sp�ter den Vortrag des Moorkundigen aufgenommen hat. Nicht alles, aber immer mal wieder, wenn es ihm interessant schien, dr�ckte er auf die Aufnahmetaste.

Da liegt ein Mann ohne Bein. Festgebunden auf einem kleinen Betonsockel. Das linke Bein ist direkt unterhalb der H�fte abgetrennt. Die Konservierung hat auch hier bereits eingesetzt. Die Hautfarbe ist stellenweise noch erhalten. Braun, dunkelbraun. Wei� und gelb durchsetzt. Die andere Frau, die weiter weg liegt, sehr dunkel, sehr schwarz. Keine helle Haut. Mehr wie Bitumen. Bei Ber�hrung f�hlt sich auch diese Haut sehr weich an und beinahe elastisch. Dr�cke meinen Finger rein. (�) ja, ist gut, ich schaue, wirf runter, wo denn sonst!

Gro�e L�cher in der Brust dieses Mannes. Eindeutig sichtbar. Einschussl�cher. Sieht gro�kalibrig aus. Die Kleidung weitfl�chig zerfetzt, die Einschussl�cher teilweise faustgro�. Beide K�rper haben den gleichen Betonsockel untergeschnallt. Sieht aus wie W�scheleine. W�scheleinen. Wie das befestigt ist. Direkt unterm Rumpf. Was mir auff�llt, ist��, als wenn die Frau, und das ist eindeutig eine j�ngere Frau als die andere, als wenn die von ihm wegkriechen will, von dem Mann mit den gro�en L�chern in der Brust, beide K�rper auf dem R�cken, aber sie dreht sich weg oder versucht das. Kr�mmt sich von ihm weg auf ihrem Sockel. Nicht dass sie noch gelebt hat. M�glich so etwas. Soweit das m�glich ist. Vielleicht auch der Bagger. Der die K�rper auseinandergebracht hat.

Die nackte Frau wohl vorher und eindeutig separat hier entsorgt. Circa anderthalb Meter liegt Paar von Frau entfernt. Zufall m�glicherweise. Nein. Zusammenh�nge immer m�glich. Der Ort. Kein Zufall. Unm�glich. Die Nackte hat rote, als rot erkennbare, hochhackige Schuhe an den F��en, an ihren F��en. Bei der anderen Kleider, aber keine Schuhe. Barfu�. (�) Ja, ja, ist gut, lasst mir meine Zeit, Kollegen. Ich brauch Akten, �ber alle verschwundenen jungen Frauen der letzten zwanzig Jahre. (Lachen) Das sieht aus wie ein glatter Schnitt. Sucht nach dem Bein, Kollegen, sucht nach dem Bein, bitte.

Die Gerichtsmedizin sagt, dass das ein Schnitt �hnlich wie beim Schlachten w�re. Beim Zerteilen eines Rindes beispielsweise. Sauber, sauber. Tag drei.

Die im Moor vorhandenen Torfmoose bewirken, dass Moore ein stark saures Milieu besitzen.

Das Torfmoos ist ma�geblich f�r diese extremen Lebensbedingungen in den Hochmooren verantwortlich. Auch im Niedermoor.

Fuck you, geh heeme. Ich h�re mein Band ab. Wieder und wieder. Ich habe Stunden auf dem Ger�t. Kein Band. Wenn ich weit zur�ckspule, bin ich in K�ln. Bin ich bei der Frau, wo ich oft bin. Meist wird der K�rper zuf�llig gefunden. Bald ist wieder Sommer. Wieder Herbst.

Es gibt eine Spur zu der Frau. Der Frau ohne Kleider. Sie wurde erw�rgt und erstochen. Ihr Freund, also ihr Ex-Freund, hat sie identifiziert. Moormoose sei Dank! Justizsekret�rin B�rbel Kahn. Verschwunden neunzehnhundertsiebenundneunzig. Ihr Auto voller Blutspuren, blutverschmiert die Vordersitze, fanden wir damals vor einem Baumarkt, dr�ben im S�den der Stadt. In der N�he der gro�en Seen. Die damals noch halbgeflutete Tagebaugruben waren. Wieso wurde sie nicht dort abgelegt? Nur ihre Fingerabdr�cke im Auto. Ihre Finger sind in einem so guten Zustand, dass wir vergleichen konnten. Nicht hundertprozentig. Aber es sind mit sehr gro�er Wahrscheinlichkeit die Finger der Justizsekret�rin B�rbel Kahn.

Riesige S�mpfe, tiefe Moore, undurchdringlicher Urwald, gigantische B�ume, die mehr als hundert Meter in den Himmel wuchsen. Dazwischen haushohe Farne, Halme, Gew�chse und Str�ucher��

Was hat dieser Mist mit der Spezifik von Moorleichen zu tun? Aber der Mann, der Experte, ging zur�ck bis zum Anfang. Holte weit aus. Gewaltige Moore, verrottete W�lder in den Schichten unter uns. �berstunden. Vortr�ge. Gerichtsmedizin. Akten. Papiere. Daten und Fleisch.

Dieses Moor ist wie der Wal aus dem alten M�rchen, der die drei Menschlein wieder ausspuckt. Bl�dsinn. (Lachen) Ich muss Eliot Ness besuchen, den sie kaltgestellt haben. Informationen. Sie wollen den Fall B�rbel Kahn in die Beziehungsecke abschieben. Tat aus Eifersucht. Aber wer? Ihr Ex-Freund. Ganz bestimmt nicht. Er sagte, dass sie an was dran war. Dass sie an irgendeiner gro�en Sache dran war. Immobilien. Alte Geschichten inzwischen. Hast zu lange geschlafen im dunklen Moor, Justizsekret�rin B�rbel Kahn. Neunzehnhundertsiebenundneunzig. Ein anderes Jahrtausend.

Der Mann ist identifiziert. Kleine miese Nummer. Drogen. Drogenstrich. War vor vielen Jahren mal Hauptverd�chtiger in der Mordsache Professor. Endete aber mit Freispruch. War nicht besonders beliebt. Hing wohl auch im Objekt Kolumbusfalter mit drin. Am Rande. Nie nachgewiesen. Als die Bosse des Fleischmarkts sich sauber gaben, sich die H�nde s�uberten, als der gro�e Frieden begann, der Gesch�ftsfrieden, war er schnell weg vom Fenster. Ich denke, dass er mit seinen kleinen Drecksgesch�ften jemanden ver�rgert hat. Das gro�e Kaliber sieht nach verdammt viel Wut aus. Wer t�tet mit einem tschechoslowakisch-englischen Maschinengewehr? Eine Hinrichtung. Ein R�tsel. Das M�dchen starb an Herzversagen. Medikamente. Drogen. Die muss drinnen so schwarz ausgesehen haben wie drau�en. Hat sie auch. Es wird schwierig sein, in diesem ganzen Chaos, das zurzeit herrscht, die T�ter zu finden. Den T�ter. Ich gehe immer noch davon aus, dass es verschiedene T�ter sind. Nicht nur auf Grund der Jahre, die dazwischenliegen. Eliot Ness meint, der Mann mit der zerfetzten Brust wusste zu viel. Genau wie B�rbel. Aber das sagt Eliot Ness, seit ich ihn kenne. Geheimnisse. Zu viel Wissen. Irgendjemand wird irgendjemandem gef�hrlich. Durch Wissen. Durch zu viel Wissen. Schmutzw�sche der Vergangenheit. Geheimnisse. Belastendes. Materialien. Der h�lt sich nur da oben, weil�� Der ist nur verschwunden, weil�� Wir sind nicht in Hollywood, sage ich immer zu Eliot Ness. Aber er schweigt und bohrt sich weiter in die letzten beiden Jahrzehnte. Obwohl sie ihn kaltgestellt haben.

Die Kleine im Moor war mit Sicherheit eine Hure, wenn auch in einer ganz anderen Branche als seine dicke Hure, in einem ganz anderen Umfeld, Gift und Bordstein, gar nicht zu vergleichen mit seiner Dicken und ihrem gem�tlichen Warten im Warmen, sie haben immer noch nicht ihre Identit�t feststellen k�nnen, keine Fingerabdr�cke, keine Vorstrafen, keine Akte, die zu ihr passt, keine Vermisste der letzten Jahre, die ihr �hnelt, sie kann von au�erhalb sein, Hepatitis C, unsch�ne Sache, er war auch um den Bahnhof herumgefahren, den Zentralbahnhof, der im Herbstlicht in anderen, weicheren Farben leuchtet, wie das Laub der B�ume, Ocker, Rot und Braun, aber in den N�chten, wenn es auf den Winter zugeht, wenn der Atem schon anf�ngt zu dampfen, wird der Monolith schwarz. Von oben gesehen ein silbernes Aderwerk, das zum dunklen Klumpen des Herzens f�hrt. Ob das M�dchen hier arbeitete? Arbeiten ist vielleicht das falsche Wort. Sein fideles Dickerchen, seine Lieblingshure, die arbeitet. Vern�nftig. Gesch�tzt. Zumindest halbwegs. Versichert. Gemeldet. Hygienisch. So denkt er sich das, w�hrend er, die Augen halbgeschlossen, sich mit seinem Wagen durch die Stra�en treiben l�sst. Aber was wei� ich schon von ihr, denkt er. Er versteht ja nicht einmal, warum er bei ihr bleibt. Als stetiger Gast. Er ist bei vielen gewesen in den Jahren, Jahrzehnten, hat den Wandel der Sitten und Gebr�uche als Gast erlebt, hat hier in der Stadt den Wandel erlebt, hat versucht, darauf zu achten, dass��, auf was eigentlich? Dass er nur dort ist, wo die Hygiene ist, wo die Schatten nicht zu sehen sind? Fahren durchs Rot, Gr�n, Gelb. Das Blinken der Phasen. Der Winkel des einfallenden Lichts fast waagerecht inzwischen. Wie es sich rot und r�tlich f�rbt ganz langsam.

�Versumpfungsmoore bilden sich vor allem in flachen Landschaften mit sandigen oder tonigen B�den durch den Anstieg des Grundwasserspiegels���Ja, verdammt nochmal, er hatte genug von diesem Fachidioten. Was sollte das bringen? Nat�rlich wusste er, dass es manchmal sinnvoll war, sich �ber die Umwege beziehungsweise den Ursprung den Dingen anzun�hern, aber was hatte dieses Kauderwelsch mit ihren Leichen zu tun? Au�er, dass sie erfuhren, wie Jahre und Jahrhunderte in diesen Schichten erhalten blieben, entstanden, sich bewegten�� Er war der Einzige in der Truppe, der sich von dem Moorvortrag eine Weile berieseln lie�, auch auf seinem Diktierger�t, weil er hoffte, dass das seine Gedanken zur Sache in Schwung bringen w�rde. Aber er l�schte fast alles, bevor er zu Eliot Ness fuhr.�Als sich vor zw�lftausend Jahren die Saale-Eiszeit aus dem von ihr geformten Schliebener Becken zur�ckzog, hinterlie� sie eine ausgedehnte Sumpf- und Moorlandschaft. Doch vor allem in den letzten f�nfhundert Jahren wurden die meisten Gebiete trockengelegt und so fruchtbar gemacht.�

Er sch�ttelt die Stimmen aus seinem Kopf. Er sieht die kleine Glaskuppel des kleinen sandsteinfarbenen Bahnhofs, des Nachbarbahnhofs der Nachbarstadt, die langsam zur Vorstadt wird, neben der Hochstra�e, �ber die er jetzt f�hrt. Das verzweigte Schienennetz, das das letzte Licht auff�ngt. Ein dunkles Silber. Wer schneidet einem Mann das Bein ab, nachdem er ihn get�tet hat, ihm fast die Brust zerhackt hat mit einer antiken Riesenwumme; versenkt ihn dann zusammen mit einer Frau, einer jungen Frau, die zwischen f�nfundzwanzig und drei�ig ist, die schon tot ist, gestorben, verreckt an ihren Jahren der Gifte, wenn das Herz pl�tzlich stillsteht, auf schmale Betonbl�cke geschnallt mit W�scheleinen, weil beide scheinbar zusammengeh�rten, auch wenn sie sich noch im Tode von ihm wegzudrehen versuchte, was er gut verstehen konnte, wenn die Dinge so lagen, wie er dachte.

Sie wussten inzwischen, wo er abgestiegen war. Also wo er wohnte, in welcher Absteige er gewohnt hatte. Hinterm Zentralbahnhof. Und dass das M�dchen dort mit ihm war. Die junge Frau.

Wir leben im Jahrhundert der Gifte, dachte er und denkt dann, dass ja schon l�ngst ein neues Jahrhundert, Jahrtausend, also wie man�s sieht�� Kleine Einraumwohnung, die jemand ausger�umt hatte, bevor der Vermieter nachschaute, als die Miete nicht mehr bezahlt wurde. Ein Typ, der Wohnungen und Zimmer an Bauarbeiter vermietete. Nicht nur an Bauarbeiter, nat�rlich. Sie hatten ihn sich lange vorgenommen. Ohne viel zu erfahren. Nat�rlich. Ein Jahr, sagte die Gerichtsmedizin. In dem Zimmer wohnten jetzt zwei Bosnier. Die auf dem Bau arbeiteten. Sogar mit Vertrag. Aber selbst wenn die beiden schwarzgearbeitet h�tten, w�re das nichts gewesen, was sie interessiert h�tte. Sie hatten die Bude trotzdem auseinandergenommen. Einbaum�bel. Dielen. Tapeten. Nischen und Zwischenr�ume. Nichts. Nat�rlich. Der T�ter, oder ein zweiter oder dritter Mann, hatte wohl zuerst versucht, den K�rper zu teilen. Um die Teile einzeln zu entsorgen. Hier nicht, kein Blut, nirgends. Aber aus irgendwelchen Gr�nden davon Abstand genommen. Weil der Sumpf pl�tzlich auftauchte in ihren, seinen Gedanken. Warum? Weil er, sie die Justizsekret�rin B�rbel Kahn dort schon neunzehnhundertsiebenundneunzig entsorgt hatten? Oder weil sie dar�ber Bescheid wussten? Aber dann w�re es doch dumm, auch diese K�rper dorthin zu bringen. Oder war man sich sicher, dass erst kommende, zuk�nftige Eis- oder W�rmezeiten die schwarz gewordenen Leiber umw�lzen und vielleicht irgendwann an die Oberfl�che bringen w�rden? Oder im Gegenteil noch weiter umschichten w�rden, immer tiefer in den Grund.

Die Sache mit dem Immobilien-K�nig, sagte Eliot Ness. Welchem Immobilien-K�nig? Der die alten Handelsh�user und Passagen der Stadt mit gro�en Krediten wieder aufbaute? Der sich verspekulierte? Den die gro�en Banken und die gro�en und kleinen Politiker liebten? Im ganzen Land. Dessen Imperium der Kredite und Grundst�cke zusammenbrach, als die Stadt wieder zu gl�nzen begann? Vor so vielen Jahren. Obwohl, so viele sind es nicht, sagen wir einige. Vier, f�nf Jahre vorm neuen Jahrtausend. Damals. Er sieht die Deutschlandfahne oben auf dem Dach dieses Altbaus, direkt hinterm Bahnhof der Nachbarstadt, wie sie flattert und knattert im Wind, obwohl er das Knattern des Stoffes nat�rlich nicht h�ren kann in seinem Wagen.

Das Chaos kommt. Alles nur eine Frage der Zeit. Beziehungsweise schon da. Auch hier. Die Schienen glitzern nur noch matt im Licht der Oktobersonne, die fast verschwunden ist. Eine rote Sichel hinter den H�usern, nur zu sehen, wenn man in die Seitenstra�en und Gassen schaut, zwischen die H�user. Mond, Sonne. Schwarz Rot Gold. Er kennt die Frau in diesem Haus. Die sie� die Chefin �nennen. Obwohl sie nur bedingt die Chefin ist. Komisch, dass die Fahne so in Bewegung ist, denkt er. Wo doch kaum ein Wind geht, wenn er das Fenster runterkurbelt. Wie froh er ist, dass er schon vor Jahren aufgeh�rt hat zu rauchen. Und auch die Trinkerei im Griff hat. Wie man sowas eben im Griff haben kann. Er kurbelt die Seitenscheibe runter. Vielleicht haben sie eine Windmaschine oben auf dem Dach installiert, hinter der Fahne. Das war ein gro�er Coup damals, wie die Chefin diese Fahne ersteigert hat. Original Bundestag. Original Reichstag. Er kann sich an die Prozession der Huren erinnern, gar nicht so lange her, da hatten sie diese Fahne dabei, da war das Dach leer, Berlin Berlin, wir fahren nach Berlin! all die Huren vorm Reichstag, vorm Bundestag, wie hat er gelacht, als er das im Fernsehen sah, und wie haben sie beide gelacht, sein Dickerchen, die gerne dabei gewesen w�re, aber sich dann doch da raushielt, aber es gut fand, dass es da abging, dass da die Rechte eingefordert wurden. Schilder und Transparente, der Chorus der Huren und dazwischen die Fahne, die jetzt wieder hier anzeigt, dass die Gesch�fte immer noch gehen, dass die Frauen aufeinander bauen, aber das ist auch irgendwie nur eine Utopie. Aber eine sch�ne. Die wenigstens halb wahr ist, halb wahr geworden ist. Mit dem Marsch nach Berlin.

�Au�erdem ist der Zersetzungsgrad �u�erst gering, und der Grundwasserspiegel ist innerhalb des Moores h�her als in der weiteren Umgebung. Auf den Hochmoorfl�chen befinden sich meistens kleine Erhebungen, Bulte, und wassergef�llte Senken, Schlenken, sowie kleine Seen, die auch �das Moorauge� genannt werden.�

Er sch�ttelt den Kopf, damit die Stimmen verschwinden. Er dr�ckt und piept sich durch die Dateien seines Diktierger�tes. Er hat zwar vieles gel�scht, aber das befindet sich noch zu Hause auf seinem Rechner. Nicht im Pr�sidium. Hat ihn denn Eliot Ness schon irre gemacht? Er findet Dateien, die kennt er nicht. Er findet Daten und Fakten, die kennt er nicht. Er f�rchtet sich, dort reinzuschauen, und tut es doch. Schlie�en und �ffnen. Vielleicht alles l�schen. Irgendwo hier in der N�he werden sie den Chef der Gruppe der Outsiders anschie�en. BUMM BUMM. Die dem Alten vom Berge, so nennt Eliot Ness den Vermieterk�nig Kraushaar, den R�cken freihalten. Gesch�ftlich. Gesch�fte f�r dieses Gesch�ft. Handel. Was hat das mit seinen Leichen zu tun? Letztens rief er Mondauge in Berlin an, um sich zu verabreden, um ein paar Informationen zu bekommen. Aber der sagte ab.

Er wei�, dass er die Grenzen �berschreitet. Er will nicht so werden wie Eliot Ness. Er ist nicht zust�ndig f�r diese Gesch�fte. Er will nur H�kchen machen hinter seine drei K�rper. BUMM BUMM. Ein blutverschmiertes Auto. Mehr oder weniger. Ihm ist schwindlig. Vor kurzem hat er hier, im Haus der Madame Gourdan, an der Bar was getrunken. Weil er die Chefin kennt. Neue Jungs an der T�r. Gruppe Outsiders. Er hat noch seine alte Marke aus K�ln, nur zur Erinnerung. Gl�cksbringer. Was soll hier werden, wenn die Gro�familien aus Berlin anr�cken? Das Syndikat der Los Locos ist bereits hier. Was hat das mit seinen moorgegerbten K�rpern zu tun? Er sollte verschwinden. Er sp�rt seine Marke mit der Kette dran in der Innentasche seines Jacketts.�Pass auf dich auf, Schimanski.�

Er wei�, dass er das Chaos bald nicht mehr �berblicken kann. Ist auch nicht sein Bier, an und f�r sich. Eliot Ness wartet auf ihn.

Wie die Chefin stolz war auf diese Fahne, die sie ersteigert hat. Wie sie sie mit den M�dchen zusammen pr�sentierte, der Presse, den G�sten. Aber erstmal der Presse, weil die G�ste erst wiederkamen, als die Presse verschwunden war. Die nackten jungen �rsche neben Schwarz Rot Gold. Titten links, Titten rechts. Und dann die aufgeregten B�rger in Berlin und hier. Die Deutschlandfahne aufm Puff, der Verfall der Sitten.

Eine wunderbare Frau, die Chefin. Die genau wei�, wie sie sich zu arrangieren hat. Die richtigen Leute an der T�r. Die richtige Gruppe auf ihrer Seite. Presse, f�r korrekte Gesch�fte, Hygiene undsoweiter. �ffentlichkeit. Sauberer Barbetrieb. Saubere Steuerzahlerin. Er denkt, dass seine kleine Leiche, die Frau, deren Herz aufh�rte, hier doch besser aufgehoben w�re, aufgehoben gewesen w�re als bei diesem Hund, der sie nur mit den Giften versorgte, die sie brauchte. Oder in einer Wohnung des Alten vom Berge oder in dem kleinen Laden, wo er einmal mit einem Japaner getrunken hat. Dr�ben in der Zentralstadt. In die er jetzt wieder f�hrt.

Er muss lachen, als er die Nachrichten h�rt. Info-Radio. Sie melden eine Explosion, nicht weit von dem Fundort. Wo die Kollegen dann sp�ter was ausheben unter den Tr�mmern. Ein Feuer von Chemikalien. Hat nichts, aber auch rein gar nichts mit seinem Fall zu tun. Und er denkt, dass das ein Sperrfeuer der Ablenkung ist. Ein anderes Gesch�ft, das weder ihn noch Eliot Ness, den er gar nicht kontaktieren darf, interessieren sollte. Ein kleines Meth-Labor. Ein kleiner Bauernhof, wo die Tschechen mit drinhingen. Expansion von der Crystal-Grenze im Erzgebirge, was gar nicht so weit weg ist. Wie sie das verschl�sseln im Info-Kanal, da muss er lachen. Fast Nacht inzwischen. BUMM BUMM. Die Projektile eines Bren. Tschechisch-englisches Fabrikat. Brno und Enfield. Daher der Name. Leichtes Maschinengewehr. Zufall m�glicherweise.

Zwei Kocher verbrannt in diesem Inferno. Eine Frau. Ein Mann. Zw�lf, dreizehn Kilometer vom Moor entfernt. Zufall m�glicherweise.

Diktierger�t: Tag zwanzig.�Warst lange nicht da, Schimanski.�

Er klingelte bei Eliot Ness. Das Arbeitszimmer des auf Eis gelegten Bullen, ein Chaos aus Pinnw�nden. Fotos, Bl�tter voller Notizen, Gerichtsakten, Zeitungsartikel, Stimmen, Worte, Bilder. Sie sind fast gleich alt. Aber dar�ber reden sie nicht. Ehemaliger Chefermittler im Bereich Organisierte Kriminalit�t. Der Kriminalhauptkommissar. KHK OK.�Nix ist o.k.�, sagt der Mann inmitten seiner Pinnw�nde. Sie trinken einen Cognac.�Was macht die Arbeit?�, fragt der KHK Ness.

�Wir stecken fest.�

�Alles steckt fest�, sagt Ness.�Schon geh�rt von dem kleinen Feuerwerk in der Meth-Schmiede?�

�Schon geh�rt.�

�Die Crystal-Grenze r�ckt vor�, sagt Ness,�die Front ist in unserer Mitte.�

�Ist sie das?�

�Mein Lieber, mein Lieber, alles h�ngt zusammen, der Kl�ngel regiert, das musst du doch aus K�ln kennen.�

Und wie Eliot Ness dieses� Mein Lieber, mein Lieber �in der Mundart der Einheimischen sagt, denkt er, der alte Bulle, an das� Meine Sonne, mein Gutster�, das sein Dickerchen ihm immer �ber die ewige Grenze der T�rschwelle entgegenruft.�Komm rein, die Sonne geht auf. �Er �bertritt diese Grenze, geht zu ihr und l�sst seinen Drachen steigen, ein Lied, das manchmal im Radio kommt, wenn sie den Oldie-Sender in der K�che eingeschaltet hat, ein Lied, von dem sie ihm erz�hlt, ein Lied ihrer Jugend, obwohl sie so alt noch gar nicht sein kann, aber ein Oldie eben, ein Ost-Oldie, ein Immergr�n. Er denkt oft in den letzten Woche und Monaten, dass er sie gern hat. Diese dicke Frau mit den wunderbaren dummen Spr�chen.�Schreite ein, mein holder Ritter�, welche Grenzen soll er �berschreiten, denkt er, die Toten sind mit mir, und der Boden tut sich auf an ganz anderen Orten.

Er sitzt, und das ist nur eine Form der Erinnerung, an der Theke des beflaggten Hauses, trinkt ein Bier, weil ein Bier immer geht, trinkt dann ein zweites, als sie eintreten, einer nach dem anderen, w�hrend er mit der Chefin redet. So und so, die Dinge, was passiert, was h�rt man, wie geht�s den Frauen, dies und das und jenes, unverbindlich, weil er als Bulle hier keine Fragen stellt. Weil er gelernt hat in all den Jahren, dass man Antworten eher bekommt, wenn man nicht fragt.�Schei�e�, sagt Eliot Ness,�man muss bohren. �Die Gruppe Outsiders, er hat ihre Motorr�der, ihre� Mopeds�, wie sie selber sagen, kaum geh�rt, kaum kommen geh�rt, und er wei� auch, dass nichtmal die H�lfte von ihnen Mopeds hat, Eliot Ness best�tigt ihm sp�ter, dass sie die Vorhut des Alten vom Berge sind, aber dass auch das br�ckelt. Dass sie den Engeln nahestehen. Aber auch das br�ckelt. Aber alles nicht sein Bier. W�hrend er sein Radeberger trinkt.

Und da marschieren die sieben, acht, neun M�nner ein bei der Chefin, und die Fahne flattert oben im Wind. Herzen wie Diamanten. Wo hat er das schonmal geh�rt? Von wegen, dass die riechen, dass er ein Bulle ist. Weil sie gesehen haben, dass er mit der Chefin im vertraulichen Gespr�ch gewesen ist, als sie reinkamen, geben sie ihm sogar die Hand. Dabei sein ist alles. Die M�dchen marschieren langsam auf, es wird Zeit, es wird Abend. Die Chefin sagt:�Ich muss mal kurz �und geht mit den M�nnern an einen der Tische, im Schatten, im Halbdunkel, und die M�dchen sitzen neben ihm an der Bar. Lederjacken. T-Shirts. Gro�e Kerle. Outsiders eingebrannt, eingeschrieben. T-Shirts, Jacken, Haut. Er nippt an seinem Bier, und eine der Frauen geht hinter die Bar. Vertretung sozusagen. Er legt Geld auf die Theke und gibt aus. Eine junge Frau neben ihm. Dunkle Haare. Du k�nntest meine Tochter sein, denkt er. Du k�nntest mein Vater sein, denkt sie. Und denkt es nat�rlich nicht. Weil sie den alten Bullen schonmal hier gesehen hat. Weil sie wei�, dass er nur ausgibt. Weil die Chefin ihr gesagt hat, dass der Alte nur ausgibt. Dass sie aber trotzdem nett zu ihm sein soll. Nett. Wie nett? Sie wei�, dass er bald verschwindet, jetzt, wo der Abend sich in die Nacht verdunkelt, st�rt er blo�.

Er versucht, sich an den Namen der Blume zu erinnern, die da am Rand des Moores w�chst. F�nf rote Bl�tenbl�tter kommen aus einem Kelch, gelblich, wie eine kleine Vase dieser Kelch. Jetzt erst wird ihm bewusst, dass rings um das Moor, das sie ausgehoben haben, unz�hlige Blumen bl�hen und verbl�hen, dabei ist schon Herbst, aber in der Abgeschiedenheit und der D�mmerung des kleinen Waldst�cks vor der Stadt ist die Zeit vielleicht ein wenig hinterher. Denkt er. Ist das eine Heidenelke? Er sieht die Kollegin, deren Namen er nicht kennt, auf der anderen Seite der Moorsenke, wie sie sich b�ckt und ein paar Blumen pfl�ckt. Er wei� nicht genau, wie lange er schon bei den K�rpern hockt, wie viele Minuten oder Stunden, es d�mmert bereits, er sieht die Abendsonne zwischen den Zweigen und Bl�ttern der B�ume, wahrscheinlich lassen sie mehr Licht durch im beginnenden Herbst, und deswegen bl�ht es hier noch. Denkt er. Und wegen des nahrhaften Bodens.�Heidenelken�, h�rt er die Kollegin von dort dr�ben rufen. Vielleicht sagt sie es auch nur zu sich selbst. Sein linkes Bein ist eingeschlafen. Es ist das rechte Bein, das dem Mann fehlt. Jemand wollte ihn zerteilen, lie� es aber dann. Denkt er.�Sumpfwurz�, h�rt er die Kollegin,�Augentrost�.

Wer bist du, M�dchen? Und warum kriechst du im Tode noch von diesem Einbeinigen weg. Was sie hier wohl bauen wollen? Und werden. Die Toten verschwinden, und die H�user und Grundst�cke wachsen. Ob sie hier schonmal siedelten? Die Reste der H�user und K�rper in den Schichten unter ihm. Und vielleicht noch ein Moor und noch drei K�rper. Und vielleicht die Spuren eines Mannes, der dort einst am Rand stand und auf die dunkle Fl�che des Sumpfes starrte.

Die roten Lichter der Windr�der verschwinden in der Nacht, blinken wieder auf, dort und woanders, unterschiedliche Intervalle, ein Blinken und Erl�schen, Aufleuchten und Erl�schen, von dem er kaum den Blicken wenden kann. Er f�hrt. Sein Diktierger�t fl�stert vor ihm auf dem Armaturenbrett, die Stimmen mischen sich mit der leisen Musik eines Lokalsenders, er h�rt Daten und Tage, Moorgeschichten, Eliot Ness.�Herbstzeitlose�, wie kommt die Stimme seiner Kollegin aufs Band?� Bein anscheinend mit einer Art Knochens�ge abgetrennt�, jemand erz�hlt von gewaltigen Farnen, abgestorbenen B�umen und Schichten �ber Schichten, trocken und feucht, er h�rt das St�hnen der Dicken, wann bin ich das letzte Mal bei ihr gewesen?; Nehmen Sie sich Urlaub und fahren Sie ans Meer, was soll der Bl�dsinn, es ist Herbst und die Saison l�ngst vorbei. K�hl geworden auch.�Trollblume�. Eine andere Frauenstimme, die er nicht kennt. Anfang November hat er ein paar Tage Urlaub. Vielleicht f�hrt er dann endlich mal ins Haff. Und weiter zum Meer, die Oder stromabw�rts. Auf zweiundneunzig Komma drei�� Hast du dich schonmal gefragt, wer die Papiere Valachi besitzt�� Was f�r Papiere?�� Warum er aufsteigen konnte und die besten Immobilien besitzt und vermietet?�� Wenn Weihnachten ist�� Der Typ l�uft schon wieder frei rum, obwohl ich ihn festnageln konnte. Nur dreieinhalb Jahre�� Es ist wieder Piemontkirschen-Zeit�� Ein rituelles Versenken von Leichen im Moor�� Die Outsiders halten dem Alten den R�cken frei�� Herbstzeitlose.

HALLO, MEINE LIEBEN,

hallo, hallo, hallo! und einen sch�nen guten Abend, eine wunderweiche Nacht w�nsche ich allen, die jetzt live dabei sind, bei� Eckis Edelkirsch�! Setzt die Kopfh�rer auf, dreht die Boxen leise und schickt eure Frauen ins kalte Ehebett oder dreht die Boxen laut, wenn ihr allein seid. Ecki bringt euch die n�chtliche Stadt in die Herzen und Hosen, und wir bringen den Huren unsere Rosen, Applaus, Applaus, drei�ig Minuten direkt in die Netze der Kavaliere und Suchenden, Wanderers Nacht-Glied.

Es gibt Ger�chte, und das sind ganz �ble Ger�che, dass ich nicht mehr unter euch bin, nicht mehr weile mit meiner immergeilen Eile, ich bin ersch�ttert, bis tief ins Mark, meine Lieben, dass der geile Ecki angeblich keine Kirschen mehr testen kann f�r euch. F�r euch, f�r uns und f�r sich selbst, ganz selbstverfreilichst! Moment��Anja�P., geboren 1988 in Wei�enfels, Realschulabschluss 1994 (mit 2,1), Lehre als B�rokauffrau 2004 bis 2007 in Magdeburg, 2006 und 2007 gelegentlich t�tig im Escortservice, Aufenthalte in Berlin, 2009 Umzug nach��, dort gemeldet, ab 2009 Arbeit in einer Wohnung in der G.-Stra�e, Arbeitszeit Montag bis Freitag, 10 bis 20�Uhr.

Oh nein, Ecki gl�ht rot und ist noch lange nicht tot! steif steht der Mast des Lebens, und die M�dels blasen meine Fahne tief in den Wind hinein! Da wird euer Ecki, der ewige Ecki, ganz sentimental. Keine gro�e Flatter, der tote Eisenbahner f�hrt immer noch und immer doch auf den Schienen der Lust. Lust, Lust, Lust und ab und an mal Frust, weil dem geilen Ecki nicht alle Kirschen den gro�en Kick��, meine FICK�� geben k�nnen, weil euer Ecki unbestechlich seinen Stich macht, oder eben auch nicht, ihr Kreuzritter der Nacht, ihr fahrendes Volk, habt Acht und lauscht und tauscht, also die Tipps, Eckis Tipps f�r geile Stunden�� oder auch mal Minuten, denn auch ein Quickie ist mal schickie!

Ich habe gelesen und geh�rt, wie das eben so fl�stert im Netz, in unserer kleinen weltumfassenden Kommune, dass gerade jetzt die gro�e Frage nach den Puszta-Pussies. Und ob ich euch da nicht die Schwanz- und Lust-Versicherung geben kann. Und der Ecki kann.

Die Ungarn-Welle h�lt an, wie damals neunundachtzig, als die Hunderttausende in Z�gen und Autos gen Buda und Pest str�mten, weil die Tore in den Westen sich dort �ffneten, jetzt aber Wirtschaftskrise in Hungary, der Staatsbankrott gerade mal so abgewendet, sagen die Zeitungen und die Zeitzungen, der Sommer ist hei�, der Herbst ist hei�, und wenn die M�dels bleiben, wird auch der Winter heiߠ� Schwei�, Schwei�, Schwei�, so wahr ich Ecki hei�.

Aber dazu gleich, meine Lieben, denn in den letzten Wochen und Monaten hat euer Ecki getestet, dass der Gummi raucht, man k�nnte sogar sagen: auf der hei�en Haut und in der hei�en Braut schmilzt und vergl�ht! Bei der hammergeilen Ariella vom Balaton zum Beispiel, die findet ihr wie immer bei Nutten-Punkt-Net oder auf unserer Seite unserer rot belichteten Zeitung, gleich hinterm Sport, Fick dir deine Meinung, oder auf den Seiten von Sex-Punkt-Punkt-Punkt-�� Netz wie Netzstr�mpfe, ihr wisst schon, St�dtenamen sind wie Gesichtsbesamen, aber ihr wisst auch so und so von welchen Punkt-Punkt-Punkt euer Ecki spricht und schreibt in der gro�en gro�en Stadt, Online-Radio, Sex on the City-Beach, ja, ja, ja.

�Hammer Body �wirbt die Hammer-Braut beziehungsweise l�sst sie werben von unserem legend�ren Manager der Lust, und f�r hundert die Stunde beziehungsweise hundertf�nfzig, wenn sie euch besuchen soll in eurem Liebesnest, da will man nur noch den Hammer, den Bello, versenken in ihrem geilen steingemei�elten K�rper. Jawoll und wollja! Und den hat sie, obwohl ich an den vierundf�nfzig Kilos in ihrer Sedcard bei Nutten-Punkt-Net zweifele. Da packt nochmal f�nf bis zehn drauf, und wenn der Gummi voll ist, und ihr k�nnt ihr auch auf die�� uups Titten spritzen, ist sie sicher bei knappen siebzig. Aber sie ist kein Vollweib, geiler Arsch und Hammer-Titten. Daumen nach oben. Daumen rein. Reine Daunen-Ware. Deutsch kann die Kleine so weit ganz gut, Ficken, Blasen, Natursekt passiv, Zungenanal passiv, das lese ich jetzt bei einigen, das ist auch so ein Trend, und die Rosette ist echt zum Abschleckern, JA, JA, JA. Und der Akzent ist allererste Sahne, da steigt der Saft, wenn die S��e so rumgeilt beim Abficken.

Und weil hier jemand fragte, durchs Hintert�rchen ist sie leider nicht begehbar, aber sie rei�t euch den Arsch auf, wenn ihr das wollt, und ihre kleine Faust �lt sie gerne ein f�r FF passiv.

Der Mannie-Fuchs aus Geithain schrieb mir gestern, er hat zehn Meter weit gespritzt, als ihre kleine Faust in seinem Arsch war. Ja, meine Lieben, f�r unsere offenen Worte sind wir beliebt, ganz offiziell. Wie die Worte, so die L�cher.Zuzsa�F., geboren 1991 in Budapest, Vater Offizier, Mutter Dolmetscherin f�r Englisch und Deutsch, 2008 Verlust des Ausbildungsplatzes im Zuge der Staatskrise, der Wirtschaftskrise, 2008 Partyszene in Budapest, 2009 Reise mit zwei Freundinnen nach Prag, T�tigkeiten in Tabledancebars, als Bedienung in einem Casino, Kontakte zur Vermittlungsagentur des Zoltan�M., ab 2009 erste T�tigkeiten im Bereich sexuelle Dienstleistungen in einer Wohnung in der K.-Stra�e in Dresden.

Aber die Unruhe kocht ein wenig hoch in unserem noch hei�en Sp�tsommer, was geht, was passiert, k�nnen wir noch in Ruhe ficken? Fremde Frauen, samth�utige, schwarzh�utige, t�rkischer Honig, Blumen aus Hanoi, das lieben wir, und auch die deutsche Hausmannskost und die deutsche kleine Drecksau und russisches� Krieg und Liegen�, wenn sich die s��en K�rper verbiegen, aber Hauptsache, die Auswahl ist da, und der Markt saugt uns aus bis aufs Mark, und die Preise bleiben, wie sie waren, das gute Bewahren, nicht wahr? Aber alles wird teurer, und die Renten sind sicher. Und da kriegt auch euer Ecki, euer ewiger Ecki, es mit der Angst zu tun. Wenn das wilde Kurdistan hier durchkommt, durch unsere�� Punkt-Punkt-Punkt gro�e Stadt. Locos aus nicht unserer Herren L�nder. Abschaum aus der Hauptstadt. Aber unsere Stadt hat den Abschaum satt. Wir sind liberal und politisch Konfekt. Und weil wir ja hier den offenen Worten wie den offenen L�chern huldigen: Schickt sie heeme, am besten ohne Beene.

Da stehen wir voll hinter unserem fast schon legend�ren Manager der Lust, unserem Alten vom Berge, ich wei� noch, als sie ihn vor �ber zehn Jahren fast erledigt haben, da ist er wieder aufgestanden und hat die Jugos und Kanacken (Ich hab nichts gesagt, da war nur so ein Knacken in der Leitung) ordentlich einge�lt und zur�ck durch ihr Schl�sselloch geschoben, wenn ihr wisst, was ich meine. Da blieben nur Gebeine. Was man so h�rt, unter den Stra�en, in den Salons.

Aber die Tagespolitik und der Verfall der deutschen Sitten sollen nicht unsere Tagesthemen sein, ihr h�rt� Eckis Edelkirsch�, Ecki auf der Pirsch. Ich will nur sagen, �ngstigt euch nicht, die Sch�sse sind gefallen, der Rauch ist verdampft, die Situation schon fast entkrampft. Aus der Hauptstadt und aus Hannover-City nahet Hilfe, der Markt wird wieder reguliert, und dann k�nnen wir wieder ungest�rt wandern gehen, wandern durch die Nacht, Bumm-Bumm ohne BUMM BUMM, Girl Girl Girl, wolln mal sehn, wie die Sterne heut stehn.

Und zur�ck zu unserem Balaton-Girl, unserem Puszta-M�dchen. Wer die Romantik liebt und leibt, kommt bei Wachs- und Kerzenspielen auf seine Kosten, ich hab�s selbst noch nicht ausprobiert, der alte Ecki steht mehr auf den guten alten Reinsteckefuchs. Frei nach Goethe, reinecke die Fl�te.

Aber was f�r eine Sch�nheit, kann ich euch sagen, h�rt, die Uhr hat zw�lf geschlagen. Die Ariella hat scheinbar Kiemen, so tief nimmt diese kleine Meerjungfrau den Aal in den Mund und nuckelt euch in einen samenlosen Schlaf. Kehle, leider nein. Aber fast, k�nnte man wagen. Die gro�en Sagen.

Wer tiefer noch in die Mundfotze ficken will, der wird woanders f�ndig, dazu gleich, ihr Freunde des gepflegten Deep Throat, aber ich kann und will nicht aufh�ren, die rassige Ariella zu r�hmen und zu loben, denn sie k�sst auch und zeigt euch, wie euer Schwanz schmeckt, denn sie bl�st nat�rlich ohne, will aber keinen Schuss in ihrem s��en Mund. Und dass sie vierundzwanzig ist, will ich ihr und unserem legend�ren Manager der rotleuchtenden Pussycats fast glauben, der Paria der Paviane, verzeih, Meister! vierundzwanzig, denn ihre Haut und ihre runden Winkel zwischen Arsch und Muschi, zwischen Oberschenkel und H�fte, sind samtig und glatt und weich, dass ich gleich wieder ihre Nummer w�hlen will. Achtzehn bis Mitte zwanzig. Und keine Eile macht sie, und keinen Stress hast du, oh Gast, oh spendabler Freund der Lust, wenn du die volle Stunde bezahlst, denn z�rtlich und geil, wie wir es wollen und brauchen, ein Zigarettchen, einen Kaffee, ein paar nahe Worte in ihrem Bett��, dem Genie�er schl�gt dort keine Stunde��, heh��, der alte Ecki wird noch zum Poeten, wenn er an Ariellas hei�en Atem denkt. Wer ihre Pussy geschleckt hat, wie die Geile vor dir hockt, ihre Arschbacken auseinanderzieht beim Ficken��, heh, die Frau scheint Spa� zu haben, Eckis ganz besondere und besamte Edelkirsche f�r unseren heutigen Abend, eine weitere Oase f�r unsere Wanderungen durch die Wohnungen und Stra�en der Nacht.

Und ihre ebenfalls ungarische Kollegin Aruscha saugt eure Schw�nze bis tief in die Kehle, ohne Gummi versteht sich (allerdings nur beim Saugen, nicht beim Ficken, ist ja klar), das wollt ich euch vorhin noch sagen! Wo ich letztens in der Wohnung in Punkt-Punkt-Punkt war, bei unserer Ariella, war Aruscha im Nachbarzimmer, das ungarische Doppel-A, Arschficken leider bei keiner von beiden, trotzdem der Hammer-Hammer, aber macht schnell, ihr Lieben, mir ist zu Ohren gekommen, dass Aruscha, dieses blonde, ob Natur kann ich nicht sagen, Kehlenfickwunder, bald schon wieder weiterwill. Ich habe sie beide getestet, in den Hals spritzen darf man Aruscha allerdings nicht, sie gurgelt zwar sch�n, wenn sie euren Aal verschlingt, sp�rt aber ganz genau, wenn euch der Saft kommt beziehungsweise wenn er langsam aus den Eiern nach oben wandert, unbezahlbar dieses Nachtlied im Abendkleid, all inklusive nimmt sie allerdings einen HuFu f�r die Stunde, daf�r darf man ihr auch das s��e, etwas rundliche Gesichtchen besamen. Geil, geil.

Schreibt mir doch letztens jemand, was das mit� Eckis Edelkirsch �auf sich h�tte, also mit dem Namen.

War sicher ein junger Ficker, ein junger Nachtwanderer, der noch nie was von diesen g�ttlichen Pralinen Namens� Eckes Edelkirsch �geh�rt hat, ein Klassiker, den gab�s ja auch als Lik�r, aber ich muss zugeben, dass ich gar nichtmal genau wei�, ob die immer noch auf dem Markt sind. Aber wer noch immer auf dem Markt ist, und fast schon ein Klassiker, ist die Moni, die Moni-Milf im Haus Nummer�23, dr�ben im S�den der Stadt, wo die Sonne immer scheint, obwohl dort ja nicht allzu viele Modelwohnungen auf unseren Besuch warten. Der ehemalige Fleischermeister hat ja dort in der N�he seinen Club, obwohl er das ja nicht gerne h�rt, also dass er Fleischermeister und ehemalig��, und ich r�hme seinen Club nun schon seit Jahren als eine Old-School-Oase, kommen wir nachher vielleicht noch drauf zu sprechen, wenn die Zeit reicht, wenn die Quote reift, aber ich mache hier ja modernes Theater und muss mir keine Sorgen machen �ber Zeiten und Quoten; klein, aber fein sein Laden and think a little big und XXX-besser als die gro�e Burg am anderen Ende der Stadt, die ja angeblich auch fast pleite ist, wie man so h�rt, aber ich schweife ab, meine Lieben, vor achteinhalb Wochen haben wir uns das letzte Mal geh�rt, war ich das letzte Mal auf Sendung, und das ist eine verdammt lange Zeit, da kann man schonmal ins Plaudern kommen, gelle?

Aber wir wollen ja Tipps unter die Tausende bringen, zu euch unerm�dlichen Rammlern, uns unerm�dlichen Rammlern und Sammlern, die wir die einzig wahre Volkswirtschaft am Laufen halten, ins Leben schalten. The big titt. F�r kein Geld der Welt fickt�s sich besser als f�r Geld. HEHHH, APPLAUS APPLAUS. Denke ich manchmal. Im Hintergrund h�rt ihr grade einen Oldie, einen Klassiker,�In the year twentyfive twentyfive�, den lassen wir mal kurz laufen und lauschen und f�hlen und erinnern uns, dass wir in unruhigen Zeiten leben, aber euer Ecki gibt euch die Sicherheit, gibt euch die Konstante, HEH HEH HEH, besser, es w�re eine Constanze, ich kannte mal eine Constanze, WOW WOW WOW, sage ich euch, die war auch eine Konstante, das war gleich nach der Wende auf der legend�ren Allee der Wohnwagen, wir brachten so manche Nacht zum Wackeln, noch Fragen?

Und wer sich daran erinnert, an jene Jahre zwischen Zeit und Strom, Fels und Geweb, es f�hrt kein Weg zur�ck, und das ist gut so, auch wenn die Luft kocht wieder im Moment, Wohnungen und Luxusgirls gab�s damals keine oder so gut wie.Zofia�G., geboren 1988 im Dorf�H. nahe der ungarisch-kroatischen Grenze, nach Abschluss der 10.�Klasse Arbeit auf dem Hof der Eltern, �ber eine Agentur, vermutlich die des Zoltan�M., nach Deutschland vermittelt, T�tigkeiten ab 2009 in Erotikshows und Stripbars, seit 2010 t�tig in der Wohnungsprostitution in verschiedenen deutschen St�dten zusammen mit einer ehemaligen Klassenkameradin aus dem Dorf�H., zuletzt in XXX, schickt der Familie regelm��ig Geld.

Von dort nach hier, die Gegenwart ohne Vergangenheit, wir wandern wie die alten Philosophen.

Gott ist tot. Sex lebt. Hoch hoch hoch. Moni-Milf is very milf. Mit der k�nnt ihr alles anstellen. Was das Hirn begehrt. Dreilochstute. Altes Luder. Aber da will ich nicht unh�flich sein, ganz und gar nicht. Weil, und jetzt kommt�s: Ich liebe diese alten Leder. Allein ihre Stimme macht den Sex. Nix Ex. Der K�rper noch stramm wie ein alter Sattel. Sagen wir lieber: das Leibchen. Eine Jahrhundertfrau, zumindest das halbe Jahrhundert. Dem Jungchen, der mir letztens schrieb, von wegen: Was hat das zu bedeuten mit dem� Edelkirsch�, dem habe ich sie gleich empfohlen, Brief und Siegel drauf, weil: (Kalauer an)�� auf alten Stuten lernt man reiten. Das braucht uns alte Profis nun nicht zu interessieren, aber der gute Ecki hilft, wo er kann. Hab noch keine Antwort von ihm, wahrscheinlich liegt er mit leeren Eiern irgendwo im Koma, denn eine Stunde mit Moni sind Lust und Schmerz und Wahnsinn, und das Hirn zerspringt und zerflie�t irgendwo in ihren L�chern.

�Sch�n bist du, meine Freundin,�/�ja, du bist sch�n. Hinter dem Schleier�/�deine Augen wie Tauben. Dein Haar gleicht einer Herde von Ziegen,�/�die herabzieht von Gileads Bergen. Deine Z�hne sind wie eine Herde�/�frisch geschorener Schafe,�/�die aus der Schwemme steigen. Jeder Zahn hat sein Gegenst�ck, keinem fehlt es. Rote B�nder sind deine Lippen; lieblich ist dein Mund. Dem Riss eines Granatapfels gleicht deine Schl�fe�/�hinter dem Schleier.

Wie der Turm Davids ist dein Hals,�/�in Schichten von Steinen erbaut; tausend Schilde h�ngen daran,�/�lauter Waffen von Helden. Deine Br�ste sind wie zwei Kitzlein,�/�wie die Zwillinge einer Gazelle,�/�die in den Lilien weiden. Wenn der Tag verweht und die Schatten wachsen�/�will ich zum Myrrhenberg gehen,�/�zum Weihrauchh�gel. Alles an dir ist sch�n, meine Freundin;�/�kein Makel haftet dir an.�

Das Hohelied des guten alten Salomo.

Ich sage, meine Lieben, immer die Wahrheit, und da muss ich sagen, dass in der XXX bei der Moni, also wo die Moni wohnt, wenn sie sich f�r Cash ficken l�sst, das ist ja ein richtiges Wohnhaus, wie ihr wisst oder jetzt von mir erfahrt, und da sind ja noch andere M�dels drin, hab ich schon vor neuneinhalb Wochen dr�ber geschwatzt, wenn ihr euch erinnert, also dass es in diesem Haus, mir sind ja ehrlich, schon ein bisschen h�bscher sein k�nnte, bisschen Staub wischen auf den Fensterbrettern, w�r ja der Anfang. Da liegen die Fliegen, und die sind tot. Unser verehrter Manager der Macht hat seine Hand da nicht drauf, soweit ich das wei�, denn bei ihm, in seinen Oasen der Willigkeit und Verf�gbarkeit, gibt es schon eine gewisse Sauberkeit, soweit ich das beurteilen kann. Eden City.

Aber das soll jetzt nicht hei�en, dass es bei Moni und in der Dreiundzwanzig r�udig ist, denn wie r�udige Hunde k�nnen wir uns dort austoben, vor allem eben bei der��, YES, GENTLEMEN.

Sie macht im Prinzip alles. A�bis�A. Zungenanal bis Fr�hlingsgef�hle. HEH, ihr da drau�en, haben wir grad Sommer, Herbst, oder schneit es in der gro�en gro�en Stadt?

Im Gesicht wie Oma, der K�rper wie Omas Urenkelin. HEHHH, da werdet ihr hellh�rig, was? Gespitzte Ohren, gespitzter Schwanz. Das ist die Geilheit der Diskrepanz. Und ich will nicht unh�flich sein, weil� Oma �war vielleicht ein bisschen b�se, aber was f�r eine M�se! Ausgeleiert? Nein. Eng. Mein Gott ist die eng. GIRL GIRL GIRL, sie hat blonde kurze freche Haare, sie ist bissel faltig in the face, aber sie bl�st, sie schluckt, sie rei�t sich den Arsch auf f�r euch, f�r uns, eine Stunde f�r unschlagbare Hundert und kein Aufpreis f�r AV oder den ber�hmten Kehlenfick, das kommt alles von ganz allein, wenn der Schein in ihrer Tasche ist.

LOB LOB LOB, ihr findet sie bei Nutten-Punkt-Net und auch auf der Webseite�XXX. Und wenn es einen Kontest g�be, welches Girl am nettesten fickt und welches Girl die bezahlte Stunde, jene blaue, farbige, aufregende Stunde, ohne Uhr auch mal verl�ngert, dann haben wir bei der Dreiundzwanzig und weit dar�ber hinaus, eine geile abgerockte Siegerin. Und da ist unser Song�� LIKE A VIRGIN�� UHHH�� VERY FIRST TIME�� LIKE A VIR-HIR-HIR-GIN. Es sind ja einige unter uns, das wei� ich, die die jungen Leiber sich lieber einverleiben. Und manchmal geht�s mir genauso, siehe unsere Puszta-Nymphen, diese gierigen Mittzwanziger, und ich habe jederzeit paar Tipps auf Lager bis runter zur Achtzehn, wo man das Jungblut kriegt, gut und g�nstig sozusagen.

Die kalten Winde bliesen�/�Mir grad ins Angesicht.

Er schiebt den Pappteller mit dem halbgegessenen K�sebr�tchen zur Seite, wischt die Finger mit der Serviette ab, die er zusammenkn�llt und neben das Br�tchen legt. Er zieht den Mantelkragen hoch, r�ckt seinen Schal zurecht. Kalt f�r November. Er wirft den halbleeren Kaffeebecher in den Papierkorb neben dem Stehtisch, l�sst den Pappteller aber stehen, nimmt seinen Lederkoffer, steckt die Zeitung in die Manteltasche und geht durch die Halle zu den Bahnsteigen. Erst muss er suchen; der Tunnel links. Sein Atem dampft. Eine junge Frau versucht, einen Kinderwagen die Treppe hochzuziehen. Klack. Klack. Stufe f�r Stufe.�Warten Sie���

�Danke. Der Fahrstuhl ist kaputt.�

Er greift mit einer Hand nach der Stange zwischen den R�dern. Das Kind im Wagen kann er nicht sehen, dick eingepackt und versteckt zwischen Decken und Kissen. Als sie oben am Bahnsteig sind, f�ngt es an zu weinen. Die Frau bedankt sich nochmal, und er sagt:�Keine Ursache. �Er �berlegt, wo sie herkommen k�nnte. Nach Osten klang sie nicht. Eher Hannoveraner Ecke. Der Zug ist noch nicht da, und er nimmt sein Zigarettenetui aus der Innentasche. Er muss seinen Mantel aufkn�pfen und sp�rt den Herbstwind kalt am Hals und auf der Brust. Er hat Davidoff Filter in seinem Lederetui, die sehen am elegantesten aus. Lang und wei� und mit einer kleinen goldenen Banderole vorm langen wei�en Filter. Und bei dieser Reise z�hlt der Eindruck, wie meistens, und er hat oft genug dr�ber nachgedacht. Er zieht einen Handschuh aus zum Rauchen. Sein silbernes Feuerzeug liegt k�hl in seiner Hand. Vor zwanzig Jahren h�tte er einen Hut aufgesetzt. Borsalino oder irgendwas Nobles in der Richtung. Heute tr�gt kein Mensch mehr Hut, schon gar nicht in der Branche, und schon gar nicht im Osten.

Er hat immer wieder �berlegt, ob er nicht doch mit dem Auto anreisen soll. Aber sein Nummernschild w�re aufgefallen, egal ob er den Bielefelder Benz nimmt oder den Audi aus der Stadt. Und am Telefon haben sie ihm nahegelegt, die Dinge erstmal langsam anzugehen, sie h�tten sowieso einen Fahrer, der Oberst kann f�r alles garantieren, aber die Grenze ist nah undsoweiter. Und er hat seinen Wagen, den Audi, bei einem Freund in Neuk�lln abgestellt. Mit dem Taxi zum Ostbahnhof, der jetzt Hauptbahnhof hei�t. Er hatte kurz �berlegt, ob er sich gleich zur Grenzstadt fahren l�sst. Aber manchmal ist es gut, sich den Dingen langsam zu n�hern. Er war eine Weile nicht in Berlin gewesen, das letzte Mal neunzehnhundertachtundachtzig, vor acht Jahren, und da hat keiner geglaubt, dass ein Jahr sp�ter das Land hinter der Mauer zusammenbrechen wird, so schnell und pl�tzlich wie eine Spielzeugburg. Die Stadt ist anders, f�hlt sich anders an als damals. Aber er hat Berlin nie gemocht.�Wie gehen die Gesch�fte?�, hat er seinen Bekannten gefragt.

�Ach, wei�t du, die Zeiten sind nicht einfach. Die Russen, die Jugos, die Libanesen. Wo soll man da Platz haben? Die alten Deals gelten nicht mehr. Aber man schl�gt sich durch.�

�Das ist er, das ist er. Immer noch.�

�Und du? Aufbau Ost hab ich geh�rt?�

�Auch. Du kennst mich doch.�

�Komm, darauf nehmen wir einen.�

�Whisky am Mittag. Ist doch noch alles beim Alten. �Und da sa�en sie in dem dunklen Laden in Charlottenburg und tranken Johnnie Walker Black Label und redeten �ber die alten Zeiten, die mit jedem Whisky besser wurden und sie selbst j�nger, w�hrend die Putzfrau hinter ihnen die Spuren der Nacht wegwischte.

Er beobachtet die Frau mit dem Kinderwagen, die einige Meter von ihm entfernt steht und ebenfalls raucht. Das gef�llt ihm nicht. M�tter sollten nicht rauchen. Da ist er altmodisch oder neumodisch, wie man�s nimmt. Aber wer wei�, vielleicht raucht sie nur zwei, drei Zigaretten am Tag, weil sie�s nicht ganz schafft aufzuh�ren, das w�re o.k. Die Ostweiber qualmen wie die Schlote, mehr als die von dr�ben, also aus seiner Heimat. Denkt er manchmal. Kommt ihm so vor. Kann er sich aber auch t�uschen. Denn gequalmt haben sie fr�her doch alle in der alten Republik; Politiker, Huren, Schauspieler, Hausfrauen. Einmal, gar nicht so lange her, hat er einer Hure, die im sechsten oder siebten Monat war, die Kippe aus der Hand geschlagen. Also einer Ex-Hure. Bei ihm hat sie nicht mehr gearbeitet. Nur bis zum vierten. Obwohl die Kunden auf sowas stehen. Wenn da eine Schwangere arbeitet, sowas spricht sich rum. Da kommen die Kunden und wollen alle drauf. Den hohen Leib bespritzen. Aber nicht bei ihm. Sie hat aber weitergeackert, hat er sp�ter erfahren. Also nichts mit Ex. Erst auf eigene Rechnung und dann woanders. Schwanger und geil. Er hat ihr ein-, zweimal die flache Hand durchs Gesicht gezogen. Wegen der Kippe. Wegen dem Kind. Das andere ging ihn nichts an. Aber sitzt in seiner Lounge, weil sie noch Papiere bei ihm hat oder irgendeine Schlamperei am Laufen, f�r die sie Stempel und Unterschrift und sonstwas braucht, und qualmt eine nach der anderen, mit einem Bauch bis zum Kinn. Bl�de Kuh.

Er wirft seine Zigarette auf die Gleise. Er st��t den letzten Rauch aus, beobachtet die Frau mit dem Kinderwagen, sonst ist nicht viel los auf dem Bahnsteig. Nur vereinzelt stehen sie vor den Fahrpl�nen und B�nken. Es ist d�ster zwischen den eisernen B�gen, das Nachmittagslicht kommt kaum durch das schmutzige Glasdach. Er blickt auf seine Breitling, sieht, wie die Frau fast synchron ihren �rmel hochschiebt und sich dann ein St�ck �ber die Bahnsteigkante beugt und in beide Richtungen blickt. Sie sieht ihn, schnippt die Zigarette weg und l�chelt. Na, M�dchen, denkt er, ich k�nnte dein Vater sein. Das ganz junge Blut reizt ihn nicht mehr. So zwischen drei�ig, f�nfunddrei�ig und vierzig muss eine Frau schon sein, damit sie ihn interessiert. Gibt nat�rlich auch Ausnahmen. Seine Frau, mit der er nicht verheiratet ist, ist f�nfundvierzig und sitzt in seiner Residenz in der N�he von Osnabr�ck. Keine Kinder, keine Frau. Das ist seine Maxime seit fast�� drei�ig Jahren? Er z�ndet sich noch eine an. Obwohl er die Raucherei runterfahren will. Jetzt sagen sie den Zug endlich an. Fast p�nktlich.

Wo die wohl hinwill? Definitiv keine Ostpocke. Damit hat er Erfahrung inzwischen. Schei�egal. Er muss sich konzentrieren. In zwei Stunden muss er klar sein. Er hat nicht viel Gep�ck mit, rechnet mit ein, zwei Tagen. Er hatte kurz �berlegt, Artillerie mitzunehmen. Die Grenze ist ein dunkler Ort, ein wildes Land, Nebel �ber dem Fluss und tiefe W�lder auf der anderen Seite, Urmenschen, auch sechs Jahre nach der Wende. Aber man muss damit rechnen, kontrolliert zu werden. Er hatte zwar eine Waffenbesitzkarte und auch einen Waffenschein, den hatte er sich in Osnabr�ck ausstellen lassen, Anfang der Achtziger, da hatte er gute Beziehungen in der Politik und den �mtern, er war damals oft in Hamburg, gesch�ftlich, und da begann es Mitte der Achtziger, ziemlich hei� zu werden, dunkle Tage, dunkle N�chte, Nebel vom Meer. Das war zwar nichts im Vergleich mit dem Wahnsinn, der Anfang der Neunziger durch die St�dte zu rasen schien, wie eine Seuche aus Gier und Gewalt, aber was kann man schon wissen, neunzehnhundertsechsundneunzig, auch wenn man die Zeiten und Menschen zu kennen glaubte. Er wei� gar nicht, ob der Schein f�r seine Knarre �berhaupt noch gilt. Er schmei�t seine Kippe auf die Schienen, sieht den Zug ein St�ck weit weg noch, Schienen und H�user und der Himmel, der immer grauer wird. Vielleicht ist�s auch ein anderer Zug, f�r einen anderen Bahnsteig. Er sieht die Kippe zwischen den Schwellen qualmen. Aber er will ja eh weniger rauchen. Die achte heute, er z�hlte neuerdings mit. Er sp�rte noch die sechs Whiskys, die er mit seinem Bekannten Mondauge getrunken hat, der eigentlich fast ein Freund ist. Ein guter sogar, wenn er l�nger dr�ber nachdenkt. Sechs Whisky, sechs Davidoff Filter. Er sch�ttelt sich, schlie�t kurz die Augen, sieht die Lichter des Zuges durch die geschlossenen Lider, der aus dem tr�ben Nachmittag quietschend und zischend auf dem d�steren Bahnsteig einf�hrt, h�rt wieder die Stimme aus den Lautsprechern, seltsam verzerrt, kaum zu verstehen, und die Augen seines Freundes schimmern im Dunkel der Bar, die erst am Abend wieder �ffnen wird.

Er hatte nie so viel mit ihm zu tun gehabt, aber jetzt f�hlt er sich ihm seltsam nahe, will ihn um Rat fragen, wegen seiner Reise, l�sst es aber dann. Manchmal fragt er sich, warum er nicht nach Berlin gegangen ist, warum er nichts in Berlin am Laufen hatte, also nichts Gro�es, aber irgendwie war das nicht seine Stadt. M�nchen, Neuss, Bielefeld, der Ruhrpott, Hamburg, da f�hlte er sich sicher. Meistens. Und auch jetzt in der Stadt im Osten, seiner neuen Zweigstelle, seiner Dependance seit ein paar Jahren. Aber Berlin, diese gro�e, zerrissene Stadt, die ihm jetzt noch gr��er und zerrissener erschien���Mondauge�, sagte er,�wir leben in seltsamen Zeiten.�

�Die Zeiten sind doch immer seltsam. So oder so. Wei�t du, dass mich nur noch meine Alte so nennt.�

�Ich denke manchmal, wir sollten alle unseren Kram packen und nach S�damerika verschwinden.�

�Und den mongolischen Heerscharen das Feld �berlassen?�

�Hast schon recht, Mondauge. Was w�ren die Weiber ohne uns���

�Nichts, mein Freund, nichts. Sie w�rden weinen. Wie die Bullen. Und wie das Finanzamt.�

Als er in den Zug steigt, ist ihm kurz schwindlig. Eine Sekunde nur, oder noch k�rzer, setzt etwas aus in ihm, in seinem Kopf, als w�re das System kurz unterbrochen, ein schwarzer, nein, ein wei�er Fleck, ein Sekundenbruchteil Nichts. Dann ist er wieder da, h�lt sich am Haltegriff neben der T�r fest, sp�rt, dass jemand hinter ihm steht, sp�rt, wie er diesen Jemand kurz ber�hrt, bevor er in den Waggon steigt. Er rei�t die Schiebet�r auf und setzt sich auf den ersten freien Platz. Der Koffer steht zwischen seinen F��en. Sein Herz schl�gt normal. Alles in Ordnung. Bumm. Bumm. Bumm. Der Bahnsteig ist leer, das Fenster schmutzig. Ein paar Leute laufen an ihm vorbei. Dann f�hrt der Zug schon an. Ruckelt. H�lt kurz. F�hrt wieder. Er nimmt die Zeitung aus seiner Manteltasche, legt sie auf den kleinen Tisch unterm Fenster.

Ihm f�llt ein, dass er eine 1.-Klasse-Fahrkarte gekauft hat. Sp�ter, als der Schaffner kommt und ihn darauf hinweist, sagt er:�Sitzt sich gut hier�, das klingt komisch, er merkt das, der Schaffner nickt und geht weiter. Er hat keine Lust aufzustehen. Er ist ein wenig m�de. Sie fahren durch einen Regen, er sieht die W�lder verschwommen, D�rfer, der Zug h�lt oft. Hat auch in Berlin noch oft gehalten. Viele Baustellen dort. Gro�e Kr�ne hinter den H�usern. Baugruben direkt neben dem Bahndamm. Halbfertige Burgen aus Glas. Man h�tte in Baufirmen investieren k�nnen, denkt er, wenn man dumm gewesen w�re. Besser in Bauland, aber auch das h�tte schiefgehen k�nnen, heute eine Million, morgen Hunderttausend. Auch in der Stadt im Osten, seiner neuen Dependance, bauten sie wie die Irren. Das Grau dort verschwand und verschwindet langsam. Die Banken schmissen mit Krediten um sich. Aber als die Luft aus dem gro�en Immobilien-Paten, der die halbe Stadt gekauft hatte, rauspfiff wie ein gewaltiger Furz und die Banken ihn fallenlie�en bis ganz nach unten in den Knast, und das war ja auch ein Gestank! da war er froh, dass er nicht in eine Baufirma investiert hat in der Stadt im Osten und in kein Grundst�ck in der goldenen Mitte. Er hat gewusst, dass die Dinge so laufen w�rden. Treibsandprinzip. Domino-Day. Und er hat fr�h genug und in die richtigen Objekte investiert, und die Preise und der Preisverfall im Stadtzentrum haben den Markt reguliert, so wie er es gebraucht hat. Am Rand der Stadt. Bauland. Autobahnauffahrt, Autobahnabfahrt. Die Burg. Gro�e Sache. Hat Kraft und Zeit und Geld gekostet. Kredite hat er auch bekommen. Er hat einen guten Ruf. Hat mit seinen Leuten in Bielefeld gebaut, vor Jahren und Jahrzehnten schon in Neuss investiert, hat Anteile und Prozente in Frankfurt/Main und anderswo, und gar keine schlechten. Und mit einer eigenen Baufirma ist man immer drauf angewiesen, dass man die richtigen Auftr�ge bekommt und mit den richtigen Leuten dealt. Das w�re schon machbar gewesen. Mit oder ohne Paten. Das neue Land ist gro� genug. Aber letztendlich doch nur Peanuts. Nur die Sehnsucht nach was Solidem, die jeder manchmal hat, der das endlose Flie�en des Geldes und des Marktes fast schmerzhaft sp�rt nach all den Jahren. Baggertr�umereien. So wie er mit seinem Bruder kleine H�user baute im Wald, aus Holz und Stein und Lehm. Hat er oft dr�ber nachgedacht und sich erinnert. Aber er ist der Mann mit dem Plan. Der die Auftr�ge in Auftrag gibt. Der die Nase hat und die Gelder verwaltet und investiert. Sein Bruder. Seine Leute. Die Gesellschaft im Hintergrund. Die stillen Teilhaber. Seine Firma. Aktie Rotlicht. Und jetzt die Grenze.

�Gro� zu sein zahlt sich aus. �Das hatte er selbst gesagt.�Je gr��er die Firma, umso besser der Profit. Think big, wie unsere Freunde aus der Wirtschaft sagen.�

Das muss vor zwei, drei Jahren gewesen sein. Er hatte immer solche Spr�che drauf, um die Leute zu beeindrucken. Er war der Mann mit dem Plan. Der Mann aus dem Westen. Nicht einer von den kleinen Luden, den Stra�eninvestoren, die man alle nach und nach rausfischte aus dem gro�en Goldfischglas Aufbau Ost, in dem selbst die Paten absaufen konnten.

�Ich schau�s mir an. Kann gut werden. Kann gro� werden. Spricht vieles daf�r im Moment. Der Zeitpunkt ist gut. Die richtigen Leute. Die richtigen Informationen. Ist viel Geld drin. Muss viel Geld rein. �Und jetzt ist er auf dem Weg, auf der Reise. Wollte das selbst machen, so wie fr�her.

Du musst etwas finden, im Dunkeln, am Rand, und dann dort das Licht anz�nden, dass es bis ins Zentrum leuchtet wie ein riesiger Weihnachtsbaum! Das wei� sein Partner in der Stadt im Osten. Der eine eigene Baufirma hat. Unter anderem. Der ihm zuh�rt. In Immobilien macht. Unter anderem. Ein junger Mann mit Visionen. Mit Pl�nen. Der an die Rotlicht-Aktie glaubt. Dreiunddrei�ig Jahre alt. Oder vierunddrei�ig? Spielt ja keine Rolle, also so genau. Und auf dem Weg nach oben. Der dazulernt. Lernen, lernen und nochmals lernen. (Da mussten sie beide lachen, weil das von Lenin ist. Und sie heben die Becher und schmieden den Pakt. Oben in jenem Hotel, die Bar in der siebenundzwanzigsten Etage.) Der Kontakte aufbaut und ausbaut. Informationen verwaltet. Das Monopol der Modelwohnungen besitzt beziehungsweise auf dem Weg dorthin ist. Der ihn an seine eigene Jugend erinnert. Obwohl die anders war. An seinen eigenen Weg. An seine eigene Kraft. Initiative. Der Wille, etwas aufzubauen, etwas Gro�es zu schaffen, auf einem Markt, der nur noch von seinen Mythen lebte, der pl�tzlich hier im Osten, nach der gro�en Stunde null, geformt werden konnte. Und der Junge war dabei. Hatte mit ein paar Spielotheken angefangen, so hie� es. Hatte das Geld in Wohnungen investiert. Hatte von Anfang an gewusst, dass auf der Stra�e nur das Kleingeld zirkulierte. (Und sie blicken �ber die abendliche Stadt und tr�umen von der Aktie Rot, dem seri�sen Markt der Leiber. Und der alte Bielefelder vergisst f�r einen Moment, dass er Pl�ne hatte, die weit �ber diese Zusammenarbeit hinausreichten, dass der Junge nur das Mittel��, und die Stadt, seine Dependance im Osten, glitzert tr�be im Abendlicht wie ein Haufen bunter Glasmurmeln.)

W�lder, Felder, D�rfer. Verfallene Bauernh�user und H�fe im Regen. Und der Abend kommt schnell. Von wegen S�damerika. Was sollte er dort? In der N�he von Osnabr�ck hat er ein kleines Haus, wo seine Frau sitzt, die nicht wirklich seine Frau ist. Nur einmal hat sie was gesagt, wegen Heirat. Das wundert ihn, dass sie ihn nicht dr�ngt, nach all den Jahren. Oder gedr�ngt hat. Weil sie ja aus einer sehr b�rgerlichen Familie kommt. Kleine Stadt. Fast ein Dorf. Und ihre Eltern haben nicht viel von ihm gehalten. Obwohl er ein von im Namen hatte. Aber was hei�t das schon? Und er hatte seinen Namen ge�ndert, viele Jahre vorher. Hat es ihr aber irgendwann erz�hlt. Die Legenden waren eh nicht aufzuhalten. In den Siebzigern nannte man ihn den� Graf�. Er hat mit Ministern gesoffen, mit und ohne von, weil�s eh nur um die Kohle geht, und die H�nde der gro�en Banker gesch�ttelt, B�nder zerschnitten und Richtfeste gefeiert mit Presse und Prominenz. Hurenh�user, Saunaclubs, Modelwohnungen, Call the Girls! Und in der Branche hat er die gr��ten Spie�er getroffen, Nippes in der Schrankwand und wei�e Couchgarnitur und Kindersitz im Auto. Er hasst diesen Familienschei�. Sein Partner in der Stadt im Osten baut sich was auf. Auch mit Familie. Macht�s richtig. Aber was hei�t das schon?

Das Haus hat er Ende der Achtziger gebaut, als er sie kennenlernte. Da war sie noch Lehrerin. Grundschule. Soziale Ader. Studium Soziologie nebenher. Da galt sie schon als Exotin in diesem Nest. Jetzt kommt�s ihm h�sslich vor, aus einer anderen, l�ngst vergangenen Zeit. Dieses Haus. Flaches Dach. Kleiner Garten. Alles wei�. Da drau�en, einen von diesen verkommenen H�fen, sowas sollte er kaufen. F�r die Rente. Und aufbauen. Baggertr�ume. Als Ruhesitz. Mit oder ohne sie. Das ber�hrt ihn nicht. Ist noch verdammt lange hin. Es findet sich immer jemand. Kaltes Herz. Aber er braucht die Gesch�fte. Die Stadt. Die St�dte. Die Burg. Die Clubs. Die Weiber. Das Geld. Die Strategien des Marktes. Die Konkurrenz. Die Spekulation. Die Investitionen. Die Informationen. Die Spieler. Das Flie�en. Die Blicke in die Zukunft. Und die Blicke zur�ck. Sein Bruder hat die Ruhe weg (inzwischen) und verdient gutes Geld in Bielefeld. Wie sie zusammen aufgewachsen sind in der N�he von Stuttgart. Da muss er oft dran denken in der letzten Zeit. Er war acht Jahre �lter als sein Bruder und auf dem Internat. Und dann sp�ter, als der Alte endg�ltig pleite war, gingen sie in den Pott. Kleine LKW-Spedition. Diese graue Luft. Da muss er oft dran denken in der letzten Zeit. Die Jahre spielen keine so gro�e Rolle mehr nach all den Jahren. Und doch immer mehr. Er begreift, dass die ber�hmte M�nze (Medaille?) dreidimensional ist, vier-, f�nfdimensional, mit so vielen Seiten, parallelen M�glichkeiten. Adler, Kopf, L�we, Taube, Kupfer, Silber. Pfeil. Der Blick nach vorn, der Blick zur�ck. Und vergiss nie links und rechts, die Flanken. Jawoll, Herr von Clausewitz! So wie die Tage und N�chte sich an einem Punkt immer ber�hren und alles stetig auseinanderflie�t und doch zusammen. Er lacht laut in dem leeren Waggon. Das machte Eindruck. Bei den Zonen-Gabys und ihren M�nnern. Sie wissen nichts oder wenig �ber ihn, in dieser Stadt im Osten. Legenden. Das ist wichtig. Und das ist gut so. Er ist der Mann mit dem Plan. Der Bielefelder. Der Graf. Sechs Whiskys bei Mondauge. Und der macht die Gl�ser immer sch�n voll. Friedrich von Pfeil. Sein Vater. Und der Ur-Ur-Ur-Ur-Gro�vater, Schwertadel aus der Zeit Friedrichs des Zweiten. Irgendein Generalleutnant in Breslau. Jeder m�nnliche Nachkomme der Familie muss Friedrich hei�en, was f�r ein Bl�dsinn, aber steht so im Familienbuch von 1792. Hat ihnen der Alte hundertfach erz�hlt. Von Pfeil. Der sich um neunzehnhundert einen kleinen Landsitz in Baden-W�rttemberg zugelegt hat. �ber Umwege. Nur weg aus Preu�en. Zu viel rumgehurt. Der Gro�vater kaputtgeschossen in WK�1. Und sein Vater, immer sch�n in der Etappe geblieben in WK�2, hat sie das Wirtschaftswunder mit der Knute gelehrt. Ein von Pfeil ist immer oben, beste Gesellschaft. Das alte Landhaus am Walde, nachts haben die Kinder aus der Gegend �pfel und Steine gegen die Fenster geschmissen. Schneeb�lle im Winter. Und gesungen. Ihr seid Preu�en, asoziale Preu�en�� Mutter verschwunden, als sie noch klein waren. London oder Paris. Der Alte schwieg. Ihr schlaft unter der Br�cke oder bei der Bahnhofsmission. Und die kleinen H�user, die er mit seinem Bruder im Wald baute, haben sie jedes Mal kaputt gemacht. Der Alte schwieg. Internat, Jurastudium. Abgebrochen. Nach London abgehauen. The Count von Pfeil. Mit der Familienkohle nach M�nchen. Dem Alten das Hemd ausgezogen, als er das Land verkauft hat. Sex-Industrie im Wirtschaftswunder. Swinging. Zimmervermietung in M�nchen. Beim Bumsen im Abonnement gibt�s 20�% Rabatt. Drei seiner M�dels waren im Rotlichtf�hrer 1974.�Der Quartiermacher f�r erotisch interessierte M�nchen-Besucher�. Der Alte ist langsam zugrunde gegangen im Pott. Und sein Bruder hat die Spedition gef�hrt. Ist selbst gefahren eine Zeitlang, on the road, um vom Alten und seinen Geschichten und Tr�umen wegzukommen, bis sie ihn dann auf einem Bergmannsfriedhof begraben haben, und die von Pfeils immer in erster Linie (jetzt in der letzten Linie, denn auch sein Bruder hat keine Kinder, soweit er das wei�), Friedrich, Bismarck, die Kaisertreuen, und wie alle Guten bei Stauffenberg zum Kaffee, und immer der Glaube an das andere Deutschland. Da war die Sache mit den Huren ein� real deal�, wie sie in London sagten. Swinging. In M�nchen lie� er sich die blonden Haare bis zu den Schultern wachsen. Der Graf und seine M�dchen.

�Eisenh�ttenstadt �liest er auf einem Schild auf einer Stra�e neben den Gleisen. Der Zug f�hrt langsam auf der B�schung. Neigt sich so weit auf die Seite in der langgezogenen Kurve, dass seine Zeitung auf den Boden f�llt. Wie weit das weg sein soll, kann er nicht erkennen im Regen. Der dann aufh�rt, zehn Minuten sp�ter. Kommt da nicht dieser Elefant her? Dieser Grobmotoriker, der den kleinen Club �bernommen hat vor paar Jahren? Der zufrieden ist mit dem, was er hat. Der Fleischermeister. Der BFC-Hauer. Der sein Leben lang nach den Stra�en riechen wird, die ihn ausgespuckt haben? Fu�volk, das er mit seinen Worten und seinem Ruf und seinen Anz�gen beeindruckt. Die wegen nichts die Wand hochgehen. Immer am Rumdr�hnen sind. Keine zwei, drei Jahre in die Zukunft blicken k�nnen. Ein gewaltiges Werk, Schornsteine, Rohre, eiserne T�rme, mitten auf dem Feld vor der Stadt. Weitverzweigte Geb�ude, �ber denen die Wolken ziehen, und die Schornsteine spucken Flammen in den Himmel. Kleine Loks auf kleinen Gleisen, offene Loren, gef�llt mit rotgl�hendem Stahl.

Da ist er wohl kurz weggenickt. Er schreckt hoch, die aufgefaltete Zeitung f�llt von seinen Knien. Lag die nicht eben schon im Dreck? 9.�11.�1996.�Regierungsumzug: Goldene Br�cken nach Berlin�. Samstag. Er blickt auf die Uhr. Sie m�ssten gleich da sein. Er darf nicht vergessen, nach den Lottozahlen zu schauen. Ist so eine Marotte von ihm. Jeden Samstag einen Schein. Acht Zahlen. Vollsystem. Mit ein paar Millionen k�nnte er die Brauerei kaufen, dr�ben in Baden-W�rttemberg. Ohne Verluste zu machen. Der Wald ist fast abgeholzt. Drau�en ist es dunkel. Geht schnell jetzt im Herbst. Er sieht sein Gesicht in der Scheibe. Schr�g gegen�ber ein kleiner dicker Mann mit Hut. Den sieht er auch in der Scheibe. Der scheint zu schlafen, den Kopf auf der Brust, die H�nde �berm Bauch gefaltet. Sein eigenes Gesicht hager und wei�. Graue Haare. Was sagen seine Augen? Blau. Kalt. Das gef�llt ihm. Keine Informationen mehr. Er ist der Highlander auf seinem Weg durch die Zeit. Die Frau, die ihm nie fehlt, weit weg. Geht keinen was an. Muss er bald mal kl�ren. Sieht er mal so und mal so. Die Burg und die Anteile an den anderen Enden der Welt. Somewhere over the rainbow. Ist das ein Fluss, auf dem sich die Lichter spiegeln? und eine Stra�e neben dem Fluss. Sonst nur Felder. Oder Wiesen. Oder Steppen. Lautsprecherstimmen. Ich habe immer erfunden, wenn es sein musste. Ich bin der Mann ohne Vergangenheit. Nur das Geld und der Einfluss erz�hlen die wichtigen und richtigen Geschichten. Ich bin von weit her gekommen (also nach deutschem Ma�stab), und wir wollen��, was wollen wir eigentlich an der Grenze? Gesch�fte, mein alter Freund, Gesch�fte. Und halt deine Augen klar wie zwei Monde im Winter, aber immer drauf achten�� Wei� ich doch, wei� ich doch.

Er holt sein Brillenetui aus der Manteltasche, da fahren sie schon ein, kleiner Bahnhof, �berdachte Bahnsteige, Endstation. Flie�ende T�nung. Oben mehr, unten weniger. Er ist kurzsichtig. Minus eins Komma acht. Links eins Komma neun. Minus. Irgendein Zylinder auch noch. Spezieller Wert. Die Augen werden schlechter und vertragen das Licht auch immer schlechter. Jahrelange Nachtarbeit. Leben unter der Erde. Sagt sein Arzt. Leichte T�nung. Gut f�r die Augen. Sagt sein Arzt. Weil die immer �fter entz�ndet waren. Rot. Wie Bindehautentz�ndung. Ist aber die Lichtempfindlichkeit. Die Augen gut gesch�tzt hinterm blassen Blau der T�nung. Bevor er aussteigt, weckt er den Dicken mit dem Hut.�Endstation, Meister!�

�Wer? Was? Sind wir schon in Polen? Danke!�Der Dicke schreit ihn an, als w�re er aus irgendeinem b�sen Traum erwacht. Er r�ckt seinen Schal zurecht und die Brille, nimmt seinen Lederkoffer und betritt den Bahnsteig. Die Brille hat er sich vor anderthalb Jahren in der Stadt machen lassen, bei Fielmann. Modell Porsche.

Er steht direkt unter einer Laterne, und die Brille tut ihm gut. Keiner am Bahnsteig. Sie wissen, wann er kommt. Ein paar Gleise, halb�berdacht, der Wind f�hrt ihm in die Haare. Wenig Licht. M�ll unter den B�nken. Weiter vorne am Zug wird die Frau mit dem Kinderwagen abgeholt. Ein gro�er Kerl in Bullenuniform. Oder Grenzer. So genau kann er das nicht erkennen. Ankunft. Nichts mehr privat. Was f�r ein sch�biger Bahnhof, denkt er. Wie auf einem Dorf. Man merkt, dass die Russen und Polen nicht weit sind. Auf dem Gleis gegen�ber steht eine schmutzige dunkelrote Lok ohne H�nger, ohne Zug. Ein Mann im blauen Kittel lehnt sich aus dem kleinen Fenster der Lok und raucht.

Er geht Richtung Treppe, holt sein Zigarettenetui aus der Manteltasche, nur noch drei Kippen hinterm Gummiband. Aber er hat noch zwei Schachteln Davidoff in seinem Koffer. Vor ihm ein gelber Fahrplan in einem Kasten hinter Glas. Ehemals hinter Glas. Das Glas zerschlagen, der Fahrplan beschmiert, leere Bierb�chsen und Kippen auf der breiten Unterkante des Kastens. Glasscherben knirschen unter seinen Schuhen. Er will wegen der R�ckfahrt schauen, l�sst es aber dann. Rings um die Gleise die Nacht. Er geht die Treppe runter, die Zigarette auf Brusth�he. Er steht in einem dunklen Tunnel, der nach Pisse stinkt. Neben den Treppenaufg�ngen K�sten mit gelben Fahrpl�nen. Mit Glas. Ohne Glas. Er steht im Tunnel von G�tersloh. Er steht im Tunnel von Neuss. Iserlohn. Die Pisse stinkt. Das Glas knirscht. Die M�lleimer h�ngen schief in ihrer Verankerung. Grauer Nebel zieht durch diese Bahnh�fe, er kennt den Geruch. Ihm ist, als w�rden die Jahre ineinanderflie�en, gelbe Fahrpl�ne, schmutzige Loks, leere Bierdosen, nachts unterwegs. Er lacht, und sein Lachen dr�hnt in dem Pissetunnel der Grenzstadt. Nein, er l�chelt nur, es ist ein anderer, der lacht, der betrunken lacht, und dann sieht er den dicken Mann aus dem Zug vor�bergehen.

Sie warten in der Bahnhofshalle. Es ist Punkt sieben. Kommt ihm aber vor wie Mitternacht. Ein Zeitungskiosk, der auch Bier verkauft und Schnaps und Zigaretten und alles andere, was man so braucht. Paar Typen lungern dort rum. Alte, junge. Trinken Holsten-Pilsner aus Dosen. Mal was Feines, Samstagabend. Er h�rt seine eigenen Schritte. Klack. Klack. Klack. Er liebt das Ger�usch. Hat die Schuhe mit den hohen Abs�tzen genommen. Die Biertrinker blicken ihm hinterher. Wie eine H�hle diese Halle. Sie warten an der Fl�gelt�r. Der Gro�e im dunklen Mantel muss der Oberst sein. Der andere Typ tr�gt eine Schimanski-Jacke, Schnurrbart Marke Frauenfreude, Ruhrpott-Style, Rollkragenpullover unter der offenen Jacke, er h�lt einen eingefalteten Regenschirm mit Kr�ckstock neben seinem Bein wie eine Flinte. Er geht auf sie zu. Bleibt direkt vor ihnen stehen und sagt:�Einen sch�nen guten Abend. Was macht der Aufbau Ost?�

Der Gro�e lacht und sagt:�Die Leuna-Millionen im Koffer?�

Sie reichen sich die H�nde. Der Graf sp�rt Schwei�. Kann aber auch der Regen sein.�Willkommen in der Stadt der Humanisten.�

Schimanski nickt erst nur, reicht ihm dann auch die Hand.�Gute Reise gehabt?�, fragt der Oberst. Er muss um die f�nfzig sein. Kurze graue Haare, glattrasiert. Bismarckknoten am lila Kragen, Krawatte lila. Der Graf l�chelt und sagt:�Bin nicht oft unterwegs auf den Schienen. Aber wir wollen ja nicht den PKW-Export f�rdern hier in der Stadt. Ihr habt die Dinge im Griff, wie es scheint, nur nicht auf dem Parkplatz. �Sie gehen nach drau�en. Drei Taxis direkt vor der T�r. Die Fahrer stehen unterm Vordach und rauchen. Nieselregen.�Unsere polnischen Freunde nehmen nichts, was wir verzollen, wenn du verstehst. Hat alles seine Gr�nde. Anonym, anonym, wenn du verstehst. Kein neues Nummernschild im Spiel. Zu viel Verkehr an der Grenze. Alle hier. Russen, BKA, BND, Polen, Luden aus dem Ruhrpott, verr�ckte Ex-Jugos, Immobiliensyndikate.�

Der Graf nickt. Flache kleine H�user um den Bahnhofsplatz. Keine Zeichen, keine Architektur einer Stadt, einer mittelgro�en Stadt. Er blickt sich um, speichert, bevor er spricht.

�Wir verstehen schon. Aber in Zukunft k�nnen meine Partner und ich nicht mit der Regionalbahn kommen. Und wir haben nichts zu verbergen.�

�In Zukunft�, sagt der Oberst, w�hrend sie zum Parkplatz gehen, wo ein russischer Wolga steht, lang und schwarz und feucht gl�nzend im Licht einer Laterne,�machen wir die Zukunft. Und alles legal.�

Liebe Kolleginnen, liebe Mitstreiterinnen, liebe Freundinnen, liebe Freunde, ich begr��e euch nochmal aufs herzlichste! Ich bin �beraus stolz, von ganzem Herzen stolz, wie meine Vorrednerin sagte, dass ihr hier heute in so gro�er Zahl erschienen seid! Ich bin eine Hure, und ich zeige mich!

(�) Danke, vielen Dank.

Drei Jahre Prostitutionsgesetz. Ich wei� noch, wie viele von uns damals dachten, jetzt sind wir endlich in der Gesellschaft angekommen. Jetzt werden wir elementare Rechte wahrnehmen k�nnen, die Zeit der Halblegalit�t, in der wir in all den Jahren agieren mussten, arbeiten mussten, leben mussten, ist nun vorbei.

Ich zitiere noch einmal aus dem Gesetz, liebe Kolleginnen, liebe Mitstreiterinnen:

�Sind sexuelle Handlungen gegen ein vorher vereinbartes Entgelt vorgenommen worden, so begr�ndet diese Vereinbarung eine rechtswirksame Forderung. Das Gleiche gilt, wenn sich eine Person, insbesondere im Rahmen eines Besch�ftigungsverh�ltnisses, f�r die Erbringung derartiger Handlungen gegen ein vorher vereinbartes Entgelt f�r eine bestimmte Zeitdauer bereith�lt.�

Wie ihr alle wisst, wurde gleichzeitig im Strafgesetzbuch festgehalten, dass das Schaffen eines angemessenen Arbeitsumfeldes nicht strafbar ist, wenn � und das ist ein Punkt, den wir hier sicher in den n�chsten Stunden und Tagen noch diskutieren werden und m�ssen!�� es nicht zu einer Ausbeutung der Sexarbeiterin kommt.

Wo stehen wir heute, drei Jahre nach Inkrafttreten des Prostitutionsgesetzes? Wie viele von euch, von uns, besitzen Arbeitsvertr�ge? Sind wir auch de facto vom Vorwurf der Sittenwidrigkeit befreit? Werden wir durch weiterhin existierende Sperrbezirksverordnungen in der Aus�bung unserer Arbeit eingeschr�nkt? Warum gibt es keine einheitlichen Regelungen durch die Beh�rden beziehungsweise keine einheitlichen Auslegungen der bestehenden Gesetze, was die Anmeldung von Betrieben und die Ausarbeitung von Arbeitsvertr�gen betrifft?

Hier m�chte ich auch die anwesenden Betreiber und Betreiberinnen von Bordellen oder, wie es so sch�n hei�t, bordell�hnlichen Betrieben begr��en, leider nehmen nur wenige an unserem Kongress teil, aber ich freue mich auf die Diskussionen mit euch, die ihr gekommen seid, auf eure Anregungen und Erfahrungsberichte.

Ich m�chte daran erinnern, dass die Vereinigte Dienstleistungsgewerkschaft ver.di im Jahr zweitausendzwei bereits einen Musterarbeitsvertrag vorgelegt hat, der den Sexarbeiterinnen und Sexarbeitern umfassende Rechte einr�umte, wie das in anderen Arbeitsverh�ltnissen allt�glich ist. Wir sollten und m�ssen uns auch selbst hinterfragen, sowohl wir Sexarbeiterinnen als auch die Betreiber und Betreiberinnen von Betrieben, warum es seit dem Inkrafttreten des Prostitutionsgesetzes einfach wenige, nein, viel zu wenige �nderungen und Verbesserungen in unserem Arbeitsumfeld und in unserer Arbeit gegeben hat. Gleichzeitig und vor allem m�chte ich die anwesenden Mitglieder der Regierungs- und Oppositionsparteien bitten, und auch hier muss ich sagen, leider sagen, dass sich nur wenige Politiker eingefunden haben, aber ich m�chte euch bitten, euch intensiv all diesen Fragen zu widmen, sie in eure Fraktionen zu tragen! Ihr k�nnt euch jederzeit nach den Beitr�gen der Rednerinnen per Handzeichen zu Wort melden! Wir alle sind gefragt, wir alle m�ssen zusammenstehen und offen miteinander sprechen, es geht darum, elementare Dinge zu �ndern, Probleme, die seit Jahrzehnten bestehen, zu l�sen! Die Doppelmoral, was die Sexarbeit betrifft, muss endlich ein Ende haben! Wir brauchen anwendbare Regelungen, um auf dem Arbeitsmarkt und nicht zuletzt in der Gesellschaft als m�ndige, versicherte, gemeldete, aber freie, Rechte wahrnehmende und Rechte einhaltende Arbeitnehmerinnen oder Selbst�ndige zu agieren, zu leben und�� ja�� zu arbeiten!

Ich wei�, dass viele meiner Kolleginnen den Status als Selbst�ndige vorziehen! Und dagegen ist auch in keinster Weise etwas einzuwenden! Der Weg in die Selbst�ndigkeit war und ist ja oft der erste Schritt! W�rde aber eine ad�quate Alternative in einem geregelten Arbeitsverh�ltnis bestehen, welches ein Grundgehalt beinhaltet��, ein Mindestgehalt, wie das schon vielerorts mit vielf�ltigen Modellvorschl�gen diskutiert worden ist�� Aber, liebe Freundinnen, liebe Freunde, wie soll das vonstattengehen? Frage ich ehrlich, frage ich euch, frage ich auch und vor allem die anwesenden Betreiberinnen und Betreiber.

Zumindest was die Arbeiterinnen an der Bar und die T�nzerinnen und K�nstlerinnen betrifft, sind wir da zum Teil weitergekommen. Und sollten auch in diesem Bereich weiterarbeiten, dort weitermachen.

Ich sage hier ganz offen und ehrlich, dass ich als selbst�ndige Sexarbeiterin, als selbst�ndige Dienstleisterin arbeiten m�chte, so wie bisher! So wie die meisten von euch, von uns.

Ich besitze seit zweitausendzwei einen sogenannten Werkvertrag. Meine Chefin lobt die neue Rechtssicherheit, die sie zumindest ein St�ck weit vor Razzien sch�tzt. Mein Werkvertrag regelt eindeutig meinen Status als selbst�ndige Dienstleisterin, er verpflichtet mich dazu, meine Eink�nfte selbst zu versteuern.

Ich bin in einer privaten Krankenversicherung. Ich wei�, dass viele von euch unter Angabe einer anderen T�tigkeit krankenversichert sind. Was ich unter anderem vorweisen musste, war ein sogenanntes Drogenscreening. Des Weiteren einen Untersuchungsbericht meines Hausarztes. Ich habe diesen Schritt bewusst gew�hlt. Und wir alle sollten diesen Schritt bewusst w�hlen!

F�r Sexarbeiterinnen mit Migrationshintergrund gibt es allerdings weitere Schwierigkeiten, die aber bei Vorlage aller erforderlichen Dokumente auch zu meistern sein sollten! So ist es � wenn ich das so nennen darf � de jure, das sind unsere Rechte, das sollten sie sein! Ich wei� aber aus vielen Gespr�chen mit Kolleginnen, dass es h�ufig anders aussieht. Dass es gute Gr�nde gibt, warum andere T�tigkeiten bei den Versicherungen angegeben werden. Ich w�rde mich freuen, wenn in der anschlie�enden Diskussion alle Schwierigkeiten, alle Hindernisgr�nde hier offen angesprochen werden!

Wir wollen das Prostitutionsgesetz, was ein gro�er Schritt in die richtige Richtung war, weiterentwickeln, unser Ziel ist es, dass es keine Stigmatisierung, keine woher auch immer resultierende Abwertung unserer Bestrebungen geben darf! Wenn ich beispielsweise h�re, dass behauptet wird, dass das Gesetz nur den Betreibern n�tzlich sei, dann m�ssen wir das auf unserem Kongress diskutieren!

Was ich zum Schluss noch sagen will, und ich muss zugeben, dass mir seit Tagen, seitdem ich mich vorbereitet habe auf meine Rede hier, dass mir da ganz sch�n die Muffe ging, so wie wir das in meiner Stadt nennen, denn ich hab das noch nie gemacht vor so vielen Kolleginnen: Ich freue mich sehr auf die Kolleginnen, die jetzt gleich nach mir sprechen. Auf die Kollegin aus Griechenland, wo eine Sexarbeiterin die Lizenz verliert, wenn sie heiratet, so habe ich das zumindest in unserer Brosch�re gelesen, ja verdammt nochmal, wo gibt�s denn sowas, und ich freue mich auf die Kollegin aus England, die uns von den� antisozialen Verhaltensregeln �berichten wird, mit denen sie verfolgt und eingeschr�nkt wird, und auch auf die Kollegin aus Frankreich, wo ihr immer noch Freiheitsstrafen drohen. Wir sind hier richtig international, und ich glaube, dass wir da alle zusammenfinden m�ssen, wenn wir schon immer von Europa reden. Ich kann hier nur von unserer Situation in Deutschland reden und wie ich sie wahrnehme. Und was wir da verbessern m�ssen.

Wir brauchen auf jeden Fall einen Erlass von Durchf�hrungsrichtlinien zum Prostitutionsgesetz. Wie sichern wir unsere Renten ab? Wir denken doch alle dar�ber nach. Und wie k�nnen wir sichergehen, dass wir nicht in einen Topf mit den Frauen geworfen werden, denen man Unrecht tut. Ich wei�, dass der Zwang ein gro�es Thema ist, in der Politik, in den Medien, in der Gesellschaft. Und ich wei�, und wir alle wissen, dass es so etwas gibt. Zwangsprostitution ist ein Verbrechen. Aber ich w�nsche mir, dass man das nicht alles �ber einen Kamm schert. Ich w�nsche mir eine Gewerkschaft. Ich w�nsche mir, dass die Hydra weiterhin so unabh�ngig arbeitet. Ich w�nsche mir, dass wir unseren Dialog fortsetzen, untereinander. Ich w�nsche mir, dass wir uns weiterhin regelm��ig treffen, auf Kongressen, in Diskussionsrunden, auf Demonstrationen. Und es gibt noch vieles, was ich mir sonst noch so w�nsche.

Aber erstmal euch allen und uns allen einen sch�nen und ergiebigen Kongress, dass es Ergebnisse gibt, dass wir weiterkommen. Vielen Dank.

Die Musik ist hier unten kaum zu h�ren. Wie ein leises Grollen hinter den W�nden, �ber den Mauern.

Manchmal denkt er, er kennt die Zeiten, in denen die Z�ge �ber die nahe Strecke rumpeln. Aber vor allem in den N�chten scheint es keine Regelm��igkeiten zu geben. Er sitzt oben im B�ro und lauscht. Dreiundzwanzig Uhr drei�ig, ein Uhr vierzig, stundenlang nichts, und am n�chsten Tag vollkommen anders. Der Bahndamm f�hrt ums Viertel, die G�terstrecke verl�uft unterhalb der H�user, unterhalb der Stra�en, jetzt im Herbst liegt h�ufig Nebel �ber den Gleisen, sammelt sich in dieser Schneise, in den feuchten k�hlen N�chten. B�sche wachsen dort, die alten Nebengleise, die in die Fabriken f�hrten, enden auf Brachfl�chen, Hinterh�fen, verschwinden im Erdreich, h�lzerne morsche Schwellen. Und in den Sommern windet sich der Stahl in der Hitze, liegt ein Flimmern �ber dem alten G�terring, als w�re alles schon asphaltiert. Er hat geh�rt, dass sie diese Strecke in den n�chsten Jahren stilllegen wollen. Das alte Galvanowerk verschwand schon Anfang der Neunziger. Nur das Haus der Verwaltung blieb stehen, ein Wessi kaufte es billig, Treuhandkl�ngel, richtete einen Club drin ein, verkaufte es wieder. Vor fast zwanzig Jahren.

Wo kam der her? Und wie hie� der nochmal? Hagen? Siegen? Hildesheim? St�dte, durch die er vor wenigen Jahren erst gefahren ist. H�ssliche Platten, flache Zentren, schmutzige Stra�en, Bahnh�fe wie dunkle H�hlen, stinkende Tunnel zwischen den Gleisen, wie vor drei�ig Jahren in Bitterfeld oder Frankfurt/Oder, das langgezogene Leuchten der Spielotheken, D�nerl�den, Sp�tverk�ufe, Puffs, das er aus seinem Auto sah, das er manchmal aus den Zugfenstern sah, er wollte das Land kennenlernen, nahm sich frei, der Club lief auch einige Tage ohne ihn, Urlaub w�rde er das nicht nennen, Dortmund, er wollte einmal im Westfalenstadion stehen und stand dann auch, f�hlte sich fremd unter und zwischen den siebzig-, achtzigtausend, an das Spiel kann er sich nicht mehr erinnern, Hagen�W. aus Hagen? Siegfried Augentaler? er k�nnte in seinen Unterlagen nachschauen, Kopien liegen im Tresor, dort steht auch noch eine Flasche� Springer Urvater�, die ihm der Vorbesitzer damals hinterlassen hat. Drei viertel voll. Er hat sich in all den Jahren vorgenommen, sie zu einem besonderen Anlass zu trinken. Dann verga� er sie wieder. Er fand auch eine kleine silberne Edelstahlschatulle. Aber nur ein Spiegel, im Deckel, als er sie aufklappte. Und einen Notizzettel.�Ich muss Laura schreiben�. Er wollte das wegschmei�en, Zettel und Schatulle, aber sie steht immer noch im Tresor neben der Flasche oben im B�ro. Hans nimmt sich vor, nachzuschauen, wie der Mann hie�, wo er herkam. Die Erinnerungen t�uschen ihn oft. Er wird alt. Vieles ist wie gestern. Vieles ist fern. In Hildesheim hatte er einmal Aufenthalt. Vor drei, vier Jahren. Als es ihn pl�tzlich aus der Stadt trieb. Er kam am fr�hen Abend aus der Kneipe im Zentralbahnhof, die sie den� Toten Eisenbahner �nennen, neben der Treppe zu den Gleisen, und ist in einen Zug gestiegen. Stand dann in Hannover, Nacht inzwischen, das Steintor nicht weit, aber was sollte er da. Das war, bevor die Engel in die Stadt kamen. Sind schon l�ngst da. Waren es immer. Nein.

Durchs Steintor gehen. Nein. Er stieg in einen Zug. Und stieg in Hildesheim wieder aus. War das die Endstation? Vielleicht. In Hannover hatte er in seinem Club angerufen. Hatte seinen Mann an der T�r angerufen, hatte dann noch Alex angerufen. Ja, ja, der Pakt. Wir haben die Gl�ser gehoben und den Pakt geschmiedet, auf dass ewig Frieden herrsche in den Puffs, in den Stra�en. Vor so vielen Jahren. Musste kurz weg, bin morgen, �bermorgen wieder da. Ja. Ja. Ruft an, wenn was ist. Hatte bei Mandy angerufen, Mandy�2.

Er w�rgte. Stolperte an die Fliesenwand. H�rte sich w�rgen in diesem gefliesten Schei�hausraum des Bahnhofs Hildesheim.

Er hatte ihn nie getroffen, den gro�en Mann aus Hannover. Der Pate. Der Kanzler der Engel. (Der Anwalt des gro�en Mannes arbeitete tats�chlich in derselben Kanzlei wie der ewige Ex-Kanzler und Anwalt Schr�der, Hannover-Connection.) Er war nur ein kleiner Puffbesitzer (Puff? nee, wollt ihr mich verarschen?) mit einem kleinen Club. Hans� Nachtclub. Das war nicht der Name.�Zum toten Eisenbahner�. Nein.�Die sch�nen Augen�. Ja, das schon eher.�The Paradise�. So hatte der Unbekannte, dessen Namen und Erinnerungen im Tresor und in der kleinen Schatulle lagen, es damals genannt.�Die rote M�hle�. Wie in Paris? Nein. Er gr�belte im Zug, dachte nach. Alles war schon abgesteckt, hatte seine Namen, umbenennen machte keinen Sinn. Wozu auch. Der Laden lief. Mal so, mal so.�Das Diamantenherz�. Was f�r ein Unsinn.

Und er blickte in den Abend, in die D�mmerung, dunkelrot, grau, Wolkenfetzen, Landschaften davor, Schemen von W�ldern, H�usern und Lichter, die sich auf den Stra�en bewegten, verschwanden, bald w�rde er nur noch sein Spiegelbild sehen. Er trinkt seinen Wein, er trinkt seinen Kaffee, er fragt den Mann, der mit einem W�gelchen durch die G�nge der Waggons kommt, nach einem Kaffee, denkt daran, wie er damals den Namen f�r seinen Club gesucht hat, und in Hildesheim wirft er f�nfzig Cent in den Schlitz neben der T�r, das Behindertenschei�haus ist gesperrt, die sind meistens am saubersten, denkt er sich, sein Club ist noch nicht rollstuhlgerecht, aber es kamen in all den Jahren vielleicht drei, vier Rollstuhlfreunde, wie damals, der kam sogar mit seinem Pfleger oder Betreuer oder wei� der Teufel, wer das war, den haben sie reingehoben, er selbst und der Martin und der Freund vom Rollimann, der hat geschimpft, weil der ganze Stuhl quer stand und fast umgekippt w�re, hat ihnen von den �mtern erz�hlt, die da intervenieren k�nnten, aber anstatt ihn rauszuschmei�en, Hausrecht, haben sie dem eine Pulle Extra-Dry aufgemacht, w�hrend sein Boy, also der Kr�ppel, so darf man das ja gar nicht mehr sagen, ohne dass die Korrekten einem die H�lle hei� und den Himmel kalt��, und ist auch nicht b�se gemeint, sch�n an der Bar stand, bisschen tief halt, und alle M�dels um ihm rumflatterten, wo hat der denn sonst so eine Aufmerksamkeit, rein weiblich gesehen, da hat Hans im B�ro gesessen und gelacht und die M�dels angewiesen, w�hrend der Pfleger oder Kumpel von dem Rollator vorne noch geschimpft hat, aber dann ganz still war, der hat das Geld von den beiden verwaltet und hat den besten Whisky getrunken an der Bar, erstmal��, zufrieden warn sie. Ja. Das kann man nicht anders sagen. Gebumst haben sie beide. Der Kr�ppel und sein Boy. Der Pfleger und sein Boy. Die M�dels haben den zu dritt aufs Zimmer getragen, also den Kr�ppel.

Und da wirft Hans in Hildesheim ein Geldst�ck in den M�nzschlitz des Bahnhofklos und lehnt sich in das Summen der T�r (Bitte sofort dr�cken, sonst Einwurf ung�ltig!), steht im gefliesten Raum des kleinen wei�en Klo-Tempels, alles leer, kein Mensch, kein Ger�usch, vollkommene Stille, dann h�rt er das Aufschlagen eines Wassertropfens auf einer Wasseroberfl�che, irgendwo, h�rt das Summen der Neonr�hren �ber sich an der Decke, geht zu den beiden Klokabinen, �ffnet die T�r der ersten, blickt auf das runde verschissene Wei� eines Toilettenk�rpers, stolpert w�rgend zur�ck, �ffnet die zweite T�r, sieht dieselbe Explosion der Exkremente im Becken, an den W�nden sogar, braunes Gesprenkel, rennt w�rgend, br�llend fast, zur�ck auf den Bahnsteig, dort holt er tief Luft. Spucke l�uft �ber sein Kinn.

�In meinem ganzen Leben habe ich noch nie so ein verschissenes Klo gesehen. Unglaublich. Einfach unglaublich.�

Die Musik ist hier unten kaum zu h�ren. Ein leises Grollen. Vielleicht auch die Z�ge. Null Uhr, drei Uhr, dreiundzwanzig drei�ig. Hinter den W�nden, �ber den Mauern.

�Was interessiert mich dein Schei�haus.�

Er setzt sich. �ber dem kleinen Tisch, den ihm ein alter Schwei�erfreund vor ein paar Jahren geschwei�t hat, liegt eine Tischdecke aus Kaschmir.�Wenn du auf mein Schei�haus gehst, also oben��, ist was ganz anderes. Sauberkeit, verstehst du. Man muss sich wohlf�hlen, der Gast muss sich wohlf�hlen. Das geht beim Schei�haus los. Und das lass ich mir was kosten. Es geht nichts �ber eine gute Klobrigade. Wenn du mal musst���

�Willst du mich loswerden?�

�Nein. Ich will dir nur etwas erz�hlen. Oder hast du keine Zeit? Bist du in Eile?�Er legt seine rechte Hand auf den Tisch. Der Schwei�erfreund hat auch die Regale an den W�nden gefertigt. Stahl, Holz. Einfach, funktional. Zuerst hatte er die Idee gehabt, den ganzen Raum zu t�feln, Marke Herrenzimmer.

�Du wei�t, warum ich hier bin.�

�Zu zeitig, viel zu zeitig. Timing, verstehst du, Timing ist alles, immer.�

�Du kannst dir deine Spielchen sparen, Mister Piezceck.�

�Spielchen? Keine Spielchen. Steigen wir also direkt ein.�

�Du bist unvorsichtig.�

�Und du bist wohl kl�ger, als ich dachte, ein echter Mister Kray.�

�Was?�

�Nur so ein Spruch, keine Angst.�

�Angst? Warum sollte ich Angst haben. Ich bin hier, um ein Gesch�ft zu machen. Wir k�nnten���

�Uns einigen. Das meinst du.�

�Ja.�

�Und du hast recht. Setz dich doch. �Er greift nach einem der St�hle, schiebt ihn zu ihm r�ber. Zusammengeschwei�te Stahlrohre mit d�nnen feinen Blechen als Sitzfl�che. Rote Samtkissen auf den Sitzfl�chen. Er hat nur diese Art der M�bel hier unten. Alles von seinem alten Schwei�erfreund, dem er damit einen guten Auftrag beschafft hat. Weil der seit Jahren arbeitslos war. Der Mann setzt sich. Die zwei Neonr�hren an der Decke leuchten auf ihre K�rper.

�Wei�t du, wo wir hier sind?�

�In deinem Club.�

�Drunter. In den Katakomben der alten Fabrik.�

�Das Galvanowerk? Das war die Patenbrigade meiner Schule, neunzehnhundertvierundachtzig.�

�Sag mir, was du wei�t.�

Er wei� gar nichts, du bl�des Arschloch. Er blufft. Er will nur was. Hans zieht einen dritten Stuhl zu ihnen ran. Ich steh lieber.

�Ich wei� genug. Man k�nnte auch sagen, was diesen Vorgang betrifft: alles. Und ich bin nicht gierig. Ich will nur hier weg. Aus der Stadt weg.�

�S�damerika oder Mallorca? Du h�ttest alleine kommen sollen.�

�Ich bin alleine.�

Die Keller des alten Galvanowerkes, von dem nur noch das Verwaltungsgeb�ude steht, verzweigen sich bis unter die H�user, sind verbunden mit den Kellern der anderen l�ngst verschwundenen Fabriken des Viertels, in manchen G�ngen rieselt der Putz, wenn ein G�terzug wenige Meter oberhalb die Bahnschneise durchf�hrt. In manchen G�ngen rosten eiserne T�ren, nummeriert, es gibt Treppen in tiefere Kellergeschosse. In einen dieser kleinen Treppenabg�nge leuchtete er einmal mit einer Taschenlampe, ging ein paar Stufen nach unten, richtete den Strahl seiner langen Maglite-Taschenlampe auf den Boden, lie� ihn wandern, bis er sich im Dunkel verlor, keine W�nde, keine Mauern ber�hrte der Strahl seiner Taschenlampe, ein ungeheurer Raum. Wasserpf�tzen leuchteten auf, und als der Strahl in ein graues piepsendes Gewimmel fuhr, machte er, dass er wegkam.

�Der leckt und leckt und leckt, und sp�ter raucht er eine und geht dann. Ist doch �ne Drecksau. Na ja, ich meine, mir soll�s egal sein. Aber der hatte ja den Ring am Finger, soll mir auch recht sein, aber ich stell mir vor, der geht zu seiner Frau und k�sst die. Ich meine, der war bis zum Kinn in mir drin, hat das ganze Bett vollgesabbert. Aber wahrscheinlich k�sst er seine Frau gar nicht. Wenn ich meinen Marco k�sse, ich meine nach der Arbeit, wenn ich nach Hause komme, da habe ich mir vorher aber sowas von den Mund��, und eh immer mit Gummi, die meisten blasen ja jetzt ohne��, ist die neue Zeit. Ich meine, so alt bin ich noch nicht, und die meisten sch�tzen mich sowieso j�nger als f�nfundvierzig��, aber das kann �ber Nacht passieren, dass man durch ist und nicht mehr kann, aber ich bin gut drauf im Moment, und dann ist der Marco f�r mich da, wir sparen und sparen, und ich schufte, und er schuftet���

Die Klimaanlage l�uft auf Hochtouren, das ehemalige Verwaltungsgeb�ude des alten Galvanowerkes schwitzt, Zink- und Chrompartikel tropfen aus den Mauern, schweben Monate sp�ter zwischen den Nebeln, Herbst, Sommer, November, Juli, nur noch wenige G�terz�ge rumpeln �ber den G�terring, Gin Tonic ist wieder im Kommen, Gin and Tonic, sagte der alte Graf immer, er hat an der B�rse viel verloren, Ger�chte, Hans sitzt in seinem B�ro, will aufh�ren zu rauchen, z�ndet sich aber doch wieder eine an, sein Vater stirbt langsam oben in der Stahlstadt, aus der er vor vielen Jahren gekommen ist, ein blau leuchtendes Bild hat ihm sein Vater gezeigt, so sieht der Tod aus, Hans wartet, schaut auf die Uhr, Glash�tte, die hat mal Honecker geh�rt, Rubine im Inneren, im Geh�use, Ger�chte, jemand wei� zu viel, er denkt an das Wasserschloss in den W�ldern weit vor der Stadt, in der Heide, ein Teich, bedeckt mit Seerosen, der Schlossgraben hinterm Park, das Wasser still und dunkel, was will dieser Mann von mir, denkt er, h�rt auf die Musik drau�en, drinnen, Stimmen, Lachen, sp�ter wird er wieder die Hits der Achtziger einlegen, eine unerh�rte Angst, er dreht sich um, ist allein im Raum, schaut wieder auf die Uhr, dann auf sein Handy, das rote Festnetztelefon steht vor ihm, nur noch wenige Anrufe �ber diese Leitung, bald wird er es abmelden k�nnen, aber ein B�roanschluss ist ein B�roanschluss, mit seinem Freund in Tokio, dem Diamantenh�ndler, kommuniziert er �ber Skype, mit wechselnden Accounts und meistens in Chiffren, mit den libanesischen Zwillingsbr�dern aus Berlin kommuniziert er gar nicht, die warten, bis er sich meldet, er schwitzt, die Klimaanlagen halten die Arbeitsr�ume ertr�glich k�hl, was das alles kostet, die Dunkelheit in den Ecken des Raumes, Aktenschr�nke, Regale, ein Tresor, er bewegt den schwenkbaren Kopf der Schreibtischlampe, der Laptop ist zugeklappt, Alex hat ihm das vor einigen Jahren beigebracht, gar nicht so schwer, Windows, Excel, Apple, er hat das Netz gehasst zu Anfang, sich lustig gemacht, hat dennoch Werbung schalten lassen, Webseiten einrichten lassen, bevor er selbst anfing, die Gesch�fte per Mail oder Online-Banking abzuwickeln, das G�stebuch zu lesen, ganz vertraut er dem System nicht und t�tigt wichtige �berweisungen am �berweisungsterminal der Postbank im Stadtzentrum, sein Steuerberater wird bald wieder anrufen, er will nach unten in seine kleine k�hle Kathedrale unter dem Stein, unter dem Boden, der Keller unter dem Keller, Geheimg�nge wie in einer Burg, aber hell erleuchtet seine kleine Kathedrale, sein Hobbyraum, von dem kaum einer was wei�, dem Graf hat er einmal erz�hlt, dass er sich da unten was ausbauen will,�Wie, da unten?�,�Nur ein Hobbykeller�,�Basteln beruhigt die Nerven, was? Als Kind hatte ich mal eine elektrische Eisenbahn, ich und mein Bruder, eine alte wundersch�ne M�rklin, die w�re bestimmt einiges wert heute�,�W�r was f�r deine Kinder�, Schweigen, das Haus schwitzt, die Klimaanlage l�uft, der Stromz�hler rotiert, Hans schwitzt, das Arbeitsamt war letztens da, hat kontrolliert, ob die M�dels nicht vom Staat kassieren, die Zust�ndigkeiten ver�ndern sich, die Bullen lassen ihn seit Jahren in Ruhe, weil er den Laden sauberh�lt, weil AK mit den Bullen, den �mtern und der Stadt gut steht, die Bullen wussten immer, wer bei ihm arbeitet, seine B�cher sind in Ordnung, alle profitierten von der Ordnung im System, er muss wieder mehr Sport machen, hat f�nf Kilo zugenommen, das reicht nicht, es beruhigt ihn, die Antiquit�ten zu ber�hren, zu pflegen, auf Samtunterlagen in den Regalen zu platzieren, nur ein Wahnsinniger sammelt diese alten Dinger wie Artefakte,�Werd ja nicht frech, du!�, es klopft,�Ja?�, Mandy schaut rein,�Ja?�,�Kannst du mal kurz kommen, bitte�,�Ja�, er nimmt das Jackett von der Stuhllehne, trinkt dann einen Sambuca bei Mandy an der Bar, mit drei Kaffeebohnen, Mandy�2, er denkt manchmal an Mandy�1, wo die wohl jetzt ist, er hat damals geschwiegen, als sie gegangen ist, Wohin gehst du?, bin gleich wieder da, Klaus sitzt auf seinem Stuhl neben der T�r, nickt ihm zu, Hans sieht, wie der Rauch zur Decke steigt, die G�ste schwatzen mit den M�dels, rauchen, trinken, ordern Sekt f�r die M�dels, die rauchen auch, fast alle, die L�ftung hat ein Verm�gen gekostet, nicht ganz, schei� auf den Nichtraucherwahnsinn, auch wenn er selbst aufh�ren will, er z�ndet den Schnaps an, bewegt das kleine Glas mit der bl�ulichen Flamme vor seinem Gesicht ein wenig hin und her, sp�rt, wie seine Finger warm werden, wei�, dass er die Flamme auspusten muss, bevor das Glas platzt oder seine Haut schmilzt, er sieht, wie von den r�stenden Bohnen feine dunkle Schlieren in den klaren Schnaps sinken, komm ja nicht vorne rein, hat er ihm am Telefon gesagt, Mandy beugt sich vor und pustet die Flamme aus,�Schl�fst du, mein eiserner, furchtloser Hans?�,�Was?�

Er zieht das Handtuch weg, das auf der Kaschmirdecke liegt.�Was soll das sein?�

�Geld. Siehst du doch.�

�Wie viel?�

�Du kannst z�hlen. Bitte.�

�Du verstehst mich nicht, oder?�

�Zwanzigtausend.�

�Ich bin nicht gekommen, um zwanzigtausend zu z�hlen.�

�Mehr ist nicht drin.�

�Ich will die Steine sehen.�

�Koka? Crack? Kristall? Du bist nicht bei deinem schei� Dealer.�

�Ich will die Steine sehen.�

�Und was erhoffst du dir davon?�

�Das h�ngt von dir ab, Hans.�

�Dar�ber k�nnen wir nicht diskutieren. Du wei�t, dass das unm�glich ist.�

�Da ich der Einzige bin, der die Umst�nde kennt�� Nichts ist unm�glich.�

�Wir k�nnen auch alles an die Wand klatschen, und nichts, gar nichts kommt dabei raus.�

Und schmieden B�nder um dein Herze und schauen, wie es in dir pocht.

�Was?�

Die Treppen knarren. Paare gehen nach oben. H�nde und Arme um H�ften. Kleine H�nde auf Beinen, auf B�uchen. Arme in Armen. Einige seltsam separiert, als w�rde der Herr gerne den Schein wahren, wo man ihn noch sieht, um dann im Zimmer richtig loszulegen hinter der verschlossenen T�r. Und drau�en bewegt sich die Stadt. Der dicke Klaus rutscht auf seinem Stuhl hin und her. Steht ab und an auf. Blickt durch den Spion, wenn es klingelt. Kein lautes Klingeln, wir wollen die G�ste nicht verst�ren. Hans schaut in die blaue Flamme seines Sambucas, bevor er ihn trinkt. Die oberen Schichten der drei Kaffeebohnen beginnen zu brodeln unter der Hitze, schlagen winzige Blasen, sondern dunkle Schlieren ab, die langsam in den Schnaps sinken. Wir m�ssen munter sein. Er sp�rt den unruhigen Schlag seines Herzens. Stellt das leere warme Glas auf den Tresen.�Sie sagen, Sie haben nur drei Piccolos bestellt, nicht vier?�

�Ja! Zwei Damen, drei Piccolos.�

�Zwei Damen, vier Piccolos. Aber���

�Nein, ich���

�Sie sind unser Gast. Wir sagen: Pardon. Seien Sie unser Gast. Ich sehe, Sie trinken Gin and Tonic. Eine gute Wahl. Sapphire? Gestatten Sie uns einen aufs Haus. Mandy!�Er winkt, hebt den Arm, Mandy nickt, er geht zwei, drei Schritte r�ber zum Barhocker, auf dem Caro sitzt, fl�stert ihr ins Ohr, dass sie vorne in der Sitzecke doch einfach kurz warten soll, sich�s bequem machen soll,�Ich bring dir gleich �n Kaffee oder �n Sambuca, wenn du willst�, weil er sieht, dass Gabriella, die s��e Ungarin, die links neben dem Schnorrer sitzt, die Dame ist, die ihm, also dem Schnorrer, gef�llt,�F�hlen Sie sich wohl bei uns, und entschuldigen Sie die Unannehmlichkeiten. Drei Prosecco. Das darf nicht passieren, aber verstehen Sie��, und wenn Sie W�nsche haben, wenn Sie Fragen haben, sagen Sie einfach unserer Mandy hier Bescheid, wir sind immer f�r unsere G�ste da!�Mandy�2 stellt einen Gin and Tonic neben den fast leeren Gin and Tonic des Gastes. Hans h�rt die Klingel, die sonst keiner h�rt. Blickt r�ber zum dicken Klaus, der aufsteht und den Samtvorhang zur Seite schiebt, um durch den Spion zu schauen. In seinem B�ro hat er den kleinen Monitor auf dem Tisch neben dem Schreibtisch. Kamera �ber der T�r. Auch neu. Relativ. Wie lange das schon her ist, dass Steffen hier manchmal an der T�r stand. AKs Mann. Sein bester Mann, so erz�hlte man damals. Hans bezahlte fair f�r AKs Brigade. Mit Steffen konnte man reden, waren angenehme Gespr�che nach Feierabend, bei �nem Glas Wein an der Bar oder bei��, wie hie� diese Dreiundzwanzig-Stunden-Kneipe nochmal? Fu�ball, Philosophie, Leben und Krieg und Sinn und sowas. Auch wenn der immer fr�her oder sp�ter mit seinem Japan-Schei� anfing. Oder war das China? Fernost in der Eastside. Der ist verschwunden, wollte Kariere machen bei den Engeln, lange bevor er, Hans, den Japaner kennenlernte und via Skype���Was f�r ein verdammtes schei� Netz? H�ngen wir da drin im Jahr zweitausendzwanzig, oder was? Ihr habt zu viele Science-Fiction-Filme gesehen, Steffen, Arnold. Ihr seid doch wahnsinnig, �Bild�, Rotlichtf�hrer, wir sind bereits in der Zukunft!�

Hans h�lt das Foto, versucht, sich an ihn zu erinnern, wie sah der Typ fr�her aus, bestimmt hatte er ihn schonmal gesehen vor fast zwanzig Jahren, Anfang, Mitte der Neunziger. Stra�enstrich? Security? Damals hie� das noch anders. Kam der aus der Fu�ballbrigade? Er wusste nur von der Schei�e, in die er verstrickt war, damals, Mitte der Neunziger. Er hatte nur sehr vorsichtig Informationen �ber ihn eingeholt, um kein Aufsehen zu erregen. Er musste die Sache ruhig angehen. Aber wie? Woher hatte das Arschloch seine Informationen? Ein Anruf vor f�nf Tagen, am Nachmittag. Hier im B�ro. Unbekannte Nummer auf dem Display.�Die Steine der Weisen glitzern.�

�Was?�

�In deiner Post ist ein Brief mit einer Nummer und einer Zeit. Ruf von einer Zelle an.�

�Wer spricht da? Was willst du?�

�Reisegeld. Hoch zwei.�

Hans hatte sofort seine Post durchgesehen. Finanzamt, Freundeskreis der Sozialdemokratie, Bonusprogram Deutsche Bahn, Brosch�ren von Remy Martin und Rotk�ppchen, Steuerberater, wieder Finanzamt, Anwalt�2, Rechnungen von Getr�nke Herrmann, mit dem er hin und wieder noch Gesch�fte machte, aus alter Verbundenheit, obwohl er meist in den Gro�markt fuhr, Post von der st�dtischen M�llabfuhr, die Stadtwerke, das Kirchenbl�ttchen der Gemeinde in der Nachbarschaft, seit er der halbverwirrten Alten, die hier mal wegen Spenden vorbeigekommen war, weit nach Mitternacht, seltsame Arbeitszeiten, einige Scheine in einem Anfall von Gro�z�gigkeit in den leinenen Spendensack gesteckt hatte, bekam er jeden Monat das Kirchenbl�ttchen, zwei Arztrechnungen, er war ja privat versichert, eigentlich m�ssten die ihm Provisionen bezahlen, weil er in den letzten Jahren einige der M�dels in diese Kasse gebracht hat, Firmensitz in Dortmund, ein Brief vom Arbeitsamt, sicher ging es um die letzten Besuche der Mitarbeiter im Au�endienst, der Kontrolleure, die Kompetenzen hatten sich verschoben, wieder mal, ein dicker A5-Brief von der Hurengewerkschaft, so nannte er sie, obwohl sie einen anderen Namen hatte, und irgendwo inmitten dieses Packens im Briefkasten seines Clubs ein Umschlag, ohne Marke, ohne Absender,�An Herrn Pieszeck �stand dort in kindlicher Schrift, einer Mischung aus Blockschrift und Schreibschrift. Er hatte ihn zur Seite gelegt und die anderen Briefe sortiert und teilweise ge�ffnet. Er hatte schon vor Jahren eine Sekret�rin einstellen wollen, eine Miss Moneypenny, die sich um den ganzen Kram k�mmerte, aber was sollte sowas kosten, verdammt nochmal, wo ihn die Kosten sowieso schon auffra�en. Ja.�Morgen, Dienstag, 16.30�.

Er hatte sofort rausgefunden, was das f�r eine Nummer war. Telefonzelle auf dem Zentralbahnhof, oben an den Gleisen. Der Typ schien nicht besonders hell zu sein. Er hatte �berlegt, ob er hingehen sollte, zur genannten Zeit. Aber um sechzehn Uhr drei�ig war dort der gro�e Betrieb, das Kommen und Gehen, die Fernz�ge fuhren im Stundentakt, die Regionalbahnen transportierten die Pendler in die D�rfer, die Kassen der Gesch�fte in den unteren Geschossen des Zentralbahnhofs ratterten um diese Zeit. Immer Polizei unterwegs, Bahnhof-Security, alles video�berwacht��, er h�tte sich gefahrlos diesem Fremden, der von den Steinen der Weisen erz�hlt hatte, die angeblich so glitzerten, n�hern k�nnen, ihn ansprechen k�nnen. Aber er wusste ja nicht, was genau und wer genau hinter alldem steckte. Was lief, verdammt nochmal, was lief�� Jemand wusste, aber was genau? Und wer genau. War es ein Zufall, dass die Kanacken-Attacken seit Monaten��, aber er hatte die Versicherung aus Berlin. Er war der Mann mit dem Weg nach Japan. Er w�rde die Steine nach Japan vermitteln.

Er hatte einen der Studenten, die sich um seine Webseite k�mmerten, angerufen. Das schien ihm risikofrei. Und w�hrend er zu einer Telefonzelle vor der Kaufhalle am Busbahnhof schlenderte, stand seine studentische Hilfskraft mit einem Fotoapparat vor dem kleinen Caf� in der N�he der alten Wartehalle, in der jetzt ein Zeitungsladen war, und hatte den Anschluss mit der Nummer, die in dem Brief gestanden hatte, im Visier.�Hundert. Nur paar Fotos. Du hast doch sicher �ne gute Kamera mit �nem guten Zoom.�

�Hallo?�

�Hans Pieszeck?�

�Wer sonst. �Der Typ, der Noch-Unbekannte hatte anscheinend zu viele Filme gesehen. Was f�r ein Bl�dsinn. Mitspielen, vorerst.

�Damit wir uns verstehen, ich bin nicht allein.�

�Du. Ihr. Und weiter?�

�Ich denke, du wei�t, worum es geht.�

�Hm. Erz�hl�s mir.�

�Es glitzert hell, so hell���

�Du solltest deutlicher werden, sonst lege ich auf.�

�Nein, Hans Pieszeck. Das wirst du nicht tun.�

Hans h�rte die Lautsprecheransagen im Hintergrund. Rauschen und Knacken in der Leitung, das Klimpern von M�nzen, der Typ warf wohl Geld nach. Stimmen, wieder Lautsprecheransagen, Stimmen von Frauen, die sich anscheinend direkt neben dem M�nzfernsprecher unterhielten, dann leiser wurden. Bahnsteige und Z�ge neben und hinter dem Mann, der vom gro�en Glitzern sprach.

�Die Frage ist, was wirst du tun.�

�Die Frage, Hans Pieszeck, ist: Was ist es dir wert.�

�Ich bin ein Arbeiter, ich schufte seit Jahren f�r mein Geld. Und glitzern, glaub mir, wo soll es gro� leuchten? Wenn du einen Job suchst, komm zu mir. Stell dich vor. Du wei�, wo du mich findest.�� Warte, einen Moment. �Hans warf ein Zweieurost�ck in den Schlitz. Ein paar Meter hinter ihm �ffnete und schloss sich die T�r der Kaufhalle, des Supermarkts, im stetigen Strom der Einkaufenden, der Beladenen, die nach Feierabend ihre Depots auff�llen wollten und mit gro�en F�llmengen wieder rauskamen. Er h�rte das Klappern der Einkaufswagen, die leer aus dem dreigleisigen Verschlag gezogen wurden und leer wieder in den dreigleisigen Verschlag geschoben wurden. Schnell noch eine angez�ndet.�Wo waren wir stehengeblieben?�

�Du bist nicht bei der Sache, mein lieber Hans.�

�Ich glaube nicht, dass wir uns so gut kennen.�

�Ich kenne das, was du hast.�

�Du hast Angst, dass man mich abh�ren k�nnte, deswegen diese Filmkulisse.�

�Nein. Du bist sauber. Wer wei� das nicht. Aber wir sind vorsichtig. Mach mir ein Angebot.�

�Eins, das du nicht ablehnen kannst? Ich war ehrlich vorhin.�

�Ich kannte mal einen, der sagte immer: Herzen wie Diamanten.�

�Wie kann ich dir ein Angebot machen, wo du von Anfang an sagst: hoch zwei.�

�Das war nur die Tendenz. Ich denke, ich wei�, um wie viel es geht.�

�Du denkst, Unbekannter. Wie sollen wir jemals zusammenfinden, wenn du so viel denkst.�

�Hans, Hans. Herr Pieszeck. Ich habe geh�rt, sie zahlen viel Geld in Berlin f�r Informationen. Die �mter, die Schmieren. Ich habe geh�rt, dass die Nullen wachsen hintendran. Und ich komme zu dir mit weit weniger Nullen. Es kann und wird alles unter uns bleiben. Die Reinheit, Hans. Du kennst doch auch noch diese Band �Karat�.�

�Erspar uns den Ostrock. Du wei�t nicht, worauf du dich da einl�sst. Und damit meine ich nicht mich.�

�Und deswegen ist meine��, versteh mich nicht falsch��, Forderung moderat. Ich will dir nicht reinfunken in deine Gesch�fte. Aber vergiss mich nicht, damit ich vergesse.�

Hans drehte sich um, den H�rer immer noch dicht an sein Ohr gepresst. Ihm war nicht schwindlig, nein, nichts dergleichen. Er war vollkommen klar, sp�rte die Herbstluft, atmete tief ein und roch diese k�hle feuchte Herbstluft, blickte in das gelbe Licht des sich �ffnenden und schlie�enden Eingangs der Kaufhalle, strich mit der freien Hand �ber das Metall des M�nzfernsprechers, schnippte die bis auf den Filter runtergebrannte Kippe weg, beobachtete einen Wagen mit Berliner Kennzeichen, der auf den Parkplatz fuhr, zog die Aufschl�ge seines Jacketts zusammen, w�hrend er den H�rer zwischen Wange und Schulter hielt, er hatte zugenommen, das gefiel ihm nicht, das Sakko passte kaum noch, er fingerte eine Zigarette aus seinem Etui, dunkelbraunes Leder, das hatte ihm damals und vor Jahren die Mandy geschenkt, und sp�rte das Vibrieren der Stimme auf seiner Brust, weil der H�rer verrutscht war.

�Hans?�

�Ja.�

�Wir sollten die Details bereden.�

�Das sollten wir.�

�Wie sieht es morgen bei dir aus?�

�Nein. In drei Tagen. Ich brauche etwas Zeit, ich denke, das verstehst du.�

�Polizeiruf eins-eins-null. Die sch�ne Hundert. Und tausendundeine Nacht.�

�Red Klartext! Wie viel?�

�Einhunderttausend.�

�Komm zu meinem Hintereingang. Null Uhr.�

�Und denk daran, was ich wei�, wei� noch ein Zweiter.�

Hans blickte auf die Fotos, die vor ihm auf seinem Schreibtisch lagen. Seine studentische Hilfskraft hatte gute Arbeit geleistet. War auch mit seiner Webseite immer zuverl�ssig und hinterher. Die Frauen kamen und gingen. Nur noch wenig Kontinuit�t.

Was machte dieses Arschloch wieder in der Stadt? Er hatte schnell rausgefunden, wer er war. Hatte seinen Mann bei den Bullen kontaktiert. Bis vor zweieinhalb Jahren mit einer Berliner Adresse. Vermutlich in dem Dreck hinterm Zentralbahnhof aktiv. Kristall und braune Schorre und kaputte junge K�rper. Der Bulle hatte auch eine Adresse bei einer Zimmervermietung f�r ihn gehabt. Auch das hatte gekostet. War dann aber relativ schnell gegangen. Wie auch sonst, wo er nicht viel Zeit hatte. Drei Tage. Was dann wieder mehr gekostet hatte. Obwohl es nur ein paar Klicks auf einem Rechner waren, aber auch der Bulle wollte seinen Schnitt machen.�Bin ja nicht das Einwohnermeldeamt. Und registriert isser noch in Berlin. �Aber der Mann war sicher und verschwiegen, die Rente stand ja auf dem Spiel, und so w�rde es keine Kreise ziehen auf dem tr�ben vorwinterlichen See.

Drei Tage. Er hatte sich gewundert, dass dieser Idiot am Telefon darauf eingegangen war. Seinen Termin beim Urologen hatte er gecancelt. Weil das eh nicht akut war. Er war ins Gym gegangen, in AKs Fitnessbude, dr�ben im Nordosten der Stadt, und hatte versucht, paar Kilos runterzukriegen. Dort trainierten sie jetzt hinten im K�fig. Die Freefighter. Er hatte wie fr�her am Sandsack gestanden. Und hatte das Gef�hl, dass er langsam geworden war. Die Linke hing, und wenn er alles reinlegte, h�rte und sp�rte er das Knacken im Ellenbogen. Es war Herbst, und alles roch nach Abschied.

Er konnte kaum in Ruhe trainieren und arbeiten, die Kanacken-Attacken waren das Thema der Stunde, nat�rlich. Die T�ren der Diskotheken waren nicht mehr sicher, die Los Locos GmbH machte sich breit in der Stadt, die Securities wurden attackiert, die Wohnungen waren nicht mehr sicher, die gro�e �bernahme drohte, im Stripclub der Gebr�der W�hler sa�en sie schon an der Bar, AK�& Co. verhandelten, der Mann hinter den Spiegeln lenkte das Licht und leitete die Strahlen weiter nach Hannover, ist ein Pakt ein Pakt?, ja, ja, ich bin da, ich bin dabei, nat�rlich. Ruhe muss einkehren. Die Gesch�fte. Freifahrtschein aus Berlin. Die libanesischen Zwillingsbr�der hatten ihm �ber Mittelsm�nner eine gewisse Sicherheit geboten. Anscheinend hatten sie Verbindungen zu den Los Locos in der Stadt. Er sollte sich ruhig verhalten und nicht in vorderster Front k�mpfen. So einfach war das nicht.

Er breitete die Fotos wie einen F�cher vor sich aus. Schob den Aschenbecher an die Tischkante.

Diesem bl�den Schnorrer drau�en an der Bar w�re er fr�her anders gekommen. Schei� auf den einen Sekt oder Prosecco. Da ging�s ums Prinzip. Es ging ums Gesch�ft. Er musste f�r beide da sein, f�r die Frauen und die G�ste. Die Zeiten, wo die M�dels gerne mal beschissen, waren l�ngst vorbei. Er hatte in den Lehrg�ngen und Schulungen, die er zusammen mit der Beatriz leitete, auch immer gesagt, worauf es ankam. Geld, nat�rlich. Das war aber nur das eine. Wohlf�hlen. Stammg�ste kreieren. Wohlf�hlfaktoren. Vergesst die Erdn�sse. Peanuts. Wollen wir Highclass sein? Ja, das wollen wir.

Wir haben die besten Getr�nke und die besten M�dels. Mandy�2 und zwei andere, die ihm solide erschienen, die bis auf weiteres bei ihm arbeiten wollten, hatte er sogar in einen Cocktaillehrgang geschickt. Obwohl er nur Longdrinks und zwei, drei Cocktails anbot. Caipirinha und Mojito und Cuba Libre. Die Zeiten von Rum-Cola waren vorbei. Hatte ihnen sogar Arbeitsvertr�ge angeboten. Aber die M�dels wollten lieber freiberuflich arbeiten. Vierhundert-Euro-Basis will ja auch keiner, und dann auf Zimmer extra, lieber freiberuflich, und klar doch, viel unter der Hand. Er hatte bis vor kurzem eine Festkraft f�r die Bar, prima Frau, aber die ist nach M�nchen, hatte da wohl �n Angebot von irgend �nem schicken Laden. Briefe vom Arbeitsamt. Jede Stunde, die sie auf Zimmer waren, war auch in den B�chern, aber die Extras dort waren ihre Sache. Aber wer die Bar machte, bekam eine Art Gehalt. Er war dabei, sich zu ruinieren. Dem Gesetz von zwotausendzwo sei Dank. Aber er wollte mit der Zeit gehen, und wenn die Anfangsschwierigkeiten �berwunden waren, wenn sein Klein, aber fein! sich wiederfand im Strom der Zeiten und der Gelder��, schei� auf den Bielefelder Graf und dessen Gesch�ftspartner aus �sterreich, die beide immer predigten, dass man gro� sein m�sse, think big und die Aktie ROT oder so �hnlich�� Und die Stripstunden an der Stange hinter der Bar verrechnete beziehungsweise bezahlte er auch. Er hatte sogar eine Zeitlang zwei Studentinnen gehabt, die wollten nur tanzen, aber die gingen mittlerweile auch auf Zimmer. Die Kohle ist eben immer zu verlockend.

Was machte dieses Arschloch nur wieder in der Stadt? Der Typ, dieser Schmierlapp, war damals fast f�r den Professor in den Kahn gegangen, hatte wohl auch schon in U-Haft gesessen, Schiff ahoi, weil er mit dessen Tochter verheiratet oder zumindest zusammen gewesen ist und am Anfang die Sch�sse aus der Jagdflinte auf sich nahm. Irgendein dummer Junge ist damals im Dreck verblutet, obwohl er nichtmal das Auto des Professors geklaut hatte. Bumm, bumm.

Alte Geschichten. Was war nun wahr? Nach all den Jahren. Geschichten und Legenden, die ihn nicht interessierten, er hatte zu arbeiten, sich um sein Gesch�ft, seine Angestellten und die M�dchen zu k�mmern.�Wenn die T�r zu ist, da geht�s nur noch ums Geld, ich meine, ist ja klar. Wir l�stern und quatschen da an der Bar so vor uns hin, wie man eben so schwatzt, Sex and the City, nee, und die und die macht jetzt ohne, also das Blaskonzert, haha, nee, und die und die��, das ist ja eben so ein Geschwatze, und das tut uns auch gut irgendwie, da lachen wir auch viel, geh�rt ja auch dazu irgendwie!�

�Wenn die T�r zu ist, geht�s nur noch ums Geld.�

�Alles in Ordnung, Hans?�

�Ja, ja, Mandy. Nur Selbstgespr�che.�

Der Keller unter dem Keller. In einer der Ecken steht ein Tisch mit einer Holzplatte, auf der die Schienen einer elektrischen Eisenbahn zwischen kleinen Bahnh�fen und Berglandschaften verlaufen. Und die Artefakte, die Antiquit�ten, liegen in den Regalen auf Samt.

�Leg dieses Ding weg. Was soll der Schei�.�

�Ja, ja, schon klar. Du liebst ja die Doppell�ufigen.�

�Wenn die mit Diamanten geladen sind.�

�Das ist nicht so einfach, wie du dir das vorstellst. �Hans legt den seltenen Hybrid aus Revolver, Schlagring und Messer zur�ck ins Regal. Er f�hrt sich mit der Hand �bers Gesicht, riecht das �l, die Schmiere. Ein guter Geruch ist das. Er pflegt die Artefakte, die Antiquit�ten regelm��ig, �lt sie regelm��ig ein.�Ist von der holl�ndischen Armee. Ende Neunzehntes, Anfang Zwanzigstes. Ein Bastard. Im Prinzip unbrauchbar. W�rde man abdr�cken, w�rde es dir die Faust wegrei�en. Weil es keinen Lauf gibt. Die Kammer schlie�t ab. Gro�es Kaliber. Neun Komma f�nf. Sonderanfertigung. Selbst im Nahkampf macht diese Freakshow keinen Sinn. Das Messer wie ein Mini-Bajonett. Der Griff ein Schlagring. Die Klinge nur mit einer Schraube fixiert. Der Abzug durch keinen B�gel umschlossen. Offiziere trugen das Ding. �Er greift wieder ins Regal, f�hrt die Finger in den Schlagring des Griffs.�Ein Kuriosum meiner kleinen Sammlung.�

�Und ist�s was wert wenigstens?�

�Doch, doch. Schon. Einiges. Zwei-, dreitausend. Ich kann dir eine kleine T�te zusammenpacken. Kann dir zum Beispiel noch diesen Sch�neberger 1892 drauflegen.�

�Was?�

Hans geht zu einem anderen Regal.�Eine Selbstladepistole im Bauhausstil, obwohl viel fr�her, mit einem wundersch�n gezogenen, schlanken, schmalen Lauf. Siehst du den Ring unten am Kolben? Kann man ans Schl�sselbund h�ngen das gute St�ck.�

�Bleib mir vom Hals mit diesem Schei�.�

�Was ist? Haben wir nicht alle Zeit der Welt? Da dr�ben liegt das Papier. Unsere sch�nen bunten Bilder. Du kannst es nehmen.�

�Darf ich dir noch etwas anbieten?�

�Entschuldige. Bin ich nicht ein schlechter Gastgeber? Wir m�ssen doch trinken, auf das Gesch�ft und auf das Schweigen. Sind fast alles Schaust�cke hier. Schie�en nicht. Ich habe eine Waffenbesitzkarte, aber die Schlagbolzen sind raus. Bei den meisten. �Springer Urvater�, uralt, das ist was f�r uns zwei.�

Hans dreht den Verschluss von der Flasche, die er am Nachmittag aus dem Tresor geholt hat. Er geht zu dem Tisch in der Ecke, auf dem die gro�e Holzplatte liegt, auf der er an seiner elektrischen Eisenbahn bastelt. Er nimmt das eine Glas, das zwischen den Schienen und Bergen und H�usern steht, und geht wieder r�ber zu dem kleinen B�rotisch, auf dem die geb�ndelten Geldscheine liegen, dazwischen das andere Glas. Er macht beide Gl�ser voll. Das Arschloch nimmt sich eins und blickt sich im Raum um.�Sch�n hast du�s hier.�

�Ja, sch�n ruhig.�

�Ein richtiger Hobbykeller.�

�Du meinst wegen meiner kleinen Eisenbahn? Als Kind hatte ich nie eine. War immer mein gro�er Wunsch. Aber mein Vater war �n einfacher Mann, �n einfacher Stahlarbeiter. Da gab�s keine Eisenbahn zu Weihnachten.�

�Eisenbahn, Waffen, Diamanten�� Du hast ein erf�lltes Leben, Hans.�

�Kann man so sagen. B�rgerliche Werte, und dann Jules Vernes Visionen.�

�Was?�

�Alte Waffen, das neunzehnte Jahrhundert. Das achtzehnte Jahrhundert. Und dann der Fortschritt in der Technik. Erst Duell, dann Massenmord. �Die Erfindung des Verderbens�. Hab ich als Kind gelesen. Hat mich immer fasziniert.�

Er nimmt einen dunklen gl�nzenden Holzkasten aus dem Regal, �ffnet den Deckel, neigt den Kasten so, dass das Arschloch die beiden Steinschlosspistolen mit den langgezogenen L�ufen in den mit Samt ausgelegten F�chern sehen kann.�Habe ich letztes Jahr ersteigert. Die wundersame Perfektion veralteter Technik. Die Pulverpfannen schlie�en regendicht. Ein Wunderwerk der Feinmechanik vom alten Meister Prochaska aus B�hmen.�

�Die Tschechen. Waffen und Kristall. Du solltest ein Museum f�hren, Hans.�

�Ich sollte auf einer Insel wohnen, weit drau�en im Meer, wo mich keiner st�rt.�

Er stellt den Kasten zur�ck, hebt sein Glas, sie stehen voreinander, zwischen den Regalen, in denen die Waffen auf Samt liegen, in denen kleine Pappkisten stehen, mit Eisenbahnzubeh�r, ein paar B�cher, Holzkisten, in denen Hans einige seiner gr��eren Exponate aufbewahrt. Auch das Arschloch hebt sein Glas, und sie trinken.

�Die Steine, ich m�chte die Steine sehen�, sagt das Arschloch, trinkt noch einen Schluck,�gib mir doch einen von den Steinen.�

�Das geht nicht. Die geh�ren mir nicht. Ich lagere die nur.�

�Du erz�hlst mir, wie schlecht die Gesch�fte laufen, erz�hlst mir von deinen Schwierigkeiten und willst doch nicht verschwinden mit dem Zeug?�

�Setz die Kapuze ab!�

�Was?�

�Du sollst die bescheuerte Kapuze absetzen, damit ich dein Gesicht richtig sehen kann.�

�Was soll der Schei�?�

�Bitte.�

Der Mann stellt das Glas weg, greift langsam mit beiden H�nden nach der Kapuze seiner wei�en Sportjacke und zieht sie zur�ck. Hans blickt in sein zerfurchtes Gesicht.

�Du siehst fertig aus. Deswegen erz�hlst du diesen Schei�. Die w�rden dich einfach ausknipsen.�

Der Mann setzt sich auf den Stuhl. Legt die H�nde auf das Geld.�Ich will hunderttausend.�

�Ich kann dir keine hunderttausend geben. Steuernachzahlungen, Gesch�fte, Alimente und die Nebenkosten bringen mich um, was denkst du, mit wem du sprichst, verdammt nochmal. Das hier ist nicht das schei� �Pascha�. Ich kann dir das geben, was hier liegt. Und ich habe keine Garantie, dass du nicht ruml�ufst und schwatzt. Du wei�t nicht, worauf du dich einl�sst, Junge.�

�Zeig mir die Steine. Wenn du mir nicht die Steine zeigst, gehe ich wieder. Und wenn ich nicht wieder gehe���

�Ja, ja, dein zweiter Mann. Schon klar. Und was erwartest du dir davon? Erleuchtung? Der Quell der Jugend?�

�Zeig mir die Steine. Ich will sie sehen.�

Es schneite wieder. Hans blickte aus dem Fenster auf die flachen, viergeschossigen Plattenbauten, die sich in einem langgezogenen Betonband hinterm Hotel erstreckten. Jenseits der H�user konnte er die schneebedeckten Felder sehen, ein paar vereinzelte Geh�fte, und weiter hinten, im tr�ben Nachmittagsdunst und im Schneetreiben kaum zu erkennen, die W�lder, durch die er als Kind oft gelaufen ist.

Er zog die Gardinen zu, suchte nach einer Minibar, fand aber keine. Nur eine Flasche Mineralwasser stand auf dem Tisch neben dem winzigen Fernseher.

Er h�ngte seinen schwarzen Anzug in den Schrank. Er war froh, dass er seinen F�hrerschein vor anderthalb Wochen zur�ckbekommen hatte, der gute Anzug w�re in einer Reisetasche nur unn�tig zerknittert. Wahrscheinlich h�tte er sich ein Taxi genommen, auch wenn es mehr als zweihundert Kilometer waren. Er hatte im Internet geschaut, wie lange er mit dem Zug gebraucht h�tte. Mehr als drei Stunden. Sein Vater hatte sein ganzes Leben lang kein Auto gehabt. War immer mit dem Fahrrad ins Werk gefahren und in den harten Wintern mit dem Bus. Oder er ist querdurch bis zur Br�cke marschiert, �ber fremde Grundst�cke, Wiesen, Bauland. Wenn sie mal nach Berlin fuhren oder zur Verwandtschaft an die K�ste, haben sie den Zug genommen. Hans erinnerte sich an diese Zugfahrten vor Jahrzehnten, in einer anderen Welt, unter einem anderen Himmel. Wie sie zum Bahnhof liefen, alle schleppten sie Koffer, manchmal nahm der Vater den Bollerwagen mit und stellte ihn beim Bahnhofsverwalter unter, mit dem er in der Kneipe oft Skat spielte. Als Hans ganz klein war, durfte er oben auf dem Bollerwagen sitzen, die gro�en Koffer im R�cken.

Er stellte die Flasche auf den Tisch und machte das Glas voll. Johnnie Black. Da schwor er seit fast zwanzig Jahren drauf.�Kann man trinken�, hatte der Graf immer gesagt,�kann man trinken. �Er konnte sich noch an seine erste Flasche erinnern, die er irgendwann Ende der Achtziger in Berlin getrunken hatte, ein paar Gl�ser zumindest, und wie er sich wunderte �ber das Etikett:�Schwarz? Aber der ist doch immer rot.�

Er trank das Glas in einem Zug aus, goss etwas weniger nach, trank etwas langsamer. Er zog die Vorh�nge wieder auseinander, �ffnete das Fenster und z�ndete sich eine an. Seit fast einem Jahr versuchte er, das Rauchen aufzugeben. Aber er w�rde den Abend und den n�chsten Tag nicht ohne durchstehen.

Er stand am Fenster und rauchte, Nichtraucherzimmer, und stellte fest, dass er die Felder nicht sehen konnte hinter den flachen Plattenbauten, die nur wenige Meter vor ihm lagen, auf der anderen Seite der Stra�e. Aber er hatte doch vorhin auf die endlosen wei�en Felder geblickt. Aber vielleicht war das w�hrend der Fahrt gewesen, die ihn an diesen verschneiten Ebenen vorbeigef�hrt hatte, der Scheibenwischer schabte �ber das Glas, im Radio sprachen sie leise, er mochte keine Musik im Auto und h�rte meistens Deutschlandfunk, wo sie fast ununterbrochen redeten, oder es waren andere Erinnerungen an andere Blicke, wo auch der Fluss floss, kahle B�ume in langen Reihen, dort mussten fr�her Wege oder Stra�en gewesen sein, das Schneetreiben wurde st�rker, er sp�rte die kalte Luft, warf seine Kippe nach drau�en und schloss das Fenster wieder.

Er nahm seinen Mantel, band sich den Schal um, zog die Lederhandschuhe �ber, steckte die M�tze in die Manteltasche, trank das Glas aus und ging zur T�r.

Vorgeschichte: Bertel sitzt hinterm Schreibtisch, als seine Sekret�rin reinkommt mit einer wichtigen Meldung. Der Notizblock, den sie in einer Hand h�lt, ist allerdings leer. Sie nimmt einen Bleistift und schreibt� ACHTUNG WICHTIG �auf den leeren Notizblock. Die Schrift ist zu gro� und geht bis �ber den Rand und ins Bild hinein.

�Ein Herr Schmitz w�nscht, Sie zu sprechen, Herr Duck!�, ruft sie aufgeregt.

�Soll reinkommen!�

Und da kommt er auch schon, in Schwarzwei�.�Einen wundersch�nen guten Morgen���

Der Mann hat blonde Haare, sie malt sie sp�ter blond. Mit einem gelben Buntstift. Die schwarzwei�en Seiten habe ich fr�her immer ausgemalt, manchmal mache ich das heute noch. Im Sommer habe ich auf dem Flohmarkt viele LTBs gekauft. F�r zwei Mark oder zwei f�nfzig. Manchmal kosten sie auch drei Mark, das ist mir zu viel. Manche machen auch Sonderpreise, wenn man mehrere auf einmal kauft. Ich mag die Ausgaben mit Donald am liebsten. Micky ist ganz o.k., vor allem Goofy mag ich.

Der Erste heute hatte graue Haare. Das passt ganz gut, denn ich stelle sie mir immer in Schwarzwei� vor. Alles eigentlich. Sp�ter male ich. Auf den Flohmarkt gehe ich seit zwei oder drei Jahren. Genau wei� ich das grad nicht. Jedenfalls waren das die ersten Flohm�rkte, auf denen es Comics und Videos gab.�Stopp! Sparen Sie sich die M�he! Schon abgelehnt!�Bertel ist streng und in Fahrt. Da kann ja jeder kommen. Alle wollen ihm was aufschwatzen. Die Nummer�86 ist eins der letzten LTBs mit Vorgeschichte. Ich friere und ziehe mir einen Bademantel an. Drau�en ist es schon kalt. Das Jahr ist bald zu Ende, und dann wird es richtig Winter. Aber die Winter hier in der Stadt k�nnen auch mild sein. Weil wir so tief liegen. Tieflandbucht, das haben sie uns damals in Heimatkunde beigebracht. Ich hoffe, dass es n�chstes Jahr wieder mild wird. Geschneit hat es zu Weihnachten lange nicht mehr. Ganz sicher bin ich mir aber nicht. Bevor die Geschichte losgeht, ist Bertel mit zwei S�cken Geld zu sehen. Die schwenkt er und wackelt in den H�ften. Breitbeinig steht er mit diesen S�cken da. Tina macht bescheuerte Witze �ber Bertels S�cke. Die hat wirklich immer noch einen bl�den Spruch drauf. Das kommt davon, weil sie zu viel� Bravo �liest, obwohl sie zwei Jahre j�nger ist als ich. Sagt sie jedenfalls. Daisy Duck im Bademantel. Wir h�ren viel Musik. Tina Turner, Michael Jackson, Modern Talking, ich mag George Michael am liebsten. Die Nummer�86 hei�t� Aus dem Leben eines Milliard�rs�, und auf der zweiten und dritten Seite zieht Bertel eigenh�ndig eine gro�e eiserne Plattform mit einem Seil nach oben. Auf der Plattform stapeln sich die S�cke. Die Gelds�cke. Bertel steht auf einem Haufen Kohle. Alles M�nzen. Goldene M�nzen. Die Geldm�nzen habe ich ausgemalt. Nat�rlich nicht jede einzeln. Nur die zwei, drei, die von dieser eisernen Plattform runterfallen, weil einer der S�cke wohl undicht ist.

Ich habe immer schon viel gemalt. Da konnte sonstwas los sein. Das war wie Ohrenzuhalten und Augenzuhalten oder � zumachen. Ich habe alles vollgemalt. Auch meine H�nde.

Der Erste heute hatte graue Haare und roch gut. Am Anfang. Dann brennt das in der Nase und in den Augen und �berall. Ich habe angefangen, manche von den M�nzen lila auszumalen, auf den schwarzwei�en Seiten. Den Kuli hat er mir weggenommen, weil Buntstifte nicht auf der Haut halten. Manchmal ist mein Spitzer weg, und dann frage ich die anderen nach einem Spitzer. Ich wei� nicht, wo der immer verschwindet. Neulich fand ich ihn in einer Ritze im Bett. Hinterm Kissen, wo der Kopf immer liegt, mein Kopf immer liegt. Manchmal liegt er aber auch unten, wo sonst die F��e liegen, seine F��e, je nachdem, oder ich atme in den Stein hinter der Tapete, wenn ich stehen muss. Die Bude riecht muffig. Die Tapete riecht muffig. Der Stein ist feucht, denke ich. Wir haben auch in so einem muffigen Haus gewohnt fr�her. In so einer muffigen Wohnung. Weil das direkt unterm Dach war und das Dach nicht dicht war. Wenn ich auf dem Dachboden sa� und gemalt habe. Und drau�en war der Regen. Und unter mir, also unter der Decke, der Zimmerdecke, war mein Zimmer. Da hatte ich noch nicht so viele LTBs. Die Nummer�86 ist mein Lieblings-LTB, weil es das erste LTB war, das mir geh�rt hat. Das hat meine Mutter mir geschenkt. Weihnachten. Oder ich glaube Geburtstag. Mein Geburtstag ist im November, also kurz vor Weihnachten. Es muss doch einmal geschneit haben. Weil ich mich erinnere, dass wir Schlitten fahren waren. Aber da war ich noch so klein, dass ich mich kaum noch dran erinnere, wann genau das war. Das muss auf diesem kleinen Berg gewesen sein in diesem Stadtw�ldchen. Der kam mir damals riesig vor, aber das ist normal, hat mir Tina gesagt, das ist wie mit den Schw�nzen, nur manchmal sagt sie� Pimmelm�nner �und lacht dabei, dass ich Angst kriege. Dabei kriege ich nicht schnell Angst. Auf diesem H�gel bin ich dann sp�ter nochmal gewesen, also vor einem oder zwei Jahren, wenn ich genau nachdenke, das ist manchmal nicht einfach, war�s vor anderthalb. Als ich anfing, auf die Flohm�rkte zu gehen. Meine Uhr ist kaputt. Vor paar Tagen hat er mir eine neue geschenkt. Eine Quarzuhr. Ich soll das Armband nicht so eng stellen, sagt er, und er hat recht. Ich habe noch neue L�cher reingestochen, jetzt hat er mir die Gabel weggenommen, und manchmal kribbelt mein Arm. Weil ich die so eng drum rum schn�re. Da will er mir auch die Uhr wieder wegnehmen. Und ich verspreche, weil ich Angst habe, dass er mir die Uhr wieder wegnimmt, dass ich sie immer lose um mein Handgelenk trage. Und meistens mache ich sie ab, weil sie mir manchmal sagen, dass das st�rt, mit der Uhr. Ich verstecke sie im Bad in der Sp�le, also der Klosp�le. Denn sie ist ja wasserdicht. Steht hinten drauf. Ich wei� genau, dass die anderen neidisch sind auf meine Uhr. Vorne auf der Nummer�86 zeigt Bertel seine leeren Taschen. Dreht sie nach au�en, die Taschen seines Mantels. Da, ich habe keine Uhr mehr! Ist ein Gehrock. Sagt Bertel n�mlich selbst in einigen LTBs. Und Bertel hat auch keine Uhr. Bestimmt ist er zu geizig. Bertel guckt ganz unschuldig mit seinen gro�en Entenaugen. Die vom Schnabel bis hoch zu seinem Hut gehen. Ist ein Zylinder. Da will er sagen und will, dass wir ihm das glauben, dass er nichts hat. Aber hinter ihm, also auf dem Einband, Berge von Geld. M�nzen. Goldm�nzen. (Manchmal hat Bertel eine Taschenuhr, an einer Kette, f�llt mir jetzt grad wieder ein.)

Die Uhr, die ich davor hatte, also vor dieser Quarzuhr, war eine Ruhla. Mit einer schwarzen Katze zwischen den Zahlen. Einem schwarzen Katzenkopf mit wei�en Augen. Das war nat�rlich eine Kinderuhr, aber ich mochte sie. Die hat mir der Mann von Mutti geschenkt. Der damals ihr Mann war. Die Augen waren so gemacht, dass sie sich bewegten, wenn man die Uhr bewegt hat. Da waren so kleine Murmeln drin in den wei�en Augenh�hlen. Die sich bewegt haben und rumkullerten, das sah sehr lustig aus.

Ich wollte die Uhr verkaufen, aber das ging nicht. Weil es �berall schon neue Uhren gab. Weil keiner meine Ruhla wollte. Trotzdem haben sie mir die geklaut. Gleich in der ersten Nacht, als ich von zu Hause weg bin. Manchmal stelle ich mir vor, wo die Uhr grade ist. Und wer die mir wohl gemaust hat. Da habe ich bei Tina geschlafen. In so einem Abrisshaus. Aber eigentlich war�s noch gar kein Abrisshaus, nur die Wohnungen waren fast alle leer. Das war dort, wo die gro�en Fabriken sind. Die jetzt auch leer sind. Und der alte Hafen war gar nicht weit. Ich habe gar nicht gewusst, dass wir einen Hafen hier in der Stadt haben. Weil das gar nicht mein Viertel ist. Ich bin hier noch nie gewesen. Und hab gar nicht gewusst, dass die Stadt so gro� ist. Ist wie mit den Schw�nzen, hat Tina gesagt. Das habe ich am Anfang gar nicht verstanden, woher sie das immer mit den Schw�nzen hat. Da habe ich erst gedacht, sie meint das Schule-Schw�nzen. Wo sie doch zwei Jahre j�nger ist als ich. Sagt sie immer. Ist sie auch. Ein Jahr mindestens. Und da kann sie sich schminken und machen, wie sie will. Aber sie sagt immer so Sachen wie� Frechheit siegt �oder� Besser ein Schwanz als auf der Stra�e�. Da habe ich schon Respekt vor, wie sie das sagt. Weil ich das nicht k�nnte. Und wegen ihr bin ich ja auch hier. Aber da kann sie erz�hlen, was sie will, wenn sie weint, h�re ich das.

Und ich denke manchmal, dass die Uhr ein Uhrenliebhaber hat jetzt. Nicht dass der die geklaut hat. Weil das war einer von den M�dchen oder den Jungs, mit denen ich da in der Wohnung war. Wenn ich meine Tage kriege, ist es richtig schei�e.

Sie liest das Vorwort. Das sie fast auswendig kann. Und eigentlich kann sie es auswendig, bei Nummer drei tr�nen ihr wieder die Augen, weil der sich so viel Aftershave draufgemacht hat. Bei den Aftershave-Spr�chen von Tina lacht sie nicht. Oder tut nur so. Weil ihr der After brennt. Wenn sie auf dem Klo sitzt, klappt sie den Deckel von dem Sp�lkasten hoch und guckt, ob ihre Uhr noch da ist. Sie schwebt im Wasser.

�Liebe junge Leser! Wenn ihr mal in mein Alter kommt, wird man euch vielleicht auch vorschlagen, eure Memoiren zu schreiben � wie es mir gerade passiert ist. Und wenn ihr dann ebenso vielbesch�ftigt seid wie euer alter Freund Dagobert Duck, nehmt ihr wom�glich genauso dankbar die Hilfe eines sogenannten Ghostwriters (was w�rtlich �bersetzt �Geisterschreiber� hei�t) in Anspruch, wie ich das tat. Ich muss zugeben: Was dabei herauskam, kann sich sehen und lesen lassen. Denn Talent hat der junge Mann�� und Phantasie! Ihr werdet nat�rlich gleich feststellen, dass all die aufgeschriebenen Hist�rchen nicht wahr sind � daf�r aber ausnehmend gut erfunden. Das werdet ihr best�tigen m�ssen, wenn ihr die nun folgenden �fast wahren� Episoden aus meinem Leben gelesen habt:�

Und gleich ist es vorbei, das kann ich h�ren und sp�ren mittlerweile, und ich will nicht steif wie ein Brett sein, denn dann ist es nie vorbei, und ich stelle mir die Katze in meiner alten Ruhla-Uhr vor, wie sie mit den Augen klappert. Und wie sie der Uhrensammler durch die ganze Welt tr�gt. Afrika oder Buenos Aires. Und vielleicht Paris � London. Weil das nicht so weit weg ist. Weil ich da auch schonmal war, also fast war. In London. Weil meine Mutter die Reise f�r uns beide schon gebucht hatte. Im Sommer oder Herbst neunzig, gleich als es die D-Mark gab. Bis dann Manfred auftauchte. Da war London vorbei. Da habe ich trotzdem in der Schule erz�hlt, dass ich da gewesen bin. In London. Am Tower. Aber da habe ich mich bl�d angestellt. Weil ich zu viel Bl�dsinn erz�hlt habe. Wollte ich eben angeben.

Wie wir mit einem Schnellboot �ber die Themse sind. Und dass der Tower gleich hinten im Garten vom Palast ist. Und dass die K�nigin da spazieren gegangen ist, na klar, und dass wir ein Autogramm gekriegt haben von ihr. Und dass Michael Jackson dort grad ein Konzert gemacht hat und dass man uns reingelassen hat, weil die K�nigin uns Sonderkarten geschenkt hat�� Da konnte ich gar nicht aufh�ren mit Erz�hlen, da war ich richtig au�er Atem auf dem Schulhof. Weil sie doch alle um mich rumstanden. Weil sie doch alle wissen wollten, wie es in London war. Und sonst n�mlich nicht. Und von denen war noch keiner in London. Noch nie. Nur der eine. Stephan. Ich stelle mir vor, wie ich den zusammenschlage. Weil wenn er allein ist, bin ich st�rker als er. Wie schwach ich bin, merke ich nur, wenn sie auf mir sind. Aber da w�rde ich auch nicht auf die Idee kommen zuzuschlagen.

Bertel rastet ziemlich oft aus. Wenn�s n�mlich an sein Geld geht. Dann sch�ttelt es ihn und r�ttelt es ihn.�Hab ich mich doch schon wieder verz�hlt!�Tina und die anderen M�dels k�nnen nicht dar�ber lachen, das verstehe ich nicht.�Das ist doch Kinderkram�, sagen sie.

�Noch einmal von vorn! Es ist zum Aus-der-Haut-Fahren!�Und da w�lzt er sich auf den M�nzen, die ich bunt ausgemalt habe.�Mir geht einfach der Traum von heute nacht nicht aus dem Kopf!�Und Bertel legt die H�nde auf den R�cken und steht ungl�cklich in seinem Geldspeicher.

�Das ist falsch geschrieben�, sagt Tina. Sie tr�gt nur ein T-Shirt, das sie bis �ber ihre Oberschenkel zieht. Ihr dritter Besucher hat sie vorhin erst rasiert.

�Was denn? Was ist denn falsch?�

�Nicht �nacht�. Nacht!�Sie legt ihren Zeigefinger auf die Sprechblase.

�Das kann man bestimmt auch klein schreiben. Sonst w�rde es nicht so da stehen.�

�Es hei�t aber eben �Nacht�. Die Nacht. Weil Substantiv.�

�Ja, aber �heute nacht� ist nochmal was anderes. Da ist das eine Ausnahme. Weil man �nachts� n�mlich auch klein schreibt!�

�Trotzdem ist es ein Substantiv und deshalb gro�. Immer gro�.�

�Woher willst du denn das so genau wissen, du hast ja nichtmal die sechste Klasse fertig!�

�Ach, und du wohl?�

�Ja. Hab ich. Und sogar die achte.�

�Du l�gst doch!�

�Nein, tu ich nicht!�

�Sag mir doch mal, was acht hoch zwei ist.�

�Pippi, sechzehn nat�rlich. Willst mich ver�ppeln?�

�Sechzehn? In deinen bl�den LTBs vielleicht, bei deinem Onkel Flegelbert vielleicht!�

�Dagobert!�

�Was liest du �berhaupt diesen Mist, wenn�s doch nur schwarzwei� ist. Ist doch Beschiss. Und Kinderkacke!�

�Ist zur H�lfte bunt, du Klugschiss. Besser als dein Doktor Sommer!�

�Ha, ha, ist �ne Frau. Nichtmal das wei�t du, dass der �ne Frau ist!�

�Nat�rlich wei� ich das! Nur dass mich keiner mehr aufkl�ren muss. Krieg erstmal deine Tage.�

�Hab ich schon l�ngst. Du hast doch keine Ahnung. Du denkst doch noch, dass von der Pille deine Titten wachsen!�

�Deine m�ssen vielleicht noch wachsen, kein Arsch und kein Tittchen, wie Schneewittchen.�

Tina greift nach ihr, schl�gt ihre Faust auf ihre Schulter und gegen ihre Brust und zerrt an dem Bademantel. Sie fallen beide vom Sofa, Tinas T-Shirt verrutscht, und sie sieht die roten Striemen um ihre Muschi, w�hrend sie versucht, ihr Gesicht zu sch�tzen, die anderen zwei M�dchen stehen auf, gehen an die Wand, auch sie sind fast nackt, und sie blicken auf die beiden, die sich �ber den Boden w�lzen, sich bei�en und kratzen.�Bl�de Kuh!�

�Kleine Fotze!�Tina schl�gt ihr mit der flachen Hand ins Gesicht und auf die Brust. Dann h�rt sie pl�tzlich auf, rollt sich von ihr runter.

Als er dann wieder weg ist, sitzen sie beide nebeneinander auf dem Sofa, als w�re nichts gewesen. Tinas T-Shirt ist jetzt ausgeleiert und reicht ihr fast bis zu den Knien wie ein Minirock. Wie ein Kleid. Aber auch, weil sie so dran zieht. Der Bademantel ist weg, und auch das andere M�dchen tr�gt jetzt ein T-Shirt. Wie sie da so nebeneinandersitzen in den wei�en T-Shirts, sehen sie fast aus wie Schwestern. Die eine ist ein bisschen �lter. Sie r�cken n�her zusammen, und ihre H�nde ber�hren sich.

Ich verstehe nicht, warum die Wohnung so klein ist. Wir sind zu viert oder zu f�nft. Ich meine, es muss ja nicht gleich der Geldspeicher sein oder Bertels Villa, aber hier kann sich doch keiner wohlf�hlen. Wie k�nnen sich denn die M�nner hier wohlf�hlen, in dieser kleinen, muffigen Wohnung. Aber �ber manche Dinge will ich nicht nachdenken, kann es auch nicht. Und will es auch nicht. Wo soll ich denn hin, wenn es drau�en schneit. Jetzt schneit es noch nicht, obwohl ich nicht oft rausgucke. Bald ist Weihnachten. Mein Geburtstag ist schon vorbei. Ich wei�, dass ich bald gehen kann. Dass er mir dann das Geld gibt, was er f�r mich zur�cklegt. Das er mir aber nur gibt, wenn ich nichts sage. Wenn ich nichts erz�hle. Aber wem soll ich denn was erz�hlen, wem soll ich denn das erz�hlen. Sie sch�mt sich. Sitzt auf dem Teppich, in der Ecke, und malt. Ich mag den Stadtteil nicht, mag das Viertel nicht. Es ist immer dunkel hier.�Es hilft alles nichts! Heute ist arbeitsm��ig nichts mit mir anzufangen!�Bertel sieht m�de und traurig aus und trottet aus seinem Geldspeicher. Er ist ja auch nur eine Ente. Dabei singt er weiter oben noch, in einer Traumblase. Das ist sowas wie eine Sprechblase, nur mit einem Bild drin. Ich male manchmal auch in den bunten Bildern rum. Weil ich alle schwarzwei�en Seiten schon ausgemalt habe. Weil Weihnachten schon vorbei ist. �ber der Traumblase schwebt noch eine Sprechblase, der Gesang von der kleinen Ente, und die ist wirklich viel kleiner als der Bertel, der vor der Traumblase sitzt und auch noch was sagt. Ich glaube, er ist da ein Kind, in der Traumblase, in der er angelt und singt.�An einem B�chlein helle�� dada�� dada-dadadada���Noten flattern um ihn rum. Die Angel ist ein Holzst�ckchen mit einer Schnur dran.

Ich habe noch ein anderes LTB bei mir. Aber das ist kaputt, die haben mir das kaputt gemacht, als ich mal nicht aufgepasst hab. Ich wei� aber nicht, ob das in dem Abbruchhaus war oder hier. Jetzt ist nur noch die Vorgeschichte da und ein St�ck vom Anfang. Zu Weihnachten gab�s nur� Bravos�, einen Stapel� Bravos �und� Pop Rockys �und S��kram. In einer� Pop Rocky �war was �ber George Michael. Die habe ich mir gleich zur Seite gelegt. Dann durften wir ausschlafen. Ich habe Kopfschmerzen von dem Sekt. Ich mag eigentlich keinen Alkohol. Obwohl ich schon welchen trinken darf. Letztes Silvester, da war ich noch f�nfzehn, da durfte ich auch welchen trinken. Aber nur ein halbes Glas. Da war ich sofort bisschen beschwippert, und Mutti hat gelacht. Wir haben viel gelacht. Meine ganzen LTBs sind noch bei Mutti. Wenn Jochen sie nicht weggeschmissen hat. Ich sehe wirklich nicht viel �lter aus als Tina. Oder sie sieht �lter aus, als sie ist. Ich habe das Gef�hl, sie wird immer d�nner. Manchmal schlafen wir hier, manchmal bringt er uns woanders hin. Wenn wir wegrennen, findet er uns. Ich bin nicht so schnell. Wenn ich ein Junge w�re, w�re ich viel schneller. Wir sind von zu Hause weggerannt und wollen schon wieder wegrennen.

Sie rennen. Sie rennen durch diese dunkle leere Stra�e. Die hei�t wie das Bundesland im Norden, wo sie so gerne Urlaub machen w�rden, am Meer. Vorbei an alten Fabriken, noch dunkleren Seitenstra�en, �ber Eisenbahnschienen, die aus gro�en Fabriktoren kommen und die Stra�e kreuzen. Neben ihnen, unterhalb der Stra�e, fahren S-Bahnen wie durch eine Schneise. Doppelst�ckige Waggons, die Leute in den Waggons starren zu ihnen hoch, bewegen ihre Lippen, �ffnen den Mund, legen die H�nde an die Scheiben, als w�rden sie schreien. Oder rufen. Sie sehen die n�chste Station Hunderte Meter entfernt, ein paar hundert Meter entfernt, sie k�nnen das nicht richtig einsch�tzen. Ein kleiner Bahnhof am Rand der Stadt. Vor ihnen. Als sie im Tunnel sind, der zu den Bahnsteigen f�hrt, h�ren sie das Rumpeln des Zuges �ber sich. Er f�hrt weiter, ohne zu halten, wird leiser, dadam, dadam, da��, und der Tunnel ist dunkel und still. Riesige Smileys an den W�nden, die sie anl�cheln. Schritte auf der Treppe, auf den Treppenstufen. Vor ihnen. Hinter ihnen. Sie halten sich an den H�nden, laufen zur Mauer und pressen sich dicht an den Stein. Aber es ist nur��

�Auf dem Land sollte man leben! Drau�en in der freien, unber�hrten Natur! An der frischen Luft!�

Bertel kommt auf sie zu. Er tr�gt einen roten Schlafrock und eine blaue Schlafzipfelm�tze mit roter Bommel, die auf seinem R�cken baumelt und auf und ab springt bei jedem Schritt.�Nicht in dieser grauen Betonw�ste!�Er wackelt mit den H�ften,�Hallo, ihr Lieben!�, sie sehen ihre Gesichter in seinen riesigen Entenaugen, er schwingt seinen Spazierstock, und die blaue Bommel seiner roten Schlafzipfelm�tze tanzt auf seinen Schultern.

Ich bin oft m�de. Und ich schlafe oft. Immer wenn es geht. Weil ich mich verstecken kann, dort. Weil ich nicht tr�umen will und weil dort nichts ist, wenn ich nicht tr�ume. Zwei von den anderen M�dchen sind aus dem Heim. Onkel Dagobert ist der Einzige, den ich kenne, also von denen, die Geld haben, viel Geld haben, und der mich nicht durchficken will. Ich h�tt gerne einen Onkel wie ihn. Das mit dem Vater habe ich aufgegeben.

�Vielleicht nimmt uns ja einer von denen mit. Mich nimmt bestimmt einer von denen mit�, sagt Tina. Sie hat ihre Tage, sagt sie, und es geht ihr schei�e.�Und dann?�

�Vielleicht adoptiert er mich.�

�Nachdem er dich gebumst hat?�

�Warum denn nicht? Das soll vorkommen. �Sie versucht zu lachen. Aber sie lacht kaum noch, seit der Silvesterfeier. Sie hat eine kleine Flasche Lik�r hinter der Heizung versteckt. Silvester kamen die M�nner, die wir schon kannten. Die Nummer�86 ist verschwunden. Keiner wei� was davon. Keiner will was wissen. Wenn ich nur kurz nach Hause k�nnte, um die anderen Comics zu holen. An einem der St�nde auf dem Flohmarkt, wo ich die Comics gekauft habe, das letzte Mal war ich, glaube ich, im Sommer da, oder Anfang Herbst, denn die B�ume waren schon bunt, fingen schon an, bunt zu werden, aber der Herbst beginnt ja erst Ende September, an diesem Stand war immer ein Junge, der geh�rte zu den Leuten, die dort die Comics verkauften. Und Videos auch. Aber ich hatte keinen Videorekorder, deswegen habe ich nie Videos gekauft. Obwohl Jochen einen mitgebracht hat, als er bei uns einzog. Aber den durfte ich nicht benutzen, und selbst wenn ich gedurft h�tte, ich wollte mir keine Videos auf seinem Videorekorder anschauen. Einmal hat er mit Mutti einen Porno geschaut. Da kam ich zeitiger aus der Schule, weil ich nicht mehr zum Sport gehen wollte, und habe mich reingeschlichen, das war, bevor er und Mutti mir den Schl�ssel weggenommen haben. Eigentlich war�s nur er, aber wenn Mutti nichts tut, um mir zu helfen, ist sie genauso dran schuld. Denke ich. Trotzdem hasse ich nur ihn und nicht Mutti. Pornos haben sie an dem Stand nicht verkauft. Obwohl ich manchmal gesehen habe, wie da Typen kamen, die mit den Leuten vom Stand gefl�stert haben. Und dann sind die mit denen zu dem Kleintransporter gegangen, wo die ihren ganzen Kram drinhatten. Manchmal war ich schon so zeitig am Morgen da, da habe ich gesehen, wie sie den Stand aufgebaut haben. Da war ein Baum, gleich neben dem Stand. Die haben den immer an derselben Stelle aufgebaut. Da habe ich mich immer an die Wurzel gehockt. Und zugeguckt, wie sie den Stand aufgebaut haben. Ganz fr�h am Morgen. Da war�s noch dunkel. Und die Sonne hinter dem alten Stadion. Manchmal schon halb sechs. Einmal bin ich die ganze Nacht durch die Stadt gelaufen, habe mich immer mal paar Stunden irgendwo versteckt, habe nur ganz wenig geschlafen. Und bin dann zum Flohmarkt gefahren mit der Stra�enbahn. Ich bin immer schwarzgefahren, und man hat mich nur einmal erwischt. Ich finde das komisch, dass jemand Kontrolleur werden will. In der N�he vom Bayerischen Bahnhof ist ein Haus, da sind die Punker drin. Ich mag die Punker nicht besonders, weil viele von denen stinken. Aber wenn ich dr�ber nachdenke, haben die immer noch besser gerochen als die Typen und ihr Aftershave und ihr Parf�m. Und die haben einen immer schlafen lassen bei sich. Ich habe genau gewusst, wie man da reinkommt. Weil sie�s mir gesagt haben. Aber schlafen konnte ich da nicht richtig in den dunklen R�umen, die hatten ja keinen Strom. Nur Kerzen. Und Teelichter. Und meistens waren die gar nicht da, weil sie bis zum Morgen irgendwo rumzogen. Saufen und Punkmusik und sowas. Manchmal kamen die dann, und ich habe im Flur gehockt. Und sie haben gefragt, ob ich was trinken will. Oder einen Joint. Ich mag keinen Alkohol, nur manchmal habe ich einen Schluck genommen.

Weiter im S�den, da ist ein komisches Viertel. Da bin ich auch oft gewesen im Herbst. Nun ist das schon letztes Jahr, von heute aus. Aber ich denke und z�hle, wenn ich auf dem Bett liege und warte, bis sie fertig sind. Sie sieht immer den gro�en F�cher, der �berm Bett an der Wand h�ngt, wenn sie unten liegt und mit dem Gesicht nach oben, sieht sie den. Sonst die Wand und den Stein und das Fenster und das Fensterbrett, auf dem tote Fliegen liegen. Jede Seite, jeder Abschnitt dieses F�chers zwischen den Speichen aus Holz ist eine Seite der Nummer�86, die verschwunden ist. Bunt und schwarz-wei�. Sp�ter hat sie Ged�chtnisl�cken und verz�hlt sich und taucht in das Dunkel ein, wenn sie schl�ft.

Dort h�ngen die Crashkids rum. Die gibt�s auch in meinem Viertel, aber viele sind in den S�den gegangen, wo die Punker die H�user besetzen, weil sie dort sein d�rfen. Das sind Kinder, genau wie ich, nur ein bisschen �lter, wenn �berhaupt. In den N�chten habe ich die oft getroffen. Sogar in der� Bravo �stand was �ber sie. Vielleicht steht ja auch mal was in der� Bravo��ber uns. Aber auch dort durfte ich schlafen. Sp�ter haben die da einen erschossen, aber damit hatte ich nichts zu tun. Das kann ich jetzt noch nicht wissen.

�Was ist das?�

�Ich schie� die Goldwolke mit Antigravitationsstrahlen in die Stratosph�re! Ganz einfach!�

Und mit der Stra�enbahn fahre ich durch die ganze Stadt am Morgen. Ich habe mich bei denen in einer Kneipe gewaschen, also in einer Kneipe, die die Zecken da haben. Weil ich sauber sein wollte, wenn ich am Flohmarkt bin, wo die ihren Stand aufbauen. Lippenstift und was gegen die Pickel habe ich bei Schlecker geklaut. Da haben sie mich noch nie erwischt. In der Stra�enbahn habe ich geschrien und geheult und gesagt, dass meine Mutti zu fr�h und aus Versehen ausgestiegen ist. Und denen dann die Adresse von einer Schulfreundin gegeben. Weil eine richtige Freundin war das nicht.

Weil ich doch h�bsch aussehen will, wenn ich an dem Stand bin. Die kennen mich ja schon. So viele Comics hab ich dort gekauft. Dass jemand Kontrolleur wird, kann ich nicht verstehen. Aber jetzt sind so viele arbeitslos, und wenn ich Geld h�tte, also mehr Geld h�tte, denn ein paar kleine Scheine hab ich noch in meinem Rucksack versteckt, dann w�rde ich mir auch eine Fahrkarte kaufen. Am besten eine Monatskarte. Mit der k�nnte ich durch die Stadt fahren. Durch jedes Viertel. Hin und zur�ck. Und sogar mit der S-Bahn, wenn ich die teure kaufe, da kann man sich auf die B�nke legen und schlafen, zwischen den Endstellen.

Diese Crashkids im S�den wohnen auf einem Hinterhof und in einem Haus. Auf dem Hof verstecken sie die Autos, wenn sie die nicht irgendwo schon kaputt gefahren haben. Ich glaube, dass die verr�ckt sind. Aber sie waren immer o.k. zu mir, in den zwei, drei N�chten, wo ich bei ihnen geschlafen habe.

Und ich glaube, dass ich da auch l�nger bleiben darf. Und dann sitze ich an dem Baum und schaue den M�nnern bei der Arbeit zu. Sp�ter habe ich dann mal mitgemacht und die Kisten mit den Comics und Videos zu den Verkaufstischen getragen. Weil der Junge, der Robert hie�, mich gefragt hat. Mich drum gebeten hat. Weil er mich schon so oft dort gesehen hat. Und vielleicht hat ihm auch der Lippenstift von Schlecker gefallen. Das war mein Sch�nstes, wenn ich mich so erinnere, und das klappt manchmal gut und manchmal schlecht. Mein Sch�nstes in den letzten Jahren. Wie ich da die Kisten tragen durfte. Und auch von mir aus. Weil ich helfen konnte.

Tina erz�hlt mir �ber ihren Vater. Den sie seit Ewigkeiten nicht mehr gesehen hat.�Ewigkeiten? Du bist doch erst dreizehn!�

�Vierzehn!�

�Hast du Geburtstag gehabt?�

�Interessiert doch eh keinen.�

�Doch, doch, doch. Ich will�s gerne wissen. Und ich will dir was schenken.�

�Was denn?�

�Na warte, na warte mal!�

Es ist die Zeit, in der sie nackt sind. Er ist immer da, fast immer da, und stellt sie den M�nnern vor. Tinas Vater hatte wohl was mit Pferden zu tun. Er trinkt, und deswegen sieht sie ihn nicht mehr. Weil ihre Mutter nicht will, dass sie ihn sieht. Weil er trinkt, weil er traurig ist. Und sein Geld verspielt. Und Tina erz�hlt viel, und sie wei� nicht, was davon stimmt. Und Tina auch nicht, denkt sie manchmal. So wie London, so wie die Queen, aber das ist lange her. Manchmal, wenn sie mit ihm im Auto sitzt, glaubt sie wirklich, dass sie mit ihrer Mutter in London war. Dann sieht sie alles von oben. Wie von oben. Den Tower und die Themse und den Flohmarkt und sich selbst und Tina und an den R�ndern der Bilder den Schnabel der kleinen Ente, der ins Bild hineinpickt. Sie friert. Sie sieht die Bilder der Nummer�86 zwischen den Speichen des F�chers an der Wand. Sie beginnt zu z�hlen. Es spielt keine Rolle mehr, was sie denkt. In ein paar Wochen darf sie nach Hause. Sagt er. Sie wei� nicht, was sie zu Hause soll. Sie ist sechzehn, aber eigentlich f�nfzehn, und sieht sich von oben. Weit weg. Ganz klein sitzt sie auf dem Sofa und bewegt den Kopf vor und zur�ck. Vor und zur�ck. Ein Entenschnabel pickt. Sie presst die Beine zusammen. Damit sie einen Entenschnabel hat, rasiert er sie. Die M�nner m�gen ihren Entenschnabel. Und wenn er sie nicht rasiert, rasieren sie sie. Sie erkennt sie am Aftershave und am Parf�m, nicht an den Gesichtern. An den Gesichtern manchmal auch. Aber in die will sie nicht blicken.

�Hattest du denn wirklich Burzeltag?�

�Was f�r einen Tag?�

�Nun stell dich nicht bl�d. Geburtstag!�

�Na, was denkst du denn? Denkst du, ich l�ge?�

�Bei dir wei� man nie, Schwesterherz.�

�Wenn du mir bl�d kommen willst�� Da warn heut schon genug da.�

�Nee, nee. Warte eine Sekunde. �Und sie rennt ins Bad. Greift in den Klokasten und holt die Uhr dort raus. Rennt, nackt wie sie ist, zur�ck ins Zimmer. Das Klowasser l�uft �ber ihre Hand. Sie sieht die M�nner im Flur, die sich dort unterhalten, aber sie ist schnell wieder im Zimmer bei ihren nackten Freundinnen. Die Uhr ist kaputt. Das merkt sie erst sp�ter. Als sie die Quarzuhr am Arm von Tina sieht. Die so tut, als w�rde sie sich am T�rrahmen festhalten, als w�rde sie einen kleinen Tanz dort machen, bevor sie im Schlafzimmer verschwindet. Und da ist die Uhr, an ihrem d�nnen Handgelenk. Direkt am T�rrahmen. Einige sehr langgezogene Sekunden. TICK TACK. Und sie sieht, dass sie steht, vielleicht schon seit Tagen oder Wochen. Von wegen wasserdicht. Aber Tina sagt nichts und schimpft nicht und freut sich �ber die Uhr an ihrem Geburtstag, der gar nicht ihr Geburtstag ist.

�Huch! Was sehen meine entz�ndeten Augen! Der Berg l�st sich in Luft auf!�Sei still, Bertel.

Sie sitzen zusammen an der Wand, ihre Beine verknotet �ber dem Teppich. Dann legen sie ihre K�pfe aneinander, sp�ren ihre nackte Haut unterm T-Shirt, und der Mann auf dem Kamel sagt:�Nichts als Sand, so weit das Auge reicht! Wo soll man da anfangen zu suchen?!�

Die Augen der Katze klappern und zwinkern, TICK TACK, Tina sieht den F�cher an der Wand, TICK TACK.

Und ich gucke immer zu diesem Jungen. Er ist ungef�hr so alt wie ich, vielleicht auch schon siebzehn.

Ich sitze wieder an meinem Baum, der steht neben den St�nden, und beobachte, wie er die Kunden bedient, was in ein Heft schreibt, so ein Mutti-Heft, bestimmt die Nummern und Jahrg�nge von den Comics, die er grad verkauft hat. Ob sie endlich den� Kolumbusfalter �haben? Von den Ostcomics fand ich� Atze �und� Mosaik �ganz gut. Andere gab es auch gar nicht, glaube ich. Diese beiden M�use in der� Atze �waren ganz witzig. Fix und Fax. Jetzt gibt es Fix und Foxy, aber das sind keine M�use, ich wei� nicht genau, was das f�r Tiere sein sollen. Am Anfang hat er mir was zu trinken gegeben, da war was drin. Und ich war wie im Halbschlaf, als er auf mir lag. Dabei mag ich keinen Alkohol. Ich konnte nichtmal schreien. Tina trinkt einen Schluck von dem Lik�r, den sie versteckt hat. Aber dann sch�ttet sie ihn weg, weil sie sagt, dass er so riecht wie das Aftershave von dem einen. Der so gute Anz�ge tr�gt und eine teure Brille. Sie macht auch keine bl�den Witze mehr �ber das Wort. Aftershave. Fix und Fax haben immer in Reimen gesprochen. Die standen unter den Bildern. Und alles, was sie so erlebt haben, war in Reimen. Ich habe mich immer gefragt, wer sich das ausdenkt. Das muss doch schwierig sein. Ich blicke zu dir r�ber, mein Lieber. Nee, nicht ganz. Ich mag euren Comicstand, weil ich dich gut fand, also gut finde. Auch nicht wirklich, aber schon besser. Weil ich ja von da aus nicht nach vorne gucken kann, also in die Zukunft. Lustig. Eigentlich bist du s��. Und irgendwann kommt er zu mir und dem Baum und fragt mich, ob ich eine Limo trinken will mit ihm. Na klar, sage ich. Er hat braune halblange Haare, die sind ein bisschen fettig. Wo ich mich doch extra h�bsch gemacht hab f�r ihn. Ich frage ihn, ob der� Kolumbusfalter �da ist. Nein, sagt er, aber vielleicht das n�chste Mal. Und dass der mehr kostet als die anderen LTBs. Dass er da aber sicher was machen kann. Ich frage ihn, ob das seine Eltern sind an dem Stand. Nein, sagt er. Wir stehen an einer Limo- und Fressbude, und er spendiert mir noch eine Portion Pommes. Ich erkl�re ihm, dass man nicht Pommes sagt, sondern PommFritt, weil das aus Frankreich kommt. Und ich war mal mit meiner Mutter in Paris. Echt? Na klar. Gleich nach der D-Mark. Im Sommer neunzig. Ich esse die Pommes viel zu schnell und bin viel eher fertig als er. Weil ich seit gestern nichts Richtiges mehr gegessen habe. Weil ich mein Geld f�r die LTBs spare. Und weil ich nicht mehr nach Hause will wegen Jochen.

Er tr�gt nur ein T-Shirt und hat ziemlich kr�ftige Arme. Das kommt sicher von der Kistenschlepperei. Er hei�t Robert. Hie� der nicht anders? In meiner Klasse gab�s auch einen Robert, aber der war schei�e. Seine K�sse schmecken nach PommFritt. Ich bin froh, dass ich keine Jungfrau mehr bin. Ich lese jetzt doch die� Bravo �und Doktor Sommer. Tina sagt, wir k�nnten da ja auch mal hinschreiben von unseren Sexerlebnissen. Da guckt sie wieder so, dass ich Angst kriege, und sp�ter liege ich mit Robert auf der kleinen Anh�he vor dem alten Stadion in der Sonne. Ob er nicht zur�ckmuss, frage ich ihn. Aber er sagt, dass er jetzt Pause machen kann, weil die meisten Kunden ja am Vormittag kommen, und jetzt ist schon Nachmittag, und er muss erst beim Abbau wieder da sein. Die schimpfen dann aber trotzdem mit ihm, und der eine Mann gibt ihm einen leichten Klaps auf seine fettigen Haare. Das sollte ich ihm mal sagen, dass er die �fters waschen soll. Obwohl die sich gut angef�hlt haben beim K�ssen. Meine Haare habe ich gewaschen, bei den Streetworkern, gestern nachmittag, da habe ich auch das letzte Mal was gegessen. Nachts ist es seltsam in der Stadt. Alles bewegt sich. Und jede dunkle Stra�enecke lebt. Tina erz�hlt mir von den Wohnwagen, da habe ich aber noch nie was von geh�rt. Der Freund ihrer Cousine hat damit was zu tun. Genau wei� sie es nicht. Aber der ist riesig. Sagt sie. Bestimmt zwei Meter. Und viel st�rker als er. Er passt auf Leute auf, das ist sein Beruf. Und wenn der wei�, dass wir hier sind, kommt er bestimmt.

Robert verspricht mir den� Kolumbusfalter�, als wir auf der Wiese in der Sonne liegen. Ich bin sogar ein bisschen braun geworden im Gesicht an diesem Nachmittag. Er will mich zu oft k�ssen, und ich nehme ein Taschentuch, mache bisschen Spucke drauf und wische ihm den Ketchup aus dem Mundwinkel.

Er wohnt in Karl-Marx-Stadt, das hei�t jetzt Chemnitz, erkl�rt er mir, schon seit zwei Jahren, und arbeitet in dem Kramladen, wo sie Comics und Videos und Platten und M�bel und sonstwas verkaufen. Er sagt, dass er am liebsten die Hulk-Comics mag. Den kenne ich nicht. Er sagt, und ich glaube, dass er das nur sagt, damit er mich wieder k�ssen kann, dass er aber auch Micky gut findet.

Micky ist schei�e, sage ich. Und er k�sst mich trotzdem. Und er sagt, dass er fragen will, ob ich mitarbeiten kann an dem Stand, oder vielleicht sogar in Karl-Marx-Stadt. Da kann ich ihm noch nicht erz�hlen, dass alles schrecklich ist. Dass ich die Nummer�86, die er mir verkauft hat, fast auswendig kann. Weil er doch sagt, dass Hulk so stark ist. Und weil er doch sagt, dass ich ja fast so stark wie Hulk bin, den ich �berhaupt nicht kenne, als ich ihm einen kleinen Klaps auf seine fettigen Haare gebe, als er frech wird. Und ihn wegsto�e, aber nur im Spa�. Und er erz�hlt mir vom Hulk. Interessierte mich aber nicht besonders, damals. G�hn. Diese Superhelden-Kacke ist eben was f�r Jungs. Was ich nicht gewusst habe, ist, dass Micky auch im� Kolumbusfalter �mitmacht. Manchmal tut mit alles weh, und dann m�chte ich nur noch schreien, aber das mache ich leise, weil�s sonst noch mehr weh tut, wenn er kommt, und die Traumblasen und Sprechblasen sieht keiner.

Es sind fast immer dieselben G�ste, die kommen. Stammkunden, die sie besuchen. Sie wissen nicht, was sie kosten, denn er kassiert das Geld. Sie m�ssen fast immer nackt sein. Das sieht seltsam aus von oben. Vier, f�nf nackte M�dels. In diesem Zimmer. In dieser Wohnung. Drau�en f�llt der Schnee. Winter dreiundneunzig.

Wenn ich die ganze Zeit ich selbst bin, w�rde es nicht gehen. Die hatten nur schei� Videos an diesem Stand. Vorgeschichte:�Hallo Freunde! Stellt euch vor, neulich haben die Panzerknacker�� Doch halt, das lest ihr lieber selbst. Hier in diesem Buch aus der Serie� Walt Disneys lustige Taschenb�cher �k�nnt ihr die gef�hrlichsten Abenteuer miterleben, die ich im Kampf gegen die Panzerknackerbande bestehe. Onkel Dagobert und Tick, Trick und Track sind nat�rlich auch dabei in den Geschichten:

Dagobert und das W�nschelkraut

Donald als Klassensprecher

Dagobert glaubt nicht an Horoskope

Donald und der L�gendetektor

Dagobert und der Aurum Nigrum

Donald bei den gr�nen Wilden

Donald auf der Suche nach seltenen Erden

Viel Spa� bei dieser spannenden Lekt�re w�nscht euch

euer Donald!

Wenn es klingelt, r�cken wir zusammen. Telefon oder T�rklingel. Dann wissen wir, was kommt.

Wenn das Telefon klingelt, wei� er, dass er bald den Laden zumachen muss. Weil ihm das Leute sagen. Dass er dann dichtmachen muss. Aber das Geld flie�t und flie�t. Die kleinen Muschis von der Stra�e bringen so viel Geld, wie er sich das vorgestellt hat. Noch ein paar Monate, und er kann mit der Kohle abhauen und woanders investieren oder sie verprassen. Es ist eine Frage der Zeit. Und die Zeit ist gut zurzeit. Weil: Chaos auf den Stra�en. Er wei� genau, wo sie sich rumtreiben. Er hat seine Quellen auf der Stra�e, ohne dass die wissen, was l�uft. Er muss nur zugreifen bei den kleinen Fotzen. Was soll er sagen, die h�ngen eh nur im Dreck. Er hat einen Freund bei den Bullen, und das ist der Faktor. Seine Kontakte rennen ihm die Bude ein. Der Markt explodiert in der Stadt, aber er ist die Ausnahme. Hat mit dem Markt an sich nichts zu tun. So wie die mit ihm nichts zu tun haben wollen. Die� Bild �druckt seine Annonce genauso wie die anderen Annoncen. Und der Faktor ist die Mund-zu-Mund-Propaganda. �ber die Mund-zu-Mund-Behandlung. Deswegen ist seine Wohnung der Bestseller. Und deswegen flie�t das Geld, dass er stolz drauf ist, dass er das alles so aufziehen kann. Dass er diese kleinen Muschi-Wracks von der Stra�e aufliest. Da soll ihm mal einer sagen, wo die sonst landen w�rden. Und wenn er die einreitet, lernen die was f�rs Leben. Und wenn er den Laden dichtmacht, k�nnen sie abhauen, wohin sie wollen!

Nat�rlich hat er die Gunst der Stunde genutzt. Und da kann ihm keiner was erz�hlen! denn die, die kommen und gutes Geld bezahlen, suchen doch so oder so! Und da k�mmert er sich um die M�dels noch am besten. Und was die erz�hlen und l�gen, wie alt die sind. Und wenn er den Laden zumacht und verschwindet, geht�s keiner von denen schlechter als zuvor. Aber sicher nicht!

Die Sache ist die, dass er verschwinden muss. Bald. Die Kohle einsacken und verschwinden. Aber das Geld flie�t und flie�t. Und sein Bulle sagt, dass alles in Ordnung ist. Weil er frei bumsen kann. Der Bulle. Weil er diese eine, die J�ngste, am liebsten bumst. Er wei� genau Bescheid, �ber die Drecksauen, die bei seinen kleinen Fotzen ein und aus gehen. Es gibt paar Leute aus der Szene, die nicht seine Szene ist, die ihn fragen, was da so l�uft bei ihm. Das �bliche, sagt er, Weiber, die j�nger aussehen, als sie sind. Und dummes Geschw�tz, kennt ihr ja. L�gen. Verleumdung.

Und weil er auch noch eine andere Wohnung betreibt, wo die Weiber nicht so jung sind, geht das alles seinen Gang. Und weil die M�nner gerne zu seinen jungen Fotzen kommen und gar nicht aufh�ren k�nnen, zu seinen jungen Fotzen zu kommen. Die M�nner, von denen er genau wei�, dass sie die Gesetze machen und vertreten und investieren in dieser dunklen chaotischen Stadt. Anw�lte, Justiz, Immobilien-Haie, Walfische, Ex-Stasis, Politik. Seine Versicherungen. Winter dreiundneunzig, er schleppt das Geld zur Bank.

Wenn ich nicht so nett w�re, w�rde das gar nicht laufen. Ich gehe doch in kein Schlafzimmer und sage:�Heh, M�dchen, komm mit!�Die sind am Ende. Wurden vorher schon durchgefickt. Wenn ich sage� Rudelbumsen!�, wissen die genau, was ich meine. Und wenn die mit� Lutschen �und� Arschficken �anfangen, staune ich selbst. Das muss doch jeder kapieren in der heutigen Zeit, dass es da nur ums Geld geht. Ich meine, wir sind in der Zone. Und vor allem in der Zeit nach der Zone. Da gibt�s genug M�glichkeiten f�r jeden und f�r jede. Kann mir keiner was erz�hlen von Ausbeutung. Eben nicht. Ich hab gelernt, und ich bin sicher kein Lamm, wenn das jemand versteht. Ich steck den Schwanz in die Fotzen rein, damit die wissen, was heute so geht, was heute so los ist. Was soll denn das? Die klauen und flittern auf der Stra�e rum, und ich sorg daf�r, dass das bisschen organisiert ist. Was wei� ich denn, wie alt die sind, denn die l�gen, l�gen, wenn sie ihr Fotzenmaul aufmachen. Dass ich jemanden geschlagen habe, ist die Ausnahme. Und das rei�en die so gerne auf, kann ich nur immer wieder sagen.

�Grummel�� grummel�� Wo mag er nur hingegangen sein?�

�Alle Mann Herrn D�sentrieb suchen gehen! Los!�

�Ich bin aber m�de!�

�Du bist immer m�de, wenn�s drauf ankommt!�

Ich kann nur noch zur�ck. Weil ich nicht mehr kann. Ich habe schon l�ngst aufgeh�rt zu z�hlen.

Er hat gesagt, wenn er mich anfassen darf und wenn ich ihn anfasse, kann ich mit nach Chemnitz. Der vom Flohmarkt. Ich denke jetzt oft an meine Mutti. Und ich will die Tablette, die er uns manchmal gibt. Der. Und ich will meine Comics, weil ich nur noch das halbe, das kaputte habe, mit der Vorgeschichte und einem kleinen St�ck nichtmal bis zu Mitte. Und selbst an Jochen denke ich oft, der hat mich nur manchmal geschlagen und eigentlich nur geschimpft.

Mutti hat nach neunundachtzig oft �berlegt, in den Westen zu gehen. Wir sind nur einmal im Westen gewesen, in Berlin. Das war im Dezember neunundachtzig. Da hat�s mir gefallen. Die vielen L�den, die gro�en Stra�en.

Das bunte Leuchten am fr�hen Abend in diesen gro�en Stra�en.

Das war kurz vor Weihnachten. Es schneite. So viel Schneematsch auf dem Fu�weg. Und meine Schuhe waren ganz nass, und als wir zur�ck zu Hause waren, der Zug fuhr die ganze Nacht, habe ich mich erk�ltet. Musste f�nf Tage nicht in die Schule. Das war noch vor Jochen. Mutti hat mir Tee gekocht, und ich habe den ganzen Tag im Bett gelegen und Fernsehen geguckt. Und meine ersten LTBs gelesen, die ich mir in Berlin mit meinem Begr��ungsgeld geholt habe. Die H�lfte von meinem Geld hat Mutti genommen. Die alten Lieder sind verschwunden. Wir haben sie von einem Tag auf den anderen nicht mehr gesungen in der Schule. Ich habe immer viel gesungen. Bei den Pionieren. Da war ich im Chor. Das hat mir geholfen, weil ich in den anderen F�chern nur so mittel war. Ich will nie wieder unten sein. Ich will nie wieder liegen.�Unsere Heimat, das sind nicht nur die St�dte und D�rfer,�/�unsere Heimat sind auch all die B�ume im Wald.�/�Unsere Heimat ist auch all das Gras auf der Wiese���, das war ein Klassiker, obwohl ich nicht gut auswendig lernen konnte. Aber ich kann fast das ganze LTB auswendig, komisch, ich versteh�s selber nicht, also bin ich gar nicht so schlecht mit dem Auswendiglernen. Nur vor der Klasse fiel�s mir schwer. Da war sogar mal eine, die hat sich eingemacht, vor der ganzen Klasse. Pille, Pille, und die Hose war nass. Die helle Hose. So eine h�ssliche helle DDR-Hose, Hochwasserhose, kann ich gar nicht verstehen, wie man sowas tragen konnte. Direkt bei der Muschi. Ein Fleck. Und das hat gerochen. Das stimmt doch alles nicht.

�Und wir lieben die Heimat, die sch�ne,�/�und wir sch�tzen sie. �Das ist alles durcheinander, Robert, ich mag dich auch. Ich will mitkommen. Tina kann nur noch lachen, wenn ich Unsinn erz�hle. Weil ich das alles gesammelt habe, in einem St�ck von meinem Kopf. Aber das war in Ordnung, mit dem Begr��ungsgeld, f�r f�nfzig Mark kriegt man schon eine Menge. Mutti hat geweint, als die Mauer fiel. Weil sie so gro�e Angst hatte, was jetzt werden soll. Weil sie doch getippt hat bei der Partei. Bei dieser Zeitung von der Partei. Ich verstehe das alles nicht richtig. Und will�s auch gar nicht. Und sie hat uns einen F�hn gekauft und einen Mixer f�r die K�che und ein kleines Radio, auch f�r die K�che. Da waren die anderen f�nfzig Mark von mir mit drin. Dabei hatten wir schon einen Mixer und einen F�hn auch, aber die neuen waren was Besonderes. Ich habe mir dann immer Pudding mit dem Mixer gemacht, also diese neuen Cremes, weil richtiger Pudding war das nicht, so leichte, ganz cremige Sachen. Schoko. Vanille. Mit Milch anger�hrt. Ich will nicht, dass er die Filme sp�ter verkauft. Ich habe Angst, dass es die Filme dann auf dem Flohmarkt gibt. Oder die Fotos. Ich wei�, dass er da eine Kamera versteckt hat. Und dass ich drauf bin. Und weil ich Angst habe, dass Mutti das irgendwann sieht. Und dass sie dann noch mehr trinkt aus Kummer. Ich will nicht, dass das irgendjemand sieht. Ich denke manchmal, ich kann alles zur�ckspulen und l�schen. In meinem Kopf. Wenn alles vorbei ist, will ich wieder auf den Flohmarkt gehen. Aber ich wei� nicht, ob der im Winter auch da ist, drau�en schneit es. Ich schlafe meistens im Sitzen, wenn das geht. Im Sessel oder so. Ich will nie wieder liegen.

�Oje! Das war das schlimmste Abenteuer meines Lebens! Aber jetzt kann ich sagen: Ende gut, alles gut!�

Im Fr�hjahr neun, auf der Fahrt in die kleine Stadt�G., wo er den Mann aus der Hauptstadt treffen wollte, las Hans verschiedene Zeitungen. Er war in einem dieser Regionalz�ge unterwegs, die an jedem Dorf hielten, es war Vormittag, und �ber seine Zeitung hinweg beobachtete er die wenigen Leute, die zustiegen.

Er bl�tterte in der Galopprennzeitung, weil er seit einiger Zeit mit dem Gedanken spielte, sich ein Rennpferd zuzulegen. Ein alter Bekannter von ihm aus Berlin hatte seit mehreren Jahren Galopprennpferde in Hoppegarten im Training, die gewannen hin und wieder ein Rennen, und vor ungef�hr einem Monat hatte der ihn angerufen und begeistert von dem j�ngsten Erfolg eines seiner Pferde erz�hlt. Das hatte wohl ein sogenanntes Listenrennen gewonnen, da gab es mehr als zw�lftausend Preisgeld f�r den Sieg. Hans war nur ein paarmal zu den Rennen gegangen, damals in Berlin, in den Hoppegarten oder nach Karlshorst zum Trab, ein bisschen zocken, ein bisschen saufen, und in den letzten Jahren nur am ersten Mai auf die st�dtische Rennbahn, immer viel los am Tag der Arbeit auf der Rennbahn der Stadt, auf der Trib�ne mit Sekt und Fresserei, viel hatte er von der Materie nie verstanden, aber die Begeisterung seines alten Bekannten aus der Hauptstadt hatte ihn ein wenig angesteckt. Sein Bekannter hatte ihm erz�hlt, wie er regelm��ig die Stallungen besuchte, beim Training zusah, mit dem Trainer die Rennen plante. Irgendwas muss man ja machen, wenn man alt wird. Ruhe! wer fl�stert denn da so einen Unsinn in meinem Nischel! Ist eher was f�r die Zukunft, dachte er, wenn ich mal k�rzertrete. Ein Nischel ist ein Kopf. Er legte die Pferderennzeitung wieder weg, nahm sich die st�dtische Tageszeitung und bl�tterte und faltete und raschelte mit den Seiten. Er hatte einen Becher Kaffee neben sich auf den freien Sitz gestellt, den hatte er kurz vor der Abfahrt erst beim neuen Starbucks kaufen wollen, das in der alten Wartehalle aufgemacht hatte, war dann aber doch in die kleine Kaffeebude ein paar Meter weiter gegangen, als ihm einfiel, dass dort ja jetzt auch eine Kette drin war; die kleine Kaffeebude mit dem dunklen Winkel, in den er sich oft in den letzten zehn Jahren mit einem guten gro�en Americano und ein paar Zeitungen und Zeitschriften (Fu�ball, Boxen, Schach,�Der Spiegel�, Donald Duck) zur�ckgezogen hatte, war irgendwann in den letzten Monaten �bernommen worden (sp�ter fand er heraus, dass diese Kette zahlreiche Filialen in ganz Deutschland betrieb und ein paar in �sterreich), aber immer noch besser als das amerikanische Syndikat. Dummerweise hatten sie den Laden umgebaut, und sein dunkler Winkel war verschwunden. Er hatte von dort ein paarmal den kleinen Ex-Jockey gesehen, �ber den sie so einiges erz�hlten, der in den Abendstunden hereingeschlichen kam, knittriger Trenchcoat, sich ebenfalls einen Americano bestellte, aber meistens einen mittleren, Ist verr�ckt geworden, sucht seine Frau, nee, sein M�dchen, seine Tochter. Das war einige Jahr her. Lasst ihn in Ruhe, hatte AK ein paarmal, warum auch immer, gesagt. Freifahrschein. Sicher schon tot, der arme Kerl.

Alles wird syndikalisiert, dachte er, bl�tterte weiter in der Tageszeitung, schaute aus dem Fenster, die Strecke verlief in einem weiten Bogen um den See herum, er sah die H�user und Villen der Vororte der Stadt, dabei schien es ihm, dass sie schon mindestens eine halbe Stunde fuhren, aber als er auf seine Glash�tte blickte, sah er, dass es erst zw�lf Minuten waren, er schaute dann nochmal auf sein Handy, da seine Glash�tte angefangen hatte nachzugehen, erst ein, zwei Minuten, jetzt musste er jeden Morgen die Zeit korrigieren, er sah den See hinter den B�umen, hinter den H�usern, irgendwo dort wohnte AK, und in der N�he der ber�hmte Maler, dessen Bilder so viel wert waren und dessen Ausstellung im gro�en Museum er zusammen mit AK besucht hatte, wann war das gewesen, vor zwei Jahren? Er hatte oft �berlegt, auch in diesen Vorort zu ziehen, wo die Reichen und Ber�hmten und die B�rger und die Politik wohnten, der ehemalige Oberbulle ja auch, ganz in der N�he von AK. Aber Hans hatte andere Optionen. Und w�hrend der See aus seinem Blickfeld verschwand und das flache Land immer h�geliger wurde, versuchte er, sich an die Kartelltheorie zu erinnern, die ihm AK einmal erkl�rt hatte, oder war das der olle Graf? weil doch, und das war das Einzige, an das er sich jetzt erinnerte, w�hrend er langsam wegd�mmerte, die Zeitung auf den Knien, weil es doch gar nicht so sehr die negative Bedeutung verdient, das Wort� Kartell�, weil es doch eine �bereinkunft von Regeln war, im Mittelalter, die alten Ritter, the last of the independents, die negativen Auswirkungen der Konkurrenzlosigkeit auf den Markt��

Er blickte aus dem Fenster, sah weite Felder, noch kahl im beginnenden Fr�hjahr, gr�ne Flecken dazwischen, W�lder, kleine H�user und Geh�fte, wie in Brandenburg, dachte er, die Gegend um die Stahlstadt, entlang der Grenze, der Himmel wolkenbedeckt und ein D�mmerlicht �ber dem Land, als w�rde ein Regen aufziehen, und dann sah er auch den dunkelblauen Horizont im anderen Fenster gegen�ber. Ein junges M�dchen sa� dort, einen Kopfh�rer �ber den blonden Haaren, sie bewegte die Lippen und beachtete ihn gar nicht, als er sie musterte. Der Schaffner musste ihn schon kontrolliert haben, denn er lief an ihm vorbei, blickte kurz zu ihm runter und nickte. Der Mann aus Berlin wusste nicht, dass er seinen F�hrerschein verloren hatte, wegen einer kleinen Delle und null Komma neun. Es war doch f�r beide am unauff�lligsten, mit dem Zug zu reisen, keine Schatten, keine Kennzeichen, und kein Mensch w�rde vermuten, dass Verhandlungen auf dem Bahnhof der kleinen Stadt�G. und in der kleinen Stadt�G. am Arsch der Welt gef�hrt wurden, wo es den l�ngsten Bahnsteig Deutschlands gab, was aber nur Eisenbahnfreaks und Dauerpendler wussten, und wo Hans seit einiger Zeit eine Immobilie im Auge hatte, eine alte Villa, die Schl�ssel hatte er einstecken, ein uralter Gro�- oder Urgro�cousin von ihm wollte die H�tte verkaufen. Das erste Mal war er mit dem Auto nach G. gefahren, um sich mit dem Alten zu treffen, von dem er sich gar nicht sicher war, ob er wirklich mit ihm verwandt war, aber der kannte seinen Vater und war mit ihm verstritten und erz�hlte allerlei Geschichten �ber seine Urgro�mutter, an die konnte er sich erinnern; als er Kind war, in der Stahlstadt, haben sie sie ein paarmal in einem Nachbardorf besucht; auf dem R�ckweg aus G. ist er in diesen Penner und seinen Skoda reingerutscht, ein sehr glatter Dezember, keine Chance, das mal eben unter der Hand zu regeln, Dann ruf eben die Bullen, Arschloch!, er h�tte ihn wegdreschen und abhauen sollen, die Karre sofort nach Polen verkaufen��, aber er hatte keinen Bock mehr auf diesen ganzen Stress. Nun sa� er also in der Eisenbahn, trank seinen Kaffee, schaute aus dem Fenster oder bl�tterte in seinen Zeitungen. Weit konnte es nicht mehr sein. Zeugin erhebt schwere Vorw�rfe.

Er hatte erst den Sportteil gelesen, Red Bull, Bundesliga, ein sehr interessanter Artikel �ber Snooker, diesen Billardsport, in dem er sich immer schonmal versuchen wollte, schlie�lich war er ja mal ein ganz guter Pool-Spieler gewesen, und als er den vorderen Teil mit Politik und den neuesten Nachrichten aus dem gro�en Sachsenland durchbl�tterte und �berflog, blieb er bei dem kleinen Artikel h�ngen. In Klammern stand� dpa �unter der �berschrift.�Die Hauptzeugin in der sogenannten Akten-Aff�re hat gestern schwere Vorw�rfe gegen Vorgesetzte aus dem Landesamt f�r Verfassungsschutz erhoben. So seien nach Bekanntwerden der Anschuldigungen wesentliche Akten �ber den Fall verschwunden.�

Er hatte von dieser Sache geh�rt. �ble Geschichte. Die jetzt hochkochte, w�hrend in der Stadt sich die Dinge zuspitzten, die Invasoren r�ckten langsam vor, April zweitausendneun. Ein paar Bekannte hatten ihn gefragt, was er denn davon wisse. Nichts! Was habe ich mit diesem Dreck zu tun? Er wusste, dass AK einmal ein paar Russinnen hatte hochgehen lassen, weil die miese Gesch�fte mit jungen M�dchen und Minderj�hrigen aus Russland machten, nicht weit von einigen Objekten, die AK vermietete. Eine Dreckversicherung gab es leider nicht. Aber das, was er las, war ein ganz anderer Dreck. Die S�mpfe sind unergr�ndlich.�Konkret listete die Juristin XXX Berichte �ber Treffen mit Quellen des Geheimdienstes sowie Aussagen von sieben verschiedenen Auskunftspersonen auf. Sie h�tten unter anderem Hinweise darauf erhalten, dass Kinder aus Osteuropa zum sexuellen Missbrauch nach XXX gebracht werden sollten. Auch Informationen �ber korrupte Polizisten und sexuelle Neigungen von Justizbeamten h�tten sich in den Quellenberichten befunden.�

Manchmal konnte er diesen ganzen Schei� nicht wirklich glauben. Als w�r�s ein �bler Film, Verschw�rungen, 8�Millimeter. Aber er wusste, dass vor f�nfzehn Jahren, er war damals gerade in die Stadt gekommen, ein �hnlicher Dreck durch den Untergrund schwappte. Richter, Staatsanw�lte, Bullen, die geil auf junges Fleisch waren. Die Gesch�ftsm�nner, die an die Aktie Rot glaubten, hatten wohl dazu beigetragen, dass diese Schweine verschwanden. Und die Legende fl�sterte, dass AK irgendwie an Fotos der Drecks�ue gekommen war�� Er sch�ttelte sich. Shut up, alter Mann. Er kannte genug Leute von der Stra�enbrigade, die trugen hin und wieder T-Shirts� Todesstrafe f�r Kindersch�nder�, und die h�tten alles gegeben, um solche Menschen, das war ja das Problem, mit den Menschen, in die Finger zu bekommen.

Er fuhr durch eine sch�ne Landschaft. W�re er in seinem alten BMW angereist (da machten sie sich schon lustig, dass er immer noch diese Karre fuhr, die fast ein Oldtimer war), h�tte er den Blick auf die s�chsischen W�lder, die jetzt schon th�ringische W�lder sein mussten, den Blick auf die Felder, auf denen der Nebel stand am Horizont, vom Licht durchdrungen, h�tte den Blick auf die kleinen Seen, die pl�tzlich auf Waldlichtungen auftauchten, die Fl�sse, die H�nge, die sich auf beiden Seiten der Strecke erhoben und wieder abflachten��, h�tte all das nicht in aller Ruhe genie�en k�nnen. Was f�r eine Ruhe. Er war schon immer gerne Zug gefahren, kn�llte die Zeitung zusammen und erinnerte sich, wie er einmal, vor wenigen Jahren erst, die Idee gehabt hatte, das Land, also das ganze Land, mit dem Zug kennenzulernen.

Er stand schon seit f�nf Minuten mit zugekn�pftem Mantel an der T�r, als der Zug endlich und quietschend hielt. Nein, er hatte still und langsam gestoppt. Das langgezogene Quietschen war nur in seiner Erinnerung, Z�ge in der Zone, schmutzige Z�ge auf dem Bahnhof der Grenzstadt, gr�ne Kunstlederbez�ge bei der Einfahrt in den Ostbahnhof, wir hielten uns die Ohren zu��

�Willkommen auf dem l�ngsten Bahnsteig Deutschlands�. Er blickte auf das Schild, diesen Satz, diesen Gru� unterhalb des Namens des St�dtchens�G., h�rte, wie sich die T�ren hinter ihm mit mehreren Piept�nen und dann einem Knall schlossen, h�rte, wie der Zug wieder Fahrt aufnahm, sp�rte den Wind im R�cken, am Mantel, blickte sich dann um. Mit ihm waren nur drei oder vier Reisende ausgestiegen, die jetzt schon ein ganzes St�ck weit gelaufen waren, dort musste also die Unterf�hrung sein, Richtung Stadt. Auf dem Gleis gegen�ber stand ein anderer Zug. Verdammt nochmal, der Bahnsteig war wirklich lang. Er war ja vorher immer mit dem Auto angereist, also das eine Mal, als er die alte Villa besichtigen wollte.

Der Bahnsteig war �berdacht und zog sich in beide Richtungen scheinbar endlos hin. Das musste mindestens ein Kilometer sein. Den verschwundenen Zug im R�cken, blickte Hans auf eine B�schung hinter den Gleisen, der Bahnsteig war so lang, dass der andere Zug weit weg stand, Hans blickte auf den letzten Wagen, dann wieder auf die B�schung, sah die blaue Br�cke mit dem geschwungenen blauen Bogen, der sich hoch �ber die Gleise w�lbte, der Bahnsteig schien unter dieser Br�cke erst zu enden. In die eine Richtung. In der anderen Richtung, aus der er gekommen war��, er hatte immer gewusst, dass er langsam eine Brille ben�tigte.

�Herr Pieszek?�

�Ja?�

Vor ihm stand ein Mann, der trug einen grauen Armeeparka und unter dem Parka einen Anzug, ohne Schlips. Und eine Brille, randlos.

�Entschuldigen Sie, Sie sind doch Herr Pieszek?�

�Ja, das bin ich, entschuldigen Sie.�

�Sie m�ssen nichts entschuldigen. Wohl �berw�ltigt von der Aussicht.�

�Das kann man so sagen. Willkommen auf dem l�ngsten Bahnsteig Deutschlands.�

Der Mann l�chelte kurz, schaute sich um, und dann gaben sie sich die Hand. Sie hielten beide ihre Lederhandschuhe in der Linken.

�Respekt vor der Wahl des Opernhauses, Herr Pieszek.�

�Wie���

�Nur ein kleiner Scherz. �Sie sch�ttelten sich noch immer die H�nde, musterten sich. Der Mann musste um die sechzig sein. Graue, fast schon wei�e Haare, er setzte eine Wollm�tze auf.

�Ein frischer Wind im Osten.�

�Obwohl das hier eher s�dlich ist�, sagte Hans. Er lie� die Hand los und zog sich seine Handschuhe �ber.�Frisch ans Werk?�, sagte der andere.

�In aller Ruhe�, sagte Hans,�in aller Ruhe. �Der Zug, aus dem der Mann wahrscheinlich gestiegen war, fuhr jetzt ab.

�Entschuldigen Sie�, sagte der Mann,�Fischer mein Name.�

�Freut mich, Herr Fischer. Wir sollten uns f�r nichts mehr entschuldigen heute. Direkt aus Berlin?�

�Via G�ttingen. �Er wies dem abfahrenden Zug hinterher.

�War eine lange Fahrt?�Sie gingen ein paar Schritte, der Bahnsteig war jetzt menschenleer. Hans strich sich mit dem ledernen Handschuh �ber den Kopf und wusste nicht, was er weiter noch sagen sollte im Moment.

�Ach�, sagte der Mann, der Herr Fischer hie�,�Zeit zum Nachdenken. Hatten Sie denn eine gute Fahrt?�

�Im Vergleich war�s doch �n Katzensprung�, sagte Hans.

�Ja�, sagte Herr Fischer,�wir machen ja auch, wenn ich das so sagen darf, den gr��eren Sprung. Hierher. Zu Ihnen. In diese kleine Stadt���

�Die keine Rolle spielt�, sagte Hans. Sie standen neben einem h�lzernen braunen Flachbau. Die Fenster vernagelt mit Brettern. Das Holz verwittert. Treppen hinab zur Unterf�hrung, in den Untergrund. Auf der anderen Seite dieses Loches im Bahnsteig, denn mehr war es nicht, in das die Treppen f�hrten, ein weiterer, fast identischer hellbrauner Flachbau, wie der erste mit Brettern vernagelt. Sie standen direkt vor dem Loch und den Treppen, zwischen den beiden h�lzernen Bauten. Auf dem Bahnsteig. Auf dem Tausende Menschen Platz gefunden h�tten.

�M�chten Sie, dass wir hier reden?�, fragte Herr Fischer und zeigte mit seiner immer noch nackten rechten Hand auf eine Gruppe von B�nken, weit hinter dem zweiten Holzgeb�ude. Vor den B�nken war eine Scheibe, auf der flatterten unbeweglich schwarze V�gel.

�Wir m�chten doch stilvoll �ber all die Dinge reden�, sagte Hans und wies auf die Treppen, die vor ihnen in die Tiefe f�hrten.

�Nun, das m�chten wir�, sagte Herr Fischer, nahm seine randlose Brille ab, hielt sie ein St�ck von sich weg und blickte durch die Gl�ser auf das Willkommensschild,�mit einem hatten Sie ja recht, wir sind hier so ungest�rt wie nirgends.�

�Und alles andere�, sagte Hans und ging die ersten Treppenstufen runter,�alles andere wird sich finden, da bin ich guter Dinge. �Und er h�rte, wie Herr Fischer hinter ihm die steinernen Treppen hinabstieg.

Zuh�lter? Ja. Ja.

Er stand vor einer Mauer. Efeubewachsen, B�sche davor, kleinere B�ume. Grabplatten auf dem Mauerwerk oder eingelassen in den Stein. Verwitterte Buchstaben, Namen, Inschriften. Er konnte nirgendwo einen Durchgang erkennen auf die andere Seite. Er war schon zuvor auf weitere Mauern gesto�en, die ihm den Weg versperrten. In einer scheinbar willk�rlichen Anordnung verliefen sie �ber das Gel�nde, er fand hin und wieder ein Tor, einen Durchgang, einmal sogar eine Art kleinen Tunnel, ein auf beiden Seiten offenes, leeres Mausoleum. Ein Grabgeb�ude. Wie ein kleiner Tempel im Inneren. Er konnte die Abdr�cke der herausgebrochenen Grab- und Ziertafeln erkennen. An beiden W�nden ein langer Sims, ein schmaler Vorsprung, auf dem man wohl sitzen konnte. Er war schnell durch diese offene Gruft getreten, er h�rte den lauten Hall seiner Schritte, Laubbl�tter auf beiden T�rschwellen, dann war er auf der anderen Seite. Dasselbe Gel�nde hinter der Mauer, hinter diesem Tor. Was suchte er hier? Und wie war er hierhergekommen? Er wusste nur, dass er pl�tzlich vor dem Haupteingang des gro�en Friedhofs gestanden hatte, den Autoschl�ssel in der Hand. Der Wagen eingeparkt auf der anderen Stra�enseite dieser schmalen stillen Stra�e, direkt vor einem Caf�, Plastiktische auf dem Fu�weg, G�ste sah er nicht, auch keine Passanten.

Er lief den Hang hinauf; durch Gruppen von Tannen, Fichten, Laubb�umen f�hrte der Weg, das Gel�nde hob sich, ein H�gel vor ihm, er konnte nicht erkennen, wie weit sich der kleine Wald hinzog, je weiter er sich vom Eingangstor entfernte, umso dichter wurde er, B�sche, B�ume, Zierpflanzen, Hecken; und die Steine, die Gr�ber, gro�e, kleine, mittlere Steine, Gr�ber, die von niedrigen eisernen Z�unen umgeben waren, Grabfiguren, Statuen, Felsbrocken, in die Namen hineingemei�elt waren und die wie Findlinge aussahen, dann kleine helle Steine �ber neuen hellen Urnengr�bern, riesige Familiengr�ber, wie Inseln von B�umen ges�umt oder an den Mauern, die die Friedh�fe, die im Lauf der Jahrzehnte zu einem Zentralfriedhof zusammengewachsen waren, immer noch voneinander trennten, aber durch einige Tore und Durchg�nge miteinander verbunden waren, er drehte sich um und konnte h�gelabw�rts in der Ferne hinter und zwischen den B�umen den sehr spitzen und sehr schwarzen Turm einer Kirche erkennen, der wie ein d�nnes, kahles und astloses Gew�chs in den Himmel stach, irgendwo drau�en vorm Friedhof stehen musste. Er konnte sich nicht erinnern, diese Kirche, diesen Turm fr�her einmal gesehen zu haben. Ein schmales, hohes Fenster befand sich unterhalb der langgezogenen Spitze, ein schwarz gerahmtes Blau, ein paar zerfaserte wei�graue Wolken hinter und neben dem Turm, kurz musste er �berlegen, in welcher Zeit er sich befand. Selbst der Monat war ihm nicht ganz klar, und es dauerte ein paar Sekunden, bis er sich wiederfand in diesem Oktober des Jahres zehn. Nachmittag. Er hatte seine Uhr vor einigen Stunden abgelegt, als er schwimmen gewesen war, sie musste noch auf der Veranda liegen. Er war nicht in den Pool gegangen, sondern runter zum See gelaufen. Das Wasser war kalt und klar, weit drau�en konnte er die bunten Rechtecke und Dreiecke der Segel erkennen. Es war ein sch�ner Oktober, aber der Wind war frisch und k�hl, kam aus den H�geln am anderen Ufer, die man mit blo�en Augen von hier nur schwer erkennen konnte, geschwungene Silhouetten, die felsiger wurden, je weiter sie sich von der Stadt wegbewegten, ein bewaldetes Bergland, durchbrochen von schroffen H�ngen und K�mmen. Eine Schnellstra�e f�hrte durch das Bergland, vor einigen Jahren erst verbreitert und neu asphaltiert, manchmal fuhr er dorthin um die gro�en Seen zu den Bergen, den W�ldern.

Er suchte nach seinem Handy. Dann fiel ihm ein, dass er es im Auto gelassen hatte. Er versuchte, die Uhr an dem Kirchturm zu erkennen, blickte mit zusammengekniffenen Augen gegen das Licht der tiefstehenden Sonne zu der Kirche, an die er sich nicht erinnern konnte, man musste diesen Turm doch kilometerweit sehen, so lang und d�nn stach er zwischen den H�usern hervor. War es vier? Er konnte den Stand der Zeiger nur erahnen. Er brauchte wohl auch bald eine Brille f�r die Ferne, die Lesebrille trug er in einem Lederfutteral in der Innentasche seines Mantels. Er zog sie heraus, hielt sie ein St�ck von sich weg und blickte durch eins der Gl�ser wie durch eine Lupe auf den Turm und die Uhr und sah verschwommen, dass es tats�chlich zehn vor vier war. Ihm fiel die Stille auf. Kein Vogel zwitscherte. Die Stadt war hier nicht zu h�ren. Er war mit dem Wagen ziellos herumgefahren. Fr�her hatte er das oft getan, wenn er nachdenken musste, wenn er die Gesch�fte �berdenken musste, wenn es Probleme gab. Meistens war er dann nachts unterwegs, h�rte Radio, den Klassiksender, das entspannte ihn. Investitionen, Immobilien, was machen die Jugos? soll er die Informationen �ber die Russin weitergeben? die ihre kleinen schmutzigen Gesch�fte machte, zusammen mit ihrer Tochter, aber das war alles vor mehr als zehn Jahren gewesen. Und ein Strom aus Farben, Erinnerungen, Reisen, Frauen, Scheinen, Gesch�ften, H�usern, Aktien, Kalkulationen, Geburtstagen, Krisen, Renditen, Angriffen, Weihnachtsfeiern, Lichtern, Frauen, Kurzschl�ssen, Son, my son, what have you done, dazwischen. Dazwischen. Wie viele Jahre? Wenn er ziellos durch die Stadt f�hrt, durchs Zentrum, durch die Randbezirke, r�ber in jene andere, kleinere Stadt, in der er auch Objekte hat, Eden City�2, aber die D�rfer werden zu Vororten, die Nachbarst�dte wandern und r�cken n�her, die Verbindungsstra�en werden k�rzer und k�rzer, die S-Bahn f�hrt durch einen Tunnel unter der Stadt, er sieht die Baumaschinen und Gruben und die gro�en schmalen Arme der Kr�ne, er sieht die Deutschlandfahne flattern im Wind auf dem Dach des Clubs der Madame Gourdan, wie er sie manchmal scherzhaft nennt, er f�hrt am alten Stadion am Stadtrand vorbei, in dem er fr�her so viel Zeit verbracht hat, �ber zwanzig Jahre her, mehr noch, f�hrt am neuen Stadion vorbei, neben dem Fluss und dem Flutbecken, wo einst die Kinder ertranken, als er am Fenster stand, f�hrt �ber die Br�cken der kleinen Fl�sse und Kan�le, neunzehnhundertneunundneunzig und irgendwo und irgendwann zweitausendzehn. Er h�rt die Turmuhr l�uten. Der Schall der Schl�ge ber�hrt seinen R�cken, breitet sich aus um ihn, geht durch ihn und verliert sich zwischen Steinen und B�umen. Er steht vor der Mauer, die den Friedhof oben auf dem H�gel begrenzt, Brachland dahinter, verfallene leere Kleingartenanlagen, �dland, ein abfallender Berghang, Ger�ll und B�sche, und dann die grauen H�user der Vororte, der Vorstadt, der Randstadt, Ausfallstra�en, und rot und rosa r�ckt der Abend n�her. Er l�uft an der Mauer entlang, dort vor ihm eine breite L�cke, ein Durchgang, gro� wie ein Tor ohne Fl�gel, er st��t auf einen Bauzaun, vielleicht wollen sie den Friedhof hier vergr��ern, ein neues Gr�berfeld anlegen, er sieht in einigen hundert Metern Entfernung drei Gestalten auf dem Brachland. Sie bewegen sich inmitten eines gro�en Quadrates aus rot-wei�em Absperrband. Sie scheinen etwas in den Boden der langgezogenen Brache hinter dem Friedhofsgel�nde zu graben. Hantieren mit Kisten und Apparaturen, die er von hier nicht erkennen kann. Wieder h�lt er seine Brille wie eine Lupe vor sich. Aber bevor er seine Augen zusammenkneifen kann, h�rt er einen dumpfen Knall. Kniff die Augen zusammen und sah die drei, die orangefarbene Anz�ge trugen, hinter dem Absperrband stehen, in der Mitte des abgegrenzten Quadrats stieg eine wei�e, d�nne Rauchwolke empor. Noch ein Knall, sehr dumpf, als w�rde er tief aus der Erde dringen, eine weitere kleine und d�nne Rauchfahne, neben der bereits fast verwehten. Er erinnert sich, dass ihm mal jemand von der alten Methode, den Boden mit Hilfe von Sprengstoffen aufzulockern, erz�hlt hat. Er drehte sich um, ging zur�ck, immer an der Mauer entlang.

Er blickte auf das steinerne Gesicht. Direkt vor ihm wuchs es aus der Mauer. Leere Augen, der Mund ge�ffnet, wie klagend. Schrift dar�ber, eine Tafel, die Buchstaben und Worte so verwittert, dass er sie kaum lesen konnte. Irgendein Leutnant, jung gestorben, noch vorm ersten Krieg, wie er aus den nur teilweise lesbaren Jahreszahlen entzifferte. Irgendwann zuvor, vielleicht zwanzig, drei�ig Minuten, hatte er pl�tzlich in einer Art kleinem Hof gestanden, durch Mauern abgegrenzt, und in der Mitte des Hofs ragte eine S�ule empor, auf der ein rundes steinernes Emblem ruhte, Hammer und Sichel, hinter der S�ule eine Reihe von Grabsteinen. Er erinnerte sich, dass er hier einmal als Kind gewesen war, mit seiner Schulklasse, mit anderen Schulklassen, irgendein Gedenktag, vielleicht der achte Mai, der Tag der Befreiung, Pioniere und Blauhemden, Lehrer und Parteisekret�re, Offiziere, und langsam kehrte dieses Bild zur�ck, als er da stand und auf diese Gr�ber blickte. Russische Soldaten. Sowjetische Soldaten, so sagten sie damals. Mitte der Siebziger muss das gewesen sein. Reden wurden gehalten. Oder erinnerte sich nur an diesen Gedenkplatz, hatte ihn aber nicht betreten seit damals, jetzt, dieses seltsame steinerne Gesicht vor sich. Auch ein Soldat. Aber im Frieden gestorben. Herz, Krebs, Suff, Selbstmord. Unfall. Duell. Er drehte sich ein paarmal, blickte �ber die Wege, durch die B�ume, wo war dieser kleine Kriegerhain? War es vielleicht seine Erinnerung an dieses gro�e Schweigen zwischen den gro�en Reden, die ihn hierher, auf diesen Friedhof am Rand der Stadt gebracht hatte? Stimmen, Gesichter. Warum bist du hier? Er wollte zur�ck zur Stra�e gehen, zu seinem Wagen, in sein B�ro fahren, nach Hause fahren, runter an den See gehen, aber da hatte er am Vormittag schon gestanden. So weit stimmte das alles. Er dachte an Tokio, dieses neonbeleuchtete Metropolis am anderen Ende der Welt, Roboter und Menschen auf dieser Insel, durch die bald die Strahlung kriecht. Dort war er das erste Mal verschwunden. Im Jahre null. War zur�ck nach Hause geflogen. Hatte weitergemacht. Jahr um Jahr. Hatte alle Attacken und Angebote �berstanden. Jugos, Kanacken, Engel, Politik, Freunde, Russen, Verb�ndete�� Hatte so getan, als w�re alles vollkommen normal. In ihm. Mit ihm. War in den N�chten durch fremde Viertel gefahren. Fand sich in Wiederholungen wieder. Fand Ver�nderungen. Briefe, die er nie geschrieben hatte, Dokumente, die er nicht haben sollte, Informationen, Kontakte, die ihn verwunderten. Ging zu einem Therapeuten. Lie� sich das Gehirn durchleuchten. Lie� sich die Seele durchpusten. War vollkommen normal. Brachte die Gesch�fte voran. Verkaufte seine Aktien, bevor die den Bach runtergingen. Investierte in Immobilien. Verhandelte in Berlin und Hannover. Kaufte Kunst. Trank mit dem Grafen, diesem halben Hochstapler, der ihn immer noch beeindruckte. Und der ihm den �sterreicher vorstellte, der fr�her mal ein Anwalt gewesen war und jetzt einen exklusiven Club betrieb, der ihm ein Verm�gen eingebracht hatte, ein Vorzeigeobjekt f�r die �sterreichische B�rokratie, ein sauberes Haus, das die Beh�rden und die B�rger erfreute. Tr�umte mit ihnen von der Aktie Rot. Champagner. Nein, er hatte vorhin nicht auf diese Gr�ber geblickt, die gefallenen Helden des Gro�en Vaterl�ndischen Krieges. Aber er h�rte die Musik, die damals gespielt wurde, gesungen wurde, der Chor der Soldaten, als er in seiner Pionieruniform, rotes Halstuch, blaues K�ppi, dort gestanden hatte. Leise erst, dann immer lauter, die toten Helden, zerschossene Herzen, zerrissene Lungen, aus denen dieses letzte gro�e Lied�� Selbst diesen verr�ckten Bullen hatte er ausgesessen, als w�re er ein Vollblutpolitiker, diesen hageren Alten, der nicht weit von ihm wohnte und der l�ngst schon kein Bulle mehr war und der ihn mit der Nase, mit der ganzen Fresse in den Dreck hatte dr�cken wollen. Sollte er im Rathaus w�hlen, dieser Wahnsinnige, der doch in seinem eigenen Netz gefangen war, jede Nacht brannte bei ihm Licht, sah er ihn in seinem Wintergarten auf und ab gehen, ruhelos und stundenlang und jahrelang, und sollte er bei den Bonzen w�hlen, die jetzt ganze Stra�enz�ge besa�en. Mit denen er Gesch�fte machte, mehr nicht. Alles sauber. Verdammt nochmal sauber. Er hatte G�nsehaut bekommen, als sie die Hymne der gro�en Sowjetunion gespielt und gesungen hatten. Sein Russisch war immer noch ganz gut. Er k�nnte die Gedenktafeln und Inschriften der Gr�ber gut lesen.���gefallen im Gro�en Vaterl�ndischen Krieg�. Das Ende der Utopien.�Ruhm und Ehre der Sowjetunion�. Das Ende des Wahnsinns. Der Anfang des anderen Wahnsinns. Neunzig. Ein reeller Wahnsinn zumindest. Er starrte immer noch auf das Gesicht im Stein. Junger Mann, what have you done.

Er h�rte die V�gel. Hatte sich doch die ganze Zeit �ber gewundert, dass er keine V�gel h�rte. Hier in diesem Gr�n, diesem Wald. Wo sie sicher zu Zehntausenden lebten. Aber vielleicht war es der nahende Abend, der sie aktiv werden lie�. Ein Zwitschern und Singen aus den B�umen, das dann aber pl�tzlich verstummte. Dann begann es wieder, dann verstummte es wieder. W�hrend er immer noch auf das Gesicht des jungen Leutnants starrte. F�r Frieden und Sozialismus: Seid bereit! Er blickte auf das M�dchen, das eine Reihe vor ihm stand, wie gern er sie hatte, unten am Kanal, vor zwei Tagen sind sie zusammen in den alten Hafenspeichern gewesen, er hatte ihr von diesem Buch �ber die utopische Stadt Eden City erz�hlt, bevor er sie k�sste, er ist zw�lf Jahre alt, er m�chte so viel wissen, und er tr�umt von den H�fen f�r Schiffe und Raumschiffe, und er sp�rt und sieht den Schlag ihres Herzens, die Hand auf ihrer Brust, und sch�mt sich und will wieder mit ihr allein sein und blickt dann auf das steinerne Emblem, Hammer und Sichel, denkt an den gro�en hydraulischen Hammer, den er durchs offene Werktor sieht und h�rt, die Hitze dr�ckt bis auf den Fu�weg und die Stra�e durch dieses offene Tor, die stetigen Schl�ge des riesigen Hammers, Funken spr�hend bearbeitet er das Metall, den Stahl, was auch immer, sie jagen ihn weg, wenn er zu nah ist, er hockt auf dem Fu�weg und blickt auf die Arbeiter der Gie�erei, der gro�en Schmiede, zusammen hocken sie dort auf dem Bordstein, ihre Schultern ber�hren sich, bis sie zu dem alten verfallenen Hafen gehen, er sieht ihr Gesicht in dieser Stille, der Chor der sowjetischen Soldaten, es sind bestimmt �ber hundert, und mehr noch, er will nicht z�hlen, Thors Hammer hat er schon fast vergessen, das gefiel den Lehrern ganz und gar nicht, utopische Literatur, das ist schon was anderes, das sind Sozialismus und Utopien zwischen den Sternen, jawoll, was willst du mal werden? Kaufmann will ich werden, Gesch�ftsmann will ich werden, H�user will ich bauen, f�r mich und f�r andere, gro�e H�fen will ich bauen, und dann entfernen sie sich, Immer bereit!, laufen Hand in Hand zwischen den Gr�bern, immer tiefer in die kleinen W�lder, diese Baumgruppen, B�sche und verwilderte Zierpflanzen, sto�en auf Mauern, sitzen auf steinernen B�nken, sehen den Abend kommen und ber�hren dann, irgendwo dazwischen, die Fl�gel des Engels, den Bart des Engels, der auf einer steinernen Bank sitzt, am Fu�e einer Grabst�tte, den Kopf gesenkt, die Augen geschlossen unter der zerfurchten Stirn, klopfen an seine Haut und h�ren, TOCK tock, DONG dong, dass die Figur aus Eisen ist, wie sie denken, aus irgendeinem Metall, das gr�n geworden ist im Laufe fremder Jahrzehnte.

Er starrte immer noch auf das graue Gesicht im Stein. Vielleicht war er deswegen auf diesem Friedhof. Wohin gehst du? Auf dem er seit jenem Jahr, genau konnte er nicht sagen, welches Jahr es gewesen ist, obwohl��, wenn er zw�lf, dreizehn Jahre alt war, dann�� Er z�hlte, nahm die H�nde und Finger zu Hilfe und musste lachen dar�ber. Was spielte das auch f�r eine Rolle. Der Abend kam langsam �ber die Mauer. Leises, dumpfes Knallen. Sie rannten, sich an den H�nden haltend, sahen die drei orangen M�nner auf der anderen Seite der Mauer��

Er hatte das Buch vor einigen Monaten wiedergefunden.�Eden City�. Er hatte es gekauft, in einem der Antiquariate im Stadtzentrum. Ein sehr langer, sehr hagerer Mann mit Glatze hatte eine Weile in den hinteren R�umen gesucht, er hatte ihn murmeln und fl�stern geh�rt, vielleicht bl�tterte er in einem Register oder Verzeichnis der utopischen B�cher, der sozialistischen utopischen Literatur, und w�hrend der D�rre in seinem Kabuff kramte, ging er an den Regalen auf und ab, studierte einige Titel mit geneigtem Kopf, er las wenig Belletristik, nur hin und wieder einen Kriminalroman, er besch�ftigte sich mit Geschichte, Machiavelli, der Untergang des R�mischen Reiches, die Geschichte der Prostitution,�Das Kapital�, dessen dickleibige Lederb�nde jetzt direkt vor ihm im Regal standen, er hatte es nie ganz durchgeackert, nur gr��ere Teile gelesen, die ihn interessierten, er besa� genau dieselbe Ausgabe, braunes Kunstleder, er zog einen der B�nde aus dem Regal, den ersten,�Dietz Verlag Berlin 1951�, er bl�tterte weiter und sah, dass der ehemalige Besitzer des Werkes ganze Passagen rot unterstrichen hatte, Seite f�r Seite, mal ein, zwei S�tze, mal ganze Abschnitte, mal einzelne Worte, er bl�tterte, zog auch den zweiten Band aus dem Regal, und auch in diesem fand er die roten Unterstreichungen�� Das tendenzielle Sinken der Profitrate ist verbunden mit einem tendenziellen Steigen in der Rate des Mehrwerts, also im Exploitationsgrad der Arbeit�� Die Profitrate f�llt nicht, weil die Arbeit unproduktiver, sondern weil sie produktiver wird�� Der Markt muss daher best�ndig ausgedehnt werden, so dass seine Zusammenh�nge und die sie regelnden Bedingungen immer mehr die Gestalt eines von dem Produzenten unabh�ngigen Naturgesetzes annehmen, immer unkontrollierbarer werden�� Heilige Schei�e! Er lachte, schob die B�nde zur�ck ins Regal, ja, daran erinnerte er sich, das hatte er vor einigen Jahren gelesen, w�hrend seines Studiums. Als er seine Lehre gemacht hatte, Ende der Siebziger, Anfang der Achtziger, er will jetzt nicht z�hlen, hatte er, wie die meisten, einen gro�en Bogen um den alten Meister Marx gemacht. Er starrte auf das Gesicht des D�rren, das in der L�cke des� Kapitals �auftauchte, auf der anderen Seite des doppelten Regals, der ihn vielleicht schon eine ganze Weile beobachtete, dann sah er, dass es gar nicht der Antiquar war, der auf der anderen Seite des doppelten Regals stand, irgendein Kunde, ein Gast stand dort und studierte die Titel mit geneigtem Kopf durch eine gro�e braun get�nte Brille und beachtete ihn gar nicht, schien ihn nicht einmal zu sehen. Langsam schob er die beiden B�nde des� Kapitals �zur�ck ins Regal. Sp�ter, der d�rre Antiquar hatte ihm das Buch, das er suchte, endlich gebracht, hatte es aus irgendeiner Kiste gekramt, er h�tte eine gro�e Sammlung utopischer DDR-Literatur vor einigen Tagen angekauft, erz�hlte er,�Da kommen Sie gerade richtig�, sp�ter, bei einem Kaffee im B�ro zwischen zwei Terminen, jemand interessierte sich f�r eine Wohnung in der N�he des alten Hafens, Zukunftslage, weil sie ihn in einigen Jahren wieder in Betrieb nehmen wollten, als er endlich� Eden City. Stadt des Vergessens �durchbl�tterte, die Seiten beroch, sah er, dass das Buch neunzehnhundertf�nfundachtzig erschienen war. Aber er hatte es doch als Kind gelesen. Wieder und wieder war er doch in seiner Phantasie und manchmal auch in seinen n�chtlichen Tr�umen durch die Bunkerwelten gewandert, hatte sich gegen die Hierarchien aufgelehnt, die Klonmenschen vereint und aus ihrer grauen kalten Welt gef�hrt, die Luxuswesen erobert��, er muss zw�lf oder dreizehn gewesen sein, selbst wenn er schon vierzehn oder f�nfzehn war�� Nein. Sp�ter, als der Fu�ball und der Wahnsinn der Spiele in sein Leben traten, hatte er kaum noch gelesen, und die utopische Literatur verstaubte in seinem Regal.�1.�Auflage, 1985�. Aber er hatte aufgeh�rt, sich �ber solche scheinbaren Unklarheiten zu wundern.

Er entfernte sich langsam von dem Leutnant und dem steinernen Gesicht in der Wand. Die Wege waren voller Laub. Er schob die H�nde in die Manteltaschen, es wurde k�hl. Er nahm jeden Tag zwei Ginkgo-Tabletten, die hatte ihm der Graf einmal empfohlen,�Gut f�r die Durchblutung, gut f�rs Gehirn, kannte und nahm schon der alte Goethe!�Er versuchte, den Weg zu finden, den er gekommen war. Aber immer wieder stie� er auf eine Mauer, hatte das Gef�hl, im Kreis zu laufen, er schwitzte. Gelbes und rotes Laub an den B�umen, auf dem Boden. Ihm fiel auf, dass er, seit er hier war, in dieser Zeit niemanden gesehen hatte. Wieso besuchte keiner die Toten an so einem sch�nen Tag? Doch, eine Frau war ihm begegnet, als er vorhin den H�gel hinaufgegangen war. Sie hatte etwas gesungen, er konnte es nicht genau verstehen, und sie verstummte, als sie ihn sah. Eine �ltere Frau, aber nicht uralt, sechzig, siebzig vielleicht, schwer zu sagen. Kurze Haare, oder hatte sie eine dunkle Wollm�tze getragen? Wollm�tze, ja. Vielleicht ein Trauerlied oder so etwas. Sie hatte zu Boden geblickt, als sie aneinander vorbeigingen, als w�rde sie sich sch�men f�r ihren Gesang, kurz sp�ter hatte er sie wieder singen geh�rt, sehr leise und wie aus weiter Ferne, sich aber nicht noch einmal umgedreht. Er �berflog einige der Namen auf den Grabsteinen, verlie� den gro�en Weg und verlor sich in den kleinen Ver�stelungen zwischen den Gr�bern. Familie Schuster, Jochen Krien, H. und F.�Gehrleben, Familie Leer, Unserer lieben Mutter, 1908�1989, die Liebe w�hret ewiglich.

Er dachte selten �ber den Tod nach. Stimmte das? Der Vermieter der Liebe. Denn die Liebe w�hret ewiglich. Er lachte. Die �ltere Frau konnte auch ein Mann gewesen sein. Sie trug einen hellen, vielleicht grauen Mantel. Oder ein in W�rde gealterter Ladyboy, aber �ltere Semester dieser Absonderlichkeit waren sicher selten, das w�rde noch einige Jahrzehnte dauern, bis die jungen Transen alt geworden waren, ununterscheidbar von M�nnern oder Frauen, je nachdem, die Medizin machte es m�glich, er hatte selbst einige wundersch�ne Frauen gesehen, die fr�her M�nner gewesen waren und jetzt die Liebhaber dieser Transformation f�r gutes Geld empfingen. Nur eine Frage der Zeit bis sich welche bei ihm meldeten, weil sie in seinen Wohnungen arbeiten wollten. Aber vielleicht hatte er sich dann schon zur�ckgezogen aus dem Gesch�ft. In dieser Zukunft, die nicht so weit weg war. Alt wie ein Baum m�chte ich werden�� Vielleicht gehe ich deshalb hier spazieren, dachte er, um zu planen, ein wenig in die kommenden Jahre zu schauen. Und so lief er weiter, raschelte mit den F��en im Laub, dachte an dies, dachte an das, f�hlte sich sehr fern von der Stadt, lief mit seiner Gro�mutter durch das kleine Dorf, trug die Gie�kanne auf dem Weg zum Gottesacker, wie sie den Dorffriedhof nannte, versuchte, sich zu erinnern, wie dieses winzige Dorf hie�, das in der N�he der kleinen Industriestadt war, deren Fabriken und Raffinerien nachts weit �bers Feld leuchteten, so dass sie sie sehen konnten, Flammen �ber den Schornsteinen, seine Gro�mutter und er, wenn sie am Dachfenster sa�en, wo der kleine Fernseher stand. Schwarzwei�. Er w�rde das gern jemandem erz�hlen. Seiner Frau? Seinem Sohn? Der ging durch den Wahnsinn anderer Spiele. So wie er fr�her. Vielleicht war das gut, vielleicht musste das so sein. Wenn er ihm einmal alles �bergeben wollte. Die Immobilien, die Firma, das Fitnessstudio. Niemand konnte ihm das wegnehmen. Niemand w�rde ihm das wegnehmen. Zu viele Jahre. Nach all den Jahren. Zu viel Kraft und Zeit. War das alles? dachte er manchmal. Und dachte es wieder.

Er stand vor einer breiten Treppe. Nur wenige Stufen bis zu einer gro�en T�r, S�ulen links und rechts. Er drehte sich um. Hinter ihm ein Wasserbecken, ein rechteckiger, in Stein gefasster See. Es war noch recht hell. Das Licht eines sp�ten Oktobernachmittages. Das Geb�ude, zu dem die Treppe f�hrte, ein seltsam geometrisches Gebilde, spiegelte sich auf dem Wasser, eine hohe Front mit einem kuppelf�rmigen Dach, wie ein gro�es Eingangsportal. Die T�ren zwischen den S�ulen geschlossen. Er sah den Abendhimmel auf dem Wasser. Wo war er? Den Turm der Kirche konnte er nirgends erkennen, er bewegte seinen Kopf in alle Richtungen. Zwei Enten auf dem Wasser. Er musste zur�ck zu seinem Wagen, zur�ck in die Stadt fahren, die irgendwo weit weg war, zur�ck zu seinem B�ro. Telefonieren. Er griff in die Innentasche seines Mantels und sp�rte die Packung mit den Ginkgo-Tabletten. Keine Enten auf dem Wasser.

�Ich h�tte nicht gedacht, dass du es sein wirst.�

Er drehte sich nicht gleich um, die pl�tzliche Stimme im R�cken, schaute �bers Wasser, �ber die Gr�ber und Mauern, �ber dieses sich immer weiter streckende und ausdehnende Areal des Friedhofs, �ber das er gewandert war. Jetzt war er also hier.�Und wer bist du?�

Er drehte sich langsam zu dem Geb�ude. Ein Mann sa� da, auf der obersten Stufe, direkt vor der immer noch geschlossenen T�r. Er trug einen blauen Arbeitskittel und eine Art Schieberm�tze, die direkt �ber seinen Augen lag, die Stirn verdeckte.�Obwohl ich es nicht wirklich glaubte�, sagte der Mann, den Kopf hatte er auf beide Arme gest�tzt, die Ellenbogen auf den Knien,�dass ihr hierher kommen w�rdet.�

�Hierher? Ihr? Ich bin allein. �AK ging ein paar Schritte, bis seine Schuhe die unterste Treppenstufe ber�hrten.

�So? Bist du das?�Der Mann auf der Treppe zog langsam die H�nde unter seinem Kinn weg, legte den Oberk�rper nach hinten und blickte AK an.�Haben sie dich ganz allein geschickt?�

�Und wer, wer hat mich geschickt?�

�Die Engel.�

AK ging in die Knie. Legte kurz beide Handfl�chen auf die Steinplatten des Bodens, die sich warm anf�hlten, blickte dem Mann von dort unten direkt ins Gesicht, bevor er wieder aufstand, erkannte nichts, sah nichts, was vielleicht auch daran lag, dass der untere Teil dieses Gesichts von einem kurzen dunkelblonden Vollbart verdeckt war.�Keine Engel�, sagte er,�ich gehe nur etwas spazieren.�

�So, so. Spazieren geht der gro�e Mann. Und kommt hierher zu mir.�

�Und wo bin ich? Und bei wem genau bin ich?�

�Du wei�t es nicht, gro�er Mann? Stehst vor meiner Pforte und sagst, dass du nicht wei�t, wo du bist?�

�Ich sagte dir bereits, dass ich nur spazieren war. Aber nun bin ich hier. Komm doch runter und erz�hl mir deine Geschichte. Ich bin ganz Ohr. �Er legte die offene Handfl�che an sein rechtes Ohr. Vielleicht war es auch das linke, weil er die rechte Hand frei neben seiner H�fte behalten wollte. Er war zu alt f�r diesen Schei�.

�Komm du doch hoch, Arnold Kraushaar, und erz�hl mir deine Geschichte. �Der Mann sa� immer noch auf der Treppe, den Oberk�rper zur�ckgelehnt, die Handfl�chen auf den Knien.

�Da du mich anscheinend kennst, kennst du bestimmt auch meine Geschichte.�

�Mehr als die Legenden, gro�er Mann. Ich habe dich lange gesehen auf deinen Wegen.�

�Was also soll das Spiel? Wer bist du. Was willst du.�

�Das Spiel, das Spiel, Meister Kraushaar. Du bist es doch, die Engel sind es doch, die spielen. Die ewig gleichen Sandkastenspiele, nicht wahr? Das ist meine Burg, und du darfst hier nicht�� undsoweiter. Wir machen uns den Markt und die Welt, wie sie uns gef�llt.�

AK ging langsam die Treppe hoch. Stufe um Stufe. Um dem anderen ins Gesicht zu sehen. Um zu erkennen, an was er sich langsam zu erinnern glaubte.�Und�, sagte der Mann mit dem Bart, erhob sich, auch sehr langsam, und sie standen sich direkt gegen�ber, getrennt nur durch eine Treppenstufe,�wer sitzt hinter den Spiegeln?�

�Ich h�tte nicht gedacht, dich noch einmal wiederzusehen. Nach all den Jahren.�

�Und ich h�tte nicht gedacht, dass du dich so einkaufst, der gro�e Arnold Kraushaar, bei den Engeln, hinter die Spiegel��, dass mein Kopf dein Eintritt sein wird. Deine Versicherung, dein Geschenk an die neuen Gesch�ftspartner.�

�Du irrst dich. Ich gehe meinen Weg. Ohne Engel. Keine Spiegel. Nennen wir es einen Zufall, dass ich hier bin.�

�Einen Zufall, soso. Wie hast du mich aufgesp�rt? Wie habt ihr mich aufgesp�rt?�Der B�rtige ging ein paar Schritte r�ckw�rts, lehnte sich mit dem R�cken an die geschlossene T�r, zwischen die beiden S�ulen.

�Niemand hat dich aufgesp�rt. Du solltest mich kennen. Auch wenn�s lange her ist. Ich habe immer gedacht, du sitzt irgendwo im Scho� des Staates. Haus, Frau, Kind und mit neuem Namen. Oder willst du mir erz�hlen, dass sie dich hier untergebracht haben?�

Der B�rtige lachte.�Nein. Auch wenn das sicher nicht das Schlechteste gewesen w�re. Wer sucht schon den Verr�ter vor den Mauern. In der Bestattungsbranche. Im gro�en Flamarium.�

�Der Verrat�, sagte AK und �berlegte eine Weile, um sich den genauen Wortlaut ins Ged�chtnis zu bringen,���liegt wie die Sch�nheit im Auge des Betrachters. �Er neigte leicht den Kopf, da staunst du, mein Lieber, nicht wahr? und sah, dass der See sich rosa f�rbte unter dem Abendhimmel. Es war wirklich, wie man so sagte, ein goldener Herbstabend im Oktober, auch wenn die Farben durcheinandergerieten.

�Die Sch�nheit��, da kennst du dich aus, mein Freund, nicht wahr? Aber wenn wir schon dabei sind��, sch�nreden m�ssen wir uns nichts. Gar nichts. Du nicht. Und ich sowieso nicht. Ich habe immer gedacht, die Dinge w�rden sich anders entwickeln, w�rden anders enden.�

�Wer wei� schon, wann etwas endg�ltig zu Ende ist. Ich konnte deinen Schritt sogar verstehen, als ich davon h�rte. Nicht mehr, nicht weniger. Vielleicht h�ttest du hierbleiben sollen, h�ttest bei mir bleiben sollen���

�Vielleicht h�tte ich das. Damals. Aber die Engel, die gro�e Fahrt, die gro�en Gesch�fte, die Macht der���, er lachte wieder und bewegte beide Arme kurz auf und ab,�gefl�gelten Horde. Das war immer mein Traum. Glaubte ich damals, dachte ich damals. Und jetzt komme ich mit der Tram zur�ck.�

�Keiner wei�, dass du hier bist.�

�Du wei�t es.�

�Ja. Jetzt wei� ich es. Und das ist auch alles. Wie��?�

���ich hier gelandet bin, willst du wissen? Das ist keine lange Geschichte. Die Bullen machten mir Angebote, aber ich wusste, dass die nicht mehr sicher waren. Obwohl ich rauswollte und raus war, habe ich immer noch dies und das geh�rt. Hab mich dann abgesetzt.�

�Du hast viel geplaudert vorher���

�Willst du was trinken? Ist ja sozusagen Feierabend f�r mich.�

�Auf einmal so handzahm? Glaubst wohl nicht mehr, dass sie sich gleich auf dich st�rzen werden, aus den B�umen, hinter den Gr�bern hervorkommen?�

�Es w�re schon vorbei, wenn du es gewollt h�ttest, wenn du deswegen hier w�rst. Warum nicht einmal an den Zufall glauben? Hast du Verwandte hier?�

�Nein.�

�Siehst du. Ein Ja h�tte mich sicher zweifeln lassen.�

�Vielleicht bin ich zu clever f�r dich.�

�Schon m�glich. Tritt ein, bring Gl�ck herein. �Er zog ein gro�es Schl�sselbund aus der Tasche seines Kittels und �ffnete die T�r.

Sie durchquerten einen gro�en Raum, nur ein paar kleine Lampen an den W�nden gaben etwas Licht, Stuhlreihen, helle, schlichte, fast schon kahle Mauern, wieder �ffnete der B�rtige eine T�r, die in eine Art Kuppelhalle f�hrte, Bilder auf und in dieser gro�en blauen Kuppel, die so blau war, dass er erst glaubte, in den Himmel zu blicken, wenn da nicht die Bilder und Fresken gewesen w�ren, die er nicht genau erkennen konnte, die Stimme des B�rtigen vor ihm, Steffen, so hie� er, so war sein Name fr�her gewesen,�dieser Rundbau ist ein Abbild des Kosmos, soll das sein, ein Abbild des Kosmos, wie einen Tempel haben sie das damals gebaut, neunzehnhundertf�nfzehn, allen G�ttern, aber das wird dich nicht gro� interessieren���AK antwortete nicht. Er war sich nicht sicher, was ihn jetzt genau interessierte. Es war seltsam genug, hier zu sein. Steffen wiederzutreffen. Er wusste, dass der obligatorische Preis auf ihn ausgesetzt war. Die Lampenbauer leuchten hell in der Dunkelheit, dachte er. Und ob es nicht m�glich w�re, dass er einen Tipp bekommen hatte und deshalb hier war? Aber von wem? Er war sich sicher, dass niemand wusste, dass Steffen hier war. Als Fremdenf�hrer und Arbeiter im gro�en Flamarium, so hatte er diesen Ort der Toten, dieses Geb�ude, das ein Krematorium zu sein schien, vorhin selbst genannt. Er hatte viel von ihm gehalten, hatte immer gedacht, dass das sein zweiter oder dritter Mann sein k�nnte.

Ein Mann, der nicht so einfach wegzukriegen war. Der seine Kraft und seinen Einsatz zu kontrollieren wusste. Der damals aus einem der D�rfer um die Stadt herum gekommen war, ein junger Mann, ein Kampfsportler, Judo, Ringen, Kung Fu, der aber seinen Kopf nicht nur nutzte, um in der Schlacht Nasenbeine zu zertr�mmern. Dem es auch um die Philosophie hinter alldem ging. Der wusste, dass dieses ihr Marktsegment ein sehr empfindliches war. Der das Hagakure las, als w�re es seine Bibel. Und das Sun Tsu. Das Buch �ber die Kriegskunst. Steffen hatte ihm das einmal gezeigt. Daran erinnerte sich AK jetzt, obwohl das fast f�nfzehn Jahre her sein musste, und wunderte sich, dass er diese Vergangenheit nicht sofort erkannt hatte in dem b�rtigen Gesicht. Ein anderer Mensch. Dieser da vor ihm. Wahrhaft siegt, wer nicht k�mpft. Stand auf dem Einband der zerlesenen Kladde. Aber es war nicht so, dass Steffen diesen gut klingenden Spruch verinnerlicht hatte, denn k�mpfen konnte er. Wenn es n�tig war. Der b�rtige Mann, der damals sein Gesicht nicht hinter einem Bart versteckte. Verharrt man aber in der Verteidigung, so offenbart man einen Mangel an Kraft und St�rke, greift man hingegen an, so zeigt man ein �berma� an Kraft. AK hatte in diesem Buch gelesen, als Steffen verschwunden war. Es war nicht so, dass er einfach so wegging, er hatte sich abgemeldet, sozusagen, wollte nach Hannover, oder wollte er damals nach Kiel und ist dann sp�ter in Hannover gelandet? Die Bilder und Gespr�che, die Erinnerungen an diese vergangenen Jahre kehrten langsam zur�ck. Der General, welcher erfahren in der Verteidigung ist, wird sich in den tiefsten Tiefen verstecken; jener aber, der den Angriff kennt, der f�hrt aus den h�chsten H�hen des Himmels hernieder. So besitzen wir auf der einen Seite die F�higkeit, uns zu sch�tzen, und auf der anderen, einen vollst�ndigen Sieg zu erringen.

Er wusste nie, was er davon halten sollte. Steffen wollte zu den Engeln. Lange bevor die in die Stadt kamen. Und er hatte sich ins Netz begeben, Steffen, verschwand zwischen den F�den (den Silberf�den, wer hatte das einmal gesagt?), in den Strukturen, kaufte sich ein, diente sich hoch, Kiel, Hannover-City, verlor sich, damals. So wie sein getreuer Alex jetzt. Das Kopfgeld kassieren? F�r welchen Preis? Was konnten sie ihm bieten, was er nicht schon selbst erarbeitet hatte. In all den Jahren. Er, der General, der Alte, der Mann mit den Firmen und Gesch�ften.

Und als der b�rtige Steffen, den er nicht erkannt h�tte, wenn der ihm nicht selbst auf die Spr�nge geholfen h�tte, als der einen weiteren Raum aufschloss��, nein, als der sagte:�Wir setzen uns hier auf dieses Gestell und fahren mit dem Fahrstuhl nach unten�, wurde er misstrauisch. Was, wenn es umgedreht war? Wer wartete hier auf wen? Und wohin wollte ihn der �berl�ufer, der ehemalige Engel, der jetzt auch ein ehemaliger Kronzeuge war, bringen? Wer war noch dort unten? Stimmten die Geschichten �berhaupt? War er wirklich ehemalig? Aber AK setzte sich neben ihn auf dieses l�ngliche Eisengestell in der schlichten Trauerhalle, das auf einem Podest konstruiert war, auf dem wohl der Sarg platziert wurde vor den Trauernden, er war die Wege gegangen, und er w�rde jetzt hier nicht haltmachen. Kein Rotstopp am G�terring (Wer hatte das vor Jahren gesagt?).

Es war nicht einmal eine Fahrt zu nennen, war auch kein Fall, eher ein langsames, fast ger�uschloses Sinken, Gest�nge an den W�nden des gemauerten Schachts,�Endstation�, sagte Steffen,�alle Fahrg�ste austeigen, bitte. �Ein Gang, in den das Licht eines Raumes fiel, in den der kurze Gang m�ndete, einige Meter nur entfernt. AK duckte sich ein wenig beim Gehen, obwohl er gerade aufrecht stehen konnte, sein Kopf h�tte die Decke nur ber�hrt, wenn er sich auf die Zehenspitzen gestellt h�tte. Der kleine Raum war durch mehrere zapfenf�rmige Lampen erleuchtet, die direkt aus dem Stein der Decke zu wachsen schienen und von kreisf�rmigen Gittern umgeben waren, zwei schmale eckige S�ulen, und dann sah AK auch schon die beiden �ffnungen in der gro�en rotbraunen gemauerten Wand, auf Bodenh�he.�Warum sind wir hier?�, fragte er, seine Stimme klang dumpf, ged�mpft, untererdig, Steffens Erkl�rungen hatten oben gehallt unter der gro�en Kuppel und auch in dem schlichten Saal, was war hier was? Trauerhalle, Kapelle,�Von Flammen umkreist, h�lt dort ein ebenfalls gefl�gelter Genius eine Schale empor, die, gleichsam brennpunktartig, geb�ndeltes Licht aussendet�, nein, er hatte das nicht gesehen in den Fresken der Kuppel, die Worte und S�tze seines Fremdenf�hrers hallten und doppelten sich und begegneten sich, wie kleine Echos.

�Warum wir hier sind? Um zu reden?�Ein Stahltr�ger, eine Schiene, verlief in etwa zwei Meter H�he in Richtung der �ffnungen, von st�hlernen oder eisernen Deckenstreben gehalten, eine Art fahrbares Flaschenzugsystem mit Ketten und Haken, sicher um die S�rge zu heben und zu den �ffnungen zu bringen, in die ebenfalls Schienen f�hrten, ebenerdig, seltsamerweise waren die gelb-schwarz gemustert.

�Reden. Ja. Vielleicht sollten wir das. �Drei kleine zweir�drige Karren standen direkt an der Wand, unterhalb des Flaschenzugsystems. Er setzte sich auf eine, sp�rte M�digkeit, eher eine Mattheit, ach, wie still ist mir am Abend, dachte er, ist das ein Kinderlied? der zweir�drige Karren kippte auf den Boden, er stand wieder auf.

�Kann ich dir einen Stuhl bringen?�

�Danke, es geht schon.�

�Willst du was trinken?�

�Ein guter Gastgeber bist du. Was hast du denn da?�

�Cognac. F�r einen guten Gast.�

�Ein Glas Cognac. Warum nicht.�

AK sah, wie Steffen zu einem braunen Metallspind ging, der ihn an die Spinde in seinem Fitnessstudio erinnerte. Dann sah er eine weitere T�r, an der Wand gegen�ber den dunklen �ffnungen, die unverschlossen schienen, das Flamarium oder was auch immer dahinter, die Brenner, die Roste, was auch immer. Neben der T�r stand ein kleiner Tisch, AK machte ein paar Schritte in Richtung des Tisches und sah, dass er mit eigenartigen Brosch�ren bedeckt war, kleine und gr��ere Hefte, einige waren aufgeschlagen, er sah Pflanzen, Blumen, B�ume, Kr�uter, in anderen B�chern die Bilder von V�geln, der Schnabel der Bekassine ist gelb und sehr lang. Er lehnte sich an eine der S�ulen, h�rte das �ffnen und Schlie�en der Spindt�r, welchen Genius er wohl meinte dort oben, als er erz�hlte, als w�rde er die S�tze irgendwo ablesen, Steffen reichte ihm einen Plastikbecher,�Mit einem Schwenker kann ich leider nicht dienen�,�Schon in Ordnung�,�Auf dein Wohl, Arnold�,�Vielleicht auch auf deins�, und dann tranken sie. Schien wirklich ein ganz guter Cognac zu sein, kein Billigmist. W�hrend sie tranken, den schweren Duft einatmeten, das Aroma des Brands wieder ausatmeten durch Nase und Mund, vor allem durch die Nase, dem feinen Abgang nachsp�rten, bevor Steffen dann sagte:�Hast du gewusst, dass das Feuer den K�rper nicht direkt ber�hren darf, Gesetz von 1933�, sa� Hans im Keller seines Clubs, am anderen Ende der Stadt, die dort irgendwo da drau�en noch sein musste, sa� in seinem Raum, und er starrte auf den kleinen Tresor in der Wand, in dem die Steine lagen, und er sp�rte sein schweres Gesicht, die geschwollenen Augen, die voll gewordenen, h�ngenden Wangen, sp�rte auch die Bumsenden �ber ihm, das dumpfe, scheinbar ferne Grummeln der Musik, fragte sich, ob er sich alles versaut hatte, jetzt, wo sein Toter auftauchte, glaubte aber immer noch an diese seine Chance (Razzien und �hnlicher Schei� passierten ihm nicht, ihnen nicht, war alles abgesichert, abgesprochen, und niemand wusste, dass und das��, und nur die Steuerfahndung ging ihm auf den Sack und schaute vorbei und die Hurengewerkschaft, der Hurenverband, aber mit denen konnte man gut reden, waren oft Ehemalige, und die sahen, dass bei ihm alles in Ordnung war), die Glockenschl�ge der beiden H�mmer schwingenden M�nner auf dem Dach des sehr alten und gar nicht so hohen Hochhauses im Zentrum der Stadt, eine wei�e Wolke, wie ein langsamer, sich windender Atompilz aus Dampf (�Also doch kein Atompilz!�), steigt hinterm Zentralbahnhof in diesen Himmel, die Flugzeuge blinken rot dazwischen wie die Windr�der, die aus dem Ackerboden wachsen vor der Stadt, die Zentrale der Stadtwerke, dieser Kubus aus Glas und Stein, l�sst Druck ab, die Alten, die nicht schlafen k�nnen, lehnen sich aus den Fenstern der Altersheime und denken, es ist Krieg, Taxis fahren die letzten G�ste nach Hause oder fahren leer nach Hause, weil nicht mehr so viel los ist seit einigen Jahren, der Herbststurm peitscht das Wasser des gro�en Sees, auf dessen Grund die alten Bagger ruhen��, der Mond ist aufgegangen, auch im Club der Engel gehen die letzten G�ste und versuchen die M�dels, ein bisschen runterzukommen, Sternschnuppen fallen in die Seen, wie das Wasser zischt, eine Frau (30?) st�tzt sich mit den H�nden am gro�en Glasfenster ab und schaut �ber die dunkle Stadt und sp�rt fremd und gro� den Schwanz in ihrem K�rper und lacht dennoch in sich hinein, was f�r ein Idiot, was f�r ein idiotischer Gentleman, der so viel zahlt f�r den Hotelbesuch, lacht still, weil manchmal alles so einfach scheint, die Zeit wird umgestellt, die Uhrzeiger rotieren��, die letzten Sternlein prangen �, durch die Burg, in der N�he der Autobahnausfahrt, wandern die Schatten, die Drehkreuze sind geschlossen, leere Taxis ziehen Lichtschweife in der Nacht, Kanacken tr�umen in der Hauptstadt von der Herrschaft, wir nehmen, was wir kriegen, der F�hn zieht wie der Golfstrom bis r�ber nach �sterreich, wo der ehemalige Anwalt in seinem modernen Club sitzt und die Steuer erfreut, wozu verstecken, wenn man vorzeigen kann �, und der wei�e Nebel wunderbar��, und der Graf investiert woanders und sitzt in seiner Burg in Frankfurt/Main, was, verdammt nochmal, ist hier los, guten Morgen, Deutschland, der Oktoberabend legt sich �ber den kleinen Wald am Rand der Stadt.

�Die Flammen�� Ist k�hl hier unten.�

�Wenn du noch einen willst.�

�Bist gut zu deinen G�sten. Auf einmal.�

�Kann leider nicht anfeuern grade.�

�Und willst du in der Zukunft immer hier unten sein und in der Glut stochern und die Asche sammeln? Oder oben zwischen den Steinen? Ein G�rtner und Bestatter?�Er hielt Steffen den Plastikbecher hin, den dieser wieder f�llte.

�Kein Bestatter. Das ist eine andere Branche.�

�Lass den Quatsch. Darum geht es nicht.�

�Wenn ihr mich lasst.�

�Dar�ber waren wir doch schon hinaus, dass es kein ihr gibt.�

�Waren wir, Arnold? Aber es ist egal, wo ich mich umdrehe, hier oder woanders, immer sind die Schatten da. Ich h�tte nach Frankreich gehen k�nnen. Und denkst du, dass ich dort sicher w�re?�

�Ich wei� es nicht. Du bist der Lampenbauer. Und die leuchten hell in der Dunkelheit.�

�Das hatten wir doch schon. Wahrscheinlich willst du wissen, warum���

�Warum du zur Plauderstunde gegangen bist, bei den Bullen?�

�Rauchst du?�Steffen zog ein P�ckchen Tabak aus der Kitteltasche.

�Habe schon lange aufgeh�rt.�

Steffen legte etwas Tabak auf ein Zigarettenpapier und fummelte und drehte.

�Haben dir die Bullen nicht etwas und viel versprochen? War nicht mehr f�r dich drin als das hier?�

Er schlug Steffen leicht gegen den Arm, so dass der Tabak runterfiel, vom Bl�ttchen auf den Boden fiel.�Die Vorz�ge des Tabaks, mein Freund, mein steinerner Gast�, Steffen lie� sich nicht aus der Ruhe bringen, legte neuen Tabak auf ein neues Bl�ttchen, w�hrend das alte, zerknitterte, das er weggeworfen hatte, sehr langsam zwischen ihnen auf den Boden schwebte,�kennen sie schon seit Jahrhunderten. Pfeifen, Zigarren, Zigaretten, die das Wohlbefinden steigern. Die kleinen Gifte, die uns auf dem Weg zwischen diese Pforten begleiten. �Er zeigte mit seiner fertig gedrehten Zigarette auf das Flaschenzugsystem und die unterhalb der Decke verlaufende Schiene. Und auch auf die beiden schwarz-gelb bemalten ebenerdigen Schienenstr�nge vor den beiden �ffnungen, von denen er gesprochen hatte.

�Ich lass mich nicht verbrennen�, sagte AK,�ein sch�ner gro�er Sarg.�

�Ich hatte den Glauben verloren, Arnold.�

�Den Glauben? Bist du unter die Christenmenschen gegangen? W�re mir neu.�

�Nein. Spar dir die Scherze. Den Glauben an meine Religion der Macht. Ich habe immer gedacht, wir��, also die Engel, w�ren die Speerspitze, die Ordnungsmacht. �Er rauchte, spuckte ein paar Kr�mel Tabak aus.

�Und deswegen gehst du hin, gehst zu den Bullen und erz�hlst, verr�tst deine Firma, verr�tst all die Jahre, die du investiert und geopfert hast und geerntet, wie ich annehme.�

�So einfach ist das nicht.�

�Nat�rlich nicht. War es je einfach gewesen? Hast du mal Marx gelesen��?�

�Was��?�

�Nein. Hast du nicht. Du bist beim Hagakure und beim Sun Tsu h�ngengeblieben und diesem ganzen fern�stlichen Palaver. Was hast du dir vorgestellt, als du zu den Engeln gegangen bist, das gro�e Abenteuer, die gro�e Freiheit Nummer�7? Ich meine, du warst doch hier, vier, f�nf Jahre, warst doch bei mir, wusstest doch, wie die Dinge laufen, wie der Markt rotiert.�

�Was w�rdest du machen, wenn man dich reinlegt? Wenn man deinen Platz einnehmen will? Wenn sie dir Dinge in die Schuhe schieben, mit denen du nichts, aber auch gar nichts zu tun hast. Wenn sie dich rausdr�ngen wollen, dir alles wegnehmen, weil sie irgendeinem Arschloch glauben, das schnell nach oben will���

�Oben? Du warst ein Soldat, vielleicht ein Unteroffizier, aber immer noch ein Soldat. Im Dienste von�� Wallensteins Feldlager. Alles, was du grad aufgelistet hast wie meine Sekret�rin, ist hier und mir auch passiert. Im Osten und im Westen nichts Neues.�

�Du stehst doch auch nicht schlecht mit den Bullen in deiner Stadt. Arnold Kraushaar, der Bullenversteher. �Er warf seine runtergerauchte Zigarette auf den Boden, trat sie mit der Schuhspitze aus. AK lehnte immer noch an der S�ule und blickte ihn an. Wie lange war er schon hier unten? Zwanzig Minuten, eine Stunde? Ihr Gespr�ch schien ihm endlos zu sein, irgendwann vor langer Zeit begonnen zu haben. Zwei Spieler, sich fixierend, aber worum ging es? An der hinteren Wand des Raumes erkannte er ein System aus Rohren und Zylinder, aus denen die Rohre kamen, in die sie f�hrten, Ventile, Drehkn�pfe, Messuhren und unterhalb der Decke zwei gr��ere nebeneinanderliegende Rohre, die von Wand zu Wand f�hrten, die beiden �ffnungen und das Dahinterliegende mit etwas zu versorgen schienen, Feuer, Gase, Rauch abf�hrten oder wechselweise zuf�hrten, er verstand nichts von diesen Dingen, welcher normale Mensch kennt schon die Technik und die Funktionen eines Krematoriums, eines Flamariums, der Raum lag im Halbdunkel, piet�tvoll, dachte er, war vorhin nicht mehr Licht gewesen? Er sp�rte, dass er schwitzte. Er war zu alt f�r diesen Schei�. Er war neunundvierzig geworden vor etwas mehr als einem Monat. Er blickte immer noch auf dieses Aderwerk der Rohre. Sp�rte dann pl�tzlich den Plastikbecher in seiner Hand, den er fast zerdr�ckt hatte; als er trank, sp�rte er Cognac auf seiner Hand, ein kleiner Riss im d�nnen, knackenden Kunststoff.

�Wo waren wir stehengeblieben?�Hatten sie das tats�chlich beide gleichzeitig gesagt? Nein. Wohl eher nicht.

�Ich habe geh�rt, dass sie dich weghaben wollen, Arnold. Dass die Engel nicht mehr hinter dir stehen. Dass er die F�den ziehen will. Alleine. Keine Marktteilung mehr.�

�Du erz�hlst nicht nur viel. Du h�rst auch viel, viel Schei�e, wie es scheint. In deinem Loch. Ich sollte gehen. Und du, schlie� die T�ren gut zu, begrab dich hier unten, bleib unter der Erde. Ist besser f�r dich. �Er warf seinen leeren Becher vor die �ffnungen in der Wand, kurz w�nschte er, er k�nnte sich hinhocken und hineinsehen in diese Dunkelheit, ob ein Tor irgendwo hinter den Eing�ngen war oder ob der Weg, die Schienen direkt in jene Kammer f�hrten.

�Der gro�e AK verliert die Nerven? Setzen sie dir so zu, alter Freund?�

�Freund? Das war einmal. Das ist lange her. Es ist gar nicht so sehr, dass du ein Verr�ter bist���Er hatte sich wieder beruhigt, war aber langsam Richtung T�r gegangen, aus der sie gekommen waren.

�Verr�ter? Vielleicht. Wir sind wohl beide nicht mehr die, die wir mal waren.�

AK blieb an der T�r stehen. Steffen lehnte an der S�ule, blickte ihn nicht an, blickte an die Wand gegen�ber, hielt seinen Plastikbecher direkt vor seiner Brust. AK schwieg, wartete. Er wusste, dass der andere gleich etwas sagen w�rde. Dass er seine Geschichte erz�hlen wollte. Dass er sich rechtfertigen wollte. Sp�ter, am Abend, als er wieder drau�en auf der Veranda am See sa�, ein Glas Rotwein trank und auf die Silhouette der Berge schaute, versuchte er, sich an seine Flucht durch die Katakomben zu erinnern, an sein Zur�ckkehren in den Raum mit den �ffnungen, die Back�fen �hnelten, er hatte einmal als Kind in eine B�ckerstube geschaut, bei der Oma auf dem Dorf, hatte gesehen, wie die riesigen Brotlaibe (in seinen Erinnerungen sind sie gro� wie K�rper) auf den Blechen in die halbrunden �ffnungen geschoben wurden, in denen es rot gl�hte, versuchte, sich zu erinnern, ob��, und ist er wirklich durch diese unterirdischen G�nge geirrt, vor Stunden erst, die Stimme seines ehemaligen Mitarbeiters Steffen hinter sich, der ihm aber nicht gefolgt war, und warum floh er? Oder wollte er einfach raus dort, verschwinden, nach Hause, zur�ck in den Herbstnachmittag, der schon l�ngst zum Abend geworden war. Geducktes Hasten, die Luft mal kalt, mal stickig, T�ren aus Eisen, Abzweigungen, und immer wieder ein Gewirr aus Rohren, R�hren an den W�nden, Zylinder, H�hne mit Messger�ten, graue Zinkrohre, r�tliche Kupferr�hren, die Luft mal hei�, mal k�hl, L�ftungssch�chte sah er keine, alle paar Meter das matte Leuchten einer kleinen Gl�hbirne hinter vergittertem Milchglas, dann pl�tzlich Licht von oben, wellenf�rmig bewegte es sich vor ihm auf dem Boden, ein gro�es, rechteckiges Glasfenster in der Decke, AK blickte in den Teich, das langgezogene Wasserbecken vorm Krematorium, denn weiter konnte er nicht gekommen sein, sah durch das tr�be gr�ne Wasser den Abendhimmel, der sich auch bewegte, von einigen r�tlichen Schlieren durchsetzt, sind das Fische oder V�gel, die �ber der Wasseroberfl�che kreisen, oder Flugzeuge weiter oben, Zeppeline, die der Teich, die das Wasser in einer seltsamen Brechung zu ihm bringt, wie durch mehrere Linsen��, er h�rt das Knirschen der Scheibe �ber ihm,�Komm doch rein, es wird kalt. Und es soll Regen geben.�

�Gleich, Katrin. Ich trink meinen Wein noch aus.�

�Katrin?�

�Entschuldige.�

�Trink nicht so viel!�

�Ich hatte einen langen, harten Tag.�

�Ja, ja, du hast immer lange, harte Tage. Und sag mir lieber gleich, wer Katrin ist.�

Er rennt durch den Gang, geduckt, st��t sich ein paarmal den Kopf, h�rt Lachen von irgendwoher, aber vielleicht bildet er sich das nur ein, vielleicht muss er sich an die Rohre halten, muss diesem Aderwerk an den W�nden folgen, das nicht in alle Abzweigungen des Ganges f�hrt, der sich wieder teilt, er r�ttelt an einer Eisent�r,�System III �steht dort, schwarze, abgebl�tterte Farbe, jemand klopft von innen, wer ist dort eingeschlossen? h�rt er Stimmen? aber er l�uft weiter, er muss den Weg nach drau�en finden, dann h�rt er das Rauschen hinter sich, das immer lauter wird, das Wasser st�rzt �ber ihn hinweg, er h�lt die Luft an, er f�llt, wird mitgerissen von dem Strom, er treibt mit offenen Augen, Wasserwirbel um ihn, die Lichter hinterm vergitterten Milchglas, er presst die Lippen zusammen, sieht vor sich den Raum mit den beiden halbrunden �ffnungen, er versucht, sich an den W�nden festzuhalten, k�mpft gegen die Str�mung, die ihn dort hinrei�t, er war ein guter Schwimmer gewesen, ist es immer noch��, Meter um Meter��, und da schauen sie ihn an, die Gesichter��, schauen aus den h�hlenartigen Ein- oder Ausg�ngen.

�Schonmal was von der chinesischen Meile geh�rt?�

�Was?�

Sie sitzen beide an der Wand, direkt neben den Schienen, die in die zwei �ffnungen f�hren. Zwischen ihnen steht eine Flasche Weinbrand. Er nimmt sie und schaut auf das Etikett. Seine H�nde sind feucht. Zittern ein wenig.

�Was hast du erwartet? Remy?�

�Die Bullen scheinen nicht so gut gezahlt haben. Was waren deine Silberlinge?�

�Sicherheit. F�r mich, meine Frau���

�Deine Frau.�

�Du vertr�gst nichts mehr, alter Mann. Ich habe dir doch von meiner Frau und meinem Kind erz�hlt���

�Wo���

�Auch wenn ich dir vertraue, so sehr vertraue ich niemandem. Das ist mein Preis, dass ich sie���

�Du hast sie verlassen?�

�Ja. Auch wenn sie�s nicht wollte. Ist alles schiefgelaufen.�

�Das tut mir leid. Aber du h�ttest nicht���

�Was blieb mir denn anderes �brig? Mein Posten war begehrt�� Und als ich Schw�che zeigte���

�Du hast doch gewusst, dass du dich nicht einfach so umdrehen kannst. Weggehen kannst. Oder: Es macht mir doch keinen Spa� mehr. Ich habe meine Ideale verloren���

�Ideale. Als wenn wir je wirklich Ideale gehabt h�tten. Sauberer Markt. Ja, ja. Macht. Geld. Br�der. Und ob du�s glaubst oder nicht, ich h�tte ja weitergemacht. Ehrlichkeit � Zuverl�ssigkeit � Respekt � Freiheit. Aber wenig davon ist geblieben. Meine Engel sind davongeflogen. Und trotzdem wollte ich weitermachen. Wahrscheinlich. Sehr wahrscheinlich. Nennen wir es eine Midlife-Krise.�

�Die habe ich auch. Aber ich kann selbst entscheiden, wie weit ich gehe, wann ich wo aufh�re, mit wem ich Gesch�fte mache���

�Wenn du das glaubst. Die Engel sind gierig, vergiss das nicht.�

�Und? Ich k�nnte gehen. Jederzeit. Habe meine Firma, meine Agentur. Hab mein Fitnessstudio���

�Monopoly, Monopoly. Und am Anfang standen zwei kleine Spielotheken. Badstra�e.�

�Wenn du auch an diese Legenden glaubst���Er nimmt die Flasche und trinkt. Reicht sie Steffen r�ber, will dann auf seine Uhr schauen, aber sein Arm ist immer noch leer.

�Die haben mich reingelegt�, sagt Steffen,�hast du von dem T�rken in der Hauptstadt geh�rt?�Er bewegt die Flasche vor seinem Gesicht hin und her.

�Was man so h�rt.�

�Nat�rlich hast du. �berl�ufer werden pl�tzlich gro�e F�hrer. Gesch�ft, Gesch�fte. Und keine Ehre mehr. Klingt bl�d, ich wei�. Kapitalismus, ich wei�. Die alten Regeln gelten nicht mehr. Vielleicht bin ich ein Nostalgiker. Ich wollte nie singen. Nein, das wollte ich nicht.�

AK schweigt. Er hat anderes geh�rt. Vor zwei, drei Jahren. Aber er wei�, wie das ist, mit den Geschichten. Variante A, Variante B, System III, es w�re zu einfach, es auf die Blickwinkel zu schieben.

Und die Bullen warten und machen Angebote. Wenn sie wissen, dass Person X schwach ist, in Schwierigkeiten ist. Aber er hat ganz anderes geh�rt. Dass Steffen von selbst gekommen ist. Zu den Bullen. Vor einigen Jahren schon. Aber er wollte und konnte an all diese Dinge nicht so einfach glauben. Fr�her waren Fotos Fotos. Heute ist das anders. V-Mann Steffen beim Treffen mit dem Kommissar OK. Oha, Oha! Jeder kann das zusammenbasteln, virtuell. Er selbst steht seit zw�lf, dreizehn Jahren nicht besser oder schlechter mit den Bullen als jeder normale B�rger. Kein Kommissar OK ermittelt gegen ihn. Er hat Gesch�fte zu f�hren. Seit Januar zweitausendzwei, seit dem Inkrafttreten des Prostitutionsgesetzes, geht das wesentlich einfacher. So dachte er zumindest zu Anfang, in jenem fast schon mythisch gewordenen Jahr, als sie die alten Gesetze �nderten, als die Beamten entdeckten, dass sie die Gelder unter ihre Kontrolle kriegen mussten, die Rechte der Frauen und die ach so wichtigen Fragen der Moral wurden da nur mal so mitgenommen, kollateral sozusagen, aber besser als nichts, so dachte er damals, ein Anfang, und so dachte auch Mr�B., an den er sich hin und wieder erinnert, an den er sich oft erinnert, sein gesch�tzter Kollege aus und in der Hauptstadt, dessen Wohnungsbordelle all die Jahre geduldet wurden und ohne gro�e Probleme liefen und der seinen Gewinn erwirtschaftete und bei dem die Frauen ihre Gewinne erwirtschafteten, die Ruhe und die Preise und die Arbeitsbedingungen bei ihm waren fast schon legend�r (wie bei AK, sie trafen sich Ende der Neunziger auf einer Tagung der Vermieter und Betreiber von Modelwohnungen und bordell�hnlichen Betrieben), und pl�tzlich, nach zweitausendzwei, begann sein Kollege Mr�B., an den er sich hin und wieder erinnert, an den er sich oft erinnert, in den Fokus der Beh�rden zu r�cken, wurde ins Visier genommen, wurde reglementiert, gesetzlich erfasst, das Bauamt torpedierte die Gewinnabsichten der Steuerbeh�rden, indem sie,�diese doppelk�pfigen Schlangen�, wer hat das so gesagt damals? indem sie��, das OVG Berlin schaltete sich ein, die BAUNVO sowieso, das Finanzamt schickte Agenten aus, die sowohl die Verwaltungsgerichte, die BAUNVO und alle anderen, die mitmischten in diesem Chaos, dazu bewegen sollten, die Terminwohnungen, die Wohnungsprostitution, die bordell�hnlichen Betriebe ja nicht am Geldumsatz zu behindern, die BAUNVO widersprach sich mehrfach, die Gerichte widersprachen sich mehrfach, alles wurde komplizierter als vorher, Terminwohnungen, bordell�hnliche Betriebe oder doch Wohnungsprostitution, aber dann muss die Person, sprich die Prostituierte, auch in dieser Wohnung wohnen, bordell�hnliche Betriebe sind in Wohngebieten unzul�ssig, oder doch nicht? weil das VGH Mannheim schon am 9.�8.�1996 (mein Gott, wie lange das her ist, denkt AK und streicht �ber das steinerne Gesicht am Grab des Leutnants und fragt sich, wann er dieses augenlose L�cheln schon einmal gesehen hat, war nicht dieser seltsame Mann, den sie Mondauge nannten, auch auf der Tagung gewesen?)��, sp�ter aber, am 9.�4.�2003, stellte das OVG Berlin fest:�Bordellartige Betriebe sind im allgemeinen Wohngebiet grunds�tzlich unzul�ssig, sie k�nnen insbesondere nicht gem�� ��4 Nr.�2 BAUNVO als sonstige nicht st�rende Gewerbegebiete zugelassen werden���, und dann setzten sie ihnen zu mit dem Begriff der� milieubedingten Unruhe�,�Oh Coppenrath�& Wiese!�, h�tte er fr�her gerufen, rief es vielleicht auch, obwohl er wusste, dass der Lude aus Tausendundeiner Nacht beziehungsweise Dortmund oder sonst einer Ruhrpott-City neuerdings die Urheberrechte darauf, also auf dieses Bonmot, beanspruchte, und er ist nach Berlin gefahren im Jahr zweitausendzwei, oder war es schon � drei? um seinen Freund und gesch�tzten Kollegen Mr�B. zu unterst�tzen, denn der hatte ihm einmal bei einer Immobiliensache geholfen, danke der Nachfrage! Mr�A., Mr�B., wir m�ssen doch zusammenhalten, wenn es gegen die �mter geht, L�rm im Treppenhaus durch unzufriedene und/oder alkoholisierte Kunden, Klingeln an falschen Wohnungst�ren, Ansprache und Bel�stigung von Frauen und M�dchen, die in demselben Haus wohnten, An- und Abfahrtsverkehr sowie gewaltt�tige Begleiterscheinungen des Rotlichtmilieus, das Bundesverwaltungsgericht hat unter NVWZ-RR 1998, S.�540 die Frage offengelassen beziehungsweise die Antwort offengelassen, ob Bordelle als Vergn�gungsst�tten oder Gewerbebetriebe einzuordnen sind, das Problem der Unterscheidung des bordellartigen Betriebs ist hiermit nicht hinreichend ausgef�hrt, das VG Osnabr�ck wiederum widersprach in seinem Beschluss vom 7.�4.�2005 (der April scheint ein guter Monat f�r Beschl�sse zu sein) dem bisher unver�ffentlichten juristischen Dokument des OVG Rheinland-Pfalz (verdammt nochmal: L�ndersache?) MWRE 101080400, aber wurde nicht schon im Monat zw�lf des Jahres zweitausend von der 35.�Kammer des Berliner Verwaltungsgerichtes die allgemeine Einstufung der Prostitution in bordellartige Betriebe und anderswo und im Allgemeinen als unsittlich, wie es ja all die Jahre vor Einf�hrung des ProstG��, wenn es nicht den B�rgerinitiativen� Kontra Gro�bordell in D�lmen �und� Front gegen Gro�-Bordell in Heidenau�(welche Schreibvariante die richtige sei,�Gro�bordell �oder� Gro�-Bordell �konnte trotz Intervention am OVG Berlin nicht gekl�rt werden) gelungen w�re, eine Klage beim Hessischen Verwaltungsgerichtshof��, was blieb AK da anderes �brig, als Immobilien zu erwerben, schon in den Neunzigern haben sie ihn regelrecht in die Immobilienbranche gezwungen, keine Kinderg�rten in der N�he, keine Kirchen, keine �mter, keine Altersheime, damit er die Objekte ausschlie�lich gewerblich vermieten konnte, damit sich niemand st�rte, nur Huren wurden als Mieter zugelassen, aber irgendeiner st�rte sich immer an seinen Pl�nen, seiner Anwesenheit, seiner Notwendigkeit. Und er wollte doch nur seinen Gesch�ften nachgehen hier in der Stadt, ganz normal, wie in jeder anderen Branche auch. Tr�umte schon Anfang der Neunziger von H�usern, in denen nur Huren arbeiteten, seinen H�usern, hellerleuchtete Fenster beziehungsweise Lichter hinter den Gardinen und Herzen wie Diamanten. Und er hatte seine Beziehungen �ber die Jahre gepflegt, Bullen, Politik, �mter, das war leichter als in Berlin, wo sein gesch�tzter Kollege Mr�B. zweitausendvier Insolvenz anmelden musste (Jahre sp�ter h�rte er, wer angeblich dahintersteckte).

�Jeder legt jeden rein, Arnold. Gier, alle wollen sie schnell nach oben kommen. �Steffen setzt die Flasche wieder an.

�War das nicht immer schon so?�

�Nein. Nicht so. Manchmal denke ich, das hat mit dem Internet zu tun. Mit der Schnelligkeit, dem Verschwinden der�� Kennst du die chinesische Meile, Arnold?�

�Erinnerst du dich an diesen seltsamen Mann, den sie Mondauge nannten?�

�Aus Berlin?�

�Ja.�

�Nein.�

�Schnell nach oben kommen�, AK blickt sich in dem Raum um, Sackkarren, ein Sarg, ein kleiner Tisch, auf dem Papiere und Zeitschriften liegen,�Das wolltest du doch auch. Wolltest weit und hoch mit den Engeln. Damals schon. Und hast alles vergessen, von wegen Versicherungen, l�sst dich abservieren und rennst zu den Bullen, anstatt zu k�mpfen.�

�So wie du?�Steffen lacht. Reicht ihm die Flasche r�ber.�Du hattest doch deine Versicherungen. AKs gro�e Schwanzversicherung. Jeder wusste das.�

�Worauf willst du hinaus?�

�Nichts. Gar nichts. Aber waren Fotos nicht damals noch Fotos?�Er holt seinen Tabak aus der Brusttasche seiner Arbeitsmontur. Dreht sich sehr langsam und mit zitternden Fingern eine Zigarette.�Willst du nicht doch eine? Aufs Wiedersehen.�

�Du hast Nerven, Steffen. Das muss ich dir lassen, schwingst hier gro�e Reden �ber meinen Schwanz und��, als w�rden wir wie fr�her bei Ivonne in der Kneipe sitzen���

�Bei Ivonne in der Kneipe. Karate-Steffen mit den eisernen Nerven. �Wieder lacht er.�Das war einmal. Hab ich dir nicht damals schon von der chinesischen Meile erz�hlt?�

�Man sagt, du h�ttest schon vor Jahren den Ausstieg gew�hlt. H�ttest dich angedient. H�ttest �ber Jahre doppelt gedient.�

�Man sagt, man sagt�� Du wei� doch selbst, wie das mit den man sagt ist. Ein Dreck ist das.�

�Nicht alle Informationen sind Dreck.�

�Informationen? Klatsch und Tratsch, Arnold, das war schon immer ein Faktor in unserer Branche.�

�Schon m�glich. Aber die Branche, die du damals gew�hlt hast, als du die Stadt verlassen hast, ist nie meine gewesen��, motorisierte Syndikate.�

�Du hast doch selbst eins hinter dir. Neuerdings. Wie man h�rt.�

�Klatsch und Tratsch, Steffen.�

�Touch�, touch�. Ich kann deine Schritte verstehen. Ma�nahmen. Versicherungen. Wie ich schon sagte, die Engel sind gierig.�

�Dann brauchen wir dar�ber nicht weiter zu reden.�

�Nein, das brauchen wir nicht. Deshalb bin ich hier. Bei den Toten.�

�Ich lebe. Du h�ttest zu mir kommen sollen, damals, zur�ck in die Stadt h�ttest du kommen sollen. So oder so. Wir h�tten einen Weg gefunden.�

�L�g dich nicht selbst an. L�g mich nicht an. Wie h�tte ich f�r dich arbeiten sollen? Die Engel waren im Anmarsch. Und f�r den Moment war das f�r dich das Allerbeste. Kanacken-Attacken, Los Locos. Die gro�e b�se �bernahme. Wir m�ssen uns doch nichts vormachen. Und die Geister, die du riefst���

�Lass Shakespeare aus dem Spiel. Und ich war nicht der Einzige, der sie gerufen hat.�

�Goethe. Und was spielt das noch f�r eine Rolle jetzt, wo sie da sind und sich ausbreiten, immer weiter ausbreiten���

�Ich bin noch l�ngst nicht am Ende, das solltest du wissen. �AK greift nach der Flasche. Sp�rt, dass er viel zu viel redet, dass er sich �ffnet, so wie er sich nicht �ffnen will. Er m�chte die Lippen aufeinanderpressen, h�rt das Rauschen hinter der Wand, an der sie lehnen. Er hat seinen Mantel aufgekn�pft, es ist warm hier unten. Hat sein Hemd aufgekn�pft.

�Wer sagt denn, dass du am Ende bist? Du selbst f�ngst ja damit an. Aber vor zwei Jahren, oder wann war das genau? da dachtest du, jetzt �berrollen sie dich, nicht wahr? Die Kanacken, die Los Locos. Und schon schickt ihr nach Hilfe, ins ferne K�nigreich���

�Wir haben nur Angebote gemacht. Haben die Dinge nur forciert, die Truppen der Verb�ndeten standen eh schon bereit. Hannover, Berlin.�

�Immer frei nach Wallenstein, nicht wahr, General? Und alles wurde gut mit den neuen W�chtern der Nacht.�

�Clausewitz. Die Gesch�fte gingen weiter. Wie immer. Ein paar neue Vertr�ge, Absprachen��, wie immer.�

�Wie immer.�

Und dann schweigen sie und sitzen, lehnen sich schwer an die Wand. Reichen sich die Flasche zu. Die so feucht geworden ist, dass sich das Etikett zu l�sen beginnt.

�Ich habe keinen anderen Ausweg gesehen. Damals. �Steffen zieht die Knie an, legt die Arme auf die Knie und dreht sich langsam zu AK.�Das erste Mal in meinem Leben hatte ich Angst.�

�Angst ist manchmal nicht das Schlechteste�, sagt AK.

�Sicher. Man wird nicht zu unvorsichtig. Aber auf die Dosis kommt es an. Wei�t du noch, wie du mich damals zu den Jugos, in ihren Laden geschickt hast���

�Du warst nicht alleine. Alex war dabei.�

�Ja, ja, dein gro�er Alex��, auf die Dosis kommt es an. Das waren damals kleine Geschichten. Und dann h�re ich, dass du tot bist. Und dann h�re ich, dass du lebst.�

�Ich h�tte dich gebraucht damals. Die Jugos hatten Respekt vor dir.�

�Vor dir auch. Sonst h�tten sie dir nicht die Beine weggeschossen.�

�Lassen wir die alten Geschichten���AK steht auf, geht langsam zu dem Tisch, blickt auf die aufgeschlagenen Hefte und B�cher, f�hrt mit der Hand �ber die Abbildungen der Pflanzen, B�ume und V�gel. Gro�es Windr�schen, Trollblume, Rotes Waldv�gelein, zwei B�cher, in denen Zettel und Fotos stecken, Leitfaden der Pflanzenkunde, Leitfaden der Tierkunde. Er zieht ein Foto aus dem Tierkundebuch. Steffen vor einer Harley, neben ihm der Pate aus Hannover, fast zwei K�pfe gr��er, beide in Lederwesten, die rot gl�henden, wei� leuchtenden Engel. Er schiebt das Foto ins Buch zur�ck. Nimmt ein weiteres heraus, Steffen auf der Veranda eines Gartenhauses neben einer Frau, er hat die H�nde auf ihren runden Bauch gelegt und lacht.

���und als die Engel sagten, ich h�tte dies und das und hinter ihren R�cken. Und als sie sagten, ich h�tte hinter ihren R�cken und dazu noch dies und das��, Gesch�fte, auf eigene Faust, den Br�dern Geld vorzuenthalten ist das schlimmste Verbrechen, Gebot eins: Du sollst nie deinen Br�dern���

�Und, hast du?�

�Nein.�

Und als AK sp�ter am See sitzt, auf seiner Veranda, den Mantel bis oben hin zugekn�pft, der Wind kommt k�hl aus den Bergen am anderen Ufer, als er sein Weinglas nochmal vollmacht, obwohl seine Frau schon wieder zetert, obwohl sie selbst einen Prosecco nach dem anderen trinkt, diese kleinen B�chsen, die sie jetzt pl�tzlich alle trinken, seine Reinigungsbrigade beschwert sich, dass manche Objekte richtig vollgem�llt sind mit diesen Dosen,�Ja, Arnold, das mag schon sein, aber wir trinken immer nur nach Feierabend ein, h�chstens zwei D�schen!�,�Na, klar doch, Dornr�schen�, und als er aufs Wasser blickt, kein Mond, keine Sterne, weder dort noch oben, nur hin und wieder h�rt er das leise Grollen eines Flugzeuges irgendwo hinter den Wolken, die vor einigen Stunden den Himmel zu verdecken begannen, es riecht nach Regen, es riecht nach Herbst, der Wind wird st�rker, das Blinken der Positionslichter zwischen den Wolkenfetzen,�Den ganzen Tag sitzt du schon hier und starrst aufs Wasser�, er h�rt den Fernseher viel zu laut, irgendeine von diesen bescheuerten Talente-Shows,�Sing dich zum Million�r �oder so, wie viele K�rper beziehungsweise S�rge Steffen wohl verbrannt hat, seit er dort unten beziehungsweise dort drau�en arbeitet? und er sieht ihn im Feuerschein Sarg um Sarg in die rotgl�hende Luke des gewaltigen Backofens schieben,�Das ist wie Holz, wenn ich sie verbrenne, nichts, nur lange tote Scheite�, gelber Rauch �ber den B�umen, das Wasser wie ein tr�ber, blinder Spiegel in diesem rechteckigen Becken, wer sitzt hinter den Spiegeln? er hat das Schutzprogramm verlassen, weil es eine undichte Stelle gab, so sagt er doch? sie wussten, wo er war, er hat seine Frau und sein Kind verlassen, um sie zu sch�tzen, er sagte, dass das System nach beiden Seiten undicht w�re, und nicht nur wegen ihm, die Dinge w�rden sich �ndern und neu organisieren und letztlich so bleiben, er hatte von dem V-Mann erz�hlt, dessen M�rchen das ganze BKA auf Trab hielten,�Und du bist dir sicher, dass du nicht von dir selbst sprichst?�, Spieglein, Spieglein im dunklen Raum, wer kommt und holt mich aus meinem Traum, der V-Mann, der sogar die NSU ins Spiel brachte, um sich wichtig zu machen, um so viel wie m�glich rauszuholen aus diesem Spiel,�Du meinst diese verr�ckte braune Clique? Was hat die mit den Engeln zu tun?�,�Nichts. Im Prinzip�, Waffengesch�fte, die Fleischm�rkte im fernen Kosovo,�Ich habe keine Skrupel, das wei�t du, aber ich habe immer gedacht, die Engel w�rden den Markt strukturieren und halbwegs sauber halten�, oh, du Narr, am Ende fragen die Scheine nach nichts, Silberlinge, Schweinsohren haben wir als Kinder doch immer gerne gegessen, aus Hefeteig, nein Bl�tterteig, und Amerikaner auch, die hie�en aber nur im Volksmund so, verdammt hei� hier unten, verdammt kalt hier unten, und jetzt wei� er wieder, was es mit dieser chinesischen Meile auf sich hatte, und Steffen trifft im Knast von Kiel einen halbtoten Typen, der ihm r�t: Belaste die Gro�en, den Paten aus Hannover und alle, die wichtig sind, und die Unwichtigen gleich auch mit, nur dann kommst du in ein Schutzprogramm, S�dfrankreich w�re doch sch�n. Und sie sitzen in� Ivonnes Eck�, AK, Steffen, Alex, Hans, der Mann vom Haus X, das inzwischen unter anderer Verwaltung steht, die Gebr�der W�hler und ein paar andere der �blichen Verd�chtigen, Wichtige, Unwichtige, f�nf Uhr morgens, Dreiundzwanzig-Stunden-Kneipe mit dreiundzwanzig Stunden warmer K�che, Scheine auf dem Tresen, Dartpfeile n�hern sich in Zeitlupe den Zahlenfeldern, Tripple Seven, das Bullen-Auge in der Mitte des Kreises, die M�dchen trinken Sekt oder Wei�weinschorle, oder Kaffee mit und Kaffee ohne,�Hast du gewusst, dass die Chinesen die Wegeabst�nde nicht nach den genauen Abst�nden messen?�,�Wie meinen?�, die Flasche ist l�ngst leer, es muss schon Nacht sein drau�en, einmal hat er in einem Sarg geschlafen, sagt er,�Glaub ich nicht!�, Dartpfeile bohren sich in die Tripple Seven, das Bullen-Auge in der Mitte des Kreises wird wieder mal verfehlt, ein Pfeil prallt ab und klirrt zwischen die kleinen Gl�ser,�Was f�r ein bescheuertes Netz, und was soll das sein genau?�, neunzehnhundertsiebenundneunzig,�Science-Fiction oder was, ein Fall f�r Lem!�, Hans lacht und greift sich die Scheine, weil er seine Punkte ganz sauber und Runde f�r Runde runtergeschossen hat bis zur Null,�Herbert Lem?�, fragt jemand,�Quatsch�, sagt Hans und stopft die Scheine in seine Jackentasche,�Du meinst Herbert Lom, das ist der B�se aus �Schatz im Silbersee��,�Wer den gro�en Lem nicht kennt, dem ist nicht zu helfen�, sagt AK und dr�ckt seine Zigarette aus, die er noch nichtmal zur H�lfte geraucht hat, er will, verdammt nochmal, endlich aufh�ren, aber das ist nicht so einfach, wenn sie alle qualmen wie die Schlote von good old Bitterfeld, aber da raucht ja auch nichts mehr inzwischen, zum Gl�ck, im Winter dr�ngte das alles in die Stadt, Smogalarm Ende der Achtziger, live is life, und da gr�len sie alle mit, Gabi isst Rindsrouladen, bald sieht sie aus wie Molly Luft, sagt das jemand? und diese bl�dsinnige chinesische Meile?� Dir fehlt das Verst�ndnis, Arnold. Die Chinesen, die alten Weisen und Philosophen���, und er l�uft am Ufer entlang, h�lt das leere Weinglas noch in der Hand, schleudert es dann ins Dunkel, h�rt, wie es aufs Wasser prallt, sieht erst die Schatten und dann die Gesichter zwischen den B�schen (sein Sohn? Mary?�� Alex? Das fast vergessene Gesicht des L�bbke, den sie den� Steinmann �nannten? B�rbel? aber das sind nicht seine Baustellen! Wer seid ihr?),���die Schwierigkeit des Weges, verstehst du, so waren die Meilen immer unterschiedlich lang. Je nachdem, was dazwischenlag, wie unwegsam das war, Felsen oder Bergp�sse oder Fl�sse ohne Br�cken. Die konnten nie sagen, so und so ist die Entfernung. Die chinesische Meile kann eine Meile oder anderthalb Meilen lang sein. Zweitausend Meter, f�nfzehnhundert Meter���

�Und was soll mir das sagen? Soll ich die Welt jetzt neu verstehen?�

�Nein. Nichts. Ich erinnere mich nur, wie ich es dir einmal erz�hlte.�

Rauch �ber dem Geb�ude. Er stolpert �ber die Wege. Wieso denkt er, dass sein Sohn sich hier irgendwo rumtreibt? Sich irgendwo hier im Dunkeln rumtreiben k�nnte. Aber das ist ein anderes Kapitel. Steine, so weit er blicken konnte, vor ihm in der Dunkelheit. Die Umrisse von B�umen, B�schen, er stie� auf Mauern, w�hrend er versuchte, den Weg nach drau�en zu finden. Die Berge am anderen Ufer des Sees.

Er blickt und schaut und wei� nicht, was er sieht. Ein Engel zwischen den B�schen, auf einer steinernen Bank. Den Kopf geneigt, die Stirn gerunzelt, ein langer Bart f�llt bis auf seine Brust. Die Fl�gel w�lben sich �ber seine Schultern. Die Augen hat er geschlossen, eine Hand st�tzt den gesenkten Kopf. Er verwittert in der Zeit. Irgendwo klingelt ein Telefon. AK dreht sich um, sieht das Licht auf der Veranda und geht zum Haus. Zwei Drohnen mit Nachtsichtkameras kreisen still unter den Wolken.

Gaaaanz elegant! Mit bisschen Alice.

Hans blinzelt in die Sonne, die direkt �ber dem Flachbau vor ihm noch recht hoch am Himmel steht. Keine Wolken, kein Wind, er wischt sich �ber den schwei�nassen Hals. Wieder der Geruch nach F�ulnis, und er blickt kurz auf die �berquellenden Aschentonnen neben ihm an der Hauswand.

Es scheint ihm, dass es auf dem kleinen Hinterhof viel schw�ler und hei�er ist als drau�en auf der Stra�e. Er kann den Verkehr h�ren, kurz nach vier, Freitag, vor drei Tagen war der l�ngste Tag des Jahres, Rushhour, Hauptverkehrszeit, Pendlerzeit, Feierabend, Schritte in der Toreinfahrt hinter ihm, er dreht sich um, aber da ist niemand. Er blickt auf die Fenster des Flachbaus, das geteerte, nach vorne abfallende Dach gl�nzt fl�ssig in der Sonne. Au�er dem mal lauter und mal leiser werdenden Verkehrsl�rm ist nichts zu h�ren in dem Innenhof, als st�nden alle H�user leer. Hans blickt an der Fassade der Wohnh�user empor, einige Fenster sind ge�ffnet, und die Gardinen bewegen sich leicht, obwohl kein Wind zu sp�ren ist.

Hans greift in die Innentasche seines Jacketts, steckt das Zigarettenetui aber dann wieder zur�ck. Viel zu hei� zum Rauchen, und ihm ist noch leicht schwindlig von dem Sekt, den er vorhin getrunken hat. H�tte er sich sparen k�nnen alles. Bin ich zu alt f�r diesen Schei�? denkt er, schiebt die Aufschl�ge seines Jacketts zur Seite, wieder scheint es ihm, in einem der Fenster des Flachbaus w�rde sich etwas bewegen, und er ber�hrt kurz seinen G�rtel, an dem er sein Handy in einer kleinen Lederg�rteltasche tr�gt. Vor einigen Monaten hatte er wieder seine Herrenhandtasche rausgekramt, weil er geh�rt hatte, dass die alten Dinger wieder angesagt waren, Handys, Sonnencreme, Zigaretten, Sonnenbrille, K.o.-Spray, alles f�r den Herrn, aber jetzt muss er lachen, als er sich vorstellt, wie er mit der Hand in der Schlaufe der kleinen braunen Ledertasche �ber die Flughafenstra�e flaniert. Sein Vater hatte sie ihm zu seinem siebzehnten Geburtstag geschenkt, und dass sich mache Leute �ber diese Handgelenkstaschen lustig machten und sie� Stasi-Taschen �nannten, hatte er erst ein paar Jahre sp�ter in Berlin erfahren. Und tats�chlich trugen einige von der Firma diese Taschen, damals, als sie ihn anwerben wollten, zwei Jahre vor der Wende. Vorw�rts, und nicht vergessen�� Den Sozialismus in seinem Lauf h�lt weder Ochs� noch Esel auf. Bis zum Schluss. Standhaft bis zum Schluss. Ich ja auch, dachte er und blinzelte in die Sonne und ging ein paar Schritte auf den Flachbau zu. Er kannte ein paar Leute, die direkt von der Firma ins Gesch�ft eingestiegen sind. Oder Ex-Bullen, Ost. Die hatten gute Kontakte und waren Experten in Sachen Sicherheit. Von der Stasi in den Puff. Wieder lachte er leise, und als h�tte sein Lachen in dem stickigen Hinterhof gehallt und die tr�ge Stille zerrissen, �ffnete sich die T�r des Flachbaus, und ein Mann trat auf das kleine h�lzerne, veranda�hnliche Podest, von dem ein paar Stufen runter in den Hof f�hrten.

Hans legte die flache Hand an die Stirn, �ber die Augen, sah wei�e T�rme, Plattenbauten, hinter dem Flachbau, verschwommen in dem flimmernden Licht �berm Asphalt der vielen Stra�en, sah, wie die Stadt und das Viertel und die H�user sich in diesem Licht bewegten, graue W�nde, rote Ziegelquader, hohe Silos, Tausende Fenster warfen ihre gl�sernen Strahlen f�cherf�rmig durch den k�rzer werdenden Tag, Kondensstreifen von Flugzeugen dar�ber im Hellblau, Hans blickt in das Gesicht des Anwalts Emil Fischer, mit dem er vor etwas mehr als zwei Jahren Eierschecke im St�dtchen�G. in Th�ringen gegessen hat, oder war es eine �rtliche Spezialit�t namens Kaiserschmand mit einer dezenten Malznote? der Anwalt stand auf der untersten Stufe und reichte ihm die Hand. In der anderen Hand hielt er einen Aktenkoffer, �ber den er sein Jackett gelegt hatte.�Freut mich, Hans, sch�n dich zu sehen, die Kollegen kommen gleich. Nichts f�r ungut, aber ich muss weiter. Hab�s eilig. Gesch�fte, Gesch�fte.�

Er trug eine weite braune Bundfaltenhose und ein kurz�rmliges wei�es Hemd. Eine dunkelrote Krawatte klebte auf dem verschwitzten Stoff.�Und unser Gesch�ft?�Hans lie� die schlaffe, feuchte Hand los, die sich ihm bereits wieder entwand, weil der Anwalt Emil Fischer sich schon halb zum Gehen weggedreht hatte.�Unser Gesch�ft�, sagte er und legte seine kurz auf Hans� Schulter, und Hans sp�rte, dass sie pl�tzlich nicht mehr schlaff war, sondern fest zudr�ckte,�da ist doch alles klar, ist doch alles gekl�rt, mein Lieber, die Ware ist auf dem Weg ins Land der aufregenden Sonne, der Rest der Provision wartet, alles klar wie ein sch�ner Sommertag.�

�Ich dachte nur, du w�rst dabei, um die�� hm�� Formalit�ten zum Abschluss zu bringen. Ist ja eine gro�e Summe. So hatten wir das doch���

�Abgesprochen. Ich wei�, ich wei�. Aber ich muss nun doch nochmal�� kurz�� weg. �Er griff etwas umst�ndlich in seine Hosentasche und zog eine Taschenuhr heraus, Hans war �berrascht von diesem pl�tzlichen silbernen Funkeln in der Hand des Anwalts.�Aber ich denke�, der Deckel der silbernen Uhr sprang auf, und Emil Fischer blickte auf das Ziffernblatt, und kurz glaubte Hans, eine leise Melodie zu h�ren,�dass wir uns nachher noch sehen. Dann k�nnten wir vielleicht etwas essen gehen. Nicht weit von hier gibt�s ein sehr gutes Lokal.�

�In der Flughafenstra�e�, sagte Hans. Der Anwalt lachte.�Nein, nicht in der Flughafenstra�e. Lass dich �berraschen���

�Tr�ume werden wahr�, sagte Hans.

�Rudi Carrell�, sagte der Anwalt,�mit dir k�nnte ich mich stundenlang unterhalten �ber die alten Relikte. Freut mich, dass ihr die Sternstunden der Unterhaltung auch in der Zone zu sch�tzen wusstet.�

�Was denkst du denn, was wir��, wo wir��? Die dunkle Seite des Mondes?�

�Hans, die Kollegen kommen gleich, Rushhour, Gesch�fte, du verstehst, also bis nachher���Er winkte kurz und verschwand in der dunklen Toreinfahrt, Hans h�rte die Schritte leiser werden. Er setzte sich auf die Stufen, die zu dem h�lzernen Podest und der T�r f�hrten.�Ist ein guter Treffpunkt�, hatte der Anwalt am Telefon gesagt,�eine kleine verschwiegene Oase, meine Mandanten haben da eine Art kleines B�ro, Import/Export.�

Hans war am fr�hen Morgen schon nach Berlin gefahren. Die Stadt war ruhig im Moment. Die Kulissen schienen sich nicht zu bewegen. Eine Frau stand an einem der Fenster im vierten Stock und blickte zu ihm runter. Sie schloss das Fenster, und er sah, wie sie die Gardinen zuzog. W�hrend der Fahrt hatte er dar�ber nachgedacht, ob er einen Teil der Summe nicht doch in den Immobilien anlegen sollte, die ihm der Anwalt so ans Herz gelegt hatte. Aber diese M�glichkeit w�rde es sp�ter auch noch geben. Er hatte sich immer rausgehalten aus den steinernen Gesch�ften. Sein Freund AK hatte dort schon vor vielen Jahren (wie klingt das denn jetzt, wie ein vergangenes Jahrhundert, aber Schei�e, es stimmt ja!) investiert und mitgemischt. Aber alles ver�nderte sich in kurzer Zeit, seit zwei, drei Jahren, nach der Invasion, obwohl man es nicht direkt sehen konnte und immer noch vom gro�en Frieden sprach.�Geh doch ein wenig vom Gas, Arnold, du musst doch keinem mehr was�� Lass sie sich doch gegenseitig ficken. Die Engel, die Bengel, wer hat den gr��ten Schwengel���

�Jetzt sag blo� nicht, ich��, wir sind zu alt f�r diesen Schei�!�

�Nein, nein, so meinte ich das doch nicht. Aber all die Jahre��, all die Jahre warst du��, hast du die Dinge geregelt. Jeder wei� das. Wir waren, und wir sind.�

�Vollkommen richtig, Hans. Wir waren, und wir sind. Ich habe geh�rt, dass du���

�Was hast du geh�rt?�

�Dich zieht es in die Ferne, dich zieht es weg, mein Freund.�

�Ein kleiner Urlaub hat noch keinem geschadet, Arnold.�

�Solange du gest�rkt zur�ckkommst. Ich setze auf dich. Ich brauche dich hier.�

�The last of the independents. Mehrzahl.�

Die Kulissen scheinen sich nicht zu bewegen, dachte er, w�hrend er die Spur wechselte und sich der Hauptstadt n�herte, aber�� Die Silberf�den werden zu Stolperdr�hten. Shut up! Aber so �hnlich h�tte er es auch formuliert. Die Engel arbeiten jetzt schon mit den Kanacken zusammen. Die absolute Syndikalisierung ist das Ziel. So w�rde er es formulieren. Schalte das Radio ein und h�re Musik. Warum nicht, mon g�n�ral, wer immer du�� auch rumschwatzt in meinem Kopf. Aber sein Radio h�ngt zwischen zwei Stationen und dudelt verschiedene Songs und Stimmen, Nachrichten, die Superhits der Achtziger, Ba-da-da-dam�� kauft�� auf neunundneunzig Komma neun.

Es ist erst zehn, als er �ber den Ring f�hrt. In einer Rastst�tte hat er gefr�hst�ckt. Bei McDonald�s. Aber irgendwie war das schei�e, und er ist noch r�ber in die Tankstelle gegangen und hat ein Schnitzelbr�tchen gegessen. Die gro�e Schlange der LKW. Da dachte er, dass das fr�her mal so ein Trend gewesen ist, Haus&Hotel&LKW, dicht gedr�ngt in den Annoncen, Raum kostet Geld, er selbst hatte so etwas nie f�r seine Freiberuflerinnen, seine Arbeitnehmerinnen, angeboten. Die Sicherheit des Clubs, und Ausw�rtsspiele nur nach Absprache mit den M�dels. Weil da mussten sie gewisse Konditionen aushandeln, Zimmerpreis auch drau�en, wo der Mond scheint. Keine Einsamkeit der kleinen Kabinen. Obwohl das sicher ein Verdienst war, eine Gesch�ftsm�glichkeit, f�r sie. Wenn sie das gewollt h�tten��, woanders, AK, die Wohnungen des S., der dank der Absprachen mit AK eine Zeitlang ein kleines Marktsegment bedienen konnte�� Hans hatte sich stets an Absprachen, an diese einst und vor langer Zeit heiligen Vertr�ge (Wir hoben die Becher und schmiedeten den Bund. Shut up!), gehalten. Aber wer mir zu nahe kommt, dem breche ich den Hals. Jetzt reicht�s aber. Endlich l�uft ein Sender, Berlin, Berlin, wir fahren nach Berlin. Die kleine verr�ucherte Oase seines Nachtclubs. Er sieht den Fernsehturm, dessen Spitze in die Wolken sticht.

Hans blickt wieder in den blauen, vollkommen wolkenlosen Himmel, der ihn blendet, ein hellblauer Spiegel, so dass er die Hand �ber die Augen legt, obwohl die Sonne hinter ihm langsam, ganz langsam sinkt.

Er h�rt Ger�usche in der Toreinfahrt,�Is wohl �n Erbst�ck, dein fetter Silberdollar�, er kann sich nicht erinnern, dass der Anwalt damals im St�dtchen�G. diese Uhr bei sich trug,�Erinnerungen, Hans, reine Sentimentalit�t, ein altes Geschenk�, Schritte verklingen, Gardinen bewegen sich, jemand �ffnet das Eingangstor der Toreinfahrt, leise Stimmen, er bleibt sitzen, ob am Freitag in Berlin die M�llabfuhr kommt? seinen BMW hat er paar Stra�en weiter abgestellt. Er kennt sich nicht aus in Neuk�lln, war das letzte Mal vor fast zwanzig Jahren in der Ecke gewesen. Am Vormittag ist er durch den Prenzlauer Berg und Mitte gefahren. Hat sich langsam Richtung Mauer bewegt, Richtung Stadion, wollte kurz bei Biene reingucken, auf der Prenzlauer Allee, lie� es aber dann. Die Kneipe gab es noch, er war sich nicht sicher gewesen, schaltete dann den Warnblinker ein und rauchte eine Zigarette und blickte auf die T�r und das Schaufenster. Er konnte nicht erkennen, ob sie schon ge�ffnet hatten, aber dann sah er einen alten Mann und eine alte Frau, Hand in Hand, sie blieben vor dem Lokal stehen, der Alte sagte irgendwas, sie gab ihm einen Klaps auf die Backe, sie lachten, und dann gingen sie hinein.

�Gib mir mal noch �n Bier, Biene.�

�Gerne, Hans. �Und sie legte ihre Hand auf seine Hand, und er bewegte ihre H�nde �ber den Tresen und summte ein Lied, weil das Lied im Radio lief, und Biene summte mit:�If I had a hammer, I�d hammer in the morning, I�d hammer in the evening���

�Der Hans hat �n Hammer, er h�mmert am Morgen, er h�mmert auch am Abend, er h�mmert immerzu���Sie lachten. Sie tranken. Nacht bei Biene. Irgendeine Nacht im Jahr neunundachtzig, im Jahr achtundachtzig.

Er h�lt auch noch vor einigen anderen H�usern, erinnert sich, wie er auf den Ger�sten gestanden hat, wie er auf den D�chern gestanden hat, wie er W�nde gestrichen hat, rauf und runter immer munter, Farbe im Haar, wie er in dunklen feuchten Kellern ausgeschachtet hat, Ziegel schleppte, Zement mischte, Hilfsarbeiter Hans, Bauhelfer Hans, Hilfsmaurer Hans, an den Wochenenden hat er manchmal in den Diskos oder drau�en in D�rfern beim Tanz gearbeitet. Wenn er nicht ins Stadion gegangen ist, wenn er nicht bei irgendeinem Ausw�rtsspiel in der Provinz mit dabei war. Wenn sie in der Stahlstadt spielten, ist er nie mitgefahren. Er war auch nicht so verr�ckt wie die anderen, die jedes Wochenende, jedes Spiel den Wahnsinn rausbr�llten, aber er war ja froh, dass er Leute kennengelernt hatte, auf die er sich verlassen konnte, damals, als er in die gro�e Hauptstadt der DDR gekommen war. Nach der gro�en Wende ging das richtig los auf dem Bau. Die Kr�ne wuchsen in den Himmel, so w�rde er das formulieren. Shut up. Er f�hrt durch die Vorst�dte, die Plattensiedlungen, Schweine�de-Sch�neweide, an irgendeiner Baustelle hat er angehalten, ist aus dem Wagen gestiegen und ein paar Schritte Richtung Ger�st gelaufen, hat diesen Geruch nach Staub, Erde und Feuchtigkeit tief eingeatmet. Manchmal w�nscht er sich, er k�nnte wieder auf den D�chern stehen, �ber die Ger�ste laufen, Wohnungen entkernen, die Mischung machen, diesen Geruch einatmen.

War �ne sch�ne Zeit.�Heh, das ist hier aber unbefugt. �Halt die Fresse, ich verfug dich gleich.

�Hansi?�So hat ihn schon seit fast zwanzig Jahren keiner mehr genannt. Er steht am Auto, den Schl�ssel in der Hand, und dreht sich um. Der Mann im staubigen Blaumann kommt auf ihn zu. Er nimmt den gelben Helm ab, auch seine Haare sind staubig und grau unter dem Staub.

�Wer will das wissen?�Nein, er hat nichts gesagt und schweigend gewartet, bis der Blaumann vor ihm stand, den Helm an die Brust gedr�ckt.

�Du bist doch der Hansi, ich erkenn dich doch, jetzt sag blo�, dass du nicht der Hansi bist.�

Der Blaumann l�chelt, lacht fast, lacht und l�chelt mit dem ganzen schmutzverkrusteten Gesicht, Augen, Nase, Mund, Stirn.�Achim?�

�Ja, Hans, Achim.�

Hans f�hrt langsam durch die Brunnenstra�e. Kein Verkehr hinter ihm. Seine Schultern sind noch etwas staubig. Sie haben sich lange umarmt. Alt geworden, der Achim. Der hat ihm damals viel beigebracht. Auf dem Bau. Seine steinernen Gesch�fte. Hat ihn an machen Wochenenden mit zum Pfuschen aufs Land und in die Vorst�dte genommen. So nannten sie die kleinen Nebenverdienste. Fliesen, Mauern, Fu�b�den legen, D�cher ausbessern. Geld und Naturalien. Einmal hatten sie zwanzig K�sten Radeberger von einem Kneiper in einem kleinen Nest bei Neubrandenburg bekommen. Die haben sie dann in der Hauptstadt verscheuert. Hatten das zumindest vorgehabt. Blieb aber nicht viel zum Verscheuern. Drei K�sten hat er Biene geschenkt.

Achim wusste, wie sie Material organisieren konnten, er kannte fast jeden Vorarbeiter in Berlin, da was abgezweigt, da was verschoben, zehn K�sten Bier, tausend cash, Gipskarton gegen Fliesen, Terminlieferungen, Schneeballsystem, Achim der Fuchs, so nannten sie ihn damals. Neunzig hatten sie sich aus den Augen verloren. Als Hans nur noch in den Diskos und Bars und Tanzschuppen arbeitete, �berall gab es neue T�ren, und er hatte schon einen gewissen Ruf. Der Hans, der kann�s. Schweine-Hans.�Wie hast du mich jetzt genannt, du Arschloch?�

�Achim. Bist immer noch auf den D�chern, schwingst immer noch den Hammer. Einmal im Stein, immer im Stein, was?�

�Ach���Er atmet laut aus, sie sitzen auf dem Bordstein neben Hans� BMW und rauchen.�Ich will ja nicht klagen���

�Du klagst schon, Achim���

Und Hans f�hrt Richtung Mauer, durch die Mauer, f�hrt um das Areal, das jetzt Mauerpark hei�t, f�hrt zu weit und wei� kurz nicht, ob er schon auf der anderen Seite der Mauer ist, ein Bahndamm hindert ihn am Weiterfahren, und er f�hrt eine Weile parallel zur Strecke, unter einer Br�cke wendet er und bewegt sich wieder Richtung Osten, sieht dann die Flutlichtmasten des Stadions �ber und hinter den H�usern, er hat die Fenster runtergekurbelt und schwitzt, vielleicht h�tte er seinen Mercedes-Kombi nehmen sollen, der hat Klimaanlage, wie sich das geh�rt heutzutage, aber der ist voller Kisten und Flaschen und anderem Kram, und er war zu faul, das alles rauszuladen, am Abend zuvor, am Morgen, er hat bis drei im B�ro gesessen, eine Flasche Limo vor sich, er muss klar und frisch sein in der Hauptstadt, zuckerfrei, weil er Probleme hinten rechts hat, da tupft er Nelken�l drauf seit ein paar Wochen, und die M�dels sagen, er riecht nach Zahnarzt, ein Glas Talisker g�nnt er sich, den hat er seit einigen Monaten auf der Karte stehen, zw�lf Euro f�r vier cl, das ist moderat, wenn er vergleicht, was der woanders kostet und was der Sekt und der Schampus kosten bei ihm. Fr�her h�tte er sich was reingezogen am Morgen oder wann auch immer, vor der Abreise, aber seit er die leuchtenden Steine vor Augen hat und tief in seinen Tr�umen, wo sie neben den K�rpern im tr�ben Wasser schweben und Strahlen durch diese endlosen Fluten schie�en��, ja, verdammt nochmal, es sind doch S�mpfe, unterirdisch, z�h, schwarz, kein Licht und kein Sauerstoff und gar nichts�� Ein Moor, und leer, denkt er und sitzt schwitzend, den Kopf zur�ckgelehnt, in seinem BMW, den er vorm Kreisverkehr geparkt hat, und blickt auf die verrostete, fast schon schwarze Eisenbahnbr�cke, unter der der Kreisverkehr hindurchf�hrt. Kleine W�lder auf beiden Seiten der Stra�e. Er kurbelt die Fenster hoch, obwohl er so schwitzt. Die dumpfen Detonationen eines Motorrads. Sieht aus wie �ne Harley. Zwei Harleys, drei Harleys. Macht euch vom Acker, ihr Engel. Der T�rke ist jetzt der Pate, neue B�ndnisse, alte Pakte werden aufgek�ndigt, neu geschmiedet, weggeworfen, aufgefrischt, Pakete verschickt. Oben und unten, die Kan�le wechseln die Flie�richtung��, dunkle Limousinen fahren von Mitte �ber die Kurf�rstenstra�e, Kurf�rstendamm, Charlottenburg, gefl�gelte Motorr�der, macht euch vom Acker, ihr Engel, ein Hoch auf den neuen F�rst��, der K�nig ist tot, lang lebe��, Kingsize-Betten, Klappliegen�� Hans hat vorm KaDeWe gestanden, ist nicht reingegangen, eine Menge Steine, so viele Steine. Er lehnt sich zur�ck und sieht, dass die Eisenbahnstrecke, die zur Br�cke f�hrt, nicht mehr existiert. Keine Bahnd�mme mehr, nur noch diese schwarze eiserne Br�cke, vergessen, mitten zwischen den B�umen �ber den Stra�en, �berm Kreisverkehr. Er bewegt sich, neigt den Kopf, sucht die Sonne, das Blech seines Wagens gl�ht, aber sie stehen im Schatten, und die Baumwipfel schlie�en sich �ber ihm und seinem BMW wie ein gro�es dunkles Dach.

Hans blickt auf die Motorhaube des Wagens, der sich langsam, ganz langsam aus der Toreinfahrt in den Hof bewegt. Er sitzt immer noch auf den Stufen der h�lzernen Treppe. Der silber-metallic Mercedes h�lt im Schatten, die Sonne wandert seltsam, dann steht er wieder im Licht, Wolken oder Zeppeline am Himmel. Hans legt die Hand �ber die Augen, nimmt sie weg, legt sie wieder �ber die Augen, beschlie�t aufzustehen, bleibt dann doch sitzen. Zeit, eine zu rauchen, denkt er und greift nach dem Etui in seiner Innentasche. Er schiebt sich die Zigarette zwischen die Lippen und sucht das Feuerzeug. Die hinteren Scheiben des Wagens sind get�nt, und er sieht nur den Fahrer und den Mann auf dem Beifahrersitz, verschwommen, als st�nde der Wagen auf fl�ssigem Asphalt, Hans steht auf, die Kippe im Mundwinkel, sucht mit der linken Hand immer noch das Feuerzeug in den Taschen seines Jacketts.

�Herr Pieczek?�Die Seitenscheibe auf der Beifahrerseite wird heruntergefahren.

�Ja�, sagt Hans. Wer will das wissen?

�Sch�n, Sie zu sehen�, sagt der Mann und beugt sich aus dem Fenster. T�rke, denkt Hans. Oder sowas in der Richtung. Der Mann tr�gt ein graues Sakko �ber einem schwarzen T-Shirt, die dunklen Haare hat er zu einem Scheitel aus der Stirn gek�mmt.

�Sch�n, Sie zu sehen�, sagt Hans und geht ein zwei, drei Schritte in Richtung des Wagens, dessen Heck noch in der Toreinfahrt steht.

�Entschuldigen Sie, dass wir zu sp�t sind�, sagt der Mann mit dem grauen Sakko, sein Arm h�ngt aus dem Fenster, und seine Hand ber�hrt das silberne Metall der Seitent�r,�aber die Stadt hat uns ein wenig aufgehalten.�

�Schon in Ordnung�, sagt Hans,�ich warte erst seit zwei Stunden hier.�

�Sie machen Scherze�, sagt der Mann und l�chelt, jedenfalls kommt es Hans so vor,�nehmen Sie doch bitte meine Entschuldigung an. Darf ich Ihnen Feuer geben?�

�Sie d�rfen�, sagt Hans und geht an dem silbernen Stern vorbei zur Beifahrert�r.

�In Tokio ist es jetzt ungef�hr null Uhr�, sagt der Mann mit dem grauen Sakko, bewegt den Arm langsam zwischen die Aufschl�ge seines Sakkos und h�lt Hans ein Feuerzeug hin. Ist ein gr�nes Einwegfeuerzeug, und Hans braucht ein paar Sekunden, um im Gegenlicht der Sonne zu erkennen, dass die kleine Flamme brennt. Er beugt sich runter, so dass seine Zigarette die Flamme des Feuerzeugs ber�hrt.�Kein Raucherwetter, nicht wahr?�, sagt der Mann.

�Nein, nicht wirklich. �Hans legt eine Hand aufs warme Dach des Wagens, schaut �ber die Schulter des Mannes im grauen Sakko, der seinen Kopf immer noch aus dem offenen Fenster streckt, schaut auf die Hinterbank, auf der zwei M�nner sitzen, zur�ckgelehnt, entspannt, wie es scheint. Vorne zwei, hinten zwei, und das Gesch�ft ist gleich vorbei. Also gut abgewickelt. Ist�s ja schon. Shut up.

�Was unser Gesch�ft betrifft, Hans���

�Nun, ich h�re. �Hans beugt sich wieder vor, bl�st den Rauch an dem Mann vorbei ins Innere des Wagens.

�Im Prinzip ist ja alles gekl�rt�, sagt der Mann und dreht sich kurz zum Beifahrer um, ein kleiner dicker T�rke, oder sowas in der Art, der scheinbar teilnahmslos und ohne sich gro� zu r�hren durch die Frontscheibe auf den Flachbau und in die Sonne blickt. Hans wirft seine Zigarette, von der er nur wenige Z�ge genommen hat, weg, bewegt den Arm, so dass er seine Glash�tte sehen kann, und sagt:�In Tokio ist es jetzt genau drei�ig Minuten nach Mitternacht.�

�Bestens, dann k�nnen wir ja gleich ins B�ro.�

Hans hatte Lust zu bumsen. Schei�e, dachte er, was ist denn jetzt los? Er klopfte sich den Staub von den Schultern und lief durch Neuk�lln. Die T�ren der Spielhallen waren geschlossen, in den get�nten Scheiben sah er sein Spiegelbild, Hauptsache, kein Licht st�rt die Zocker, dachte er.

Rathaus Neuk�lln, auf der anderen Stra�enseite ein gl�sernes Einkaufszentrum. Er ging kurz in den Eingangsbereich, stand still zwischen den vielen Menschen, die an ihm vor�berliefen, kamen und gingen, sah die Werbung eines Juweliergesch�ftes, das in der oberen Etage war. Daneben die Werbung eines Buchladens im Untergeschoss. Bis zur Pannierstra�e war es nicht weit. Als er merkte, dass er Lust aufs Bumsen hatte, war er in einen Zeitungsladen gegangen und hatte sich eine Bildzeitung gekauft. Und noch eine Berliner Tageszeitung, aber die brauchte er nicht, er hatte beim Studium der Annoncen was gefunden, das gleich ums Eck war. Eigentlich hatte er am Morgen noch vorgehabt, zu Mondauge zu fahren auf einen Schluck, aber dann fiel ihm ein, dass es den Laden gar nicht mehr gab.

Hatte ihm vor kurzem jemand erz�hlt. War das nicht sogar AK gewesen? Aber der konnte ja nicht wissen, dass er in die Hauptstadt fuhr, keiner wusste, dass er hier Gesch�fte machte. Und hier bewegten sich die Kulissen, und hier wurden die Silberdr�hte neu verlegt. Und hier hatten die Engel fast alles �bernommen. Der Mann hinter dem gro�en Hauptstadtspiegel war jetzt ein T�rke. Was man so h�rte, weit weg, in der kleinen gro�en Stadt, und doch nah. Aber was ging ihn dieser ganze Schei� an? Hans hatte Lust zu bumsen. Verdammt, dachte er, was ist denn jetzt los.

Er lief an unz�hligen Spielhallen und Zockerbuden vorbei, die Sonne im R�cken, die Sonne im Gesicht, kurz nach halb eins auf seiner Uhr. Die Glash�tte ging immer paar Minuten vor. Und er stellte sie immer ein bisschen zur�ck, alle zwei, drei Tage. Hatte sie schon zweimal general�berholen lassen.�Das ist normal�, hatte der alte Uhrmachermeister, der vor Hunderten von Jahren in Glash�tte gelernt hatte, gesagt,�das ist das alte Spezimatic-Laufwerk���

�Aber die hat Erich Honecker pers�nlich���

�Sind Sie da sicher�, sagte der alte Uhrmachermeister, die Lupe im linken Auge, beugte er sich �ber das ge�ffnete Geh�use.

�Vollkommen sicher�, sagte Hans,�schauen Sie doch auf die kleinen Brillanten links und rechts auf��, auf den Halterungen f�rs Armband, und da sieht man auch die Initialen.�

�In der Tat, ein sch�nes St�ck.�

�Sag ich doch.�

Hans hielt die Uhr an sein rechtes Ohr. Er bewegte den Arm hin und her und h�rte das leise Rascheln des Spezimatic-Laufwerkes, das jede Bewegung registrierte, auffing und in Energie umwandelte. So w�rde er es formulieren. Und das leise stetige Ticken der Glash�tte in seinem Ohr, blickte er �ber die Pannierstra�e.

B�ume wuchsen in regelm��igen Abst�nden auf beiden Seiten der Stra�e. Daddelbuden wie in der Flughafenstra�e konnte er keine erkennen. Fr�her hatte er ab und an gezockt und gedaddelt. Nichts Besonderes. Nur um die Nerven zu beruhigen. Automaten, Roulette, Poker. Nichts Besonderes, hatte auch nach einigen Jahren die Lust dran verloren. Kostete nur Zeit. Hatte AK nicht mit zwei Spielhallen begonnen, damals, in den ersten Jahren nach der gro�en Wende? Das Sonnenlicht zerfaserte sich in den Baumwipfeln, die Stra�e sah still und ruhig aus, und er schaute noch einmal auf die Annonce, die er aus der Zeitung gerissen hatte, und verglich sie mit den Hausnummern. Na, dann wolln wir mal, dachte er und lief los.

Im� Sweet Life �entschied er sich f�r eine blonde Russin. Der Laden lag ebenerdig, die T�r direkt neben dem Fu�weg, er hatte geklingelt, es hatte gesummt, und die Chefin, Mitte f�nfzig, die ihn mit� Hallo, junger Mann �empfing (Was soll�n das jetzt?), f�hrte ihn in einen kleinen Raum der ausgebauten Kellerwohnung, wo er auf einem Sofa Platz nahm, ein Couchtisch davor, auf dem ein Strau� Blumen stand (Ja, ja, Schweine-Hans, der kann�s��), dann die Parade der M�dels, die Chefin stellte sie vor, f�nf M�dels, die blonde Russin kam als Dritte,�Das ist unsere Tanja, eine ganz liebe Perle�, Tanja, in Slip und BH, Badewetter, blieb l�chelnd vor ihm stehen, drehte sich einmal, drehte sich zweimal, st�tze die H�nde in die H�fte, suchte Blickkontakt, er nickte ihr zu, und sie verschwand wieder.

Sp�ter versuchte er, sich an die anderen vier M�dels zu erinnern. Und wie die Chefin sie ihm vorgestellt hatte. Eine frauliche, leicht mollige T�rkin. Aisha? Hie�en nicht die meisten T�rkinnen in der Branche Aisha? Eine d�nne blonde Deutsche, eine dunkle Kroatin mit Schmollmund�� Er hatte gleich gewusst, dass es Tanja sein w�rde, oder wie immer sie auch hie�. Wann war ich eigentlich das letzte Mal privat in einem Laden, dachte er, w�hrend er duschte. Er hatte sich f�r das Spiegelzimmer entschieden. Tanja hatte ihn durch die Zimmer gef�hrt. Ja, das Spiegelzimmer war nicht �bel, so �hnlich wie das Spiegelzimmer bei ihm. �n Spiegelzimmer ist �n Spiegelzimmer, wenn�s nicht zu klein oder zu versifft ist. Die Spiegel m�ssen permanent ges�ubert und gepflegt werden. Und zwar so, dass sie keine Schlieren kriegen, zu scharf darf das Zeug auch nicht sein, vor allem die Deckenspiegel sind aufw�ndig, da stand er oft selbst mit dabei, wenn seine Putzbrigade sich um sein Spiegelzimmer k�mmerte. Wie hie� der Typ gleich nochmal, der ihm das damals eingerichtet hat? Der hatte alle oder fast alle Spiegelzimmer in der Stadt, in der Nachbarstadt und in der Region eingerichtet. Hatte das Spiegelmonopol. Obwohl es so wahnsinnig viele Spiegelzimmer ja nicht gab. War dann irgendwann verschwunden. Mit der Firma weitergezogen, umgesattelt oder sich zur Ruhe gesetzt. Aber eigentlich kannte er keinen, der sich zur Ruhe gesetzt hatte. Da muss man schon �ne ganze Menge auf der Kante haben, und einen guten Grund braucht�s auch. Das Geld flie�t und flie�t, meist in beide Richtungen, rein und raus, das alte Spiel, und wir waren, und wir sind, und wenn man seinen Platz hat im gro�en Spiel, geht es weiter�� Immer weiter. Was sollte man auch sonst tun. Am Strand liegen? Jeden Nachmittag Torte essen? Er lehnte sich an die Fliesen und lie� das Wasser �ber seinen K�rper laufen. Wir denken heute wieder mal um viele Ecken. Hatte er einen guten Grund? Das kleine Schloss? Beziehungsweise das kleine Nebengeb�ude des gro�en Wasserschlosses. War das nicht zu nah dran an allem? Und was sollte er da allein rumsitzen? War ja nicht so, dass er keine Optionen hatte. In den ganzen Jahren, seit die Scheidung durch war, hatte er immer mal wieder �ne Frau, was Festes, was halb Festes, manchmal sogar �ne Option. In seinem Spiegelzimmer ist er paarmal mit Mandy, also Mandy�1, gewesen. Das war so �ne Option. Aber die ist dann weg. Diese etwas unscheinbare Dunkle war auch nicht schlecht gewesen. Um die vierzig. Bisschen unsicher. Die Unworte. Aber Tanja hatte Ausstrahlung, ihr rundes, sehr h�bsches Gesicht hatte Kraft. Ja, so w�rde er das formulieren.

Er stellte die Dusche ab, trocknete sich die Haare, richtig viel war da ja nicht mehr zu trocknen, er zog sich die Badelatschen an, die Tanja ihm gegeben hatte, trocknete sich nochmal richtig ab und nahm dann den Bademantel. Dann merkte er, dass er schei�en musste, setzte sich auf das Klo, sp�lte schon vorher kurz, um den L�rm zu �bert�nen, es war ruhig im Objekt, vielleicht war er der einzige Kunde (Gast! Comprende?) um diese fr�he Zeit. Er wischte sich den Arsch ab, und dann duschte er nochmal. Kurz. Sein Laden �ffnete erst um einundzwanzig Uhr. War aber auch �n Nachtclub. Mit Barbetrieb. Im� Sweet Life �ging�s mittags los, wie er der Annonce entnommen hatte. Hauptstadt, Neuk�lln, viele Menschen, viele L�den, viele M�nner, dreiundzwanzig Stunden warme K�che, sweet life, und wer zuerst kommt�� Zahlst du noch, oder f� du schon?, hatte er �ber einer anderen Annonce gelesen. Da ging�s aber erst am Abend los.�Willst du was trinken�, sagte Tanja, als er ins Spiegelzimmer kam.

�Ich kann dir das alles nicht erz�hlen, aber da gibt�s diesen kleinen Kurort, nicht weit von der Stadt weg. Ich meine, das kann und k�nnte ich dir schon erz�hlen. Ich fahr da seit paar Jahren regelm��ig hin. Da gibt�s wunderbare Moor- und Schwefelb�der. Is wegen dem R�cken. Ja, mit meinem R�cken, das hast du ja schon mitgekriegt, Liv. Ist sicher wegen der Zeit auf dem Bau. Jetzt h�r mir aber auf von wegen Alter. Willst mich wohl �rgern. �n Freund von mir, Arnold, den kenn ich schon seit fast zwanzig Jahren inzwischen, hat mir den Tipp gegeben. Der ist dort manchmal wegen seinem Bein, also beiden Beinen. Der hat mal �n Unfall gehabt. Ist aber schon zw�lf Jahre her. Ach, Quatsch, jetzt sind wir einfach mal ehrlich. Dem haben sie die Beine weggeschossen. Sollte nur so �ne Art Warnung sein, aber das ging irgendwie daneben. Manche sagen, der Jugo war zu bl�d, aber ich denke, dass er einfach �berreagiert hat, durchgedreht ist. Ich meine, die hatten ja da kurz vorher noch diesen schrecklichen Krieg. Und im selben Jahr, also das muss neunundneunzig gewesen sein alles, mit dem Bein und den��, da bombten die Nato und unsere deutschen Flieger in Belgrad rein. Also Ex-Jugo, um genau zu sein. Serbe. Serben. Die waren damals noch gut im Gesch�ft in der Stadt. Der Arnold, also mein Freund Arnold, ist in der Vermieterbranche. Wohnungen. F�r Frauen. Ja. Huren. Die mieten sich �ne Wohnung bei ihm, �n FKK-Club hat er auch noch. Ich hab �n Nachtclub. Auch mit Frauen. Ist �ne prima Bar, und alles im Prinzip legal. Ich meine, Liv, ich bin nichts weiter als ein stinknormaler Gesch�ftsmann. Im Prinzip. Wie ich dazu gekommen bin? ach, das ist �ne lange Geschichte. Nee, �n FKK-Club ist kein Spa�bad f�r Nacktbader. Du bist s��.

Mein Laden ist �n ganz normaler Nachtclub. �ne Art Bordellkommune mit Barbetrieb, na ja, ist jetzt so halb im Scherz. Aber nix hier Eckkantine, wir haben da die besten Drinks und Cocktails und Weine und Schampus��, na ja, alles.

Und wir achten da immer drauf, dass wir nicht zur selben Zeit in dem kleinen Kurort sind. Ich und Arnold. Und soll auch keiner wissen, dass wir da unsere maladen Knochen bekuren. Da quatschen die Leute blo�, und du wei�t ja, wie das ist mit dem Tratsch. Die beiden Opis sitzen im Schlammbad und reden �ber alte Zeiten. Ist auch ziemlich runtergekommen, das ganze Nest, war fr�her mal �n richtig florierender Kurbetrieb. Ber�hmt, sag ich jetzt mal. Wunderbarer Bahnhof, da hielt die alte B�derbahn, gibt n�mlich noch �n anderen Kurort ganz in der N�he. Der ist jetzt stillgelegt, der Bahnhof, ob in dem anderen Kurort noch gekurt wird, wei� ich nicht. W�r wahrscheinlich bl�d, wenn man da so nebeneinander im Schlammbad sitzen w�rde. In seiner Freizeit will man ja schon seine Ruhe haben. Ja, ja, das Alter, nun fang du wieder an, mit deiner Stichelei. Und warum ich jetzt so weit aushole, bevor ich dir meinen Traum erz�hle, wobei ich mich nat�rlich frage, wie��, wie sowas zusammenkommt, wie solche Tr�ume entstehen. Ich meine, so richtig versteh ich�s nicht, warum ich�s jetzt tr�ume, weil es nun schon einige Monate her ist, dass ich dort war. Im Herbst. Und kurz zuvor habe ich��, habe ich einen totgeschossen. Ist irgendwie bl�d gelaufen. Man kann sagen, dass ich ihn nur warnen wollte, eigentlich, manch anderer wird sagen, ich sei durchgedreht. War dummerweise ein Riesen-Kaliber. Also nicht der Mann, die Wumme.

Und wenn du da aus den B�dern wieder rauskommst, wieder raussteigst, das ist �ne Wonne, kann ich dir sagen. Da m�ssen wir unbedingt mal�� Da f�hl ich mich so richtig. Da bin ich locker und entspannt, ja, so wie jetzt, aber eben mit richtiger Tiefenwirkung, nee, so mein ich das nicht, das geht eben in jeden festen Muskel rein, na, die Scherze kannste dir jetzt aber sparen, geht zwischen jeden schiefen Wirbel. Und wie ich da so rauskomme aus der B�deranstalt, der Typ, den ich totgemacht habe, war �brigens ein wirkliches Arschloch, Liv, kannst du mir glauben! also da kriege ich Lust, noch �ne Runde zu wandern. W�lder sind da gleich in der N�he, da gibt�s eine riesige Heidelandschaft, die zieht sich fast bis vor unsere Stadt, nein, nicht die Stahlstadt, so gro� ist dieser M�rchenwald nun auch wieder nicht, also bis vor meine Stadt.

Und ich fahr mit dem Auto noch ein St�ck �ber die D�rfer, bis ich �n sch�nen Weg und �n sch�nes St�ck Wald sehe, latsche dann am Rand eines Feldes los. Es is �n sch�ner Herbsttag, obwohl schon fast November ist. Anfang November war�s, glaube ich, schon. Ich mag den Wald, Liv. Bin als Kind oft alleine in den W�ldern spazieren gegangen. Ja, ich mag die W�lder. Wenn�s Abend wird oder ganz fr�h am Morgen. Der Alte hat immer geschimpft, wenn ich so sp�t nach Hause kam oder am Morgen ausgeb�xt bin. Hat eben immer schon geschimpft. Und sp�ter, also viele Jahre sp�ter und bis zu seinem Tod, hat er geschwiegen. Ja, ja, geht gleich los mit meinem Traum. Ich muss dir ja nur noch erz�hlen, wie ich das Schloss gefunden hab. Reinharz. �n komischer Name. Kommt einem irgendwie bekannt vor, aber ich hatte vorher noch nie was von diesem Nest geh�rt, denn das ganze Dorf, �n ziemlich winziges Dorf, wo das Schloss steht, hei�t so.

Ich marschiere also durch den Wald, es ist Nachmittag, aber noch recht hell. Fr�her Nachmittag. In die B�der gehe ich meist immer schon am Morgen. Fahre dann richtig zeitig los, damit ich gegen neun, wenn die aufmachen, mit meinem Programm beginnen kann. Schwefel, Schlamm��, na ja. Und da sehe ich pl�tzlich �n Wegweiser. Neben einer kleinen Wiese, direkt an einem sehr schmalen Hohlweg, der vom Hauptweg abgeht. So sumpfige Wiesen waren da zwischen den B�umen. Ich find S�mpfe unheimlich. Hat mich aber immer fasziniert. Da gab�s �n Sumpf, direkt an �nem See, der hie�, glaube ich, Blauer See. Kennst du den, Liv? Kann nicht weit weg sein. Der versumpft langsam. Unz�hlige S�mpfe um ihn rum. Und schmale Wege dazwischen. Einmal hab ich �nen langen Holzstock genommen, riesenlang war der. Und hab den in den Sumpf, direkt neben dem Weg��, der war weg. Ja, ja, ich komm schon zur Sache. Der Wegweiser, genau. �Schlosscaf� stand da. Und ich denke, schei�e, wo soll denn hier �n Schloss sein oder �n Caf�, ich meine, ich war ja mitten im Wald. Und nichts zu sehen zwischen den B�umen. Ich laufe also den kleinen tiefer gelegenen Hohlweg lang, man sagt doch Hohlweg, oder? auf der einen Seite B�ume, auf der anderen die sumpfigen Wiesen. Und dann macht der Weg �n Knick und f�hrt in �ne Art Park, in �ne Art Garten. Alles aber schon bisschen verwildert. �ne riesige Kastanie. Kleinere Zierb�ume. Beete, aber schon alles verbl�ht, weil ja Herbst. Und paar kleine halbverwitterte Steinstatuen zwischen den Wegen und Wiesen und B�umen. �ne kleine Ziegelmauer konnte ich erkennen, auf der anderen Seite vom Park. Und so gro�e leere Blument�ppe aus Stein. Ja, und steinalt. Und eine unglaubliche Stille. Nur das Rauschen der B�ume. Im Herbst machen die V�gel ja nicht mehr so �n L�rm, aber hier war kein einziger Piepmatz zu h�ren, als h�tten die Ehrfurcht oder sowas. Und ich, das muss ich sagen, auch ganz sch�n beeindruckt. Das war wie �n verwunschener Garten, wie in �nem M�rchenbuch. Und ich laufe also durch den Park, der von B�umen, gro�en Laubb�umen, umgeben ist. Der Wald war eher so �n Mischwald. Stellenweise Nadelwald. Und Wasser schimmert durch die B�ume. Erst denke ich, das ist der Himmel, aber dann sehe ich �n Schwan, direkt zwischen den �sten, ganz kahl waren die B�ume ja noch nicht, im Gegenteil, wenn ich mich zur�ckerinnere, waren die bunt, golden, wie das im Herbst eben so ist, aber in meinem Traum sah ich sie sp�ter kahl, und lauter Raben oder Kr�hen auf den �sten, das war aber erst am Ende meines Traums, obwohl, so �ne richtige Chronologie��, ich wei� nicht, das war alles ziemlich durcheinander, und ich wei� gar nicht genau, was da nun Ende, Anfang oder Mitte gewesen ist, ja, ja, Liv, ich komm zur Sache, noch etwas Geduld, S��e, und ich muss aufpassen, dass mir nicht alles entgleitet, und der Schwan jedenfalls. Und ich gehe auf die B�ume zu, die den Park umgeben, und sehe einen gro�en See. Eigentlich mehrere Seen, die miteinander verbunden sind. Also zwei waren es, glaube ich. Der eine voller Seerosen, dicht mit Seerosen bedeckt, dass ich ihn erst f�r eine Wiese oder so etwas in der Art hielt. Dunkelgr�ne Seerosenbl�tter, in meinem Traum bl�hten die Seerosen, irgendwann mal jedenfalls, es kommt mir vor, als h�tte ich ihn vor Jahren getr�umt, dabei war es doch gerade erst eben gewesen, ja, Liv.

Und vor mir eine kleine Br�cke, die B�ume �ffnen sich wie ein Tor, eine kleine steinerne Br�cke �ber einen Graben, der in den See f�hrt, auf dem zwei Schw�ne schwimmen, nur ein paar Seerosen liegen dunkelgr�n auf dem Wasser. Die vielen Seerosen, fragst du? Ein St�ck weiter hinter dem See mit den Schw�nen, neben dem Weg, den ich gekommen bin, dem Hohlweg, am Waldrand, ein schmaler Damm zwischen den beiden Seen.

Aber das interessierte mich alles nicht mehr, Liv. Denn da sah ich zum ersten Mal das Schloss. Ich stand auf der Br�cke, und direkt vor mir lag es. Wei�graue Mauer, ein rotes hohes Ziegeldach, die Au�enmauern direkt am Wasser des Sees mit den Schw�nen, und in der Mitte des langgezogenen, mehrst�ckigen Geb�udes erhob sich ein Turm, dessen Spitze ich kaum erkennen konnte, ich legte den Kopf zur�ck. Er war beinahe doppelt so hoch wie das Geb�ude, ganz oben verj�ngte er sich noch einmal, eine zwiebelf�rmige gr�ne Kuppel. Ich wei� nicht, wie ich dir dieses Schloss genau beschreiben soll, da m�ssen wir unbeding mal��, ja, ja, langsam mit den jungen Hunden. Das Ding war wie ein gro�es U, was anderes f�llt mir jetzt nicht ein, nur dass die �u�eren��, wie soll ich das jetzt sagen��, Balken�� k�rzer waren, in den Hof hineinstanden, also die beiden �u�eren Geb�udefl�gel. Und der untere Balken, also wenn du dir ein U vorstellst, eben etwas l�nger, und der Turm zwischen den beiden Geb�udefl�geln, er war nicht direkt rund, eher achteckig, das habe ich nun nicht gez�hlt��, ja, schei�e, das ist eben schwer zu beschreiben, bin eben ein Nachtclubbetreiber, der eigentlich Schlachter, meine nat�rlich G�rtner, gelernt hat. Jedenfalls war dieser Turm so gebaut, dass er��, ja, aus dem Geb�ude hervortrat, der hintere Teil im Geb�ude drin��, ach, verflucht, Liv, ein wundersch�nes Schloss, mir sind bald die Tr�nen gekommen, sowas habe ich, wei�t du, noch nie gesehen habe ich so ein sch�nes verwunschenes Schloss. Das lag da, wie auf einer gro�en Platte, mitten auf dem Wasser. Und kein Mensch zu sehen. Und da beginnt mein Traum. Wie ich in diesem Hof stehe. Und ich habe damals, also so lange ist das ja noch gar nicht her, ganz kurz gedacht, wie man eben sowas denkt, ob du�s glaubst oder nicht, dass ich irgendwie in eine andere Zeit geraten bin. Schon als ich den Schlosspark betrat, von dem ich ja da noch nicht wusste, dass es ein Schlosspark war, weil ich das Wasserschloss ja noch nicht sehen konnte hinter den B�umen. Vielleicht lag�s auch am Oktober. Weil alles so ruhig und so�� golden war. Laub auf den Wiesen, Laub auf den Steinplatten des Schlosshofes. �ber die kleinen Mauern konnte man sich beugen und aufs Wasser blicken. Und sp�ter, vielleicht habe ich ja deshalb das alles getr�umt, entdeckte ich ein Nebengeb�ude, eine andere Br�cke f�hrte dahin �ber einen Wassergraben, das muss ein Gesindehof oder ein Wohnhaus f�r die Dienerschaft gewesen sein, was wei� ich, wie so etwas genau hei�t, und das stand jedenfalls zum Verkauf. War ein Schild dran. Mit �ner Telefonnummer. Habe ich mir nat�rlich gleich aufgeschrieben. Und sp�ter auch angerufen. Ein sch�nes kleines gelbes Haus, zweist�ckig, Barock, na ja, das konnte man schon sehen, ohne dass man sich mit sowas gro� auskennt, barock. So wie das ganze Schloss. Ich hab sofort gewusst, dass das was f�r mich ist.

Dass ich mich da mal zur Ruhe setzen werde.

Und vielleicht hab ich ja deswegen diesen Traum hier bei dir gehabt. Und in der Stahlstadt, wo ich geboren wurde. Ich habe vorher nie von diesem Schloss getr�umt. Und ich stehe also wieder auf diesem Hof, aber das Schloss sieht etwas anders aus. Das war n�mlich schon ein bisschen angeranzt. Das Dach war neu, aber die Mauern, also der Putz, schon bisschen br�ckelig. Ich meine, klar, das steht ja auf dem Wasser, direkt �ber dem Wasser. Und erst dachte ich, also in meinem Traum, verdammt, jetzt bist du in der Zeit zur�ckgereist, nein, ernsthaft. Hast noch keinen totgeschossen, obwohl, und dabei bleib ich, dieser Typ ein Oberarschloch war, der mir da was kaputtmachen wollte, mich kaputtmachen wollte, aber�� das ist doch jetzt egal. Und dann sehe ich zwei Diener, direkt am Eingangstor, das sich unten, am Fu�e des Turmes, befand. Die hatten so Per�cken auf, Barockper�cken, mit �nem kleinen Zopf. Ich hab fr�her immer gerne das �Mosaik� gelesen, du kennst doch dieses Comic-Heft, ja, aus der Zone, und irgendwann Ende der Siebziger waren diese drei Kobolde im fr�hen achtzehnten Jahrhundert unterwegs, also in der Barockzeit. Nee, da war ich kein Kind mehr, aber das war ja auch nicht nur f�r Kinder. Da waren die in Wien, K.u.k., und dann sogar in Paris, wo dieser Sonnenk�nig herrschte. Und genauso sahen die Typen aus, also die Diener. Mit so Livrees an. Und dann sehe ich, dass ich auch so gekleidet bin. Also schon etwas anders, nobler, wie ein Herzog oder sowas. Und hinter mir f�hrt �ne Kutsche �ber die Br�cke. Und wie ich so gucke, f�hrt da �ne Stra�e durch den Park und weiter mitten durch den Wald. Zwei wei�e Pferde und ein Typ aufm Bock. Alles Barock. Hm, ja. Und ein Bekannter von mir steigt aus. Und der sagt auch irgendwas zu mir, aber ich kann�s nicht richtig verstehen. Klang franz�sisch. Oder italienisch. Und der ist auch im wirklichen Leben ein Graf. Von Geburt her, wie man so sagt. Also zumindest erz�hlt man sich das.

Der betreibt �n gro�es Laufhaus. L�uft aber nicht gut grad. Ja, da sind viele, viele Zimmer, und in denen sitzen die Frauen. L�uft �ber die Miete, die sie zahlen. Alkoholausschank gibt�s da n�mlich keinen. Ja, dem geh�rt das. Also zumindest hat er da Anteile. Bei uns und auch woanders.

Volle Montur. So wie ich. Knickerbocker. Hohe Schuhe. �ne Riesenper�cke. Rocksch��e bis zu den Kniekehlen. Und dann sind wir pl�tzlich im Schloss drin, laufen durch die langen G�nge, �berall T�ren und �berall Diener. Und �berall Leuchter an den W�nden. Kerzen. Und Wandteppiche dazwischen und olle �lschinken. Vielleicht hab ich das mal so im �Mosaik� gesehen, denn drin gewesen bin ich ja nicht im Schloss. Und dann ist�s mir so, als wenn ich da schon immer gewesen bin, schon immer dort gewohnt habe. Also im Traum. Reinharz. Das ist alles in meiner Erinnerung, in meinem Kopf.

Und irgendwann sitzen wir in �nem riesigen Zimmer, mehr so �ne Halle, die feinsten Kristallleuchter baumeln an der Decke, und ein Licht, weil Hunderte Kerzen drauf sind, so ein strahlendes Licht hast du noch nicht gesehen. Und Kerzenleuchter auch auf der Tafel, an der wir dann sitzen. Oben am Kopfende mein alter Freund Arnold, von dem habe ich dir ja schon erz�hlt, ja, der Vermieterk�nig, nee, nix Rotlicht, das h�rt er n�mlich nicht gerne, und am anderen Ende der langen Tafel sitzt��, nee, da sitzt keiner, da ist nur ein leerer Stuhl, prunkvoll verziert, wie �n Thron. Und ich und der Graf sitzen an den Seiten der Tafel. Die ist gedeckt nat�rlich. Hunderte Karaffen, Flaschen, Gl�ser, Platten mit Braten und Platten mit Obst und Trauben, so wie man sich das vorstellt, so wie die damals wohl auch geschlemmt haben, also die Reichen, die Adligen.

Und an einer Wand steht so �n Cembalo-Klavier, an dem sitzt einer und klimpert, und paar Typen daneben, die fiedeln Bach oder H�ndel, so genau kenn ich mich da nicht aus. Wundersch�ne Musik. Und an den W�nden h�ngen Musketen und S�bel und Schwerter und lauter so Waffen.

Und ich gucke zu Arnold, der mit seiner wei�en gro�en Per�cke dasitzt, die H�nde gefaltet, einfach nur dasitzt, einen silbernen Kelch vor sich, erhaben wie ein K�nig. Oder �n Graf, Herzog, aber schon wie der Boss unserer kleinen Runde. Und der guckt uns aber gar nicht an, blickt nur auf den leeren thron�hnlichen Stuhl am anderen Ende der Tafel.

Und du kennst das doch, wenn man pl�tzlich alles sieht, nicht nur das, was du von deinem K�rper aus sehen kannst, normalerweise. Und trotzdem war�s echt, f�hlte sich jeden einzelnen Augenblick so echt an. Nein, kein Traum. Unten auf dem Hof fahren die Kutschen vor. Kutsche um Kutsche. Zehn, zw�lf sind das bestimmt. Der ganze Schlosshof voll von Adligen. Und dann sitzen die alle mit uns an der Tafel, nur der eine Stuhl bleibt frei. Und ich muss auch immer da hingucken und wei� gar nicht, warum. Und einige von den Leuten, die da mit uns schlemmten, die kannte ich. Unser B�rgermeister zum Beispiel, nee, der war noch nie in meinem Nachtclub. Aber so �n paar andere Typen ausm Rathaus, aus der Landeshauptstadt, die sahen alle aus wie August der Starke oder so.

Und so Leute wie die Br�der�W. waren auch da, die haben �n Stripclub und paar Bars. Und auch so Typen wie Alex, na ja, das f�hrt jetzt zu weit. Und auch Immobilien�rsche oder so Wichser von BMW oder Audi. Nee, ich hab nichts gegen die. Na ja. Ist halt Kundschaft. AK und so, die machen �fters mal Gesch�fte mit denen. Also Immobilien. Ich wollt ja nie expandieren, und mein Geld anlegen wollt ich auch nicht, wahrscheinlich w�r das das Beste gewesen, wenn ich�s mir jetzt so �berlege. Stein is �n bleibender Wert, wenn man�s richtig macht.

Und sp�ter wache ich dann auf, bin wohl kurz weggenickt. Das Saufen und Fressen war ein gewaltiges Durcheinander. Ich wei� nur noch, dass ich da viel, wirklich sehr viel gelacht habe. Also w�hrend der Schlemmerei. Und nur AK sa� unbeweglich am Kopfende und trank hin und wieder aus seinem gro�en silbernen Kelch. Und ich bin ganz allein an der langen Tafel. Alles eingesaut inzwischen. Flaschen kaputt, alles aufm Boden, Tischdecke bunt, frag blo� nicht. M�chtest du nicht saubermachen, Liv.

Und keiner mehr da, auch die Musikanten sind weg. Und ich gehe zu einem der gro�en Fenster. Und drau�en wird�s Abend, ganz seltsames r�tliches Licht hinter den B�umen am Horizont. Weit weg sieht man da ja manchmal alles ganz unscharf. Im Traum, mein ich.

Und da schwimmen Leute im See. Also K�rper. Die scheinen tot zu sein, aber ganz sicher bin ich mir nicht. Lauter bunte Kleider. Und die beiden Schw�ne mitten zwischen ihnen. Und ich kann dir nicht sagen, ob mich das wundert oder ob ich Angst hab. Weil ich�s von da oben ja auch nicht so genau erkennen kann.

Und ich bin dann durch die G�nge gewandert und habe die anderen gesucht. Dass ich �n Degen oder �n S�bel am G�rtel hab, habe ich da erst gemerkt.

In jedes Zimmer schaue ich. Hab �n Leuchter in der Hand. Die Kerzen flackern. Breite Himmelbetten. Wie durch Nebel sehe ich, dass die da bumsen. Ja, entschuldige. Da kann ich ja nun nichts daf�r. Auch wenn�s mein Schloss ist, anteilsm��ig wahrscheinlich. Das verschraubt sich da alles ineinander, ich kann keine Gesichter erkennen. Und wo die Frauen herkommen, wei� ich nicht.

Aber Lachen h�re ich. Irgendwie von weit her. Das Lachen von Frauen. Und ich sag dir, das war �ne richtige M�nnerrunde vorher. Und in einem Zimmer sitzt der Graf, also der, der angeblich im wirklichen Leben Graf ist, von Geburt her, sein Vater muss wohl ein Adliger gewesen sein, erz�hlt man sich zumindest, da sitzt er und redet mit dem B�rgermeister, den ich ja nur vom Sehen her kenne, und andere Typen mit ihm am Tisch, Immobilienfuzzis, in der Ecke steht ein Neger mit einem Tablett, und als ich da reinschaue, sind sie pl�tzlich still. Und ich kann nicht erkennen, ob da AK mit dabeisitzt. Lauter Goldm�nzen auf dem Tisch. Und Papiere, jede Menge Papiere, mit Siegellack drauf. Wie Kerzenwachs. Und paar gl�nzende Steine.

Und irgendwie bin ich pl�tzlich in den Kellerr�umen des Schlosses, wei� nicht, wie ich da hingekommen bin, ganz schwerelos ist man ja manchmal, in den Tr�umen.

Und da sind die Frauen, und komischerweise ganz viele schwarze Frauen. Und ich war dieser Neger, gleichzeitig mit mir selbst, und hab mich selbst gesehen und in den Raum geblickt, weil ich sehen wollte, ob da AK oder jemand anderes in einer der dunklen Ecken sitzt, �ne Lesebrille oder so �n altmodisches Monokel konnte ich n�mlich erkennen, mehr aber nicht, wahrscheinlich weil ich meine Brille bei dir aufm Nachttisch vergessen hab, Liv, und ich als Neger und ich als Hans, wir hatten beide kein gutes Gef�hl bei der Sache in diesem Raum, also was die da getrieben und verhandelt haben. Aber ich war immer gut darin, mich an meine eigenen Sachen zu halten.

Die Kellergew�lbe sind voll von Frauen. Dichtgedr�ngt stehen sie da, und alle nackt. Da isses kalt. Wasser tropft von den W�nden.�Nubische Perlen�, sagt jemand hinter mir, aber als ich mich umdrehe, ist da nat�rlich keiner. Ha, ha, war ja klar. Ja, vollkommen nackt. Und aus anderen T�ren kommen die Diener und holen immer wieder einige der Frauen. Ich meine, wenn ich jetzt dr�ber nachdenke, ich bin ja nicht Freud, und ich hab, verdammt nochmal, ein absolut reines Gewissen. Ja. Und was soll der ganze Schei�, bei mir ist keiner im Keller, also keine Frauen. Und so SM-R�ume habe ich auch nicht. Obwohl ich oft dr�ber nachgedacht habe. Ich mein, das ist sicher so �n schei� Traum, weil die Leute immer genau das denken. Ja, Liv. Von wegen das w�rn Riesenkl�ngel und so. In jedem bescheuerten �Tatort�, in jedem bescheuerten Fernsehfilm. Alles erzwungen, alles in den Kellern, die b�sen, b�sen Luden, die in Wirklichkeit �berhaupt keine Luden sind. Leckt mich doch. Entschuldige, S��e. Klar, hier und da l�uft schon was schief. Wie �berall im Leben, wie in jedem Gesch�ft. Da kenn ich genug Leute, die mich ankotzen. Da kann ich dir Geschichten erz�hlen, nee, lass mal. Und vielleicht bin ich auch einfach zu bl�d und zu alt, um alles mitzukriegen, was da hintenrum alles l�uft mit der gro�en, gro�en Politik. Und wir sind nunmal nicht in der Knusperflockenbranche. Und die Frauen, also die in den Kellerr�umen des Wasserschlosses, die lachen. Die lachen und lachen. So wie ich am Tisch gelacht hab, oben bei dem Fest. Klingt unheimlich. Dieses vielstimmige, nicht enden wollende Lachen��

Und dann bin ich wieder woanders im Schloss, das Lachen und Musik begleiten mich, den Degen halte ich in der Hand. Der Kerzenleuchter ist verschwunden. Und ich laufe und laufe, bin mal in diesem Zimmer, mal in diesem Raum, dann im Park pl�tzlich und dann wieder im Hof und dann wieder woanders. Und ich denke, dass das doch irgendwann mal ein Ende haben muss. Weil ich keinen Augenblick das Gef�hl hatte, ich tr�ume.

In einem Zimmer steht Arnold und peitscht seinen Sohn aus. Und schei�e, die sind nackt alle beide. Und Papiere liegen neben den beiden auf einem verschn�rkelten Tischchen, und ich will einen Blick drauf werfen, kann aber nichts erkennen, nur ein gro�es schwarzes Siegel, und das breche ich auf, um den Brief zu �ffnen, es ist ein gro�er Briefumschlag, und du kennst doch diese gepressten Bl�ten, die man fr�her immer in alten B�chern fand, und in dem Briefumschlag liegt eine kleine gepresste Hand, wie von einem Kind. Man sagt ja immer, das will ich dir gar nicht erz�hlen, Liv, und erz�hl�s dir auch nicht, dass Arnold Fotos und Dokumente h�lt, da gab es mal�� Anfang der Neunziger, nein, das erz�hle ich dir nicht, da war ich auch noch gar nicht in der Stadt, h�chstens auf dem Weg in die Stadt. Und verdammt, in einem anderen Zimmer hockt Arnold auf dem Boden, und sein Sohn peitscht ihn aus und tr�gt die Kleider von seinem Alten und eine wei�e Per�cke mit einem gro�en schwarzen Dreispitz. Und ich begreif das alles nicht. Sein Sohn, musst du wissen, war beim Milit�r, weil sein Alter das so wollte. Ist aber zur�ck inzwischen. Und ich will was sagen, und Arnold dreht sich um, mit blutendem R�cken, die Peitsche in der Hand, und er sagt sowas wie: �Wenn du mitmachen willst��� Und da hab ich ihn erstochen. Ging ganz leicht. Obwohl die Klinge durch beide durchging, also Vater und Sohn. Den Degen hab ich stecken gelassen in den K�rpern und bin weitergegangen. Aber sp�ter, auf dem Turm, hab ich Arnold wieder gesehen. Da war er wieder da, als w�re nichts gewesen. Sch�n angezogen, Barock, versteht sich, die Per�cke aufm Kopp. Mit riesigen Fernrohren hat er hantiert. Die waren da festgeschraubt. Ganz oben auf dem Turm. Direkt unter der Spitze der Zwiebel standen wir hinter einer kleinen Mauer, eine Art Aussichtsplattform. Zwei altmodische Kr�cken lehnten neben ihm an der Mauer. �Ich habe schon auf dich gewartet, Hans.� Ja, schei�e, dasselbe hat mein Vater auch gesagt. Aber das kann ich ja noch gar nicht wissen. Und dann schauen wir �bers Land. Und jede Menge Reiter in der Ferne. Zwei Horden. Die eine ein ganzes St�ck weiter entfernt als die andere. Aber beide noch hinterm Wald. Und alle B�ume sind kahl. �Wir m�ssen alles, alles niederbrennen, wenn wir unser Schloss behalten wollen.� Ja, das hat er gesagt. Und das Fernrohr ganz woandershin geschwenkt, hoch zu den Sternen. War Abend inzwischen. Und als ich dann wieder, nach Stunden, vielen Stunden, so kam es mir vor, als ich dann wieder in unserem Festsaal stehe, nur noch ein paar Kerzen brennen, sitzt da ein Mann auf dem Stuhl, der den ganzen Abend, das ganze Fest �ber leer gewesen ist. Als h�tte er schon immer da gesessen. Na ja, und nat�rlich kenne ich ihn. Wir hatten uns immer engagiert, nee arrangiert, in den Jahren. Wir hoben die Becher und schmiedeten den Pakt�� Ach, vergiss es, Liv. Aber dass er jetzt hier, in unserem Schloss, sitzt, das kotzte mich schon an. Die wilden Reiterhorden vor den Toren. Mein Degen ist weg, steckt wohl noch in einem von den Arnolds, und ich sp�re, dass ich auf zwei Kr�cken humpele. Und lauter Spiegel an den W�nden, und ich wei� nicht, ob das nur unsere Spiegelbilder sind, einige sind starr und r�hren sich nicht, als h�tten die Originale schon vor langer, langer Zeit den Saal verlassen, andere dr�cken ihre Nasen von innen gegen das Glas. Und da muss ich zugeben, da f�rchte ich mich, das erste Mal in meinem Traum. Ganz entsetzlich und wie ein kleines Kind. Weil schon die ersten H�nde und F��e und Gesichter durch die Spiegel dringen. Na ja, und das war�s auch schon. Bin ich aufgewacht. Und war so froh, dass ich hier bei dir bin. Obwohl, das mit dem Schreibtisch, diesem alten Sekret�r, hab ich vergessen, der stand in dem Zimmer, was wohl mein Arbeitszimmer war in unserem Schloss, und wie ich da ein Schubfach aufziehe, und da liegt�n kleiner Mensch drin und meckert mich an, und der hat auch so �ne gro�e Per�cke auf, Barock, nat�rlich in seinem Ma�stab, und weil der nackt ist, sehe ich, dass das �ne Frau ist. Ich hab ja �ne Tochter, da brauch ich keinen Freud, die habe ich nicht mehr gesehen, seit sie klein war. Und ich hatte mal �ne Kleinw�chsige, also die arbeitete in meinem Club��, also ganz klein und winzig war die nun nicht, aber doch schon so �ne Halbzwergin, und die hat nur kurz bei mir gearbeitet, war �ne Sensation damals, eine Saison, die wollte sich was finanzieren, wollte sich was aufbauen mit dem Geld und war dann auch gleich wieder weg, nee, lass mal, hab ich mir ausgedacht diese Wahrheit jetzt, und das mit der kleinen halbrunden Steinbank am Waldrand hab ich vergessen, als die Frauen pl�tzlich �berall im ganzen Schloss waren und riesige Reifr�cke trugen mit eng geschn�rten H�ften, die Reiterhorden waren verschwunden, und nur noch Frauen, als ob denen das Schloss geh�rte pl�tzlich, und wir sa�en da wie ausgesto�en auf dieser stillen Bank��, aber da wei� ich nicht, ob���

�Hans, heh, Hans!�

�Ja?�

�Jemand zu Hause?�

�Was?�

�Seit �ner Stunde sitzt du hier rum und redest mit dir selbst. Alles in Ordnung?�

�Ja, Liv. Ja, Arnold.�

�Wer? Du wolltest doch die Finger vom wei�en Gold lassen, mein Freund.�

�Ich sauf nur, Arnold.�

�Mach doch mal Urlaub.�

�Hab ich auch vor.�

�Aber bleib nicht irgendwo h�ngen, wo die Sonne scheint.�

�Wie meinst�n das?�

�Man h�rt, du willst die gro�e Flatter machen. Hast irgendwo Gesch�fte laufen.�

�Schwachsinn.�

�Ich brauch dich hier in der Stadt, mein Freund.�

�Keine Sorge, Volksf�rsorge.�

�Komm, ich ruf dir �n Taxi.�

�Hast du auch das �Mosaik� so geliebt, damals? Das gibt�s ja noch, aber ist schei�e geworden.�

��Mosaik�, Hans? Deine Tr�ume m�chte ich haben.�

�Nein, m�chtest du nicht.�

Champagner zu trinken. Etwas, das ich sp�t zu sch�tzen gelernt habe. Sekt, das war �blich. Und man trank schon hin und wieder ein Glas mit den Damen. Aber das machte mir Kopfschmerzen, sp�ter. Herzrasen. Zerriss mir den Kopf fast, mein Herz wie ein Maschinengewehr. AK. Seit jenem Jahr, seit jener Nacht im gro�en Jahr vor den Nullen, konnte ich keinen Sekt mehr trinken.

Champagner zu trinken. Etwas, das ich vor Jahren noch bel�chelte, das ich nie zu sch�tzen wusste, und ich l�chelte, wenn der Bielefelder Graf, der uns alle mit seinem blaubl�tigen Schwindel beeindruckte, die Flaschen mit einem S�bel k�pfte. Kein Kopfschmerz, kein rasendes Herz von Champagner. Das wird an der Lagerung und der Herstellung liegen. Edel. Und dunkel. Und herb.

Die Flasche mit einem S�bel zu k�pfen. Etwas, das ich mir jetzt manchmal vorstelle. Wenn ich auf den See blicke und an die Zeit denke, in der ich so viel Zeit haben werde, dass ich die Winterabende am Kamin verbringen kann, Champagner trinkend. Ich habe nicht gewusst, dass ein oberer Teil des Flaschenhalses mit abgeschlagen wird, abgesprengt f�rmlich von der Wucht des von unten schr�g nach oben ausgef�hrten Hiebes, bis der gr�fliche Hochstapler es mir zeigte. Der alte Mann wird mit diesen Tricks die ein oder andere Gesellschaft beeindruckt haben in seinen Jahren, in seinen Gesch�ften. Weit gereist. Das muss man ihm lassen. Und hier nun, nach f�nfzehn Jahren, ungef�hr, die Burg verlassen muss. Nun, ich bin sicher, dass er sich abgesichert hat, und ich wei� um seine Anteile an anderen Unternehmen, wei� um die anderen Standorte seiner Kette.�Schlecker �ist fertig, er nur ersch�pft, ausgebrannt in dieser Stadt. Sein Traum von der Aktie. Wie wir gelacht haben. Aktie Rot. Und wie er erz�hlt, dass irgendwann in der Zukunft es so kommen wird. Man m�sste nur ein Unternehmen sein. Man m�sste ja nichts gr�nden, sich nur zusammentun, ein Syndikat, deutschlandweit. Die Gesetze h�tten sich ge�ndert. F�r uns. Und er, wie sollte es auch anders sein, habe genug Kontakte in Wirtschaft und Politik. Wer�s glaubt, wird�� Plopp. Wir trinken. Kehren zur�ck aus unseren Gedanken. Die Seele, mir ist, als ob ich deine Seele sehen kann, M�dchen. Ich sch�me mich. Gef�hlsanwandlungen. Und blicke in dein Auge, deine Pupille, die so weit und fern und leuchtend ist wie ein Sternennebel, ein Planetennebel, das bl�ulich-rosa schimmernde� Katzenauge�, jener Nebel im Sternbild� Drache�, so weit weit�� Woher ich das kenne und wei�, willst du wissen. Der Ringnebel der� Leier�. Wenn ich in deine Augen schaue, unterschiedlich die Farben und die Spektren, links, rechts.

Nun, ich glaubte anfangs und lange an seine Kontakte. Wirtschaft, Politik. Hatte und vor allem habe genug eigene, aber er, der gro�e Weltenmann, der Deutschlandreisende, der Graf, der Flaschenk�pfer, der Champagnerkenner. Wie lange das alles her ist jetzt. Und sein Traum? Hatte er recht? K�rzlich, vor ein, zwei Jahren vielleicht, traf ich den Mann aus �sterreich, jenen B�rger, der einst als Anwalt begann und dann den Weg ins Gesch�ft der sch�nen Augen fand, der leuchtenden Sternennebel, ich fl�stere dir schweigend den Vergleich ins Ohr, lege ihn schweigend mit meinen Fingerspitzen auf deine Augen und sch�me mich f�r diese Gef�hligkeiten. Aktie Rot, ja, das w�re auch sein Traum. Der expandierende �sterreicher. Ich erinnerte mich an die Lehrs�tze �ber das Prinzip der Aktie, wie lange her das ist. Die Gr�ndung einer Aktiengesellschaft. Der �sterreicher hatte Visionen. Wie der Graf, dieser halbe Hochstapler, den wir bel�chelt haben. Aber doch geachtet anfangs. Die Kr�fte vereinen? Jeder spielt f�r sich allein. Ketten. Schlecker? Nein, danke. Gr��er. Sagte das der Graf oder der �sterreicher? K.u.k. Kaiserlich-k�niglich. Oder umgedreht.

Champagner zu trinken. Sich nicht zu verlieren. Unm�glich. Und m�glich. Zu tr�umen. Es ist einsam geworden, dort oben. Und hier. Es ist immer die doppelte Optik. Ich wei�. Wo wir herkommen, und wo wir sind. Viel mehr noch. Und weiter. Das Kapital ist doch da, der Umsatz ist doch da. Gewaltig, ja.

Du erz�hlst mir, dann pl�tzlich, mit deiner verwirrenden Stimme, dass du seit zweitausendsechs, wie lange her das ist und doch vor kurzem erst, jeden Tag bezahlen musst. Ich wei� das und halte dich. Nat�rlich wei� ich das, denn du bist Teil der Aktie. Ich m�chte von der doppelten Optik erz�hlen, von der ich gelesen habe. Du meinst die f�nfundzwanzig Euro Pauschalsteuer. Ich wei�, mein M�dchen, Erdn�sse, ich wei� doch, vergiss es. Du bist, sage ich. Und du? fragst du. Ich sch�me mich. Floskeln. Wert, von seiner symbolischen Darstellung im Wertzeichen abgesehen, existiert nur in einem Gebrauchswert, einem Ding.�� verwandelt sich die Ware in ein gesellschaftliches Produkt. Fressen Flederm�use Katzen?

Und dass wir zur Musik gehen. Und dass wir sowieso nicht denken, was im Allgemeinen gedacht wird. �ber die Dinge. Da bin ich genauso Ding wie du. Dass man es mit Z�rtlichkeit ausspricht. Dass ich nie vergessen habe, dass das das ist.

Du verstehst mich nicht? Du verstehst mich, sagst du dann doch. Weil wir zusammen im Restaurant sitzen, bevor wir zur Musik gehen. Weil wir Champagner trinken. Und weil wir essen und weil wir dort oben sitzen, an der Scheibe sitzen und �ber die Stadt schauen, und weil es mir egal ist, ob man mich kennt oder erkennt. Weil ich all diese Gedanken abschneide in diesem Moment. In dieser Zeit, in der ich angreifbar bin. Wo man in meine weichen Seiten hineinstechen kann. Wo du �ber meine weichen Seiten streichst. Wo du fast nackt bist in diesem Zimmer, dort oben, das ich f�r uns gemietet habe.

Korkprojektile. Und du willst wirklich mit mir zur Musik, fragst du. Ich ber�hre deinen Arsch, fahre mit meiner Hand �ber diese lange, dazwischen verschwindende Stoffschnur. Du bist fast nackt. �ber den Fluss und in die W�lder. Ich kann nicht m�de sein. Nicht so. Ich sch�me mich, ich k�mpfe mit meinem Mund, meinem Hirn, die all die dummen Dinge und Gedanken und Ideen und Tr�ume hervorbringen, zu dir bringen. Aber was soll man machen? Ich sitze auf der Bettkante, das rechteckige, quadratische Glas vor mir, Lichter, Flugzeuge, Stadt, St�dte, Familie und Freunde? Ich sage, dass das keine Rolle spielt f�r mich. Jetzt. Und die Zeit dehnt sich. Und ich wei� nicht, ob ich l�ge.

Dass meine Stirn an deiner liegt. Dass wir in unsere Tunnel fallen und fallen. Dass ich dich k�sse und dass ich will, dass du mich k�sst. Und du erz�hlst, obwohl wir schweigen. NEIN, verdammt, wir schweigen nicht. Floskeln. Wir beide. In unseren Geschichten verschwinden wir. Du bist fast nackt, und ich ziehe dir den Rest runter.

Dass du sagst:�Nein, nein�, obwohl ich die Zeit zerflie�en lasse und das Licht nur durch die gro�e rechteckige, viereckige Scheibe f�llt. Wo also nur wenig Licht ist. Drau�en. Wo drinnen die Deckenlampe nur glimmt, kaum wahrnehmbar zittert das Licht im Draht, dimmen dimmen, weil wir uns noch fremd sind. Aber sind es dann doch nicht. Weil du seit einigen Monaten im Westend in einer Wohnung sitzt und liegst und wartest, die mir geh�rt. Bist weit gereist, mein fremdes M�dchen.

Und ich bin weit gereist zu dir, mein fremdes M�dchen. Ist das die neue Zeit? Sind wir schon elf Jahre im neuen Jahrtausend? Ich habe dir die Sedcard eingerichtet, nicht diktiert. Habe dich damals, es ist nicht lange her, aber es scheint vergangen, so lange vergangen (wie sehr wir �bertreiben in unserer Verwirrung), habe dich damals gefragt, wie und was und welche Zahlen. Das Volk wollte mehr und Au�ergew�hnliches. Du kamst von der Westgrenze des Landes. Und ich fragte mich, was willst du hier? In dieser seltsamen Stadt.

Und habe gedacht, was f�r ein wundersch�nes M�dchen. Wo doch die Medien und das Netz den Horror �ber unsere Stadt verbreiteten. BUMM BUMM. Die Kriege an den Grenzen. Als damals der Bielefelder den kegelf�rmigen Korken mitsamt Glas von der Flasche schlug mit seinem alten S�bel, der angeblich ein Erbst�ck seiner V�ter war, aber den er sicher oder vielleicht irgendwo und irgendwann auf einem Flohmarkt gekauft hat, da dachte ich��, dieses trockene Plopp im Ohr, da dachte ich nicht��

Er sitzt am Fenster und raucht. Ich sitze hinter ihm. Lege meine Arme um seinen K�rper. Legte meine H�nde auf seine Brust. Er f�hlt sich kalt an. Aber wenn ich meine H�nde, meine Haut, meinen K�rper an seine Haut presse, ist keine K�lte mehr zu sp�ren. Seine Haare, sein Kopf, schimmern grau. In einigen Tagen stellen sie die Zeit um. Noch ist es dunkel am fr�hen Abend. Doch warm jetzt. Noch nie hat mir jemand so viel �ber die Sterne und das All erz�hlt. All das. Und �ber meine Augen. In denen er all das sieht. Dass ich Angst bekomme. Und doch wieder nicht. Es ist die Angst, in der ich f�hle, dass ich noch bin, wie ich nicht mehr sein will. Die Kinderangst. Die Jungsangst. Die einem zwischen die Beine f�hrt. Die mir zwischen die Beine f�hrt. Dass ich sp�re, was ich nicht sp�ren will. So brennend. Dass ich mich erinnere an die Zeit, als ich ein Kind war. Und dass mir das so lang her ist. Dass mir das endlos vergangen scheint, aber dann doch wieder pl�tzlich da ist. Wie ich meine Beine zusammendr�cke, dass sich die Knie ber�hren. X. X fast. Dass ich meine Knie zusammendr�cke, wieder zur�cknehme, auseinanderdr�cke, beide Beine, und wieder zusammenschlage. Ein Sch�ttelfrost der Knie. Das klingt dumpf, ganz leise eigentlich auf dem Hosenstoff, und ich presse und ziehe und schlage, als w�re ich nicht ganz dicht, beide Beine immer wieder aneinander. Reibe die Knie aneinander, beuge den Oberk�rper vor dabei, verkrampfe mich, verkrampfe im ganzen K�rper und wiege den Oberk�rper vor und zur�ck dabei. Ich wei� nicht, ich wei� nicht, ich wei� nicht. Und ich will nicht. Will das nicht. Klemme mir den kleinen d�nnen und nassen�� Schwanz zwischen die Beine. Der immer kleiner wird in meiner Angst. Mein ganzer K�rper verkr�mmt sich. Und ich als Kind denke. Wie man gerade so denken kann als Kind. Und sp�ter wird es immer schlimmer. Pubert�t. Was f�r ein dummes Wort, kein Sternennebel, schwarze L�cher. Wie ich aus dem Kino komme. Wie ich jemand anders sein will. Ist doch mein Kapital��, und ich mache so viel Sport. Weil ich nicht glaube, dass ich mit �bergewicht viel Geld verdienen w�rde. Ich habe das Gef�hl, dass er auch Angst hat. Ich��, aber es ist komisch, dass ich eigentlich keine Angst habe, wenn ich hinter ihm bin und mich an ihn lehne, wenn er hinter mir ist und sich an mich lehnt. Wenn ich dr�ber nachdenke, darf ich gar nicht dr�ber nachdenken. Ich w�rde ihn ja nie fragen, wie alt er ist. Ich wei� es nur ungef�hr. Da bin ich so froh, dass er nicht mein Vater sein k�nnte, altersm��ig, sonst w�rde mir das schon��, wei� nicht. Also fast nicht. Vater. Altersm��ig. Obwohl es schon m�glich w�re. Nur theoretisch. Ich bin jetzt einunddrei�ig, ein L�we ein L�we ein L�we, total bescheuert, und er muss so an die F�nfzig sein, eher noch drunter. Genau wei� ich es aber nicht. Seine kurzen silbernen Haare. Dass er so grau ist. Und dass er Angst hat. Nicht vor mir. Oder doch vor mir. Und doch vor so vielen. Vielem. Dass sie ihm alles wegnehmen wollen, sein Gesch�ft, aber was wei� ich schon davon. Gut so. Da sind seine H�nde in meinem Nacken. Auf meinem Nacken. Da f�hrt er mit seinen H�nden �ber meine Br�ste. Da gibt er mir seine Zigarette. Und auch wenn ich nur selten rauche, weil sich das nicht vertr�gt mit meinen Tabletten und �berhaupt, rauche ich mit und atme den Rauch aus, sein silberner Kopf, sein R�cken, an den ich meine Br�ste dr�cke, presse. Unsere Arme verwirren sich. Wie ich aus dem Kino komme. Dass ich immer denke, ich m�sste meine Haare wachsen lassen. Nennt man das Pagenschnitt? Seine H�nde auf meinem ausrasierten Nacken. Und dann doch wieder die Angst zwischen meinen Beinen. Wie ich aus dem Kino komme. Wie ich wegrenne. Wie ich zwar eine Hose anhabe, eine Art Leggins, aber dr�ber ein ganz langes T-Shirt. Wie ein Kleid. Fast bis runter zu den Knien. Wie ich mir das vorher so ausgesucht habe. In Hellblau. Und die Haare im Pagenschnitt. Obwohl das schon auch Jungs-m��ig war, hat ja Mutti geschnitten. Und Lippenstift von Mutti. Ja, heimlich. Was ich mich nie getraut habe. Und nie gewusst habe, ob ich das machen soll. Ob ich das machen darf. Und gewusst hab, dass das nicht geht. Und vorm Spiegel gestanden und geguckt, ob meine kleinen winzigen Br�ste nicht doch wie die eines M�dchens werden. Hab den Oberk�rper durchgedr�ckt, dass es mir �berm Po, hinten im R�cken, schon fast weh tat. Und ganz enge Schl�pfer. Damit er sich ganz eng ans Bein dr�ckt, weg ist. Und bin extra ganz weit weg gegangen ins Kino, in unserer kleinen Stadt, in ein kleines Kino am Stadtrand. Da konnte man die Fabriken sehen, die Zechen, die schon fast alle stillgelegt waren zu der Zeit. Anfang oder Mitte der Neunziger, ich will nicht z�hlen. Mit zwanzig habe ich angefangen zu arbeiten. Weil ich dachte, dass ich dann so Frau sein kann, wie ich das bin, dass ich das dann endlich in der �ffentlichkeit sein kann. Was f�r ein Unsinn, denke ich heute. Was f�r ein s��er Ladyboy!

Ich war Nageldesignerin. An vieles kann ich mich nicht mehr erinnern. Weil ich es verdr�nge, weil ich diese Erinnerungen abschneide, weil es Qualen sind und weil ich jetzt sein will, und hier. Ich sp�re seinen Schwanz in mir, mit ihm ist es jedes Mal, als w�re das alles neu und voller Sehnsucht. Ich habe mir das Recht auf ein bisschen Kitsch, auf ein bisschen Gef�hl so lange aufgespart. Fick mich, fick mich! So feuere ich die G�ste an, damit sie schneller spritzen, damit ich sie abhaken kann und nur noch das Geld sehen kann. Es ist dumm, wie oft man sagt, dass man sich geborgen f�hlt, wie so etwas zu f�hlen ist, verstehe ich nicht. Aber jetzt schon. Ein wenig. Der graue Mann, ich glaube, dass ich Angst hatte vor ihm. Anfangs. Oder Achtung, Respekt, wollte Distanz wahren zu diesem Mann, der mir kalt erschien, der mir fremd erschien. Und weit weg. Auch wenn er mit dir redete. Vielleicht war das die Bedrohlichkeit, das Gef�hl von Angst. Denn Angst hatte ich nat�rlich nicht. Ich bin in Freiburg gewesen, in K�ln, in Bremen, in Bochum, Laufh�user, Massage-Salons, Clubs, Wohnungen, Hotels�� Champagner zu trinken. Was f�r ein geiler Ladyboy!

Mein Schwanz ist sehr klein und spielt f�r mich keine Rolle, wenn man das so sagen kann. Zwei Freundinnen von mir, die ich in K�ln kennengelernt habe, sind jetzt ohne. Ich f�hl mich als Frau und bin�s auch. So oder so. Und ich mag es gar nicht so sehr, wenn man mich da anfasst. Meine Br�ste sind sehr sch�n, durch die Hormone und zwei kleine Polster. Ich bin immer schon eine Frau gewesen, ich bin immer schon ein M�dchen gewesen. Wir k�nnen nicht verstehen, warum es uns so schwergemacht wurde, so zu sein, wie wir sind. Mein Vater ist Italiener, aus einer Gastarbeiterfamilie. Katholisch. Streng, wie man so sagt. Ich verstehe nicht, warum er mich nicht mehr sehen will. Ich verstehe, warum er mich nicht mehr sehen will. Ich denke immer, dass ich mein Kind lieben w�rde, egal, wie es ist, und egal, ob sein Geist, seine Seele, oder wie immer man das nennen will, und sein K�rper, so sind, wie sie sind. Ich habe ja nicht gesagt, ich k�nnte jetzt dies und oder aber das. Weil man doch keine Wahl hat. Oder sich kaputtmacht, weil man sein ganzes oder halbes Leben sich selbst bel�gt. Sich selbst kaputtmacht. Ich glaube, dass das alles seine Richtigkeit hat, auch wenn es einen Gott oder sowas wie einen Gott, der ja meiner Meinung nach sowieso eine Art Zwitter sein m�sste, ein FrauMann, oder wie immer man das nennen will, also wenn es da was gibt, das einen zu dem macht, was man ist, wie man ist, und dass man dann eben das selbst in Einklang bringen soll, bringen darf, wie auch immer. Klingt alles immer esoterisch, vielleicht ist das der Rest meiner katholisch verseuchten Kindheit, aber ich hab mir in den Jahren, die einen hart machen, etwas Weiches verdient. Endlich. Und einmal.

Wieso lachst du, fragst du. Und ich sage, dass es nur ist, weil ich mich sehr wohl f�hle gerade. Und dass du jetzt hier bist, mit mir, dass wir hier oben zusammen liegen, sitzen, trinken, ficken und reden, dass das was Besonderes ist. Dass ich sowas noch nie gef�hlt habe, wir sind ja keine Kinder mehr, aber dass das f�r mich��

Er zieht mich zu sich ran, mein Kopf liegt auf seiner Brust. Champagner zu trinken, sich in die Ruhe zu legen�� Und ich renne aus dem Kino, h�re das Lachen hinter mir, wieso wissen sie, dass ich hier in dieses kleine Kino gehe, keiner aus meiner Schule oder Klasse geht sonst hierher, kein� Dirty Dancing�, kein� Rocky�5�oder so ein Schei�, ich bin dreizehn und will Audrey Hepburn sehen. Ich trage Leggins und ein langes T-Shirt dr�ber und habe mir die Lippen geschminkt und habe mir die Augen gemacht und trage einen BH mit kleinen Schaumstoffpolstern, und ich will allein sein. Im Dunkel des Kinos, im Licht des Films.

Ich habe dir etwas mitgebracht, sagst du. Dein Handy summt irgendwo im Raum, aber du gehst nicht ran, du suchst es nicht, und es wird noch ein paarmal summen, bis du es irgendwann ausschaltest, vorher die Nummern und Nachrichten pr�fst. Kurz nur.

Ich wei�, dass du viel zu tun hast. Ich wei�, dass deine Firma, dein Unternehmen sich in einer schwierigen Lage befindet. Ich wei�, dass die letzten Schwierigkeiten, die K�mpfe, die Unruhen, von denen man so viel las in den Zeitungen in den letzten Monaten, Jahren fast, ausgestanden sind. Dass deine Gesch�fte wieder gut liefen, st�rungsfrei, erstmal, und dass nun die n�chsten Unruhen beginnen, diese Wellen, diese Bewegungen, in denen du navigieren musst. Ich habe vieles geh�rt, was man eben so h�rt, wo immer nur die H�lfte wahr ist, oder die H�lfte halbwahr, und seit wir hier oben sind, hier oben liegen, trinken, ficken, uns ineinanderschieben, redest du. Liegst manchmal wie im Schlaf, wie im Traum, auf dem R�cken, auf der Seite, die Augen geschlossen, dunkle Ringe unter den Augen, deine Bartstoppeln schimmern grau, deine Stimme ist leise und bewegt sich an mir und in mir, die Engel in der Stadt, die Outsiders um die Stadt herum, diese Stadt, die sich seit Jahren langsam in die n�chste, kleinere Stadt hineinbewegt und seltsam �ber die Karten wandert, so hast du es mir erkl�rt, Flugzeuge blinken in der Einflugschneise. Und du siehst das auch oder h�rst es, weil deine Augen geschlossen sind im D�mmerlicht unseres Raumes, und erz�hlst davon wegzugehen, und dass du einmal in Tokio warst, diesem leuchtenden Metropolis auf und zwischen den Inseln am anderen Ende der Welt, durch das jetzt die Strahlung langsam kriecht, ich bin so froh, dass der Fernseher hier oben schweigt, weil er w�hrend der Arbeit und zwischen der Arbeit immer an ist und von Dingen berichtet, die mich nicht interessieren sollten und die mich tats�chlich auch nicht interessieren, aber Ablenkung bringen, aber Bilder zeigen, die mir helfen, auch wenn sie mich nichts angehen, ich lese die Nachrichten in der Zeitung, und es ist nicht so, dass ich Hilfe br�uchte, und du sagst und sagtest es und sagst es immer wieder, oder es hallt immer wieder nach in meinem Kopf, dass ich so stark bin, dass du bewunderst, wie stark ich bin, dass du viele der Frauen, die bei dir arbeiten, die in deiner Firma, in deinem Unternehmen, arbeiten, dass du die bewunderst, wie stark sie sind, und dass das Teil des Gesch�fts ist, starke Frauen in dein Unternehmen zu lassen und nicht jedes Lieschen M�ller, ich wei� nicht, wo ich diesen Namen herhabe, von dir, aus unseren stillen Gespr�chen, aus den zerschnittenen Erinnerungen an meine Kindheit?� Coppenrath�& Wiese�, sagst du einmal, und ich wei� genau, was du meinst, dass jedes Lieschen M�ller sich wie �ne Zicke auff�hren w�rde, so in der Art:�Was haben diese bl�den Weiber mit mir zu tun?�, sich aufregen w�rde �ber dies und das, �ber die Art, �ber die Weise, in der du erz�hlst, �ber wen du erz�hlst. Aber das ist das. Weil wir anders sind. Und uns �ffnen. Und uns dennoch festhalten und umarmen.

Kann es nur einen geben? fragst du. Und meinst die Unruhen in deinen Gesch�ften, in deiner Firma. Erw�hnst den Mann hinter den Spiegeln, der seit der Abwehr der feindlichen �bernahmen immer m�chtiger wird, den Chef der Engel. Ich mag es, wie du meinen Schwanz wie beil�ufig streichelst. Obwohl ich das sonst nicht mag. Wie Federn. W�hrend du mich fickst und dann meine Br�ste mit beiden H�nden umfasst.

Ich renne und renne und h�re nicht auf zu laufen und zu rennen, obwohl niemand mehr hinter mir ist. Aber das Lachen weht durch die Stra�en, echot zwischen den Hausw�nden hin und her. Ich bin auf einen der alten F�rdert�rme gestiegen, im Brachland vor der Stadt. Das beginnt gleich hinter den H�usern, die alten Zechen, die rostenden Stahlgerippe der alten Fabriken und F�rdert�rme. Stahl rostet doch nicht? Ich sitze dort oben und schaue �bers Land und schaue �ber die Stadt, wenn ich mich umdrehe. Irgendwo dahinten flie�t der Fluss. Irgendwo dahinten geht gleich die Sonne unter. Irgendwo dahinten ist sie bereits untergegangen, fast, blassrosa im Wolkendunst. Wie ein Nebel dahinten �berm Fluss. Sp�tsommer, Ende September. Ich wische mir �bers Gesicht, und meine H�nde sind nass, und meine Wimpern f�rben aus, und meine Schminke zieht Schlieren �ber meine Handfl�chen. Ich sch�me mich. Ich will keine Tucke sein. Nur eine Frau, nur ein M�dchen, nur Audrey Hepburn. Da muss ich lachen, denn das ist nat�rlich kein nur. Und� Dirty Dancing �fand ich auch gut, obwohl der schon vor Jahren im Kino war und jetzt nur nochmal kommt, weil�s da einen zweiten Teil von gibt, und alle tun so, als w�re Patrick Swayze jetzt der Star der Neunziger, dabei wollen sie nur die Achtziger nachholen, in denen wir noch Kinder und viel zu klein f�r sowas waren, und dann f�llt mir ein, dass� Dirty Dancing�2�doch erst viele Jahre sp�ter, zweitausendvier, ins Kino kam oder kommen wird, und ich sitze oben auf dem alten F�rderturm und lache. Ich gehe zum Friseur und lasse mir die Haare so schneiden, wie sie die M�dchen und die jungen Frauen in den Achtzigern trugen. Ich f�rbe sie mir auch schwarz. Das h�lt prima, auch wenn�s regnet. Ich darf so nicht nach Hause kommen, sonst dreht mein Alter durch. Ich bin ihm heute dankbar, dass ich Italienisch spreche. Ich habe ein paarmal Urlaub gemacht in der Toskana. Ich mag das Meer. Und bin zum Meer gefahren. Die Kerle, die Jungs um mich herum wie ein Rudel junger Hunde. Meine schwarzen Haare vorne verstrubbelt und hinten und an den Seiten etwas l�nger, aber immer noch relativ kurz, so wie das die Frauen und M�dchen in den Achtzigern trugen.

Dass mein Vater mich zu schlagen pflegte. Das stimmt nun nicht. Nur einmal. Dass er zeitig schon gesehen haben muss, dass ich nicht der Junge war, den er sich w�nschte. Was die Entwicklung betrifft. Aber Vater, mein Vater, ich war schon immer so. Und die Jungs um mich herum, Toskana, Meer, und ich stolz und Champagner trinkend, nein, Prosecco war es wohl, stolz und unnahbar, aber scherzend mit ihnen, unter ihnen, in den Caf�s, am Strand, in der Ebene der Toskana.

Was lachst du, fragst du, wor�ber lachst du? Und wachst auf wie aus den Tiefen eines Traums. Die Augen offen jetzt. Deine Bartstoppeln schimmern grau in dem gedimmten Licht unter der Zimmerdecke. Dass ich mich an dich und auf dich lege. Dass du mich wegschiebst, aber nur, um dich wieder an mich zu dr�ngen. Mit deiner Kraft, mit deiner Ungeduld, mit deiner Geduld. Dass ich dich bewundere, dass du mit mir hier oben liegst. Dass du mich bewunderst, sagst du, oder sagtest es in den Minuten und Stunden zuvor. F�r was? mein kalter Mann, dessen K�hle und Fremdheit mich immer wieder an dich ziehen. Als w�r�s ein Teil von mir. Als w�r�s kein Teil von allem da drau�en.

Als w�re alles Wichtige nur hier drin, hier oben, hier bei uns. Die kurzen Tage und Stunden der L�ge. Warum eigentlich? Warum L�ge? Weil wir doch sind und weil wir doch hier sind. Ist das nicht alles, und ist das f�r uns alles?

Champagner zu trinken�� Wie Audrey Hepburn. Und er erz�hlt. Erz�hlt von seinem Sohn. Wie kann ich ihm b�se sein, sagt er, wenn er doch so ist, wie ich fr�her war.

Ich streiche �ber die Narben auf seinen Beinen. Erst links, dann rechts. Dar�ber erz�hlt er nie. Das muss vor elf Jahren gewesen sein, ungef�hr, ich will nicht z�hlen. In der Zeit bin ich in K�ln gewesen. Habe mich mit meinen M�dels getroffen, arbeitete noch als Nageldesignerin, und wir hatten unseren kleinen Treff, Kaffee, Prosecco, Dom Caf�, Transenclub, wir warteten alle auf das Jahr mit den vielen Nullen. Da lachten wir dr�ber sp�ter. Da waren wir noch Exoten und Extravaganzen auf dem gro�en roten Markt. Und lachten �ber die M�nner, diese Nullen, die uns das Geld brachten, weil sie wild drauf waren, dass wir, dass sie�� B�ck dich, mein Ladyboy.

Vater?

Ja, mein Sohn?

Du triffst dich mit den Homos?

Mein Junge, du wei�t, was das Geschw�tz anrichten kann.

Du triffst dich mit einer Transe, Vater!

O son, my son, what have you done.

Ich wache auf. Und ich sage, dass wir los m�ssen, dass die Musik beginnt, und sp�re dann, dass ich immer noch nicht ganz da bin, meine Hand kraftlos auf ihrer Schulter, und dass ich gleich wieder in den Traum zur�cksinken kann, mein Sohn, das Bettlaken voll Blut, das Kissen voll Blut, was tue ich nur? spielt es eine Rolle, was ich tue? Lass sie in Ruhe, Sohn! In diesen Zeiten. Zu verschwinden, nach all den Jahren. Oder: Jetzt erst recht. Die Dispute nehmen zu, aber ich bin noch da. Der Alte geht nicht, oh nein, der Alte k�mpft. Setzt ein Zeichen, als er einen der frisch geborenen Engel weghaut, den er seit Jahren kennt, aber der die Territorien und Aufgabenverteilungen nicht akzeptieren will, die neue starke Macht im R�cken, als neugeborenes Mitglied im Wartestand, Die Engel kommen in die Stadt! Hurra, sind schon da!, die er, der Alte, der Manager (�Manager? Ich bin Unternehmer, das ist ein Unterschied. Ich plane, unternehme, investiere, erweitere. Aber ich grabe mir und uns nicht selbst den Boden weg auf Dauer, wir holen nur Geld, wo Geld ist, einfacher Deal.�), die er einst und vor nicht allzu langer Zeit auch in die Stadt einlud, Eden City, Markt der Tr�ume. Der Alte hat seine Leute, was will er mit dir? Und er haut ihn weg. Als er frech wird. Ein Fu�tritt zum Kopf, ein Kick an die Schl�fe. Und der geht zu Boden. Ich stehe, der Alte, der Mann, der verschwinden m�chte, aber doch k�mpft. Der zu m�de ist, um noch viel l�nger zu k�mpfen. Der dachte, dass die Gesch�fte laufen und laufen und er die Ruhe hat, mit einem Boot, einer kleinen Jacht, �ber den See zu fahren. Zu reisen und zur�ckzukommen. Kunst zu sammeln. Und den Fluss des Geldes zu lenken, wie in all den Jahren. Fast war er erschrocken, wie schnell er den frisch geborenen Engel auf den Boden brachte. Als w�re er wieder f�nfzehn Jahre j�nger. Wie vor der Nacht in jenem Jahr, im Herbst jenes Jahres. Tr�ume? Nein, K�lte. Aber warum dann sie?

Und immer noch tut ihm der R�cken weh von diesem unverhofften Kick, die d�nne Haut �ber der rechten Narbe ist aufgeplatzt, nur wenig Blut, der am Boden blutet gar nicht und versucht, wieder hochzukommen, wochenlang tut ihm der R�cken weh, und sie sitzt auf ihm, w�hrend er auf dem Bauch liegt, massiert seinen schmerzenden R�cken, und er sp�rt ihren kleinen Schwanz ganz zart auf seiner Haut.

Champagner zu trinken, Hormone zu schlucken, Frau zu sein. Und er redet im Traum, seine Hand auf meiner Schulter. Sie f�hlt sich kalt an und bewegt sich, und ich sehe auf seiner Uhr, dass es zehn nach sieben ist. Die Musik beginnt in f�nfzig Minuten. Ich war einmal mit meinem Vater bei einem Konzert gewesen und einmal in der Oper. Was Italienisches nat�rlich. Mahler will er h�ren. Mich hat noch nie ein Mann zu einem Konzert eingeladen. Irgendwelche Festspiele sind in der Stadt. Ich kenne Mahler nicht besonders gut. Vielleicht mal was geh�rt, kann mich aber nicht konkret erinnern. Fr�her h�rte ich oft das Klassikradio oder die jeweiligen regionalen Kulturprogramme. Weil mich Klassik immer beruhigt. Die Filmmusik von diesen alten Schnulzen habe ich immer gemocht. Ist ja auch wie Klassik, Audrey Hepburn,�Giganten �mit der sch�nen Loren, die beiden habe ich eigentlich am meisten gemocht, das haben die anderen nie verstanden, dass ich auf die Frauen und M�nner in den alten Schinken so stand. Aber die haben mich eh nicht verstanden. Dass ich so war, wie ich war. Die H�lle eigentlich, wenn ich so zur�ckdenke. Vielleicht liebe ich ihn deswegen. Liebe ich? Ich wei� es nicht. So wie diese schlanken dunkelhaarigen, fast schwarzhaarigen, dunkel�ugigen M�dchen wollte ich sein, und die sch�nen M�nner wie Rock Hudson und James Dean und Marlon Brando habe ich bewundert und mich in sie verliebt, wie diese��, mein Vater ist Maler gewesen, Anstreicher, hat ganz unten angefangen, wie er immer gerne und wieder und wieder erz�hlte, hat sich in Duisburg und dann in Bochum auf den Baustellen abgearbeitet und mit Mitte vierzig seine eigene Firma aufgemacht. Warum bist du nicht unter die Erde gegangen, Vater? So wie die anderen.

Das Herz, Junge, mein Herz, M�dchen. Gl�ck auf, Gl�ck auf, der Steiger kommt. Vater hat Tabletten genommen, bis zum Ende. Er war immer ein alter Vater gewesen. Was hat dein Vater gemacht, frage ich ihn. Als wir nach dem Konzert wieder in unserem Zimmer liegen, ganz oben in dem rechteckigen Turm, wieder Champagner trinken, als w�rde es nichts anderes geben auf der Welt, und die Vielfalt der erlesenen Getr�nke verwirrt uns, nur einige Transportmaschinen nachts am Himmel. Gelb wie die Post sind die, das habe ich schon oft gesehen, wenn sie neben der Autobahn starteten und landeten. Kr�ftig. Entschieden. Er sagt mir, dass er selten klassische Musik h�rt, aber ein Freund ihm diesen Komponisten empfohlen hat. Obwohl der eigentlich kein richtiger Freund sei. Wir haben den B�rgermeister gesehen. Mit seiner Frau. Wir gingen direkt an ihm vorbei. Ich kenne ihn aus der Zeitung. Und er nickte uns, ihm zu. H�flich, den Oberk�rper leicht beugend dabei, und er, mein Vermieter der Nacht, nickte zur�ck,�Guten Abend, guten Abend�, nein, schweigend, Vermittler der Macht, die Frau l�chelte kurz, eine mittelalte Blonde in einem wei�en Kleid, angemessen ihrer W�rde, ihrem mittleren Alter,�Ich habe Immobilien in der ganzen Stadt�, sagst du pl�tzlich, w�hrend du meine Br�ste streichelst,�mehr noch. Ich, dann eine ganze Weile nichts. Ein Kinderbuch, das wirst du nicht kennen, aus der Zone, habe ich damals meinem Sohn geschenkt, auch wenn die Zone da schon vorbei war���Du lachst.�Lustig im Tempo und keck im Ausdruck. �So las ich es im Programmheft. Tats�chlich einmal eine muntere lustige Stelle. Weit gegen Ende. Diese Festspiele. Zwei Konzerte haben wir nun besucht. Oh Mensch. Oh Mensch. Das hat mich ergriffen. Wie pl�tzlich dieser Gesang einsetzte, womit ich nicht gerechnet hatte. Die Augen geschlossen. Ich schlief, ich schlief. Tief im Vergangenen. Der Vater auf der Leiter, die wei�e Malerhose. Auch als er l�ngst seine eigene kleine Firma hatte, arbeitete er, konnte es nicht lassen. Oh Mensch. Gib Acht.

Immer wieder das Kino, aus dem ich komme, im Sommer, dass ich ein M�dchen war, das erste Mal, ganz und gar und doch nicht. Das Lachen. Und wie ich laufe. Die T�rme der Zechen am Horizont. Wollte ich hinunterspringen? Nein, sicher nicht. Ich kann mich nicht erinnern, dass ich das wollte. Aber wenn es einen so ausf�llt von innen, dass man brechen k�nnte, kotzen k�nnte, weil es einem schon bitter in den Mund dringt, man klammert sich an Einzelheiten, die noch niemand wissen kann, das Finale im Dr�hnen der Trommeln, aber ich denke immer noch an dieses klagende O Mensch, war es nicht Herbert Gr�nemeyer, der �hnliches sang vor einigen Jahren, ja, der Tod hat doch damals sein Leben��, Bochum, meine Kindheit, wie ich fortging, wie ich immer wieder bei den �rzten sa�, k�rperlich, geistig, die Arbeit, manchmal Frieden, wie ich lange �berlegte, auch noch den Schwanz verschwinden zu lassen, mein neuer Name im Pass und auf dem Ausweis, das Transsexuellengesetz (um auch den Geschlechtseintrag anzupassen, musste die Person bis 2011 zus�tzlich: dauernd fortpflanzungsunf�hig sein), und wie ich heute noch �berlege, mich zu �ffnen, weiter noch und ohne Schwanz, endg�ltig, und wie es mich anfangs wunderte, dass er nicht einmal sagte, dass ich doch aufh�ren soll in seiner Immobilie und �berhaupt zu arbeiten, nicht ein Mal, und wie er begann, mit mir Champagner zu trinken und zu v�geln und zu reden und auszugehen, als w�re alles andere weit weg und ganz egal. Das Verklingen der Stimmen in diesem Konzerthaus, dem W�rfel gegen�ber der Oper, die Leuchtschilder der Taxis in langen Reihen, wann habe ich beschlossen, Hure zu werden, und wann habe ich beschlossen, es zu bleiben, Hunderte Menschen in Abendkleidern und Anz�gen, die um und in den erleuchteten Glasw�rfel flanieren, sp�ter das Meer der Wei�haarigen unter uns, vor uns, wir kommen uns jung vor, keiner wei�, dass ich einen kleinen Schwanz in meinem Slip trage, zwischen den Beinen, ich trage ein lilafarbenes Abendkleid von Dolce, feinste Spitze, wie sch�n meine Br�ste aussehen in den Spiegeln an der Garderobe, wie sch�n wir sind, er strahlt eine W�rde aus und eine H�rte zugleich, dass sie sicher Respekt vor ihm haben, auch wenn sie nicht wissen, wer er ist, die B�rger, die Firma Coppenrath�& Wiese, so wie er es mal sagte, kurzzeitig habe ich Angst, dass ich einen Gast treffe, und tats�chlich kommt es mir einen Augenblick so vor, als w�rde der alte Herr��, als h�tte der Graumelierte im schwarzen Anzug mir vor einigen Tagen in den Arsch gefickt, ein hohes Tier von der Sparkasse, aber nur wir z�hlen, und ich sp�re ihn noch immer in mir, ohne Gummi, denn das ist der Schutz vor ihnen, so wie ich das Tier von der Sparkasse nicht in mir sp�re und nie sp�rte, in meinem Mund nicht, er hat wunderbar gezahlt, und ich muss zugeben, dass ich auch angenehme G�ste habe und nicht nur solche B�cke. Wenn er will, w�rde ich aufh�ren zu arbeiten. Aber ich bin keine Tr�umerin. Bin ich nie gewesen. Vielleicht damals, im Kino, und damit meine ich die Zeit, als ich elf, zw�lf, dreizehn war. Und vielleicht auch noch als ich meinen Namen �nderte und Nageldesignerin lernte. Ich wei� nicht, wie es weitergehen soll.

Ich wei� nicht, wie es weitergehen soll. Die Gesch�fte laufen. Die Stadt bewegt sich. Gehen oder bleiben? Wo soll ich hin? Ich sitze am Fenster, und sie schl�ft hinter mir. Ich h�re sie atmen, mal schnell, mal langsam, als w�rde sie unruhig tr�umen. Anderthalb Stunden in diesem W�rfel, als w�ren wir ganz woanders, als w�ren wir ganz weranders. Was f�r eine ergreifende Musik. Werde ich alt? Werde ich wahnsinnig? Was tue ich hier? Die Invasion haben wir �berstanden. Haben uns die Engel als Teufel geholt. Kommt auf den Standpunkt an, w�rde Alex jetzt sagen. Meine Leute wandern ab. Verrat geht um. Ich k�nnte sofort verschwinden, die Gesch�fte �bergeben. Noch mehr Geld? Darum geht es nicht. Noch mehr Markt? Kontrolle? Macht? Ich blicke in den n�chtlichen Himmel. Dreizehntausendachthundert Millionen Jahre sind seit dem Urknall vergangen. Die entferntesten Galaxien leuchten zehn Milliarden Mal schw�cher, als das menschliche Auge sehen kann. Das Jahr neunzehnhundertneunzig ist irgendwo da drau�en. Genau wie die anderen Jahre. Die Zeit beschleunigt sich, die Grenzen verschwinden. Wo bin ich? In Tokio habe ich einmal die Ladyboys gesehen. Voll Abscheu und Faszination. Den gro�en Tanz der Kathoeys aus Thailand. Futunari, wie sie die Japaner nannten. Wundersch�ne Frauen mit kleinen Schw�nzen. Manche hatten auch gro�e Schw�nze. Im Verh�ltnis. Zeigten sie der begeisterten Menge. Einige Kathoeys hatten bereits eingebaute Muschis. Was f�r Drecksauen, dachte ich damals, meinte das fast als derbes Kompliment, und sp�rte doch auch eine Faszination, als Vorahnung, die �nderungen des Raumes. Und Sch�nheiten dabei und geile St�cke dabei und Sch�nheiten dabei, wie sie in meinen Zimmern und R�umen nur selten sitzen. Oder sa�en. Damals. Im Jahre null. Als ich dachte, die Neunziger w�ren vorbei. Transen waren selten. Es gab keine in der Stadt. In Berlin sa�en ein paar Transenhuren, in Hamburg�� Jetzt w�rde ich nicht Transe zu ihr sagen. Wie sch�n sie ist. Und ihre Augen, fern und tief und wie Sternennebel, das Verschwimmen der Farben, Erinnerungen, Welten. Genug Science-Fiction. Ich wei�, dass es mein Ende sein k�nnte, dass es mein Ende ist, wenn ich l�nger mit ihr durch die Stadt gehe, mit ihr hier oben liege. Wo auch immer. Liebe ich sie? Du fehlst mir, alter Bielefelder Graf, du warst kultivierter und gebildeter als die anderen, auch wenn er, der hinterm Zentralbahnhof im Norden der Stadt hinter den Spiegeln sitzt, das sicher bestreiten w�rde. Ja, ja, wir geh�ren zur Gesellschaft, sammeln Kunst, gehen in die Oper, lesen��, und demn�chst dichten wir auch noch? Der B�rgermeister nickt nur, oder immerhin, die Hand geben? Nein, das nun doch nicht. Wir sind die Vermieter der Nacht, haben wir Blut an den H�nden? Nur nicht zu dramatisch werden. Schmutz? Nein. Nicht mehr und nicht weniger als jeder andere, der sich durch irgendeinen Markt bewegt. Nicht mehr oder weniger als der B�rgermeister selbst. Der Oberbulle will ihn herausfordern bei der n�chsten Wahl, h�rt man. Wie soll der die Stadt regieren, wenn er nichtmal die Stra�en kontrolliert.

Ich blicke auf die wenigen Lichter im Zentrum der Stadt. Die meisten meiner M�dels schlafen jetzt.

�Mein �ist auch das falsche Wort. Ich habe das immer pragmatisch gesehen, rein gesch�ftlich. F�r das Geld, was ihr mir zahlt, seid ihr unabh�ngig, sicher, gut gemanagt, gut vermittelt, gut repr�sentiert. Unabh�ngig. Management und Manege, ist das ein Wortstamm? Nein, sicher nicht. Dr�ben, bei den Gewerbegebieten, wo der Nachthimmel bl�ulich schimmert, sind das die n�chtlichen Raffinerien? diese Fabriken, gro� wie kleine St�dte und immer erleuchtet und immer in Rauch und Flammen, nein, die sind weiter weg, fr�her arbeiteten dort Tausende, auch einige meiner Freunde, Bekannte, um die drei�ig Jahre her, jetzt nat�rlich kaum noch Flammen und Rauch und Gifte in der Luft, aber ein modernes Glei�en und Leuchten, dass einem die Augen weh tun, wenn man in der Nacht an diesen st�hlernen gl�sernen Anlagen vorbeikommt, ich bin fr�her viel allein durch die Nacht gefahren, wenn ich nachdenken musste. Was zieht mich nur zu ihr? Dort dr�ben, in der N�he des Gewerbegebietes, wo ich mal ein B�ro hatte und Container und Maschinen meiner Baufirma standen, wo ich damals sa� und lernte in den N�chten, an den Abenden, BWL, dort dr�ben machen drei Objekte Nachtschicht, f�r die Ruhelosen, die Wanderer, die Notgeilen, die Alkoholgeilen, an denen sie sich einen Muskelkater wichsen werden, eine Maulsperre blasen, die feinen Herren, die eben nochmal raus wollen. Die Preisdr�cker. Die Perversen. Die Stammg�ste, die Einsamen, die Z�rtlichkeit Suchenden. Die Hardcore-Ficker. Die Streichler. Die Ungehobelten. Die Schmeichler. Die Irren. Mein Handy ist immer an, und meine Leute sind zuerst und immer erreichbar, aber die N�chte sind ruhig. Die Kanacken sind weg. Was kommt? Ob meine Leute wissen, dass ich hier bin? �bermorgen wird sie wieder arbeiten. Nicht eine Sekunde denke ich, dass sie ein Mann ist. War. Es ist ihre Seele und fast ihr ganzer K�rper, der Weib ist. Auch ohne Pussy, auch ohne Fotze. Ich dringe in sie ein. Es muss ein Ende finden. Bevor ich mich ganz verliere. In ihr. Was sagte der Graf einmal, oder war ich das, als ich aus Tokio zur�ckkam, damals?� Wir m�ssen diesen ganzen Mythos vollkommen neu erfinden.�

Janine � hei�er Betthase! Hall�chen, hast du Lust, dem Alltag zu entfliehen? Suchst du den Kick in Sachen Sex? Hast du unerf�llte W�nsche, oder tr�umst du von was? Dann bin ich die Richtige. Ganz diskret, privat und ohne jeglichen Zeitdruck m�chte ich deine Geliebte auf Zeit sein��

Da dr�ben, wo auf den Autobahnen und Schnellstra�en nur vereinzelte gelbe Punkte sich bewegen, sitzt die flei�ige Janine, bis zwei Uhr morgens. Wir haben nichts neu erfunden. Wir sind alle zu arm. Nicht was das Geld betrifft.

Mein Gott, wie jung du wirkst, du siehst wirklich nicht aus wie drei�ig. Deine dunklen Haare, dein schmales Gesicht, deine Br�ste, o.k., da hast du nat�rlich den Vorteil, dass die erst seit knapp zehn Jahren da sind. Ein kleiner Scherz nach Mitternacht. Um mir selbst zu zeigen, wie k�hl ich bin, immer noch sein kann. Dort hinten, etwas weiter nach rechts, der Mond ist nicht sehr voll �ber der dunklen Stadt, dort sitzt du in meiner Wohnung, meinem Objekt, und arbeitest. Zahlst deine Tagesmiete wie alle anderen. Hi, mein Name ist Bella, ich bin eine junge Transsexuelle mit einem femininen und sehr schlanken Body. S��es Schneewittchen mit einem kleinen Geheimnis. Sei mein Liebhaber, und ich gebe mich dir hin.

In welcher Jahreszeit befinden wir uns �berhaupt? Manchmal glaube ich, einfach so zu verschwinden, mich aufzul�sen. Aber nein, das k�nnte dir so passen! Sitzt dr�ben im Norden der Stadt, nicht weit von hier, hinterm Zentralbahnhof, sitzt dort hinter deinen Spiegeln und wartest, dass ich verschwinde. Es kann nur einen geben. Aber so war es nie. Und waren wir nicht Freunde? Gesch�ftspartner? Genossen? Kollegen?

�Man kann einen Kampf nur gewinnen, indem man ihn vermeidet. �Solch einen Unsinn habe ich nie gesagt. Nat�rlich stimmt das hin und wieder. Aber ich habe es viele Jahre mit dem gro�en Machiavelli gehalten. K�nnte mit dem alten Grafen dr�ber diskutieren. Und h�re dich hinter den Spiegeln klirrend lachen. Was sind wir heute wieder kulturvoll, nicht wahr?

�Wir haben geh�rt, du hast den Verr�ter�S. getroffen?�

�Wie kann das sein, wo er doch tot ist.�

Kein Champagner mehr da, und ich nehme ein 5-cl-Fl�schchen Cognac aus der Minibar. Ich werde auf die Outsiders trinken, die sich aufl�sen werden, weil die Konkurrenz schie�t und die Bullen h�rter werden, die Los Locos sind in der Nachbarstadt und blicken zu uns r�ber. Lebt wohl, Outsiders, die hier und dort hinter mir standen und gleichzeitig den Engeln nahestanden. Ach, Machiavelli. Ein blutverschmiertes Auto in der N�he der Schienen. Das Handy summt mal wieder. SMS. Das Licht des K�hlschranks blendet mich. Man sollte den Cognac nie in die Minibar stellen. Obwohl uns so etwas fr�her schei�egal war. Ich gie�e den Stoff, VSOP, Vronie schluckt ohne Pause (Wer hat mal diesen Schei� erz�hlt? Hans?), Very Superior Old and Pale, in den kleinen Schwenker, w�rme das bauchige Glas von unten mit meinem Feuerzeug. Buchstaben und Worte auf dem Display. Objekt�11 macht Feierabend. Evelyn � ein aufgewecktes Lustluder. Ich h�re dich atmen hinter mir. Ruhig jetzt, ruhig. Als w�rdest du meine Bewegungen im Zimmer und auf der Bettkante sp�ren. Und als w�rde das deine Tr�ume woanders hinf�hren. Was wei� ich denn schon von dir. Obwohl du erz�hlst und erz�hlt hast. Und ich auch. Man schweigt Jahre und Jahrzehnte. Ich w�rme den kleinen Schwenker mit meinem Feuerzeug, bis mir fast das Glas aus der Hand f�llt, so hei� ist es geworden. Ich stelle es auf den Nachttisch. Dort k�hlt es eine Weile. Ich rieche den Cognac. Wenn alles so einfach w�re, wie einen guten Cognac zu erw�rmen. Zwei-, dreimal habe ich mit meiner Frau Urlaub in Frankreich gemacht. In Biarritz. Ich will jetzt nicht z�hlen. � manche F�rsten haben die Herrschaft verloren, sobald sie ein Genie�erdasein dem Kriegshandwerk vorzogen�� Zu den anderen �beln, die die Abneigung gegen den Krieg mit sich f�hrt, geh�rt das, dass sie Verachtung erregt: und sie ist etwas, wovor sich der F�rst am allermeisten h�ten muss��

Das Dr�hnen eines letzten sp�ten oder fr�hen Flugzeugs dringt bis zu uns. Fast scheint es mir, die Scheibe w�rde vibrieren. Das Werk, das wir in unseren gemeinsamen Tagen h�rten, dort im Kubus der Musik, war es nicht sein unvollendetes? Seine Unvollendete? Zumindest las ich das im Programmheft. Ich bin kein Kenner seiner Werke, wie sie dachte. Oder wie ich glaubte, dass sie denkt. Es war nur dieses Festival, ein paar Leute haben es mir empfohlen. Hatten Karten. Internationale Orchester, weltber�hmte Dirigenten, und dieser alte, seit fast hundert Jahren tote Komponist. Zu viel Bedeutung in allen Dingen. Disney World. Da tr�ume ich wohl schon. Was f�r eine ergreifende Musik. Ich will mich zu dir legen. Liege ich schon? Was macht diese lange Feder auf dem Nachttisch? Hat sie die mitgebracht? Ich ziehe die Feder �ber die Knochenkette ihrer Wirbels�ule, hoch zu ihrem Hals, den Haaransatz, kurze schwarze Haare, Pagenkopf. Unschuld, Verlorenheit, tiefe einstige Verletzungen��, oder wie immer man das nennen will. Vielleicht ist es das. Was ich in ihren Augen, ihrem Gesicht�� sehe. Ich ziehe die Feder, die mir immer gr��er und breiter erscheint im Halbdunkel des Zimmers, �ber ihren R�cken, �ber ihren Arsch. Ich habe ihr ein Buch geschenkt, eine alte, seltene Ausgabe. Sch�ne Illustrationen, alte Kupferstiche. Bin selbst in das Antiquariat neben der gro�en Stadtkirche gegangen, in dem ich noch nie zuvor gewesen bin. Ein Kinderbuch, weil sie mir davon erz�hlte, wie sie so sein wollte wie das kleine M�dchen im Buch. Nein, nicht Schneewittchen, verdammt nochmal!

Wenn wir schlafen: Hier kriegt das Kr�henvieh mich nicht! dachte sie. Es ist viel zu gro�, als dass es sich zwischen den B�umen hindurchzw�ngen kann. Aber es sollte lieber nicht so heftig mit den Fl�geln schlagen, es verursacht ja einen Sturm im Wald. Ich werfe die Feder ins Dunkel, klirrend schl�gt sie auf den Boden.

Irgendwann wacht er auf, und die T�r des Zimmers ist offen. Er sp�rt das sofort. Bevor er es sieht. Der Flur drau�en im D�mmerlicht. Er kann die Ziffern auf seiner Uhr nicht erkennen. Er lauscht, aber alles ist still. Er sieht das Handy auf dem Nachttisch blinken. Kein Speicherplatz f�r neue Mitteilungen.

Nein, sie ist noch da. Sie liegt auf dem R�cken, und er sieht ihre offenen Augen. Sie starrt an die Decke, es scheint so. Er will aufstehen und zur T�r gehen. Wo die Schatten sind. Etwas ist warm unter ihm und um ihn. Da wacht er auf. Son, my son, what have you done.

Champagner zu trinken. Sich zu ihr zu legen. Er blickt auf das Blinken der Stra�en, das rote Leuchten der hohen Schornsteine am Stadtrand. Er legt sich zu ihr. Streicht �ber ihr Gesicht. Ja. Ja. Ja.

Ich k�sse nicht.

In all den Jahren ist es nicht einmal vorgekommen, dass ich gek�sst habe, mit Zunge. Und auch nicht ohne Zunge, jedenfalls nicht auf den Mund. Nein, das mache ich nicht. H�chstens zum Abschied d�rfen sie, aber nur links und rechts auf die Wangen. Wenn sie wollen, aber wenn ich dr�ber nachdenke, sind�s nur die Stammg�ste mit den Abschiedsk�ssen. Denn die meisten verschwinden still.

Ich hab eine Freundin, die ist im Escort, also Begleitung und sowas, erst essen, dann ficken, manchmal auch erst ficken und dann essen. Feine Restaurants und Hotels, sagt sie. Vier Sterne, f�nf Sterne. Manchmal auch nur ficken. Aber immer Champagner. Sagt sie. Ich schei� auf Champagner. Also die k�sst. K�sst sogar gerne. Ist ja nicht so, dass ich nicht gerne k�sse. Privat. Hab gerade keinen Freund. Also k�ss ich auch nicht. Doch, letztens auf �ner Party hab ich rumgeknutscht. Aber mit �ner Frau. War sch�n. War vielleicht das Koka. Hab schon paarmal mit Frauen, ist aber lange her. War so �ne junge, s��e, war ganz verr�ckt nach meinem Koka. Und nat�rlich nach mir. Oh ja, vor allem nach mir. Der Hans hat noch gesagt, das ist Verf�hrung Minderj�hriger. Schweine-Hans, so nennen wir ihn, aber nicht, weil er so ein Schwein ist oder st�ndig Schweinereien macht, sondern weil er mal Fleischer war. Hat Riesenh�nde, wie Teller. War vor Jahren paarmal mit ihm im Bett, und da kann er ganz lieb sein mit seinen Riesenh�nden. Hab ja damals angefangen in seinem Club. Oder war der Schlachter? Der kam doch vom Dorf? Ist komisch, dass ich das nicht mehr genau wei�, ist zwar lange her, aber�� Das mit der Party, wo ich ihn getroffen hab und mit der Kleinen rumgemacht hab, muss schon paar Monate her sein, vielleicht sogar �n halbes Jahr, weil sein Club doch zu ist seit �ner Weile, und keiner wei� was Genaues. Paar M�dels, die ihn auch kennen, meinen, dass er in den S�den abgehauen ist, Mallorca, Rio oder sowas, sich zur Ruhe gesetzt hat. W�rde mir auch guttun. In paar Jahren. Ich kann mir nichts mehr merken und vergesse alles M�gliche, und ganze Erinnerungsbl�cke sind pl�tzlich weg, dass mir ganz komisch wird, wenn ich dran denke, wie viel mir verschwindet in letzter Zeit. Wollte schon zum Arzt gehen deswegen, aber was soll ich denn da sagen, guten Tag, ich bin dreiunddrei�ig und krieg Alzheimer. Ist schon komisch, dass der Hans ausgerechnet Fleischer oder Schlachter war, da haben wir oft Witze gemacht damals, aber wenn da jemand Fremdes kam und ihn drauf angesprochen hat, dann war�n die Riesenh�nde vom Schweine-Hans gar nicht mehr lieb. Hab ihn zwei-, dreimal in Aktion gesehen, wenn er einen Gast rausschmei�en musste oder jemand Stunk gemacht hat. Da hatte dann wirklich kein Schwein mehr was zu lachen. Ich hab manchmal das Gef�hl, wenn ich aufwache, dass ich in der Zeit zur�ckgesprungen bin, dass pl�tzlich wieder zweitausendzwei oder zweitausendzehn oder neunzehnhundertneunundneunzig ist, da hab ich angefangen zu arbeiten, da war ich neunzehn. Viele Neunen in dem Jahr.

Ich hab doch gesagt, dass ich nicht k�sse. Nein, da kannst du machen, was du willst, ich dreh den Kopf weg. Ja, ja, ich blas ihn dir, aber nur mit, das hab ich doch auch schon gesagt. Ich bin �ne Old-School-Hure! Und was geht mich das an, was die anderen machen. Jetzt biste bei mir, Kleiner, und ich sag dir, ich blas ihn dir gut, auch mit. Ich krieg ihn n�mlich ganz tief rein, und ich hab keinen Bock, dass du mir dein Zeug in den Hals spritzt. Ja, ja, du kannst mir deinen Schwanz richtig tief in den Mund schieben, ja, bis zum Anschlag, keine Angst, ich komme mit deinem Schwanz schon klar. Ja, ja, auch wenn er riesengro� ist, na klar isser das. Willste wissen, wo der auf meiner Schwanzskala ist? Nee, besser nicht. F�r mich aber ganz prima, dass das nicht so �n Monsteraal ist. Nein, kein FT und auch kein FO. Mann, der Junge nervt. Kleiner gr�ner Junge, Welpenformat, die meisten sind so f�nfunddrei�ig/vierzig aufw�rts. Obwohl ich da jetzt nicht drauf schw�ren w�rde. M�sst mal �ne Statistik machen. Kann ich vielleicht F�rdergelder beantragen f�r. Letztens hatte ich einen Vierundachtzigj�hrigen, jedenfalls hat er gesagt, dass er so alt ist. Sah aber j�nger aus. Also ich h�tte ihn auf achtzig gesch�tzt. Aber der war sowas von fit im Schritt, bestimmt Viagra, war Berufssoldat gewesen, hat er gesagt, wahrscheinlich noch beim F�hrer, der hat mich im Stehen gefickt, von hinten, der hat �ne Stunde gebraucht, bis er fertig war, und ich war erst fertig, hatte tagelang Muskelkater, aber dem Welpen hier werde ich mal zeigen, wie schnell er die T�te vollkriegt. Franz�sisch ohne und Franz�sisch total. Also ich mache das nicht.�Wenn ich ihn lutsche�, sagt meine kleine Escort-Maus, manchmal denke ich, die w�re was f�r mich, die hat so sch�ne wei�e Haut, schwarze Haare und so �ne zarte Bl�sse, ich geh ja so oft ins Solarium, dass ich bald als Negerin durchgehe, da muss ich manchmal dran denken, wenn wir uns treffen auf ein Gl�schen, Wei� auf Braun, und wie sch�n das riechen muss,�also wenn ich ihn lutsche, da kann ich mir doch gar nix holen���

Ja, ja, kleine schlaue Maus, lutsch sie nur und lass dir in den Mund spritzen, aber ich��

Ob er mich anspritzen darf, fragt jetzt der gr�ne Junge und wimmert dabei, als wenn Mutti ihm den Arsch versohlen w�rde, und zuckt und zappelt in meinem Mund, dass ich aufpassen muss, dass ich den Gummi nicht zerbei�e, fr�her hatte ich mal Erdbeergeschmack, aber nur paar Monate, das war n�mlich schei�e, da war grad Sommer, Erdbeerzeit, und wenn ich dann an so �nem Obststand, an so �nem Erdbeerstand vorbeikam��, nee, das war nicht sch�n. Mittlerweile alles geschmacksneutral, und auch die Erdbeeren schmecken wieder. �ne Frau ohne Beine? �n Erdb�r.

Haha, selten so gelacht, Babsy, ich meine Petra. Was die immer f�r bl�de Witze erz�hlt. Ist verr�ckt, ich kenne eine andere, die nennt sich Petra und hei�t in Wirklichkeit Barbara, und wir nennen sie alle Babsy, also umgedreht wie die Babsy, also die Petra.

Hals abw�rts, aber nur bis zum Bauch, is ja klar, d�rfen sie mich vollkleistern, wenn sie unbedingt wollen, klassische K�rperbesamung, KB, komm schon, Bubi! und ich nehme ein Hygienetuch aus dem Spender und ziehe den Gummi ab und halte seinen Schwanz und sorg daf�r, dass er mich ordentlich anspritzt und nicht mein Gesicht erwischt.

�Auf die Br�ste, bitte, auf die Br�ste!�Klar, Junge, auf meinem Schl�sselbeineckgelenk bringt�s dir nichts, was?

Ich wichse seinen Schwanz und ziele wie mit �ner Knarre auf meine Titten. Komisch, ich nenne sie Titten, und er sagt, nein wimmert, ganz ordentlich und sittsam:�Br�ste, bitte auf die Br�ste!�

Also ich hab sch�ne Br�ste. Sch�ne Titten? Titten ja, aber sch�ne Br�ste. Sind sie ganz scharf drauf, sie anzuspritzen, bin ja auch so braungebrannt, Copacabana, verstehste.

Halleluja, mein Kleiner, du hast dir wohl eine Saftpresse implantiert. Und noch ein Schuss. Da denkste, es ist vorbei, und dann noch so �ne Ladung. Berufsprofil Samenspender.

�Kannst du�s��, na ja��, verreiben?�Zu viele Pornos geguckt oder was? Nee. Zewa-K�chentuch. Und mit einem Wisch ist alles weg.�Du bist wundersch�n.�

Ja, ja, mein Junge, das wei� ich selbst und h�r es st�ndig. Aber ein Kompliment am Arbeitsplatz verbessert das Arbeitsklima.�Du bist wundersch�n. �Und jetzt muss ich doch l�cheln. Er legt seinen Kopf auf meine Titten, dort, wo eben noch sein Saft war, und es kommt mir vor, als w�rde er verstohlen und ganz vorsichtig schn�ffeln. Der meiste Saft riecht grau.

Ich streichle ihm durch die Haare, hab wohl kurz Muttergef�hle, und wieder sagt er, wie sch�n er mich findet, und ich sp�re das Vibrieren seiner Stimme zwischen meinen Titten. So, jetzt ist aber gut, dreimal hat der kleine Hahn gekr�ht. Und meinst du mich oder meine Pussy? Denn dort geht jetzt die Reise hin, und so, wie er seine Hand erst auf meinen Bauch und meinen Schamh�gel und dann auf meine Pussy dr�ckt, gibt�s wohl keinen R�ckfahrschein. Und mein Mittelstreifen scheint ihm zu gefallen. Bis vor �ner Weile hatte ich alles glatt, da stand auch noch� blank rasiert �in meiner Annonce. Hab�s eigentlich gerne gemocht, als ich so weich und glatt war.

Mit elf oder zw�lf hatte ich so �n Flaum, so zart ist der nie wieder gewesen, und trotzdem hat mich das gest�rt, wollte meine glatte Muschi wiederhaben, und da habe ich mir den Rasierer von Vati genommen und mich b�se geschnitten, meine Lippen sind n�mlich ziemlich gro� und h�ngen bisschen raus, was aber den meisten gef�llt, was aber auch wieder problematisch ist, weil sie dann so viel fummeln wollen, und das mag ich ja nun gar nicht und sag das denen auch, wenn sie zu viel fummeln.

Da musste ich das meiner Mutter zeigen, wegen dem ganzen Blut. Und da hat mich Vati �bers Knie gelegt, also nachdem das mit dem Blut halbwegs gestillt war, da hatte ich noch nichtmal die Regel und schon �ne saubere Blutung, und wie weh das tat, also nicht die paar Schl�ge aufn Arsch, o.k., die taten auch �n bisschen weh. Was muss mich der Alte auch �bers Knie legen, siehste, Vati, �ne verst�mmelte Muschi und Schl�ge aufn Arsch, Berufsprofil��

Wenn ich heute �ber die linke Lippe streiche, kann ich den winzigen Knubbel noch sp�ren. Ob den die Kerle auch sp�ren, wenn sie mich lecken? Also zumindest meine Privat-Lecker. Der Alex, mit dem ich �ne Zeitlang zusammen war, dem hab ich das mal erz�hlt. Die Rasiermesser-Aktion. War aber eher �ne Aff�re. War ein Guter, der Alex. Schade, dass er nicht mehr f�r den Chef arbeitet. Ist jetzt wohl bei den Engeln. Ich kannte mal eine, die hat als Sklavin bei �ner Domina gearbeitet, die hat sich mal die Lippen, ja, die Schamlippen, zun�hen lassen. Glaubt mir kein Mensch, wenn ich das erz�hle. Die hatte Narben, aufm R�cken und anderswo. Kann ich nicht verstehen. Aber die stand wohl wirklich drauf. So, jetzt ist�s aber genug, wir sind hier nicht im Streichelzoo. Ich stehe auf und gehe ins Bad. Wie alt er wohl ist? Anfang zwanzig? Als ich Anfang zwanzig war��

Ich wische mir mit dem Waschlappen �ber die Titten und l�chele in den Spiegel. Gro� und blond und nordisch. Hallo, Miss Walk�re. Bist weit gereist aus Schwerin.

Und ich wische mir mit dem kalten Lappen �bers Gesicht. Und ich gucke in den Spiegel und wische und wische, Schultern und Hals��, und da habe ich doch glatt wieder vergessen, was mir da eben noch durch den Kopf ging, Guten Tag, ich bin dreiunddrei�ig, und mein Gehirn l�uft aus. Da war doch was, irgendein bl�der Witz von der Petra, also der Babsy, nee, umgedreht, die andere erz�hlt n�mlich nie Witze. Jetzt hab ich�s wieder. Als der Junge vorhin seinen Hektoliter abgeladen hat, da fiel mir dieser bescheuerte Kifferwitz ein. Einen Dauerkiffer erkenne ich sofort, sp�testens, wenn er mich anspritzt. Oder sagen wir mal so, wenn er mich anspritzen will. Es ist jetzt nicht so, dass da Horden von Kiffern zu mir kommen, aber ein paar sind�s schon gewesen, in den Jahren. Gegen einen kleinen Joint ab und an, so zur Entspannung, habe ich gar nichts einzuwenden. Der verr�ckte Deutschlehrer, der bis vor ein, zwei Jahren Stammgast war, hat am Anfang noch jedes Mal die T�te auspacken wollen, ich meine, einen Joint. Biste bekloppt, nicht in der Wohnung. Komm ja auch nicht in seinen Unterricht und drehe mir einen Riesen-D�bel. Hat schon gereicht, dass der Typ immer mit Gedichten anfing, wenn er sich entspannt hat nach der ersten Nummer. Das ist dann immer wie ein tropfender Wasserhahn bei denen. Den Kiffern. Pitsch, patsch und noch ein Tr�pflein. Da l�uft mir die Suppe immer �ber die Hand, und wenn sie selber wichsen, manche wollen ja unbedingt selber wichsen, bevor sie mich anspritzen, ja, Baby, ja, Baby, ich geb�s dir, na dann gib doch endlich! und pitsch, patsch aufs Bettzeug, obwohl ich das K�chentuch schon parat hab. Schei� Sauerei. Guten Tag, ich bin Kiffer, und mein Schwanz l�uft aus.

Ja, genau, jetzt hab ich den Witz wieder. Und lass ihn nicht mehr los. Drei Kiffer, nee, zwei Kiffer, die sitzen so in ihrer Bude rum und rauchen ein sch�nes Pfeifchen oder meinetwegen �ne Bong, die ziehen jedenfalls richtig sch�n einen durch. Und quatschen auch, so wie die Kiffer eben quatschen. �n Haufen M�ll. Aber das ist nicht so wichtig f�r den Witz. Und da klingelt�s dann. Und die rauchen ihr Zeug, und f�nf Minuten sp�ter sagt der eine Kerl:�Du, da hat�s doch eben geklingelt.�

�Hm, ja�, sagt der andere,�da musste wohl mal an die T�r gehen.�

�Nee�, der will n�mlich nicht,�geh du mal bitte.�

�O.k.�, sagt der,�gleich. �Und dann rauchen die weiter, und wieder sind f�nf Minuten um, und die gucken sich an.�Hat�s nicht grad geklingelt?�

�Stimmt. Wolltest du nicht gehen?�

�Nee, du.�

�Stimmt. O.k. �Und dann rauchen sie noch was, und wieder sind so f�nf Minuten um, und dann steht der eine auf und geht zur T�r und macht auf. Steht ihr Kifferkumpel drau�en und freut sich.�Mensch, eben erst geklingelt und schon is offen.�

Da hab ich den tats�chlich zusammenbekommen. Und dabei vergesse ich Witze eigentlich sofort. Herr Doktor, ich bin dreiunddrei�ig, und mein Alzheimer ist geheilt.

Ich gehe zur�ck ins Behandlungszimmer, und da hat der gr�ne Welpe doch tats�chlich wieder einen St�nder. Hast wohl heimlich gewichst, du Schlingel, damit sich der Stundenservice lohnt.�Bl�st du ihn noch mal, bitte.�

Oha! Ein kleiner Kavalier, der das W�rtchen� Bitte �kennt. Nette Umgangsformen am Arbeitsplatz verbessern das Betriebsklima.�Na klar�, sage ich und rolle ihm einen Gummi drauf. Er st�hnt schon wieder, da habe ich ihn noch gar nicht richtig in der Hand. Dann k�sse ich ihn, also seinen verpackten Schwanz, und dann fickt er mich, er liegt auf mir und ist ganz aufgeregt und zittert fast.�Ist�s gut so�, fragt er,�ist�s gut so?�

�Ja�, sage ich,�du machst das wunderbar. Besorg�s mir richtig.�

Und da will er mich doch schon wieder k�ssen, und ich drehe meinen Kopf weg, und er streift mit seinem Gesicht �ber meine Schultern, meinen Hals. Dann ist er pl�tzlich fertig, so pl�tzlich kam das f�r mich aber nicht, denn ich hab �ber seinen R�cken nach seinen Eiern gegriffen, und er wird steif wie ein Brett, und von der Stunde, f�r die er bezahlt hat, ist grad mal eine halbe um.

Ich streiche �ber meine Pussy, die ist schon etwas geschwollen, denn Welpe ist Nummer�5. War �n guter Tag heute. Und es wird erst langsam Abend. Ich muss mehr Gleitgel nehmen. Gestern war ich fast den ganzen Tag alleine. Nur ein Feierabendrammler um sechzehn Uhr. Der ist f�r hundertf�nfzig geblieben, und damit war meine Wochenbilanz wieder o.k. Und heute wird wieder in die H�nde gespuckt, ich steigere mein Bruttosozialprodukt. Eigentlich wollte der NS-J�rgen gestern kommen. Dieser Arsch ist echt unzuverl�ssig. NS-J�rgen, so hab ich ihn in meinem Arbeitshandy gespeichert, und wenn ich das Leuten erz�hlen w�rde, was ich nat�rlich nicht mache, Diskretion ist alles, so rum und andersrum, die w�rden bestimmt fragen:�Was, der Nazi-J�rgen?�

Nee, nix Nazi. Natursekt. Der legt sich in die Badewanne, und ich pisse auf ihn drauf. Dann wichst sich der J�rgen einen ab. Schnelles Geld, aber ich muss immer literweise Tee trinken, weil ich n�mlich �ne ganz gute Blase habe, und danach ist immer Gro�reinemachen angesagt in der Badewanne. Essig ist das Beste. Und baden tu ich nur zu Hause.

Der Junge w�lzt sich von mir runter und kuschelt sich an mich. Ich steh nach �ner Weile auf, und er rollt sich zusammen. Welpe eben. Und ich rei� was von der Zewa-K�chenrolle ab, ich sollte Werbung machen f�r die,�F�r jeden Schuss, das beste Tuch! Und kein Tropfen geht daneben!�, und zieh ihm das Kondom runter und mache seinen Schwanz sauber. Nehme ein Hygienetuch aus dem Spender.�Du bist���

�Ja, ja�, will ich sagen, lasse es aber dann. G�stepflege. Und ich geb ihm �n Klaps aufn Arsch, und er spielt sich schon wieder an seinem schlaffen Schwanz rum. Lass dir blo� Zeit, Rambo.

Ich kn�lle das Papier mit dem Gummi drin zusammen und werfe es in den kleinen M�lleimer. Der Deckel �ffnet sich, wenn ich den Fu� auf das kleine Pedal stelle. Ich gehe ins Bad und wasche mir wieder die H�nde. Und dann liege ich wieder neben ihm und rauche. Der Ascher steht auf dem Nachttisch. Ich biete ihm eine an. Mache ich eigentlich nie.�Danke�, sagt er und nimmt das Feuerzeug. Er hustet kurz, als er den Rauch ausst��t. Komm nur �fters zu Mutti, Jungchen, das kriegen wir schon hin. Wir liegen eine Weile rum und schweigen. Manche fangen ja ohne Ende an zu quatschen, wenn sie fertig sind und noch viel Zeit auf der Stechuhr ist. Andere k�nnen gar nicht schnell genug in die Klamotten rein, wenn der Gummi voll ist. Viele zahlen ja nur f�r eine Nummer. Hat alles seine Vor- und Nachteile. Endlosschleife in meinem Kopf.

Clemens Meyer, geboren 1977 in Halle / Saale, lebt in Leipzig. 2006 erschien sein Deb�troman �Als wir tr�umten�, es folgten �Die Nacht, die Lichter. Stories� (2008) und �Gewalten. Ein Tagebuch� (2010). F�r sein Werk wurde Clemens Meyer mit zahlreichen Preisen ausgezeichnet, darunter dem Preis der Leipziger Buchmesse.