Когда смысл жизни – спорт, она под угрозой. Расстаться с существованием – легко, а вот с жизнью… Что бывает, когда лишают любимого "наркотика"? Спортсмен Ярослав раньше и не догадывался. Догадываешься ли ты, читатель?
Сердце рвётся из грудной клетки, во рту солоноватый вкус металла. Так странно… это Ярославу даже нравилось. Раньше. Ведь фантазия рисовала любимых убийц-вампиров из аниме и «готических» книг. Глупый, глупый мальчик, не видевший жизни!.. Почему-то медосмотры никогда не выявляли проблем. Врачи твердят, мол, это пройдёт, что в переходный возраст сердце не поспевает за ростом тела, работает с большей отдачей: поэтому порой «желудочки» болят… так сильно!..
Тогда почему сейчас вкус крови пугает? Может, всему вина – напряжение перед соревнованиями? Пальцы сжали футболку на груди, позвоночник слегка выгнулся. Нет. Врачи допустили. Всё будет хорошо.
Мой щит под номером семь. Это вон тот, на него падают утренние лучи. Главное не перепутать… Хах, да невозможно же! Вот так, вечно накручиваю!.. Трава ещё влажная от росы. Хорошо, что не надел босоножки, а то б сейчас все ноги чесались. А вдалеке, за щитами, она успела немного подрасти… значит, придётся кому-то после соревнований долго разыскивать стрелы, улетевшие мимо мишеней. Если лук тяжёлый, даже за девяносто метров эти тонкие карбоновые палочки зарываются в землю по самые перья. Интересно, кто-нибудь наклеил зелёные?..
Ветер! Зачем проснулся так рано?! Без тебя было почти спокойно, даже уютно на этом небольшом стадионе: как помещение, только вокруг кипарисовые посадки, а над головой – безоблачное утро! Эх, красные флажки у далёких щитов трепещут, напоминая огонь. А время-то на выстрелы всегда мало! Блин, ещё спать хочется… Не люблю соревнования.
Мысли гудят осиным роем. Через несколько минут начнётся чемпионат мира по стрельбе из лука. Важные люди, кто в спортивных костюмах, кто в чёрных пиджаках, проведут открытие. В финал, запланированный на завтра, отберут победителей сегодняшнего спарринга.
Три стрелы. Только три тонкие длинные чёрные трубочки из карбона или алюминия… Три мишени. Жёлтый центр на таком расстоянии сливается с красными «восьмёрками» – крайней областью, куда можно попасть, если хочешь иметь шанс выйти в финал. С девяносто метров как раз по размеру круглого прицела на луке диаметром чуть меньше сантиметра. Настроен ли точно? Какова сегодня поправка на ветер? Ярослав вспомнил, что проверял базу лука последний раз вчера. На глаз тетива на нужном расстоянии от рукояти. Чёрт с ней: чемодан далеко, а открытие уже началось… Стабилизаторы прикручены крепко, ровно. Ох уж эти палочки-дубиночки! Из-за них и без того тяжёлый любимец кичится неподъёмностью. Сколько в нём фунтов?..
Впрочем, у Ярослава атлетическая верхняя часть тела. Мощные трапециевидные мышцы делают плечи покатыми, а небольшая сутулость визуально усиливает эффект. При каждом движении стальных рук крылья лопаток натягивают футболку. Спортсмен любит играть мускулами, демонстрируя силу. То немногое, чем можно гордиться, чего добился упорными тренировками, отнимающими практически всё свободное время. Время жизни.
Первая часть соревнований – двадцать серий по шесть стрел – не важна. М
Тогда, наконец, можно будет заниматься в своё удовольствие…
…только тогда. А пока Ярослав зависим. Диагноз – «талант». Первый же год, в шестнадцать лет, – звание «КМС». Обычно на это уходит несколько лет… Тренеры не оставят в покое столь ценный, многообещающий экземпляр. Знакомые по спортивной школе никогда не поймут всю тяжесть бремени таланта. Не знают неотступный, пожирающий изнутри страх не оправдать надежд. Страх испугаться страха. Единственно настоящий.
Играют гимны… Моё имя означает «славный буйством». Я – мастер спорта по стрельбе из классического лука. Мне девятнадцать. Безумно хочу победить. Смогу победить. Я уже победитель!
Кончилась минутная готовность; две серии пристрелки…
Пролетела «главная» часть соревнований, пятнадцатиминутный перерыв…
Звучит сигнал один раз – выйти на линию стрельбы. Беру с подставки лук. Такой красивый!.. Гладкие линии, сокрытая мощь, изящное и сложное строение, гармония каждой детали. Мой лук – продолжение души, её зримое выражение в человеческом мире. Звучит сигнал два раза – начался отсчёт времени, отведённого на серию.
Ветер… осталось лишь тридцать секунд и целых две стрелы в колчане, а порыв всё теребит далёкие красные флажки. Они разворачиваются то в одну сторону, то в другую… Как угадать с поправкой? Толстый бурят рядом волнуется – подрагивают пальцы правой руки, оттягивающие тетиву.
Стреляй!
Выстрел. Не слышен тонкий щелчок стальной полоски… Из-под кликера, значит… Ха, мимо! Теперь уж бояться нечего… Пятнадцать секунд. Две стрелы, словно из пулемёта, сорвались с тетивы. За три секунды до конца пропела последняя.
Успел.
Солнце печёт, жжёт светлую кожу. Пот заливает глаза. Тратишь отпущенное на серию время, – смахнуть. Руки влажные… Скользят, сволочи! Талька ж гору высыпал!.. Как в пустыне в этой Испании! Но хуже всего свет: ослепляет, мешает целиться. Даже козырёк кепки не спасёт. Солнце уже в зените, пошёл отсчёт дневного времени. Эх, вот бы случилось чудо, и спарринги стартанули с утра пораньше, а уж потом «главные» соревнования!..
Юг не люблю. Северная полоса куда лучше. Смена времён года – пособие по философии, нежное тепло несравнимо приятнее адского пекла. А леса! Величественные зелёно-голубые еловые леса, застенчиво прикрытые рваным утренним туманом; розоватое небо… И тёмно-синее, с металлическом отблеском, море. Сильное, холодное, бесконечное. Мокрые скалы, огромные бесформенные валуны и округлая галька берега…
Проверяю хват – ладонь всё так же упирается в рукоять. Высыпал целую кучку талька, теперь кожа не должна потеть какое-то время. Натягиваю лук. Руку поднимаю не снизу, как большинство, а сверху, как удобней моей слегка необычной анатомии, являющейся и главной причиной так называемого таланта. Плечи ровные, опущенные, стальные мышцы застыли, словно волокна впрямь не биологического происхождения. Проекция тетивы идеально по прицелу. Как всегда. Мизинец правой руки ждёт мгновения на шее: прочертить короткую линию от места, где заканчивается вал трубки трахеи, и через сухожилие, ведущее от впадины между ключицами за ухо.
Ярослав каждый раз представлял, что мизинец венчает стальной коготь, который снова и снова распарывает сухожилие. Несмотря на большой опыт стрельбы из классического лука, только таким образом выходит сохранять правильный угол наклона кисти с напальчником, которым оттягивается тетива.
Прицел идеально в жёлто-красном центре. Ветер стих. Дыхание замерло. Сердце перестало стучать на секунду. Резкий щелчок кликера, от которого у неопытных стрелков подрагивают пальцы правой руки.
Мизинец глубоко вспарывает шею, из раны вытекает тёмно-бордовая кровь. Последняя стрела рассекла воздух, устремляясь в цель. Вдох. Удар сердца. Физическое удовольствие от погружения сознания, карбоновой трубки со стальным наконечником в «десятку».
Неживые мускулы ещё сохраняют тень выстрела, но лук уже выпадает из кисти. Рукоять споткнулась о заранее надетую меж пальцев белую верёвочку… «плечи» замедленно делают эффектный полуоборот, и привычное движение руки возвращает красавца в изначальное положение. Выстрел почти автоматичен, очень быстро, без мыслей. Только теперь гадины начинают медленно вползать в прочистившееся удовольствием сознание…
«Десятка».
Ярослав точно ощущал, когда всё идеально. С земли неспешно взмыл бинокль, глаз отыскал щит. У противника – очередного бурята – две «девятки» и «крест». Неплохо… У Ярослава три «креста».
Последний на сегодня побеждён. Побеждены все! Солнце открылось в голубом небе, но не печёт: ровный, живой свет ласково светит спортсменам, жюри, тренерам и зрителям, всей этой толпе, единым порывом устремившей взгляды на победителя. Облегчение. Счастье! Бурят пожимает руку, поздравляет. Ярослав тоже поздравляет поверженного – сам не знает, зачем. Мыслей уже нет. Эйфория…
Больше всего хочется найти кого-нибудь знакомого и поделиться радостью, что-то непонятно и сбивчиво щебеча о важном лишь одному человеку. Колени дрожат, ноги подкашиваются, сердце выпрыгивает из груди. Сердце… вдруг кольнуло. Очень сильно. Улыбка застыла, вместе с безмолвным криком, глаза хаотично ищут помощи. Никто. Не замечают. Кого-то хлопают по спине, поздравления, кто-то уносит подставку с луком, другой вынул из пакета бутылку воды… Всё как в тумане: беззвучно, замедленно, нереально. По-настоящему существует лишь нестерпимая боль в области сердца.
Заметили, позвали врачей. Взор помутнел, сознание отключилось.
Я в медпункте? Что случилось? Сердце болит… Опять гадкий привкус крови! Всё от эмоций… А как это – не радоваться победе? Так приятно на мягком… кушетка. Хочется погрузиться в сон… Завтра ж финал! Чёрт, опять гнетущее состояние. Ненавижу соревнования! Чёрт!
К Ярославу подошёл мужчина средних лет, в белом халате. Попросил успокоиться. Всё объяснил. Кажется, ему жалко юношу…
Почему?! Почему теперь нельзя на финал?! Неужто нельзя ничего придумать, чтобы завтра участвовал в чемпионате, а потом уж заберёте, куда хотите?.. Что с сердцем? Доктор, ты ведь знаешь, мне не жить без ненавистных и обожаемых соревнований, это же весь кислород!!! Доктор…
Снова тишина. Пустота.
Растягиваю жёлтую резинку-жгут. Целюсь в «золотой» цветок на обоях, тоже жёлтых. «Выстрел». Идеально. Снова натягиваю. «Стреляю». Совершенно. Натягиваю…
Стальные мускулы работают без сбоя, запрограммированные на абсолютное исполнение. Острый взор вот-вот просверлит дырку в стене. Только с левой половиной груди что-то не так. Мощным движением рука хватает футболку на спине, скидывает, Ярослав смотрит на сильные грудные мышцы: сантиметрах в восьми над соском кожа уродливо выпирает. Здесь под неё зашит маленький гадкий прибор, предназначенный для поддержания «нормальной» работы сердца. Кардиостимулятор. Запрет на спорт.
Снова растягиваю жгут. Чёрт, как на соревнования хочется!.. Целюсь. Вдруг резкий хлопок – от перенапряжения порвалась резина… Больше всего ломит по луку. Так хочу снова взять в руки: ладонь проводит по гладкой поверхности, щёлкают «плечи», тянется тетива, ввинчиваются стабилизаторы, прицел прикручен, выставляю на нужную дистанцию… Дьявол, да я безумно хочу ощутить боль от удара тетивы по внутренней стороне локтя, какую порой клял когда-то в прошлой жизни! Потом быстро, чтобы тренер не заметил заминки, поправить пластмассовую крагу – прикроет фиолетовый синяк с ярко-бардовой полоской в центре. Потом ещё раз попасть… А когда стрела погружается в жёлтый «крест»! Читал, что женщины-лучницы способны испытывать оргазм от этого. Непередаваемое ощущение!
Чёрт! Дьявол!!! Как же я хочу…
Ярослав каждый день «стрелял» жгутом. Всё по-прежнему, словно необходимо для поддержания спортивной формы… Вот только врачи запретили физические нагрузки. Мускулы ещё стальные, прекрасный глазомер, совершенная координация. Настоящий мастер спорта по стрельбе из классического лука… Гордости больше нет. Ведь зачем теперь всё?
Каждому дан свой наркотик, без которого сердце медленно перестаёт биться. Пока принимаешь – ты счастлив, даже если не замечаешь, даже когда ненавидишь. Потому что без него – нет смысла. По-настоящему. Счастье, горе, ненависть – одно… И дотлевает. И уже не чувствуешь ничего. Желаний нет. Напрочь вылетит слово «хочу». Наступает сон. Самый обычный сон разума, сон души. Только тело ещё какое-то время передвигается по покинутому миру в последних конвульсиях. Всё больше грязных дыр, смрадных клоак… истончается, тает в слепой ночной черноте.
Ярослав на самом деле ненавидел соревнования: каждый раз страх самого страха. Всё время – поиск способов преодолеть, найти мозгу успокоение… но адреналин мгновенно крушил жалкие попытки. А вместе с тем Ярослав обожал это – всплеск гормонов, подкашивающий ноги! И следующее за концом успокоение. Полнейшее расслабление, сновидение наяву. Ведь фобия не помешала добиться успехов всего за три года…
Расстаться с существованием – легко. Расстаться с жизнью – мучительно. Вслед за болью всегда уходит и радость. Не сразу, потихоньку, незаметно… Стагнация, отсутствие каких-либо колебаний – вот смерть истинная. Конец души. Безразличие. То, что, как когда-то думал Ярослав, есть счастье… Но смерть – не счастье, лишь Успокоение. Смерть – только смерть.